Suplemento Cultural Tres Mil 16 de Enero de 2016

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los hombres poderosos y de todas las ideas, sin distinción. Traidor
de nacimiento, escurridizo, tránsfuga miserable, inmoral alimaña
escurridiza, ese es Fouché. Nos enterarnos en la autobiografía
Leopoldo Trepper que Jeib, Domb, Otto o Gilbert fueron sus
nombres en el tablero infinito de la Segunda Guerra Mundial.
Cuando Rusia luchaba contra el fascismo, el intrépido espía
soviético movía los hilos poderosos de la Orquesta Roja. Joseph
Goebbels, otro biógrafo, nos relata las luchas internas dentro del
Partido para hacerse de un lugar al lado de Hitler, a quien siempre
mostro fidelidad. En Pobrecito Poeta que era yo, novela urbana que
se desarrolla en San Salvador, Roque Dalton trabaja con la técnica
del collage literario sobre su propia persona, el ambiente cultural y
político de El Salvador de entonces; anécdotas de sus compañeros
de la Generación Comprometida, y una premonición sobre su vida
y su destino –si es que los destinos existen- al momento de su
estadía en el país, antes de emigrar y retornar clandestinamente
nueve años después la muerte a manos de sus propios compañeros
de armas, en una humilde casa de barrio, implacable, minuciosa y
puntual, le estaría esperando.
Fascinante lo que la biografía y la autobiografía nos pueden
enseñar sobre el ser humano y su conducta. El arte de escribir
sobre las vidas de otros, y el de escribir sobre la vida misma del
que escribe, esa es la biografía y la autobiografía. Así damos
cuenta de enterarnos de las cavilaciones, las fobias, los días en
que un sentimiento tormentoso amenazaba arrasarlo todo, lanzarlo
a uno a fondo hacia su propia destrucción. Así nos enteramos de
los fervorosos fervores, de las ansias, los ideales, los momentos
aquellos en que un viento favorable hinchaba propiciamente las
velas. Las velas de ese barco que navega raudo y veloz como un
bólido, en el anchuroso mar que es el morir.
La vida de ciertos seres humanos observada por los ojos de otro ser
humano totalmente diferente, a veces en el tiempo, en otra época,
o en el carácter, esa es la biografía. Autobiografía es observarse
drásticamente a sí mismo y empezar a escribir lo que se ve, lo que
se piensa, lo que se siente de uno mismo y de su entorno.
Lunear poemas
rojas las palabras
de Lya Ayala Arteaga
— rojas las palabras “como de
sangre” que provee la tinta del
escrito — breves los poemas
como reflejo de “hombres en
fragmentos” — incapaces de amar
a la mujer que los observa ante el
“asombro” — ante la sombra que
en “mar abierto entre mis piernas”
lunea, metzuia — las letras en
primavera naciente “desde el
papel” — en la hoja anudan folio y
follaje — mundo y lenguaje — “el
cuerpo intenso hecho de palabras”
testimonia que lo biológico augura
“muerte pasajera” en el idioma —
vocablo de “deseos” al centro —
en “revolución” sinódica vuelven
en sístole y diástole —vaivén del
viento y de los astros que encarna
del nacer al morir —elige un
cuerpo — la envoltura “de mujer
sin miedo” cuya “lengua” paladea
“su cultura” — también la tuya
que regresa a “envolverme en tus
miedos” milenarios —de “historias
pasadas”, repetidas, mientras
conviene proyectar el futuro en un
hijo — un retoño que “de mi piel
palpita” en su “túnel” —ensaya
trastocar la identidad del “espejo”
que la reproduce a imagen de “vos
mismo” — hasta erguirse en rama
y en su “grito” de “sangre” florear
(anthos) —aun si “partida en dos”
acepte “la fatal renuncia del amor”
— que la invade cual “noche”
ósea en el “dolor” — germina “en
la piel” y en “los párpados” que te
ven — más intenso al habitar el
beso — el encuentro azorado de las
lenguas —miembros e idiomas de
los amantes— permite que circule
el amor por una ciudad “injusta”
y “triste” — donde “mujeres
objetos” y “hombres perversos”
RAFAEL LARA-MARTÍNEZ
New Mexico Tech,
soter@nmt.edu
Desde Comala siempre…
unen “flores” y “guerra” — ahí
se expanden mis “pequeñas
soledades” — amueblan mundos
y establecen el “aroma” de una
patria cuya huella inunda “la piel”
— hasta dejar de ser sí misma al
escuchar la Otra voz palpitando
en “el alma” — urdida de “saliva”
que segrega un “cuerpo” sin olvido
— recuerdo de apertura en colecta
del ámbito y el amor — “el camino
y el sendero” hacia el “roce de tu
cuerpo” — de un “amor” inmutable
en su transcurso sin retorno— en
una sola vida ata “la carne con el
espíritu” — en sinfonía estridente
a “la soledad” sonora —muerte
incesante que no agota el amor
—sino transforma el “cadáver” en
“muerto” al anidarlo — muriendo
siempre bajo “la desnudez de
la lluvia y las “ternuras de tu
cuerpo” — hecha de “poesía” en
“la muerte”; de “tumba”, en “la
vida” — hay que hundirse en la
“piedra” —materia que permanece
constante en el desamor y en el
des-odio — tragando tierra por
la dermis que trastoca la Una en
la Otra, la luz en la sombra — al
asumir lo cierto del de-sierto como
elemento natural — ya siendo
Otra, acuática contextura, “gota”
parca y “lluvia” a torrente— a
sabiendas que sólo “el forastero”
ofrece el amor mismo, ante el
“cadáver de Ulises sin retorno—
invoca su cuerpo en hábitat de lo
humano, más allá del arquetipo
de “madre – “niña” – “amante”
– peldaño de ascenso y hogar de
lo inmanente — amante siempre
ajeno a su “fuego” que surge de
la “cueva” — de los múltiples
cuerpos difuntos que recorren su
cuerpo vivo — “desde adentro”
invoca “tu” presencia en la unión
de los contrarios que se desgajan
sin cese entre el amor y la muerte
— entre palabras y silencios —el
amor es la muerte — al estremecer
la desnudez del “aliento” obliga
al “sacrificio” y depredación
del amado — a desollarlo para
inscribir en “tu piel” el deleite del
poema — circula por “los pasillos
de tu cuerpo” como las letras se
tatúan en la página vacía — entre
las “cenizas” y el “polvo” del
varón se yergue la flor (anthos)
— la pulpa de “fruta fresca” que
jamás miente en su mentira —en
su mentira marítima, ondulante
entre “piedra” sólida y “arena”
inestable — la palabra marina
revierte lo obvio en su ola — si
la mentira no miente, “la verdad
olvida” — ol-vida que “la guerra”
no se combate a la intemperie
— se abate en “la piel” como
“espuma ensangrentada” entre
el amor y el parto —“la lucha”
guerrillera “de mi piel sobre la
piel de otro” — en la sombra de la
letra da a luz a todas “las mujeres
muertas” que excavan la vivencia
del hombre — del hombre cuyos
“resplandores” corporales gritan
al nacer — lloran desde su “traje
de cuerpo” la incongruencia — el
conejo blanco que “vuelca en la
memoria” — revuela del olvido al
recuerdo — viceversa — lya ayala
arteaga lía poemas — fragmentos
cubistas que encuba hacia odres
estampados de su corteza que
(com)parte y despedaza — hasta
que un día sus lectores nos
alistemos a “respirar la muerte” y
amar —
Sábado 16 / enero / 2016 TRESMIL 5