dräum | ausgabe 4 | 12/2015

Posaunenlied
Verquollene Lider werden aufgeschlagen im Zwielicht des
letzten Tages, im Hintergrund geben Streicher dramatisches
Kommentar. Ein Vibrieren entfährt den erstarrten Kanzelsprechern,
dann zerklingen sie in tausend Scherben. Am Ende des
roten Teppichs knien Kinder in Tränen, knöcheltief, die Nasenglocken
läuten der Welt zur Beichte. Plötzlich wird es unrund
im Dorf, die Obersten und die Mittleren und sogar die Unteren
wechseln vom Morgenmantel in den Frack, marschieren
Reih’ und Glied die Landstraße entlang zum Gipfelkreuz, man
macht einen Knicks und springt. Die Rache folgt auf den Fuß,
denn im Stürzen noch sieht man haushohe Hornissen in die
Lande stürmen, hinter sich eine rachsüchtige Kaltfront, die der
schwülen Hitze ins Gesicht fährt und grinsend bis nach oben
Blitzen türmt. Die dürren Beine brechen oberhalb der Knie,
zeigen in alle Richtungen, formen Bilder des Gestern zum
heutigen Tanz – im Hagel weinen die zerschundenen Leiber
auf den Feldern, die Ernte ist verderbt, lasst fahren alle Hoffnung,
die Posaunen schluckten sie und speien nun Verachtung
über euch. Engel kreisen fahlen Blickes, stoisch, gleichgültig,
unbeeindruckt, gehen, weil euer Ende sie langweilt.
Die ganze Ernte ist verderbt.