la oscura quintería - Bibliotecas Públicas

CREACIÓN LITERARIA
Pese a lo que le afirmaron matar no era algo a lo
que te acostumbrabas. Quizá solo ocurrió con él,
quizá eran necesarias más de las dos muertes
que él contaba en su haber. Aquel 1 de Abril
mientras amanecía se juró y perjuró no volver a
matar, pero si algo no lo remediaba nuevamente
iba a quedar demostrado lo estéril del hombre
juramentado. Era verano y a pesar del sudor frío
perlándole la frente que se abría camino bajo la
boina permanecía muy tranquilo, a la espera.
Apoyado sobre un árbol al amparo de la
oscuridad observaba, sin ocultarse, las sombras
sobre la pardusca tierra que la luz oscilante de
las velas arrojaba entre las rejas de la ventana.
Oyó el crujir de pasos sobre las algarrobas secas
en el suelo de la glorieta y se ocultó todo lo que
pudo al abrigo de las sombras nacidas de la
límpida luz de la luna llena. Instintivamente
llevó su mano derecha tanteando el bolsillo del
pantalón buscando su navaja. Allí estaba como
siempre, fiel a él. Hurgó en el interior hasta
tocar el gastado mango de madera y llevó el
dedo guiándose por su profundo surco hasta el
seguro. El filo nació para matar y abrió
lentamente los ojos a la noche mientras
abandonaba el pantalón para volver a
esconderse apuntando al cielo, como un
presagio, en la manga de la chaquetilla. Perfiló
una silueta levemente renqueante bastante
conocida y el corazón se desbocó como un
caballo. Su hermano se acercaba lentamente a
buscarlo. Aguardó sujetando fuerte la filosa
compañera decidido a que nadie, ni su misma
sangre, se interpusiera entre lo que tenía que ser.
No había lugar al arrepentimiento ni a la duda.
Dionisio, su hermano, lo localizó rápidamente y
se llegó hasta él. Cuando estuvo a su altura se
paró delante y le miró a los ojos. Su mirar era
obvio, estaba allí para desanimarle en el empeño
y convencerle de que nadie es presa de su
palabra, que siempre hay tiempo para volver
hacía atrás. Es lo que hay, respondió la mirada
del otro, tengo que hacer lo que tengo que hacer,
lo que hube de hacer hace mucho tiempo y de lo
que tanto me arrepiento. Dionisio conocía el
destino de su hermano después de esa noche. Si
tenía suerte a vivir perseguido y oculto en la
sierra, como ya lo hacían otros antes, esperando
la postrera en forma de bala de civil y si no,
muerto allí mismo bañando el suelo de la
glorieta con su sangre. Es lo que hay. Tenía
razón. Dejó resbalar una lágrima que
DESDE EL ÁRBOL GORDO Nº 5 – JUNIO 2010
NÉMESIS
4
Andrés Carretero Sosa
desapareció instantáneamente absorbida por el
polvo viejo de uno de los profundos surcos de
su cara y acercó su rostro para besarle mientras
le susurró, “tu familia es ahora la mía”.
Su hermano protegería lo suyo a partir de
entonces. Protegería lo que desde en el mismo
momento que abandonó su casa ya no le
pertenecía. A su Filomena, quien aguardaría
esperanzada su regresó pese a saber mejor que
nadie lo inevitable de todo lo que iba a pasar.
Ella avisó a Dionisio. Para que fuera a impedir
el crimen aún intuyendo que un ciclo estaba a
punto de cerrarse, veinte años de rencores y
odios a punto de culminar. Para que fuera a
darle la confianza y la fe necesarias para matar
si era menester sin dejarse asesinar ni que le
engatusaran el alma, si te quieren matar mejor
morir matando. A sus dos hijas ya en edad de
merecer y aquellos dos yernos que tanto futuro
portaban y sobre los que no era de ninguna de
las maneras justo verter esa maldición, esa
humillación. Qué suerte sería escuchar nuevas
sobre la muerte del innombrable, cuán diferente
sería todo. Pero nada de eso pasaría, no al
menos esa noche.
Reparó de nuevo la vista en la ventana. Nada
había cambiado. Eran más de las ocho y nadie a
esas horas en la calle. En el ayuntamiento
únicamente los dos guardias que todas las
noches después de hacer el cambio de turno lo
acompañaban a su casa. Lo acompañaban a él.
Hasta la misma puerta de su casa. A aquel hijo
de puta a quien un día hace mucho tiempo le
salvó la vida y del que jamás obtuvo su perdón
por ello, por presenciar cómo lamía las botas de
aquel borracho implorando por la vida que le
amenazaban reventar con una bala en los sesos.
Por ver cómo se cagaba en los pantalones al oír
como el percutor de la pistola hacía clic en la
recámara vacía y el borracho reía mientras
profería toda clase de insultos contra la puta
madre que lo parió y contra dios. Por ser quien
impidió a aquel beodo poner una nueva bala en
la pistola a cambio de media botella de vino.
Por ayudarle a levantarse y devolverlo a la
cárcel donde estaba retenido de donde lo
sacaron para tal vez matarlo. Por animarle con
aquellas palabras, “animo compatriota, esto es
solo la guerra”. Se equivocó en dos cosas, la
guerra, y más entre hermanos, no es solo la
guerra y en dejar vivo a una rata. Las ratas hay
que matarlas cuando se puede. Nunca dijo a