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A PLENA LUZ (Y PLENA OSCURIDAD)
La misma luz de siempre se reclina sobre una oscuridad recién
regada con la parsimoniosa lentitud de quien frecuenta a solas
el jardín. Los bojes no son quizá como los recordaba, pero no
importa; por los arriates yacen desperdigadas hojas secas de
pensamientos y de trepadoras. No es el bosque encantado que
esperaba encontrar. Oye un tic tac hasta ahora inadvertido y el
viento de la tarde, tras de los cristales, mueve las ramas de los
árboles. Son tantos años de memoria inmóvil, todo se ve tan
diminuto. Mientras, en el alféizar, sus dedos tocan el frescor del
vaso donde unas flores mustias, irreconocibles, se desparraman
ávidas de sed.
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