Biografías y Evocaciones - Banco de Reservas

M. J. TRONCOSO DE LA CONCHA | NARRACIONES DOMINICANAS
Una mañana, sin embargo, la esperanza sonrió en la casita de Tronquilis. Venía en forma
de conspirador urbano. Alguien, que acudió a “tomar la mañana” allí, oyó las cuitas de
aquellos consortes, su falta de fe en los días cercanos, su desesperación inmensa.
El matutino visitante, luego que el otro desahogó su pecho, pareció reflexionar. Después,
a manera de explorador del terreno, salió a la puerta, dirigió escrutadoras miradas al Oriente
y al Poniente, y cerciorado ya de que sólo Tronquilis y su mujer habían de oírle, dio rienda
suelta a su palabra de revolucionario convencido.
Mucho les habló y algo muy bueno debió de ser. Tal al menos habría cualquiera leído
en la cara placentera que ambos tenían mientras el visitante peroraba.
—De suerte y modo –observó Tronquilis a su interlocutor cuando éste hacía un paréntesis
para trasegar en el estómago “tres dedos” de ginebra– que pronto cambiarán
las cosas.
—Pues ya lo creo que sí; –repuso el conspirador– es gente nueva la que viene y con
muchísimos cuartos. Cuando le aseguro que ni en el paraíso vamos a estar mejor.
—Pero… ¡y eso se dilatará mucho tiempo!
—¡Qué va! ahorita mismo; quién sabe si no pasa ni una semana.
—Y dice usted que…
—Lo que le digo: que son gente nueva y buena y que usted verá cómo del infierno vamos
a la gloria con zapatos.
A poco el hombre se marchaba. No había pagado la “mañana”; mas ¿qué falta hacía,
cuando el alegrón de Tronquilis compensaba con creces el gasto?
III
Algo extraordinario ocurre en la ciudad. Inusitado movimiento se nota en sus calles
principales. En la del Arquillo y más aún en la de El Conde la animación es grande. Filas
desordenadas de hombres y muchachos por la acera y variados grupos por en medio de la
calle, hablando, gesticulando, levantando a su paso nubes de polvo, se dirigen incesantemente
al extremo Oeste de la población. Cada vía transversal es uno a modo de tributario de
donde afluyen sin interrupción grandes y chicos, que vienen a aumentar aquella continua
circulación de gente. Al pie de la Puerta del Conde, a medida que la multitud avanza, va
formándose una masa humana, cada vez más grande, cada vez más compacta, un verdadero
mar de cabezas, cuyos movimientos producen ondulaciones, unido a ello una gritería
confusa, en que todos hablan y casi nadie entiende.
¿Qué pasa? Es que va a entrar, triunfante, la Revolución.
Tronquilis y su consorte no son ajenos al bullicio de la urbe. Antes bien ha querido él
celebrar el fausto acontecimiento con su ropa dominguera y debido a tal circunstancia se
halla todavía en el aposento cuando la avanzada revolucionaria está llegando al Rastrillo y
en lo alto de El Conde suena un largo redoble de tambores.
Asómase a la puerta la mujer.
—Ven Tronquilis –dice–; ya están acercándose. Despáchate pronto que…
No puede terminar la frase. Una avalancha de curiosos ha invadido la acera para abrir
campo a un caballo que corcovea. Vase ella un tanto atemorizada hacia el interior de la casa,
mientras Tronquilis, empaquetado, “como un veintisiete”, viene de adentro para afuera, con
cara de jugador afortunado.
—Ya sí se cuajó –murmura con visible gozo.
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