dräum | ausgabe 4 | 12/2015

ÜBER ANGST

Immerfort prescht die Brandung 

Wieder und wieder an mein Hirn, 

Macht Gewöhnliches gefährlich, 

Füllt Alltägliches mit Angst. 

Wo einst die Leichtigkeit regierte, 

Wo die Gier nach Neuem sich 

Mit dem Drang nach Taten traf, 

Da thront heut ein Fels der Panik. 

Daran gefesselt prangt mein Lebenswandel, 

Beengt, gelähmt, zurückgehalten, 

Die Welt geschrumpft zur Westentasche. 

In Sicherheit, da stehen sie 

Und lachen über mich, 

Den schwachen kranken Sklaven, 

Der sich selbst zum Krüppel schnürt. 

Verzweifelt zerr' ich an den Banden, 

Strampel wie ein Kind im Traum, 

Starr in den tiefen Schlund der Wasser, 

Und bange vor der nächsten Welle, 

Fürcht' mich vor der großen Flut.

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

Im ungebremsten Rausch der Worte taumelt‘s 

RAUSCH 

durch das Unbekannte, bricht mit jedem Punkt ein 

RAUSCH 

neues Bild vom Schädel auf das Blatt und sucht im 

trüben Geistesnebel bisher ungeahnte Kreaturen. 

Grüne Tabletts 

der noch unverwandelte Frosch seine Runden dreht, der blickt 

Essen Tabletten 

ungläubig in die ausgekotzte Menge, denkt, es ist Weihnachten, 

und verschlingt gierig die Geschenke, von außen sieht 

Zum Vergessen 

Dass Gläser ihre Herren 

ein Außenstehender das Schauspiel, beschließt, einen Film 

Tropfen immer Bier 

davon zu machen, holt die Kamera und das Team und castet 

Cola Wein und Saft 

schöne Frauen, die die Rolle der Bakterien zu spielen hätten, 

Dann die Teller 

wäre da bloß nicht der anfangs so begeisterte Investor abgesprungen, 

sorry, die Zukunft steckt in Gummibändern, die 

Schwer und stinken 

Lassen Knödel kullern 

einen da für gute Zwecke, wo Sportler ihr Gesicht hinhalten 

Mittel zum Zweck 

und sagen, das kleine Ding symbolisiere das und das, ganz 

Lastenträger 

wichtige Themen immer, von Kinderkrebs und Erwachsenenkrebs 

bis hin zum Hunger dieser Welt, ja, da steckt das 

Nie begehrt, nur beladen 

Protest im Spüler 

Geld drin heutzutage, Dokus schaut doch keine Sau, außer 

Schnell erstickt 

welche über Schweine, die sind wieder voll in Mode, die Leute 

wollen doch sehen, was ihre Schnitzel so durchmachen, 

Staatsstreich 

Misslingt 

ehe sie sie mit anfänglich schlechtem Gewissen dann doch 

Tabletts bleiben eben bloß 

ihrem Hunger zum Opfer machen, schmecken halt einfach, 

Tabletts 

und Sachen kann man aus denen machen, glaubt man ja 

kaum, vom Schnäuzchen bis zum Schwänzelchen ist alles 

An der Kreuzung steht ein Proll mit Manta und gut für irgendwas, die Kaiserteile fressen wir, die andern Teile 

sagt sein Mantra, hinten sitz der Yogi, macht Yoga, zeigt dem schicken wir den Afrikanern, da sparen wir uns nicht nur die 

Yeti, wie Jäten geht, der macht sich zum Affen, genauer: zum Entsorgungskosten, glaub es oder glaub es nicht, wir machen 

sogar Gewinn damit – und ruinieren ganz nebenbei, 

Menschenaffen, doch im Ausweis steht: Legende – das Grün 

prescht los und nimmt die Kurve wie ein alter Profi, der sitzt der europäischen Tradition entsprechend, lokale Märkte und 

auf der Veranda und sieht dem Trio zu, Nostalgie zieht ein, Gelegenheiten, dass die Neger neger bleiben sich niemals 

nimmt das Zimmer im ersten Stock, stellt alle Fotos wie aufgefädelt 

hin, setzt sich in den Schaukelstuhl und strickt ein wir, und kurzfristig auch die anderen, hamm immerhin or- 

endlich selbst erhalten könnten – so gewinnt jeder was, also 

Joghurt, die Bakterien spielen Ringel-Ringel-Reih, ein Fäkalit dentlich zu fressen, also das zumindest, was man von Schweinefüßchen 

und abgeschabten Wirbelsäuln so runterkriegt, 

schummelt sich rein, da wird allen schlecht und es speit aus 

dem Becher, genau in einen andern rein, in dem eigentlich aber wenigstens billig hamm’ses, da sin wir doch die reinsten

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH TEIL 10 

RAUSCH 

Wohltäter mit reinstem Gewissen und feinem Wohlstandsbauch, 

was will man mehr – aber jetzt mal was anderes, wie 

geht’s denn eigentlich der Uschi?, geht die noch mit dem 

Orthopäden?, macht die noch Gymnastik?, ich meine, ich 

hab die mal gesehen, in ihren engen Hosen und knappen 

Tops, was für ein Anblick, wenn die sich bückt, vergisst man 

ganz, dass man eigentlich Verpflichtungen hat, zum Beispiel 

in der Gewerkschaft, oder im Freibad, zweimal pro Woche 

Knirps-Schwimmen, da muss ich aufpassen, dass kein Kind 

absäuft, ist ja schlecht fürs Image, nicht jede PR ist gute PR, 

da muss man schon ein wenig unterscheiden; die Regierung 

führt Stricherllisten über die ertrunkenen Kinder in den 

Bädern, und je mehr da zusammen kommen, desto kleiner 

fällt die Förderung aus – jetzt haben’s mich eingestellt, meine 

Kosten amortisieren sich sozusagen wie von selbst, unser 

Schwimmbad, und das sage ich mit vollstem Stolz, bezieht 

seit Jahren die höchste Förderung des Landes, dafür streich 

ich mir halt dann gelegentlich ne Uhr ein, oder eine Luis Vitton 

– meine Frau soll ja auch was von haben, dass ich so viel 

arbeite, ja, schon viel, ich bin wie gerädert nach einem Tag 

Kinder aus dem Wasser schleppen, schwer sind die heutzutage, 

das glaubst du ja gar nicht, damals, in den guten alten 

Zeiten, da waren die Kinder so leicht, die sind am Wasser 

geschwommen, die konnte man übern Fußballplatz schleudern, 

wenn man wollen hätte, und dürr waren die, hätt’st 

locker fünfzig in einen Pater Noster bekommen, jaja, die 

guten alten Zeiten, heut gibt’s ja nicht nur keine dürren Kinder 

mehr, fett sind die alle, auch die Pater Noster hamm’se 

ausgerottet – zu gefährlich, lieber überall die immergleichen 

OTIS Kästen, aber man will sich ja nicht aufregen, uns geht’s 

ja eh gut, hab einen Fernseher, ein Auto UND ein Fahrrad, 

hab ne Frau und zwei Kinder, ja, auch fett, aber da kann ich 

nichts dafür, und einen Hobbyraum, in dem ich aus Bierdeckeln 

Idealbilder baue, ich kann mich nicht beschweren – 

Bar!, Bier!. 

Am Strand liegt Unrat ohne Ende, rastlos taumelt 

der Gestrandete umher, bemerkt, die ganze Insel ist aus 

Unrat, Plastik, wo man hinsieht Plastik, bis zum Horizont 

der Augen wabert dieses Ding aus Plastik übers Meer, wieder 

schwimmen oder wandern?, die Antwort lag klar, das 

Schwimmen zehrt zu sehr, und so weit kann’s auch nicht sein; 

Woche um Woche strichen in die Welt, hie und da ein Kübel, 

in dem Regenwasser trinkbar war, da und dort ein Fisch, am 

Granulat verendet, sonst hauptsächlich Sonnenbrand und 

Einsamkeit; ein ganzer Kontinent durchquert sich nun mal 

nicht von selbst; dort, wo – beim maßstabsgetreuen Verwandten 

die Hauptstadt liegt, steht doch tatsächlich ein Parlament, 

darin die Vertreter aller Meeresländer, verhandelnd über den 

Gegenschlag, die Vergeltung für die ewige Vergiftung: unser 

aller Welt, meine Freunde, unsre ganze Welt zu Grund gerichtet 

von diesen Affen, wäre es nur die schwarze Pest, die 

klebrige, die unser Firmament verschwärzt, ja, da würden wir 

schon irgendwie mit leben können, nicht wegen der Netze, 

die uns alle ins Verderben reißen, das ist Qual und Massenmord, 

jedoch in Anbetracht der Weite unserer Welt verkraftbar; 

aber das, werte Mitnauten, dieser Kontinent des Plastiks, 

ist zu viel, wir töten allesamt, nicht, weil es uns noch retten 

würde, sondern einfach deshalb, weil wir eh schon alle des 

Todes sind – dann sollen sie zumindest mit uns gehen, wir 

... – da bricht der Redner ab, starrt zum Eingang, blickt erbost 

und schreit: ein Mensch, ein Hurenkind von Mensch!, greift 

ihn, bringt ihn mir, heut gibt’s feinstes Grillfleisch! 

Das Gottesweib am einen End, der Göttermann am anderen, 

dazwischen stilles Schweigen und das laute Missverständnis; 

er betrunken, sie frustriert, zeigen gegenseitig auf die Mängel, 

kennen keine Eintracht, hinterrucks schleicht die Schlange, 

lispelt Abgründigkeiten, macht sich die Feinde zum Freund 

und die Freunde zu Feind’, am Ende trifft man sich in der 

Mitte, widerwillig, macht einen Kompromiss, dass man sich 

einigt, die Menschheit zu erhalten, wenn’s denn sein muss.

text 

3D-Scheiß.txt 

text 

3D-Scheiß.pdf Ein Chat 

Ja, genau, fick dich! :D Bis morgen du Pfeife ... 

ProN 

nachbarn_gegenueb.mp4 

Kuendig_entwurf.txt 

audio 

DJ_Anders_live.aud 

list 

Bitsches 

Jeeesus fucking christ. Ich hatte gerade wieder diesen fucking weirden Typen am Rohr ... 

text 

AGB_rev.txt 

Privat 

HAHa, ja, der kann's ... 

Aber ich mein den Scheißhaufenkerl. 

Kunden-zeugs 

nightshoots 

BACKUP 

Nope, den Creep mit den E-Mails und dem imaginären Serverproblem ... 

URL-Verwaltung.lst 

DATA 

list 

pussypounder_nr1 

list 

wen? den alten mit dem s-fehler? 

schulden-neu.lst 

Provisionsabr... .lst 


russian_insults.lst 

fucking_idioten 

Problemfaelle-neu 

den der meint, jemand müsse ihn verleumdet haben? weil die ganzen porno-mails und so? 

Fehler 

Frauenstimmen 

Urlaubstage_2.lstAch, Penis-Enlarger-Paule? lol ... nö, den hat Erich heut abbekommen ... 

list 

Das Programm 'Chat' wurde unerwartet beendet. 


13:22 h 

13:24 h 

13:25 h 

| Heute | 

der typ ist der hammer ... 

Ignorieren tschik-tabelle.lst Neu starten 

list 

pres 

whoreslapper_2000 

21:08 h 

list 

whoreslapper_2000 13:24 h 


list 

Budget_Okt.lst 

pres 

User-Support-Guide... .prs 

13:25 h 

pkg 

list 

Feinde.lst 

fette_eigenbeats.pkg 



chatroulette_11Dez.mp4 

?? 

13:25 h 

Beweise_Chefs 

Best_of_2015_NSFW.prs 

StarWars_Ep7_cam.mp4 

Server_Crash_Fruehjahr 

audio 


audio 

13:28 h 

Du kennst Scheißhaufenschorsch GAbriele_Klo.mp4nicht? Gegen den ist Penis-Enlarger-Paule Bilder_Vectra ja ein Nullachtfuchzehn-Weirdo. 

braune_sauce.aud 

KaZantip_Aug 


text 

13:28 h 

text 

endless-DrumNBass.aud 

KaZantip_Aug 

hat der eine url bei uns? 

audiodes_pudels_kern.txt 

pkg 

bohrender-nachbar.txt 


audio 

13:28 h 

| 

Wenn textdu mich random_rave.aud 

fragst, hat der sogar DIE URL bei uns. Der ruft immer an und fragt, ob es Probleme bloodandgore.aud 

mit 

seinem Server gibt. Er hat das Gefühl, da funktioniere was nicht ... 

Rita 

cum_join_me.pkg 

pussypounder_nr1 13:30 h 

lucky_jonny.mp4 

bruderherz.txt 

was soll nicht hinhauen? 

mitscHnitte_perverse 


13:22 h 

trash 

Papierkorb 

CHAT!

text 


text 


was soll nicht hinhauen? 


ProN 

nightshoots 


nachbarn_gegenueb.mp4 

pres 


audio 

Schau ... der Typ (ich kann es ja selbst kaum fassen) hat bei uns eine Homepage liegen, 

auf der ... Nein, schau am besten selbst, so viel Weirdness Bitscheskann man nicht erzählen ... 

list 

Hab dir die Kundendaten im Intranet geschickt list 




Kunden-zeugs 

list 

... 



du willst mich verarschen oder? 

das kann doch nicht...... oder? 


DATA 

list 

Urlaubstage_2.lst 



Fehler 

Dacht ich auch beim ersten Mal. Tony hat mir den Typen gezeigt ... 

... Scheißhaufenschorsch ... lmao! 


text 

13:41 h 

Frauenstimmen 


AGB_rev.txt 

Ignorieren 

Neu starten 

Genau, und ca 1 x pro Woche meldet er sich tschik-tabelle.lst 

bei uns und fragt, ob alle Server laufen oder ob es 

irgendwo Probleme gibt. Er bekommt nämlich keine Mails. 

Privat 

pres 


list 

und der scannt wirklich seine scheißhaufen und verkauft 3d-drucke davon in seinem online-shop? 

list 

BACKUP 


list 


Feinde.lst 


pkg 


13:42 h 

list 


was bitte soll das sein? kunst=? 

Beweise_Chefs 





Ich glaube in etwa so ... 

"Georg Kramsmann wägt Vergänglichkeit gegen Ewigkeit ab und bannt das restlos Verdaute in 

die Unsterblichkeit des Kunststoffs – mittels aufwändigster Laser-Vermessungstechnik, modernster 

Rendersoftware GAbriele_Klo.mp4 

und High-End-3D-Druck-Technologie enstehen Bilder_Vectra Tag für Tag fäkale Freiskulpturen, die 

als unikale Vanitasgebilde daran erinnern, text dass in allem auch ein Ende steckt." 


KaZantip_Aug 

lmao!!!1 

text 

audio 

audio 




audio 

... 

pkg 


KaZantip_Aug 

ich dachte ja eigentlich, die mösenmelinda wär schon schräg, ich mein, was die sich alles in die 

text 

möse schiebt 

random_rave.aud 

...... aber der scheißhaufenschorsch is dann doch noch mal ne nummer für 

bloodandgore.aud 

sich. 

| 

Rita 




Ja, und heut hat er wieder mal Alarm geschlagen – hat mir echt den Tag gerettet ... zwischendurch 


musste ich ihn zwei Mal auf Warteschleife stellen, um mich wieder einzukriegen ... 



13:44 h 

trash 

Papierkorb 

CHAT!

text 


text 


Ja, und der hat heut wieder mal Alarm geschlagen – hat mir echt den Tag gerettet ... zwischendurch 

musste ich ihn zwei Mal auf Warteschleife stellen, um mich wieder einzukriegen ProN ... 

nightshoots 

pussypounder_nr1 13:44 nachbarn_gegenueb.mp4 

h 


audio 

und was wollte derr spacko? 

Bitsches 

list 

list 



Ja, er bietet jetzt auch eine Art "User generated COntent"an – Leute können Kunden-zeugs 

ihre eigenen 

list Scheißhaufen schulden-neu.lst 

einschicken und scannen lassen. Dann kriegen sie die hochwertigen 3D-Drucke 

zugestellt. 



list 

BACKUP 

list 


pres 


13:45 h 


... 

list 

DATA 



Fehler 



Und nicht nur Kunststoff, auch Metalle kann Frauenstimmen 

er jetzt verarbeiten und sogar Bronze gießen ist neu im 

Angebot. Gerade jetzt text zu Weihnachten also die perfekte Gelegenheit für ein edles Geschenk. Jetzt 

versteht er nicht, dass keine Mails rein kommen. 


"Können Sie bitte Das überprüfen, Programm dass die 'Chat' Server auch wurde list wirklich funktioneieren?" unerwartet hat beendet. 

er gebettelt ... 

13:45 h 

pkg 

list 

Feinde.lst 

Privat 

AGB_rev.txt 

13:46 h 


scheiße, ich kann Ignorieren 

nicht aufhören, mir Neu starten 

tschik-tabelle.lst 

die beschissene homepage reinzuziehn. dass leute echt mit 

so etwas ihr leben verschwenden, unpackbar ...... 


pres 


Also, Lebenszeit verschwenden ist ja das eine. Was meinst du kostet das ganze Equipment? Außerdem 

hat er mir die Ohren vollgesudert, dass er gerade jetzt zu Weihnachten groß ins Marketing 

investiert hat ... Beweise_Chefs 


Best_of_2015_NSFW.prs Server_Crash_Fruehjahr 


Facebook, Adwords, sogar einen Radiospot hat er angeleiert ... "Wer Werbung einstellt, um Geld zu 

sparen, ist wie jemand, der die Uhr anhält, um Zeit zu sparen" hat er mir erklärt. Er hat sich extra bei 

seiner Tochter noch einmal 10000 geliehen, um durchzustarten ... und dann keine Bestellungen? audio Da 

muss irgendwas am Server nicht stimmen ... gibt es vielleicht noch irgendwo einen Spam-Ordner? 


KaZantip_Aug 

13:51 GAbriele_Klo.mp4 

h 

text 

Bilder_Vectra 


WTF!°!? ich weiß genau was da nicht stimmt. und die server sinds text nicht..... looooool!!1! 


Naja, Künstler sind halt eine besondere Brut ... das sind völlig 

pkg 


verpeilte Leute, mit völligem 

KaZantip_Aug Realitätsverlust und eigentlich grundsätzlich zu besachwaltern. 


audio 

audio 


13:51 h 

text 



13:51 h 


gewissermaßen hat der scheißhaufenschorsch cum_join_me.pkg dann ja doch einen s-fehler ... einen "s-geht-mirnicht-gut"-fehler..... 

HAHAHAHA *badum tsss 




Keinen S-, Rita sondern einen SCH-Fehler! Einen SCHEIß-FEHLER! AHAHA! So ein fucki| 


13:52 h 

trash 

Papierkorb 

CHAT!

text 

list 


text 


audio 


nachbarn_gegenueb.vid 

list 

Bitsches 

list 

ProN 

Kunden-zeugs 


nightshoots 

pres 


list 



list 

BACKUP 


list 


DATA 



text 

Fehler 

Frauenstimmen 

list 



Feinde.lst 

AGB_rev.txt 


pkg 

list 

Privat 

Ignorieren tschik-tabelle.lst 

pres 

Neu starten 

chatroulette_11Dez.vid 

Beweise_Chefs 


StarWars_Ep7_cam.vid 


audio 

audio 

KaZantip_Aug 

GAbriele_Klo.vid 

text 

Bilder_Vectra 

text 



audio 

des_pudels_kern.txt 

audio 

KaZantip_Aug 

pkg 


text 






lucky_jonny.vid 

trash 

Papierkorb 

Rita

[…] with no direction home_like a rolling stone […] 

„Papa?“ / lustige tanzende Rücklichter spielen Polonaise 

durch die Nacht / „Ja?“ / „Wie kann so was sein?“ / "Wie kann 

was sein, mein Kleiner?“ / "Naja, das im Radio, was der Nachrichtenmann 

gesagt hat.“ / „Himmel, Kind. Du musst schon 

etwas genauer sein, der redet doch so arschviel, wenn der Tag 

lang …“ / „Das mit den Toten und Verletzten und den ungeklärten 

Ursachen.“ / „Den Unfall meinst du?“ / „Ja.“ 

‚So etwas passiert einfach.‘, schlägt mein Hirn als Antwort 

vor; ‚Unfälle gehören zum Autofahren eben dazu.‘, will ich 

erklären; „Das waren die Geister ...“, höre ich mich sagen – 

„... die Highwaygeister“, um da keine Missverständnisse 

aufkommen zu lassen. Ja, die Highwaygeister, antworte ich 

schweigend auf seine tausend stummen Fragen. 

„DU DUMMES VERFICKTES SCHEISS-ARSCHLOCH-FOTZE!“ 

– Flüche überschlagen sich, vermengen sich, verkrüppeln 

sich in Anbetracht dermaßen hirngestörter Vollidioten. Die 

Hupe hallt wie eine Wohltat durch das Schweigen, das den 

Innenraum beherrscht. „FuckFuckFuck – FUCK! … Alles 

in Ordnung?“, frage ich. „Ja.“, gibt er zurück. Ich weiß doch, 

dass du lügst, du tapferer kleiner Scheißer. „Wirklich?“ / „Ja.“ 

[…] like a complete unknown […] „Ehrlich gesagt: Nein, 

Papa. Nichts ist in Ordnung.“ 

Wie fallende Sterne stürzen die Entgegenkommenden 

durchs Blickfeld, im kalten Auge die schreckliche Verheißung, 

dass da vorne nichts mehr zu gewinnen sei – „Weißt du, mein 

Sohn“, JESUS!, wie ein Scheiß Märchenonkel ..., „die Nacht 

am Highway ist speziell. Zwischen den Reihen der Reisenden 

brüllen dunkle Schatten umher, Männer in mattschwarzen 

Panzerwagen, ohne Scheinwerfer, ohne Bremslichter, ohne 

Rücksicht oder Furcht. Ihr Ziel ist es, so knapp als möglich 

um die anderen zu tänzeln, mit Vollgas durch die Lücken der 

Nichtwissenden zu preschen. Je weniger Millimeter Abstand, 

desto aufregender, desto besser für ihr Prestige untereinander. 

Sie sind so dermaßen schnell, dass sie nur ein Flackern 

im Augenwinkel sind. Ein Knacken in den Boxen. Ein Schlagen 

der gestressten Stoßdämpfer. Dann sind sie und ihre 

brüllenden Monstermotoren schon drei Meilen weiter – nur 

noch eine Ahnung, dass da irgendetwas war. 

Gelegentlich, naja, immer wieder muss man sagen, verschätzt 

sich einer der Geister um den, wie ich ihn nenne, 

menschlichen Millimeter. Dann schiebt sich der schwarze 

Stahl in das billige Mittelklasseblech, zermalmt die Nullachtfuchzehn-Familienkutsche 

zu einem brennenden Geschoss, 

das blindlings in den Gegenverkehr donnert, um dort in einem 

Knäuel aus Blech, Blut, Fleisch und Knochen zu enden, 

in einer verheerenden Karambolage eben, wie die vorhin im 

Radio.“ […] with the tombstone blues […] "Der Geist ist dann 

logischerweise längst über alle Berge, kein Kratzer im Lack, 

kaum Notiz nehmend von seinem Unfall, von dem Chaos, 

das er da hinterlassen hat, von den weinenden Verwandten, 

den traumatisierten Helfern, den blutigen Schlagzeilen, die 

dann irgendein Radiosprecher wieder und wieder ins Mikro 

leiert.“ […] stop all this weeping, swallow your pride_you will 

not die, it's not poison […] 

Gottverschissen, ich muss dem kleinen Scheißer ja eine 

verfickte Scheißangst eingeredet haben – Jungfrau Maria, 

was zum Teufel läuft bloß falsch mit mir? „Hast du Angst?“ / 

„Nein.“ / „Es ist okay, Angst zu haben, weißt du?“ Noch im Verharren 

kann ich dein Zittern hören. „Aber Angst vor Geistern ist 

verschwendete Liebesmüh', reine Fehlinvestition deiner Kräfte. 

Nicht nur sind die Geister die besten Fahrer der Welt, sie 

wollen und sollen so wenig Unfälle wie möglich bauen. Jede 

Kollision ist nämlich schlecht für den persönlichen Ruf, und 

ab einer gewissen Unfallquote wird ein Fahrer suspendiert. 

Zu viele Vorfälle werden nämlich auffällig und könnten das 

Misstrauen der Versicherungsfirmen auf den Plan rufen. Und 

selbst die reichsten und einflussreichsten Automobilfirmen 

wollen sich nicht mit den großen Versicherern anlegen. Die 

Schnüffler von denen sind verdammt noch mal wie Herpes: 

Unmöglich wieder loszuwerden, wenn man die erst mal am 

Sack hat, das kannst du mir glauben.“ 

„Nein.“, platzt es aus ihm heraus. / „Bitte?“ / „Nein, ich ver-

steh das alles nicht. Wozu soll das gut sein? Dürfen die das?“ 

/ „Weißt du ...“ / „Und warum hat der im Radio nichts davon 

gesagt? Warum dann ungeklärte Ursachen?“ / „Kind, hör mir 

zu. Es ist eine Art Geheimnis. Beweise gibt es nie, die verunfallten 

Wagen sind immer völlig zerstört und die Opfer meist 

auf der Stelle tot. Zeugen gibt es genauso wenig wie irgendwelche 

Hinweise auf Fremdverschulden, es ist ja kaum noch 

was übrig von den Karren. Und die Geister, die sind längst 

in der Nacht verschwunden, ehe irgendwer beginnt, dumme 

Fragen zu stellen.“ / „Aber, Dad, das ist doch Mord?“ / „Ja, 

irgendwie schon. Aber du musst verstehen, die Geister sind 

weltweit, ein Club, gegründet und bezahlt von den großen 

KFZ-Konzernen, die stecken Unmengen an Kohle und Forschung 

in die Panzerfahrzeuge. Stell dir einen Wagen vor, der 

mit zweihundert Meilen einen handelsüblichen Pickup von 

der Straße räumen kann, ohne auch nur ins Schlingern zu 

geraten. Wir reden hier von Hightech, von hochentwickelter 

Kriegstechnologie, unzerstörbaren PS-Monstern, verdammte 

Scheiße, das ist beängstigend und beeindruckend zugleich!" 

/ "Warum bauen die dann nicht alle Wagen so? […] I need a 

dump truck mama to unload my head […] Ich meine, dann 

wären doch alle sicher und niemand müsste sterben." / "Und 

wer kauft dann noch einen Neuwagen? Einen mit den neuesten 

Sicherheitsfeatures? Wäre jeder Wagen eine uneinnehmbare 

Festung, dann könnten die großen Marken ihre Läden 

dicht machen. Man muss Ängste schüren, um anschließend 

die Sicherheit zu verkaufen. So macht man Kohle, das nennt 

man Kalkül, mein Kind.“ / „Kalkühl?“ / „Ja, Berechnung, ähm, 

Statistik. Wenn pro Unfall so und so viele Wagen in Scherben 

gehen, ensteht am Markt eine so und so große Lücke, die 

wiederum die Nachfrage nach Neuwagen steigert. Ich meine, 

dass die paar Toten dann keine großen Bestellungen mehr 

aufgeben, ist klar. Das fällt aber nicht ins Gewicht – Hauptsache, 

der Gebrauchtwagenmarkt wird ausgedünnt.“ 

auf ihre Kappe. Und man wäre überrascht, wie viele 

es von den mattschwarzen Boliden gibt, wie oft man nur 

knapp dem zerquetschenden Schicksal entrinnt. Kannst du 

dich erinnern, letzte Woche, als Frederik sich über den Kratzer 

im Lack seines neuen Fünftürers erboste? Das war ein 

Geist, nur um Haaresbreite verfehlt. Ein echter Glückspilz, 

dieser verdammte Schweinehund.“ / „Und du hast gar keine 

Angst?“, fragt er schüchtern, als würde er sich schämen für 

seine Frage. „Früher einmal, ja. Inzwischen habe ich eingesehen, 

dass man dieses Risiko nun mal eingeht, wenn man 

am Highway ist. Und wenn wir morgen früh da sein wollen, 

dann kann man es leider nur schwer verhindern. Hast du 

denn Angst?“ – selbstverständlich du verschissener Idiot – 

sieh ihn dir an! Sieh ihn dir doch an! Viel zu jung ist er noch 

für solche verfluchten Geschichten, für solche Märchen, höre 

ich seine Mutter plärren, für die Wahrheit, versichere ich mir 

selbst. Sein verstörtes Gesichtchen schimmert von Kummer 

im Lichte des Radios. Ich habe keine Ahnung, was ich auf sein 

Schweigen antworten soll. 

„Ich beweise dir, dass du keine Angst zu haben brauchst.“ 

HA! Ich wusste, dass ich dich damit krieg! […] because something 

is happening here_but you don't know what it is_ 

do you, Mister Jones? […] Danke Bob, mach Pause. „Es dauert 

nie lange, bis man einen der Geister hören kann. Man muss 

es nur wissen, dann gelangen sie ins Bewusstsein, drängen 

sich förmlich auf. Seitdem wir unterwegs sind, und du wirst 

staunen, haben uns zwölf Geister passiert. Und fällt dir was 

auf?“ Ich liebe diesen Blick. „Wir leben noch?“ / „Genau, mein 

Sohn, wir leben noch, verdammt noch mal, wir leben noch. 

Und was lernst du daraus?“ / „Dass. Man. Keine. Angst haben 

muss?“ Ich spare mir die anerkennenden Worte, ich forme 

kleine Pistolen und feuere zur Feier in den Himmel, während 

ich mit dem Knie die Spur halte. Er lächelt. Na Bitte. 

„Passieren alle Unfälle so?“ / „Tagsüber sind die Leute selber 

schuld, unachtsam, dumm. Aber nach Sonnenuntergang, 

wenn die Welt wie jetzt im Dunkel schläft, ja, dann fliegen 

die Geister und tänzeln umher, dann geht fast jeder Unfall 

„Also“, sage ich, „warte auf ein dumpfes Summen, ein Vibrieren, 

weniger hör- als spürbar; es lässt deinen Magen brennen 

und deinen Hodensack schrumpfen, es raubt dir deine gottgegebene 

Hoffnung, dass es noch ein Morgen geben und

du jemals noch die 

Sonne sehen wirst. Es 

klingt nach den Gesängen 

der Luft, die dir um die Ohren 

rauscht, während du ein dunkeltiefes 

Loch hinabstürzt. Es klingt nach Albtraum 

ohne Erwachen, nach Herzschlag in Stakkato, 

nach dröhnendem Schwarz am tiefsten Grunde eines 

endlosen Meeres. Lausche nach der Ewigkeit, die nach dir 

Ausschau hält, dann wirst du die Geister tanzen hören, ich 

versprech es dir.“ Du hast Angst, ich weiß, du verstehst kein 

Wort, ich weiß, aber ich weiß auch, dass du tapfer bist und 

neugierig und verdammt noch mal mein Sohn. Wie ein 

junger Hund springst du nach hinten auf die Rückbank 

und lauscht dem Summen der Reifen, den teilnahmslosen 

Rosenkränzen des Asphalts, hältst Ausschau nach den 

Schatten in der Nacht. Jetzt sitzt die Neugier am Ruder deiner 

Nerven, ja, Adrenalin kann die Angst ein wenig heilen. 

Ein Geist kommt. Meine Härchen hören ihn als erstes, 

dann meine Zähne, dann mein Bewusstsein. „Hörst du 

ihn?“ / „Was? Kommt einer?“ / Wenn du wüsstest, wie 

sie klingen, könntest du ihn schon hören. "Nur Geduld, 

er kommt näher.“ Oh, und wie er näher kommt. Wie eine 

längst fällige Rechnung auf einem mattschwarzen Tablett. 

Hier, genau in dieser Schlucht, hier ist damals Gott 

gestorben. Hier hat Hoffnung keinen Grund zu hoffen 

mehr. 

Ich kann ihn hören, ich kann ihn fühlen. "Hörst du 

ihn?" Kannst du ihn hören, mein Junge? KANNST DU? 

Im verschwitzten Lärm der Welt dringt keine Antwort 

durch, mein Kind ist bloß noch Mimik, bloß noch Fratze. 

Junge, hörst du 

ihn?, hörst du ihn 

denn nicht?, hörst du 

ihn denn nicht heranstürzen 

zu unserm warmen Nest im 

kalten Universum? "Oh Gott, oh 

Gott, hilf mir!", warum hilft denn keiner? 

Junge, hörst du die Geister, "sie 

kommen, die Geister kommen, uns mitzunehmen, 

uns fortzureißen in die Nacht!" 

Uns in Teile zu zerhaun und in die Ewigkeit 

zu schleudern "sie kommen sie kommen sie 

kommen oh Gott oh Gott" oh Gott oh Gott oh 

Gott die warmen Tränen ätzen meine Wangen, 

glitzern auf denen meines Sohnes. Oh Gott oh 

Gott oh Gott sie kommen, "SIE KOMMEN, JUNGE, 

SIE KOMMEN, KANNST DU SIE HÖREN? KANNST DU 

SIE SEHEN?" durch den Wahn bricht's jämmerlichst: 

"Daddy, Bitte! Aufhören! Ich habe SO FÜRCHTERLICHE 

ANGST!"

Knietief schlägt mir Verachtung ins Gesicht, 

Verbrecher schreien die Blicke, 

Doch das Wort Verzeihung bleibt 

– ersehnt – erhofft – erschöpft – 

Im Halse, im Ansatzrohr verschluckt. 

Ja, bin ich wirklich schuld? 

Ausreden ließen sich finden – genug! 

Die Knie bluten Überdruß, 

Die Hände krampfen Bitte, 

Die Zunge bricht sich selbst. 

Im Wintersturm der anderen 

Steht mein Ich seit jeher nackt, 

Stirbt weinerliche Tode und 

– so jämmerlich – 

Duckt sich ans Flämmchen 

Absoluter Selbstverleumdung. 

Mir wohl Gesinnte wacheln 

Mit nett gemeinter Lapidanz 

Guten Rat in meine Richtung 

Und sehen nicht (und können's nicht) 

Verstehen nicht (und wollen's nicht) 

Dass sie – anstatt mir aufzuhelfen – 

Mich bloß noch tiefer in die Schande rammen.

Und wieder bin ich schuld, 

Schuld des Nichtverstehens, 

Schuld des Schwachseins, 

Schuld des Mir-nicht-zu-meinem-Recht-Verhelfens, 

Nach all dem guten Zureden 

Fühlt man sich als einzig großer Vorwurf. 

Stimmen der Verteidigung 

Verhallen leider ungehört durch meinen Kopf, 

Das Recht liegt bei der Anklage, 

Beweise überflüssig und erdrückend liegen sie 

Auf meiner gefrierbrandigen Haut. 

Von unten giert mein Blick 

Zitternd gen Aggressor, 

Den Schmied meines eig'nen Glücks 

Ganz bitterlich verfluchend, 

Dass mein Rüstzeug noch am Amboß glimmt. 

Zwischen brechenden Zähnen 

Flüstert's um Vergebung, 

Der Richter nickt im Mitleid – 

Und verschont mich. 

Erneut davon gekommen. 

Die Erleichterung aber schmeckt teuer: 

Ich bin schon wieder schuld, verdammt, 

Schuldig gegen mich selbst.

RAUSCH 

RAUSCH 

du nicht; da rackern andre sich ab, suchen Ideen aus dem 

RAUSCH 

Nichts zu schaffen, sie mit Tiefgang und Finesse ans Licht der 

Welt zu heben, verleben sich am Versuch und scheitern nur 

RAUSCH 

allzu oft, weil eben jener Weg, den man sich sucht und macht, 

im Dickicht endet ohne Ausweg, man wohnt bescheiden, isst 

RAUSCH 

selten, gönnt sich keinen Luxus, und verkommt verachtet von 

RAUSCH 

der Welt, während andermann sich in Safran suhlt, güld’ne 

Manschetten an maßgemachten Hemden trägt und das Trophäenweib 

noch ohne Rückhalt hintergeht; das Wasser ins 

Gesicht, du Schuft, Stück Scheiße tauf’ ich dich. 

In anderen Untiefen unseres Universum strandet ein Schiff 

voll Schwimmflügerl am Strand des Nichtschwimmerbeckens; 

aufgebracht und panisch plustern sich die Plastik-Pas- 

Draußen springt ein Springball mit zwei Eutern auf dem 

Kopf um Aufmerksamkeit von den Lektoren, akademische sagiere auf, laufen rund und toll herum, schreien schrill 

Würdigung wäre wünschenswert, aber da findet sich keiner, pfeifend, bis ihnen die Luft ausgeht; das ist die Gegend der 

der eine Sekunde fände, sich mit dem Springball zu beschäftigen; 

ist zu banal, zu normal, zu unphänomenal, hat keine hier herum, fressen Scherben mit Schoko, Champignons 

spitzen Nadeljungen, vom Festland verstoßen, trollen sie sich 

Ausbildung und keinen tieferen Sinn, am Ende seines Lebens mit scharfen Kanten, spielen Volleyball mit Messers Schneide, 

produzieren spitzfindige Bemerkungen und zeigen sich 

war all das Springen umsonst, Zeitverschwendung, schien es, 

doch hundert Jahre später, als alle Leut das Springen lang verlernt, 

da kommt der tote Hüpfer legendenhaft zurück, war Insibelchen 

wie uns. Vielfach verfluchte Einfältigkeit, ich kenne 

generell als ziemlich scharf; denkbar üble Gegend für Senhalt 

mancher Lesung, Mittelpunkt von Analysen, Biographen deinen Wert; bist zuckersüße Labung für fehlende Begabung, 

stritten sich um’s Recht, des Springballs Leben aufzuschreiben, 

und so der Menschheit zum großen Sprung zu helfen. Einsicht und Vernunft Verstecken spielen, spendest du gedan- 

bist heilspendende Ration für gedanklich Verhungernde; wo 

Händereibend, gierig, ungeduldig steht der Schirmständer kenlose Leichtigkeit, zeigst deinem Herrn den sichern Weg, 

in der Ecke, schimpft in sich über das schöne Wetter, nichts den einfachen, umzäunt von Schranken der leichten Narretei; 

zu tun, Langeweile, kein langer Stock in ihm. Auf der Sitzbank oh du Nation der Unbedarften, du Festungsmauer gegen anstrengendes 

Gedankengut; wie gerne wäre ich manchertags 

zeigt der Photograph die neuesten Errungenschaften, Bilder 

von Kätzchen, er wird demnächst wieder ein Buch rausbringen, 

mit Bildern von Kätzchen, drittes Exemplar inzwischen, hermetisch gegen allen Kummer und alle Angst versiegelt, 

dein Gast, hätte mein warmes Bett in deinen Kammern, die 

haben ihm ein Haus mit Pool und eine Frau gebracht, dankbares 

Thema, diese schmusetollen Tatzenmonster; der andere deiner Obhut eingeschlagen, verbannst du gnadenlos und 

doch ist das Schloss erst einmal aufgebrochen, der Weg aus 

blickt starr und fassungslos, mit Kätzchenfotos zum Millionär, ohne Chance auf Widerkehr, von da an gehören wir der Wildnis 

an, laben uns an des Zweifels Busen und klauben die Bee- 

ein Photograph, der sich fragen sollte, was denn seine Leistung 

sei, da hat er junge Kätzchen, von Natur aus mit all dem ren vom Strauch der Verunsicherung; Glauben fällt hier draußen 

schwer, wo die heilige Schrift nicht gilt, wo der kosmische 

ausgestattet, was die Menschen lieben, und da kommt der 

Tropf mit Objektiv, setzt zwanzig in den Raum und drückt die Zufall sinnstiftend ist; lass mich ein, poltert’s an deinen Toren, 

Serienaufnahme, um dann aus dreitausend Bildern ein neues 

Buch zu machen – Nutznießer der Niedlichkeit, mehr bist Kinder. Kinder, Kinder, jetzt mal ein bisschen leiser, 

aber du bleibst ignorant und ohne Herz für die verlorenen 

Mittags-

schlaf heißt Mittagsschlaf, weil ihr schlafen, nicht tollen sollt!, 

Justin, hör auf zu quatschen, Lisa-Marie, leg die Puppe weg, 

Jacqui, mach bitte das Buch zu, das Buch zu, das Buch zu. Im 

Einrichtungshaus liegt eine Leiche auf der mittelweichen Matratze, 

zeigt sich unzugänglich für die Beschwichtigungen des 

Personals, bitte nicht hier zu schlafen, dies sei schließlich nur 

zum Probeliegen konzipiert, da auch das Rütteln und die Ohrfeige 

wenig Wirkung zeigten, drohten die drei Angestellten 

und die beiden Lehrlinge mit Polizei; da das gesellschaftliche 

Reglement nach dem Besuch von Gevatter Tod aber eher 

nebensächlich wird, schreckt der Tote auch vor der Staatsgewalt 

nicht zurück; sollen sie doch kommen, mit ihren Kapperl 

und ihren Hundterl und ihren Wafferl, und mir meine Rechte 

vorlesen, mit Schweigen werde ich sie strafen; so eingestellt, 

zeigte sich die Leiche natürlich auch im Angesicht der Rechtewahrer 

uneinsichtig, ließ sich bei seinem Schläfchen nicht aus 

der Ruhe bringen; gut, sie lassen uns keine Wahl, abführen!, 

Kollegen; am Präsidium nahm man seine Stellungnahme 

auf, der beauftragte Beamte war froh, dass der Herr sich nicht 

übermäßig redselig zeigte, Maschinenschreiben lag ihm 

nicht, also schnalzte er Kürzel und Stempel auf das recht leere 

Formular und wies ihm eine Zelle hinten zu, dort solle er sich 

mal ordentlich ausschlafen; der Vermutung folgend, dass der 

Gefangene nicht gehen könne und vielleicht im Querschnitt 

eher gelähmt sei, setzte man ihn in den Rollstuhl und fuhr ihn 

zu der Anhörung, Mayr hieß der Untersuchungsrichter, kurz 

überlegte die Leiche, ob sie nach der Schreibweise fragen 

sollte, falls man im Nachhinein eine Beschwerde formulieren 

müsse, aber dann war es ihr doch zu blöd; sich schuldig 

gemacht der Erregung öffentlichen Ärgernisses; geschlafen, 

wo zwar Matratzen, aber Schlafen nicht erlaubt; Zeugen über 

Zeugen, fast alle, die in den 20 Minuten durch die Bettenabteilung 

geschlendert, waren als Zeugen vorgeladen; am Ende 

der anderthalbstündigen Verhandlung verlas der Richter sein 

Urteil: Todesstrafe, denn an solch rüpelhaften Regelbrechern 

muss ein Exempel statuiert werden; da können Sie dann viel 

schlafen, das tun sie ja so gern, formulierte Hochwürden noch 

sarkastisch Richtung Angeklagten; führt ihn ab, ich kann ihn 

nicht mehr sehen. 

Tausendköpfig steht die Hydra 

Reif gemästet für die Falle 

Komm her, tritt vor, du Biest, 

Riesenklinge schwingt herab 

haut links nach rechts 

die tausend Köpfe ab 

Und was da nachwächst 

Haut sie um 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH TEIL 11 

RAUSCH 

Liegt da mit doppelt tausend Köpfen, 

windet sich und quengelt 

ewiglich der Schwerkraft angebunden. 

So besiegt man, 

was scheinbar 

nicht besiegt 

werden kann. 

Berge von Sperrmüll prasseln hernieder, begraben den 

Umweltminister mit Schmerzen unter sich, verzeihen Sie 

bitte, das war nicht meine Absicht, schon gut, winkte der 

untersetzte Mittvierziger ab, ich habs ja kommen sehen, 

all die Fabrikanten sperrigen Mülls geben ja einen Scheißdreck 

drauf, wo ihr Unrat landet, kenn ich aus meinem 

Wohnhaus, setzte er fort, während er sich in die Freiheit 

kämpfte, da schmeißen’s alles achtlos irgendwohin, in der 

klaren Absicht, dass sich schon einer finden wird, endlich 

frei, stellte sich der Minister vor den Müll, und zahlen 

darf’s dann wieder ich, weil das geht ja auf die Betriebskosten, 

und so plauderten sie noch eine Weile gleich 

mit gleich, sprachen über die Verwandtschaft, ja Cousin 

Wohnlandschaft hat Hexenschuss, über die Gesundheit, 

meine Staublunge wird immer schlimmer, und auch über’s 

Wetter, hätt ich g’wusst, dass’ heute Sperrmüll hagelt ..., 

schließlich verständigte man sich, in Kontakt zu bleiben, 

verabschiedete sich und ging von hinnen; der Minister, 

kaum ums Eck, schon am Telefon: genau, Rathaus Ecke 

Florianigasse, bitte gleich entsorgen, aber schnell und 

schmerzlos.

Grundgütiger – schau! – da unten 

am Grunde der Gütigen, da sitzt 

alleine und verlassen ein Kind. 

Es heult ganz hoffnungslos, 

hockt in blitzenden Scherben 

die schnitzen bis tief ins Blut, 

die häckseln die Glut im Herzen 

und drohen dem Zitternden mit Tod. 

Ich schmeiß ein Seil, 

das bei der Hälfte stoppt, 

lauf ich um ein läng'res, dann reicht 

auch das bei meiner Wiederkehr 

wieder und wieder längst nicht mehr. 

Tiefer, immer tiefer wird das 

scherbenreiche Loch, der Schlund, 

aus dem das Weinen immer kleiner klingt.

H 

06:10 

snooze

schwellennovelle 

Ich werde heute wie jeden Tag um zehn 

Minuten nach sechs Uhr morgens aufstehen. 

Ich werde mich an die Bettkante setzen und 

mir den Schlaftalg von der Stirn wischen, dann 

werde ich wie jeden Tag urinieren gehen. Das 

Zähneputzen wird mir auch heute keinen Spaß 

machen, ebenso wenig wie das Kleidung aussuchen. 

Ich hasse meinen Kleiderschrank – Tag 

für Tag verhöhnt er mich mit all dem Mist, den 

ich in ihm horte. Ich werde Socken suchen, die 

keine Löcher haben, Hemden, die noch über 

die Schwarte passen, dann werde ich mich 

langsam mit dem Gedanken anfreunden, bald 

ins Büro zu gehen. Ich werde die Treppe ins 

Erdgeschoß kaum wahrnehmen, während ich 

mich auf den Kaffee, nicht aber aufs Kaffee- 

Machen freue. Es wird auch heute wieder ewig 

dauern, länger, als der Faden meiner Nerven 

lang sein wird. Ich werde dann die Tasse aus 

dem Schrank holen, die Kanne aus der Kaffee- 

maschine nehmen und die drei Trotztropfen, 

die sie auf die heiße Platte rotzt, mit Wehmut 

akzeptieren – irgendwann muss man sowieso 

mal eine neue kaufen. Wie üblich werde ich 

laktosefreie Milch einfüllen, wenn ich keine 

habe, dann werde ich ihn eben schwarz trinken. 

Es ist mir einerlei, ich bin alt genug, um mich 

über solche Dinge nicht mehr zu beklagen. 

Mein Gang ins Wohnzimmer wird wie immer 

träge sein, beschwert von den Gedanken, die 

um meinen Terminkalender kreisen. 

Langsam dämmern all die Dinge, die man 

heute von mir erwarten wird. Ach, könnte 

man doch einfach liegen bleiben. Ich werde 

meine erste Tasse trinken, dann werde ich 

versuchen, Stuhl abzusetzen. In meinem Alter 

kann man davon nicht mehr als selbstverständlich 

ausgehen, man muss über jede Korinthe

glücklich sein. Anschließend werde ich eine 

zweite Tasse bis zum Rand füllen, hoffen, 

dass sie etwas bewirkt. Schließlich werde ich, 

wie so oft, die Hoffnung aufgeben und mich 

selbst beschwichtigen, dass vielleicht in der 

Arbeit noch was geht. Ich werde überlegen, 

heute den schweren Don Quixote daheim zu 

lassen, mich dann aber dagegen entscheiden, 

schließlich muss ich ein paar Seiten weiter 

kommen. Die Erkenntnis, dass es inzwischen 

viel zu spät sein wird, um noch pünktlich ins 

Büro zu kommen, kann mir keinen Schrecken 

mehr einjagen. Ich werde dann einfach beschließen, 

meinen Aufbruch nicht mehr länger 

aufzuschieben. Ich werde die Tür zum Vorraum 

öffnen, überlegen, welche Jacke dem heutigen 

Wetter wohl am genehmsten sein mag, werde 

aus all den Schuhen, die im Kasten gammeln, 

wieder das eine Paar nehmen, dessen Ende 

ich schon schlimm befürchte – so tolle Schuhe 

zu so einem tollen Preis, das findet man leider 

selten. Nach der Einsicht, dass beim Bücken 

fast der Kaffee auf die Schuhe gegangen wäre, 

sammle ich alle meine Überwindung und 

drehe mich zur Tür. Ich werde bei dem Anblick 

einen Schritt zurück machen, dabei die heilige 

Grenze zum Wohnraum überschreiten und 

Äußeres ins Innere tragen, dann werde ich wie 

kaltes Blut gerinnen, wie Mayonaise stocken. 

Meine Augäpfel werden in den Höhlen brennen, 

meine Härchen auf Habtacht sich stellen, 

meine Ohren taubes Pfeifen anstimmen. Ich 

werde langsam realisieren, dass vor meiner 

Haustüre aus Sichtschutzglas eine Silhouette 

steht, ein gigantischer Schatten, der in gleichmäßigem 

Takt wächst und wieder schrumpft, 

er atmet, schnaubt, röchelt, scheint auf mich 

zu warten mit einem Berg von Nacken und 

einem Fass von Kopf. In seiner Rechten ruht 

etwas langes, schweres, vielleicht ein Stock, 

ein Schläger, möglicherweise ein Satz oder gar 

eine Erinnerung. Wer weiß das schon. Während 

ich warten werde, bis mein Gefühl zurück 

in meine Zehen fließt, werde ich bemerken, 

dass auch er zu warten scheint. Reglos wird 

er hinter der Scheibe stehen, aufgetürmt zum 

Gipfel aller Drohung. Ich werde merken, dass 

ich nun doch gerne Stuhl absetzen würde. 

Zwei Wochen werden in die Lande ziehen, er 

wird weiter vor der Türe stehen. Er wird, wie 

vom ersten Tage an, den Schläger, die Erinnerung, 

die Waffe fester greifen, sich scheinbar 

auf den Angriff freuen, wenn ich mich der 

Türe näher, den Schlüssel drehe, die Klinke 

drücke. Auf Nachfragen wird er mit Knurren, 

auf Drohungen nur mit Schweigen kontern, 

und wenn ich ihn überlisten, ihn durch den 

Hinterausgang umgehen will, dann wird er 

mich auch dort – egal, wie schnell ich renne 

– im Sichtschutzglas der Türe immer schon erwarten. 

Ich werde ein Gefangener in meinem 

eigenen Heim sein, mir Gedanken übers Rationieren 

machen. Im Keller hab ich noch ein 

bisschen was, aber nächste Woche wird schon 

schwierig werden.

Nach gefühltem Ewig-Hin-und-Her werde ich 

alle Hoffnung aufgebraucht finden. Dann wird 

es heißen: Verhungern oder Vordertür. Ich 

werde mich, im Angesichte meines Todes, der 

Schwelle nähern und den Schlüssel drehen, 

werde den Angstbrei schlucken und die Klinke 

senken. Er da draußen wird noch größer werden, 

sich aufplustern, um im Moment seiner 

Pflichtausübung möglichst groß und prächtig 

auszusehen, so furchteinflößend wie nur möglich. 

Und wo ich beginne, seines flirrenden, 

wabernden Wesens im Lichte meines letzten 

Tages gewahr zu werden, da werde ich – wie 

jeden Tag – um 10 Minuten nach sechs Uhr 

morgens von meinem Wecker aus dem Schlaf 

gerissen werden. 

Ich stehe wie jeden Tag um zehn Minuten nach 

sechs Uhr morgens auf. Ich setze mich an die 

Bettkante und wische mir den Schlaftalg von 

der Stirn. Ich gehe wie jeden Tag urinieren. Das 

Zähneputzen macht mir so wenig Spaß wie eh 

und je. Mein Kleiderschrank hohnlacht aus allen 

Fächern. Schon wieder ein Paar mit Loch. 

Jetzt passt auch dieses Hemd nicht mehr. Eine 

gute Tasse Kaffee – störrische Brösel überall, 

werden wohl fürs Erste liegen bleiben. Spuck 

nur deine Trotztropfen, bald hau ich dich sowieso 

raus und besorge eine neue, eine bessere. 

Es überfällt mich eine Ahnung aus der Nacht, 

verdunkelt meine Tagesplanung, dämmert mir 

beim Durchgehen all der Dinge, die man heute 

von mir erwarten wird. Ich gehe am Klo vorbei 

in Richtung Eingang, halte vor der Vorraumtüre 

inne. Ich befürchte etwas, glaube, etwas zu wissen, 

etwas zu sehen. Ich merke, dass ich jetzt 

durchaus Stuhl absetzen könnte. Ich versuche, 

rational zu bleiben, und öffne die Tür zum Vorraum. 

Zwei Wochen sind ins Land gezogen, mein 

Krankenstand hat sich vermutlich längst in 

eine Kündigung verwandelt. Ob mich sonst 

noch wer vermisst? Ich sitze im Wohnzimmer 

und starre an die Vorraumtür, die ich 

immer noch nicht öffnen konnte. Ich zeichne 

in Gedanken eine Silhouette an die dahinter 

liegende Eingangstür aus Sichtschutzglas. 

Kann Verdrängung tödlich sein? Zur Sicherheit 

beginne ich ein Abschiedsschreiben, eröffne 

mit den Worten: „Ich habe bald keine Fisolen 

mehr.“ Alles andere scheint mir zu pathetisch. 

Ich beschließe, es geht nicht mehr. Nach der 

letzten Tasse Kaffee ohne laktosefreier Milch 

entscheide ich, dem Verhungern durch die 

Vordertür zu trotzen. Ich nähere mich, im Einverständnis 

mit dem Tode, der Schwelle meiner 

Vorraumtür, senke die Klinke, schmecke den 

bitteren Angstbrei aus Aluminium und schlucke 

zum Nachtisch gammligen 

Mundgeruch. Ich öffne 

die Vorraumtür und gerinne 

wie kaltes Blut, stocke wie 

Mayonnaise. Ich erkenne, 

dass.

Fliegen 

des Krieges

Die Fliegen des Krieges 

überziehen wieder gierig unsere Welt. 

In Angst verdunkelt sich die Zuversicht, 

verschwindet in der Monsterschar der Flügel. 

Das Fliegen des Krieges 

dröhnt Zungen taub und Richter blind, 

wirft Kollaps über Skylines ab und 

spritzt zur Hexenjagd noch frisches Gift. 

Im Fliegen des Krieges 

tönt Schlachtgebrüll und Siegesnonsense, 

dahinter klingt’s von durchgeschissenen Hosenböden 

und Kotsaft schlürfenden Fliegenrüsseln. 

Mehr und immer mehr muss man sich nehmen, 

immer mehr von dem, 

was man den Fliegen noch entgegnen könnte. 

Zerrissen schießt man 

auf die Fliegen, 

die um Münder kriechen. 

Verbissen flieht man 

in die Lügen, 

die besser klingen. 

Verschissen sieht man 

alles liegen, 

die Kinder. 

So bleibt am End' 

von all dem Lärmen 

bloß ein Krieg der Fliegen. 

Er ist's, der allerletzte Streit 

des Menschen.

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

Kakao, und was, begann er, was, wenn du dich getäuscht 

RAUSCH 

hast?, wie meinen?, na, wenn deine Enklave der Vernunft 

nur vermeintlich unerreichbar für den Wahnsinn ist?, wenn 

er längst hier angekommen ist?, vielleicht in Form eines 

An der Grenze zum Wahnsinn sitzt ein kleiner Junge voller 

Tränen, ein Totengräber kommt vorbei, fragt, was los sei, vom Sturm der Maren abzulenken, hast du dir das schon 

kleinen, weinenden Jungen, der die Angst vorschützt, um 

Angst habe er, merkte der Kleine an, so fürchterliche Angst einmal durch den Kopf gehen lassen? Es klopft an der Tür, 

vor den Kreaturen da drüben, Angst musst du nicht vor den man geht hin und macht auf, Tante Emma, Hallo!, hast du 

Kreaturen haben, Angst musst du vor dem Abgrund haben, was vergessen?, in der Tat, mein Junge, ich glaub, mein 

vor der Kluft, in die hineinzufallen bloß zu leicht ist, komm, Werkzeug liegt noch bei dir im Bad, welches Werkzeug?, na, 

geh mit mir, dort vorne habe ich mein Haus gebaut, direkt Werkzeug halt, ich müsste schnell rauf und es holen; Oookay, 

ich kann’s ja holen, wie sieht’s denn aus?; Nein nein, 

an der Grenze, von dort hast du einen guten Ausblick auf 

das dunkle Tal und die andere Seite, ich wohne schon seit ist schon in Ordnung, ich lauf schnell rauf und hol es mir; 

langem hier und noch hat sich keines dieser Wesen hierher Ach Tante, ist doch viel zu umständlich, Schuhe aufschnüren, 

ausziehen, nach oben, wieder runter, Schuhe wieder 

verirrt; so trocknete der Junge seinen Tränenfluss und folgte 

schweigend dem dürren Männlein; dort angekommen, ließen 

sie sich auf der Küchenbank bei Kakao und einem Bier- 

anstrengend, Schuhe sind schon aus, siehst du?, und so 

an, ich hol’s dir, warte hier, wie sieht’s denn aus?; ach was, 

chen nieder, der Totengräber zeigte aus dem Fenster auf die alt bin ich auch nicht, dass ich die paar Treppen nicht noch 

brockenhaften Wanderer, die dunklen Stelzenläufer am Horizont, 

das sind die sieben Süchtigen des Verführers, merkte Stock in Richtung Bad, ihr nach der Neffe stark verwundert, 

schaff – so lief sie, doppelt Stufen nehmend, in den ersten 

er an, außerdem zeigte er ihm die Feuerameisen, wie sie ständig fragend, was für Werkzeug denn; die Badezimmertür 

war zu, verschlossen, erst der Schlosser konnt’ sie öffnen, 

loderten im Zwielicht, die doppelten Gesichter, die sich gegenseitig 

aßen, die aus dampfendem Teer geformten Kinderschaukeln, 

die Sandgrube der Glassplitter, das Schloss schnell gefunden, welches Werkzeug Emma meinte: klein 

da kein Pieps aufs Klopfen kam; und da ward die Antwort 

des grauenvollen Lachens, das bis hierher rüber hallte, und Joseph lag da, die Nadel noch im Arm. HullaHupp-Reifen 

so ließen sie die Augen durch die Wildnis schweifen, bis der drehen ihre Runden im verlass’nen Supermarkt; wo keiner 

Junge sich zurück zum Tisch wandte und den Totengräber da ist, ist man frei; am Sonntag, wenn kein Schlüssel sperrt, 

ansah – warum wohnst du hier?, der Aussicht wegen; hast da hat das Spielzeug Kirtag und die Lebensmittel feiern Orgien; 

an der Kassa sitzt der Schnellkochtopf und pfeift im 

du keine Angst?, anfangs, als ich auf meinen Reisen hierher 

gelangte, ja, da hatte ich fürchterliche Angst, Sterbensangst, Takt der herumeilenden Nudeln, der Kopfsalat wird flügge 

aber die Faszination aß schnell die Furcht, und so baute ich und die Zwiebeln ziehen sich aus bis auf die nackte Haut. 

mein Haus hier hin – schließlich kam die Einsicht schnell, Jetzt neu und noch besser als je zuvor – kaufen Sie in wenig 

kleinen Raten die Lösung all Ihrer Probleme; mit dem 

dass die da drüben bleiben, die haben kein Interesse, ihr 

Reich zu verlassen; nickend blickte der Kleine in seinen besten aller je verkauften Produkte werden Sie nicht nur

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH 

RAUSCH TEIL 12 

RAUSCH 

glücklicher, nein, auch ihr soziales Ansehen steigt ins Unermessliche 

– wer sich das entgehen lässt, hat echt nicht alle 

Schüsseln im Geschirrspüler – nutzen Sie dieses einmalige 

Angebot und Sie erhalten beim Kauf des ersten auch ein 

zweites noch dazu, vollkommen kostenlos!, und weil es das 

beste Produkt der Welt ist und wir Ihnen hier und heute das 

beste aller Angebote präsentieren dürfen, gibt es – exklusiv 

für Sie und nur heute – zum geschenkten zweiten besten 

Produkt aller Zeiten ein drittes bestes Produkt aller Zeiten 

gratis dazu!, Sie erhalten also nicht nur ein bestes Produkt 

aller Zeiten, sondern Sie erhalten zwei beste Produkte aller 

Zeiten zum ersten besten Produkt aller Zeiten geschenkt 

dazu, vollkommen gratis und kostenlos!, alles, was Sie dafür 

tun müssen, ist Ihr Telefon in die Hand nehmen, sich damit 

den Schädel einschlagen und uns ein Video von der Aktion 

schicken – und wenn Sie die ganze Zeit im Video manisch 

grinsen, kriegen Sie zu den zwei geschenkten besten Produkten 

aller Zeiten das ultimative Bonus-Extra-Spezial-Exklusiv-Geschenk 

dazu: dann erhalten Sie zu ihrem gekauften 

besten Produkt aller Zeiten und den zwei geschenkten 

besten Produkten aller Zeiten ein bestes Produkt aller Zeiten 

noch gratis dazu!, wer diese Chance nicht sofort ergreift, 

muss ein Riesen-Hornochse sein, was meinst du Mary? 

Genau John, genau hier hat mich der Bastard gestern mit 

seiner Nudel überrascht, einfach den Mantel aufgemacht, 

und mir sein Dralli entgegengehalten, ekelhaft, was kann 

man dagegen bloß machen?, ich habe Albträume von seinem 

stupiden Grinsen, immer wieder presst er durch zusammengekniffenen 

Zähne: mal ziehen?, mal ziehen?, mal 

ziehen, Madame? – hier, nimm den Pfefferspray, wenn so 

was noch einmal passiert, voll drauf halten, das brennt denen 

ein, wem sie ihre Nudel zu zeigen haben, abscheuliche 

Pasta-Köche! Neuerdings sperrt Müller immer doppelt zu, 

bei allen Nachbarn ist schon eingebrochen worden, jetzt ist 

er ein klein wenig paranoid, lieber doppelt zusperren, bevor 

auch mir einer auf den Esstisch kackt. 

Im Nebel liegt ein See, darauf ein Schiff mit einem Segel, 

darunter ein schlangenhaftes Wesen, das Mythen prägt; 

im Boot der Angler, an der Angel ein Köder: Eingeweide 

vom jungen Kalb, mit Safran noch verfeinert, gilt doch das 

Ungetüm als großer Gaumen feiner Küche; das lange Warten 

bis zum Biss verkürzet man sich am besten durch ein 

Selbstgespräch, da geht es um die Inflation, die audiophilen 

Genüsse des aktuellsten Bowes and Wilkes, das richtige 

Führen und Pflegen eines Kalenders, über das schnelle 

Querlesen und das ausführliche Genusslesen, die gestrigen 

Zickereien bei der Wahl zur Aprikosen-Königin und die eigentümlichen, 

neidvollen Blicke von denen, die durch die 

Finger schauten, da wurde von batteriebetriebenen Spitzern 

gesprochen, von der Waschleistung günstiger und 

teurer Spülmaschinentabs, vom langsamen Aussterben der 

Schuster und vom kommenden Revival, denn Wegwerfschuhe 

werden den Menschen immer mehr zuwider, die 

Wichtigkeit der lateinischen Sprache für die Welt, den Hagelschaden 

bei den Kolterfingers, den rätselhaften Verbleib 

der kleinen Anneliese, die kombinierten CO2-Emissionen 

des neuen BMW im Vergleich zum neuen VW, die sich ja 

beide als umweltfreundlich bezeichnen, und so weiter und 

so fort; als das Thema auf die hautfreundlichste Methode 

zur Hornhaut-Entfernung kam, konnte das Untier sich nicht 

länger zurückhalten, es streckte seinen Schädel aus dem 

Wasser und schrie dem Angler ins Gesicht, dass das doch 

niemand aushielte, da bekomme man doch Migräne von 

dem ganzen Geschwafel, wenn er weiter so viel Scheiße reden 

würde, dann solle er ihm gleich das Messer in den Kopf 

rammen, denn länger hielte man das nicht mehr aus – also, 

alter Angler, pack dein Zeug und hau ab von meinem Dach, 

oder du bist einen Kopf kürzer!

GESCHIEDENE 

LEUTE

Geschiedene Leute zerren 

an der obdachlosen Unschuld, 

dazwischen preschen Böen der Verachtung 

aneinander wie auf schwarzer See. 

Ertrunken sinken die Zärtlichen, 

gemeinsame Häuser zum Ballast, 

vergangen ist die Freundschaft, 

die manchmal Liebe war 

– und zwischen brüllenden Zeilen ist längst 

kein Platz mehr für geflüsterte Worte. 

Gestundete Versprechungen verdampfen 

im Feuerschein der Eitelkeit, 

dahinter sprechen Fliegen von 

Verwesung wie in dunkler Nacht. 

Entbunden türmen die Geächteten, 

ihre wertvollsten Erinnerungen 

zur fürchterlichsten Last. 

Nichts bleibt außer Feindschaft, 

die manchmal Liebe gleicht - 

und zwischen schweigenden Fronten 

weht kaum noch Luft zum Atmen.

Posaunenlied 

Verquollene Lider werden aufgeschlagen im Zwielicht des 

letzten Tages, im Hintergrund geben Streicher dramatisches 

Kommentar. Ein Vibrieren entfährt den erstarrten Kanzelsprechern, 

dann zerklingen sie in tausend Scherben. Am Ende des 

roten Teppichs knien Kinder in Tränen, knöcheltief, die Nasenglocken 

läuten der Welt zur Beichte. Plötzlich wird es unrund 

im Dorf, die Obersten und die Mittleren und sogar die Unteren 

wechseln vom Morgenmantel in den Frack, marschieren 

Reih’ und Glied die Landstraße entlang zum Gipfelkreuz, man 

macht einen Knicks und springt. Die Rache folgt auf den Fuß, 

denn im Stürzen noch sieht man haushohe Hornissen in die 

Lande stürmen, hinter sich eine rachsüchtige Kaltfront, die der 

schwülen Hitze ins Gesicht fährt und grinsend bis nach oben 

Blitzen türmt. Die dürren Beine brechen oberhalb der Knie, 

zeigen in alle Richtungen, formen Bilder des Gestern zum 

heutigen Tanz – im Hagel weinen die zerschundenen Leiber 

auf den Feldern, die Ernte ist verderbt, lasst fahren alle Hoffnung, 

die Posaunen schluckten sie und speien nun Verachtung 

über euch. Engel kreisen fahlen Blickes, stoisch, gleichgültig, 

unbeeindruckt, gehen, weil euer Ende sie langweilt. 

Die ganze Ernte ist verderbt.

dräum – ein periodikum 

Medieninhaber, Verleger, Herausgeber und Redaktion: Andreas Leonhard Hilzensauer 

Ausgabe 4 | Erscheinungsdatum: Dezember 2015 | 1. Auflage 

Alle Rechte vorbehalten © 2015 | Wien 

www.alehilz.at/draeum

dräum | ausgabe 4 | 12/2015

You also want an ePaper? Increase the reach of your titles

Delete template?

Save as template?