Suplemento Cultural Tres Mil 5 de Diciembre de 2015

NO. 1329 / SÁBADO 5 / DIciembre / 2015 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
fotografía
>Elvis Aviv Guzmán,
La plática
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (Napoleón Bonaparte)
Recordando
la Piedra del Grito
Como los cafés que se me hacen eternas
esperas con los amigos, así me ha sucedido
con lugares a los que me encantaría
regresar. El tiempo llega a bordar una
enorme frontera infranqueable. Justo
como las promesas que hacen los adultos a los niños, los
cuales aunque los grandes lo olviden jamás lo hacen los
pequeños.
Extraño las barrosas calles del invierno en las zonas
montañosas de Oriente, esas en los que no cualquier
vehículo subía y más de una vez quedamos atrapados,
pero el lugar era suficiente para el alivio y había algo
cómodo para el espíritu: los árboles, la tierra, el cielo.
En las alturas de Ciudad Barrios me acompañaba Carlos
Orellana a gritar. Sí, gritar desde la piedra del grito. Una
roca que auguraba el lugar de comunicación antes que el
celular se extendiera por todas partes.
“¡Heeeey, heeey, Chepeeeeee!”, gritaba don Carlos. Y al
alrededor todo era árboles y un hermoso paisaje pintado
por José Mejía Vides. Desde ahí se ven las islas del Golfo
de Fonseca, algunas montañas de Honduras y Nicaragua,
también el caserío La Joya del Matazano, por supuesto
que San Francisco Gotera y Osicala. Todo un banquete
de vista.
Bitácora
Mauricio Vallejo Márquez
coordinador
Suplemento Tres mil
La subida de por sí, era un reto. Pero la brisa fresca
rodeada de cafetales y vegetación era suficiente
Don Carlos Orellana no era Alvarenga, aunque había
emparentado con el resto de los Alvarenga que habitaban
aquel caserío del mismo nombre y trabaja de talabartero,
además de mi guío en esas montañas.
Le dejé encargado un estuche para mi navaja, que
probablemente no lo ha elaborado aún, así como sucedió
en las tres ocasiones en que nos vimos después de dejarle
el pedido.
“Es que como al tiempo nos vemos, yo pensé que no iba
a venir”, me dijo las tres veces.
Ya van más de diez años de ese último viaje, y aunque
quisiera regresar, el tiempo seguro ha forjado una férrea
distancia entre esos días y hoy. Diez años sin saber de
la gente puede cambiarlo todo. Don Carlos no era un
jovencito, tenía 51 años, así que seguramente puede que
no lo encuentre. Tal vez se animó a cruzar el río Grande
del Norte, o cambió de vivienda. “Los días son duros”, me
decía. Pero, me encantaba su vida, verlo ahí trabajando
el cuero, dando martillazos delicados y precisos,
cortando con la navaja y la brisa dando testimonio de la
tranquilidad de aquellas tierras. ¿Será que seguirá igual
aquella bonanza? No lo sé. Sin embargo aquella década
que viajaba tanto por el Oriente sigue en mí, aunque ya
no regrese físicamente, si cierro los ojos me veo aún
haciendo equilibrio en esa mítica Piedra del Grito.
@vallejomarquez
vallejomarquez.blogspot.com
El único suplemento cultural
de El Salvador
Mauricio Vallejo Márquez
2 TRESMIL Sábado 5 / diciembre / 2015
Neocolonialismo en el Siglo XXI sin rock nuclear
El conflicto bélico en los territorios
de Siria, Iraq, Turquía y conexos
producirá nuevas fronteras y probablemente
nuevas naciones, como en tiempos
coloniales imperialistas, nada que no esté
reseñado en la memoria colectiva: refugiados,
atrocidades, matanzas, delitos contra
la humanidad, etc. Es muy sintomático que
las potencias luchen en principio contra un
grupo de rebeldes armados que no es Estado,
ni exista legalmente, ni siquiera un grupo
étnico, pero de contraparte posee armas,
dinero y voluntarios de diversas naciones
etc., el Estado Islámico agrupa a fanáticos
musulmanes que comenten crímenes contra
inocentes de otras nacionalidades. En ciertos
aspectos el escenario bélico recuerda la
guerra civil española (1936), con la suma de
naciones a favor o en contra, en España se
comprobaron nuevas armas y fuerza área, al
igual que insólitas alianzas entre fanáticos
falangistas católicos y musulmanes apoyando
a Francisco Franco versus Brigadas
Internacionales que se oponían al naciente
fascismo de Hitler y Mussolini, ese preludio
de sangre sería la sinfonía de la muerte tres
años después con la invasión de Polonia el 1
de septiembre de 1939. Entre los miembros
latinoamericanos de las Brigadas Internacionales
se encentraban: Siqueiros, Juan
de la Cabada, Silvestre Revueltas, Octavio
Paz y otros; años después Octavio Paz haría
referencia a esos acontecimientos en su libro:
Lecturas para mujeres
Invitada por el entonces Secretario de
Instrucción Pública, el escritor, político
y pensador mexicano, José Vasconcelos
(1882-1959), Gabriela Mistral (1889-1957), llega
al legendario Valle del Águila y la Serpiente, en
1922. Su estadía abarcará dos años fructíferos,
en los cuales colaborará estrechamente en
la organización educativa de aquella gran
república.
Un aporte clave a la cultura continental, será
la publicación -por encargo y patrocinio del
gobierno azteca- del libro “Lecturas para
mujeres” (1923), una hermosa selección de
textos literarios, profundos, pero asequibles,
para el alma humana, sedienta de nobles
aspiraciones.
Maestra, diplomática, poetisa intensa. Mujer
preocupada por la realidad de los niños y de
los pobres de América. La voz de Gabriela
Mistral va directa a la escuela de su tiempo, y
del actual.
Escuchémosla en la introducción al volumen
citado: “El maestro verdadero tendrá siempre
algo de artista: no podemos aceptar esa especie
de ´jefe de faenas´ o de ´capataz de hacienda´, en
que algunos quieren convertir al conductor de los
espíritus. En cuanto a lo tercero, a la amenidad,
creo que hay ya demasiado hastío en la pedagogía
seca, fría y muerta, que es la nuestra. Tal vez esa
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Jenifer Valiente, Luis Antonio Chávez,
Rob Escobar, Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando
Molina (San Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez
(Nuevo México), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez (Honduras) y
Edgar Quisquinay (Guatemala).
El Laberinto de la Soledad, 1950. La Segunda
Guerra Mundial fue provocada por
lucha de mercados capitalistas y materias
primas (colonias, territorios, suministros
energéticos), alimentado por el fanatismo
fascista, en la actualidad la historia parece
repetirse, sed de las potencias por: Petróleo,
rutas marítimas, territorios estratégicos,
Intimissimun
Caralvá
Fundador
Suplemento Tres mil
recursos mineros etc. La religión es un
caballo de batalla para incendiar a los
creyentes, el dictador Francisco Franco usó
la siguiente propaganda: “Nuestra guerra
es una guerra religiosa. Nosotros todos los
que combatimos, cristianos y musulmanes,
somos soldados de Dios y no luchamos
contra hombres, sino contra el ateísmo y
el materialismo”, manifiesto en 1937…
Su propaganda lo retrató como amigo del
Islam; se difundió que había abrazado la
fe musulmana e incluso que tenía el propósito
de restaurar el imperio del Islam de
al-Andalus. (En: Los moros de Franco); el
falta de alegría que todos advierten
en nuestra raza, venga en parte de
la escuela-madrastra que hemos
tenido muchos años. El niño llega
con gozo a nuestras manos, pero las lecciones
sin espíritu y sin frescura que casi siempre
recibe, van empañándole ese gozo…”
Gabriela Mistral visitó El Salvador en 1931.
Mantuvo una especial relación con importantes
intelectuales y escritores de la época, como
don Alberto Masferrer, Salarrué y Claudia
Lars. La afinidad con estos creadores, estaba
fundamentada en comunes idearios filosóficos,
literarios y sociales.
Claraboya
Álvaro Darío Lara
Escritor y poeta
La editora estatal de nuestro
país, publicó en 1961 y en 1977, “Lecturas para
mujeres”, con la autorización de la escritora
norteamericana Doris Dana (1920-2006),
albacea de Mistral.
Sobre esta obra, Claudia Lars, anota: “Gabriela
sabía muy bien –gracias a su experiencia
como maestra y al conocimiento de su propia
alma- que la buena literatura influye de manera
especial en el alma femenina, otorgándole cierta
total de moros
combatientes
fue de 80,000
unos 11,000
(el 14 por ciento) fallecieron y 56,000 (70
por ciento) fueron heridos, a cambio de ello
Franco otorgó el privilegio del saqueo en las
ciudades enemigas: “La toma de ciudades y
pueblos se ajustaba al mismo patrón que las
razias en el Rif: entrada a sangre y fuego,
seguida de saqueo, destrucción, violaciones
y matanzas de la población civil [...] con la
complicidad e incluso la aproba¬ción de
muchos oficiales españoles”, explica María
Rosa de Madariaga. (En: Los moros de Franco).
Octavio Paz escribe de la guerra civil
española: “Es posible que lo que llamamos
pecado no sea sino la expresión mítica de la
conciencia de nosotros mismos, de nuestra
soledad. Recuerdo que en España, durante la
guerra, tuve la revelación de “otro hombre” y
de otra clase de soledad: ni cerrada ni maquinal,
sino abierta a la trascendencia. Sin duda
la cercanía de la muerte y la fraternidad de las
armas producen, en todos los tiempos y en
todos los países, una atmósfera propicia a lo
extraordinario, a todo aquello que sobrepasa
la condición humana y rompe el círculo de
soledad que rodea a cada hombre. (El Laberinto…
Pág 25) y concluye. “Quien ha visto
la Esperanza, no la olvida. La busca bajo
todos los cielos y entre todos los hombres”…
Una guerra total quizás no sucederá, nadie
ganará nada en el siglo XXI, después de un
concierto de rock nuclear y eso por ahora es
ver la esperanza.
gracia interior, que es afinamiento de las
emociones y claridad del intelecto. Estaba
convencida de que la poesía, así como
ciertas páginas escritas en prosa pero que
contienen mensajes iluminadores, elevan la
mente y el corazón de la gente joven hasta
regiones donde las angustias y las sombras
de la lucha cotidiana se transforman en algo
radiante e inspirador”.
Como Claudia Lars, lo calificara, “Lectura
para mujeres”, es “un libro ejemplar”.
Ejemplar porque se trata de una magnífica
compilación, alentada por un sentimiento de
la más auténtica fraternidad latinoamericana.
Ejemplar, porque en él se hace patente la
potestad salvífica de la literatura.
Ahora que los pueblos del mundo, se
unen para celebrar el 75 aniversario de
la entrega del Premio Nobel a la gran
chilena, es formidable, enterarse, que
investigadores como su compatriota
Diego del Pozo, y otros académicos, han
emprendido, con éxito, la gran tarea de
profundizar en su figura, y en aspectos de su
producción, que tradicionalmente no habían
sido estudiados.
Ella, tan vital y entusiasta, que tanto amó
y sufrió. Ella, que siempre fue en pos de
la poesía, deberá sentirse dichosa, al saber,
que su dulce canto, sigue vivo, animando
y dando esperanza, a la –perpetuamentenecesitada
humanidad.
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, José Roberto Cea y Mauricio Vallejo Márquez.
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

Luis Borja
Escritor y Poeta
Universidad de El Salvador
Facultad Multidisciplinaria de
Occidente
A Rafael Lara Martínez,
por enseñarme a hablar con el olvido,
por enseñarme a hablar con los muertos…
Orlando Fresedo(1932-1965)
Integrante del Grupo Octubre y la Generación
Comprometida. Altamente comprometido
con la bebida, al grado que, según Manlio
Argueta, su madre y hermana cerraban las
puertas cuando las visitaba. Habitante frecuente
de bares como El paraíso, La Praviana o la
cervecería Gambrinus.
Sumamente conocedor del soneto. Ganador de
numerosos premios. Un poeta prestigioso para
la época. Sin embargo, su estilo de vida lo llevó a
la cárcel en la ciudad de Jutiapa(Guatemala).
La vida de Fresedo ha sido comentada en
distintas anécdotas como las que escribe Manlio
Argueta, Renán Alcides Orellana y Eugenio
Martínez Orantes.
Fresedo, dice Argueta, veía la vida como un
juego, a tal grado que llegó a ganar premios en
la rama de poesía, pero luego se descubrió que
eran autoria de Jorge Enrique Adoum, con los
que ganó en Usulután y, de Benítez Vinuesa con
los que ganó en San Salvador. Para Orlando todo
era un juego, una tomadura de pelo, necesidad
de sobrevivir su estilo de muerte que era hacia
el suicidio, concluye Argueta. Toruño dijo: el
día que sea más él en poseía y no tome lo que
otros producen, irá sobreseguro en su trayecto
poético.
Según, Cañas Dinarte (uno de los mayores
conocedores de la obra de Fresedo), el poeta
murió en un cuartucho de hospedaje de la
capitalina “avenida” Independencia, como
producto de la intoxicación alcohólica.
MI TRISTEZA
SE INICIA
Mi tristeza se inicia con los trenes.
Es la vida un adiós con estaciones.
La noche ha recogido sus vagones.
Todo se torna tren cuando tú vienes.
Me dejas con tu paso en el desvelo.
No paras aunque agite las banderas.
Llenaste con tu nube mis ojeras
y he quebrado las cruces del pañuelo.
Por eso todo es tren cuando tu vienes.
Y a causa de que nunca te detienes,
ignoro la emoción de una partida.
La vida es un adiós con estaciones.
Yo soy un guardavías de ilusiones.
Tu recuerdo, ese tren sobre mi vida.
EMOCIÓN VESPERAL
Que tarde más serena en su agonía.
Se llena la visión de claroscuro.
Y la luz como fruto remaduro
se cae del ramaje junto al día.
Que tarde más serena! Las colinas
asoman su joroba en despoblado.
El crepúsculo, arquero enmascarado
vacía su carcaj de golondrinas…
Que tarde más serena! Plenamente.
El alma de belleza transparente
salpica su emoción con limoneros…
Tetralogía del dolor:
literatura y alcohol
en El Salvador
La noche va subiendo sobre el cerro
Que al mojarse con sombras, como un perro
sacude un pulguerío de luceros.
NIÑA CON MIRADA
DE ALAS
Mañana cuando emigre tu mirada
bajo un amanecer de alas viajeras,
mañana cuando auroras mensajeras
sollocen en la sombra madurada...
Entonces lloraré porque te fuiste.
Y al sentir tu presencia tan remota,
será menos naranja la chiltota
bajo aquel naranjal que tú encendiste...
Te miraré cruzar por mis dolores
como una golondrina desolada,
de párpados abiertos como flores...
Aquí, crucificado frente al cielo,
mañana cuando emigre tu mirada
acaso pensaré que estás en vuelo...
Ulises Massis (1925-1992)
Lo que la mayoría comenta sobre el poeta Massis
es que se desempeñó como obrero, ganándose la
vida, pintando cervecerías, burdeles, pupilajes y
salones. Escribía, leía poemas y si no leía poemas
hablaba de poesía. Nunca publicó un libro. Un
auténtico bohemio, un auténtico marginado, un
auténtico olvidado, un auténtico poeta.
Numerosos poemas aparecieron en suplementos
culturales de su época. En 1970 obtuvo Segunda
Mención Honorífica en el Primer Certamen de
Poetas Latinoamericanos en Lima, Perú.
Desde el discurso académico, su obra se estudia
en la tesis de licenciatura Ulises Masís : del lodo
la poesía asoma presentada por Tomás Antonio
Martínez Medrano para obtener el grado de
Licenciado en Letras. Martínez Medrano, considera
que la poesía de Massis es hilvanada por la niñez,
lo personal, lo indígena-popular y lo humano. De
igual forma, presenta una de la biografías más
completas sobre este poeta urbano.
METAMOS EL SONETO
EN EL MERCADO
Metamos el soneto en el mercado.
Vaya la frase cruda a la cocina.
Ya nunca más sonetos de leontina,
Por fórmula ridícula cercado.
Recojamos del pueblo mal hablado
Su raíz y su esencia campesina.
La libre frase si no hiere espina:
El que no grita morirá ahogado.
Sopa de patas para el señorito
Contador de rituales y verbenas.
Arroz con tunco o casamiento frito.
Once sílabas, once berenjenas
Adornando el guisado del escrito.
Metamos el soneto en las alacenas.
SONETO DEL HOMBRE OSCURO
Un hombre oscuro y una vida rota
Anémico el poeta sin aliento,
Soy simplemente, cabalgando al viento,
Una brizna de paja o una mota.
Me aplasta el corazón como una bota:
La palabra y el ritmo, el pensamiento.
He de morir comiendo hierba. Y siento
Que he de vivir poeta sin la cota.
Bohemio incomprendido -cruz al hombro—
He bebido en la copa el desengaño
Y el olvido del mundo, sin asombro.
Jamás el agua amarga me hizo daño.
He de beberla toda, en el escombro,
O en la cisterna que me dé el engaño.
ARRIATES DEL
PARQUE SAN JOSÉ
Veo rubias melenas
Y barbados visitantes.
Gastan luces
Y sujetan el celuloide
La iglesia San José
Animada de palomas.
Si bajaran el lente
Se llevarían a sus casas
El riñón que se pudre
Y la piel que florece hongo y sangre.
Entrega final
EL ÚLTIMO SORBO
Sobre una acera un borrachito pide
Calmar su sed, humedecer sus labios.
Pasa un cura. Lo mira. Hace resabios
Y entre dientes al diablo lo despide.
Pasa un evangelista y lo condena
A fuego más atroz que su garganta.
El hombre ya no bebe, ya no aguanta,
Traga saliva con sabor de arena.
Una niña, ¿de dónde? Nadie sabe.
Con un vaso en la mano se aproxima
Y lo introduce entre sus labios, suave.
Relámpagos. Colores… Luz en vuelo,
Subiendo en ondas de la voz que mina,
El alma del borracho sube al cielo.
| ensayo-Antología |
LITERUMANÍA
¿Quién
Pregunta por mi?
Por mi casa
Y mi cama.
¡Aquí están!:
No tiene paredes
Ni techo,
Ni maderas,
Ni reposo.
Abran los armarios
Al aire,
No encontrarán
Diplomas
Copias
Ni manuscritos.
Nací con la manía de escribir,
No puedo curarme.
Literumaniático,
Voy del agua ardiente
A la muerte,
Agotando mi dolor,
Cantando.
No necesito colchas
Para calentar mis versos,
Almohadas de espuma
Para afinar el oído.
Me bastan las gradas,
El piso frío
Y la sábana de rótulos luminosos.
Siendo gusano…
Me divierto
Regalando mis alas.
Me oculto en el capullo
Y dejo volar
Engañosas mariposas.
Siendo mayúscula,
Río de ser minúscula
En escritos
Y poesías que construyo.
Nací con paludismo de escritor;
Y no me quitan la fiebre.
Ni el aralén del hambre
Ni el winasorb
Del olvido,
De quienes saben,
Mi casa no tiene techo
Ni paredes
Y, a veces
Los pulmones
Me duelen
De frío.
REFERENCIAS.
•Argueta,M(s.f) Al poeta Orlando Fresedo. Recuperado de
http://archivo.archivoscp.net/index2.php?option=com_
content&do_pdf=1&id=293
•Cañas-Dinarte, C. (2002). Diccionario de autoras y autores
de El Salvador (Vol. 58). Dirección de Publicaciones e
Impresos, CONCULTURA.
•Cárdenas Ruano, F.(1955) Inspirado poeta salvadoreño.
Revista Sintesis.
•Escobar, F. A. (2001). La lira, la cruz y la sombra:
biografía de Alfredo Espino. CONCULTURA, Dir. de
Publicaciones e Impresos.
•Erazo, S. L. (1910). Parnaso salvadoreño. Maucci.
•Fortín Magaña, R. (1961) Boceto biográfico del poeta
Manuel Alvarez Magaña. En Antología Poética. San
Salvador: editorial universitaria.
•Gallegos-Valdés, L.(1981). Panorama de la literatura
salvadoreña, del período precolombino a 1980. San
Salvador: UCA/Editores.
•Martínez Medrano, T. A. (2007). Ulises Masís: del lodo la
poesía asoma (Tesis, Universidad de El Salvador).
•Orellana, R.A(2009) Orlando Fresedo. En el mes del 45
Aniversario de su fallecimiento. En lo que pasa cuando
eltiempo pasa, San Salvador.
•Portillo,E. (2011) Se cumplen 83 años de muerte de
poeta. Recuperado de http://www.laprensagrafica.com/
el-salvador/departamentos/194932-se-cumplen-83-anosde-muerte-de-poeta.html#sthash.v4ptg0TK.dpuf
•Toruño, J. F. (1958). Desarrollo literario de El Salvador:
ensayo (Vol. 10). Ministerio de Cultura.
Sábado 5 / diciembre / 2015 TRESMIL 3

Julio González Erazoi
Lic. en Letras FMOcc. UES
Este texto analiza la
percepción sobre la
clase alta salvadoreña
que plasmaron
tanto la escritora,
salvadoreñanicaragüense, Claribel
Alegría (en coautoría con el
estadounidense Darwin Flakoll)
en Cenizas de Izalco, y el escritor,
salvadoreñohondureño, Horacio
Castellanos Moya en La diabla en
el espejo. En ese sentido, el análisis
pretende mostrar que los planteamientos
en torno a la clase alta o burguesa que
hace Castellanos Moya, es una antítesis
a la formulada por Alegría/Flakoll en
su respectiva novela.
Sin embargo, es importante dejar
sentado que este análisis es netamente
literario y no pretende plantear un
panorama evolutivo de las clases altas,
sino más bien, ahondar en el tratamiento
estilístico de cada autor, en especial
de Castellanos Moya, al utilizar el
recurso de la antítesis para configurar
su obra. La antítesis, como parte de
las figuras lógicas del pensamiento,
se caracteriza por la confrontación de
ideas, pensamientos o razonamientos
que guardan entre sí similitud y
concordancia. Dicha concordancia
suele llamarse asociación por contraste
cuya función principal es acentuar,
por medio de la confrontación, el
pensamiento antónimo o contrario.
Ahora bien, tanto Cenizas de Izalco
como La diabla en el espejo conservan
algunas similitudes, pero hay una
en particular, central, que es la idea
engendradora de este análisis y es el uso
de la imagen especular como referencia
identitaria de los personajes:
Cuantos recuerdos de mamá (…)
Después de leer el diario de Frank me
siento desorientada, como si casi no
la hubiera conocido (…) Me es difícil
soportar esto: no solamente su muerte,
sino además la repentina sensación de
no haberla conocido, de haberla usado
como espejo (Alegría, 1965: 23).
El título La diabla en el espejo,
parece alegorizar el juego de espejos
plasmado
en el pasaje arriba citado, y que
reflejada la relación maternal entre
Isabel y Carmen, personajes principales
de la novela de Alegría, sin embargo,
la sola formulación del título, con el
sustantivo diabla junto con la alegoría
espejo dan las primeras señales de un
planteamiento antónimo. El juego de
espejos, así mismo, es recreado en
la relación entre Olga y Laura en la
novela moyana: Te juro que no acabo
de comprender a Olga
María. Yo creí que la conocía, pero
me doy cuenta que tenía varias
personalidades
(Castellanos Moya, 2000: 153); Te lo
juro: son capaces de afirmar cualquier
cosa: que yo le tenía envidia a aquélla,
que estoy bajo tratamiento siquiátrico,
que ella era como un alter ego del que
me tenía que deshacer (180).
Las relaciones especulares, por lógica,
| ensayo |
son entre dos personajes: referentes y
simuladores. Los personajes referentes
(Isabel y Olga) están muertos, imagen
inactiva, sin interacción alguna que se
limita a ser instrumentalizada; mientras
que los personajes simuladores
(Carmen y Laura) viven, reproduciendo
y nutriéndose de la imagen y recuerdos
de las fallecidas. Sin embargo, hay
perplejidad ante al inédita personalidad
de su referente identitario, al que
consideraban conocer plenamente.
Considerando esta construcción
alegórica como la asociación principal
dentro de la antítesis, debemos
complementarlas con las temáticas
contrastantes, que son: el indigenismo,
la percepción del extranjero y la clase
alta como una casta ilustrada. En función
del análisis se expone, primeramente,
el pensamiento expuesto en Cenizas de
Izalco (CI) para luego contrastarlo con
lo expresado en esa línea, en La diabla
en el espejo (DE).
El indígena es servidumbre en ambas
novelas, con visos de tutela infantil y
asistencia familiar. Ahora bien, en CI
la cosmovisión indígena es parte de la
identidad burguesa, sin embargo, esta
asimilación responde a inclinaciones
aristocráticas que buscan emparentar
su progenie con la antigua nobleza
indígena:
Me maraville con aquella ciudad
muerta, pero no la entendí (…) Fue don
Chico (…) quien me hizo entender
que todo eso había sido construido
por una raza de seres como yo (…)
Recuerdo a mamá erguida, posando
a la orilla del cenote (…) Tenía todo
el aire de una princesa maya a punto
de ser sacrificada, arrojada con sus
brazaletes y sus collares a los
brazos de Tlaloc” (Alegría, 1997:
65).
El indígena, en plano estado
pretérito, se entrelaza con
imágenes contemporáneas, es un
pasado activo en los personajes
de clase alta:
Todos la recordamos distinta
(…) En el ataúd, con los
ojos cerrados, alejada de sus
facciones la tensión de la
vida: vibrante a la orilla del
cenote, con el aire altivo de
una princesa maya; con la
risa gorgoteándole cuando
se preparaba para uno de sus
viajes (…) caminando erguida
por el corredor con su manojo de llaves
tintineando (139).
La inmanencia indígena es activa,
se entrelaza con los eventos de la
memoria de corto plazo, situándose
paralelamente al presente en un mismo
espacio y tiempo. Caso contrario
sucede en la DE, ya que lo indígena se
muestra como un ser casi petrificado,
estático, pasivo, al grado de no tener
expresiones físicas:
Es tan buena la niña Julia, tan honrada
(…) desde que Olga María apenas tenía
diez años llegó a casa de ellos; venía de
un pueblito de indios, Tacuba,
allá por Ahuachapán (…) La pobre
está deshecha, pero ya ves cómo son
los indios, ni se les nota lo que sienten,
4 TRESMIL Sábado 5 / diciembre / 2015
El buen burgués y el
no tan buen burgués:
La diabla en el espejo como
antítesis de Cenizas de Izalco
con ese su rostro como si fuera máscara
(Castellanos Moya, 2000:36).
Además es una imagen asociada al
salvajismo, lo atrasado, representación
de una etapa de la humanidad ya
superada, sin atractivo o ventaja
alguna para ser considerada como
herencia cultural de la burguesía:
Deberían fusilarlo, niña, como
en Guatemala, ¿viste en la tele el
fusilamiento del último indio? Ahí no
se andan con contemplaciones: indio
criminal al paredón. Así debe ser (71).
Definitivamente en la DE las clases
altas no son pro indígena, su norte
cultural es el Viejo Mundo.
E n cuanto al personaje
extranjero
frente a
la clase
burguesa,
en CI se
En ambas novelas el extranjero
participa de las cenas
familiares para obtener la
simpatía de los miembros, en
especial de las mujeres
presenta como un individuo
transparente y benigno, de intenciones
definidas y bien intencionadas, aun
cuando ha promovido y concretado una
infidelidad. Dicha relación extramarital
se percibe con cierta levedad, sin
dimensionar la sexualidad humana y
enfocándola desde una perspectiva
romántica: Sí, a eso se debió el éxito
de la velada. Con gran desfachatez
me eché sobre el hombro el manto
byroniano de aventurero y me dispuse
a deslumbrar a la encantadora dama
con mis anécdotas sobre esa ciudad
tan terriblemente remota de la noche
tropical y lánguida Santa Ana (Alegría,
1997: 49).
Caso contrario en la obra moyana, el
extranjero tiene carácter ambiguo e
intenciones lascivas, es un ser humano
visceral y simple, que tiene en la
promiscuidad sexual la causa de toda
su actividad humana:
Julio Iglesias empezó a llegar a cenar
a la casa de Olga María y Marito,
cada vez con más frecuencia, y Olga
María se prendió, poco a poco, porque
el españolete también le gustó a ella,
cómo no iba a ser, y entre pláticas
de negocios y sobremesas, ellos
comenzaron a tener oportunidad de
decirse cosas, de seducirse en las
mismas narices de Marito” (Castellanos
Moya, 2000: 21).
En ambas novelas el extranjero
participa de las cenas familiares para
obtener la simpatía de los miembros,
en especial de las mujeres. En ese
contexto acogedor, donde se despliega
una suerte de estrategias de distinción
social, hay que hacer notar que los
personajes burgueses de CI hacen gala
de ser una clase culta, con sensibilidad
artística: Cuando regresaba de uno
de sus viajes venía cargada de libros:
novelas en francés y en inglés (…) no
hay un solo París: está el de mi abuelo
por ejemplo, que tenía su centro en la
escuela de medicina de la Sorbona.
Se extendía hacia el Bois de
Boulogne, hacia restaurantes de
luces cálidas y sillas forradas de
terciopelo, hacia íntimos cafés
(…) El París de papá tenía
su centro en la Torre Eiffel.
Se extendía hacia los Campos
Elíseos, les Folles Bergéres, la
Place Pigalle. Visitó el Louvre,
vio la Gioconda, la Venus de
Milo, la Victoria de Samatrocia
(23-26).
En contraste, la clase alta de la
DE tiene visos de esnobismo y
casi nula sensibilidad artística,
el conocimiento en áreas del
arte se reduce a ámbitos relacionados
con los mass media y arte de consumo:
José Carlos, un fotógrafo loquísimo
(…) un súper artista; estudió en Boston,
donde se quedó viviendo varios años,
fotografiando a artistas famosos, los
atardeceres en playas y bosques, los
edificios más antiguos de esa ciudad
(…) el tipo era increíble, sabía un chorro
de cosas, un artista súper sensible (…)
puede ser interesante como amigo, los
artistas siempre son así, pero no para
enamorarse (Castellanos Moya, 2000:
29-30).
En este punto hay que destacar que
mientras que en la novela de Alegría
era viable y posible la relación
amorosa entre un burgués y un artista,
en la novela moyana es impensable una
relación de este tipo, que en dado caso
de realizarse podría llevar al burgués
al descrédito social y a la pérdida del
patrimonio familiar:
Una ricura el José Carlos (…) un
amante así vale la pena, aunque se
enamore de vos (…) Pero ya para
casarse y vivir con él, no, niña, Dios
guarde (…)
Eso de la fotografía está bien como
hobbie; nadie decente puede vivir de
eso.
Me imagino a mi papá si le dijera que
voy a casarme con un fotógrafo peludo,
pensaría que me he vuelto loca. Me
deshereda. Sólo vale la pena para un
rato (96-97).
En fin, ante la imagen de una clase alta
idealizada formulada en Cenizas de
Izalco, Castellanos Moya nos presenta
una imagen cruda y real de dicha clase
social.
Dicha imagen responde al ánimo de
ruptura con las tendencias literarias
predecesoras, como el Boom
latinoamericano (considerándose
a Cenizas de Izalco como la única
producción literaria centroamericana
dentro de este movimiento y como
producto de un colectivo de escritores
representativos de este movimiento) y
la literatura testimonial.
Para Juan José Dalton, periodista
salvadoreño, calificar a Castellanos
Moya como autor de ruptura
implica más que una propuesta de
diferenciación literaria en todos los
ámbitos, sugiriendo: la fundación de lo
nuevo, que no se configura en paraísos
ni en purezas, sino que tiene que ver
con lo honesto y lo real, lo posible.
Bibliografía
Alegría, C. & Flakoll, D. (1997). Cenizas de
Izalco. San Salvador, El Salvador:
Dirección e Publicaciones e Impresos.
Castellanos Moya, H. (2000). La diabla en el
espejo. España: Ediciones Linteo.
Dalton, J. J. (17 de junio de 2001). El asco, la
diabla y el arma. La Prensa
Gráfica. Recuperado de http://archive.laprensa.
com.sv/200106
17/opinion/opi4.asp
Gayol Fernández, M. (1962). Teoría Literaria.
España: Editorial Mediterráneo.
i Julio González Erazo (1977, Santa
Ana). Licenciado en Letras, Facultad
Multidisciplinaria de Occidente, UES.
Este artículo argumenta que La diabla en el
espejo (2000) de Horacio Castellanos Moya,
posee razonamientos antónimos a los expuestos
en Cenizas de Izalco (1965) de Claribel Alegría/
Darwin Flakoll.
Las categorías estudiadas son el indigenismo,
la visión del extranjero y la clase alta como una
casta culta.
Se concluye que la utilización de esta forma
de antítesis por parte de Castellanos Moya,
responde a una forma de superación y quiebre
con las tendencias literarias predecesoras.

A Leo Argüello
Armando Molina
Escritor
De modo que aquí estaba de
nuevo. Venía a acecharle,
se acercaba ya, seguía
acercándose, o peor aún,
ya estaba a su lado sin que
pudiera evitarlo. Su vida
se desdoblaba ante sus
ojos como una larga pieza hecha de instantes
inconclusos... ¿O acaso era sólo un comienzo más
en esa existencia que él creía suya?; el comienzo
de otro día más en su mundo personal, pedazo de
infierno que siempre se había tomado la molestia
de aguardar. Pero antes de que ese universo
comenzara sabía que tendría que arrastrarse fuera
de la cama una vez más a esperar a que los primeros
ruidos de la vida de otros constituyeran indicios
de vida en su mente; esperar a que el infierno de
los demás explotara en cánticos de energía que le
aseguraran que podía dar el primer paso hacia una
vida razonablemente completa. Nunca completa,
por supuesto. Esa estaba fuera de su alcance.
Dámaso Valdaura abrió los ojos a esa
hora en que comienzan los días desesperantes del
verano tropical. Se quedó por un rato mirando la
ventana que daba paso a los intensos rayos de sol
de los que siempre había sentido envidia. Pero no
eran sólo unos rayos de sol los que veía, era más
bien una gigantesca oleada de una intensa luz que
arrastraba consigo ese calor humano del cual él
tanto carecía. Era la hora de dar gracias a Dios por
los milagros acaecidos en la vida de uno; la hora
de mostrar una pizca de humildad por la nueva
oportunidad ofrecida. Hubo una época en que
se levantaba agradecido de poder disfrutar de un
nuevo comienzo, de un nuevo intento. Él conocía
mucha gente que también hacía de esto una especie
de rito. Pero ahora, como muchos otros más allá
de su ventana, en lugar de levantarse con ánimos
de empezar a vivir, se despertaba con un sabor
amargo en la boca y con el corazón completamente
hueco.
Por supuesto que también le esperaba
el asqueroso vacío del papel en blanco sobre el
escritorio, ése veneno despiadado del escritor
moderno, el narcótico del hombre insignificante
que le teme a la vida. Dámaso comprendía
claramente que un hombre podía sumergirse en el
desmesurado precipicio de la página en blanco y
llamarse escritor; esconderse y esconder a la vez la
cobardía de ese fútil universo que constituía su vida,
la cual, de todas maneras, quedaría suspendida en
otro deseo alargado... pero inconcluso. Y sin poder
decidir si era menester extender esa existencia, o
dejarla perecer a manos de su propio abandono.
Afuera el calor seguía vapuleando la
ciudad; con una reverberación malévola el sol se
elevaba sobre el rostro de aquella población que
sólo sabía de desdicha. En su corazón, o en lo
que quedaba de ello, a Dámaso le constaba que
en un tiempo había sido una ciudad admirada
por muchos; aquella vieja ciudad había gozado
de emociones violentas... pero placenteras. Sus
emociones, sus deseos; su vida y la de otros
millones más... Su vida... qué ironía; aquel
confuso mosaico de instantes absurdos del cual
se sentía tristemente orgulloso... Pero lo cierto era
que ahora San Salvador se había convertido en una
ciudad que sólo sabía de lágrimas y mentiras, del
clamor general por una pizca de decencia. Todos
sus habitantes se habían convertido en extraños en
su propia casa, en vasallos del miedo. La regresión
en la historia de aquella vieja ciudad de la cual
él era uno de sus indígenas, le había arrebatado
quinientos años al futuro, y ahora sus hombres
se arrastraban temerosos hacia sus madrigueras
medievales en carros de lujo japoneses y
alemanes. Y sabía que no había que sorprenderse
ante tal alternativa. Lo sabía muy bien
Ya vestido y listo para enfrentarse al
día que se desdoblaba ante él, Dámaso se acercó
a la mesa de trabajo que había colocado años
atrás junto a la larga ventana por donde entraba
el sol a raudales. Mujer e hija fuera del país por
una semana: excelentes prospectos para trabajar,
pensó. Una suave brisa se deslizaba ahora hacia
abajo sobre el contorno del majestuoso volcán,
acariciando y refrescando apenas el lomo de
la ciudad que se recalentaba hacia el mediodía.
Durante unos diez minutos o más, se había
mantenido con la mirada ausente mirando a través
de la ventana; bien podría haber sido escuchando.
Miraba los primeros pajarillos matutinos que
brincaban entre las ramas de los árboles del huerto
junto a la casa, aquel que su padre había plantado
cuando él era un niño;
las pintorescas avecillas
gorjeaban alocadas,
el papel, y se fue a su dormitorio (en su lugar de
trabajo no había teléfono ni nada parecido a un
artilugio moderno) a tomar la llamada desde allí.
–Señor Valdaura, ¿cómo está usted?
–En señal de saludo, Dámaso hizo un ruido
parecido al de una frase de cortesía–. Sólo quería
estar seguro que podría usted asistir a la reunión de
esta tarde en casa del doctor Mayorga –continuó
el otro–. Tenemos que decidir el programa de
trabajo de la Facultad para el siguiente ciclo.
Todavía hay detalles por aclarar. Por ejemplo: si
debemos incluir un curso sobre la poesía de don
Francisco Gavidia a los muchachos de doctorado.
O si quitamos del programa el curso “Plástica
Centroamericana: ¿Arte o Artesanía?”
Hablaba en un tono aburrido, como
si realmente mencionara todo aquello por
pura costumbre. Dámaso tuvo el momentáneo
pensamiento de que este tipo le había parecido
siempre un tanto pesado. ¿De dónde vendría
esa noción? Pero
rápidamente desechó
de su mente aquel
furtivo pensamiento;
indiferentes al día que
avanzaba inevitablemente. “Ya vestido y listo para le pareció una falta
¿Recuento? ¿Inventario
enfrentarse al día que se de lealtad hacia
autobiográfico? ¿Qué
desdoblaba ante él, Dámaso se su compañero de
era? Bueno, allí estaba:
acercó a la mesa de trabajo” profesión. En todo
École de Humanidades.
caso, del resultado de
Tesis: «Pensamientos
aquella reunión sabría
sobre la literatura oral
si podía dedicarse o no
mesoamericana del siglo XVI». Colegio donde a sus reflexiones durante el resto de la semana.
se forman hombres y no personalidades. Las Así que se apresuró a contestar, en (también le
lecciones que aprendió de las parábolas de don pareció) el mismo tono aburrido, sin la menor
Saúl Flores. Miembro del cuerpo diplomático vitalidad en el timbre de su voz. Esas pequeñas
cultural destacado en la UNESCO durante ocho observaciones sobre su conducta empezaban a
años. Había tratado de vos a Cortázar, y, aunque fastidiarle últimamente. El incansable analista
de lejos, había visto a Sartre en más de alguna de su mente (en otras palabras: él mismo) le traía
ocasión. Dos libros de literatura hispanoamericana corto desde hacía ya algún tiempo. De modo que
comparativa publicados por una editorial trató de darle un tono más animado a su voz hacia
madrileña. Bebedor inveterado dado a beber en el final de la conversación. Sí, estaría allí a eso
ciclos de seis semanas o menos... ¿Drogadicto? de las tres y media o cuatro, una vez bajara el
Realmente no. Mujeriego reformado. Padre sol, a la hora de tomar el café o tal vez un par
amoroso... ¿Amoroso? (¿Sabía él realmente lo de whiskitos. Quizá lo de los whiskitos era una
que era el amor?). –Distraídamente anotó en un mala idea. ¡Después de todo era una reunión de
papel que parecía haber sido manoseado muchas trabajo! Risas discretas de parte de ambos, etc.,
veces: “Escribir sobre el amor más tarde.”– Lo etc. Decía todo esto mientras pausadamente se
que he aprendido de los políticos tercermundistas. frotaba el cuello de la camisa con el dorso de
No leer más novelas ni trabajos de ficción. la mano izquierda. El momentáneo mal humor
Anotaciones sobre Cultura Hispanoamericana parecía haberse esfumado para el resto del día.
y el Imperialismo Contemporáneo. ¿Miedo a la
Para cuando terminó la llamada
muerte? Categóricamente, no.
telefónica experimentaba una suerte de sosiego, ¿o
Dámaso iba a hacer otra anotación se trataba sólo de un relajamiento momentáneo?,
sobre este último tópico en aquel manoseado se preguntó. De cualquier manera se dijo que se
papel, cuando fue interrumpido por su vieja sentía mejor –anímicamente hablando. Sabía sin
empleada que venía a informarle que le llamaba embargo que aquella especie de ansiosa violencia
por teléfono un tal señor Mauricio Guzmán, el cual mental, aquella sensación de éxtasis que le
deseaba saber si era posible reunirse en casa del producía el elemental placer de la observación,
doctor Mayorga esa misma tarde, “para discutir volvería en cualquier momento. Pensó en beberse
el programa de la facultad de Humanidades y los un trago con el objeto de apresurar el proceso,
cursos de Literatura Latinoamericana Moderna del pero rápidamente se dio cuenta que eran apenas
siguiente ciclo”. Por la forma en que se contrajo las diez de la mañana. Pésima idea, se dijo.
el rostro de Dámaso, la empleada comprendió que
De modo que decidió mudarse al
le había importunado; de modo que se apresuró a comedor con el propósito de leer aquellos odiosos
dar la vuelta sin esperar respuesta alguna. matutinos, mientras intentaba comer cualquier
Contrariado por la interrupción, cosa que Reina, la vieja y fiel empleada le hubiera
Dámaso garabateó rápidamente unas notas sobre preparado.
Los vasallos
del miedo
| cuento |
Una vez terminado el ritual de la comida
y los periódicos, Dámaso Valdaura se mudó una
vez más a su lugar de trabajo, esta vez llevándose
consigo una segunda taza de café. «Fornicar y leer
periódicos», se dijo para sus adentros, recordando
la célebre frase de Camus. «Escritor del imperio»,
agregó luego con una lúgubre sonrisa, mientras
volvía a tomar en su mano el lápiz de punta
afiladísima. «Si así vamos, vamos bien. Ya te
vendrá el momento del éxtasis, Valdaura».
¿Qué le producía esa clase de
pensamientos? Pero no sólo pensamientos,
problemas físicos también; que había que solventar
a medida que el día huía. Se sentía inquieto, como
desprendido de su cuerpo; le parecía también que
estaba como taponado del ano, estreñido. Sus ojos
pardos, de párpados hinchados, le escocían, como
si no hubiese dormido en toda la noche, lo cual no
era cierto. Hasta experimentaba una picazón en el
cuero cabelludo y un dolor sordo y prolongado a
lo largo de la espalda, que lo inquietaban. Estas
reacciones se las provocaba en parte el agotamiento
mental. Los nervios, se decía, generalizando. Eran
inevitables. De la calle le llegó el rumor violento
de la ciudad que se apresuraba al mediodía. Un
perro ladraba desaforado un par de calles más
allá, como pidiendo clemencia perruna: ¡Soy una
criatura de Dios, hijos de puta!, parecía decir.
¿Por qué reparar en cosas como aquellas? ¿Acaso
formaban parte del curioso proceso para llegar a
aquel eufórico estado mental? La verdad es que
hacía ya algún tiempo que Dámaso se consideraba
un hombre de imágenes, un excelente observador.
Presentía que de allí derivaba su vigor mental.
Pero consideraba que el observar demasiado era
contraproducente; y muchas veces doloroso, sí,
doloroso. ¿Pero cómo prescindir de las cosas
que lo rodeaban a uno y le aseguraban que se era
un ser humano? Interesante. Dámaso hizo otra
anotación en el papel.
Luego de hacer ese último apunte, se
quedó distraído por un rato mirando su lugar de
trabajo en busca de un algo indefinido. Buscaba
algo, sí, ¿pero qué? Inventario extemporáneo:
había libros de texto y narrativa hasta en el
último rincón, diplomas en las paredes, arrugados
cuadernos de anotaciones, plumas fuente nunca
usadas, gran cantidad de lápices afilados,
fotografías de amigos y familiares en grupos o
solos, un par de botes de medicina de etiquetas
borrosas, dos cajetillas a medias de cigarrillos, un
encendedor de plata que se había estropeado años
atrás, papeles y más papeles. Ahí estaba todo lo
que hasta ahora constituía su vida. ¿Hacía falta
algo? «¿Hacía falta?» ¿Qué sería? Otra especie de
ensayo, pensó Dámaso.
Todo parecía estar en equilibrio en su
lugar de trabajo. Como suspendido calculadamente.
A excepción de su cuerpo y su mente que parecían
estar en completa incongruencia con el resto del
día. Pero, curiosamente, se sentía parte de aquel
todo.
Finalmente, hacia el mediodía, Dámaso
había hecho aproximadamente tres anotaciones
más en aquel manoseado papel amarillento.
*
EXACTAMENTE a las tres y cuarenta y cinco de
la tarde, fue recibido en casa del doctor Mayorga
por una cortés criada que le hizo pasar al despacho
donde ya estaban reunidos los dos respetables
caballeros con lo que tenía que discutir los asuntos
tan importantes. La casa del doctor Mayorga era
una residencia de la que sinceramente podía
decirse era “acogedora”; pintada con buen gusto
por fuera en colores pálidos que recordaban
Sigue en página 6/
Sábado 5 / diciembre / 2015 TRESMIL 5

Viene de página 5/
una iglesia mexicana, aquella exigua copia de
un misterioso estilo Bauhaus estaba localizada
en una zona “de las buenas” en San Salvador,
es decir, situada convenientemente entre las
faldas del volcán, donde vivían las gentes de
“verdadero dinero”, y la zona del centro de San
Salvador, considerado como el borde mismo del
infierno. Este arreglo de vivienda se acomodaba
perfectamente a la personalidad del doctor Rafael
Mayorga Rivas, quien se calificaba a sí mismo
de humanista, estimación con la cual practicaba
la profesión de decano de Humanidades en una
conocida universidad de San Salvador.
Los dos hombres de impertérritos
rostros estaban sentados el uno frente al otro en la
cómoda estancia de trabajo del doctor Mayorga,
tratando sucesivamente de penetrar con frases
corteses la evidente y dura falta de humildad en
la personalidad de su interlocutor, mientras más
allá de la ventana los banales asuntos de la vida
cotidiana del país seguían su curso inevitable.
Ambos bebían café con leche, acompañados
de unos pastelitos bañados en almíbar que la
cortés criada había tenido a bien traerles una
vez el grupo estuvo completo. La presencia de
Dámaso Valdaura fue la señal plausible de que
podrían dar comienzo a la discusión de los temas
importantes.
–El asunto es que necesitamos más
credibilidad como cultura en el mundo del arte
–estaba diciendo el señor Guzmán, mientras ponía
su taza de café sobre el fino platillo de china, con
gran dignidad. –usted sabe a lo que me refiero,
doctor.
–En eso tiene usted razón, Guzmán
–acotó el doctor Mayorga.
Estaba sentado solemnemente con las
piernas cruzadas, su cuerpo levemente inclinado
hacia delante, hacia el señor Guzmán, su atento
público, quien le escuchaba con una expresión de
distraída devoción. Fijó momentáneamente sus
ojos en Dámaso, quien buscaba el sitio apropiado
para sentarse a disfrutar de su ineludible taza de
café con leche y el pastelillo de rigor.
–Pues sí, la verdad es que no existe nadie
que se tome el trabajo de escribir un buen ensayo
sobre Francisco Gavidia; mucho menos podemos
esperar una biografía monumental –continuó
el doctor Mayorga–. A lo mucho que se puede
aspirar es a que algún estudiantillo de segundo
año se le ocurra escribir una reseña sobre alguno
de sus poemas que vio publicado un sábado en el
Diario Latino. ¿Está usted de acuerdo, Valdaura?
–dijo, aludiendo ahora al nuevo visitante.
Éste asintió sin mucha convicción,
sus ojos pardos, de párpados hinchados, miraban
alternativamente el techo y el rostro del señor
Guzmán, quien a su vez le miraba como si buscara
en su rostro alguna señal de ignorancia. Le pareció
que aquel rostro formaba parte del decorado. El
estudio del doctor Mayorga era amplio, de techo
plano, granizado, muy espacioso. También su
escritorio era amplio, gigantesco casi. Tan grande
como la autoridad moral que el doctor Mayorga
quería proyectar a sus congéneres y colegas.
–Es esa precisamente, la clase de
situación que hay que erradicar –sentenció el
doctor Mayorga, dejando la taza de café a un
lado–. Para eso nos hemos reunido hoy. La verdad
es que necesitamos un programa que refleje con
más exactitud las preocupaciones humanísticas de
la universidad–. Hizo una breve pausa a manera de
efecto, para dejar que los otros dos reflexionaran
en sus palabras. –¿A qué me refiero? Pues, a que
tenemos que implementar un programa donde se
estime nuestra cultura desde un punto de vista
crítico y profesional. De allí, las posibilidades de
6 TRESMIL Sábado 5 / diciembre / 2015
extenderse son infinitas.
El doctor Mayorga hablaba en un tono
solemne, pausado, haciendo énfasis en ciertas
palabras para comunicar su importancia. Tenía
un rostro de rasgos afilados y aristocráticos,
y sus ojos saltones y oscuros de ave de rapiña
miraban a los dos hombres con una mirada directa
y penetrante, asegurándose que ninguna de sus
palabras pasaba desapercibida. Una vez seguro de
que los hombres seguían su línea de pensamiento,
prosiguió:
–Es decir, fomentar el deseo de
aprender a apreciar la literatura, las artes, la
cultura en general. De crear un grupo de hombres
interesados en las cosas del espíritu nacional.
Una idea empezó a formarse en la
mente de Dámaso mientras seguía las palabras del
doctor Mayorga. Era una idea furtiva y absurda.
«Calma, calma, Valdaura», se dijo. Pero la idea se
escapaba ya hacia sus labios, donde empezaba a
formarse en palabras.
–Por ejemplo –seguía el doctor
Mayorga–, establecer para los estudiantes de
último año de Humanidades la tarea de investigar
y escribir un ensayo de substancia sobre
algún escritor salvadoreño o centroamericano,
utilizando las técnicas escolásticas europeas de
investigación. Hay un vasto material humano a
investigar, ya no se diga el potencial humano entre
nuestros estudiantes. O bien podríamos empezar
por establecer un curso investigativo sobre
escritores universales. Ensayos sobre Tolstoy, por
ejemplo, Thomas Mann, Faulkner, Hemingway,
Borges, Cortázar. En fin, algo por el estilo. Por
ahí tengo yo un par de los míos, de mis días de
doctorado en la Complutense. Creo que tengo
algo sobre Flaubert, y un par sobre Montaigne y
Carpentier.
–¿Puedo tomar otro pastelito? –dijo
Dámaso sin fijarse en lo que decía.
Los otros dos hombres le miraron un
tanto exasperados por el contexto de la absurda
interrupción.
–Por supuesto –dijo el doctor Mayorga,
haciendo evidente su irritación –; por supuesto,
Valdaura. Coja el que más le guste.
Al ver los rostros del doctor y del señor
Guzmán, Dámaso comprendió que había dicho
algo completamente inoportuno. Se hizo un breve
silencio, el cual aprovechó para comerse rápida y
eficazmente el pastelito bañado en almíbar. Luego
sacó un cigarrillo de la cajetilla que tenía en el
bolsillo de su camisa, y lo prendió, inhalando el
humo con gran placer.
–Yo insistiría en lo de establecer cursos
de ensayos críticos sobre escritores nacionales
–continuó el señor Guzmán, ignorando de
momento la interrupción de Valdaura –. Me parece
que los demás ya han sido demasiado analizados.
Imagínese que solo
en Estados Unidos se
“
escriben ensayos sobre
Le
esos escritores por
docenas a diario; ya
no digamos en Europa.
La verdad es que
carecemos de eso aquí
en nuestro país. Pero
confío en que llegará
el día en que veremos
que un segmento de la población se interese en
estas cosas. De esto estoy más que seguro. Si no,
miremos a los mexicanos, ellos han establecido
sus instituciones culturales, con gran paciencia.
¿Qué necesidad hay de que nuestros estudiantes
tengan que irse a México a especializarse en
literatura? ¿O de que nuestros poetas y escritores
tengan que ir hasta México para lograr ser
publicados? Yo soy uno de ellos. Sólo en México
fue donde encontré la sensibilidad suficiente para
que mis dos poemarios fueran publicados. Y
obtuve excelentes críticas, por cierto. Y por ahí
andan mis poemarios, aquí en El Salvador, sin que
nadie les haga el menor caso.
–Estamos hablando como tres tipos
perfectamente mediocres... –declaró Dámaso con
gran naturalidad.
–¿Perdón? –dijo el doctor Mayorga con
calculada tranquilidad.
–Digo, que estamos hablando como
hombres mediocres –volvió a repetir Dámaso en
el mismo tono definitivo–. Medio aspirantes a
humanistas o poetas u hombres de letras. No estoy
seguro de qué es lo que somos, pero sí sé que se
trata de algo mediocre.
–¿Y puedo preguntarle a qué se refiere,
señor Valdaura? –le pregunto el señor Guzmán,
evidentemente ofendido por la declaración de
Dámaso.
–Pues a eso, al hecho de ser unos
mediocres. ¿De qué hablamos aquí señores?
De literatura nacional, de cultura; de ensayos
críticos sobre Tolstoy o Dostoievsky. De nuestros
poemarios y ensayos. Yo, yo, yo; mi, mi, mi.
Alabamos a los mexicanos por sus instituciones
y sus avances culturales, y diría yo: ¿cuáles? A mí
me parecen un grupo más grande que el nuestro de
poetas y humanistas mediocres. Lo mismo ocurre
en Argentina y Colombia. Generalmente se trata
de un grupúsculo de artistas y hombres de letras
con título y poseedores de grandes opiniones, que
se reúnen con el objeto de oír sus voces educadas
rumiando cualquier tema que escrito con
mayúsculas suene a alta cultura. Fundan alguna
revista o establecen grupos literarios o talleres
de escritura o de arte, se ponen a machacar a
Cortázar o a alabar la pirotecnia verbal de Dalton
dos horas a la semana, o mastican durante meses
las impresiones sobre la literatura rusa del siglo
XIX y las técnicas de Stendhal y Marcel Proust.
Publican un par de cosillas deficientes en alguna
revista de prestigio donde destrozan con erudición
a García Márquez o a Juan Rulfo, o simplemente
escriben un par de cuadernos embadurnados de
excremento poético, y terminan dando clases en
un departamento de letras de cualquier universidad
que esté dispuesta a tolerarles sus extravagancias
intelectuales con tal de tener al gran monstruo de
la literatura de tal o cual parte paseándose por sus
aulas y ofreciendo declaraciones y entrevistas
a estudiantes de tercer año. A eso me refiero,
señores.
–Me doy cuenta de que está usted
alterado hoy, Valdaura –declaró el doctor Mayorga
en un tono condescendiente.
–En eso tiene razón, Mayorga –dijo
Dámaso, con rapidez, sin ofrecer señal alguna
de retractarse en lo que había declarado–. Me he
sentido raro todo el día.
Me siento terrible, a decir
verdad. Es algo puramente
personal. Formulaciones
de un hombre enfermo.
Pueda que tenga que ver
con el calor, no sé.
–Me gustaría que
me explicara exactamente
a lo que se refiere, Valdaura
–dijo el señor Guzmán,
en un tono de voz que exigía explicaciones
inmediatas.
–Pues la verdad es que no estoy muy
seguro de lo que estoy diciendo, amigo Guzmán.
Pero ya lo he dicho: son puras formulaciones sin
fundamento.
–Pero es que lo que usted ha dicho tiene
que ver con nosotros, Valdaura. ¿Se da cuenta
usted de lo que está diciendo?
pareció que aquel rostro
formaba parte del decorado.
El estudio del doctor Mayorga
era amplio, de techo plano,
granizado, muy espacioso”
–¿Y usted cree, Guzmán, que es algo
que acabo de inventarme? –Dámaso le miró
directamente a los ojos.
–¡Supongo que no! –dijo el señor
Guzmán acentuando la ironía en su expresión y
agitándose en su asiento–. ¿Pero de qué se trata
exactamente?, me gustaría saber –preguntó en el
mismo tono inmediato–. ¿Qué considera usted
que es un hombre de letras o un artista? ¿Algún
pelele farsante de pelo largo que se embelesa con
el rostro de la fulanita que trabaja en la tienda de
la esquina, y escribe un par de tonterías o la pinta
en un pedazo de lona?
–¿Y por qué no, Guzmán? ¿Acaso
le ofende la noción de que un fulano cualquiera
pueda ser poeta o artista? ¿Y qué si lo que ha
hecho es algo bueno? Medianamente bueno,
digamos. O mejor que la mayoría de divagaciones
que a menudo encuentro en las revistas de arte y
letras. ¿Cómo explicar semejante fenómeno? Yo
soy de la opinión de que este milagro ocurre en
la oscuridad. Y no estoy hablando retóricamente,
señores. En la oscuridad, sí; es el milagro de la luz.
El milagro de la coherencia de la vida... Y aquí
voy yo de nuevo, usando semejantes palabrotas
para describir algo tan fundamentalmente
elemental, y sin embargo demasiado complejo
para discernirlo.
–Usted habla, Valdaura, como si ya
hubiera experimentado ese milagro –le acotó el
señor Guzmán enfatizando sus palabras.
–Me halaga demasiado, Guzmán –le
dijo Dámaso, estudiándole el rostro ahora. –Le
diré sin embargo, que en muy pocas ocasiones,
y apenas, lo he vislumbrado –agregó, relajándose
en su silla–. Y conste que no quiero terminar como
aquel personaje que dice: “Dios mío, ¿por qué
me has dado tantos deseos, y tan poco talento?”
Porque es eso lo que a menudo ocurre.
El doctor Mayorga se había sumido en
un silencio reflexivo; daba la impresión de estar
ordenando las palabras apropiadas en su mente,
con la intención de descargarlas en la humanidad
de Valdaura. Aunque más bien parecía un policía
de tráfico que se encuentra de repente ante un
embotellamiento denso y caótico, pero dispuesto
a ordenarlo a como dé lugar. Seguidamente dijo:
–Esas son fuertes conclusiones,
Valdaura. ¿No le parece que está siendo demasiado
injusto con nosotros? Después de todo, nuestro
objetivo es el de tratar de mejorar nuestra imagen
cultural nacional ante la comunidad intelectual.
Yo no le veo nada malo a eso. Mire que todo el
mundo lo hace en sus respectivos países. Hay
hombres que han dedicado su vida entera para
alcanzar esas nobles metas.
–Quizás lo que me preocupa es el
método –dijo Valdaura, aceptando las palabras del
doctor Mayorga por lo que eran. Después de todo,
¡el hombre tiene metas nobles en mente!, se dijo
Dámaso.
–Comprendo que le preocupe el
método, Valdaura; eso significa que es usted un
hombre de gran sensibilidad. Pero insisto en que
alguien tendrá que hacer el trabajo administrativo
en las cosas del intelecto. Y eso no significa que
sea un trabajo que tiene que ser llevado a cabo por
administradores; como tampoco por artistas, ¿me
explico? Además, es obvio que estamos haciendo
bien las cosas. Mire que en Humanidades
tenemos a Arias y a Aragón, dos poetas de peso
y credibilidad. Y en Artes tenemos a Mora y a
Castro Cortéz, artistas plásticos reconocidos fuera
del país.
–Siento no estar de acuerdo con usted,
Mayorga, pero esos no son poetas –. A Dámaso
le iba pareciendo que sus palabras adquirían un
efecto tajante mientras hablaba–. Y no sé qué
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decir de los pintores, puesto que nunca he visto su
obra.
–¿Qué quiere usted decir con eso,
Valdaura? Que no son poetas. Solo tenemos que
abrir sus libros para darnos cuenta de la profunda
sensibilidad de esos individuos.
–Pues, que son “poetas profesionales”,
he ahí lo que quiero decir. ¿Cómo explicarlo
mejor? Hombres que han escrito cosas inteligentes
e ingeniosas. Didácticas, si se quiere. ¿Pero cosas
hermosas? De eso no estoy muy seguro.
–¿Está usted sugiriendo entonces que
estos individuos son unos farsantes?
–No es mi intención llegar a palabras
tan fuertes.
–Pero es que tengo la impresión de que
es a eso a lo que quiere llegar, Valdaura.
–Lo que quiero decir es... que como
individuo preocupado por estas cosas del espíritu,
lo único que sé es que no puedo respetar a esa clase
de personas. Me parecen hombres sintácticos que
coleccionan títulos y diplomas como si se tratara
de terminar un curso de corte y confección o clases
de cocina.
–¿Podría explicarse un poco más?
Tengo la impresión de que existe una variable
o un concepto que no llego a captar en su
conversación.
–Les ruego me disculpen, señores
–dijo Dámaso, haciendo un vago ademán con la
mano. –La verdad es que ni yo mismo sé de lo
que hablo. Me doy cuenta de que todo lo que digo
suena destructivo. Aunque es así como lo entiendo
–concluyó en un tono de voz definitivo.
Dámaso se calló; se pasó el dorso de
la mano por la frente para cerciorarse de que en
ese momento no padecía una suerte de fiebre que
le hiciera actuar de aquella manera tan peculiar.
Los otros dos hombres mientras tanto, le miraban
con curiosidad. Si se levantaba de su asiento sería
para marcharse, pensó Dámaso. Pero aquello
podría ser tomado como un insulto o como una
insolencia extravagante de su parte. ¿Marcharse
sin dar más explicaciones? Imposible. Los dos
hombres esperaban pacientemente a que Dámaso
reanudara su teoría. ¿¡Teoría?! ¿Era eso? ¿Qué
quería decir con eso de que aquellos hombres
no eran poetas? Él apenas les conocía. Por un
momento tuvo la impresión de que todo el asunto
era una extravagancia de su personalidad. De su
involuntaria calidad de observador. He ahí un
ejemplo de cuando la tal cualidad podría resultar
dolorosa. Y pensar que de allí derivaba su vigor
mental.
–A decir verdad, Valdaura, no sé si
estoy de acuerdo con usted en eso de que estos
señores no son poetas –le interrumpió el doctor
Mayorga, con gran convicción en lo que decía.
–Yo he leído sus libros, sus versos, y allí hay
belleza. No comprendo cómo puede usted decir
que no hay cosas hermosas en sus trabajos.
–Tal vez eso signifique de que es mejor
que abandonemos el tópico.
–Pero es que tengo curiosidad por saber
más sobre su teoría.
De modo que sí es una teoría, se dijo
Dámaso. Echó un rápido vistazo a su taza de café
vacía y tuvo intenciones de ver qué le deparaba el
destino para el resto del día en el fondo de aquella
taza. Pero no encontró más que un residuo negro y
repelente.
El rostro del doctor Mayorga aparecía
deliberadamente inexpresivo, mirando de frente
a Dámaso, esperando la respuesta de Valdaura.
Ellos esperarían por mucho tiempo, porque
precisamente esperar era su fuerte.
–Pues no sé cómo empezar –vaciló
Dámaso momentáneamente–. Quiero decir, que
es algo que no tiene una forma definida. Es solo
una idea mía. ¿Una preocupación he dicho? Eso
es, una preocupación. Una idea que he venido
ponderando desde hace años; como si se tratara
de una revelación cuyo conocimiento me sería
confiado uno de estos días; de repente. Y sin
embargo eso es algo que sé que simplemente no
ocurrirá. O es posible que ocurra el día en que
me toque morir; quién sabe. Me refiero a las
cosas de “la belleza” y de “la verdad”. Nociones,
decimos. Pero, ¿qué son realmente estas cosas?
¿Cierta capacidad de sufrimiento acompañada
por un brutal empeño en averiguar la futilidad
del conocimiento de sí mismo? ¿La lucidez de la
inteligencia ante la eterna indiferencia de la vida
y de los hombres? A veces es solo la forma en que
el sol se refleja en destellos multicolores sobre mi
escritorio, o la plácida expresión en el rostro de
mi hija cuando está leyendo; cierta posición de
una silla en la sala de mi casa, o el color de una
flor ya marchita. Me temo que no sé explicarlo
bien, caballeros, y eso quiere decir que no soy
muy elocuente. No quiero aburrirles con toda esta
fantasía. Solo quiero agregar que quizás tendría
que verse como la contemplación del horror y
de lo bello en un eterno abrazo. Y aquí vienen
de nuevo las frases totémicas de las que yo tanto
sospecho. Aunque mucho me temo que esta clase
de palabras es indispensable. Quizá para mistificar
aún más la sencillez del asunto. La futilidad de esa
noble exigencia del espíritu: la verdad.
Dámaso volvió a callar. Fue una larga
pausa de silencio. Esperaba que alguno de los dos
hombres hiciera un comentario. Pero no ocurría
nada.
Finalmente, el doctor Mayorga
masculló:
–Pues es posible que tenga usted razón,
Valdaura... Es muy posible...
–...Y quizás lo que debería preguntarme
es por qué he dedicado la mayor parte de mi vida
a perseguir esas cosas que a los ojos de otras
personas son cosas fatuas, estupideces –continuó
Dámaso en una voz suave. Había tomado un libro
del estante del doctor Mayorga y ahora miraba la
placa de un fresco indígena encontrado en unas
cuevas cerca del lago de Guija: un guerrero con
una fiera expresión de odio sostenía una serpiente
emplumada entre sus manos. Se concentró en la
expresión de odio del guerrero –: Arte, Belleza,
La Verdad –dijo–. Todo para arribar a la sencillez
del milagro de la vida. Me pregunto si teniendo
otra oportunidad de vivir haría lo mismo, es decir,
meterme a competir con otros en descubrir las
cosas de la belleza y la sabiduría; o me dedicaría
a hacer las cosas de los hombres, a vivir, a amar.
–Dámaso hizo una breve pausa. –Pero quién sabe;
el hombre es necio por naturaleza. Y ciertamente
no soy yo la excepción. Me preocupa y me siento
atraído por ese sentimiento trágico de la vida de
ciertos hombres que se dedicaron a esas inútiles
tareas, hombres como los que pintaron estos
frescos –indicó con una inclinación de cabeza
hacia la placa que observaba –. Esa proclividad
por los asuntos que no tienen solución. Tome
usted a cualquier artista de verdad: el enfermo del
alma por excelencia. Encontrará en él a un tipo
de carácter débil, frágil. Soñador. Un aristócrata
del alma. ¿Pero de qué sirve todo ese refinamiento
espiritual? ¿Adónde nos conduce? ¿Se le puede
llamar felicidad? Con seguridad sé que conduce a
una perniciosa lamentación del alma. Al fanático
deseo de encontrar el hechizo que eventualmente
le brinde coherencia a nuestros actos. Y todo
para morir. Es posible que valga la pena entonces
haber vivido. Solo para eso. Para encontrarse con
esa lucidez que tanto obstaculiza las cosas del
corazón. ¿Lo saben ustedes, caballeros?
Dámaso volvió a callar.
–En fin, señores –agregó Dámaso,
cerrando el libro y volviéndolo a su lugar original–,
tengo la impresión de haber hablado demasiado de
estos asuntos. Es uno de esos temas imposibles.
Espero me comprendan. Sé que ustedes se estarán
preguntando: ¿Y con qué autoridad nos juzga tan
duramente este impertinente de Valdaura? Si me
lo preguntaran, no sabría contestarles, caballeros.
Pero creo que existe un conocimiento tácito entre
nosotros, y ése solamente exige el protocolo de la
inteligencia para entenderlo. Tengan la seguridad
de que se trata de un estado de ánimo. Tan sencillo
como eso. Y tan complicado.
Dámaso procedió luego a despedirse.
*
UNA vez en la calle decidió caminar hasta su casa.
La tibia tarde tropical de junio se transformaba
lentamente en un líquido claroscuro; el cielo
ostentaba gigantescos manchones color lila que
se fundían entre el gris perla de las nubes, donde
empezaban a notarse diminutos puntos brillantes.
El efecto de la tarde fue relajante en el ánimo de
Valdaura. Echó a andar calle abajo en dirección
a su casa, contemplando el cielo que oscurecía y
que daba paso a una noche que traía consigo la
vieja premonición de la muerte. Llegó a la altura
de la capilla de San José de la Montaña, y caminó
a lo largo del desteñido muro de piedra colmado
de hibiscos en flor. Todo parecía suspendido en un
aire de placidez. La atmósfera tomaba una textura
densa y tranquila y el cielo se despejaba indolente,
colmándose de estrellas. Del vientre de la ciudad
provenía un murmullo ansioso, prolongado.
Dámaso Valdaura encendió un cigarrillo. Decidió
apresurarse al notar el aspecto triste de la solitaria
calle. Pensó que sería bueno buscar un taxi o
tomar el bus.
| cuento |
Brío de sangre
Naucalpan, Estado de México, 26 de noviembre de 2015.
Dedicado a Leyla Quintana, Amada Libertad:
El candor se extravía de las manos
cuando se mira desde otro sol
las calles, los patios, las risas del río
el olor de la gente se quebranta.
Mis entrañas visten de oliva
como una alusión elocuente
de poder, al fin, retornar a esta tierra abatida
al ánimo que da sustento a mis días.
Al ahondar mi fe por la espesura del paisaje,
voy buscando esa flor de savia peculiar
donde está sepultada el ansia de mi gente.
y los amaneceres arrancados yacen.
Aquél que creyó suprimirnos las ganas
no acallará nuestras voces que fulminan
pues fueron moldeadas en hierro
para exhumar el empeño de nuestro andar.
La memoria que está en mis adentros
es la fuerza que llevo
donde el alma abatida hallará la paz
y será vertida en esta sangre de libertad.
No había nadie en la calle, cosa
extraña, ni un alma caminaba por las aceras ni se
veían taxis ni buses. Las luces en las tranquilas
fachadas de las casas de la colonia Flor Blanca
parecían cada vez más tenues y lejanas en la
densidad de la noche. Caminó por el lado del
colegio García Flamenco cuyo edificio aparecía
sumido en impenetrables tinieblas, y siguió calle
abajo buscando el bullicio del bulevar de Los
Héroes. Al llegar allí se detuvo un momento
para contemplar la animación popular de los
restaurantes ante los cuales se habían detenido
varios automóviles. La luz que emitían los
postes de luz eléctrica oscilaba en destellos de un
intenso color anaranjado. Más allá en la distancia,
una fila de palmeras se agitaba por el efecto del
viento cuya presencia no se sentía. Y por encima
de la ciudad, más allá del horizonte, el silencio
era tan profundo como el oscuro universo.
Después de todo no todos tenían miedo de vivir
a su manera, se dijo Valdaura pensando en lo
que había dicho a sus compañeros de trabajo.
¿Qué habría querido decir cuando hablaba de
sentir cierta atracción por el sentimiento trágico
de la vida? He ahí otro ensayo, se dijo Valdaura
mientras una triste sonrisa se dibujaba en sus
labios. Se llevó la mano a su pecho. Sintió los
pausados latidos de su corazón que parecían
apagarse y confundirse con una emoción nueva
y extraña que empezaba a embargarle.
Momentos después Dámaso se
entregaba al cielo entero que se extendía como
un manto protector sobre su humanidad deseosa.
La divina substancia infinita y absoluta donde las
estrellas recorrían sus caminos en aquel espacio
sin límites, le acogió como a uno de los suyos
mientras su garganta se llenaba de gemidos de
amor.
...................................................
| Homenaje |
Juan Carlos García Infante
(Ciudad de México, 1976)
Sábado 5 / diciembre / 2015 TRESMIL 7

| arte |
Bilal Portillo
Ensayista*
Cuando ingreso a su taller
ubicado en La Casa de
la Cultura del Centro, no
puedo dejar de recordar la
belleza de las artes y en este
caso la música del Mundo Islámico y el
Medio Oriente, pues en sus paredes hay
varios bocetos que indican las medidas
de algunos instrumentos propios de la
música del Mundo Islámico como el oud,
el sittar, el darbuk y el qanun. Doy unos
pasos más y ahí se encuentra el músico y
luthier Mauricio Alvarenga acompañado
de un hermoso sittar, él es el creador
(quizá el único en El Salvador) de varios
instrumentos musicales del Oriente
Medio, moreno, de estatura elevada y
sonrisa amable, nos recibe en su taller
para hablar sobre la elaboración de estos
instrumentos y algunos planes para el
futuro inmediato, no sin antes decirnos
que “El Mundo Islámico y el Medio
Oriente no son solo fusiles y guerra, sino
arte y cultura”.
P-¿De dónde nace su inclinación por el
estudio de la música?
R-Todo comenzó cuando cursaba el
noveno grado, en ese momento tuve la
oportunidad de conocer a un profesor
que tocaba mandolina, el sonido que
emanaba de ese instrumento llamó
poderosamente mi atención y despertó en
mí la curiosidad musical, después cuando
terminé la educación básica, decidí
estudiar música de manera más formal e
ingresé al Centro Nacional de Artes en
donde pude estudiar violonchelo, piano
y otros instrumentos.
P-¿Y la elaboración de instrumentos en
dónde tiene su comienzo?
R-Cuando terminé mis estudios en el
Centro Nacional de Artes, comencé a
trabajar en la Alcaldía de San Salvador,
en ese momento se me ocurrió fusionar
el dibujo (del cual tenía nociones), la
música y la investigación de instrumentos
musicales del mundo.
P-¿En su caso los instrumentos los
ensambla con piezas ya fabricadas o los
fabrica desde cero?
R-Los fabrico desde cero, desde sus
cimientos.
P-¿Qué materiales usa para hacer los
instrumentos?
R-Cedro, Teka, y para percusión uso
cuero de cabra.
P-Veo que en la colección de
instrumentos fabricados hay varios que
pertenecen a la tradición musical del
Medio Oriente y el Mundo Islámico
R-En cuanto eso le puedo decir que desde
niño me gustaron esos instrumentos, no
solo por su forma sino por el sonido
que producen. Siendo pequeño tuve la
oportunidad de escuchar una ejecución
de un sittar y quedé fascinado. Luego
siendo mayor busqué lugares en donde
se pudiera adquirir este instrumento y
me encontré con sitios en internet en
donde había manuales y vídeos para la
fabricación de instrumentos del mundo,
fue así como tomé la decisión de
comenzar a fabricar esos instrumentos
por mi cuenta.
8 TRESMIL Sábado 5 / diciembre / 2015
fotos: suplemento cultural tres mil/José Daniel Ramos Martínez
Un luthier salvadoreño
de notas orientales
Entrevista con el músico y luthier salvadoreño Mauricio Alvarenga
P-¿Y cómo ha sido la recepción
de la gente ante estos inusuales
instrumentos?
R-Lamentablemente mucha gente a
veces desestima lo que no conoce, le
comento que en algunas ocasiones las
personas ante el total desconocimiento
de la música del mundo ha llegado a
decir que estos instrumentos no son
más que el producto de mi imaginación,
y los han calificado de raros y feos.
También de parte de algunas personas
relacionadas con la cultura y el arte
en el país he recibido indiferencia, al
no ser estos instrumentos parte de la
música occidental, ha sido muy mínimo
el interés por esta música, ahora los
extranjeros europeos que vieron estos
instrumentos sí supieron valorar e
incluso ayudar para continuar con la
fabricación de los mismos.
También le comento que para el futuro
pensamos junto a la Casa de la Cultura
hacer más exposiciones y llevar estos
instrumentos a varias partes del país, y
más adelante si las cosas funcionan bien
pretendemos crear un museo musical.
P-¿Y qué acerca de legar este
conocimiento?
R-De hecho pensamos abrir talleres
permanentes, para enseñar la fabricación
de instrumentos a principiantes y
jóvenes interesados, para que sepan que
la música es algo que va más allá de una
guitarra o un violín.
P-Me imagino que todas las horas
investigando, fabricando y escuchando
estos instrumentos le han hecho apreciar
cada vez más la música del Mundo
Islámico y el Medio Oriente
R-De hecho aprendí a tocar percusión
árabe y fui parte de un grupo en la
sección de darbukas. Esto de hecho me
llevó a apreciar los microtonos, y los
sonidos que salen de estos instrumentos,
admiro mucho el sentido del ritmo y el
gran oído de los músicos indios, persas y
árabes. También me parecen grandioso el
uso que le dan a las cuerdas simpáticas.
Me gustaría añadir que en comparación
con algunos instrumentos occidentales,
los de Oriente me han costado más.
P-¿Qué tipo de formación ha recibido
para elaborar los instrumentos del
Medio Oriente?
R-Todo ha sido de forma autodidacta.
P-El Medio Oriente y el Mundo Islámico
son ampliamente conocidos en el país y
otras latitudes centroamericanas por las
intervenciones militares, las guerras y
los refugiados
R-Los medios solo nos pasan las cosas
negativas, el Mundo Islámico y el Medio
Oriente no son solo fusiles y guerras sino
arte y cultura.
*Director de Arte y Cultura de la
Asociación Cultural Islámica Shiita
de El Salvador y editor de la Revista
Biblioteca Islámica.
www.islamelsalvador.com