estacion5

Ernesto Pérez Zúñiga
Me pregunto si es el muerto que habita el comedor
el que afila la rabia,
el que me hace mirarla como si no viera más que un telón
infranqueable,
y no sus ojos tristísimos que me desesperan de impotencia,
como si la nieve pudiera rehacerse después de derretida
o alzar un muro duradero con un resto de viento.
El amor es así, aire
firme.
Ocupa el hueco de un árbol vacío.
Me asomo
a quien vive dentro.
Quién habita la madrugada.
Es el tejón que acapara cortezas.
Es la garduña que secuestra los cachorros del topo.
Es la niña envuelta en un abrigo de sombra.
Hace frío, ¿verdad? También yo lo tengo.
Déjame hacer un ciervo de luz, prender las ramas.
Seré otro árbol en ti.
Las raíces buscan el infinito contigo.
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