poemas del Sol - Grupo América

intipoemas del Sol
Desde el centro mestizo del planeta
entre heredades blancas,
y humanas curvaturas negras,
alzan su historia las nacionalidades étnicas.
Dedico este libro a todo el país.
Los sitios del sol
El mundo
agua que desjunta simas y montes
sepultando sobre algas el paso del silencio
petrifica en un pajonal, espejo del Sol
toda la rubia cabellera de la tierra.
Orilla reciente, cinturón de mundo
ciñes en el anca de la Isla tu mansura
cimbras con la espuma del canto, un secreto de ola
y en el piélago
tu secreto de aire.
Cortas con tu filadura y transparencia
una ciencia de océano junto al cauce del viento
sapiencia de aire para el acorde del alga.
América se puso de alba en tu archipiélago
cuando a medio mar, desde la lejura del
agua
descubrían la savia de la isla,
savia al aire, verdor de espesura y vida;
descubrían tu antigua virginidad.
Y el continente a su vez escrutaba un extraño
arribo
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y les miraba recelada, lejanamente; a medio sol.
al grito de “Tierra” invocaron ellos tu nombre
y en la hazaña velera erizaron tu Totém.
A la llegada fantasmal del barco
las nativas azoradas ofrendaban al
forastero frutas desde el regazo desnudo
las Nativas hacedoras de la historia india
y en la inocente desnudez caminaban siervas de
sol
en el encanto de la piel y la hermosura
en el encanto de la piel desnuda.
Era la mansedumbre de la hembra en la
isla combativa y paradisíaca.
América amaneció lívida aquel día.
y el siglo se vistió de audacia.
El hambre del oro bajo el Inca herido
la sed de piel ardiente sobre la india yerta.
Era de alta piedra tu sillar, y tu signo era de
piedra
sillería y siembra, himno y costumbre
Creencias de combate y canto
acompañadas de vida para la oración del hueso.
La momia triste, en posición de nacimiento
Y en una “vasija de barro” y de cristal
cristal de toda la insepulta ausencia
cristal de fe en la permanencia de la arena
se rejunta callada y absorta una bocina
para yantar en la existencia común.
Y así llegando a la Tierra de los Mudos
al hombro el ajuar de su viaje
atravesaban el puente de los Abismos
hecho con cabellos de hombre y de mujer.
En cuclillas, recogido, el yerto vive
ora su compañía loca de fantasma y gloria
ora su razón de sueño, eternidad de polvo
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ceñido el poncho entero
que fue color y signo,
y abierta la brecha del alma en la herida ciega
con el alma India en un Soldios perpetuo.
* * *
Aquí
el intenso sol más cercano del planeta.
Aquí
el poema de Sol.
* * *
Y otras piras nos cuentan
abiertas en el mismo suelo…
El carbono en la médula del tiempo.
Los amantes de Sumpa
estrechan su abrazo hacia la arcilla
como ateridos ante un tiempo venidero
amantes proféticos hacia una historia de conquista.
Osamentas nonomilenarias de un libre amor
como símbolos de un paraíso terrenal americano
Pareja sola de un propio ancestro.
¿O un Adán y Eva antecesores de una Antártida
cercana?
el viejo Sur del mundo.
Amantes hasta el hueso
abrazo blanco
duro abrazo de metal y calcio
abrazo de otra suerte.
* * *
Las hojas saludan al Viento del verano.
En el medio del universo
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el sol se reproduce en días.
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POEMA CONTINUO
He aquí que marcho
hacia el principio del mundo.
La máquina vocifera su aire frío
La isla cabalga hacia nosotros
El mar es una fragua de onda.
Marino el mar está en el bronce.
La tierra, un lagarto adormecido.
El pájaro inmenso que nos vuela
se hace ave inmensa y toma brisa
mientras los arbustos de verde virgen
anuncian en su desierto, vida antigua.
Son los soldados que vigilan la explanada
fieles a su polvo y a su sed.
El hombre ha abierto una zanja de humo y sol
para vaciar en ella su estandarte de asfalto
y recoger la ciencia mientras va aturdido el siglo.
Aquí, hasta el silencio respira un alma ignota
y aquí anida el misterio de la vida, en un secreto
vivo.
Y la pluma dura del pájaro de hierro ciego
parece aquí sentir su origen.
y revive en el ojo negro su brazo de hélice
bajo el párpado encristalado que avisora y se
remira.
Baltra es una tarda ola muerta en piedra
Donde una mujer desciende hecha ave de ala larga
que avanza desde el centro a entregarnos la
explanada.
Paso abierto de ágil garza.
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seno fruto en manso y sol,
sabedora de su origen libre, canto,
enmorenando la dorsura del Edén.
Baltra espejismo
Brillla el pulso de la arena
ala atada a su distancia.
¡vibra en su temblor de viento!
cofres pandora a donde las aves se posan a beber el
vuelo.
El primer pájaro, punto ajeno, nos vigila.
Momentos de roca navegan en la mano azul
amamantadas de quietud y siglo entero.
Un pinzón, escondido el azul en el lomo
nos saluda desde su mansura virgen.
El ala desciende apenas al tiento
como queriendo perpetuarse dialogando.
El barco, a la par, está manso.
anda quieta el agua desde su alba
Y el agua zarpa, en verde y calma.
Caballos de frío y de sal
va despertando la barca.
Blonda tela de agua larga
corcovea en la lanzada
Plenilunio, pleniespuma.
Islotes de monstruo y nombre
van acechando en la ruta.
La gaviota recoge en el lomo
un brillo de sol marino.
Ancla el agua en la paciencia
su densura de colmena.
El delfín tiende en el vértigo
su nostalgia brava,
galope que bate y siente
su potencia de alga.
Tibio cuerpo timonero
derrama en ola todo el verso.
Roca dormida
Tiburón de soledad y mimetismo
va liberándose del piélago,
islote brumoso y amplio
bocanada huracanera
hambre de mar vienes alzando
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oca delfín, estatua tiempo.
Y el barco va remedando
tu bruma y tu movimiento.
Peces de muerte lejana
encallaron en tu puerto.
Destino de tiempo y piedra
y mansura marinera.
Alcatraces de alma blanca
y renombre cancionero.
Peces de amor y celo.
Canción de agua y cadencia
sensualismo trasnochador:
lobos marinos de hijo negro
van danzando el cuerpo entero
entre su dedo y su palma.
…Y nos conversan de su viento
Saurio de mansos repletos
en lo negro y en lo viejo.
Ojos de lumbre adentro
y voces de reptilero.
El caracol rojientero
y el traicionero alacrán
desde el idilio y el templo
templo piedra y agua verso
nos van tatuando de tiempo.
Lagartija en piel de hierro
y relumbre pernoctera…
El cangrejo tiende un puente
para su cuerpo sendero.
Y el alacrán bajo el trecho
de la piedra y el destierro
amarilla su luz de luna
en el arma y en el gesto.
Foca en quiebro y alma en beso
alargas lo manso y lo denso
y nos dices del amor tierno
en tu sabia canción deseo.
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Gaviota de larga estela
en tu pico iluminado
reúnes la noche en vela
para yantar tu largueza.
Lisas de plancton fuera
van azulando el azul.
Cactus lentos en la alcurnia
de la flor ya lagartera
Ojos de piel gitana
en el reptar de la infancia.
Manos de larga sombra
tienden las uñas telúricas,
timoneando…
Dinosaurio fuiste un día…
Tu cola quieta se alarga triste.
El tiburón blanco, lejos
va amainando la penumbra
y el silencio de la bruma
para posar su alimento.
Yerbecilla roja en vivo
Pájaro de alto negro
entre tu cuello agorero
va el rojo y va tu celo.
Su veneno los corales lanzan
y amainan las gaviotas su aire vuelo.
Patillas de rojo y palma
bajo el blancor que del pecho
agrisan su miel de luna.
En la vergüenza lejana
rostro bruno y de distancia.
Bifurcan la mano en calma
y el bigote pensador
Aúllan, denso el pecho
en la vieja piel de amor.
Arrullan el tiempo en celo
sensuales como la flor.
La iguana amiga del alga
desfoga su sal pasión,
de una pasión que ha partido
en el tiempo y en la voz.
El excremento vertido
recuenta y recuenta el siglo.
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La gaviota dulcinera
cubre su rostro y su huevo
en el plumaje perpetuo.
El sexo en el vientre de las rocas.
Aquí, la piel del cactus es de lagarto la piel
y el ala entera es sol y es viento.
Y un lobo marino macho
el poderoso
recibe el canto del agua
y se remira el negro aguaje.
Apacienta su harén de piedra
cuando la foca se rasca el beso.
Piel de bronce y agua en brillo
va acerando en cuerpo lleno.
Pelícanos con sus dedos de aire
sobre la roja flora en tiempo eterno.
Isla azul en agua y cielo
¡cuida tu iguana de color inmenso!
El alacrán trepará la piedra
y la foca verterá su ignoto miedo.
Como después de una batalla los espinos en cruz
desierto de higuana verdeazul…
Agua mansa y espumera
detén tu verde y tu piel
amante de sombra y celo.
Ya el barco abriendo su brecha
se mece, cuando la nube
hecha delfín prisionera
nos va siguiendo en su alto.
Ya el rumbo está viajero
y el timonel va derecho.
El mar se rompe en el cristal veteado
la paz perdura en el extenso viento
y el barco conversa con el pez
hélice a hélice y brazo a brazo.
La foca aduerme su magnitud de ala
y el ave estará paciendo
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su manía de ola.
El agua
noche oscura la onda.
La Iguana detiene en el rostro
su memoria inmensa
que el siglo ha empequeñecido.
Una sonrisa de amargor y queja
se resigna en el paso del tiempo
Seguirás por tiempo y piedra
atrofiando tu sonrisa muerta.
La recua de hombre y masa
ha hecho sucumbir un grillo
que, alargando el miedo en la antena
se enflorece en rama ajena
apretujando su pie en las hojas.
Sta. Cruz, isla de sombra
y de mujer en oro
dorando azul.
La tortuga acorralada
en el pie de la bravura
hecho lento y pensador.
Una lagartija remeda su bucle
al rojo retinto del pájaro amigo
aquél
el de rojo y celo.
El cactus repta su raíz
imitando el abrazo corto de la iguana.
La saliva centenaria
cara serpiente, concha brusca.
El sexo progenitor
se ha paralizado en piedra.
La caricia rocallosa
encurvada en la demora.
Gestador y al tiento
la rebusca atento
adormilado en la hora
del amor intacto.
Desdentada y desamada, la tortuga reanda larga.
El tiempo anda en sigilo
hecho carne bajo la valva quieta.
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Y la roca se ama, amontonada en alga.
Y la piedra desmadeja su rumbo rocoso
e imita en la fronda la curvatura relámpaga
que curva y recurva el viejo fruncimiento:
galápago y piedra amistan en el sueño.
El pajarillo compañero
sobre el Delfín volandero
Corona del Diablo
El flamenco eleva su pirueta suelta
y el picotero flamea sobre el barco piedra.
Piratería dormida en la roca viva,
barco piratería.
Y el agua emana su color verdeluz
descansada en el remanso agreste.
Blanquea la sal, y el cactus ora.
Se obscurece la cueva, y el ave amaina.
El cactus cruz vela su asombro
y el alcatraz sorbe el horizonte.
Blanquea en sol y canto
el piquero enmascarado.
La manada se despliega en voladura
Todo clamor de alas
una fragata lontanera
va en la música breve
encolmenando la cría azul.
Y el agua nos sigue sombra
en su actitud delfinera.
Espuma de perla brava
…!arboladura blanqueando!
Los flamingos sermonean
su alta luz enamorada
rosadela rosatierna
de silencio y pastoreo
rosacalma flaminguera, enancha tu negro vuelo.
La naturaleza toda ha hecho su cita.
Y el nido redondo como un huevo
encueva su viento y su sol
La manta Raya dormidera
pace su amplia hoja
henchida en el cristal.
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El cangrejo espera al agua
inmerso en su color.
Un albatros remeda en el vuelo
el reflejo del agua verdeluz.
El espino iluminado hace un crepúsculo
y
dora su lava de oro.
Y la miel ha dibujado en el tronco
una leyenda de pájaro muerto.
El patillo enfila en el agua
su búsqueda de pienso,
pienso obscuro, nutricio.
El ave de pie azul
ruge su cascarria
cuando un mar de fondo
me replica sordo
para dejarme aquí
hasta sentirme pájaro.
El pico desplumador
se alarga en firme
cuando el blancor acude
entre el descalzo pie de azul.
Pintada hasta la sombra,
pincel de magia.
Y el mar, viejo guardián del secreto
los cuida y los repinta con su verde
Verdeluz.
Y aquí hasta el suelo es nido.
Piquero acompañado
de color gorjeo.
Desde el acantilado lejano el vuelo venía
atravesando solitario toda la mar.
Venía hacia mi soledad.
Y virgen de miedo, el pájaro
se posó casi a la sombra de mi rumbo.
Mi estilógrafo de poeta roza apenas su pico de
aire
trasvasando mutuamente él su ciencia y yo mi
verso.
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El ojo redondo como un mundo
y la gaviota en gris.
Un cangrejo sigiloso escucha el resoplido
y fuga su aire intenso en el color sonoro.
El albatros macho esgrime su paternidad.
Es aquí donde ha corrido del hombre
la mínima esencia natural que resta.
De todas partes del globo se han concentrado aquí
alargándose el mensaje misionero
en el idioma que el hombre desentiende
las pocas razas milenarias
que se abochornan y amansan mutuamente.
Refugio solidario a la memoria
de donde saldrán pasado el siglo
especies nuevas a repoblar el universo.
Se fue llevando su mismo cuerpo
se fue llevándolo lejos.
La luna hecha alma barca
sobre un negror de nube madre
y cuna.
(Poema escrito en una invitación de la Casa de la
Cultura Ecuatoriana y la editorial Colombiana
“Círculo de Lectores” al poeta, en épocas en que
era periodista del diario El Tiempo de Quito, durante
el Encuentro Latinoamericano de Escritores, cuando
hicieron viaje entre las islas en el compacto barco
Calicuchima, en diciembre de 1978, financiados por
el Gobierno).
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por la calle Maldonado

El Churrasco nos acompaña.
La tristeza palabreando
en este bar de la ausencia.
Con tenedores de fleco
en la carne anochecida
el aguacate siempre verde
un tomate rojo como un diablo
con la blancura del arroztrigo
Germen que no fue niño
por la premura del siglo
Pepinillo caminero
de la sombra de su verso
redondo como un destierro
Vaina lumbre en la simiente
cuando te vieron entera
Zanahoria rosa turbia.
Yantando estarán en el páramo…
POEMAS INDIGENAS
Levanta tu fulgor, ¡otavalo puro!
alza tu voz, de tradición y fuego,
Como el Sangay no cesa en el siglo
distantemente, Volcán de luces
de imponer su furia de color.
El valle del amanecer.
1981
Vas trenzando el tiempo indígena
Otavaleño milenario
¡y alzas tu sitio en Shigras y paños rojos!
Repintando el monte y el color…
¡Alta está tu voz de colorido vivo!
Desentrañas en la tierra
hasta el último pincel de la semilla.
Los ojos se hieren en ver tanta púrpura
Cuando tu pueblo se invade de baile y de belleza.
Retocada hasta la última hebra del anaco entero
refilo dorado y largo, la fimbria
redondo como una fiesta.
Y sobre la tierra , el monte retaceado
vas ordenando, Zuletera sola.
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En tu sedentario ser, Ser telúrico
¡alzas tu voz de tradición y fuego!,
Imbayo puro.
Otavala desterrada a servir sus hermosuras
¡Hombre trenzado, hembra bella, india entera!
Y la incógnita del humano innumerable
¿La moneda se hubiese endiosado en tu tiempo?
Tu moneda cobriza y repujada.
¿O hubiese sido un símbolo de trueque
sin valorarse en ambición?
Como el peso del oro
equiparado a otro peso de la manzana…
¡Danza en el verso agreste, Salasaca
danza tu verso agreste!,
y pon tu cinturón trenzado
en la noria blanca de la raza tuya
traje y largo de innata costumbre.
¡Ancho pueblo lejano, te saludo!
Revibra el fulgor al latido del Tambor
en donde se arrincona el aire de los siglos.
El pingullo va enarbolando la ronda de
baile firme
¡Y danza su verso el Salasaca
su verso agreste danza!
El Saraguro viste el duelo negro de Atahualpa.
Y muchas razas pasaron
y aún siguen quedando
y seguirán
de valle en valle
coronadas de nombres y edades
épica la leyenda del épico imperio
cotidiano Imperio de comunal siembra
de comunal lengua para una sóla cosecha.
diversa la palabra.
Sabiduría del hombre mismo en el hambre humana
ansia que trasciende y vela desde el surco cierto
para colmar de fruto a todo el mediodía
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y a todo el hombre dar la siembra toda.
De negro el Zaraguro
va tomado de la historia.
Y el entierro del niño se agiganta
en la danza buena y larga.
Con la muerte se fue
en la ronda decían, iban diciendo.
Trasquilando el borrego para tejer la vida.
A Caras de Piedra
Hualbitaguas y Chachis,
Secoyas y Schiris,
los Incas invadían.
Y los cuatro Ordenamientos Schyris conocieron.
Triste fue la hora, el tiempo débil. Y triste la
indígena Caída.
El imperio dividido; grano a grano hacían su historia
y esperaban llegar por mar y cielo un dios que no
palparon
y buscaban redimirse en su bravura paso a paso
aunados en un Rey de paz que no alcanzaron a
engendrar.
Y Eran, y hacían contigo diosas luna
lumbre de un mar perpetuo y renacido.
Mientras en el siglo aprendías sereno
Shuara, leyendero del Fuego
de la diáspora abriendo su vacío con el rayo solar
que impactaba su viaje luz en la Asteroide
crecida en la noche
rompiéndose la eternidad de un reflejo del
dios Sol durmiente
en el punto viajero y luciente que va haiendo de
Hembra en el cielo.
Pueblo libre, nunca subyugado ante incas o
europeos.
El color tejido y retejido bulle al día
escalando todas las arcillas en terrazas de siembra
engavillando la rodada, sabiamente hiriéndola.
Y el viejo secreto del arado en las pendientes
corrigiendo, al aguacero, su tendencia de erosión.
Tejían con el arco iris en la mano.
Y está el ancestro de la quinua.
Al llamado germinante del beso de la tierra
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y la semilla, durado el barbecho y el descanso,
el agua nueva culebrea en el surco.
Ventea al horizonte un poncho brillando el grano
grabado de siempre un sabio kipu; quipos dormidos
signo de historia que reescribió la cuenta, y la letra,
en una angustia de lluvia, anudando la cuerda.
Cósmico el instinto, india la palabra.
Y con la Mitología se esparcía la lluvia, y el
mito inspiró las siembras
Y la mitología entera se hizo ritmo…
Vendría la danza perpleja ante un nuevo mundo
Y fue el baile mestizo de las Chamizas…
Y en la congregación indígena estaba el ritmo.
Y fue la fiesta fugante ante el caído ancestro
fue vaciar la historia misma en el pomo de la
Chicha
era la tristeza herida, la tristeza misma.
LOS PALOS ENCEBADOS
El castillo de mayo, entre carrizos,
zigzagueaba al sol,
encumbrada la punta de alto, cucaña fiestera
el pingo encebado
cual palo mayor,
en medio de todo el sigse que al parque enancha.
Cuando de sudor y polvo, pulsa,
un hijo de la fiesta dominguera
a trepar como un grillo en medio del clamor
y ganar la ronda del festejo
toda enmazorcada de gallo vivo y alumbrando al
viento;
El mazorcal enhiesto se defiende colgante en luz
y ante la audacia del niño indiano
se desgrana en el azul redondo,
y la muchedumbre recibe en el puño
los granos nuevos que predicen la cosecha.
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Y gallo y pluma desvuelan,
en turbación alada.
El Danzante refugia en la máscara
su angustia de siglo y territorio.
Y aún ahora los indígenas puros son invadidos
la conquista Fría
el colono se escritura las tierras de la Tribu
hora es ya del gobierno en delimitar los sitios,
las extensiones.
Visualizar los demás linderos Indios.
Y no decía de un coloniaje en mina negra, o de
Frontera.
Sepamos de un diálogo filosófico humano con el
universo del aborigen
Con su selva y su Oriente
y reinvindiquemos así el reconocimiento que de
mestizos debemos.
Está en el Trueque indiano la sabiduría de su
calma.
La banda ofrenda un Puro claro
sangre transparente que la caña dona,
y antecede al son de la tromba alegre.
El Caporal indígena en media danza
lleva puesto el Casco del soldado fenecido
es el vencimiento de la raza
contra el invasor rugiente, entrampado;
caído en la noche
caído en el silencio de la venganza india.
Y desde la altura desciende ya, salvando el hambre
el aveser que escaló al pingo canastero.
Y el campo entero recoge el mensaje solitario
cuando invade la distancia en su visión lejana
la encumbrada silueta en alto que se asola intacta,
desolada.
La Vaca Loca se atufa
el disfraz en pos del mito.
Ya el torpedo lleva su viaje de fulgor
a desplegar en el aire la misión de ruido
anunciando a toda su poblada
que está vencido el castillo de la fiesta.
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Barrio de SantaAna-día 31

EL HIELO VIVO
Las casitas blanquean en el tapial empajado
Casita rojipinta entre paramal y quemado.
En el color y la siembra va paciendo la ponchada
toda Suya y toda enhiesta.
La portada vista al monte se adelgaza…
“el Hato” rejunta la borregada.
Azul de nieve te he querido
Azul de nieve me has llegado.
Los penachos van azulando la historia del Cayambe
forman surcos y senderos
como si manos incaicas fueran tapiando…
¡Caminos de lenta sombra
caminos blancos que el monte añeja
caminos de hielo verde!
Nieve pura
que vives del frío y del frío te nutres
que vas yantando la altura
y elevas tu pico Santo a cosquillear la
nube acechante
que te vigila, te cubre y cuida
te alberga con su manto inmenso
y Sabiamente eterna viene desde la cumbre
a velar de tu vida y de tu infancia.
Y tras de ti está aguaitando el infinito.
Y bajo el hielo azul
el agua corre
deja oir su bullicio de niño
agua que el sol no ve
agua ennevada.
Que toda la nube nocturna
nube de nieblas,
Va apaciguando el peligro del paso indefenso
cuando la grieta abre su gran boca de muerto
y consume en el hambre suya la plegaria humana
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que muere sin morir el congelado nervio.
Hay un labio de sol que te lame y espejea
que te va dorando en lo blanco de tu alma quieta.
Y así va despejando al monstruo de color;
Refulge el hombre en la blancura franca.
El alud resuena en el deshielo
con toda la ronca plenitud de su soledad, y encierro.
Y el lecho virgen que el Inca no pisara
enverdece en hielo su sendero
hacia una alcoba intacta de agua y viento.
Y voy monte arriba
en busca de la niebla mía.
Y el monte no me deja trepar a la encañonada
pone todo el guardían de su niebla
látigo tenaz
y me pide dejar su guarida virginal
camino de un cielo de hielo reperdido,
senda entunelada por la Nieve perpetua.
Glaciares latentes que el hombre no arribara
estalactitas el aire va tejiendo en la cumbre
con las densuras del frío que el cierzo acarrea y
trae
cuando se congela un instante de aire para
eternizarse en hielo.
El agua se azulea en la vieja cristalería que
rueda como un manto.
Y mirando la nieve altísima y blanca
unas monjas parecen sentir que el cielo no ha
estado tan lejos…
y loan al Autor del estallido del Big bang, el gran
ruido
cuyo eco hasta ahora se oye golpeando las galaxias
nacido desde el punto universal que estuvo quieto en
el tiempo.
Se creyó que era paso de palomas en la Antena.
Acaso seremos envueltos en un gran remolino de la
gravedad?
O la expansión de hoy hacia el equilibrio?
Los huecos negros, las pérdidas, las despérdidas
Las teorías hacia la desconcentración del universo.
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Los pliegues del agua se ondulan en la
palabra invertebrada del hielo
azul, azul de hondura y de frío.
Ya la niebla sube a pulso
blanqueando y azulando la eternidad del hielo vivo.
Y el sol abre en la magia del reflejo
todo un cuento de hielo encastillado
castillo en duende de agua nueva.
La Chuquiragua, y la flor del frío
que recurva su mano buena, recurvada
y guarda su flor que la desenrosa al Sol, la
desenrosca.
Y guarda bajo su piel de lana
la savia que se abriga y brinda el ansia.
El sol bajo la niebla es una moneda de plata intacta.
La torada pace comiendo frío…
Este país amado que reconozco
El sol cae su bola de fuego como en un cepo.
La bravura del Cañari
regentea la poblada.
Colorido de enseñanza
en lo ancestral de la tierra.
Yerbabuena cantadora
de la techumbre a la pena.
Innúmera teja yerta
sobre el pilar de la infancia,
sombrerero, el techo rojo
Muro del Inca
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ó “Pedrerío”
(INGAPIRCA, Jatun Cañar, Domingo
26 de marzo de 1978, 12 m.)
Alto Cañar.
a Eduardo Borja, paciente
testigo de versos escritos en el lugar.

de la mazorca y la raza
haciendo sombra en el polvo
a la misma sombra yantera.
templo del Sol
Mural de arcilla y siglo
horadando, nochera
la paz, de antigua llanura.
Surco de barro y piedra
cuadrerío de la guerra.
Industria de lejanías
y palabra de atalayero.
Corredumbre curva y sabia
graderío hacia la nube
redondel de fiesta en celo
columbrando la atadura
de la distancia y la hondura.
El altar del Sol no tiene sombra.
parameando
La lomura en crin dormida
sobre la piedra partida
¡Apátrida de tu lumbre y rayo
cuando llegó la esclavía!
Potro de vieja pesadumbre
en perpetua espera del brinco
va simulando la tapia,
peña bronca y tapialera
Caballo de piel de paja
sobre cangagua viajera,
cerco de gris y dureza.
Cana que piensa y angustia
cada vez que el humo aprieta.
Blanquerío y cancionero
sobre la lumbre del suelo.
Caminillo que apacigua
senda longeva, y sueño
de la más ajena tumba.
cuestionario del rostro
Inca de voz y entierro
taladrando la pencura
con el ceño de la bruma
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y la pavura del gesto.
Recortada la ósea dentadura
sonrisa quebrada y pura
en laberíntica duna.
Rostro de piedra y viento,
inca de pensamiento
y páramo, de amargura.
Hay una lágrima de templo
refugiada en tu desierto.
Padeces un cristal en tiempo
tumba erguida a la llanura.
Elípticas tus sabias manos
escalan la quijada decidida
desgarrando tu silueta pura
que reclama su sembradura.
El aire descorre la sombra
fugadora de la roca.
Miras al hombre nacido
en el eco de la lejura.
Tus ojos están cerrados
fruncido el ceño, penando
la yerta voz que dejara
la impotencia de la flecha
y la quejumbre de la afrenta.
Ceño triste y perdido
en la añoranza del tiempo
Piedra, peñón y destierro
¡llora tu soledad el hueso!,
Inca viejo y perpetuo.
El Cañari sometido hacía el templo del Inca
Redondel de arcilla dura
entre la angustia del regreso.
Vas entornando tu siglo
en la premura del viento
De piedra, te hicieron tiempo
en la calvicie del céfiro.
Retocaron tu textura
amarillenta de frío,
gris en surco vertido.
Te nombraron osadías
bosquejada la templura…
Hacia la luna partieron
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tus siluetas de humo tierno
y tu oración de cortejo,
novia núbil de aguacero negro
virgen consagrada al Sol.
Así dijeron al tiempo
dame lumbre y dame cierzo
para plañir en el hueso
la ocre tumba de lo muerto.
¡Dame tu verso ovejero
mitad lumbre y mitad tiempo!
Y así pasaron diciendo
¡somos la altura del viento!
Chozón partido en destierro
Peñón adusto y sincero
Paz de antigua bravía.
Lomura de cierzo blanco
Despeñadero perdido
mujer de inca realeza.
Poderío en Andas quieto.
Memorial
73
(Hacia las costas de San Lorenzo, 1978)
La nota musical de agua
al soplo
en el cántaro de barro.
Venus de Valdivia que vino marinamente.
Quemadores del maíz verde, y envenenador
Creadores del fruto amarillo.
La olla de los Vikingos.
Cien duelas en dormidera
esperan al vagón.
La máquina profunda
adolece su voz de brío
su viaje negro
blanquinegro
de túnel y alba.
74

Su viaje largo
lento fierro
de piel pesada.
Y la riel de sendas
desgarra su astilla eterna
cuando vibra el polvo
hijo de la tierra a fondo
en la tristeza maltrecha.
Hierro y piedra se han fundido
amistando hora a hora
en la medera yerta.
Cuesta arriba el caminillo zigzaguea
cuesta arriba me hala su silencio.
Cuesta arriba su misterio me enajena
y me abre hoja a hoja su secreto.
A cuatrocientos Cayapas los esclavos negros
sacrificaban
de roca y mar viniendo
liberados ya por el ímpetu del piélago y su oleaje.
Cuatrocientos Cayapas perecieron.
La dormidera del trago negro jadeaba en medio de
la fiesta
fiesta negra, midiendo la fiesta India.
La rumba nueva los mareaba
anzuelo de serpiente negra
y uno a uno los indígenas caían.
Fueron degollados en sangre, ebrios de yerba loca
extraña mezcla y danza erótica.
Liberados vinieron del mar los hombres negros
barrridos por la oleada que enmudeció al
barco blanco
cuando se hundió el grito del Forastero encapotado
en hierro
cerca ya a invocar nuevamente el himno de Tierra
y volcados con la vista a la orilla en sueño.
Hombres y mujeres negros rompían sus amarras al
tiempo y al Siglo
y fueron con hambre de mar ahogando sus días en
la batida del remo vivo
braceando el brazo negro, remo vivo
y zambullendo sus sombras negras en el perfil del
agua al sol
75

hasta dominar mar y tierra en su oscura mirada de
venganza negra.
A cuatrocientos Cayapas sepultaron,
celosos de aparentar una hospitalidad extraña
enfermos aún de su vieja esclavitud recién vencida.
Ciegos en el furor de la sangre
se enardecieron y sepultaron sangre buena de indio
sangre casi nervio, casi fibra era. Sangre antigua.
Enmorenado el indio; el Negro se hizo costa y tierra
y nació el pescador eterno, el de la mar y el
fuego desvelado de la noche
el pescador sigiloso,
y el amor de la pescadora que espera lenta el
fruto de la red
el amor de la pescadora mía, amante nuestra de la
piel del agua
de la piel tan suave y húmeda como la ola recurvada
en la sal, y la demora
en la piel redonda y buena, en la piel de la amante y
pescadora
Y de viaje en viaje cargando
sobre la madre el fruto del Indígena
un niño duerme, desde el Schyri…
A recorrer lema y destino:
herencia guerrera
y sucumbir en el páramo su ancestro.
¡Duerme tu tiempo tierno
niño indio y moreno,
que vendrá por tí la Patria
a pedirte, Sombra
el olvido de tu Imperio!
Inca y Scyri heredaban el siglo de un
sagitario falso.
Hermandad serena y triste
esperaban el delirio del Dios
en los mensajeros de un Viracocha cósmico,
y se les dio la sangre y el ruido
amontonada sobre su humana sangre.
76
77

Y como descarnándose, jinete y
grupa descendieron
trayendo la noticia de un diverso y nuevo Dios
Más grande y humano que los dioses nautas
que arribaban.
A voz de “hereje” fue tomado preso…
Siete guandos de oro a Cajamarca ascendían
bautizó al Inca la Cruz desconocida
el Chasqui volvía de voz en voz diciendo
viendo sacrificar al sagrado Hijo del Sol
que remoliendo remolían con el arma,
con garrote Vil en mano y ya sin alma en
la mirada
así estaban matando
dijo llegando la Mensajera de las Zarzas
y en Saraguro a media plaza
dijo diciendo, dijo
-¡él “Anocheció en la mitad del día”!
Que en un principio vino la Cruz sin Cristo
y seguida la espada.
Un diálogo universal de tierra a tierra
no dijeron al Indiano
y le impusieron el orden y la vida
desconociéndole sus milenios de maíz y sangre.
Desterraron el amaranto, sepultaron la quinua
a cambio traían el azúcar, el trigo
y borraban la humana rebeldía dando muerte.
Pero vieron los secretos del
anestésico ají…
Trajeron el piojo también
que hizo ladrar al perro silente y mordedor.
Y en el tiempo americano aún no se
inventaba la Mentira.
únicamente se luchaba con la rabia.
Y se le negó inteligenciar la filosofía y
la historia del otro lado del mar
que al inicio la aceptó el Inca con respeto
diciendo eran los que la llevaban mensajeros
de los dioses
mas la Biblia no estaba en idioma de entender
ni al oído ni a la vista.
78

La riel extiende su viejo frío
El túnel peligra denso
Un gallo agita al viento su blancor
y enorgullece en canto su color.
El cañaveral adusto frunce el ceño
y deslumbra en el viento toda la quebranza.
Cabellera de verde, en nostalgia amplia.
Cañaveral gitano de pacer sombrío
dame de tu viento amigo
que repasas y repasas en la multitud de siembra.
Blando cañaveral, modela tu ola tensa
y anochécete en tí mismo
en la oscuridad de tu entraña atardecida.
Tu ansiedad de árbol te alarga, te amansa y resplandece.
Va tu amplitud hija del viento
hecha onda larga y pena oculta
Va tu lentitud de firmamento
y tu longevidad de sueño.
El tren, lagarto rojo
se escuda y desempolva
Un atardecer abre su boca
niebla arriba,
bordoneado en oro
y en silencio.
Luego un túnel verde
nos invade en la sombra.
Arboles de selva, cazados
amontonan su muerte en la tara.
Los hombres aduermen
su magnitud de niños.
Toda la niebla se asombra
de la minúscula luz
que vagabundea en la alcoba.
Lluvia de mar nos recorre
en la distancia perpleja.
La gente discurre en la noche
su sapiencia pasajera.
Yo desnudo la honda tarde
79
80

en la quimera serena.
La vela se santifica
en su redoma de sombra:
Negror inquieto.
El insecto parpadea
su agonía de ala enferma.
Y la luz sigue amasando
una esperanza de verso.
La nube vibra el reflejo
de la estela iluminada
La jaiba pace su color
hecha largo y aire en el correr del brinco.
Su cueva propia, inconfundible
se obscura en onda fosa.
Los cocoteros amarillan la cría de agua
La red descansa su resol de muerte.
El mar ha traído una muñeca desmembrada
desde su tesoro azul.
La canoa enfamiliada
afirma timón y remo
negra la barca, negra la piel.
El sol, ojo redondo, se desnuda en frío
y las nubes relamen su fulgor.
Y las nubes desdibujan monstruos titánicos
en sonámbula amplitud marina.
La locomotora roja
cangrejo inhóspito
aparece en la vendimia.
Se aventura en la riel.
Como deja él su cueva, hacia la arena.
Mujeres negras, hombres negros venían
desde el viaje perpetuo del tren
a escudarse en el agua.
Colgados venían de la rejilla de un vidrio veloz
mano sobre mano, pie sobre pie, cuerpo a cuerpo
venían.
De vida en vida viniendo,
peligrando quedar hechos sombra
en el túnel abierto como una boca de hambre
a la tierra.
81

Hechos ascuas de tanto apretujarse al vidrio repleto
o tendidos sobe el techo resolado
hora tras hora de distancia y viento.
Pájaro y selva
van transparentando el ocaso.
La isla abre sus ramas al viento nuevo
braceando en alto abrazo.
Las rocas aprietan su pie
de oro y sombra:
La piel enamorada al monte.
Ya el azul bate un agua dura.
el proceso del lnca
Y Pachacámac exhortó al Cotopaxi la víspera
anunciando la llegada en la unficación del Teos
por eso los indianos no defendieron sus cinco mil
vidas.
Pero el hombre blanco no supo invocar el mensaje
nuevo
el mensaje del otro lado del mar.
No supo decirlo.
Y vinieron a tomarse las tierras, ya no a
descubrirlas.
La línea roja a humana altura
tendría color de sangre para el oro puro
para rayar el monto de esa muerte.
Rayar el peso de oro, y plata
las diez y ocho onzas de una antigua Libra.
La intriga y la confusión del indio Calicuchima
celoso de los ruegos secretos del esposado
a los que ni siquiera dio oídos el extranjero
así mató a Huáscar Inca sin orden de mando
que Atahualpa hermano de sangre estaba preso.
82
83

Hasta la palabra fría del español más muerte trajo.
Harta la abundacia
escogieron el Oro
y despreciaron la Plata.
Sólo dejaron el joyal de Huaynacápac
que el Inca preso había ordenado lo dejasen.
Era el cadáver que una mujer viva abaniqueaba
pacientemente.
Y en el centro de la América
el Cometa presagiaba la catástrofe
y ordenaba la misión al azteca Moctezuma.
El oro los enloqueció a media trocha
y entre sí los europeos reñían como mozos.
El mayor tesoro del mundo fulguraba en un
repartido rescate.
Rumiñahui y otros indios
devolvían a la tierra la minería dorada.
Repartiéronse el oro
y la plata
y embarcaban parte
pesando el mar.
El mundo blanco tuvo envidia de la España.
Doce millones de pesas de oro,
marcó la balanza de la sangre.
Inventaba su voz de celos el intérprete
celos por mujer india
y parecía como que hablasen en tres
lenguas.
Cuando el Jefe blanco,
el Analfabeto, que no todos firmaron la causa
desconoció el nombre de su propio Dios
grabado en la uña fornida de Atahualpa
montó en desprecio el Inca
mas una lanza verde en el cielo anunció su muerte.
La misma lucidez de altura, heraldo de morir
84

en quince soles proféticos antes del vasto crimen.
Presagio tuvo el Inca.
Junio de 1985
intipac poema de un Sol étnico taquicuna runa
cocha india
Ancha el abra va amainando la plenitud de la cima
Monte arriba va queriendo la mansedumbre del
agua.
El instante va sintiendo en el Tiempo su senectud
Todo en surco va espejeando su magnitud el
oleaje,
Seno a seno va sombreando la emboscada de monte
y sombra a sombra va quedando la voz que
entierra el aguaje.
Nube a nube va cerrando de soledad el sol viejo
Peña a peña va calveando la blanquedad de la
tierra
y lumbre a lumbre va gimiendo la pasividad una
estrella.
Te hicieron de una erupción de ti misma
y apenas me vas dejando el volcán de tu silencio.
Dos vetas de amor te dieron,
Una en el agua sombra, y otra
en la sombra misma.
Amamantaste la una, y la otra
va aquenando sus ansias marinas.
Santo lago de sendas y cuí. Laguna grande.
En el siglo te supieron de Inca y agua mitayera
Y aún orillas un mensaje de lo vivo y de
agua adentro,
que va surtiendo del fondo en un tejido de brillo
que va partiendo del viento en un vibrante quejido;
85
86

y en todo el retorno, la voz del mitayo se
adelgazaba en el céfiro…
Aún así tu onda empeña su temblor de vidrio
temiendo un paso agreste que destruya el
eco turbio,
buscando un ojo duro que rescate la honda flecha
cuando un pie de viaje y polvo huelle al tiento
y un pasado de piel firme se detenga en el suelo.
El quinde vino del arco iris
era el cabello del sol.
Alma de cuerda guitarresca tienes
y perfil inquieto,
casi en decir de lirio.
Agua lirio y lirio ajeno
ya te acuden casi yertos.
Hosca muerte en el delirio
cuando la voz desde el fondo
ha partido.
Schyri, lirio, agua y viento
en un tacín de martirio.
Nido de erranzas tienes
y pétalo por momento.
Pienso de tiempo vives
y tiempo de experimento.
Sangre en la noche acude
y paso de querimiento.
Voces de piedra rayan el alba
y fuga un hijo de Inca quieto.
La madre mece en el agua
un seno atento de hijo y sexo.
Y el Scyri desentierra su voz de grito
y en su mirar deshecho va pereciendo.
Y así, me voy temiendo
que el agua tiene secreto adentro.
Cerca de tí, está el lago de la sangre.
Y voy padeciendo, el alma
en el error que un día repleto
acodillaron tu trigo eterno
y enmorenaron tu duelo enfermo.
87

¡Ah, hijo de Inca e Inca viejo
tu atávica historia despojar quisieron.
Tu tiempo han herido
pero no lo han muerto!
La madre se fue tejiendo
una lumbre de hijo entero.
Y el cabizbajo mirar yaciendo
nos va encogiendo el silencio.
¡Hijo de Schyri, Inca Viejo,
tus tiempos han herido
pero no han muerto!
* * *
En la cordura de La Concordia
alza su pálida mano viva
el Caldo de Menudencias
última ofrenda que el gallo deja
en el atardecer de la Merienda.
Cuicocha
Y el grillo, hace tricolor su ronda lerda
en la luminaria incandescente del planeta
mientras el hombre llora su ambición pequeña
en medio de este bello Universo, estrella y
Tierra.
MAGIA
Abril 1979.
Un pájaro humano
descarga su mochila de vida
y enancha el ala en el vuelo.
¡Solitario el mar te recibe
88
26-VII-81
89

en su ancha ala larga
en su copa de ola inmensa!
Este verdor insigne
que me lleva al agua.
Este plantío abochornado
que se mece en alga,
alga y brisa..
Esta pasión de selva
pena aquí su desvarío
perdida en la tierra acogedora.
Esmeraldas
río de agua ancha y caminante
llevas en tu lomo la huella de la espuma
y de tu vientre.
Para cruzarte el alma fría
hace falta trasnocharte
y abrevarte el rumbo.
Te dejaré silente y denso
y te buscaré en el piélago
náufrago tú de una ola hambrienta.
Una intensidad de siembra
holgazanea en la montaña
Piel de espiga
se libera en viento
Crin de monte
rescata la luz
de la entraña de la tierra,
y pone el fruto
en el verdor más ínfimo.
Piel entera
monte y pueblo.
El cielo marino se ilumina
y se hace a la mar la distancia.
El monte abre una brecha
y el pájaro cruza
su sabiduría de agua.
El sol
teodolito y piedra
se ha trizado en un ala de nube,
90

ahogándose ya en su océano
monstruo eterno.
Una mariposa negra
negrea su descarrío
e intenta cambiar su pluma leve
con un paso de jaiba loca
enamorada su obscuridad
de la obscura cueva nauta.
Y los hombres
cangrejos pintados el vientre,
desbordan su multitud
ajenos a la inmensidad que les asorda.
Oh! mar, amadamente bueno,
te cantaré en la onda
con mi palabra
quebrada y hundida por tu canto.
Hay un desamor
en el amor de la ola.
Hay una inquietud
en la quietud del alba.
Hay un tardo tul
azulando en el sereno seno.
La arena fuga su intensidad de espuma.
Y he aquí
que tu agua intenta hacerse mar.
Y el mar
intenta hacerse agua.
Y es que vas muriendo
ola a ola
tu esmeralda sacra.
Llevas el color del mar pequeño
y tu ansiedad de firmamento.
Cuesta abajo
sucumbiendo
en tu viaje de destino y sal.
Esmeralda y río, Río luz.
Y de tu sonoridad lacustre
el agua endulza la sal inmensa.
91

92
Pluma de océano
Súa
aleteo ínfimo
momento de piélago que olvidó ser.
Plumilla apenas del gran brazo blanco,
y de su mano playera.
Aquí dejaste de ser pájaro, pez
y te amainaste en agua.
Aquí eres piel vaciada
del monstruo sordo
que se renombra en alba.
Que se abochorna en la profundidad del alga.
Aquí eres sólo un titubeante lago
que no tuvo cauce, y vino a beberte,
¡Oh! grande mar
un trozo de alma y labio.
Aquí eres marino y mujer
casi madre
en tu dulcedumbre larga.
El pájaro recrea
su horizonte de sal
en el insomnio fiel de la cazcarria.
Hogar de parda soledad
en la lumbre del pez y de la barca.
Palmeras niñas
elefantes nacidos
con su color puro aún
desconcertadas e ingenuas
mueven sus orejas de palma
El gris hecho luz.
Y el canto del gallo
hecho eco
va horadando la paz.
Mocedad de selva
canción herida en el aire por la eternidad.
Y la piel
repite en el monte
su hazaña verde tul.
93

Pueblopuerto
Santo Domingo
Ciudad esquina
donde el país se divide en cuatro.
Llevas coronada tu estrella de viaje
y con tu girasol de nombres
manejas los rumbos del camino.
Envía tu mano, gigante y pequeña
por la ruta de la muerte
y por la senda de la vida.
A unos das el ancho mar
a otros, la serranía.
De tu sola esquina se despiden
los viajeros de la muerte
y los viajantes de la vida.
Llevas cuatro lumbres como cuatro vientos.
Marcas los destinos del agua y de la tumba
del mar y la montaña.
Obscurecido con la sombra del silencio
está tu día.
Bordoneado por la huella de la noche.
Vela tu guía sonámbula el don del trecho
Y tus gentes ven partir
la vida hacia la muerte
la muerte hacia la vida.
Los colores del circo ventanean
y han sacado a secar sus risas mascaradas
en este sol de lluvia que humedece la alegría.
La ciudad está casi de Domingo.
Que la misma lluvia ha mojado para todos
como agua santa que rociara el cerro.
Ahoguemos la palabra en todos los caminos.
94
Y la araña esotérica de los Colorados
viene en veces con la noche.
Magamente va viniendo.

Tatatambo
fábrica de niebla
hondonada y humo.
Tienes forma de mujer.
Neblinas que como un fantasma van surgiendo.
La cascada descuelga una mujer de sexo blanco.
Y tu Orquídea florece en luz
entre la vieja roca gris…
El poema de los cuatro caminos.
PIEDRAS EN LUZ
Eras el sitio que el centro del sol señaló.
Cerca al ombligo del mundo
vieron bañados de calor los pajonales:
Desde lo alto el indio columbraba
elegía con su dedo índice los lugares
Su cabellera larga ondeaba al viento sobre la
voz de la mujer
Así Quitumbe sembraba tu choza en aguas.
Y ante los invasores marinos
a quienes no dio crédito de dioses
Rumiñahui te escondió en el fuego de la
historia pura.
Las piedras que nuevamente cimentaron, son las
mismas
Las torres se iluminan
como dos pechos anchos
en toda la Plaza Grande.
Veleta al viento el Galloaurora de la catedral
Una senda de altura blanca
en la noche se desliza:
pájaros de vuelo quedo
van deteniendo su marcha de gloria
en la plazuela del tiempo.
Y me van diciendo lentos
toda una lumbre de cielo
95
96

altor en celo
sobre este polvo alegre, y saleroso.
Quito ronda entre la noche.
La cuesta de los suspiros
la Parada de la veintycuatro
la Mamacuchara
Santo Domingo, avenidaycalle, La Concepción…
Una magia de luz
se esconde entre tus cúpulas.
La lluvia se viene
como un monstruo marino, nuboso
sobre la ciudad en sol.
Pomasqui en lontananza, centro citadino del
mundo
Cumbre adentro están los pueblos.
En el Centro antiguo de la tierra
se alza el pucará de Rumicucho, vieja
línea.
En medio de toda la Americúa
Tierra de los Viejos y los Años;
año treintamil de historia y Vida
de tierra y vida.
La tola indígena
puntiaguda y sola
mira desde el monte al monte
Mirador desde el entierro y la tumba de los
guerreros caídos
shiris heroicos que vigilaban la siembra
cuando el inca invadía
cuando el español vencía
y refundaba la ciudad
con el artesonado de la piedra.
El puente en la niebla dura, vuelve de lumbres
grillos color de trigo,
vidrio a vidrio tu luz entre la sombra.
97

Quito ronda en la noche.
El monte negro se ha puesto un collar de luces
y cual pez de un mar de aire, adormecido
recoge su frente
instinto insumergido en el poder del polvo
espectro de monte y de cautivo
Serenidad azul
que la cornisa escucha
Sabedora de relumbre y lluvia
Y el arco se absorbe y repliega
en la piedra casi humana
que se une y desune en la calleja.
Pasillos, Sanjuanes, Pasacalles, Albazos…
Yaravíes…
Plaza temprana de muchedumbre y alba
sigilosamente entornas el torreón sonoro
y retumba la campana su eco largo
Llevas ceñido el cetro blanco
insignia de sueño y tiempo viejo.
Y el monje en la madrugada…
Quito ronda luz entre la noche.
Tirón de niebla
la bocanada antigua de Guápulo
valle abajo recoge el latido de la ciudad
redoble de paz. Aire a aire remiro el planeta
que como un surco me va dando su quimera verde
y voy camino del verso, huérfano de luz
tomado de una plenitud que extraño, y soy.
Buscaré el poema
sobre la lluvia larga
Cuando toda la montaña
se aventure en mi alma.
Cuando todo el ser de piedra
detenga en las esquinas su oración; Artista
obrero de todas las tardes, y de todos los muros
Obrero y artífice del Quito mágico
de todas sus cuestas, y todas sus mestizas
99
98

herencias
de todas sus soledades que hechizaron la piedra y
el alba.
de todas aquellas mujeres de negro y de manta.
Era el juego de los Aguinaldos.
El hombre te ha hecho en todas sus edades
madura la miseria, ancha el hambre de tenerte.
El Cara te hacía en barro, paja y roca
oro y sol, oro y Templo, te hicieron
penas de amor en tu balcón pusieron.
Te vistieron de Sol, y de nocturna soledad.
Y te dieron
Tiempo
y Tiempo.
Parameando
Quito se desparrama en luz
cumbre abajo, en la montaña intacta.
(Plaza de Santo Domingo, 11 p.m.)
el Cinco
Y la gente
madura de fiesta…
Quito ronda luz entre la noche.
100
pasó el Cinco, pasó…
Y nos quedamos titilando
en la memoria de un instante, de una imagen
En la memoria de una calle,
en la memoria de una lumbre,
En la memoria de un Adiós.
Pasó el Cinco, pasó
con su trajín de vasos, y de alcohol.
Con su trajín de ausencias.
Pasa el cinco, y viene
sigilosamente
la quietud del día.
Amanece entre la luz
nuestra cosecha de risas

en el rincón de la alegría,
que renace, y se emborracha
de piedra y de balcones.
Amanece entre la luz
nuestra dolencia.
Pasó el Cinco, pasó
con su trajín de vasos, y de alcohol.
Con su trajín de ausencias.
6-XII – 4 a.m.
101
CRONICA DEL ORO
El viento te escolta.
Zaruma roja.
El cielo es una mina de oro
plata y Oro el atardecer.
Tus árboles devanan su sombra
y la guerra te circunda.
Pueblo Piñas
Las casas encaramadas en la caña…
Callecitas de cáscara
Piñas Alta.
Azul dorado un pájaro.
Ladrillo y flor,
tu nombre se alza
Zaruma roja.
La chancadora muele el día.
Las palomas arrojan su vuelo
de la teja al suelo.
Unas canastas arrumadas sobre el mercado
mansamente
a la altura del canto del gallo.
El rincón zarumeño
las cortinas cristalizadas en el vidrio
y la madera repujada en el color lento
102

Tu escudo
mina y sol,
Zaruma sola.
El gallo
alza su colorido en la calleja.
y sacude de su pluma la bravura.
Aquel cipresillo destinado en ave…
Duende tu luz, entre la niebla abrupta.
Y la mujer de la bruma,
negro el ojo, en la brisada angustia.
Lluvia de color
lluvia franca.
Un perro hace notar
la nostalgia del agua.
Las ropas se cuelgan de la niebla
aflorando en el calor la vida vieja.
Maceteros detenidos en su muro
Color de flor, hoja quieta.
Tórtola parda y pájaros de oro
entre plumillas de limo vasto.
El tejado curvo en una ala de pájaro yerto.
Un camino repta la loma
y se recurva viejamente el pueblo.
103
El minero lleva en el rostro la noción del metal
cuarzo ajeno…
Su lámpara ha envejecido de luz
Cuando la tierra guarda en la hondura el oro nuevo.
Pozos de lumbre entre la fragua inmensa.
Piedras de oro el agua lava y relava
Restos de sangre la muerte va enterrando.
El Balde campanillea niñamente.
El Balde irrumpe en medio suelo.
Y el trencillo va en busca del fulgor
dócilmente
gitano él de un nuevo Encierro.

El río Amarillo cunde en la riqueza
bravío irrumpe el aire, en coro
a contar con su voz inentendible
del secreto y de su imperio.
El agua huele a oro
a Inca fenecido, PortoVelo,
a extranjero enfermo por el cuarzo.
Las mariposas van a mojar su color
en el polen dorado que la máquina dona.
Van a beber oro en la fiesta india
a vestirse de brillo y de sol.
Redondeles de cabello virgen:
Eran las lavanderas del color;
104
es el mecanismo extraño
que el engranaje rumorea,
y es la premura del viento
que se amansa ante el reflejo lleno.
Van a beber oro desde el tiempo de la mina
mina india que adornaba de color la fiesta india
mina india embellecida en la mujer
paciente lavadora de la hermosura scyri.
Redondel desnudo, de mujeres de oro.
Mariposa de color mariposero
mariposa que asustó la guerra.
Una alcoba mineral a tu rescate
bravo Scyri, Rey del Sol,
ofrecían y reofrecían a los diosesNautas
que dándote muerte saqueaban
oro y plata.
Tu imperio estaba en el Sitio del sol.
Era el tiempo en que viajabas a tu coronación
desde tu nombradía de Atunhalpa, Jefe en
Territorio,
a recibir el Tahuantinsuyo en el imperio de tu
Cetro.
Cajamarca fue tu féretro…
Pintag tu General.
Dos mil indianos desenterraron tu cuerpo
embalsamaron tu piel tostada
y emprendiendo viaje a Quito anduvieron la
noche.
En el paso plañían los himnos de queja.

105
¡Oh! Lavadoras del rocío en la mañana
mañaneras del alba, mañaneras.
Lavadoras del metal y del rocío
lavadoras del alma.
El pájaro entonaba la canción suprema
lavanderos de la arena, el pico de oro.
Y la molienda minera: piedras de oro
refregaban al alba con la piedra.
El puma sagrado, el cóndor sagrado, el
sagrado sapo
y una trilogía en hijo y hermano , y la creación de
las cosas y los hombres
y la lluvia universal de un día antiguo
y los hombres vestidos de hojas en el principio
del mundo
estaban en la mitología india.
en la mitología quechua
en tu filosofía y en tu historia, Ata Huallpa Inca.
Oro sagrado para adorno de los hombres y los
dioses.
Y el Hacedor único estaba ya en la cima de
sus cantos, el Invisible Ser.
Creían desde ya en lo eterno del dios
La premonición de los patos y las aguas
La molienda del cuarzo se hizo guerra.
Hoy tu molienda es hierro y rueda
hoy, tu molienda del hombre, y la sirena.
Ya el redondel dorado es de oro frío
106
La Bocamina mira desde su guarida de monte
la oquedad del pueblo en sueño.
Porto Velo sin dueño, Porto Velo.
Plata de lluvia el atardecer.
Azul dorado el pájaro, Porto Velo
Tu mina se abre
brecha de oro.
La tierra agiganta su vientre
y la lumbre se atemoriza ante la sombra.

Zaruma nos enreda en laberinto
y nos acorrala en el partir.
Zaruma roja nos tiende su red de soledad
Zaruma sola.
Los enormes cilindros, desdentados
desmenuzan y desmenuzan el color
Y el gallo canta su colorido de alba.
El maíz tiene rumores de oro
en el valle náufrago de fondo.
Viejo Hogar del Inca viejo
Fértil secreto de la tierra fértil.
Mi orgasmo de verso mira el asno de ojos negros…
Negro y fulgor la nómada crisálida.
107
Los ríos bifurcan sus dedos de greda.
La hermandad del agua
nos junta en la frontera.
Era la historia un disparo largo
cuando el puente cansado hizo la paz.
Huaquillas se renombra el río en Agua Verde
la moneda es una sola desde el puente.
Y el pez cruza y recruza la línea
sin entender la distancia que flamea.
Su única patria está en su infancia.
MUISNE, LENTA CHOZA
AVE Y PIE
Muisne
cisne choza, garza gris.
Llevas anclado en el descuido del mar
tus tientos de caña
tu silueta de gris.
Y las palmeras cubren
tu lomo de pluma y paja
Muisne
tenue choza, ave gris.
El mar te envuelve y descansa
y la sal te amaina.
Y tu nombre de ave te alarga
en su rumbo de ala fiel.
Muisne

Choza garza, cisne gris.
108
POEMA DE ORIENTES
El río se libera de la sierra
hacia la vida blanca de la espuma.
Vive su vigilia de culebra blanca.
Rompe su alma de agua blanca
y se desnuda en la montaña.
Corre y se adentra en la lomura
a desnudarse, cual mujer buena, el río,
en el rincón de la soledad
en el rincón del alga.
Vertiente de sí mismo
vertiente larga.
Y el túnel nos anuncia
vida extraña.
El anca del Pastaza
se recurva,
y se desnuda.
Se desnuda en agua.
El río
tiende su furia de espuma
y se despliega.
Ola de miedo
y de largueza.
Espuma la senda.
Espuma fiera.
109
Un vértigo de oleaje se ha quedado
estatua fría
la mano alcanzando la trocha
en medio brinco.
Y el agua se alumbra
viejo frío
en la cascada de la luz
y del vacío.
Y el valle se amansa en el sembrío

con la hembra palpitando
en el fondo, enmudecida
Acto de amor entre la tierra y el río.
Hacen el amor cuando han fugado del frío.
El agua hecha orgasmo sobre la tierra blanda….
El río tiene la voz lenta.
Y las casitas, cumbre yerta,
Espuma y frío.
Y el río sigue espumando
su culebra loca;
Tiene una voz lenta el río.
Tiene una voz lenta y frío.
Y el pueblo sigue a su vez
sendero adentro
una lumbre de espuma fiel
en la nieve que hace
la luna en el frío;
en el frío del techo dormido.
110
Río Verde,
te abres en ancho de siglo.
Y el Pastaza te cruza
haciendo un puente en el Iris:
¡jinete suelto!
Cascadilla brincotera
hija de la espuma y el brío.
Y la voz sigue espumando
una angustia de sembríos.
Cascada india e idolatrada.
Y las ropas blanquetean su silencio, sabiamente
mirando el valle a lo lejos.
El Oriente se abre
cual inmenso animal en celo;
Como una mujer desierta
hacia el amor del silencio.
Y los ríos seguirán
desnudando sus muslos de agua
vírgenes en la selva
selváticos de la lejura enferma.
Y las casitas van colgando
su fruto de camisón rojo
Andamiajes en fruto

hogares de hierba
Rocas posando animales yertos
entre la lumbre de animales vivos.
Hojas de lumbre.
111
El agua espuma el verde frescor de un
rocío goteado en verde.
Y el camino
culebra viva
va penetrando la mansión intensa.
Un viento efímero y descarriado
aletea apenas la quietud endeble.
Sangay, pueblo dormido, en la pasión despierta.
Y el río va amansándose
en el albor de la espuma
pasado el orgasmo, Río Blanco.
Tu torrencial de trueno
te une y desune
río a río
niebla a niebla
lumbre a lumbre.
Las dos espumas se espuman
las dos aguas se hacen río.
Río Blanco, río enfermo.
Inmensidad de mares de frío.
Y otro aguaje acude espumando
y se suma, agobiado de roca
a la canción del cauce inmenso.
Ríos espejo
ríos de sed.
Puyo.
Portón de selva.
El pájaro canta su color
112
Peñascos de Sal y gloria
permanecen al camino.

y la mariposa amansa su temblor.
La mansedumbre del Napo
amplitud intacta
Vienes desde el río
piedra y hoja
y tienes aquí
una holgura de hembra sola.
Vas arrastrando el agua
y es que te pusieron nombre de río.
Y tu intento fue tenerte a ti mismo;
y acariciarte agua a agua
conversando tus secretos de onda,
orilla a orilla.
Y te quedas, te remansas y eternizas
volviendo y revolviendo pequeñeces de espuma
jugando a la inmensidad
en tu pequeña espuma.
Y te sumerges en la selva
como quien emprende un largo viaje
113
río tú
que tienes alma de viajero a cada instante.
El callejón de piedra
que el agua forma
siglo a siglo,
simula un largo lecho
de culebra vieja.
Lecho que una ola decanta
como va haciendo la mujer
el camastro del indio;
Y se lo encanta.
La choza intacta en la selvadura
lleva en el techo
el ropaje redondo y perfecto.
sabiduría de hormiga
sobre la caña buena.
Mínima palmera
acariciando un don de sombra
en la ronda del fruto manso.
Congota
fin de trecho

La choza de tu pueblo
es una flor de infancias.
El ojo sumergido hacia el pasado
rostro fiero
mira y se adentra
114
el pie en la firmeza
las narices abiertas al viento
alma en celo
cuerpo lento.
La Tzantza nos mira sufrida
cabellera viva cobijando el rostro reducido
Vencido al enemigo la alza el Jívaro en su hazaña
clavada sobre la lanza batiente en alto
en medio de la danza ciega y de la guerra.
Río Misagualí
camino de agua
camino río.
El Nativo
mago del color.
Y el amor vela la playa del Misagualí
El árbol abre su
arco iris de seda.
Río Coca
espejo veloz.
Se abaja la niebla densa
y los troncos amanecen llenos de su color.
La barca se mece venciendo
al río que fuga lentamente.
La serpiente navega su largor…
115
y las hojas
mariposas solas
caen sobre el paisaje de agua.
El sol se hace hoja en el sendero.
Los troncos
como lagartos mutilados
reflotan su cuello en el río.

La bandeleta flamea haciendo rumbo…
Estas gentes no hacen lo que han de hacer
sino lo que deviene hacer.
“Campanas”… Mundaña
Noción de indio
siglos de bravura innata.
Paisaje de árbol lento.
Unas niñas relavan el oro
haciendo su nueva libertad.
Y entre las piedras van rebuscando
aún faenando su historia del Rescate
la piedrecilla dorada.
Duchicela príncipe, Duchicela
vive y contaría de la historia tanta
descendiente de Atahualpa y de su
raza.
Enredaderas de alma verde
sobre la magra humedad sin cielo.
Trochas que perdieron su brújula
serpentean en hoja obscura.
116
Aquí la india defendió su seno asustado y desnudo
del montado fiero.
Los pájaros conversan su verde soledad
Y el Ocaso endulza de color el río.
Y la palmera
hace su mano viva
al golpe de una cazcarria.
La monada
cinco veces humana
en sus cinco manos.
Llevas tu atrofia de hombre
en el antifaz de la mirada triste.
Una gallareta ronda en la orilla el amor del
Gorjeador.
La piraña transparente
lleva cargado el esqueleto de muerte.
Y la hoja del curare

vivifica toda la herida
en la mordiente huella que sutura.
La luna en el río…
Y la india desnuda su sombra
cuerpo de oro
en inocente animalidad dorada,
magia humana y sola.
117
La Tarabita corre al aire sobre el Río
como un envío hacia la muerte, un despido hacia
el vacío
Y el agua abajo abre sus bocas de hambre
sacudiéndose el oleaje en busca de distancia y
comiendo al aire.
Y el Puente Colgante tendido sobre la
brecha próxima
se contornea y resuena y se hace eco en sus
ondas de cuerda tensa
cuando entra en resonancia al paso rítmico de la
marcha
hasta arrancarse a sí mismo de raíz el puente como
un camino vivo
sabiduría de la curva que se ecuaciona y rompe el
número
quedando derrramado sobre la pendiente, paso
muerto
barrida la carrera que nos hace héroes del miedo
cuando parece que fuéramos el último cuerpo en
dar la mano a la otra orilla.
El tronco se momifica en un lagarto de
ojo inmenso.
En el casamiento no sangró la virginidad
y la india Auca fue ajusticiada en media tribu.
118
La Ayahuasca penetra toda la verdad
y hace la radiografía del alma y del nervio.
Y para la planta del amor
la hierba de enamorar

no hay yerba que desenamore.
No hay planta del desamor…
dice el brujo bueno.
El trípode enmaíza el lavado del oro.
Y el billete se amoneda
y aquí aún es trueque.
No es dinero aún.
Y es el tiempo largo.
Sin llevar minutero, lleva sol.
El remolino del Llaganati
defiende el oro del Inca Scyri.
La voz se cuenta de barca a barca
aquí
Los secretos del agua.
La isla hecha palabra.
Cacique americano, en Caranqui nacido
fuiste a endorar la espesura y el río.
Y el mono imita
vieja historia
tristemente
los ademanes del hombre.
119
La playa del Misagualí
longeva sombra de longevo amor.
Hijo de Inca y hembra Scyri,
a medio camino te apresó la pólvora
pólvora blanca;
el arcabuz resoplaba a tu cintura.
Inca, Inca preso, Inca Scyri.
Cuando te esperaba la herencia del
Tahuantinsuyo
las cuatro partes del mundo.
Baeza de Ecuador
el veloz oro negro te serpentea la cumbre.
Llevas repintadas todas tus esquinas

en tu pequeño destino caminero.
Y se detiene Papallacta.
Tus estrellas de luz
se han sembrado en el valle de agua,
laguna obscura.
Ya la ciudad riela y titila, sacramente
en la boca de páramo.
120
* * *
¡Ah! senda de mar enamorada
Las nubes abren su lecho de tierra distante
y el disco rojo canta su alegría de morir.
Olas de marina lumbre
tomadas del viento
cabalgan sobre el agua.
El pastor enrumba la manada
marea arriba
y vuelve guiando cayado e hijo
confiando al mar y a su guarida
el hato leve.
Y el mar deja
vieja furia
blancas barbas de edad en la arena.
Hijas de agua recién nacida
y tiemblan y se incorporan a la brisa
sin saber aún
si son ave, ola, o pez.
Son partos de la furia blanca
enajenados de viaje y de barca.
121
el Valle de la vida

Y partimos
al reciento sagrado del Tiempo.
Donde en un cofre que hace el yermo
se guardan la paz y la senda.
En el río Quevedo la gente relava viejamente sus
colores.
Una ambición de barca se detiene golpe a golpe
en el remanso de la piedra lavandera.
Verde y floral,
amarillo de aire
el Guayacán solitario.
Cantón “Ventanas”
tu calor cuelga de la paja
con paciencia sabia.
El rojo canta su lumbre de flor.
Y sobre el río Zapotal
el amarillo reperdido en la ciudad.
La seda del árbol
redondo en brisa.
Y el musgal
forma un nido
de amarillo.
122
¡Solitario Pueblo Viejo…!
El artesonado y el caballo en la vereda
El asno inquieto a los pilares, y el ladrido
te perduran, Pueblo Viejo
Catarama, te ama.
Pobreza niña juega en tus hoyos
BabaHoyo, ciudad de río.
Cúpula y puente se han perdido.
Callecitas de polvo, luz y río
La covacha renegrida de cariño.
Y Juján se abre en blanco insomnio.
El arboledo agiganta su sombra…
y Milagro está

humo puro para el cielo inmenso.
La caña se enriela hacia el viaje de humo.
Un olor a rosas en el organillo
Y en Milagro la ancha Iglesia de mansura.
Rosas de perfume blanco
Rosas de color perfume.
Un arco dorado sobre el manto lila
bajo el crespón de nubes.
Puesto de Cambio “ElVeintiséis”,
123
punto de cambio.
La Y es una consonante semidiosa en el camino.
Un ruido bajo el puente
río Ruidoso.
Los bosques petrificados del sur
Loja nos espera con su delirio de distancia.
Las cortinas abren su brecha de sueño
El azul de niebla cubre la mata buena
Un verde seda nos anuncia viaje lento
La oreja lenta del asno
y el gallo que brinca de la cornisa al cauce lento.
Las casitas de color y de retablo.
La hoja ancha y lenta
tiene una muerte de aire
en el vaciado destierro.
El maguey desnuda su raíz entre la trocha.
Y el Tiempo es un lontanar de curvas, recurvadas
en el recinto sagrado de la altura.
El camino culebrea entre la cumbre
El valle y su carga de años nos absorta
Las palmeras, una a una, ladereando.
Desierto de pájaro silente
desierto y sol.
124
El color es un náufrago del tiempo.

El árbol sabio pace una senda monte arriba
en la cañada,
y se hace sombra a sí mismo.
La ciencia del longevo está en tu calma.
Al fondo
El gallo acude en el eco inmenso.
poema al Tiempo
La tierra está longeva.
Piel de tigre lerdo
va tapiando el monte.
Agreste y valle perduran.
La cabrita, con el yugo bueno, en la peñada.
La caña canta entre la caña
y el monte enrojece en el desierto.
Loja
ciudad terruño,
y permanente.
El Mular mira asustado la violenta rueda.
Vilcabamba
Secretera del tiempo
Una montaña negra te circunda y cuida.
Se abre una brecha en el cielo, Vilcabamba
y son los techos mansos
luciérnagas del monte.
125
Villería de encaje y enramada
que la lumbre rescata
Vilcabamba serena, Vilcabamba.
Hacia ti seguimos partiendo, en la distancia.
Estoy en la casa del tiempo.
La infancia trasciende su lentitud
y cada portón refugia una longevidad
longevidad sagrada,
bajo los anchos techos guardianes.
Techumbres hechas para la Sombra.
El Yunque sonoro labora en la noche
campana cotidiana de tarea diaria.
Cuesta abajo las casitas
enmarcan las experimentaciones de la edad.

El Tiempo se ha recogido en vosotros
ha encontrado su descanso y lecho
cansado de mundo y de latir.
Se ha encerrado aquí
sacramente
tras estas puertillas de pardo y color
blanqueados tus paredones de cal,
y se ha tendido a dormir
bajo los amplios techos sabios
en la oscuridad de esta calleja sin sonido ni color.
Te has encerrado aquí, Tiempo lento
a filosofar sobre el ritmo del mundo
a pensarte, y reconocerte, y cuestionarte
126
para salir cuando te dé el día
a seguir tu marcha voraz y pausada
latente hacedor de la vida.
En Ti se ha refugiado el Siglo.
Vilcabamba longeva, Vilcabamba.
A toda hora te refugias, tiempo entero
Llevas aquí una somnolencia de siglos
Siglos pensando que eres Tiempo
Y no te atreves a salir al día
a seguir teniendo en ti
el mando del Sol.
Desperézate, que la noche viene
y viene sin ti, a velarte una vez más.
Llegará una hora en que te desnuden de tu cal
te abran el portón obscuro
desentejen tu amplia sombra
y te liberen crudamente
a que te sigas atando al mundo
al veloz rito de su destrucción
Un longevo baja su edad por la calleja
Y el niño le va siguiendo
aprendiz aún del cayado viejo.
Lluvia y viento se han fugado
a dejar al tiempo que medite su faena
que medite y se detenga.
127

El Viejo mira aguadamente
el hombre enamora con despacio
y en niño, juega lento, y siempre.
Y el pájaro oriental
hace un recuento de su vuelo.
Yo recorro acompasado
los corredores por donde se entra el Tiempo.
Aquí se respira a flor casi mojada
a flor sin viento y aguacero
A flor perenne.
Aquí se respiraa en Tiempo.
He de dormir la noche más larga de mi vida.
El agua es buena curandera
entibiecida
suave como la piel suave de felino fino.
Los bueyes llevan el yugo en la mansura
y los techos van cargando el tiempo bajo el brazo.
Y el entejado es amplio y sombrajoso
que hasta la sombra va tomada del sol
en el rayo que hace eco y se revuelve.
Y así el sol se desagobia.
La senda hace un confín de fruto y hoja.
Estas maderas tienen
la sabiduría de la vida.
-Y cómo se llama Ud.?
… Joaquín y … Menéndez
128
-aquí vive el Sueño?
Sí, aquí al descanso, de cerca
-Y qué edad anda caminando?
Ciento ocho años, de calma y
vida.
La cumbre
como un cabello de piel vieja
vigila el Valle Sagrado.
Y el agua de la piel y de la sed
sorbe la raíz de fruto lento.
Hierba y seda te circundan
sobre la hoja amplia de la teja

que el trecho ensombra a la distancia.
Algarrobo y capulí hermanan en la siesta.
Y aquí carga la hoja grande o la papaya.
Y el fruto va espaciado y claro
sin apretujamientos ni acechanzas.
Aquí hay sol casi marino
y hay gesta de oriente cálido
y serenidad de sierra longeva.
Aquí se han concentrado los centros de la tierra.
Y en la noche cada estrella es una luna.
Toca a descanso de la agreste sierra
que viene culebreando
y se detiene.
Se detiene a hacer oración de vida.
129
Y la abeja buena
da miel de mordedura.
Y el capitel
es una mano abierta
para sostener el tiempo.
Y los dos techos caen su sombra
casi mitad en la calleja.
Hay espacio de tierra buena
para toda la sombra y toda la hembra.
Loja, Malacatus, Vilcabamba, Yangana, Zumba
Que hasta la muerte llora,cuando el
borracho muere.
Y el palomo enamora con su pluma ávida
la longevidad intacta del ave canora.
Toda la senda se hace valle
en toda la encañonada.
Y el eco de la infancia se vacía en el vallado.
Aquí se diría que el simio tomó un alma
Y se inició
el viaje encabritado del planeta.
La Yuca es mansa
Agua y agua danzan.
Los tumbados brisados
en el ojo de aire.
Y a veces

130
el mismo árbol desconoce
de qué fruto vino y a qué hoja va.
La gente lava en el río su costumbre.
Tu altura media pacífica el viento
Vilcabamba
Viento bajo de vendaval.
Viento de voz querida
viento viejo
viento que el Indio bautizó de cal.
A tres kilómetros de peña y polvo
en la agrestidad del valle Sagrado
Manuel Ramón perdura y sueña.
Ciento Veinte años lo eternizan.
La mirada lejana, cano y lento.
“La mucha vida aburre” requéjase
“La Plaza vieja era junto al río
Esto todo hacía campo abierto
osos, leones, y dantas, pacían.
Yo cazaba para la merienda.
Hoy cuesta, y no hay merienda.
He vivido ganando en tierra de nadie
Y de la siembra nuestra, hacemos tierras
y andamos pidiendo en hoy la propiedad.
Vivimos sin dinero y sin edad.
La huerta de la hija y de la tierra
me da fruto, ave, cuy, cecina y pan.
131
Con mi accidentada mujer viví cuarenta
y ahora, en ésta, de noventa
Cuatro hijos se me dio.
Ya la sordera se hace desescuchar”.
todavía machetea, dice ella.
Y canoso y lento, la piel reseca, desciende:
“Viene en ratos el José María
Ciento Treinta años y mucha soledad.
Mi Taita llevo a la Mama a Celica
y allí
me hicieron a mí. De Celica soy.

Sur más adentro de Zumba, más acá”.
De los montes bajan tus longevos, cayado en mano
a hacer el pueblo y el Domingo
entre todas las semanas y los años.
En la senda
miran en lontananza
el tiempo solo
Arribados al asno glauco.
-“Por las cordilleras del frente vuelva.
no por éstas, por Aquéllas”.
El pájaro de páramo planea ingrávido
plata y río desde el fondo, pradereando en tu agua.
Lejana Loja, Centinela del Sur.
132
El trencito de Milagro
ebrio de caña
zigzaguea.
Zaracay, Sur y Norte, desde el monte.
Y te sentimos, Tiempo;
continuidad medida de planeta.
Eres la duración de la tierra, el recorrido del Sol.
Un visor de inicio y final, casi templo
dividido en nociones de ti mismo que inventaron.
Para definirte es necesario elaborarte
porque no existes, únicamente Eres.
Como un dios terrenal que presentimos
herederos de una leyenda indígena
en un tiempo de luna o de cosechas.
En ti cabe el inextenso Instante
y eres la “medida de todo movimiento”.
VOLCAN SANGAY
Y es el Sangay un grito indígena escondido entre los
siglos
y las tolas, los entierros
la trepidación del color naciendo desde las
tumbas de los indios que cayeron

de los continentales de América que nos dieron el
color de la selva.
133
Se deshunde del diluvio el Cerro Hermoso
agua de lluvia larga.
El Altar colorea su arco iris de lagunas
lagunero
lejanamente mío, catedralicio y solo,
desnublado
Altar, excitado temblor de agujas blancas.
Estoy aún buscándote entre los hombres Runa
El sombrero como choza sobre el rostro
El árbol luminoso
anunciando la llegada al cerro.
De las cabuyas colgados paños al viento.
Las orejas enhiestas del asno
como campanas que oyeran al campo,
Vegetando entre los días…
Equinoccial del Ande, Ecuador
con herencia india te invadían los pueblos
fuiste y has sido la envidia de otras huestes
tienes cuatro sitios como cuatro frentes.
poema marino
El barco pescador,
mecido el brazo,
braceando al viento
134
va prófugo de sol
y perseguido de ave,
tendiendo sobre el agua
redes de silencio y muerte larga.
Avanzando abierto en alas
parece abarcar
desde su insomnio
toda la sombra del mar
y la distancia.

Toda la serranía de la ola.
Raptor de luces y de críos
Raptor de sangre.
El agua lo agiganta y cabecea
y los hilos cometean a la pluma
Pájaro absorto de maná gitano
Pájaro yerto en el vuelo.
Y las redes se desnudan y se asombran
de la pasión marina.
La máquina recorre la aventura
trazando el eco pausador.
Como cuernos de buey el barco mece
Y la cuerda cuelga su lontananza
al acecho de la luz.
El hombre se ancla y adormece
en la altivez del agua.
La barca asemeja aún
bajo el brazo
135
un arado en el oleaje pensador.
El poderío del hambre sobre la piel oceánica.
Caballos de pena blanca
van navegando en el azul.
LA MAMA NEGRA
Piedras antiguas me acogen
buscando a la Mama Negra.
El Guaco alza su vuelo
danzando todas las calles
anunciando a la Mama Negra.
Las escopetas tirotean la libertad de los sitios.
La estatua de las Mercedes
en medio de la palabra.
Los Cuidadores y Capitanes, los Disparadores,
y toda una mestiza mitología.
Está la historia Toda
la historia del Mestizaje.
El Curiquingue, Quinde humano
se esparce en la muchedumbre

Montados los ángeles blancos
jinetes hoy,
descalzos en el camino del Incario.
El látigo recuida al pueblo
en su línea absorta
136
ante el color y el amontonamiento de los tiempos
bebiendo el champús del rito.
Y la música entona toda la pena del Siglo.
El Abanderado flamea calle abajo
el regocijo de la fiesta.
Ciegos de calor
los osos enmusgados, mama blanca,
cual viejos planetarios de la Historia.
Las liras y el Tambor
embajadores del sol.
EL GUAYAS SE ABRE EN
ANCHA PALABRA
Las casitas sacan a secar sus colores
y se agrupan tomadas del camino;
y de la altura
el mundo es un gran tigre dormido
Las nubes hacen viajar caballos gitanos
hacia el hambre de la lluvia
El río cunde en La Ría la razón de su brío
y el agua se amansa cargada de barro y vida.
137
Los plantíos de arroz se encuadran en el agua
forman y tejen sus figuras de rombo largo
y guardan en el silencio de la tierra húmeda
la simiente blanca.
Y este pájaro abre su ventanilla de hilos
gran pájaro del siglo

para radiar a su memoria los sucesos del aire.
LA NARIZ DEL DIABLO
Y he aquí que el Ferrocarril nos vino entre las
barbas recias de la Historia
En la adustez del hombre que liberó al
Indígena.
Ideario de una nueva Gran Colombia.
Con el siglo nos vino.
Con el amanecer de la máquina y su tiempo
Con el aura y engranaje del siglo.
“A ver los trompos, perinolitas para los niños”
el viejito madruga su voz ronca para vender el
amanecer.
Luciérnagas las lámparas van despertando a la riel.
Y la máquina madre se amanece solitaria en la
anchura de la Estación.
y nos enrosca su magnetismo de hierro en los
goznes y en la piel.
138
Riobamba mira largamente al tren desde sus
ventanas verdes
Y parecen llegar los caballeros ensombrerados tarde
abajo, como ayer
Cajabamba y Guamote
Alausí, Huigra, y hasta topar Alfaro.
El vientre del Carril resopla y rebosteza
asienta toda la noche dormida sobre el
lomo redondo de su cuerpo lerdo
y la pitada enardecida nos anuncia en el
enganche rudo la partida.
Todo el humo de amanecida llama desde el
arranque del Siglo a Durán lejano
como gritando desesperadamente a la distancia
para decirla que ya baja, que ya llega, que ya se
alza
con el grito va avanzando
agarrándose de su destino y meta

como un hijo que quiere levantarse desde el
suelo a la altura del hombro materno
temeroso el tren, de viaje y de lejura.
La veleta blanca y roja
hace el cambio de la riel y del camino
fija el sendero permanente de la luz
139
mientras la rueda tarda del freno detiene la
pendiente, y nos vigila el cerro.
Los viejos paredones guardan las máquinas viajeras
en el silencio del hogar de aceite y frío.
Y zigzagueando el carro se va adentrando en la
altura
penco a penco, chilca a chilca naciendo.
El tren va abriendo brecha en el monte
como desnudando la senda dormida
renovada y virgen en la tiniebla azul.
El espantapájaros rojo se amanece y sueña.
Un puente de a pie se tambalea en la cumbre.
Y es el cemento, gris y polvo
que va pegando boca a boca el país, y la pena.
El pito agudo va despertando la senda
Cajabamba colorea su plazoleta núbil.
Y los trigos mecen la piel de la tierra,
En grano y lana.
Y el agua de Colta tiembla niñamente al paso del
tren.
El buey nos mira con su cuerno entero
oliendo y reoliendo el aire de celo muerto.
Emponchado todo el indio
sobre la mujer de páramo y el pelo de cerda negra
Henchidos de paso vieron llegar al tren de fuego,
que vino cargando la Historia en todo el
rumbo y desgranando el páramo
140
Chimborazo, tierra indígena, tierra de
herencia quechua.
La papa está madura, la papa está engrosando.
El haba abre su simiento verde
y en boca roja el hornado tendido anchamente,

abre en el hocico su último grito.
Y para Guamote la riel es una calle más del pueblo
mientras el mote se enraíza con la vida.
Nariz del Diablo nos espera sigilosa.
El conductor del frío, se cubre de bigote y sueño
enchalinada la vista hasta el último pajonal del
páramo.
En el vagón de Tercera
la indiada en tres filas pernocta
pernocta llorando la quena.
Los Fogoneros colman de leña negra la
gran caldera
que como un hambre roja se adelanta y tiende el
vértigo
buscando la curva en toda el alma de la tarde
en toda la sombra íntima del valle
inquietando mansamente a toda la borregada.
El maquinista teme en el rigor de la vía
hasta el último escombro nauseabundo le percata;
la nitidez del fierro virgen de este viaje
desahogando va en la ensirenada
toda la presión del vientre, y la bajada.
141
El tren, serpiente de color
va cadereando en loma y curva
tironeado por el ansia y la gradiente
sujetado al perno y al destino.
El taconeo de la riel y del silencio
enmaderado de tiempo y de despidos.
El Carril ya se encuneta cuesta abajo.
Va el hombre metido en el paisaje.
Un jefe de Estación, encorbatado el terno de
color de tren
serenamente va midiendo la hora fiel.
Toda la sabiduría del cambio de la riel
hace realidad el paso inmenso de montaña
cuando la máquina gestiona en avanzada y trance,
en retroceso

uscando y rebuscando al diablo solitario
Nariz del Diablo
rostro escondido en la piel empecinada de
montaña
rostro pincelado en la alta piel del Universo.
Inmensa forma demoníaca del verso
Inmensa y sola, solitaria.
Hay una figura de fauce inmensa
que hace un resoplido escondidizo en la gran abra.
142
El demonio hizo sus mañas, para dejarse ver..
Llega el Tren hasta un sinfín de su sendero frío
la palanca refrena y se hiere y chirría
como si hubiese visto el mismo infierno en
media vía.
Nariz del diablo.
Largo se detiene, un paso atrás en medio susto.
Y entonces deja caer su cuerpo entero
en viaje de vacío la
serpiente retrocede desgravitada y suelta
pendiente abajo, hacia el abismo
en donde el último cochero agiganta su pulso en
la rosca del freno
hasta consumir kilómetros de monte el tren
y mágicamente descender el cerro
bajar la altura bruscamente en vaciada larga de
viaje
hasta tomar el Ferro nueva brújula y distancia.
Y salir despavorido del infernal visaje.
Gitana el alma del Tren se descarrila en la
aventura
y nuevamente la ronda de eje y hierro retorna su
brío
a despedirse del susto en seco y de la sierra brava.
Como si el monte al descubrir la planicie azul que
Bucay va abriendo
quedara sostenido de la peña mirando monte abajo
Nariz del Diablo
143
el despeñadero rocoso que sucumbe y frena
ardientemente.

Levantas lejanamente tus dos ojos de infierno
cuando el último carril te va mirando.
Un trazo de altura inmortalizó tu frente.
Y el calor de la costa ciñe al viento
Y de vuelta, el Demonio vigila el monte
aparecerá de pronto, fiero vigía de la altura
y el tren, para no verlo
pasado el cambio de Sibambe
sube en retro la montaña abrupta
el tren del viejo siglo
igual y siempre
para tomar la máxima viada
resignado al miedo de violar la acechanza
de detenerse en media Nariz del Diablo
bajo sus ojos altos que sólo ve la altura
bajo su ser de miedo
y retomar a media curva de hueso en roca viva
en medio empeine óseo
rasgada, hecho senda la osamenta demoníaca
si osamenta tuviere
Nariz del Diablo
la marcha hacia delante del silencio.
La marcha nueva.
144
La Número 58 nos da fuego
máquina en cambio a medio viaje
máquina de fuego vivo.
Cuando el pistón reempuja en vueltas la
rueda móvil
y el pitido va amansándose
anuncia llegada y cercanía
va diciendo en el lenguaje de la riel
que voy llegando
que el día sale revistiendo la mirada.
Halando la cuerda desenrosca el pito su voz gitana
la bocina de humo conversa con la nube
mientras el fogón inmenso
va sacudiendo su alma de fuego.
Sobre la capota de carga
me invocan todas las sensaciones del país.

Es la vida misma
la vida entera.
A la llegada el humo blanco y el
negro hermanan en la altura
Y está Durán, lejano y nuestro.
Mandarinas, Naranjaaas…
Y el viejo fogonero se despide y hunde
en su hogar de atardecer y herrumbre.
145
Trece horas fueron de viaje lento…
Retórname un autobús tronando la marcha
Sobre el día,
hasta subir en tierra más alta que las nubes
nubes de altura que descienden curiosas a besar la
encañonada
y se han dormido en el fondo
tenuemente
como en el regazo de un cráter.
El poeta está viajando entre la niebla

23-V-82
poema de altura
El monte
como un zorro de hambre
se desniebla pardo y franco
deshabita sus aristas de furia
y cual cresta brava,
pulpa enhiesta
bravío y náufrago de espuma
deja ver
Chasqui en frío, páramo lejano
su secreto de bravura.
La cúpula aguda se sumerge en la nube blanda…
146
Y se perdura el mensajero de correo
de pie en pie el chasqui
y mano a mano
La orden de voz en voz como una antorcha.
Mientras el pajonal se deleita en el viento
abriendo su haz de ancha paja
meciendo su copa verde hacia la ebriedad de la
tarde.
El monte viaja
entre la niebla amante.
Incauto y solo,
hecho Submarino de la altura.
Senda adentro estás, piedra eterna y solitaria
Chilintosa, roca inmensa que el volcán donara
naciendo desde el centro a un arco iris de fuego.
Vas hundiendo en el páramo tu rostro de
animal vencido.
Y en el sello de la patria
el cóndor se escuda al monte
enorme pájaro del ande
desdibujada la cicatriz del agua
nevado entero y perfecto.

Hechura de nieve, Cotopaxi
bocio del mundo hacia la luna.
Va culebreando en polvo
el pulso de la sierra
sobre el pavimento herido de sol.
El pulso de la siembra.
Las achupayas se alzan.
147
en busca del Sur
Las nubes se han posado a hacer fogatas en el
monte
han descendido a crear el color rojo
marcianos voladores que se descansan a
mirar el mundo
y van siguiendo el paso milenario del planeta.
Y ellas
seres vivos que tenuemente tocan la altura
las Nubecillas
se han puesto de puntillas en la cumbre.
El nevaje solidario
a la blancura de espanto.
Sombra de luz se diluye
en la nevada paterna:
fuerza inmensa, hielo franco.
Es el Taita Chimborazo.
Caminillos de senda negra
riegan el surco en la grieta.
148
Y en un recodo de la sombra
la Sultana de los Andes.
Esperan los asaltantes de la
Manta Negra…
Eres un corazón de la Patria.
Todos los caminos te llegan.
De todos los caminos partes.
Entre los árboles el cemento ha enraizado sus

La boa de polvo denso
repesa sobre el Camino que viene y larga.
La fábrica de cal de verde
simula una ermita de luz
torre que alza su luciérnaga sola.
Y el espejo del aire y del agua
emergen de Colta
sencillos como una estrella en el sol muerto
diapasón de cielo en viaje y luna.
Y el páramo se enluna
en el pasto inmenso.
El toro y el frío, en el color de la sombra.
Río Viejo… vida vieja
El Inca ensilaba la papa
La Topografía enrolla la vista
y confunde la pendiente.
En los fondos se quema el aire
y muere en azul lúcido.
El viejecito
tiende la barba al paso
y se agiganta niñamente en el erial.
Los árboles de la muerte
surgen, su mano viva
obscuros acechantes del desierto
Palmira es una larga antesala de la soledad.
Y la piedra haciendo senda
en las huellas de Ingapirca.
Los chozones y las rocas
pedazos de Ingapirca.
pilares
149
Mientras la altura y el agua bañaban al Inca
fue avisado del arribo de los dioses blancos.
La tapia cae
seda blanca y cáñamo.
El tiempo la peina

y el viento le enfiesta.
Cañar de ancestros.
Las monturas repujadas cuelgan de la sierra.
Biblián
Azul y cúpula
en mitad del cerro
cerro largo.
Altar de piedra blanca
sobre la corniza del muerto.
Altar, pueblo bueno.
Quiero subirte escala a escala
a que me des un pedazo de tu alma
e irte llevando en la mía
desde tu corazón de campo.
150
Alto Azogues
tu verdad se encumbra
en la piel de cal de tu hermosura.
Preparando la fiesta de pueblo
perece el gallo más tierno.
Toda la gente desnuda el choclo maduro
y sacan a secar las mesas de la escuela toda.
Mármol y Cal
lejana Cuenca.
Color de perla y de manto
en tu Mercado que vende el Día.
Por dos catedrales, en pan y en oro
se alza tu nombre de cúpula.
Casitas de peña blanca,
con alma de madera vieja.
El manjar entero, es manjar.
Picapedreros del Viento…
Una ruina amarilla, como santa.
El ateneo del hombre
recorre tu historia.
La gesta de la gravedad
lleva en su hombro de piedra,
151

Dintel que largo se recuesta
en la molienda del agua, y de la arena
en la molienda del grano, y la merienda.
Un molusco va radiando la roca
descubriendo en su largura el siglo gris.
La antena se alarga en busca del surco
que la piedra extiende.
Y el peso del tiempo gravita en el giro de la arista.
Ciencia innata de equilibrio intacto
Ciencia vieja.
La molinería del Cuenca hecha aquí recinto de agua
Molinería gigante bajo los cuartos de grano franco.
El agua dócil manaba en granos de oro
Maíz con lumbre ciega, lumbre buena.
Cocinaban la tierra para guardarte intacto
aún con un viento de sol en la mazorca.
La esposa india hizo aquí la arenga del Pumapungo
cuando tres mil guerreros sublevados abajaron las
Andas del inca.
“Llanura grande como el cielo”
152
Cuenco verde y sabio a medio mundo.
Atardecer extenso, atardecer lejano.
monte y cielo se desangran largos
Y hay un alba azul que la sangre va minando.
La Iglesia es blanca, desde el alba.
Las manos pequeñas del Cañari
reclaman su potestad.
Saben que hicieron a Ingapirca.
Al castillo de los dioses.
Huaynacápac, Indio bravo
seducía por estas tierras
a la gran mujer Cañari.
Los bueyes trepan la cuesta negra
al hombro de la senda el arado sabio, casi
hecho tiempo.
La rana, en un piar de pájaro
canta desde la siembra por el agua.

Tu paja se dora sobre la tapia,
Ingapirca eterna.
Vendré en tu ruta de páramo
a verte amanecer con la Solitaria cantando
suspendido el aire en tu disco de sol…
153
El río cabalga con sus manos blancas
tendido el brazo en espuma sola
hacia el viaje largo de muerte marina.
Y la piedra paciente se enloma para ver pasar el
río;
para verlo pasar.
Y atrás, lejanamente
Ingapirca se ha dormido en la niebla.
EL VIGIA DEL CERRO
Quiero escribir el poema de Guaranda
éste sí con premeditación obsesiva
porque llegar a Ti me va costando vida
viaje de ti, viaje de fiesta y agua
carnaval de la montaña.
Quiero tener tu monte entre mis manos.
29-ll-84
Y escribo este poema hoy
día bisiesto, día sin calendario, día que
no es,
día de yapa que nos da la vida
día universal que nadie debe vivirlo
sólo vegetarlo
únicamente existir en el planeta verde y
redondo.
154
El día de la connaturalidad universal.
Día tuyo, mío, y nuestro.
Día de todos los hombres y de todas las
bestias
día del paraíso terrenal.
Día sin tiempo.

El rostro de toro viejo, viejo de pena
me va volviendo al poema.
Hay un poco de jungla en este mundo.
Quiero escribir el poema de Guaranda.
Quiero tener tu monte entre mis manos.
Tierra a la deriva
ansiedad lejana.
Tierra del indígena ancestral
medio salvado aquí de la Conquista…
el color opacado a tu cintura, Guarandeña
De pronto, el blancor abre sus cumbres
Las chozas acurrucadas defendiéndose del frío
La puertilla como dos ojos de zorro
va gateando la entrada del pajonal.
La más alta nieve de los días
planicie tranquila y sola
enlomada planicie
donde juguetea de niño el viento.
Sitio donde tiene el Viento su hogar y su frío
155
donde el sol acaricia al planeta con su mano blanca
sitio aquí cerquita y nuestro, de nieve enorme
donde no sabemos si está la nube o está la nieve
donde se hacen ambas un clamor de altura.
Ancho padre Chimborazo, te invocamos.
Aquí la nieve va buscando el azul a media nube
consagrando su blancura sola de montaña
tomándose del perfil del aire en lluvia.
Mata de roca naciente, roca hospitalaria.
El cielo como una luz se acuesta en las calles
Guaranda con sus dos cúpulas amarillas nos recibe
adoquinadas las calles de las cuestas del alma.
“Plaza roja”,
Guanguliquín
camino largo, camino que no se vuelve.
Desde la ensenada verde por la cumbre
inmenso el perfil de piedra a medio cielo
mira el Guarangua con sus ojos grises.
Desde la cumbre redonda

el rostro en roca nueva.
Es la topografía del rostro, geografía de colinas
diciendo a todos los siglos que pasaron
que aquí está el indio vigilante de la siembra
ésta es la remota tierra del Guaranga liberado
-aquí estoy a medio monte defendiendo mi
nombre
156
aquí estoy esperando al invasor a la puerta de
mi tierra
aquí estoy,
hecho cíclope de piedra
inmenso y duro, gigante rostro de indio puro
perfil agreste de la agreste sierra.
Aquí estoy, desangrada el alma
para decir al mundo que esta tierra es mía.-
Así
Adoquinada la calle cavilando voy
agua y agua el carnaval nos bate
Un gato pensativo en equilibrio blanco
sobre el pasamano viejo de la cerrada casa
agua libre, agua de fiesta
los trajes bañados, el pueblo nítido
y los ponchos de color cruzan al Sol
entre un fugaz arcoiris de bombillos de agua.
El Corso colorido
clavel y rosa fiestera
los disfraces del festejo
y la ronda del animal.
“Qué bonito el carnaval”.
“Ricinto Vichoa grande”
y la Reina del Huracán.
“Qué bonito el Carnaval”
“Por imposible te quiero”.
El oso Huaico sobre el carro
y la danza del indio cantando.
La serpentina revuela el aire
157

y sobre la madera revestida
los ojos del toro se disfrazan de alma.
“ñuco guaranguita muchata cuy”
El cóndor de pie y altura
va abrazando con sus alas el aire de las tejas.
Musgo que se ha despertado hoy a ver el
corso pasar.
El rondador colorido va entonando el pasillo
rítmico el paso del pasillo brincador.
Un danzante ataviado de bombas de aire y de color.
Y las gentes se van amaneciendo de harina
caras morenas de indianos extrañados se blanquean.
La juntura del Chimbo tiende
sobre la mansa piedra caliente
el cuerpo vivo de la amada.
Se deshace el río en espuma y agua
Se deshace el río.
Y se deshace tu cuerpo en el mío.
Y la Guaranga desnuda baja
a desnudar en un remanso el río
deja su chal rojo colgado en la arboleda
158
la ruana propia, de flecos niños, renacida al
viento.
Y el Guaranga baja del monte sepultando el paso
para amarse ambos de pie, ceñido el sigse en el
yerbal
y la palabra de amor en la mirada.
La lomura simula un galápago de jinetear
cosechando la vaca están.
Dio calentamiento y calentura de
tanta mojadura, se dijeron.
El eco vuelve y revuelve
recorriendo los maizales
Valle fértil de desolado, greda buena
Valle paradisíaco de otra SantaFé.
El sitio de los placeres del Inca.
No quiero alejarme de Ti

Tierra verde y redonda
tierras donde el Indio puso la paz de la ladera.
No quiero alejarme de ti.
habitación “Huanujo”
159
LA ESTATURA DEL VIENTO
5 de noviembre de 1983, Azogues
Las lagunas espejean
espejismo de bravura
soledad de cierzo y tierra
soledad desoladora.
El Cajas está de sueño
porque estoy y estoy contigo.
Está el ripio, está la senda
y está el camino en Ella.
La tierra fue arada en yuntas.
Y se fue haciendo la soledad misma.
La artesanía de los nombres
en el fondo de la vida,
y tu hermosura
en el hecho del amor.
En sus lagunas encantadas
estatuas
las vírgenes de piedra
160
alzan su historia larga
estalactitas del frío que el viento puso en la cumbre

ajadas del viento.
Figuras de manto gris
que van abriendo inmóviles la soledad de páramo
y se cubren al paso con el rebozo de la niebla.
y Ella está conmigo.
Cientos de lagunas el agua va encajonando;
tiene la muerte un sueño dulce
cuando la papacara hiela en la siesta de la noche.
“La Toreadora” va midiendo sus entrantes
vuelve y revuelve sus capas de agua
y una ballena dormida parece bucear en las
entrañas
va buceando en el agua con sus dos ojos de
monstruo
flotando en la superficie el pardo lomo naufragante
peces remolineros que el agua va naufragando
peces que quedaron presos en media era marina
peces inmensos que van enajenando un mar que
nunca conocieron
tristes peces perdidos que van de borde a borde en
la caja de agua
agreste caja de roca innumerable
agreste y sola, solitaria.
Ballena de alma fría, enajenada
161
sordo mamífero resignado a la prisión de altura
esperando el día milagroso en que se vire el
mundo y vuelva el agua al agua
la era nueva, era universal,
era del encuentro de todos los glaciares, las
tierras, y las aguas
cuando el hombre torne al otro sol
y el frío congele al universo en un
cristal redondo,
bola de cristal del tiempo que los grandes magos del
espacio miren
dioses inmensos
molécula planetaria sea del gran cosmos milenario
un minuto de tiempo en el péndulo mayor del
universo;
en la infinitud, casi eternidad del
firmamento negro

del gran vacío y de la nada toda
de la envoltura universal del cosmos
transcurso permanente del silencio.
El Cajas
sitio donde va el eco a renovar su voz
Cuevas donde va naciendo el eco
encañonadas minerales donde tiene el eco su
voz primera
donde va serpenteando el viento, y golpe a golpe
de roca en roca rebotando
162
van haciéndose instantes minúsculos de
eco, tintineando
burbujeando la casualidad del sonido, y resonancia
instante y burbuja, resonando
hasta que la voz vaya engrosándose peñada abajo
para trocarse en el agua, amansarse
vestirse el eco de permanente resonido
y hasta la última vibración del aire
ser ya un ente para viajar el mundo
a repetir la voz inmaterial del hombre.
163
Referencia del libro
Los sitios del sol 42
POEMA CONTINUO 46
POEMAS INDIGENAS 59
LOS PALOS ENCEBADOS 64
EL HIELO VIVO 66
Muro del Inca 70
Memorial 74
el proceso del Inca 83
poemas de un Sol étnico-Intipac taquicuna runa 86
MAGIA 89
Pueblopuerto 94
PIEDRAS EN LUZ 96
el Cinco 100
CRONICA DEL ORO 102
MUISNE, LENTA CHOZA-AVE Y PIE 108
POEMA DE ORIENTES 109

el Valle de la vida 122
VOLCAN SANGAY 133
poema marino 134
LA MAMA NEGRA 136
EL GUAYAS SE ABRE EN ANCHA PALABRA. 137
LA NARIZ DEL DIABLO 138
poema de altura 146
en busca del Sur 148
EL VIGIA DEL CERRO 154
LA ESTATURA DEL VIENTO 160
164