Biografías y Evocaciones - Banco de Reservas

las de los demás hombres, señalando con firme dedo las injusticias y los abandonos. Culpándolo,
reverenciándolo, amándolo, sentándolo a la mesa cuando vienen de lejos los hijos, en
las bodas, en los nacimientos felices, descansando la mano en sus hombros cuando el padre,
los amigos, inician su tránsito hacia el más allá alumbrados por un par de velas tristes y
baratas, en las manos de cera el Crucifijo, cuando se nos van los amigos, cuando el amor se
apaga para siempre, cuando la decepción, los desengaños, pasan su roja raya de tormento
para indicarnos que ahí acaba una relación, una fe en el hombre que no es hermano por la
sangre sino por algo más que la fraternidad humana.
Soporté mi dolor, me hice fuerte ante un desencanto que amenazó, como una enredadera
rabiosa, amarrar mis manos y cerrar mi boca. Bajé la cabeza, avergonzado, y cuando
buscaba los temas juveniles, mi ardor antiguo, el sacrosanto arrebato de los primeros días,
mi otro corazón, no los encontré, las viejas fuerzas estaban gastadas, no servía el resorte
que me movió.
Sufrí, lloré, y Dios y el amor, que son uno, vinieron a consolarme. Cada edad tiene su
tono, su vocabulario, sus ideales, claramente marcadas sus metas, querer volver sobre los
pasos, intentar, testarudos, quedarnos en donde estamos es tarea insensata, traicionar, eso
sí que es traicionar, lo biológico, lo psicológico, desertar del tiempo con afeites, pintando de
negro los cabellos blancos, cerrando los labios para que no asomen los dientes que cuidamos
con la ayuda del dentista, cubriéndonos la garganta con una roja, enorme, mariposa de seda
roja, cuando lo adecuado es una buena bufanda de lana que nos guarde de los repetidos
resfríos, del aire del atardecer y de las madrugadas que se ha empeñado en llevarse, los
pies por delante, a los que se acercan resignados a los cincuenta, a los que no se conforman
con echar cuentas para saber que sonaron las horas plácidas de las pantuflas en espera de
que nuestros hijos nos den nietos, de que la esposa nos traiga, la mano temblona, la dulce
infusión de hojitas de naranja, tan estomacal.
La poesía sorprendida
HÉCTOR INCHÁUSTEGUI CABRAL | EL POZO MUERTO
Los poetas estábamos divididos en islas, islotes y cayos. No en vano del grupo de La
Poesía Sorprendida salió con el nombre de La isla necesaria, una colección magnífica.
Domingo Moreno Jimenes, Manuel del Cabral y yo, cada uno por su lado, sin otra relación
que la amistad, algunas ideas comunes y un mismo criterio en cuanto a los temas, habíamos
logrado llevar adelante una obra. Y ahora me refiero a las dimensiones y a la continuidad;
no a su valor artístico, desde luego. Y el reparo lo pongo por mí mismo.
Y no éramos nosotros solos: puede, y debe, pensarse en Guzmán Carretero, en Pedro
María Cruz, cuando menos en parte de su obra; y más que en los poetas en los prosistas,
novelistas y cuentistas: Ramón Marrero Aristy, Freddy Prestol Castillo, Néstor Caro, José
Rijo, Sócrates Nolasco.
Los poetas tradicionales tenían puesto fijo, sitio reservado, en el Parnaso.
Con ellos no iba la pelea. Todos reconocíamos lo que valían, o no lo reconocíamos. Una
generación se vuelve de espaldas a la anterior y sólo si aquella es combativa y no se resigna
a perder la localidad, la ataca. Generalmente se resigna a ignorarla, sin tener en cuenta todo
lo que casi siempre le debe, sin pensar ni un solo momento que esos valores que se empeña
en no reconocer, en olvidar, en disminuir, son sus propios valores, porque no hay poesía sin
tradición y un gran poeta suele ser el resultado, cuando se es realmente grande, de todos los
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