Libro fiestas 2008 - Ayuntamiento de Biar

Aquellas Palomas
Podían ser el símbolo de la paz,
o quizá una reminiscencia de
la costumbre de tener animales
cerca,o uno de los ultimos lazos
que unían al hombre con las cosas de
los campos y de las soledades. Quizá
se habían puesto por una confluencia
con las palabras de Vicente
Aleixandre, el poeta del verso alargado,
como el vuelo, que hablaba de
los aires, los montes, las aguas y la
lejanía como si su propia vida y la
época que le tocó estar en el mundo
hubieran conocido nuestro pueblo.
Pero el hecho es que la vision de dos
centenares –más o menos– de palomas
domesticas estuvieron volando
sobre Biar durante casi veinte años.
Personas habrá que sepan de cierto
cuando empezaron a criar sobre
las rocas del castillo y más adelante
sobre sus propios muros y en lo alto
de la gran torre. Fue el inolvidable
alcalde José Vicent –Pepe para los
biarenses- el que ideó la figura del
asentamiento de las palomas sobre
el castillo. Y fue –durante todos esos
años– un espectáculo incomparable
que conjugaba la teoría de las evoluciones
del vuelo de las aves, con el
tornasol de los colores de sus plumas
al compás de su postura frente al
sol. Fue, además, gratuito, y que yo
sepa, comúnmente aceptado.
Que alguna de esas aves cayera
en alguna cazuela no sería de extrañar.
Hay –había entonces– necesidades
muy acusadas que todos hemos
olvidado. Pero por lo general, allí
estaban dando vueltas como legión
completa alrededor de la torre del
castillo, girando y volviendo a girar
con los vientos a levante o las colas
a poniente, con los picos al norte o
los ojos mirando a mediodía.
Desde la Fontsanta, durante mi
niñez y juventud, las veíamos venir
en una gran bandada de docenas
de ejemplares, siguiendo la vía no
descrita de la Rambla de los Molinos
y en busca de los roquedos del
comienzo de Buenos Aires, donde la
dureza pétrea no habia permitido la
repoblación forestal. Se posaban en
grupo, todas a la vez. Descansaban,
o quizá oteaban el camino que les
quedaba. Después de un breve rato,
un enorme ruido de batir de alas
indicaba que se ponían en marcha.
Seguían por la rambla, sobrevolaban
el molino del Comaro y se posaban
a lo largo de la acequia que entonces,
venturosamente, flanqueaba la
rambla. Bebían, sin duda. Y picaban
–cuando podían– las parras de
uva moscatel que tan descuidadas
bajaban hasta el camino del fondo
(algún tímido vestigio de aquella
dulzura vegetal aún perdura en
el mismo sitio si se sabe buscar).
Después volvían con el mismo batir
de alas y la misma disposición de
vuelo hasta el roquedo. Casi me
atrevería a asegurar que se paraban
esperando a la bandada siguiente
para tomar el relevo, porque lo cierto
es que, después de muchos años
de observación comprendimos que
no venían todas a la vez, sino en dos
bandadas. Y cuando la roca quedaba
libre al regreso de las últimas,
el poniente que circunda el castillo
se teñía de colores. Un espectáculo
maravilloso. Una eclosión de unos
ritmos de vuelo circulando alrededor
del pueblo, con ascensos súbitos
y picados vertiginosos, con revueltas
acompasadas y con alejamientos
calculados –nunca tan lejos que se
perdieran de vista– que hacían que
esperáramos su vuelta hasta que se
posaban sobre los muros y la torre
del castillo.
Por desgracia, tuvieron que ceder
ante la eclosión del número. Llegaron
a ser tantas que saturaron los
asentaderos del castillo. Sus deyec-
ciones –como las de todas las aves,
enormemente ácidas– empezaron
a desmenuzar los morteros y los
aglomerados que los alarifes moros
habían elevado sobre la roca que
corona el pueblo. Incluso la dura
piedra caliza empezó a notar el
arañazo de sus pequeñas garras y
la descomposición por la acidez de
sus deposiciones. Se impuso el buen
sentido porque las palomas siempre
estarían –allí o en otro sitio– pero el
monumento que corona Biar excedía
en importancia y presencia a cualquier
tipo de ser viviente no humano.
Fue bajo el gobierno de otro
alcalde, Hernández Soler (Granero),
cuando se decidió su erradicación.
No voy a describirla porque no
la conocí. Pero entiendo que cualquier
persona con cierta sensibilidad
sentiría su desaparición, aun
comprendiendo su necesidad. Y hoy,
cuando no se sabe cierto si el hombre
ha ido delante o detrás del animal, y
aun valorando muy positivamente el
friso de pinos que circundó la peña
del castillo, plantados por aquel
entonces, no puedo sino echar de
menos aquel retazo de belleza que
adornaba los atardeceres –las impresionantes
y a veces sobrecogedoras
puestas de sol de las que gozamos en
nuestra villa– en donde los últimos
rayos del poniente hacian resaltar
como sobreimpresionados sobre el
cielo, los colores de las palomas.
Carlos de Aguilera Salvetti
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