Suplemento Cultural Tres Mil 28 de Noviembre de 2015

NO. 1328 / SÁBADO 28 / noviembre / 2015 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
fotografía
>Elvis Aviv Guzmán,
El Reflejo
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (Napoleón Bonaparte)
Leer juntos
un libro
Las sorpresas que más me agradan al tomar un libro
y comenzar a hojearlo es ver en su portadilla la
firma de mi papá. Libros que se habían perdido
entre anaqueles que dan testimonio que mi papá lo
tuvo en sus manos y lo leyó. Úrsula Escobar afirma que él no
firmaba un libro hasta que lo había leído. Cada libro firmado
es la marca que dejó de su crecimiento intelectual, como un
recuerdo para que alguien como yo lo atesorara. Así me fui
encontrando libros de su pertenencia en las bibliotecas de
mis abuelas y en un par de ocasiones en ventas de libros de
segunda mano. Los ejemplares cada día van en aumento.
Su firma apenas muestra la “M”, una raya y una “o” al final,
y ver esa firma me hace sentir que andamos por el mismo
camino, al menos le sigo los pasos con 30 años de diferencia,
y leemos el mismo libro. Con los años he leído mucho libros
de diversos autores, libros que él no soñó encontrarse; pero
sigo viendo lejos el leer todos los libros que dejó. Aún no
leo la mitad de estos, sin contar los que pidió prestados de
las Bibliotecas o que le facilitaban sus amistades. Mi abuela
materna le apoyó ese amor a la literatura y le abrió créditos en
las diferentes librerías, por lo que mi papá tenía acceso a todos
los libros que quería. Gran regalo que le dio mi mamá Yuly, y
que indirectamente me dio a mí.
Sin embargo, leer es un placer además de un aprendizaje.
Con esa pasión de conocer me voy moviendo de un libro
Bitácora
Mauricio Vallejo Márquez
coordinador
Suplemento Tres mil
a otro. La lista pendiente es larga, pero procuro saldar esa
deuda al mismo tiempo que voy indagando en esa curiosa
biblioteca inclasificada que mi padre dejó firmada con
pistas para descifrar su camino.
Es curioso que compartimos gustos con mi papá. Él tenía
23 años cuando lo desaparecieron y asesinaron, yo apenas
uno y medio. ¿Qué pudo enseñarme? ¿Qué más valioso
que su ejemplo? Y comenzamos sin pensarlo, como él.
En casa la gente no veía con buenos ojos que me dedicara
a la literatura, por aquella verdad escrita en piedra: “el
escritor se muere de hambre” o es perseguido. Quizá tienen
toda la razón en un país como el nuestro que mata a sus
poetas con balas o con pasarlos por alto, pero hay grandes
riquezas en dedicarse a lo que uno ama. Al igual que él me
salí de los esquemas que se esperaban para mi (ser médico,
empresario o abogado). Aunque estudié derecho, siento
mayor nobleza en el estudio de los libros literarios que en
los protocolos. Me agradaría disfrutar una audiencia o la
litis, así como seguir estudiando la teoría del Estado y las
doctrinas políticas. Pero lo que en verdad me hace sentir
vivo es dedicarme a la literatura y al pensamiento.
Escribir es algo fundamental para ser escritor, pero aún
más determinante es leer. Gracias a la lectura no solo
enriquecemos nuestra cultura, también observamos como
escriben los autores para luego descubrir sus técnicas y
recursos. Siempre es un aprendizaje, además de un placer.
Bueno, seguimos el camino del que firmaba los libros,
leyendo, sobre todo leyendo.
@vallejomarquez
vallejomarquez.blogspot.com
El único suplemento cultural
de El Salvador
Mauricio Vallejo Márquez
2 TRESMIL Sábado 28 / noviembre / 2015
¿Qué no sabemos del Islam, cristianismo, budismo, etc?
Quizás las discusiones más importantes
en la fe resulte de: ¿Qué
no sabemos de la religión?, puesto
que si suponemos conocer todo -catecismo-,
las conclusiones son dogmáticas,
pero usualmente cuando reconocemos
no saber todo, existen elementos que
enriquecen nuestra vida y quizás de las
poblaciones. El tema se torna bastante
complicado puesto que las religiones no
son únicas, sino que bajo el amparo de los
nominaciones monoteístas se esconden
cientos o miles de diferencias entre los
creyentes, así surgen sectas en cada esquina
con profetas armados o desarmados
que aseguran ser “los ungidos” ni más ni
menos que por Dios, cualquiera que sea
su filiación de fe. ¿Qué significa optar
por una religión y si los miembros de
otras religiones se interesan en conocer
a los otros? Usualmente pertenecer a una
fe es rechazar inmediatamente a cualquier
otra, veamos en nuestra nación, existe
el cristianismo, todo el mundo se llama
cristiano, ¿pero se reúnen en los mismos
lugares?, ¿tienen los mismos dirigentes?,
¡NO!, ni siquiera las mismas biblias; sus
posiciones sobre los aspectos de la realidad
se parecen más a enemigos mortales
que a “hermanos en Cristo”, nadie se
preocupa por los improperios que lanzan
algunos dirigentes contra dogmas de
De nuevo la muerte
Hace unas semanas falleció el licenciado
Francisco Durán Bermúdez, contador,
amigo entrañable de la familia,
especialmente de mi hermano Manuel, con
quien fue compañero de estudios desde el
bachillerato hasta la universidad. Y luego,
padrino de su primera hija. Su muerte ocurrió
debido a causas naturales, y de forma súbita
Por supuesto que un hecho como éste conmueve
hondamente, sobre todo, en el ámbito hogareño
y entre el cercano círculo de amigos y de
personas allegadas en los órdenes laborales
y profesionales. Con más razón, tratándose
de una persona tan vital, tan llena de humor
y tan amante de la vida como era Francisco,
viajero impenitente, admirador profundo de
la fascinante cultura del Viejo Mundo, al que
iba con frecuencia.
Sin embargo, como reza lapidariamente el
Génesis: “…pues polvo eres y en polvo te
has de convertir”, refiriéndose, de forma
particular, a la naturaleza física de los seres
humanos, ya que lo imperecedero vuelve
siempre, gracias a las leyes naturales, eternas
e inviolables.
La muerte –como hecho inevitable- siempre
nos desconcierta, siempre nos deja pensativos,
reflexivos. Todavía más, si ésta se produce, no
debido a los dictámenes de la biología, sino de
la inmisericorde violencia.
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Jenifer Valiente, Luis Antonio Chávez,
Rob Escobar, Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando
Molina (San Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez
(Nuevo México), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez (Honduras) y
Edgar Quisquinay (Guatemala).
sus adversarios cristianos, puesto que
alimentan una fiera segregación con
fronteras violentas sobre el Antiguo o
Nuevo Testamento; la interpretación
del diezmo es motivo de estigmatizaciones…
el pobre mortal que difiera
del tema es discípulo del diablo; no
se rinden cuentas sobre ese impuesto
Intimissimun
Caralvá
Fundador
Suplemento Tres mil
cobrado a los fieles, a pesar que es una
transacción comercial, tampoco existe
fiscalización de los balances anuales o
mucho menos el destino del dinero que
usualmente termina en los dirigentes
más poderosos, etc., el colmo de este
escenario es el alarde de poder, cuando
algunos de éstos dirigentes posan con
armas de guerra en las redes sociales, si
éstas son nuestras realidades, ¿qué esperamos
de otras religiones tan lejanas
de Medio Oriente?, la ignorancia de las
religiones nos lleva al fanatismo, existe
ese germen de violencia hacia “los
Desafortunadamente, venimos y vivimos, en
una sociedad que desde tiempos ancestrales,
rinde culto al rostro macabro de la muerte.
Muerte, asesinato, tortura, por diversas
razones. En el pasado próximo por la
política. Y en los últimos tiempos, por la
delincuencia, la extorsión, la intolerancia,
la corrupción y el odio.
Leyendo recientemente el volumen: “El
poeta y la muerte”, una antología que
preparó el periodista y escritor argentino
Jorge Boccanera en 1980, para Editores
Mexicanos Unidos, encontré en la
presentación que hace su
Claraboya
Álvaro Darío Lara
Escritor y poeta
autor, un fragmento
revelador: “En otros pueblos –donde la
represión y Muerte son ya una costumbre
de la barbarie- la poesía pasa de la elegía a
la denuncia, de la clandestinidad al exilio,
y nada contra la corriente para no perecer
ahogada en la sangre del pueblo agredido.
Esta situación es relevante en Guatemala,
El Salvador, Honduras”.
Verdaderamente trágico, en nuestro caso,
otros”, el tema del fanatismo islámico
se convierte en signo de guerra, puesto
que en Medio Oriente combaten y no
con dialéctica retórica, sino a balazo
limpio. Del fenómeno del terrorismo
islámico -que no representa a todo
el Islam- conocemos sus horrorosos
eventos, ahí los motivos del odio contra
el cristianismo no tienen límites;
en Malí (África) se reporta que recitar
los versos del Corán se convirtió en
pasaporte a la vida, mientras tanto
las armas escalaron en la muerte de
inocentes. Una solución a este avatar
debe ser una institución multinacional
de creencias religiosas similar a
las Naciones Unidas, que construya
un Tribunal de Fe que dignifique a
la humanidad en lugar de provocar
la guerra y el odio, ahora se necesita
un pronunciamiento mundial contra
el fanatismo terrorista a nombre de
todas las religiones, al menos así estará
claro que una religión no alienta a los
profetas armados o los estafadores
disfrazados de Hijos de Dios que solo
sirven a su Señor Satán o Don Dinero.
También necesitamos un Tribunal de
Fe que predique la paz entre nosotros y
al menos evite que los fieles sean víctimas
de fraudes a nombre de Dios.
que la guerra civil, no nos haya bastado
-en su dolor aleccionador- para
“armarnos”, ya en tiempos de paz, no
con instrumentos de fuego, sino con
azadones, palas, lápices y esperanzas.
Hay que terminar con la cultura de la
muerte, sea la que seguimos cargando
desde la época del sanguinario
Mictlantecuhtli -El señor del Mictlan-,
una aterradora deidad nahua que se
regodeaba con la sangre de los cautivos;
sea con la triste herencia de opresión
que nos dejó la colonia, la república y
el estado pretoriano; o, sea, con ésta,
originada por la orfandad, la migración,
la pobreza, y la desatención de la polis.
Vida es lo que necesitamos. Vida que se
traduzca en armonía y paz, individual
y colectiva.
El querido amigo Francisco Durán
Bermúdez, trascendió ya este mundo
de dolor y de dicha. Su alma transitó
hacia un plano superior, como un día
lo hará la nuestra.
Nos debe fortalecer, entonces, la
esperanza del eterno retorno, en una
hoja, en un pájaro, en una flor. En otra
alma, que tendrá una nueva oportunidad
de continuar el camino hacia la energía
universal. Y ahí estará Cuscatlán, otra
vez, mágico y pleno, maravillosamente,
lleno de luz.
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, José Roberto Cea y Mauricio Vallejo Márquez.
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

Luis Borja
Escritor y Poeta
Universidad de El Salvador
Facultad Multidisciplinaria de Occidente
A Rafael Lara Martínez,
por enseñarme a hablar con el olvido,
por enseñarme a hablar con los muertos…
IEn El Salvador, para el año 2014, la
OPS observaba que tenía la tasa más
alta de muerte a causa del alcohol:
27.4 por cada 100,000 muertes,
presentándose así como uno de los
índices más altos de América. Esa preferencia por
las bebidas embriagantes podría trasladarse a la
literatura.
Y es que la relación literatura-alcohol ha estado
presente en el mundo del arte, ya sea como un
estimulante para la creación o simplemente
como un estilo de vida. Esta aseveración podría
materializarse en la histriónica vida de Charles
Bukowski, escritor modelo para muchos que
consideran que ser escritor es simplemente
emborracharse. No obstante, este viejo indecente,
nos daba una bofetada más al relacionar alcohol
y emotividad. Alcohol y liberación. Es decir, el
alcohol como liberador de la cotidianidad:
“Beber es algo emocional. Te sacude frente a la
estandarización de la vida de todos los días, te
lleva fuera de eso que es lo mismo siempre. Tira
de tu cuerpo y de tu mente y los arroja contra la
pared”.
II
Abro una cerveza y bebo. Pienso en Baudelaire,
Barnes, Poe, Capote, Carver, Cheever, Hemingway
y una gama de escritores que han sido recopilados
en el libro “Mezclados y agitados” de Antonio
Jiménez Morato. Libro único en su especie; 39
escritores identificados con el apelativo de un
trago.
Ahora pienso no en los escritores que bebieron
por liberación, sino por destrucción y aparece
nuevamente Bukowski:
“Tengo la impresión de que beber es una forma del
suicido en la que se te permite regresar a la vida
y comenzar de nuevo al día siguiente. Es como
matarte a ti mismo y después renacer.”
III
La historiografía literaria en El Salvador sigue
construyéndose con silencios. He intento escuchar
las voces que proclamaban la consigna: literatura
y alcohol. Rescato voces que buscan a través del
alcohol, la liberación hacia la muerte; escucho
la voz romántica y la voz de los auténticos
bohemios (que bien podría ser el nombre de una
banda de rock: y ahora con ustedes los auténticos
bohemios). Falta rescatar más voces que han
retomado el alcohol, la bohemia y literatura más
como una praxis o estilo de vida, que como una
simple pose. Con los 4 que acá menciono doy el
primer paso.
Manuel Álvarez Magaña (1876-1945)
Intelectual Ahuachapaneco muy prolífico,
involucrado en la fundación de revistas y
periódicos. Para gallegos Valdés, el poeta Álvarez
Magaña fue un poeta lírico de fina de sensibilidad
romántica, sin embargo su producción se vio
afectada por la bohemia.
Por otra parte, Cárdenas Ruano considera que
en la producción literaria de Álvarez Magaña
sobresalen tres dilecciones románticas: las gestas
heróicas, la belleza femenina y la espiritualidad
del ajenjo. Es más, su gusto por la bohemia vale
para que Cárdenas Ruano lo compare con Verlaine
y Murger (miembro de “Los bebedores de Agua”
conjunto de artistas parisinos).
Alvarez Magaña era un poeta atormentado,
Tetralogía del dolor:
literatura y alcohol
en El Salvador
a esa conclusión llega el también intelectual
ahuachapaneco Romeo Fortín Magaña, quien en
el boceto biográfico sobre este autor romántico
nos deja una gran reto: “Su biografía debería de
escribirse con mucho amor, y sobre todo, con una
inmensa piedad… No pueden llamarse pecados
los que en él eran circunstancias determinantes
de su propia vida. Por eso, no hay razón para
ocultarlos.”
Tocas el arpa tú, mientras yo escribo
y gime en el espacio la armonía
de tus notas en ritmo fugitivo;
y rueda de mis párpados, furtivo,
el llanto de mi eterna nostalgia;
porque tú, con la música me acuerdas
de la tristeza mía;
amor, ternura, todo me recuerdas
del arpa tuya en las doradas cuerdas...
Escribo, escribo y tú sigues tocando
y ya en el aire y el papel dispersos,
tristes, dolientes quedan sollozando
junto a tus notas mis dolientes versos.
Y cuando el arpa entre tus manos vibra,
cómo el sonido hiere
del sentimiento la sensible fibra,
la fibra del dolor que nunca muere.
No toques más! No toques, dulce amiga,
del gran Beethoven la inmortal Sonata...
la música es ingrata;
¡Ay, parece que el alma se desliga
en la dulzura de un amor que mata!...
Mas no, sigue, por Dios, sigue tocando:
la música es divina;
es la luz que al espíritu ilumina;
en tristeza celestial consuelo;
la música es aroma
y es de color de marchitadas flores;
es el beso primero, es el idioma
con que de nuestros íntimos amores
nos conversan los ángeles del cielo...
La ternura doliente de Beethoven
tiembla en las cuerdas y al volar, parece
que es el alma de aquel artista joven,
que en el aire cual nota se estremece.
Es por eso que lágrimas arrancas
con esa melodía.
¡Feliz el arpa que en tus manos blancas
del alma tuya toma su armonía
en mil tonos diversos
que vuelan fugitivos y dispersos!
¡Quién fuera el arpa que tus manos pulse!
Pudiera yo, así, lánguidos y tristes,
enviar del alma mis sentidos versos
en armonía dulce...
PARA TI
Supieras tú, mi amada...
Lejos de ti mi vida va de prisa
y gemidora va como la brisa,
porque faltan a mi alma enamorada
la luz de tu mirada
y el rosa juguetón de tu sonrisa.
Primera entrega
SIEMPRE A TI
¡Que triste es el olvido
antes que el hueco de una tumba se abra!
¡Vivo muriendo...sin haber oído
el trino musical de tu palabra! —
Si sólo un sueño mi ilusión ha sido,
¿Por qué mi sueño en realidad conviertes?
¡No me dejes morir...que no he vivido!
¡Si estoy soñando aún...no me despiertes!
SIMBOLO
Dos femures cruzados a manera
de floretes o de aspas de molino
semejando una equis, cual si fuera
un gran problema que trazó el destino
Arriba, una siniestra calavera
que, a aspirarar a coeficiente, vino
a quedar como un cero que estuviera
retando a Dios y a su poder divino;
restos de un ser que ahora se convierte
en la incognita cruel de algún arcano
puesto en enigma por su propia suerte;
realidad filosófica, que en vano
plantea de la vida y de la muerte
formula triste del misterio humano.
Alfredo Espino (1900-1928)
Poeta ahuachapaneco, considerado por muchos
como “el poeta nacional”. Su obra es considerada
como “paisajista”, pero poco se ha dicho de su
misteriosa vida. La figura de la madre protectora,
aparece en la vida de Espino prohibiendo el
matrimonio. Así lo comenta don Mauricio
Rodríguez, un catedrático retirado que asegura
ser sobrino del poeta relaciones. Este tipo de
control que le ocasionaba, llevó al poeta Espino a
refugiarse en el alcohol, algo que lo incitó a visitar
bares y prostíbulos en San Salvador .
Por su parte, Cañas-Dinarte lo describe como un
poeta tímido, que en lo últimos años de su vida
debido a desequilibrios emocionales y amorosos,
se entregó a largos ratos de bohemia.
El poeta Francisco Andrés Escobar, autor del libro
La lira, la cruz y la sombra, considera que Espino
antes que ser escritor, era un hombre sufriente, y a
partir de esa condición de sufriente es que eleva su
obra artística.
Actualmente, Espino sigue estando en el imaginario
social de los salvadoreños, su poesía con tendencia
bucólica sigue presente. Sin embargo, poco se
habla de los poemas que intentan acercarnos al
conflicto íntimo y triste del poeta.
STECHETTI EN SONETO
Cuando a mi huesa oscura y solitaria,
a la postrer morada de mi sueño
llegues llorando, contraído el ceño,
por mi alma musitando una plegaria.
No temas ¡ ay! la calma funeraria
que las tumbas rodea cruel beleño
de las cruces, envuelve el tosco leño
| ensayo-Antología |
y la vetusta fosa cineraria...
Cuando el silencio turbes con tu paso
o con tus quejas flébiles acaso!...
¡ Cuantas flores verás que han de sentirte!
Esas flores que el pecho han de besarte,
son las estrofas que olvidé cantarte
y las ternezas que olvidé decirte”.
CON EL ALMA DESCALZA
¡La angustia despiadada
de presentir que todo ha sido en vano!...
(Yo deshojé rosales con mi mano,
por tal que su planta bienhadada
no se hiriera en la piedra...)
Yo me he quitado el alma y la he tendido
sobre un muro de olvido,
corno un manto de hiedra...
Déjame que me enferme...
Por no turbar la calma, junto a ella
lo que sería sol, será una estrella...
Por no turbar su calma,
arroparé mi anhelo entre mi alma,
y él, será como un niño que se duerme...
Seré corno una queja
que va descalza sobre alguna alfombra...
Seré como una sombra que se aleja
por seguir otra sombra...
Ella tendrá alegría entre su boca...
Ella será una lira...
Y yo una suave mano que la toca,
y un viento que suspira...
¡Torre de flores que en mis parques se alza!
¡Corazón que entre rosas se ha dormido!
¡Con tal de no hacer ruido,
sobre las piedras mi alma irá descalza!
PARA ENTONCES
Lentamente, callada, se ha de acercar un día
y sellará mis labios y apagará mis ojos
y en sus escuetos brazos llevará mis despojos
a esconderlos muy hondo, bajo la tierra mía...
Se agostarán las flores que sembrara en la vía;
y mis locos anhelos y mis tiernos antojos
también se han de apagar así como esos rojos
celajes de la tarde, cuando agoniza el día...
Y la fe de los hombres una cruz ha de darme
cuyos brazos abiertos el sueño han de velarme
cuando en ocaso pliegue sus párpados la luz...
Esa cruz es la misma que en mi vida he llevado
en forma de una lira; sólo que habrá tomado
para entonces la lira la forma de una cruz.
CUANDO PASAS...
¡Ya vienes! Ya tinta, agonizante,
como entre el cierzo pajarillo enfermo,
allá en su muda soledad de yermo,
¡mi corazón amante!
¡Ya vienes! ¡Tengo miedo! ¡Tengo frío!
Me mata tu glacial indiferencia.
Sin embargo, lo grita mi conciencia:
¡Te quiero, aunque me mate tu desvío!
¡Si no quiero creer en tus enojos!
¡Háblame, con la flauta de tu acento!
¡Que me arrulle tu voz —rumor de viento!—
¡Que me alumbre la lumbre de tus ojos!
Si pasas, tú te quedas, sin embargo,
flotando entre la sombra de mi pena.
Siempre hará tu memoria —blanca y buena—
¡más dulce este calvario tan amargo!
Ya sin mi fe, que marchitarse veo,
me has de encontrar entre el mundano ruido,
frío, como la nieve del olvido!,
¡mudo, como las aguas del Leteo!
Continuará/
Sábado 21 / noviembre / 2015 TRESMIL 3

Muy pocos
visitantes
merodean
por estos
lugares.
Polvosos y alejados del
mundo citadino donde yazgo
muerto. Tan muerto que
todos los colores del arco
iris de mi vida se vuelven
letra negra sobre blanco al
simple chasquido del teclado.
El oficio de pintor me está
vedado por sus matices. Mi
muerte en vida perdura en
una larga noche sin suplicio
de estrella.
“¡Oh amigo, no hay amigos!
¡Oh amigos, hay tan pocos
amigos”. Ya sé que “hablar
con un cadáver” como el mío
se vuelve “difícil”. Se teme
el contagio a la chuquía que
despido al descomponerme.
Al hacerme humus, antes de
retoñar, despido un halo sucio
que me recubre de una pátina
vaporosa.
Repelente en mi olor para
los humanos, todos rehúyen
de mí. Me segregan a este
sitio distante en el cual
permaneceré todo el otoño e
invierno de mi muerte. No
los incrimino; quizás yo haría
lo mismo. O, sin inculpar a nadie, quizás
sea mi propio auto-exilio —mi decisión
personal— la que me confina y aparta de los
demás. A ciencia cierta, no lo sé.
Ignoro la duración de esta condena en el
destierro. Pero mientras no me afecte una
nueva primavera que me permita renacer en
planta. Mientras no florezca y produzca una
fronda verde y atractiva, seguiré en
esta fosa todas las noches del mundo.
La habitaré desdeñado y sin más apetito
que por una “semilla”. Por una pepitoria
que germine en mí tan frondosa como
al abrigo de una “piedra”.
Al principio me aterraba la idea de un
sepulcro. Como todos los vivientes,
lo percibía como un fin. Ahora sé
que no es un acabose. Pero se trata de
una cuestión de perspectiva de la vivencia
mortuoria. Desconozco por qué razón no
existe la palabra mortuencia, mortencia, que
equivaldría a la vivencia. El aprendizaje de
la muerte es quizás más arduo y duradero
que la experiencia de una vida.
Ahora observo que estar muerto es un simple
“cambio de domicilio”. Sin arbitrio al nacer,
antes residía en un cuerpo humano. En un
cascarón que los Dioses me concedieron al
azar en el instante mismo de reencarnarme.
Hoy esa cáscara se deteriora. Se diluye
a pausa lenta hacia la tierra reseca que
me recubre como un traje marrón recién
planchado, sin falta de medida.
Es obvio que me resulta incómodo
despojarme de toda frontera. Pero ya me
acostumbro a disolver esta simple coraza en
un abono vegetal. La práctica que antes me
causaba horror, desprenderme del cuerpo, la
considero ya de un egoísmo sin par. Debo
aprender a mudar de organismo físico como
a diario lo hacía de ropa.
Hasta el sabor del polvo —el gusto de las
| Artículo |
4 TRESMIL Sábado 28 / noviembre / 2015
La suciedad de la letra
El shuco poético de Abigail Guerrero
Rafael Lara-Martínez
New Mexico Tech,
soter@nmt.edu
Desde Comala siempre…
Hay dos mundos, “los
dominios del Ordenador
Único” y la “Ciudad
Espectral”. Vaticinaría
que se trata de lo social
y de lo individual, del
dictado de la sociedad y
del sueño personal. Al
huir hacia el ensueño,
el individuo se duerme
“en una ataúd” y, de su
apariencia social, sólo
queda un espectro ralo
como el mío.
lombrices que me carcomen— comienzo a
hacerlo mío. Comienzo a saborearlo con
deleite y lo aplaudo con goce. En el escozor
de la carne que se me descompone, me crece
la esperanza de ser árbol. Ya vislumbro las
primeras raíces remordiéndome en cosquilleo
los huesos desnudos. Me imagino rama
doblegada al fruto que una mano alcanza
para el júbilo de su apetito. Y la boca que a
mordisco besará mis primicias vegetales.
II
Hacia estos pensamientos que se me
arremolinan en la médula ahuecada, llega
el libro Cuentos para beber con un huacal
de shuco de Abigail Guerrero. Consta de
siete relatos que evocan mi condición de
cadáver descompuesto y en transmigración
natural. Que convocan mi perfume de
chuquía en la sustancia líquida que los
unifica y se imprime como tinta indeleble en
el papel.
Los relatos se llaman “Gris”, “María Iguana”,
“Cerdorex”, “La inundación”, “Cabronilo”,
“La semilla” y “Ciudad Nópticon”. Hay
una intuición que permanece en constante
simbólica de todos los cuentos. El título
del libro agrupa los relatos alrededor de una
bebida, el shuco, un líquido espeso hecho de
maíz negrito fermentado al cual se le agrega
alhuashte, una variante salvadoreña del mole
verde mexicano, chile y frijoles.
La clave la proporciona la pepita de calabaza
o ayote. La semilla es el hueso de la fruta, la
materia rígida y perdurable. Por su firmeza
pervive, como de los muertos queda un
elemento pétreo que jamás se desintegra en
la tierra: la osamenta. El polvo de alguashte
se prepara de “semillas de ayote tostadas”;
así se me calcinan los huesos sumidos en
la sequía del desierto. Morir es “hacerse
pinol”, harina de pepitoria. Eso soy yo ahora
en mi caverna terrosa.
De este núcleo duro nace
la generación por venir, al
igual que la regeneración
y la esperanza de vida
del grupo social en su
conjunto. Pese a la
represión, a la guerra y a
la pobreza, de la semilla
vegetal, de los huesos
animales y de las piedras
naturales, brota la utopía
y la vida futura. De ellos
renace una escritura viva
cada primavera.
En armonía al ciclo
biológico, se bebe el atol
shuco, la semilla de ayote
molida, como se absorben
los huesos triturados de
los ancestros. Ambos,
alhuashte y osamenta,
se espolvorean sobre
la comida para que, al
salpicarla con un color
de suciedad, le recuerde
al comensal su destino de
humus. Su sino de letra
negra y de simiente.
Hay que saborear
—inscribir en el saber
del sabor— la herencia
ancestral que uno
recibe por un acto de
depredación, al presente,
despojado de toda unión mística. Hay que
adorar con el sentido del gusto la historia
que a uno lo engendra en su propia
identidad.
III
“Gris” narra la experiencia de una pareja
de jóvenes enamorados. Surgen del
pantano para “efectuar la profecía” del
éxodo. La muchacha se teje el pelo como
si de sus hebras brotaran “tela y hamacas”,
los textos mismos de Guerrero. Su hado
no podría ser más contemporáneo; se trata
de la migración y del exilio en boga que
dan luz a lo nuevo. Hay que escribir con
las partes removibles del cuerpo para que,
de sus desechos, surja la palabra.
“María Iguana” relata la simbiosis entre
un pintor frustrado, Alberto Paniagua, y
una planta que siembra en su casa. Como
en mi caso personal, las fronteras entre el
ser humano y el mundo se diluyen. Se
disuelven hasta tal punto que ya no se
sabe si el individuo y la sociedad humana
en general son un simple apéndice de lo
natural. Somos el sueño (al)químico de la
naturaleza. Las letras que se tatúan, en el
cuerpo y en la página, son el “ensueño” de
la planta” que nos carcome al morir. La
planta en que se renace.
“Cerdorex” cuenta le experiencia de
Anselmo Cruz, un carnicero pueblerino
y borracho, quien busca un cerdo mítico
entre los miles de animales sacrificados
en el rastro para celebrar la Navidad. El
nombre legendario del animal le otorga el
título al relato, el cual Cruz imagina como
el eslabón perdido de quien desciende la
humanidad entera. Durante la búsqueda
redentora de Cerdorex, se encuentra con
El Salmuerita, un criminal psicópata.
Sigue en página 5/

Viene de página 5/
Ambos personajes comparten
la idea mesiánica que sólo un
redentor salvaría a los cerdos de su
horrible matanza inhumana. En la
carnicería, el cuerpo descuartizado
de Cruz se confunde con la carne
porcina colgada para la venta. Esta
misma carne la consume su familia
en un acto caníbal ignorado, sin
ningún misticismo primitivo.
“La inundación” retoma el mito de
la Leyenda de los Soles o Génesis
indígena. Según esta narración
clásica, la ciudad capital de San
Salvador estaría condenada a
sumergirse en el agua debido a un
nuevo diluvio. Las letras-semillas
serían las lanchas salvavidas para
que al cuerpo no lo ahogue un nuevo
mar de violencia sinsentido.
“Cabronilo” narra una experiencia
infantil que humaniza a un pollo,
la mascota familiar, hasta que la
despreocupación de los niños por el
aseo la convierte en apetitoso plato
de cena. Hacer de un ser querido un
alimento sería la moraleja ingenua
que pocos adultos aceptarían como
válida. La letra sería el regocijo
caníbal que absorbe al antiguo
pariente para que la memoria
sincera declare su satisfacción
sin remordimiento. De nuevo,
como en “Cerdorex”, todo antiguo
enlace religioso del comensal
con la víctima lo disuelve el goce
antropófago del consumo.
“La semilla” cuenta la historia de
vida de un curandero embaucador
y prestamista que utiliza las dotes
de una niña para enriquecerse y
engañar a un pueblo. La “esencia
especial” de la sociedad humana la
expresa el “talento natural para el
teatro”. No importa que alguien
sea un “hombre santo entregado
al servicio de Dios” como el
padre Francisco Xavier. Siempre
habrá otros que lo consideren “un
traidor”. Interesa el espectáculo
monetario que se organiza para “el
asombro de eventos insólitos”, los
cuales se inscriben en la memoria
pueblerina. Y luego del pasmo,
sucede lo de siempre. La migración
y el exilio, esta vez holgados y
secretos, como los vaticina el
“hechizo” de la riqueza.
“Ciudad Nópticon” es casi una
novela en sí. Narra la experiencia
de Leónidas Potosme quien emigra
luego de “transgredir las normas
panópticas del sistema”. En espejeo
borgeano, su vida se desdobla
en un clon cibernético, como se
despliega también en “desfile de
fantasmas” la existencia de todos
aquellos “ensombrecidos seres”
sometidos al mismo dictamen del
sistema.
Hay dos mundos, “los dominios
del Ordenador Único” y la “Ciudad
Espectral”. Vaticinaría que se trata
de lo social y de lo individual, del
dictado de la sociedad y del sueño
personal. Al huir hacia el ensueño,
el individuo se duerme “en una
ataúd” y, de su apariencia social,
sólo queda un espectro ralo como
el mío.
Esta dualidad de lo individual y
lo social sería la esperada; pero
me equivoco ya que la “Ciudad
Espectral” desconcierta. Me
perturba en el momento en que el
verdadero espectro resulta de un
código de “símbolos ortográficos”
tal cual las letras que escribo.
Al recibir un sino social por
la escritura, el ser humano se
vuelve un simple “holograma”,
un clon o ente que se enmarca en
un sistema de poder. Los amos
son quienes, tras el “Ordenador
obicuo”, controlan el arbitrio de
los clones, de los hologramas y de
los seres humanos normales. No
hay escapatoria de la letra, ni vida
verdaderamente humana fuera de
la palabra que dictamina y otorga
un rango.
IV
Este ramillete de siete cuentos
se proyecta hacia mi yo-muerto,
despedazado, como pocos
humanos se acercan a mí. Y me
confirma que mi esperanza no es
vana. Soy harina de pinol que se
espolvorea en el atol de shuco de
una ciudad remota. De una ciudad
distante que me guarda en el olvido
de la muerte.
Soy polvillo chuco. Al disolverme
en las primeras lluvias del invierno
ensombrezco y mancho la página
en blanco de un escrito. Lo único
que queda de mi breve paso por el
mundo humano es la letra grabada
en el árbol que en lápida me
arropa.
Soy la suciedad de la letra que
al instante se inscribe por un
designio extraño a mi arbitrio. Eso
y otras máculas más de lo que soy
me enseña la lectura de Abigail
Guerrero.
El siglo XXI carece de todo sentido
de lo sagrado. Del sentimiento
primitivo de lo sacro, sólo perdura
el consumo voraz que se regodea
en la satisfacción depredadora y
antropófaga. Que se deleita en
la obtención justa de recursos
naturales y humanos cada vez más
escasos.
Pero ahí reside mi esperanza.
En breve, alguien me absorberá
molido en alguashte para reiniciar,
en sus labios untados con la
harina de mi carne, el ciclo de las
ascensiones biológicas. O quizás
tal retorno sería una condena para
quien, desde lo hondo de la tierra,
declama la liberación de todo
ser como la única posible. ¿Será
posible?
Usualmente comparto con el
poeta una pequeña celebración
vecinal, en el día que nace
un libro de cada quién, nos
reservamos los primeros
ejemplares, así soy testigo de diversas obras,
como Lejanía-away el cual evoca realidades
latinoamericanas junto a signos históricos ahora
olvidados: “Ferrocarriles… mi infancia la pasé
junto a la luna de las estaciones, durmientes
errantes en la noche. Rieles con kilómetros
de luciérnagas”, efectivamente para nuestra
generación aquellas máquinas significaron un
medio de transporte, el acero que cuadriculaba
San Salvador, trenes conjugando sirenas con
estruendosos pasos al iniciar la marcha de sus
convoyes, aquello fue rutina y convivencia
infantil. No era nada extraño observar las
marcas de antiguos tranvías sobre el centro
de la ciudad o sus alrededores, incluso un
famoso “campo de marte” con un tren para
chicos, junto a una exhibición permanente de
trenes eléctricos miniaturas en movimiento
permanente, ahora para observar esas maquetas
ferrocarrileras debemos viajar a una nación
de primer mundo, pero las palabras de André
tienen la fuerza evocativa
| reseña |
Un libro en nuestro universo:
Lejanía-Away de André Cruchaga
Traducido al inglés por Grace B. Castro H.
caralvá
Escritor y antropólogo
Fundador de Suplemento
3000
en apenas dos líneas.
Reconocer la obra de André es otorgarle un
lugar de amistad al lado de muchos pueblos que
comparten sus generosos versos, pocos autores
tienen ese privilegio, debido a la extraña moda
de asociar éxito con Wall Street, Hollywood o
el alucinante consumo infinito de lujos y otras
vainas, que acaban en historias tan oscuras
que el Hades lo contemplamos en la vida de
ricos, políticos y famosos, seres millonarios de
miserias humanas; no obstante el poeta Cruchaga
inmensamente pródigo en metáforas, otorga a sus
lectores, una perspectiva optimista: Puerta de los
deseos “uno a menudo, tiene que aclimatarse a
las condiciones del viento”, y esa inclinación no
significa la derrota ante el huracán metálico, sino
resistir las tormentas de la falsedad planetaria.
En sus poemas la correlación versal de
pequeños universos, comunican sin temor
su ciudadanía literaria… Sabiduría: “Toda la
ignominia,-entiéndase- se hizo añicos en su
moldura. Ahora soy libre aunque nade siempre
contracorriente”…
Ocasionalmente cuando existe la oportunidad de
reunirnos, situación que acontece cada semestre,
existe una constante situación de buen humor,
algunos nombres de poetas son recurrentes,
en ocasiones por sus citas que nos acompañan
de sus pequeños libros etc. esos poetas tenían
condiciones tan precarias y a pesar de todo
escribían, entonces su vida nos hace parecer
“aristócratas del tercer mundo”, como si lo poco
nuestro en otro tiempo es el nirvana… Somos
ayer: “En el vestíbulo del presente, somos
esbozo, pero también sobra del pasado” … “en
un instante somos ayer”.
Un libro se convierte en un vigía
del horizonte, transporta su
llamado a continuar la resistencia
a la falsedad de un mundo
ahogado en miserias, las mismas
de siglos y siglos humanos,
excepto que en este momento
la noche puede eternizarse
con su abrazo nuclear y jamás
despertaremos… será mejor
así… pero el vigía al menos
observará ese destello y quizás
algunas palabras para nosotros
que dormimos intentarán
despertarnos… Entonces:
“… las palabras eran pájaros
gigantescos. Entonces soñaba
con largos colores de horas.
Yo era parte de los transeúntes
frente a ventanas frenéticas.
Después, vino el grito oscuro
del reloj, las ojeras crecidas
en lo áspero...
Lejanía es un libro para leer
muchas veces… que invita a
imitar a los gemelos mayas
del Popolh Vuh: Hunabpú e
Xbalanqué, quienes libres de
las tinieblas materialistas nos
permiten soñar la felicidad
fuera de la oscuridad metálica
y dineraria.
Sábado 21 / noviembre / 2015 TRESMIL 5

Mariana Vacs. Nació en Rosario, Argentina. Es Gestora Cultural. Participó en Encuentros de Poetas en
varios paises. Intervino en el Festival Internacional de Poesía de Rosario en el 2007. Colaboró en diversas
antologías, revistas y publicaciones literarias de Argentina, Latinoamérica y EEUU. Publicó “Infimo Infinito”
(poesía). Ed. Tantalia, Buenos Aires, Argentina, 2006 y “Espina de Maguey”, Editorial El Mono Armado,
Buenos Aires, Argentina, 2012. En edición, en México, su libro “Sombra esquiva”.
Mariana Vacs
| poesía |
Argentina
No tengo poemas.
Las palabras estallaron,
lluvia de meteoritos incendia
la casa de fieras.
El viento no destruye el silencio,
lo dilata.
(De Ínfimo infinito)
No es que no entienda,
elijo no hacerlo. El saber
se multiplica como espinas
en el cuerpo del pez.
Te escuché,
y ahora disimulo.
(de ínfimo infinito)
Repetir
inmenso
mi nombre
en el vacío.
Repetir
el nombre
del nombre
hasta que desaparezca.
Repetir la palabra
que me nombra
hasta el vértice del silencio,
hasta donde no me pertenezca,
hasta la muerte del nombre.
(de Ínfimo infinto)
Mientras el sol se derrumba en la colina,
se convierte, el silencio, en presencia
y espanta.
Los oídos se colman de nada. Siguen
estáticos los cardones. Desaparece,
el viento en la quebrada y la tarde calla
su presencia.
Aturde.
(de Ínfimo infinito)
AMÉRICA LATINA
Miraba un documental sobre Latinoamérica,
tenía doce años.
Se estrenaba TV color en la Argentina
y el locutor contaba con voz de agua
las maravillas más lejanas del mundo.
Machu Picchu, Amazonas, Iguazú,
la cascada del Angel, inalcanzable
y oculta. Mayas y Aztecas, pirámides en la selva.
Latinoamérica es verde, dije.
Miré por mis costados. El río tapialado
por el puerto, el asfalto.
Cuando sea grande quiero ir a Latinoamérica,
le dije a mi madre.
- Ya estás ahí, fue su respuesta.
(de Espina de maguey)
TEMPLO MAYOR
En las ruinas del Templo Mayor
una serpiente emplumada arrastra
su osamenta volcánica.
Su dentellada empuja
siglos ocultos.
Un nopal salvaje trepa
la base de la pirámide
y sus espinas retienen
leyendas ancianas.
Sólo la ignorancia quita
piedra a la piedra.
(de Espina de Maguey)
EL TORMENTO DE
CUAUHTEMOC
(mural de David Siqueiros)
Cuauhtémoc tiene los pies
de incendio y la boca muerta.
No confunde espejos negros
con regresos de deidades.
Su dolor es mudo:
reconoce al saqueador y calla.
La Malinche interpreta
y se rasgaría la lengua
con espinas de Maguey.
(de Espina de maguey)
FUERA DEL TIEMPO
Olvidé las horas muertas:
vi el agua,
la flor de mayo y tu nombre
tatuado en la arena.
Fue cuando el tiempo
dejó de existir.
(de Espina de maguey)
DEFINICIONES
Un poema puede ser una piedra,
nunca una plancha
que te deja liso y prolijo,
pero sí una piedra
que guardamos en el bolsillo
para tirar justo
en ese momento
en que ya no podemos
más.
(de Artes Marciales, inédito)
MÁSCARA
Hoy, al levantarme,
me puse esta máscara de niña.
Oculta mi cara del rumor del agua
y de la esfinge que vigila el camino.
No es que quiera negar quién soy.
El problema
no es a quién le digo,
sino quién se entera.
(de Sombra esquiva, en edición)
Fotografía: Suplemento Cultura Tresmil/ Maria Victoria Noya
6 TRESMIL Sábado 28 / noviembre / 2015

| crónica |
Perla Rivera Núñez
Poeta hondureña
Es fin de semana y viajamos a
Yuscarán, cabecera municipal
de El Paraíso, ubicado en el
oriente de Honduras, creado
en el año de 1,600. Gracias
a la explotación minera de esa época, este
municipio llegó a tener un gran esplendor.
Lo primero que llama la atención al llegar,
son sus empedradas calles. Todas esas
rocas, como huellas del pasado te guían
hacia una casa colonial.
Una mansión ubicada en el centro que
encierra la historia y la cultura de este
pueblo minero. Es la casa de la familia
Fortín, ahora convertida en museo.
La casa fue construida en 1850 con piedra
de cantera, adobes, entrepiso de madera y
baldosas de barro. Este fue el hogar de don
Daniel Fortín, jefe de Estado por 18 días
y accionista mayoritario de explotaciones
mineras.
Don Daniel tenía varias propiedades y
comercios en Tegucigalpa, San Juancito,
Güinope, Juticalpa y El Zamorano, según
detalla el licenciado Héctor Ramón Cortés,
en la revista “Yuscarán Ayer y Hoy”, en la
edición de abril del 2013.
Es de mencionar que la casa –museo, está
muy bien cuidada, al entrar te das cuenta
de inmediato de los tesoros que guarda,
desde la vitrina que contiene envases de
tinta china, botellas de refrescos antiguos,
lámparas, hasta objetos de tocador, todos
sobrevivientes al paso de los años.
Entrada
El encargado nos permitió entrar a la
cocina de la casa, nuestra impresión era
enorme, imaginé las delicias que se habrían
preparado allí. Una gran hornilla en el
centro, blanquísima, aún con utensilios
de cocina de la familia. Ciertas partes
de la casa aún conservan sus baldosas
originales, como la entrada al pequeño
ático, el comedor y allí en esa preciosa
cocina.
La casa de
los Fortín
Uno de los
En otro salón
a l m a c e n e s
de la familia
f u n c i o n a b a
s o b r e s a l e n
o x i d a d o s
s a x o f o n e s ,
en una sala
t r o m p e t a s ,
de la primera
f l a u t a s ,
planta y según
entre otros
dicen algunos
i n s t r u m e n t o s
historiadores,
de los primeros
en este
m ú s i c o s
espacio fueron
del pueblo.
e x h i b i d o s
También hay
los primeros
una colección
m a n i q u í e s
de cámaras
traídos a
fotográficas y
Honduras desde
un lugar repleto
el extranjero.
de antiguas
Este día hay
publicaciones,
una exposición
documentos y
de caricaturas
cartas, una de
que contrasta
ellas permite
con la galería
de fotos en
blanco y negro
que se exhiben
en las paredes
de la mansión;
poetas, políticos, empresarios mineros,
escritores, y por supuesto; los miembros de la
familia Fortín, dueños del antiguo inmueble.
En ese primer piso también despierta la
curiosidad una exposición de objetos del
siglo XIX, entre estos un rifle, una silla,
un viejo buzón con la leyenda “correos de
Honduras” y una vieja fotografía de la casa,
donde funcionó en 1884 un consulado de
Estados Unidos.
apreciar la
preciosa letra del
general Cabañas
y su firma.
En la segunda
planta de la
casona están las habitaciones, salas y cocina
de los Fortín. En estos salones hoy se exhiben
camas de hierro forjado y otras talladas
en madera, baúles, donde seguramente
guardaban su ropa, así como mesas y sillas
de caoba, objetos de la familia. Desde estos
balcones se aprecia una hermosa vista del
pueblo.
Hay un pequeño y curioso cuarto en este piso,
cerca del antiguo baño. En esta habitación
tuve una extraña experiencia que no pude
pasar desapercibida, el día era caluroso y
ahí precisamente sentí que la temperatura
descendió, el frío me invadió, cabe señalar
que mi acompañante no sintió nada. Quizás
había energía rezagada en ese espacio y la
percibí. Las dos veces que visité la casa me
sucedió exactamente lo mismo.
Al avanzar hacia el corredor, bajo el
techo de lo que fuera una caballeriza, está
colocada una máquina de hierro, se trata
de la imprenta Morazán, la primera traída
a Yuscarán, en 1898. El pintor Javier
Espinal de Tegucigalpa, plasmó un mural
que embellece una de las paredes del
museo, exactamente frente a esta máquina.
El recorrido es largo, hace calor y nos
sentamos un momento a descansar. Hay
mucho por ver.
. Nos
dice el encargado. Otro aspecto que hace
de Yuscarán un pueblo de valor especial es
el hecho de haber sido la cuna de algunos
mandatarios o de sus familias.
Después de recorrer la casa y retroceder
el tiempo entre baldosas y fotografías,
nos despedimos del atento guía, pero no
podemos partir sin tomar algo para el
insoportable calor. Nos dirigimos a una de
las “cantinas” donde además de refresco,
también te ofrecen el famoso aguardiente
Yuscarán, elaborado aquí mismo, que
recorre Honduras y es famoso en todo el
mundo.
Es hora de partir, el sol se oculta entre un
cielo rojizo, verde y naranja. La mansión
de los Fortín se apropia de uno mis sitios
favoritos.
Sábado 28 / noviembre / 2015 TRESMIL 7

| pintura |
Mario Castrillo
Escritor
Esta retrospectiva de Armando
Solís abarca cerca de medio
siglo de pintura; parte del
año 1968 y culmina en el
2015. Se ha puesto el acento
en tres períodos creativos del artista.
El primer período se inicia en Casa del
Arte (1965-1973), instancia a la que
pertenece junto a José Mejía Vides (1903-
1993), Camilo Minero (1917-2005) y
Mario Escobar (1915-1982). Casa del
Arte fue un proyecto contestatario en
donde exponía aquellos artistas que no
lo hacían en la Galería de Julia Díaz,
ya sea porque no eran personalmente
del agrado de la artista que la dirigía o
bien por razones ideológicas. En el libro
Biografía común y corriente (Editorial
Abril Uno, El Salvador, 1984) Solís
nos dice: “Cuando había entrado a
formar parte del grupo Casa del Arte,
sacrifiqué todo por el arte, participando
en todas las exposiciones colectivas a
las cuales me invitaban, incluyendo las
extranjeras. Mis pinturas con las figuras
fragmentadas como seres prisioneros de
otros mundos, prisioneros de mis ojos,
compartían lo más profundo de mis
angustias”…
En este período, la pintura de Solís se
desarrolla dentro de la Neofiguración. El
término de Neofiguración fue acuñado
por el curador Michel Pagon en París
(1962) y comprende una serie de
pinturas que rechazan el arte abstracto
como forma de expresión, retornando a
la figuración no clasicista, con caracteres
expresionistas. En El Salvador podemos
mencionar dentro de esta corriente,
además de Armando Solís, a Antonio
García Ponce (1938-2009) y Antonio
Bonilla (1954), entre otros.
Desde sus inicios supo impregnar a sus
pinturas un fuerte estilo personal que se
caracteriza por los colores violentos y
contratantes, casi planos, la aglomeración
de sus figuras, el empleo de los primeros
planos en enfoques empleados por la
cinematografía en un ambiente agresivo
y asfixiante. Sus personajes tienden
a agruparse en los extremos de los
cuadros, casi en los bordes, muchas
veces vislumbramos de ellos solamente
el fragmento de un rostro. En otras
ocasiones, el rostro abarca la totalidad
del espacio mostrando su gran capacidad
de abstracción, sintetizando lo medular
de la expresión. Una característica de
sus personajes es que siempre, al menos
alguno de ellos, nos está observando
directamente a los ojos.
En esta época, cuando pinta paisaje,
presenta elementos reconocibles de
la realidad cotidiana pero con una
naturaleza alterada por el color. Afecto
a los viajes, que según afirma le han
abierto los ojos no solo del rostro sino
también del espíritu, plasma elementos
del paisaje urbano sígnico.
Sus influencias podemos buscarlas en lo
prehispánico y en los juguetes populares
para las clases más desposeídas: las
chintas de palo, con los colores planos y
violentos que da la anilina.
En esa época van surgiendo de sus
pinceles una serie de pequeños monstruos
desbordantes, irónicos, belicosos y
agresivos. Dentro de ese estilo aborda
la realidad que le circunda, en esa época
de represión desmedida y de golpes de
estados surgidos de la noche a la mañana
en contra de las fuerzas democráticas y
progresistas.
Al segundo período aquí comprendido
ha sido denominado por Armando Solís
como Nuevo impresionismo, término del
cual difiero. El Nuevo impresionismo
o Neoimpresionismo, como quiera
llamársele, surge como término por el
crítico de arte Félix Fenéon, allá por 1887,
para referirse a las pinturas de Geroges
Seurat (1859-1891) y Paul Signac (1862-
1935) fundamentalmente. Estos artistas
se caracterizaban por la descomposición
del color, del movimiento o del espacio.
Se caracterizan además por la aplicación
de pequeñas pinceladas o puntos puros de
color buscando que el ojo cree la mezcla
óptica. Pero este estilo se encuentra
alejado de la pintura de Armando Solís.
Ya lo afirmé en 1993, en el comentario
“El otro, el mismo, Armando Solís”,
publicado en Suplemento Cultural 3000,
en 1996, en donde afirmo que esta serie
dilatada de pinturas “no son exactamente
8 TRESMIL Sábado 21 / noviembre / 2015
De izquierda a derecha: Una novia y lo demás. San
Marcos (arriba). Los Perros y Guazapa (abajo)
Solís
Tránsito de Fuego
neoimpresionistas”.
Considero que este período de Armando
Solís se acerca más al postimpresionismo.
El Postimpresionismo fue una corriente
pictórica denominada así por Roger Fry
en 1911. Se caracteriza por el empleo
de colores vivos, pincelada compacta
y temas de la vida real, impregnando
emoción y expresión a su pintura,
destacándose los pintores Paul Gauguin
(1848-1903), Paul Cezanne (1839-
1906) y Vicente van Gogh(1853-1890).
Esta corriente pictórica se destaca por
la personalidad creadora, por plasmar
el mundo interpretando la realidad de
acuerdo al genio creador del artista.
El 3 de julio de 1993 escribí en el
suplemento 3000, del diario Co Latino,
un artículo –arriba mencionado- sobre
Armando Solís: “El otro, el mismo,
Armando Solís”, en el cual hago
referencia a la etapa creadora que nos
ocupa y afirmo “Solís experimenta, a mi
juicio, una transformación en su temática
y en su paleta de pintor, por eso afirma
que es otro y el mismo a la vez”…. Y
más adelante “Sus personajes ganan los
foto: suplemento cultural tres mil/Filloma
primeros planos, pero no son aquellos
por lo que se caracteriza, aquellos
seres entre monstruos y hombres, seres
reales y fantásticos. Estos seres tienden
a desaparecer en la presente serie de
pinturas”. Esta etapa de Armando
Solís se centra en la figura humana,
fundamentalmente la figura femenina,
una figura con cierta estilización, sin
embargo mucho más sobria y naturalista.
Se dedica asimismo al paisaje. Los
colores alterados de la naturaleza
van despareciendo paulatinamente y
tornando a la naturalidad. Aplicados,
eso sí, por una pincelada suelta y
vigorosamente expresiva, llena de
energía. Una característica que poseen
muchas de las pinturas de esta etapa
se manifiesta en ciertas pinceladas
que alejan la pintura del naturalismo y
clasicismo. Pincelada que ya prefigura la
etapa que vendrá después. Este tipo de
pincela se acentuará en su tercera etapa,
que denomina Abstracción Lírica.
En esta segunda etapa adquiere
importancia el dibujo tanto como la
labor pictórica. Son escenas de la vida
cotidiana del pueblo que se desarrollan
dentro de un ambiente rural y de la vida
ligada al agua: lagunas y mares. Escenas
sobrias, sosegadas, alejadas de la
angustia existencial de la primera etapa.
La tercera etapa que Solís denomina
Abstracción Lírica se inicia, según
afirma Armando, hace cinco años. Lo
relata así: “sentados con Marcela y mi
esposa estábamos a la orilla de Lago
de Suchitlán, sentí que el lago se llevó
mi alma para dialogar en sinfonías
de colores y formas abstractas para
interpretar diferente la naturaleza,
provocando un nuevo cambio en mi
pintura, transformando mi concepto
estético”…
El arte abstracto es sumamente complejo,
posee diversidad de manifestaciones,
las más conocidas son la abstracción
geométrica y la abstracción lírica.
La abstracción geométrica es una
manifestación intelectual. Posee
como base las ciencias exactas de las
matemáticas y la geometría. Es una
pintura racional, en cierta forma fría.
En ella, la forma y el color se equilibran
buscando la unidad del conjunto. La
Abstracción Lírica es espontánea,
visceral, sensitiva. Se constituye a través
de formas libres, irregulares, que surgen
de la necesidad interior del artista para
expresarse sin “la atadura” que impone la
forma naturalista apegada a la Academia.
Destaca lo intuitivo y lo irracional. Fue
Vassyly Kandinsky (1866-1944) quien
da inicio a esta corriente artística que no
ha cesado de manifestarse hasta ahora.
En esta exposición retrospectiva
apreciamos el tránsito de la creación
pictórica de Armando Solís, que va de
la Neofiguración a la Abstracción, del
empleo de la figura a la desaparición de
la misma.
Armando Solís es un artista polifacético.
Cultiva el dibujo, el grabado, la escultura,
la pintura, la escritura, dedicándose
asimismo a la didáctica.
La exposición se encuentra en la Sala
Nacional de Exposiciones y está abierta
de 8 am a 5 pm. Esperamos su visita.
Ataco, Ahuachapán,
Agosto