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A PLENA LUZ (Y PLENA OSCURIDAD)<br />
La misma luz de siempre se reclina sobre una oscuridad recién<br />
regada con la parsimoniosa lentitud de quien frecuenta a solas<br />
el jardín. Los bojes no son quizá como los recordaba, pero no<br />
importa; por los arriates yacen desperdigadas hojas secas de<br />
pensamientos y de trepadoras. No es el bosque encantado que<br />
esperaba encontrar. Oye un tic tac hasta ahora inadvertido y el<br />
viento de la tarde, tras de los cristales, mueve las ramas de los<br />
árboles. Son tantos años de memoria inmóvil, todo se ve tan<br />
diminuto. Mientras, en el alféizar, sus dedos tocan el frescor del<br />
vaso donde unas flores mustias, irreconocibles, se desparraman<br />
ávidas de sed.<br />
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