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Jesús Beades
DONDE DESACONSEJA LA FELICIDAD DOMÉSTICA
Y yo, que no soy más
–rebosando humildad, como verás–
que un poeta menor que ganó un premio,
apenas conocido por el gremio,
de formación escasa,
que adeuda coche y casa,
católico según los suplementos,
de pecados baratos -y sin cuento-,
guitarrista de rock los fines de semana,
y de lunes a viernes, currante con desgana,
sin embargo, la vida va, y me acosa
con la felicidad más vergonzosa:
es un agotador, constante,
ruidoso, bullicioso, exasperante
(escribir adjetivos, sí que escribo)
montón de gozo concentrado y vivo,
que me espera chillando cuando asomo
por la puerta de casa, y me desplomo
intuyendo la cena de aromas deliciosos,
en medio de juguetes y besos pegajosos.
No merece la pena, compañeros.
Os lo digo con ánimo sincero
y ninguna ironía:
que así no hay quien escriba una elegía
ni pose, melancólico y profundo,
para una foto de El Cultural de El Mundo.
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