+ Descargar revista nº 8 (PDF) - Centro Gallego de Vitoria

44
MORTE DUN HOME
MUERTE DE UN AMOR
MORTE DUN VERSO
Tres sonetos
A morte é a sorte disecada e espida,
é o insípido sabor do alpiste engaiolado,
un desexo puro feito rudo pecado,
é, no costado dunha pomba, unha ferida.
As bágoas de alegría nos teus ollos é a vida,
os primeiros pasos dun fillo o camiño mellor andado,
o bico non pedido é o máis desexado,
pan de millo tras o traballo é ambrosía.
Nun día morremos aínda maís de mil veces,
cando cada vez que esqueces o que tes
o fantasma do que envexas enerva.
Mais as nosas cansadas almas merecen
saber que a beleza axexa na luz que ves,
e atopase tras os ollos do que observa.
Como el rocío temprano de un cantamañanas,
como esos ojos vidriosos que despiden trenes,
como alergia a pañuelos, vértigo a los andenes,
como el sello usado y relamido de una carta
atrapada, perdida, rastreando tus traviesas,
como cajas mugrientas con objetos culpables,
como viejos recuerdos guardados en desvanes,
como esas fotos que se quedan amarillentas.
Las estaciones destrozaron el calendario,
todas las horas, una a una, se fueron marchando,
quedó desprotegido el pórtico del Olimpo.
Cupido huyó, Afrodita cobraba un salario,
las musas cruzaron la frontera hacia otro lado
y el destino, en un descuido, dejó entrar al olvido.
O cruel gume do coitelo vai cortando un terso
e tenro poema de Neruda e dos seus amores,
párteno en anacos uns que se chaman señores,
logo danllo de comer aos nenos.
Este é para a poesía o seu inferno,
una academia de diseccionadores
que miden con números as palabras e as cores,
que endexamais escribiron un só verso.
Enxaulada a lenda nunha douta biblioteca
morre de vagar o tenro verso de Neruda
feito anacos, ferido, abandonado, doente:
"¡Ai! ¡que morriña da miña querida aldea¡
o meu muíño, os meus camiños, a miña lúa,…
¿por que me levarían do carón da miña xente?"
Alberto Bravo Barreiro