Suplemento Cultural Tres Mil 19 de Diciembre de 2015

NO. 1331 / SÁBADO 19 / DICIEMBRE / 2015 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
FOTOGRAFÍA
>Elvis Aviv Guzmán,
NAVIDAD EN EL CENTRO
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (NAPOLEÓN BONAPARTE)
Lleno de las
Cenizas de Izalco
En mi casa siempre hubo algún libro de Cenizas
de Izalco. Allí estuvo entre mis libreras, pero
no lo había leído. Vi pasar por mis manos
ediciones de la Dirección de Publicaciones
e impresos (DPI), Editorial de la UCA, etc.
Asociaba el título con la balada de Anastacio Aquino, de
Matilde Elena López, no sé porqué razón, pero no llegaba
a convencerme para devorarlo.
Sin embargo, fue hasta esta nueva reimpresión que ha
hecho la DPI que al fin lo leí, y me arrepentí de no haberlo
leído antes, este libro elaborado en coautoría por Darwin
J. Flakoll y Claribel Alegría tiene lo suyo, además de
aunar la historia con la ficción.
Claribel Alegría representa un referente de la literatura
salvadoreña, aunque algunas personas la consideren
extranjera por haber nacido en Nicaragua, justo como
sucede con Horacio Castellanos Moya quien nació en
Honduras. Esas cosas no las andan viendo las personas
que habitan en New York, para ellos todos los que habitan
su ciudad son Niuyorkinos. Claribel es así, totalmente
salvadoreña aunque haya nacido en la vecina Nicaragua.
El libro me pareció ligero al principio, pero conforme fuí
avanzando en la lectura me sentí atrapado. Tal vez me
hubiera agradado que la novela cambiara tipografía o se
Bitácora
MAURICIO VALLEJO MÁRQUEZ
COORDINADOR
SUPLEMENTO TRES MIL
viera en cursiva cuando cambiaba de voces narrativas,
sobre todo por las cartas, pero el sentido común se encarga
de irnos guiando para no perdernos.
Existen elementos que me llamaron poderosamente
la atención: la inclusión de Farabundo Martí en su
etapa anterior a liderar la insurrección y la descripción
de la insurrección que vive Frank Wolff, uno de los
protagonistas.
Martí es uno de los personajes elementales de nuestra
historia salvadoreña, pero es oscuro. Poco sabemos de él.
Así que verlo en la novela es algo muy atractivo, aunque
no lo veamos liderando protestas o dando discursos
logramos ver lo que mejor habla de nosotros: siendo
buenos con el prójimo. Luego las referencias, así como
en esa sociedad aún ahora sigue siendo motivo de divisón
su nombre. Algunos lo ven como un mal hombre, otros lo
vemos como un héroe.
La aventura nos atrapa, y eso es lo que más me hizo
mantener la atención, el relato de Frank para llegar a
Santa Ana en medio de la insurrección, una sofocada. Nos
describe cuando se reunieron en la plaza a los indigenas
desarmados y el general Calderón ordeno disparar contra
ellos, mientras los indigenas morían de pie, misma en la
que muere Virgil, un misionero y veterinario amigo de
Frank.
Cenizas de Izalco nos trae a la memoria que aún existen
tantas historias por contar de nuestra El Salvador y de
cómo esa historia puede dar pie a una nueva novela.
vallejomarquez.blogspot.com
@vallejomarquez
El único suplemento cultural
de El Salvador
Mauricio Vallejo Márquez
2 TRESMIL Sábado 19 / diciembre / 2015
Napoleón Bonaparte y Vladimir Putin:
UE (Europa) Turquía vrs Rusia (1810-2015)
Algunos libros tienen ese sentido
premonitorio que nos
sorprende por las extrañas
coincidencias que presagian
los desastres mundiales, eventos que a
pesar de toda la inteligencia, memoria,
historia, tratados internacionales, diplomacia
o religiones, acontecen sin que se
exista un factor humano que los evite,
aparece como una línea de colisión entre
las naciones por los intereses territoriales,
económicos, etc, y se repetirán uno tras
otro, hasta que nos extingamos como
especie humana, así estamos destinados a
la guerra en todos los tiempos, la discusión
es la misma, un reino contra otro, una república
contra otra, la democracia contra
la dictadura o un solo imperio versus otros
imperios tratando de ser únicos. En el
libro: Memorias de Fouché 1759-1820 /
Joseph Fouché Duque de Otranto. París:
Chez Déditeur rue valois-batave, no. 8,
1820 . tr. Rafael Ballester Escalas 2015
–Ed. Pedro Gómez- el reparto de Europa
por Napoleón Bonaparte reñía con la
monarquía rusa, en aquellos años entre
1810 y 1812, la visión napoleónica dividía
al mundo hacia la creación del Reino de
Westfalia, Ducado de Varsovia, restablecimiento
de la República de Dantzing, rutas
Llegamos a Navidad
Hemos llegado a otra navidad. Un
tiempo muy especial para el mundo
entero, que sobrepasa la estricta
celebración religiosa de la cristiandad,
expresada en sus diversas confesiones.
Para nuestro sufrido trópico, es una época
-tradicionalmente- de agradables vientos y
descenso de temperaturas, que nos invita al
recogimiento, al fuego del hogar, a la paz
doméstica. Temporada del año donde se manifiestan
las costumbres populares en especialísimas
celebraciones, mediante ceremonias, montaje
de nacimientos, luces artificiales que surcan los
cielos y una sabrosa gastronomía.
La navidad (del latín Nativitas: nacimiento), fijada
por las iglesias históricas -con excepción de la
ortodoxa- tiene como día mayúsculo el 25 de
diciembre. Exactamente la misma fecha en que
los antiguos romanos honraban al poderoso Febo-
Apolo. Era la festividad del Natalis Solis Invicti
(Nacimiento del Sol Invicto). Tal festejo, hinca su
más remoto origen, en los fabulosos guateques con
que los pueblos ancestrales de Europa, recibían
-jubilosos- al solsticio de invierno.
Para creyentes y no creyentes, la navidad produce
un ambiente particular, no sólo por la renovación
de la esperanza por un mejor año, sino por la
atmósfera de solidaridad y afecto que genera en
los corazones.
En nuestra historia, la cultura nos obsequia las
proverbiales posadas, los pesebres de Ilobasco, los
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Jenifer Valiente, Luis Antonio Chávez,
Rob Escobar, Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando
Molina (San Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez
(Nuevo México), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez (Honduras) y
Edgar Quisquinay (Guatemala).
militares a lo largo de Prusia, eliminación
de las barreras rusas.. etc. La cuestión
fundamental de una cita premonitoria
parece coincidir con el año 2015, escrita
hace doscientos años, Fouché anota: “Y
el gabinete ruso había suscrito todas es-
Intimissimun
CARALVÁ
FUNDADOR
SUPLEMENTO TRES MIL
tas condiciones, a cambio de eventuales
aumentos de territorio de Turquía, que
pronto se habían transformado en ilusorios.
Claro está que no ocurrió lo mismo
con Finlandia. Pero de todo modos, si el
zar reconocía en Napoleón un igual, ¿no
era como confesar que reconocía también
en él un vencedor que, tarde o temprano,
se aprovecharía de sus ventajas?”
Memorias ...pág 290; esta referencia es
significativa en nuestros días, Rusia y
Turquía son parte de intereses más allá
del simple dominio territorial, parece
que el destino de Europa no se define
villancicos, y la instalación del árbol navideño,
con sus adornos y colorida iluminación
eléctrica, que se alarga hasta las fachadas de las
casas. Asimismo, en el orden de la alimentación,
los tamales, la gallina, el pavo; las bebidas
calientes: ponche, chocolate y café; y por
supuesto, las espiritosas.
Aunque la afición por la pólvora ha caracterizado
-desde la colonia- las pascuas de fin de año,
afortunadamente, ésta va cediendo el espacio
a los fuegos artificiales, más vistosos y
seguros, que los artefactos
Claraboya
ÁLVARO DARÍO LARA
ESCRITOR Y POETA
de terrible carga explosiva
(ahora prohibidos en su mayoría), causantes de
tanto dolor y luto.
No es posible que, en medio de la violencia que
nos abate, aumentemos aún más, el pesar de las
familias –principalmente de los niños, inocentes
víctimas- con el espanto y peligro que generan
estos estruendosos productos pirotécnicos.
Por otra parte, la navidad ha sido fuente de
inspiración para los artistas y escritores,
en simples convenios, pero los resultados
son predecibles, la historia se repite como
si observáramos una película de horror.
La propuesta de Napoleón Bonaparte para
Europa (en nuestra lectura la actual Unión
Europea –UE), fue la siguiente: “Pero tranquilizaos;
considerad la guerra de Rusia
como la del sentido común, de los verdaderos
intereses, del reposo y la seguridad
de todos. Además, ¿qué puedo hacerle yo,
si mi exceso de poderío me arrastra hacia
la dictadura mundial? ¿No habéis contribuido
a ello vos y tantos otros que hoy me
censuráis, y que consideráis convertirme
en un rey bonachón? Mi destino no se ha
cumplido aún; quiero terminar lo que sólo
está en esbozo. Nos hace falta un código
europeo, un tribunal de casación europeo,
una misma moneda, los mismos pesos y
medidas, las leyes: es preciso que yo haga
de todos los pueblos de Europa uno solo y
de París la capital del mundo”... Memoria
pág 302-303; en 2015 considerando la
vecindad armada en los territorios de:
Siria, Iraq, Irán, con presencia de ejércitos
de: Rusia, Turquía, EEUU, Inglaterra, en
general la Unión Europea, las palabras de
Napoleón y la historia nos ilustra de eventos
ya realizados, nada nuevo sucederá..
nacionales y universales. Entre los propios,
recordamos las páginas memorables de
Claudia Lars en “Tierra de Infancia”, o de
Salarrué en “Cuentos de Barro” y “Cuentos
de Cipotes”. Historias plenas de magia y de
honda sensibilidad.
De igual manera, composiciones magistrales
como el ballet “El Cascanueces” del genial
Tchaikovsky y la narrativa de Charles
Dickens con su famoso “Cuento de
Navidad”, nos transmiten la dimensión
fantástica, pero también, de humanidad, que
esta época reviste.
En el orden de los clásicos, Sinatra y Bing
Crosby, son voces muy escuchadas, como
las maravillosas melodías interpretadas por
los Niños Cantores de Viena y los coros
españoles, amén de los grandes maestros
como Bach, Handel y Brahms, entre otros.
Para los salvadoreños amantes de la
bella música navideña, no hay como la
programación que para esta temporada
transmite Radio Clásica (103.3. FM),
despertando los nobles sentimientos que
deben anidar en nuestras almas.
Finalmente, deseamos a todos nuestros
lectores, la mejor navidad y el mejor año
nuevo. Parabienes extensivos a todos
los que hacen posible, Diario Co-Latino;
especialmente, al talentoso escritor y poeta,
Mauricio Vallejo, incansable coordinador de
Tres Mil. ¡Feliz Navidad!
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, Colectivo Coordinador* y Mauricio Vallejo Márquez.
* Salvador Juárez, Roberto Quezada, Mario Castrillo, Luis Alvarenga, José Roberto Cea y Mauricio Marquina
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

FRANCISCO JAVIER
BAUTISTA LARA
Escritor
Las dos últimas navidades Rubén
Darío las pasó en Nueva York
(1914) y Managua (1915).
La primera, angustiado por
el desempleo, las dificultades
económicas y el estallido de la Guerra
Mundial, en el terrible frío neoyorquino, con
afectación pulmonar y separado recientemente
de Francisca Sánchez y “Güicho” quienes
quedaron en Barcelona. La segunda, con la
enfermedad que lo llevó irreversiblemente
a la muerte, acompañado de la esposa, su
pasión de adolescente que lo comprometió en
un matrimonio forzado y cuyos lazos le fue
imposible disolver. En esa ocasión recordó
con nostalgia los sabores, olores y melodías
de diciembre que siempre, a pesar de su
decadencia física y emocional, le agradaron.
El libro “Último año de Rubén Darío” (690
páginas; disponible al público a partir de enero
de 2016) recoge, a partir de las publicaciones
de Guatemala, El Salvador, Nicaragua y
Costa Rica, lo que se dijo del destacado poeta
y prosista centroamericano en los últimos
meses de su vida, desde su estadía en Nueva
York hasta su retorno a la patria natal, el lugar
del principio. Será un modesto homenaje al
centenario de su muerte (1916-2016) y los
ciento cincuenta años de nacimiento (1857-
2017) del poeta que une Centroamérica.
El 30 de enero de 1915, el Diario de Centro-
América en Guatemala publicó: A propósito
del día de los Santos Reyes Magos el gran
poeta RUBÉN DARÍO que está en Nueva
York escribió LA QUEJA DEL ESTABLO.
Este cuento en verso, en donde los animales
se quejan y dialogan, también fue publicado
posteriormente en el Diario del Salvador y El
Diario Nicaragüense. El poeta está enfermo y
triste, los animales se lamentan de su destino
terrenal y son consolados por los ángeles
quienes les descubren un secreto divino, ello
CÉSAR RAMÍREZ CARALVÁ
Escritor y antropólogo
La Universidad Dr. José
Matías Delgado presentó
seis libros de su Centro
de Investigaciones en
Ciencias y Humanidades,
CICH, titulados: Estadística analítica
con SPSS para Windows / Ing.
Luis René Villatoro; El Salvador
exportaciones y crecimiento/ Lic.
Mauricio González Orellana; Eficiencia
energética: hacia una planificación de
ciudades sostenibles en El Salvador/
Arq. Jaime Eduardo Escobar; La
construcción histórica de la Educación
Superior/ Dr. David Ernesto López; La
idea de El Salvador en el pensamiento
de Francisco Gavidia/ Lic. Matías
Romero; Hablemos y escribamos bien
el idioma español/Lic. Carlos Alberto
Saz; estos importantes aportes fueron
presentados a la comunidad académica
el 10 de diciembre de 2015.
El libro: Hablemos y escribamos bien
el idioma español tomo II, nos recuerda
a otro libro del profesor y académico:
Ceferino E. Lobo con su documento:
Apuntes gramaticales (colección de
El Consejo de Hoy), publicado en
expresa la angustia y la esperanza propia del
autor a través de la conversación entre la
mula y el buey. La última estrofa dice: ¡Oh,
suaves almas! ¡oh, amables bestias! /aquí no
encontrareis sino amargas molestias! / mas
os voy a decir, a decir un secreto de Dios /
que hondamente interesa solo a vosotros dos:
/ vosotros que en Belén fuisteis por Nuestra
Luz / os juntaréis con quien compartiera su
Cruz./ Y allá en el Sacro Empíreo donde os
lleve el deseo /os llevará a pastar San Simón
Cireneo…!
El Diario Nicaragüense publicó el artículo:
Alegría en los pesebres, dice: “Aleluya! EL
DIARIO NICARAGÜENSE trae la buena
nueva, cantada por un profeta, por Rubén Darío,
de que hay un cielo adecuado para las mulas
y los bueyes; cielo bien empastado en donde
nacerán a sus antojos, guiados por San Simón
Cirineo. ¡Dichosas mulas y pobre San Simón!”
Darío apreció y tuvo nostalgia de la Navidad,
ello lo trasladaba a los viejos recuerdos de
su niñez en León. La penúltima Gritería,
Navidad y Fin de Año que pasó en Nicaragua
fue en 1907. En diciembre de 1915 estaba
en Managua, en casa de su cuñado Andrés
Murillo, junto a Rosario Murillo. Sobre ello
se refiere una publicación de un periódico
costarricense, La Época, el 18 enero de 1916,
el día del cumpleaños 49 de Darío, con el
título Croniquillas. La Noche Buena del
Poeta enfermo. El relato cuenta: “La víspera
de Noche Buena desde su lecho de enfermo,
hizo recuerdos de sus alegrías pasadas en las
grandes ciudades, de Europa y América… no
olvidó hacer presente, que: no hay alegría más
intensa como la alegría del alma española…”
A su mente acudió un popular villancico
español, Carrasclás, seguramente tarareó
la melodía navideña. “Pero siempre, dice,
en medio del bullicio y la alegría, no pudo
olvidar en Noche Buena, el viejo y amado
León; el acento de las antiguas palabras, y
el clamor de las viejas torres. Por eso para
él la pasada Noche Buena, ha sido de las
mejores: porque desde su lecho de enfermo en
DEL LIC. CARLOS SAZ
1985, con ello deseo indicar la saga
de ambos maestros, desde aquellos
años, Lobo indica en la pág. 13.
“Sugerencia a la Subsecretaría de
Cultura. Hay un precepto constitucional
que obliga al Gobierno a velar por la
conservación y enseñanza del idioma
oficial. En consecuencia, corresponde
a la Subsecretaría de Cultura buscar los
medios de cumplir con aquel precepto.
Creo que uno de tales medios sería el
organizar en forma permanente cursos
especiales para lograr la máxima
corrección idiomática en los locutores
de radio y televisión y en redactores
de diarios…” cuanta razón tenía
desde aquellos años; evidentemente
en estos tiempos el uso del internet y
los foros digitales, aquella sugerencia
sería un mandato para creación de un
instrumento consultivo para el uso de
la redacción, ortografía, gramática etc.
De esta forma el Libro Hablemos y
escribamos bien el idioma español II,
continua esa tradición para sugerir y
recordar anotaciones gramaticales que
construyen una comunicación precisa
en nuestro Siglo XXI.
El texto compila más de cien artículos
publicados sobre el tema, citando a
personalidades de diversas áreas del
| relato |
Últimas navidades
de Rubén Darío
la Capital de la Tierra de Lagos, en su propia
Patria, digámoslo con palabras ajenas: oyó
con placer los cohetes de la medianoche; pasó
revista para sus mejores emociones de antaño
| actualidad |
Hablemos y escribamos bien
el idioma español tomo II
conocimiento: académico, político,
cultural, científico etc.
El idioma como tal refleja una visión
del mundo en su contexto general:
historia, cultura etc., en pocas palabras:
“la vida”; en el siglo XVIII en nuestra
nación existían al menos varios
idiomas: Mexicano pipil o nahuate
pipil, Chorti, Pokoman, Kacchiquel,
Kiché y el castellano, que coexistían
y al lado de los suyos, al calor del hogar,
volvieron, en ronda, a visitarle los dulces
sueños de la infancia…!”
www.franciscobautista.com
en esa amplia gama de visiones, no
obstante eso ha desaparecido; ahora
esas lenguas silenciosas de nuestros
pueblos originales han nutrido al
castellano que prevalece en todo nivel,
no obstante en el siglo XXI el idioma
inglés goiberna en las redes digitales
y avanza agresivamente en todos los
planos, quizás repetiremos la historia
del siglo XVIII en las siguientes cuatro
generaciones.
El académico Matías Romero anota
sobre éste libro: “Tenga en cuenta, pero
no lo detenga, la opinión de otros que
también saben de gramática. Hay que
mezclar el rigor gramatical, que tiene
mucho de arbitrario y de diferente en
cada idioma con la agilidad analítica
de la sociología del lenguaje. El idioma
es un campo para correr y un cielo para
volar, no una cárcel para encerrarse”.
Bien por el libro y su autor, al menos
esta continuidad nos permite concebir
un estado consciente de la palabra,
un idioma vivo… el estudio y aporte
de los idiomas nos permite vigilar
esa evolución, para que no sucede la
advertencia de Jorge Luis Borges en
Argentina: “en nuestro país el idioma
francés fue reemplazado por el inglés y
el inglés por la ignorancia”...
Sábado 19 / diciembre / 2015 TRESMIL 3

| artículo |
Yo viví en
el Mozote
Hace 34 años, el 11 de
diciembre de 1981,
se dio la masacre
de El Mozote,
perpetrada por el
ejército salvadoreño y dirigida por
el coronel Domingo Monterrosa,
en el marco de la guerra civil 1980-
1992. Todas las masacres han dolido
-duelen- al Soberano pueblo, pero
la de El Mozote, y sin menosprecio
de las demás, duele tanto porque
las víctimas fueron en su totalidad
niños, mujeres y ancianos. El plomo
criminal no respeta, no hace distingos
de personas, porque su finalidad es
matar, matar, matar…
Yo conocí durante un año a aquella
noble gente de El Mozote y, por
tanto, entre las víctimas de la masacre
de 1981, muchas de ellas, fueron
mis especiales amigos o conocidos.
Por eso, hoy revivida la memoria de
aquellas inocentes víctimas en un
nuevo aniversario, también yo he
vuelto a los recuerdos. En febrero
de 1951, a mis 14 años de edad, me
convertí en alfabetizador de hombres
y mujeres en El Mozote, caserío que
RENÁN ALCIDES
ORELLANA
Escritor y periodista
-como después lo supo todo el mundo,
por la guerra civil de los años 80- está
ubicado en el Cantón La Guacamaya,
jurisdicción de Meanguera, al norte
del departamento de Morazán. En
aquel tiempo, por lo escondido entre
los cerros lejanos y por la dificultad de
llegar si no era sobre lomo de mula, ir
al El Mozote desde mi pueblo natal,
Villa El Rosario, me resultaba una
odisea. Una odisea que, sin embargo,
disfruté.
Para entonces, El Mozote era
montañas, hermosas montañas,
esplendorosas montañas, vírgenes
montañas. El Mozote -como lo
describí alguna vez- era réplica fiel
de un vergel de mariposas. Una
calle larga, flanqueada por frondosos
bosques de “manzana pedorra”, era el
nervio vital del caserío. Crecían los
maizales; los cañaverales lanzaban
estocadas de miel al firmamento;
los magueyales afilaban sus puntas
de luz; el agua corría canturreando
límpida por las cunetas de barro
colorado; las frutas eran gajos de miel
por todas partes. Muchas “plantitas
monteses” llenaban de colores
extraños la serranía. El ganado
pastaba tranquilo, como rumiando
paciencia, mientras incontables
nubes de pajaritos saturaban de alas
el paisaje. A pesar de todo, me dolían
la distancia y la nostalgia.
Sin embargo, por la bondad de
la gente y la exuberancia de una
naturaleza virgen, era una convivencia
feliz. Mi labor era alfabetizar a
jóvenes y adultos, de ambos géneros,
muchas veces agobiados por la
pobreza y la desesperanza. Gente
buena de estirpe Lenca, me ofrecía
sin reservas lo poco que tenía, con
agradecimiento puro “por las letras
y los números aprendidos”. Aprendí
mucho de ellos, de su grandeza, de su
generosidad sin límites. Suficiente
razón para entender que el hombre
entre más grande, más humilde debe
ser.
En El Mozote, la escuelita recién
construida y la ermita en construcción
podían considerarse punto de partida
para una fresca travesía hasta la
tienda de don Israel Márquez,
hombre noble, muy querido en toda
la región, quien, sin duda por eso
mismo, fue de los asesinados en
la masacre de 1981. Allá íbamos
don Pablo Antonio Alfaro, viejo
maestro cojutepecano encargado
de la enseñanza diurna, y yo. Don
Pablo Antonio por cigarrillos; yo,
por galletas y “moscabado”. El
moscabado, según se estilaba por
aquellos lugares, era una especie de
azúcar blanca y pura, muy refinada,
que se vendía en cartuchos de papel
periódico o de empaque. Un sustituto
ante la carencia de dulces. Así era
el recorrido nocturno de siempre,
vuelto agradable rutina. Iniciada
la semana escolar, todo se tornaba
ameno, interesante.
Como dato geográfico e histórico:
allá abajo, el río Sapo serpenteante
con su caudal de luces; enfrente,
en lo alto de los cerros, Joateca. Y
más allá, el río Torola y muchas
alturas imponentes, que de tanto y
tanto verlas las sentíamos realmente
nuestras. ¡Quién iba a decirme,
entonces, que durante la guerra,
aquellos sitios tan familiares de
El Mozote serían el escenario de
una cruel matanza de campesinos,
especialmente de mujeres y niños,
ejecutada por el ejército salvadoreño!
El 11 de diciembre de 1981, los
fusiles, vomitando plomo criminal,
sacudían los frondosos bosques
con impacto certero, despiadado,
cruel e inhumano; mientras que los
centenares de cuerpos, de adultos y
niños, eran despedazados en el aire,
como cuando alguien despluma
pajarillos inocentes.
La versión sobre la masacre de
El Mozote dio la vuelta al mundo
y evidenció con creces la crueldad
del ejército salvadoreño, vuelto más
represor durante el conflicto de El
Salvador. Esa y muchísimas masacres
más: Sumpul, Copapayo, Tres Calles,
La Cayetana, El Calabozo, Villa El
Rosario, los sacerdotes Jesuitas, las
monjas Maryknoll, los dirigentes del
Frente Democrático Revolucionario
(FDR), … se registran como delitos
de lesa humanidad, sujetos a condena
total para los gobernantes, mandos
militares, soldados, y los cuerpos de
seguridad de entonces, responsables
de tantos crímenes.
La masacre de El Mozote fue, además,
un crimen contra la inocencia, ya que
las víctimas eran en su mayoría niñas
y niños, salvajemente asesinados. Y
como madre símbolo, Rufina Amaya.
Ella fue la madre que, al momento
de la captura y encierro de toda la
población para masacrarla después,
como acto providencial logró escapar
de la columna de los condenados a
muerte y refugiarse entre arbustos y
cercos de piedra. Antes le habían sido
arrebatados sus hijos, entre ellos uno
aún de pecho o sea lactante. Los gritos
de sus hijos y demás niños pidiendo
auxilio, fue el estallido desgarrador
que Rufina jamás pudo olvidar. Ella
es, por todo eso, símbolo del dolor
maternal por tanto niña y niño muerto
y desaparecido en El Salvador,
víctimas de las hordas represivas de
los gobiernos de turno.
Yo conocí a Rufina Amaya aquel
año de 1951 en El Mozote. Me parece
recordarla como niña de primero o
segundo grado de las clases diurnas,
a cargo del profesor Alfaro. Yo
trabajaba al final del día e inicio de
la noche. Ella misma me lo confirmó
durante el acto conmemorativo
del XX Aniversario de la Masacre
de El Mozote, en la Universidad
Centroamericana José Simeón Cañas,
en diciembre de 2001.
- Sí, bien lo recuerdo –me dijo-
, yo era una escuelera cuando usted
trabajaba allá.
Por todo eso recordaré a Rufina,
como la recordará todo el mundo
humanizado y honesto, mientras
habrá rechazo eterno para quienes
ahora, vivos o muertos, tienen esta
mancha sobre sus nombres. Para
recordarla mejor, las siguientes son
frases lapidarias de Rufina Amaya,
que se han quedado suspendidas en
el tiempo, como reclamo justo a los
responsables de la horrenda masacre:
- Yo lo que espero es la justicia,
que haya justicia. Una justicia no es
venganza, sino que la justicia debe
ser un reconocimiento a las víctimas
y también un reconocimiento a los
errores que ellos cometieron. Deben
pedirle perdón al pueblo, porque
la mayoría de la gente ha quedado
sin hijos y sin papás; entonces
merecemos el respeto humano y que
ellos reconozcan lo que hicieron
y también que le pidan perdón al
pueblo. Que haya justicia, porque si
no hay justicia no hay perdón.
Toda medalla tiene su reverso.
Como contrapartida también,
desde las envidiables alturas de El
Mozote, quizás todavía pueda verse
enfrente una zona escarpada, cerca
de Joateca, que el 23 de octubre de
1984, sería el escenario del ataque
guerrillero del FMLN que acabaría
con la vida del coronel Domingo
Monterrosa, principal dirigente
y ejecutor de aquella masacre de
1981, y considerado responsable de
las unidades que, como en el caso
de El Mozote, reprimieron a las
comunidades campesinas de aquella
zona y de todo el país, ahora listas a
ser revindicadas por la historia.
4 TRESMIL Sábado 19 / diciembre / 2015

| artículo |
ÁLVARO RIVERA
LARIOS
Escritor
Esta simple pregunta
genera debates
escolásticos dentro
de la crítica literaria
salvadoreña. Las
respuestas que le damos, por lo
general, lo que hacen es revelar
nuestras limitaciones teóricas.
Pero no solo la torpeza valorativa
nos mete la zancadilla, también
nuestro afán de confeccionar
un pasado literario que legitime
ciertas poéticas del presente
contribuye a que la respuesta
no prospere en los terrenos del
sentido común y la inteligencia
crítica. Así que lagunas teóricas
y sesgos literarios dificultan el
abordaje de una pregunta tan
sencilla como ¿A qué generación
pertenece Alfonso Kijadurías?
Para empezar, tenemos la
tendencia de confundir grupo
literario con generación literaria y
ambos términos no son sinónimos
porque difieren en la amplitud de
sus referentes y en su grado de
estructuración. Dentro de una
generación, por ejemplo, puede
haber varios grupos literarios
y los creadores individuales
pueden pertenecer a ella por
razones de edad y experiencias
formativas comunes. Dentro de la
sociología literaria, el ámbito de
la pertenencia a un grupo es más
restringido, dado que supone
una adhesión consciente y
voluntaria a un programa estético
determinado. De un grupo
literario nos pueden expulsar sino
respetamos sus principios, de una
generación es imposible porque
gravitamos en torno a su núcleo
por razones de la experiencia de
un tiempo afín y compartido.
Quedemos advertidos de que los
términos “grupo” y “generación”
apuntan a planos distintos de la
sociedad literaria. Ustedes, si
escriben y se ponen de acuerdo,
pueden fundar un grupo literario,
pero nunca estarán a su merced
las dimensiones que constituyen
a una generación. Ninguno de
ustedes puede decidir las edades
cercanas de Manlio Argueta,
Alfonso Kijadurías, José
Roberto Cea, Roberto Armijo,
Italo López Vallecillos, Roque
Dalton, etcétera. Ninguno de
ustedes puede decidir la época
en que ellos vivieron y algunas
experiencias comunes que los
marcaron. Podemos discrepar a
la hora de valorar hasta qué punto
esas afinidades generacionales
pudieron determinarlos, pero las
¿A qué generación
pertenece Kijadurías?
condiciones y experiencias que
quizás los aproximan no pueden
ser objeto de invención.
Además de confundir “grupo”
con “generación”, cometemos
el error de transformar estas
categorías en conceptos planos,
de cartón piedra. Ni el grupo ni
la generación aluden a realidades
homogéneas, desde el punto de
vista literario; ni las realidades
que designan son estáticas. Los
grupos literarios modernos están
compuestos por individuos que,
aunque lleguen a compartir un
programa estético, procuran
desarrollar obras personales.
De ahí, por ejemplo, la
heterogeneidad de la
“generación comprometida”.
Los miembros de un
grupo literario moderno,
a pesar de aquellos rasgos
que comparten, están en
movimiento, evolucionan,
se contradicen. Entre el
joven Dalton de 1955 y
el Dalton de 12 años más
tarde media una búsqueda,
una trayectoria, una
metamorfosis. Esa dialéctica
del creador individual nos
“Quedemos
advertidos de que los
términos “grupo” y
“generación” apuntan
a planos distintos de la
sociedad literaria. Ustedes, si
escriben y se ponen de acuerdo,
pueden fundar un grupo
literario, pero nunca estarán a
su merced las dimensiones que
constituyen a una generación”
acerca a la dialéctica interna
de los grupos y a la dialéctica
más amplia de las generaciones
literarias. La heterogeneidad de la
generación comprometida y sus
grandes aportes creativos no se
dieron en los años cincuenta, se
manifestaron una década más tarde
después de una búsqueda plural
y diferenciadora. Hablamos de
realidades que se mueven, no de
fotos fijas.
Al uso plano y reductivo
que hacemos de la categoría
“generación comprometida”,
agreguemos la forma simplista
en que convertimos su dimensión
moral en un rasgo que oculta la
pluralidad y la dialéctica estéticas
que caracterizaron las obras de
Álvaro Menendesleal, Alfonso
Kijadurías, José Roberto Cea,
Roque Dalton, Roberto Armijo,
etcétera. A veces el membrete del
compromiso borra, vela, oculta el
hecho de que las obras de Dalton
y Menendesleal representan la
irrupción en nuestras letras de la
vanguardia literaria. Ese membrete
homogeneizador permite
argumentar que como Kijadurías
se negó a someter la estética a la
ética no pertenece a la generación
comprometida.
Si le damos al término generación
el sentido amplio, plural y
dialectico que aquí le doy, la obra
de Kijadurías encaja perfectamente
en el horizonte que abrieron las
búsquedas formales de Roque y
Álvaro. No es una simple anécdota
que Dalton valorase positivamente
la lírica de Alfonso.
Para diferenciar a Kijadurías
de la generación comprometida
se quiere borrar la simpatía de
Alfonso por las causas populares.
Esa simpatía no solo fue un hecho
externo a su obra, puede rastrearse
en ciertas imágenes y símbolos
que aparecen de modo recurrente
en su poesía de los años sesenta y
setenta. El vuelo de su imaginación
en esa época tenía un carácter
ético, por mucho que él evitase
los excesos de cierta lírica de
urgencia. La suya era entonces
una imaginación incomoda y no,
como algunos pretenden ahora,
una imaginación estrictamente
literaria y de espaldas al mundo.
Si entendemos la generación
como un horizonte amplio,
plural y dialéctico, no hay
ningún problema en considerar a
Kijadurías como el representante
más joven de la generación del
50, la generación comprometida,
generación que dio su mejor
aporte en la segunda mitad de los
años 60.
Sábado 19 / diciembre / 2015 TRESMIL 5

| poesía |
Alfonso Velis-Tobar
EL SALVADOR
¡HURRA! ¡HURRA! QUE ALEGRÍA HABER
ENCONTRADO MIS PRIMEROS POEMAS
EN UN COFRE ANTIGUO PERDIDOS HACE
50 AÑOS ESCRITOS DURANTE MIS AÑOS
DE ADOLESCENCIA. PIENSO QUE HAY
QUE RESCATARLOS. RECUERDO QUE
LOS ESCRIBÍA PERO LOS ESCONDÍA
EN EL ENTABLILLADO DE MI CASA
OLVIDÁNDOME DE ELLOS LAS MUCHAS
VECES. ALGUNO PUBLICADO EN
EL PERIÓDICO “EL FARO” DE DON
JULIO OLIVO EN SONSONATE. AHORA
VIÉNDOLOS A LA DISTANCIA DEL TIEMPO
VEO QUE FUERON ESCRITOS EN UN
ESTILO LO BASTANTE INGENUOS LÍRICOS,
BUCÓLICOS Y LLENOS DE RECUERDOS
INFANTILES DENTRO DE UN AMBIENTE
FAMILIAR Y PUEBLERINO. ENTONCES
TENIA 17 AÑOS Y ERA MI PROPIA
VISIÓN DE MUNDO. RECUERDO QUE LA
POESÍA FUE DESDE MUY NIÑO PARTE
IMPORTANTE EN MI VIDA COTIDIANA
HASTA HOY CUANDO MI NUEVA POESÍA
CON EL TIEMPO PRESENTA OTRA VISIÓN
DE MUNDO HISTÓRICO OTRA REALIDAD
QUE VIVIMOS Y ENFRENTAMOS…
COSAS DE UNO
-I-
En el verano un fuerte ventarrón estremece
Las faldas del pueblo alzándose de montañas
Silueta semejando mujeres embarazadas
Entre las nubes y el cielo…
Aquí llegué a tus brazos
¡Oh vientre de mi santa madre!
Palpitante cayó la madrugada
En manos de la niña Chefina Amaya
La comadrona del pueblo
Que presenció mi primer grito.
Mamá y su ceguera quiere un plato
Pero sin querer toma una cuchara.
Nubarrones preñados de agua
Se amontonan sobre el cerro de oro.
Pasa el viento votando cuadros y floreros
Hoy se puso a oscuras la tarde
Por hoy nadie transita estas calles empedradas
Calles que conozco piedra tras piedra
Palmo tras palmo de este pueblo
Suspendido entre vientos y montañas
Entre lagunas de ninfas y tulares
Estoy solo…solo en la casa de infancia
Todo mi amor por ella lo siento
Lo transformo en golpes del recuerdo
Viejas maravillas donde solo soy una sombra.
-II-
¿Soledad por qué no te bastas a ti misma?
Luego la lluvia se desvanece
Veo aparecer en las tardes de ayer
Los niños de mi barrio ahí estaría yo
Chapoteando agua jugando desnudos y descalzos
Somos en la calle una algarabía de gritos locos
Lanzan piedras que chocan contra el agua
Oigo que suenan como ronco tambor
En invierno jugaba desde la orilla
Aquellas despedida de barquitos de papel
Anclados por el camino del Paso
Vienen de velas más hermosas mejor medidos
Con Rigo mi hermano que estudió para ingeniero
Y con San Antonio de Apaneca vino la paz y la
oración
Mi imaginación viajaba por ellas
Por qué sentirnos culpables de la conciencia
Al robar de puntillas con el primo Ismael
El vino y comernos las hostias de la iglesia
A escondidas del cura Cea párroco del pueblo
¡Quien obliga a comulgar en misa los domingos!
A Rezar el Rosario con sus ¡Ave María!
Tiempos del famoso Colegio San Andrés
6 TRESMIL Sábado 19 / diciembre / 2015
COSAS DE UNO
Tiene su historia…ahí estudiaron algunos
Que tienen que ver con una historia negra.
-III-
¡Ah la infancia hago memoria de la vida!
¡Camaradas del espíritu los viejos amigos!
Este barrio ya brotó de niños nuevos
Inviernos bostezando huracanes
¡Perra soledad te rascas con placidez contra la pared!
Esta casa de infancia abandonada y vieja
Solventando angustias chillos de papá y mamá
¡Quienes batallaron una vida entera! Me hacen falta.
Campeones del sacrificio y de la honradez
Casa anciana triste desolada vacía
Alguien pudre sus riñones y espalda
Metido entre cobro de rentas y vialidades
La calle fría como trozo de hielo
Cada gesto transforma la alegría de entonces
Universo donde hay un hondo sentido
De los sentimientos familiares…
¡Oh soledad por qué golpeas en mi! 1965.
A MANERA DE UNA
TARJETA POSTAL
-I-
Mi pueblito de siete calles empedradas
Ahí la voz de mi escuelita
“Francisco Menéndez” trazo su boceto
Con carboncillos en la pared
Allí la voz de mis cuadernos
Deletreando el ABC de mis profesores
Caminos de la memoria brotan
La niña Chita y sus figuras en madera
La niña Julita y sus amenos cuentos
“Las mil y una noches” la “Flor del olivar
“El pájaro encantado” y las leyendas
De mágicos dibujos la niña Blanquita
Parecía muñeca barbee
Soñaban sus hermosos ojos
Don Lorenzo de bromas y canciones.
Lastima don Alfredo alcohólico murió
De reglazos en las manos
De plantones y planas de castigos
Educación memorizante por entonces
En mis cuadernillos pintaba
Ciudades maravillosas y extrañas
La briza pasa corriendo
Entre cantos de pájaros en el patio
Allá lejos la gran ciudad
Con su mundanal ruido
Populosa de vitrinas y vitrales a colores
La ciudad de míseras canciones
Y vagabundos recogiendo latas
Algunos en ademanes locos
Buscan la noche de los corredores públicos
-II-
¡Oh mis atardeceres de trompos y barriletes!
¡De canicas en el parquecito aquel!
Con su kiosco de madera
Parecía carrusel de caballitos barrocos
Después talaron todos los arboles los idiotas
Sembraron concreto en vez de flores
Con un kiosco de cemento
En forma de hongo como “tenquite”
¡Ah mis anocheceres en la esquina!
¡De mi barrio el Calvario!
Jugando a policías y ladrones
Los policías siempre fueron los malos
En mis juegos de barrio
Yo nunca quise ser guardia ni policía
¡Ah mis amigos de la jodarria!
Un día nos vamos perdiendo
El viento también se queja
Devora los muros de la infancia
Las golondrinas horadaron sus nidos
En la antigua alcaldía en su torre de lámina
Un reloj de números romanos
Repicando las tres de la tarde
Cuando son las siete de la noche
-III-
Mi pueblito hamaca suspendida
Entre vientos y montañas
Floreciendo clarineros en el patio
Viendo desde el andén de mí casa
Las cofradías las procesiones de semana santa
Los historiantes de moros y cristianos
Las pastorelas y los villancicos de navidad
Las primeras comuniones los bautizos
Los casamientos los entierros llorados
Pues se murió don zutano y don mengano
Por ahí pasaban todos hasta los desfiles militares
Las carreras de caballos los patachos de animales
Todo desde el mirador de mi ventana
Mi casa de persianas hoy desvencijadas
Con sus mapas de moho en las paredes
¿Cómo correr a ella desde el ancho patio?
¡Igual que antes mi sueño de niño!
El tiempo aquel…abramos las puertas
El aire entra a mi corazón de esperanzas
En mi soledad el grillo rey de la noche
Bebe su música cuento las errantes estrellas
Entre mi vasto silencio vasto mundo
Mi pueblito al que ahora retorno
Como un niño a su madre vuelvo
¡Cómo los segundos se vuelven años!
Vamos al retorno
¿Cómo pasa el tiempo verdad?
Hasta la brizna de paja fresca de ayer
Viene a cabecear entre las ramas
Aquí hay un adiós al niño que soy
La noche se vuelve joven al recuerdo
El invierno meditaba
-¿Ves? Ya anochece
El viento sigue chiflando
Hay pájaros muriendo al vuelo de la piedra
Relampaguea el filo de la sierra
Allá viene fuerte el viento coqueteando
A cabecear entre las ramas del naranjo
Del niño que siempre somos
La noche se vuelva joven
Pero el viento sigue chiflando
De pronto al centro del patio
Mamá dibuja una cruz de ceniza
Y dice: “¡Viento que fuerte venís!
¡Pero es más fuerte mi Dios!”
Y tiraba la ceniza en jerigonza ritual
Yo salía corriendo a esconderme
Huyendo de aquel bravo huracán
Mi madre Margarita nombre de flor
De ojos medio ciegos hundida de sol
Restriega enteras tardes sobre el lavadero
Y por la noche escuchando noticias y música
En el radio Philips cantando plancha
Mi madre después que restriega la ropa
Mirándola la tendía entre los alambres
Y la sueño con su almidonado delantal
Que siempre lleva puesto a los oficios
La veo se detiene muy callada
De pronto un niño pasa
Golpeando goloso las mieles del corazón
Y yo canto en silencio
De pronto aquel ventarrón
Abriendo de romplón zaguanes y puertas
Levantaba tejas entre grandes tempestades
Relámpagos y rayos ensordecedores con la lluvia
Un remolino de hojas secas en el patio se levanta
Sigue en página 7/

Viene de página 6/
Eran diluvio de siete días de nunca acabar
Morían en barrancos y quebradas
Perdíamos la escuela a la falta que hacia
Es cuando veo soplar un torbellino de vientos
Levantando las faldas de las muchachas
Desnudando piernas cabellos alborotando
Nunca Imaginaba a mi madre tan joven y bella
En su fresco aguacero nos llama con ternura
Para contarnos cuentos adivinanzas
La luna prolonga su luz en las ramas
También para entonces mi abuelito
Matate al hombro machete a la cintura
Y su cantimplora con agua fresca
Muy tranquilamente se filtraba en el bosque
Cual venadito silvestre/ 1967
SOBRE ALGUNOS VIAJES
La corriente lanzando bocanadas
De agua contra la proa de mis barquitos.
Yo los sigo como un loco cargándolos
Cada vez más de piedritas y palitos secos
Recuerdos en la orilla del tiempo.
Torrentes de lluvias se estrellan contra ellos
Imagino a Francisco Drake El Corsario Negro
Y azote de los mares otros saqueadores
Navegan por toda la correntada
De la calle de este barrio mío del Calvario
Chocan esquivan las piedras entre las olas
Vamos en busca del viento para robar sus alas
Viajaremos como Ulises al reino de Ítaca
Como Marco Polo buscando maravillas
En competencia imaginamos navegar hacia
Países de paisajes y flores muy extrañas
De bellas ninfas enclaustradas
En la proas de sus jóvenes ensueños
En los encantadores jardines de siete colores
Donde hay mariposas colibríes de arcoíris
Y hadas del cristal más delicado
Que nosotros pronto raptaremos
Derramo la aurora contra la tristeza
De mis barcos naufragados lanzados al rio
Arrastrados por la correntada de las lluvias
Hasta morir allá en el camino del Paso
De pronto recuerdo la imagen de papá
Cierto sentimiento de tristeza
Se apodera en mi y sus manos
Que me dieron barquitos de papel
Y entonces lloro lloro como un niño…1966
LOS MARAVILLOSOS
JARDINES DE SIETE
COLORES
Porque nosotros vamos sobre la tierra
Aparentemente quieta…
Brilla un crespúsculo azul sobre la frente
De pronto mi hijo llega a ofrecerme
Agua en la cuenca de sus manitas.
Sonríe…luego se va muy sesgadito
Contra el quicio de la puerta…
Saltando en un solo pie como chuchito ya viene
Imaginando cabalgar su piafante caballo de palo
Un dulce instante de hojear los libros
Y llenar las paredes de trazos de carboncillos
Sus abstractos murales de varios colores
Al otro día lo descubrí haciendo bigotes a Vallejo
Con una crayola. El ejemplo es nuestra luz
Nuestra fuerza de mayor torrente
¡Tan pronto! ¡Tan pronto volverán!
¡Aquellas golondrinas haciendo su verano!
Tan pronto vendrán del oriente a occidente
A las cortas del café y caña de azúcar
Tan pronto agita el viento sus dolamas
Golpeando las ramas del corazón.
Tan pronto decline el día
Tornaran los obreros a la fábrica
El tiempo nos mira y sus ojos
Son el frío de los dedos y la lipidia
…me mira un niño y jugando se va ocultando
Muy quedito regresa saltando de nuevo
Y se queda achucuyado en una esquina
Medio asomando su rostro de reojos
Junto a las piedras entre la hierba fresca
De pronto un pueblo violento grita con rebeldía
Para encender pánico su mecha en la calle
Porque nosotros vamos sobre la tierra
Aparentemente quieta.
Para un día asaltar de luz el cielo
Creo que al fin se puso el sol… /1979
EJERCICIO MATUTINO
Cansancios por el trote y las cuclillas
Respiración pausada cinco veces
Subir bajar gradas arriba abajo
Y viceversa así sucesivamente muchas veces
Sudando a mares y a chorros mi camiseta
Respirando la frescura del bosque
Y la verde vegetación el canto de los pájaros
Y entre el azul de cielo los azacuanes pasan
El ejercicio es salud alimento regocijo del alma
Musculo y corazón contento
Reconfortados entre la aurora
El ejercicio de la mente y el cuerpo es salud
Respiración profunda y pausada
Sudor como el roció que baña
Los arboles en las mañanitas de mayo
“Salud musculo y sangre”
Dijo un día Nicolás Guillen
Mi cuerpo feliz ríe vigoroso
Ligeros mis pies el ejercicio es vida
Y el cuerpo en su creación es poesía. 1968
5:15 am.
UN GUSANO Y LA
LUCIÉRNAGA
Un gusano muy seductor
Enamorado se quedó
Por una luciérnaga que vio
Y decidió hacerle el amor
Pero todo resultó difícil
Porque cierto día que la contempló
Por su mal cortejo ella se ofendió
Tratándolo de canalla e imbécil
El señor gusano ya muy enojado
Pensó y pensó raptarla con amor tigre
Así fue una noche a vigilarla
Enamorado se condujo entusiasmado
Llegando a lugar definido
El gusano se puso a esperar y esperar
Pero quedose torpemente dormido
Hasta costarle despertar y despertar
Somnoliento al buen rato
Una luz intermitente veía
Se apagaba y se encendía
Entonces el gusano a ciegas
Intranquilo a tontas y a locas
Se encaminó a su cometido
No imaginó jamás el muy bizarro
Pues la misma codicia lo sorprendió
Y cuando aquella radiante luz quiso atrapar
Justamente la brasa era colilla de cigarro
Que más de algún errante cristiano
Hacía poco acababan de tirar… /1967
Estampa
Bajo el naranjo del patio
De mi Antigua casa
Este dibujo de la memoria
Que no se borra de mi mente
Grabaré mi historia
Mis esperanzas y amarguras
| poesía |
Que fueron conmigo
La luna vocifera su luz al árbol
Y en medio patio se inventa
Un almendro lleno de pájaros
Vientos nubes y lluvias
Caigan sobre esta tierra
Donde resucita la flor y la hierba
Que cante el abuelo Papanel
Muy cerca de la colina
CANARIOS DE LA NOCHE
Chepito Díaz Rigo Núñez Julio Padilla
Ricardo Matamoros Chobeto de la Paz Guerra
Eran unos canarios de las noches
Pájaros de las ventanas
Embolando la madrugada
Amanecían sobre sus guitarras
Muy borrachas de desvelos…
Daban gusto las serenatas a las novias
Con aquellas hermosas canciones
Todos hacían dúo perfecto
En la paz del pueblo mi barra querida
De aquellos tiempos
Borrachos de fatiga y sueño
Entonces éramos
Unos bebedores de trago largo…
Nacidos a cantar las dulces tonadas
Julio no sé si perdió su voz
Nunca se volvió a ver por el pueblo
Se fue de profesor a Villanueva
Todos ellos jilguerillos de las noches
Entre lunas llenas brillantes estrellas
Los fuertes ventarrones helaban el alma
Julio “Macho Seco” su apodo
Y ya medio tecolote con Espíritu de Caña
Imitaban mucho a Pedro Infante
“Despierta mi bien despierta”
“Despierta despierta dulce amor de mi vida”
Y a veces gritaban ¡Queebaaa!
Igual que otro Javier Solís…
Lo cierto también que el cura Cea
Bien o mal recordado por unos y por otros
Quien llegó un día al pueblo
Solo cargando su maletín de Santos Oleos
Aunque después se fue vendiendo Campos y Colegios
Por cada misa cantada pagaba dos “Pinches” pesos
A Julio y a Maquiavelo de cada desgalillada
En las orientaciones de todas las mañanas…1967
Alfonso Velis-Tobar
EL SALVADOR
Sábado 19 / diciembre / 2015 TRESMIL 7

| poesía |
ANTÍDOTO CONTRA EL OLVIDO
Julio Iraheta Santos
EL SALVADOR
SÓLO UNA
CONCIENCIA LIBRE
Dirección en la tiniebla es lo que importa
Ni radar ni brújula funcionan
Sólo una conciencia libre
puede dirigirte a la ciudad de todos
Nadie marginado
Ninguna ostentación
Cero pirámides altivas
Sólo hermandad
27-1-2010
AÑORANZA
A falta de colinas maternales el cerro
Lugar donde mis ojos exiliados se refugian
a recordar la adolescencia de mis hijos
Grada de los primeros pasos
hacia la cima o la sima
En su cuadro me escondo
a pasar la mañana
desde una ventana grande
de un centro comercial
Invisible me vuelvo
y me voy con la memoria
a mirar los gavilanes
y a mis cachorros
jugando al escondite
en las lomas rocosas
Abajo San Salvador
con su rumor indiferente
y yo añorando los crepúsculos
de la ciudad de mis amores
su vida provinciana
su inocencia
28-1-2010
TE TENGO RECOGIDA
En tus calles de nuevo
porque casa no tengo
donde abrigar mis pajareras
Sin embargo en mi pecho
yo si te tengo recogida
ciudad de mis caminos
y todas mis edades
Algún día
cuando las estrellas
se dignen escucharme
y yo tenga un cuartito
en tus esquinas
entonces dormiré tranquilo
24-2-2010
LAPSUS TOPUS
Cuando alguien muere
importante
malía
o
buena gente
es mentira que el mundo
pese menos
o
más
¡Je! ¡Je!
18-3-2010
EL ILUSO FLAUTISTA
Los caminos del día
Las bestias acechantes
y tú solito con tu flauta
silbándole al cielo
como que se tratara
de ratones
y no de fieras
24-3-2010
YO ME PREGUNTO
Yo me pregunto
si soy el sacerdote de tu misa
o sólo el monaguillo
A tientas
voy en los crueles calendarios
por sus dunas solitarias
con la incógnita que nunca devela
el horizonte
si soy una pobre sabandija
que con cobijas de arena se conforma
o el bribón que al fin
muerde tu tuna
7-4-2010
TU ZÁNGANO
Soy tu zángano mi reina
porque vivo de
tus ojos
tu boca
tus manos
tus pechos
tu pubis
tus caderas
tus pies
____________
TOTAL Toda
21-4-2010 4 A.M.
ESPÉJOME
Y mírome como un invierno lleno de maldades
que no sabe su horario y llena quebradas
de residuos putrefactos
y más de alguna canción con la guitarra rota
con su cadáver embrocado en el cieno
reclamando los sueños que le robaron los de arriba
Óigome como un bramido desahuciado por vocales
que no lloran porque los miércoles
con el plomo de mercurio las pequeñeces arden
en las mayúsculas de los desamparos
que sólo los vagabundos miran desde los barandales oxidados
como centavos mugres que arrastra la corriente
y las radiografías de sirenas que cambiaron sus mitos
por prostíbulos de mala muerte
donde el ignorante beodo las beoda palmo a palmo
como simples prostitutas que leen su pasquín
mientras los Neptunos lumpen les meten el anzuelo
donde una vez se abrieron los inocentes cielos
y ahora sólo existe el jadeo de los barcos
que a duras penas lanzan su alarido de sirenos
con las redes testiculares rotas en los escollos
de madréporas venéreas de la sin razón
Mírome Exprésome como histriónico enano
en el filo de una luna nueva
que siempre hiere los atardeceres
en el pequeño circo universal
¡Cállome!
28-4-2010
LOS MANIQUÍES
Cuando se hace viejo el sueño
y se convierte en pesadilla
los maniquíes
que viven asociados
se agreden con palabras
miradas
y ya no les importa
que detrás de los cristales
la multitud los condene
por su falta de ternura
Cada maniquí
con gesto patético
argumenta ser la víctima
para que los jueces lo protejan
En sus corazones esperan
que el dios del escenario
castigue al enemigo
rompiéndole un brazo
sacándole un ojo
o simplemente
cortándole un pie
8 TRESMIL Sábado 19 / diciembre / 2015
12-10-2000