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Ernesto Pérez Zúñiga<br />
Me pregunto si es el muerto que habita el comedor<br />
el que afila la rabia,<br />
el que me hace mirarla como si no viera más que un telón<br />
infranqueable,<br />
y no sus ojos tristísimos que me desesperan de impotencia,<br />
como si la nieve pudiera rehacerse después de derretida<br />
o alzar un muro duradero con un resto de viento.<br />
El amor es así, aire<br />
firme.<br />
Ocupa el hueco de un árbol vacío.<br />
Me asomo<br />
a quien vive dentro.<br />
Quién habita la madrugada.<br />
Es el tejón que acapara cortezas.<br />
Es la garduña que secuestra los cachorros del topo.<br />
Es la niña envuelta en un abrigo de sombra.<br />
Hace frío, ¿verdad? También yo lo tengo.<br />
Déjame hacer un ciervo de luz, prender las ramas.<br />
Seré otro árbol en ti.<br />
Las raíces buscan el infinito contigo.<br />
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