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las mismas rejas herrumbrosas y las mismas ventanas por donde la luz entraba<br />
en las lejanas tardes de octubre que olían a cuadernos amarillos,<br />
a gomas de borrar de nata y fresa, a pupitre pobre de madera y tinta.<br />
Todo está igual desde entonces, pero un sello de tiempo, intransitable y lóbrego,<br />
oculta una verdad atroz y fría. Todo igual, menos usted que ya no está,<br />
menos usted y yo, que ya no estamos; yo, en la soledad<br />
de esta habitación donde recuerdo; usted, en el silencio<br />
de su cementerio pequeñito y lóbrego de un pueblo entre montañas.<br />
En esta ciudad no han cambiado mucho las cosas.<br />
El tiempo se paró y yo me acomodé a la tristeza.<br />
Por mi ventana miro, y veo el paseo ya a esta hora solitario<br />
con sus moreras grandes y la rumorosa fuente que lleva años enteros<br />
brotando del olvido. En esta ciudad no han cambiado mucho las cosas,<br />
pero ha pasado el tiempo dejando en nosotros una pátina amarilla,<br />
un aroma irrespirable a enredaderas mustias, el olor atufante y severo del fracaso.<br />
Estoy triste y hablo solo. Es lo que pasa cuando uno está triste,<br />
que habla consigo mismo. O con los muertos.<br />
¿Ubi sunt, doña Blanca, dónde están, dónde están,<br />
dónde están aquellos días?<br />
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