Biografías y Evocaciones - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n III | BIOGRAFÍAS Y EVOCACIONES
—Él, le respondí, va a presentar una moción, la moción que los exiliados han convenido
en retirar y yo le he dicho que me voy a sentar a su lado y desde que mencione a Trujillo le
doy una bofetada para que se acabe la sesión.
Marrero me miró un tanto extraño, sonrió y fue a comunicarle a Rodríguez Demorizi
y a Lamarche lo que estaba ocurriendo. Vinieron y yo seguí en mis trece: si había alusión,
mención, habría bofetada, o empujón, en fin, habría lío y la sesión tendría que terminarse.
Él no tiene derecho a inmiscuirse en lo nuestro. La sangre se me había subido a la cabeza.
Seguíamos bebiendo, él y yo, solos. Llegó la hora de empezar los trabajos y yo no me le
quitaba de al lado.
Por fin, con una sonrisa de simpatía, comprensivamente me dijo:
—Está bien, no hay moción.
Sonriendo siempre –y en aquel momento aprendí a quererle, a apreciarle como amigo,
porque lo hacía no por temor sino por simpatía– rompió la moción.
Le eché un brazo sobre los hombros y nos fuimos al teatro. Nos sentamos juntos.
Pocos días después hicimos un viaje a la Estación Experimental de Tabaco de San Juan
y Martínez. Fuimos y vinimos en tren.
Él había entrado a formar, en cierto modo, parte de nuestro grupo. No sé qué mosca
le picó, pero cuando íbamos nos dijo que él estaba obligado, precisado, a volver sobre la
moción.
Había que buscar un nuevo procedimiento para impedírselo y yo me sentía desautorizado
a emplear el que tan útil me había sido en Ceiba del Agua.
Marrero y yo, somos o éramos porque yo he perdido mucho hábito, terribles ante una
botella, de lo que fuere. A él le gustaba beber. Nos propusimos, pero sin engaños, en buena
lid, vencerlo, anularlo sencillamente bebiendo, emborrachándolo.
En un vagón íbamos con el Comandante Coyula que se deleitaba con los cuentos de
Marrero y con cuya amistad me honré hasta la hora triste de su muerte.
Compramos ron. Bebimos en la comida que se nos ofreció a mediodía, y a pesar de las
fuertes libaciones seguía tan campante, pero al pasar por un pueblecito en que se detuvo el
tren compramos guayabita, una bebida dulce, de guayaba, y resolvimos beber la mixtura.
No hacíamos trampa ni había necesidad. Trago contra trago.
Coyula nos ponía en guardia. Era una bebida suave, aparentemente inocente, pero
traicionera. “Se van a jalar si siguen”. Con todo respeto seguimos, todo el largo camino,
haciendo más frecuentes las visitas a la botella al paso que nos acercábamos a La Habana.
Casi al llegar se iniciaba la otra plenaria.
Por fin estábamos en la estación. Él, sentado, no daba la impresión de estar sufriendo ya
los efectos que nosotros aguardábamos y que temíamos si nos tocaban.
Al levantarse tambaleó, sonreído. Se sujetó un poco de las paredes del vagón y echó a
andar, estereotipada la sonrisa. Iba delante de nosotros, después de Coyula quien abría la
marcha en razón de su proceridad y de sus años.
La escalerilla era alta y él no debió calcular bien. Bajó de golpe y cayó sobre el pie doblado
y siguió hacia tierra con un rictus de dolor. Lo examinamos, asustados. Fractura o lujación
seria. Hubo que llevarlo a curar yo no sé en dónde y no pudo asistir a la reunión. A mí me
olían las manos, el aliento, la piel toda, a guayabita. Me subía del estómago el gusto dulzón
y el perfume acre de la fruta.
Habíamos ganado la otra batalla.
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