Suplemento Cultural Tres Mil 21 de Noviembre de 2015

NO. 1327 / SÁBADO 21 / noviembre / 2015 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
fotografía
>Miguel Ángel Servellón,
Puño de hierro, guante de seda,
exposición de Roxana Castro
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (Napoleón Bonaparte)
Filosofía sin Tercera Guerra Mundial
Un filósofo con todo su arsenal
epistemológico, principios
lógicos, lectura de la libertad
irrenunciable etc., se enfrenta
al fenómeno del terrorismo internacional
y las guerras irregulares en Medio Oriente,
África o en su propia nación con un
enemigo externo y otro “interno” –un
enemigo interno tan ciudadano como su
familia- además observa a millones de
refugiados dispersos por Europa… ¿Debe
sumarse a condenar las guerras de una u
otra facción? ¿Debe permanecer predicando
la tolerancia entre las naciones?
¿Acaso refugiarse en su exilio interior
toda la vida? ¿Justificar la destrucción del
mal encarnado en el enemigo del pueblo?
¿Es necesario un mundo gobernado por
filósofos para terminar con las guerras
mundiales?
Parece que la filosofía no sirve para
nada en tiempos de guerra, excepto para
predicar el dominio de su visión sobre
los adversarios al calificarla de “justa”,
pero en el fondo de estas palabras se
encuentran los proyectos de la extensión
política en busca de objetivos materiales
de los Estados en conflicto.
G.W.F Hegel escribió: “la guerra es bella,
buena, santa y fecunda; crea la moralidad
de los pueblos y es indispensable para el
mantenimiento de su salud moral. Es en
la guerra donde el Estado se acerca más
a su ideal porque es entonces cuando
la vida y los bienes de los ciudadanos
están más estrechamente subordinados
a la conservación de la entidad común”.
Parece lícito que la filosofía opte por
un bando de la guerra puesto que al
final se justifica a los “conquistadores
del mundo”; en éste momento Europa
Intimissimun
Caralvá
Fundador
Suplemento Tres mil
combate en Medio Oriente contra un
“Proto-Estado” que no tiene ningún
reconocimiento internacional, ni gobierno,
ni siquiera tiene un estatus de
nación, no obstante domina territorios
de Siria e Iraq… la intervención de
naciones tan lejanas como: Rusia, Estados
Unidos, Inglaterra, Francia etc.,
nos plantean la unidad negativa de las
armas, el mundo tiene unidad política
para la destrucción no para la creación,
un peligro gigantesco que puede conducir
a una suma de naciones a favor o
en contra, me parece que esto no es una
Las arboledas de Fidel Santacruz
La primera semana de este noviembre,
que ha luchado por alcanzar cielos
abiertos de azul, rosa y naranja, recibí
una gratísima misiva del poeta y narrador,
José Fidel Santacruz, una de las voces más
genuinas y sentidas de las letras nacionales.
En ella, el poeta manifiesta –de nuevo- su
devoción por las montañas, los árboles, el
paisaje intenso de Cuscatlán; y naturalmente,
el amor, una constante en su obra. El amor a
la vida, el amor hacia su esposa, quien se ve
aquejada por el alzheimer, y a quien Fidel,
ha consagrado toda su atención, afecto y
apoyo.
Fidel, nació en Ahuachapán, en 1939. Desde
muy joven, la pasión por la lectura y la
creación literaria, lo han distinguido muy
especialmente. Enfermero de profesión,
obrero, luchador social, y combatiente en
la guerra civil. El drama humano en toda
su naturaleza, individual y colectiva, ha
inspirado sus cientos y cientos de páginas,
cargadas de emoción y poesía.
Fidel Santacruz ha publicado: “A un paso
del amor” (novela corta, 2000), “Cartas y
poemas desde California” (poesía 2004),
“Esplendor otoñal” (poesía, 2006) y “Diario
de un Cuidador de Alzheimer” (2013). Tiene
muchos trabajos inéditos, entre los cuales,
sobresalen: “Pedregales del dolor”, que es un
testimonio sobre la pasada contienda; “Los
adobes” (cuento) y “Yadaly” (narración
novelesca).
A propósito de una anterior Claraboya
(“Hacia la montaña interior”), Fidel nos
dice: “…yo actualmente vivo rodeado
de una montaña; además del tema de
mi esposa enferma, la montaña juega un
aspecto en mi último poemario: “Diez años
entre el alzheimer y la poesía”.
Un fragmento de su poema “Lánguidos
paseos”, recrea el entorno
Claraboya
Álvaro Darío Lara
Escritor y poeta
vegetal y humano del
escritor: “Las viejas arboledas nos llenan de
distancias/ con lánguidos paseos alrededor
del día / yo viajo por tus ojos con tus
miradas tristes/ con tu mirar quebrado,
pegado a los zapatos. / Mis manos y tus
huesos nos tienen poseídos/ sobre el dintel
sombrío del día que se estira/ y toda la
penumbra del mundo que arrastramos/
se quiebra en la distancia de esta alcoba
Tercera Guerra Mundial, es la conformación
de un nuevo Gobierno Mundial
que no permitirá el surgimiento de una
organización armada similar a los Nazis,
los cuales fueron combatidos demasiado
tarde cuando el daño ya era irreparable.
En pocas palabras usamos el argumento
del mal, que en términos clásicos es la
ignorancia; en nuestra sociedad el mal
está asociado a las estructuras sociales
que producen: miseria, hambre, analfabetismo,
esclavitud, tráfico de la mujeres,
drogas, terrorismo, falsos profetas de
sectas religiosas etc. que tratan por todos
los medios de aniquilar los derechos de
la sociedad occidental.
En el fondo de este argumento reside
el principio de libertad de una sociedad
sobre otra, si agregamos el universo religioso,
la concepción es nada menos que
un choque cultural, donde renunciar a la
libertad no es posible, por lo tanto las armas
deben resolverlo todo, “el malo es el
otro”. Un nuevo orden mundial emerge
en el Siglo XXI, nuevas nacionalidades
comunitarias a expensas de la exclusión
de otras, con un elevado precio de vidas
humanas, al final el filósofo estará del
lado de los vencedores, al lado de la
justicia y los derechos humanos, de otra
forma cometeremos el error de Martin
Heidegger.
fría/”.
La vuelta a la naturaleza, pródiga de
múltiples emanaciones vitales, es el
gran escenario, para el amor que se
ha aquilatado con las dichas y pesares
de toda una vida compartida. En “Tus
últimos pasos”, Fidel Santacruz,
canta: “En la punta del alba se divisa
un lucero/ agoniza la noche que nos
viene siguiendo/ nos abrazan las
horas, el albor, el silencio/ donde otras
distancias, nos regalan miradas. / Las
miradas florecen, con el lis nacarado/
con la pálida sombra un rosal nos
saluda/ saltan frescas sonrisas,
pedacitos de albores/ el cantar de tus
ojos, vuelan lejos, muy lejos. / En la
frente de un beso me sonríe la luna/
se marchita el silencio que rodea mis
sueños/ y florecen los cardos con olor
placentero/ con rubor a sonrisas en la
puerta del alba”.
El lirismo de Fidel Santacruz, percibe
la inmensa belleza del amanecer.
Un amanecer que siempre está ahí.
Puntualmente diario, por más que la
sombra de la siniestra tragedia nos
aceche, por más que el dolor crezca en
nuestros frágiles corazones. Gracias
a él, por devolvernos la paz y la
esperanza, bajo la frondosa arboleda
de su poesía.
Casualidad y un
dibujo con puntitos
Cuando uno desconoce, cree que cualquier
casualidad se convierte en un descubrimiento.
Cuando era niño dedicaba mi tiempo en el
estudio, jugar y dibujar. Las dos últimas
representaban para mi una enorme diversión; la primera
resultaba tediosa en esos años exigentes de la educación
personalizada, porque la disciplina siempre me ha resultado
un reto enorme. Ahora ya disfruto aprender.
Me gustaba dibujar, pero mi abuelo (Mauro Márquez)
lo hacía mejor. Yo escribía neófitos relatos de lo que se
me ocurría, una vez hice la historia de dos niños que por
azar encuentran en su jardín una cueva, y al ingresar a ella
se encuentran con un duende que los lleva a un mundo
mágico. El suelo era una tibia nube rosada y no sabía como
representarla en dibujo, así que busqué a mi abuelo y le
pedí que me ayudará a ilustrarlo. Él raramente me decía que
no, y ahí tenían a don Mauro dibujando, en esas asistencias
me mostró que al sacarle punta a los lápices de colores aún
era posible aprovechar el residuo, con el rezago frotó con
un algodón el color rojo sobre el papel y quedó aquella
nube rosada que se presentaría tan fiel en mi recuerdo diez,
veinte y casi treinta años después.
Lo que mi abuelo hacía con aquello que otros podrían
considerar desperdicios me abrió la mente de una forma
incontrolable. Comencé a experimentar con polvos, flores,
Bitácora
Mauricio Vallejo Márquez
coordinador
Suplemento Tres mil
en fin: con todo. La idea era crear.
Cuando mi abuelo murió el 21 de agosto de 1989 me quedé
sin ese cómplice, ese hombre mayor de 60 años que era
capaz de ponerse los gruesos anteojos de carey y dibujar
todo lo que le pedía, además de pasar las horas conmigo.
Aún ahora me pregunto como podía apartarse del periódico
o de los libros de Albert Pike para dedicarle tanto tiempo a
su nieto, creo que a eso le llaman amor. Así que perder a mi
abuelo me forzó a dibujar más.
Tenía varios muñecos que mi abuelita Josefina me había
traído de Miami, y con ellos me dedicaba a escenificar
historias que luego dibujaba y que finalmente escribí en
algunas libretas de dibujo que el tiempo se encargó de
extraviar. Entre todas esas experimentaciones fuera de
las Academias de pinturas creí que había descubierto el
puntillismo y me sentía feliz. Afortunadamente en la casa
había una colección Salvat que hablaba de la historia de
la pintura europea y me encontré con el artista francés
Georges- Pierre Seurat (1859-1891). ¿Había visto bien? La
pintura estaba elaborada a base de puntitos, tal y como yo
procuraba dibujar. Entre los cuadros que más me impresionó
estaba Un baño de Asnieres y la Torre Eiffel. Hacía lo que
yo creía haber descubierto. La casualidad me resultó más
sorprendente al ver que él, al igual que yo, había nacido un
dos de diciembre. Así me di cuenta que muchos de nuestros
descubrimientos surgen espontáneos de algo que otro ya
creó. ¿Acaso no es así la vida? Una enorme alegoría de
descubrimientos.
@vallejomarquez
vallejomarquez.blogspot.com
Mauricio Vallejo Márquez
El único suplemento cultural
de El Salvador
2 TRESMIL Sábado 21 / noviembre / 2015
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Jenifer Valiente, Luis Antonio Chávez,
Rob Escobar, Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando
Molina (San Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez
(Nuevo México), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez (Honduras) y
Edgar Quisquinay (Guatemala).
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, José Roberto Cea y Mauricio Vallejo Márquez.
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

RENÁN ALCIDES ORELLANA
Escritor y Poeta
En julio de 1972,
el presidente de la
República, Arturo
Armando Molina,
ordenó intervenir
la Universidad de El Salvador
(UES), clausurando las actividades
académicas y administrativas
y, sobre todo, persiguiendo,
sin distingos, a la comunidad
universitaria: autoridades, docentes,
alumnos y personal administrativo
y de servicio. Además, los recintos
de la UES fueron saqueados y
destruidos sus bienes y haberes, en
flagrante violación a la Constitución
de la República. Cierre total y
ocupación absoluta de la UES, por
el ejército salvadoreño.
Entre aquellos académicos
perseguidos, estaba la poeta
Mercedes Durand, directora
entonces de extensión y divulgación
universitarias. Mercedes partió, en
1972, al exilio a México, donde
ejerció la docencia y, especialmente,
el periodismo cultural, en periódicos
como Excélsior, El Nacional
y algunas revistas. Colaboró
también como correctora de
pruebas en importantes editoriales
y en programas de radio para la
Universidad Nacional Autónoma de
México (UNAM). Por la situación
política de represión, no regresó a
El Salvador, donde los gendarmes
de la anticultura continuaban
oprimiendo al pueblo.
Mercedes Durand (pseudónimo
de Mercedes Durán Flores) nació
en San Salvador, el 9 de agosto
de 1933 y falleció en México, el
7 de julio de 1999. Amante de la
cultura desde su niñez, estudió
pedagogía en la Escuela Normal de
Maestras “España”, graduándose
de profesora en 1950. Formó parte
del grupo literario “Octubre”,
integrado por los jóvenes escritores:
Irma Lanzas (también profesora
normalista), Ítalo López Vallecillos,
Orlando Fresedo, Waldo Chávez
Velasco Álvaro Menéndez Leal
(después Menén Deseal), Jorge
Cornejo, Eugenio Martínez Orantes
y otros…, actividad literaria que
interrumpió porque, entre 1952 y
1958, residió en México, becada
por el gobierno salvadoreño de
Oscar Osorio, para estudiar Letras,
en la Facultad de Filosofía y Letras
de la UNAM. Regresó al país en
1960, dedicándose a la docencia
universitaria, como catedrática
en la Facultad de Humanidades
y al periodismo cultural, desde
la dirección de Extensión
Universitaria de la UES. Y fue ahí,
precisamente, donde la conocí. Yo
sabía de ella, por referencias y por
algunos de sus poemas. Nada más.
Ahora, le visitaba, periódicamente,
para obtener información sobre el
funcionamiento integral de la UES,
para la columna periodística “Voz
Universitaria”, que yo mantenía en
(36). Los que se fueron…
Mercedes Durand:
de sus “Espacios”
poéticos al exilio
el periódico “Tribuna Libre”, donde
laboraba. Para entonces, la ciudad
universitaria estaba en construcción
y la oficina de Mercedes, estaba
temporalmente en el edificio
que después sería la biblioteca
universitaria. Ahí, le visitaba yo y
eran conversaciones amenas, junto
a una humeante taza de café.
Pasó el tiempo. Durante un receso
laboral en la UES, Mercedes fue
redactora de varios periódicos, entre
ellos “Tribuna Libre” (1964), en
el cual compartimos tareas como
redactores; brevemente, porque en
esos días fui llamado a laborar en
otro medio. El periódico “Tribuna
Libre” estaba ubicado sobre la 3a.
Calle Poniente, a escasos metros
de la Avenida España y cerca de
la Plaza Morazán. Además del
director, Pedro Geoffroy Rivas,
estábamos Álvaro Sánchez, como
Jefe de redacción; Juan Alberto
Martínez, Napoleón Corleto, Juan
Ramón Avilés, los compañeros
poetas Gilberto René Granados y
Mercedes Durand y yo.
De aquellos tiempos, el recuerdo
fraterno de una anécdota: dos años
después (1966), como periodistas
de distintos medios, Mercedes
Durand por “Tribuna Libre” y yo
por “La Prensa Gráfica, un día se
dio la competencia, pero siempre de
manera cordial, amistosa y solidaria.
La tarde del 1º de febrero de 1966,
a la misma hora ambos coincidimos
en la intención de entrevistar a la
cantante Olga Guillot, para entonces
de visita en El Salvador. Le gané la
delantera; pero después, esa misma
foto: suplemento cultural tres mil/cortesía de Juan Ramón Durán Flores
| Artículo |
noche, con el fraternal saludo de
siempre, ambos compartimos mesas
de primera, durante el show de Olga
en el hotel, invitados por la artista.
La invitación había sido amplia,
Mercedes estuvo acompañada de
su esposo, el reconocido abogado
Mario Salazar Valiente; y conmigo
asistió el fotógrafo del periódico
Humberto Mena, quien me había
acompañado en la entrevista.
Y vino la invasión a la UES de
1972, trago amargo para la cultura
del país. Año aciago determinante,
porque cambió el rumbo y sentido
de la vida a muchos salvadoreños,
por la grotesca intervención militar.
Pérdida integral para el Alma
Máter: infraestructura, mobiliario,
laboratorios, equipo, libros y
material didáctico, medios de
transporte, todo… pero, lo peor, la
despiadada persecución, captura y
destierro de valiosos intelectuales
universitarios. Como ha quedado
dicho, en el caso de Mercedes, su
cambio fue irse de nuevo a México,
pero esta vez exiliada, debido a
la represión militar salvadoreña.
Se radicó definitivamente en
México, ejerciendo la docencia
y el periodismo. Fue catedrática
en la Facultad de Ciencias
Política y Sociales y Directora del
Departamento de Difusión, ambos
de la UNAM.
El siguiente, un resumen de las obra
de Mercedes Durand: “Espacios”
(México, 1955); “Sonetos
elementales” (San Salvador, 1958);
“Poemas del hombre y del alba”
(1961); “Las manos en el fuego”,
en coautoría con el poeta David
Escobar Galindo (1969). Este
trabajo recibió mención de hono en
el Certamen Nacional de Cultura
en 1967; “Las manos y los siglos”
(México, 1970); “Juego de Ouija”
(San Salvador, 1970); “Todos los
vientos” (Antología poética, San
Salvador, 1972); y “A sangre y
fuego” (Poesía, 1980), entre muchas
otras.
Cierro esta semblanza de Mercedes
Durand, con el siguiente soneto:
MUNDO VEGETAL
Yo conocí la edad de la palmera
Y el verbo de los blancos arrozales.
El mundo de los seres vegetales
Me dio la anunciación de Primavera.
Las rosas visitaban a la higuera,
El bálsamo curaba a los maizales,
El pino repartía madrigales,
La pascua su encarnada cabellera.
Hermano era el abeto de las tunas,
Amigo era el maguey de la gladiola,
Y novios tulipanes y aceitunas.
¡Amor, se respiraba verdemente!
¡Amor, gritaba al viento la corola!
¡Amor fue la canción de la simiente!
Sábado 21 / noviembre / 2015 TRESMIL 3

Al pensar la palabra…
Al pensar la palabra “self”
en inglés, se recuerdan
las tres primeras letras
de sui-cidio (sí-caer/
morir). El español opaca
el término al volverlo idéntico de la
afirmación, “sí/yes/self” y semejante en
sonido a la condición “si/if”. Con-fusión
ineludible si uno escribe y habla. El yo/
self se diluye en la auto-confirmación de
su presencia y en el modo peculiar de
presentarse. El individuo se define en el
reflejo imaginario que lo regresa a sí/self
en un redoble en espejeo sin necesidad
de la lengua. Una simple mirada le
devuelve su ser primordial invertido. El
ser primordial en el cual se juega el ser
del individuo se llama feto o vida intrauterina.
El verdadero “sui/sí/self” se
da en un repliegue que es un retorno al
origen. Se dice que existe una soledad de
anfibio antes del estar solo de Narciso y
de la blancura de la página. La desolación
humana sería tan profunda como la
placenta y el líquido que humedece al ser
antes de su erupción de la cueva materna.
Esa cueva anticipa la tumba. El antenacer
se emparienta con la muerte. Con
una muerte que yace vigente siempre
al interior del sí/self, tan húmeda y
penetrante como el aire materno que lo
reconforta. Es el misticismo de la soledad
originaria y final, el de la escritura. La
falta de consonancia entre el continente
que lo arropa y el contenido ínfimo que
se protege La matriz que resguarda al
embrión equivale a la tierra que recubre
el cadáver; el feto palpitante, al cuerpo
yacente que al descomponerse regresa
al humus. La escena de la escritura es la
escena del nacimiento y de la muerte.
Al nacer y morir…
Con el nacimiento y la muerte se
inaugura la escritura. Antes del grito
primordial, luego del último suspiro, hay
tintes que manchan la página en blanco,
que manchan el cuerpo. Se llaman la
placenta, el humus. La escritura precede,
prosigue a la palabra. El habla refiere
la pérdida. El grito del recién nacido
exclama la nostalgia por una cueva que se
derrumba. Una anilina lo arrulla solitario.
Le tatúa las vocales, las letras horadadas
del alfabeto de la creación. El gemido de
la agonía deletrea la añoranza del retorno.
El regreso a una cueva que se cimienta.
Otro colorante le aprende las consonantes,
las cifras del encierro. El alfabeto de la
recreación. En ambos sitios del silencio,
cavernas oscuras y afónicas, al sí/self lo
perfila la sombra. La simple sospecha de
lo que se asoma. La del mundo que se
abre a los ojos al brotar. Al nacer como
humano; al renacer como flor. Es el lugar
del cuerpo inicial y conclusivo donde el
sí/self se encuentra en lo mismo, en el
sí-mismo. Ensimismado en su persona
y fuera del mundo. En otro mundo más
íntimo y secreto. Es el lugar propicio de
la escritura que precede y prosigue a la
palabra.
| Artículo |
4 TRESMIL Sábado 14 / noviembre / 2015
En la polis…
En términos políticos, el retorno de la
Muerte se llama re-volución. “¡Revolución
o Muerte! Venceremos” reza el
estribillo. La letanía no despeja qué y a quién
se vence. Tal vez el ideal sea vencer a la
Muerte, lo innombrable. Es una lucha contra
sí-mismo, contra el self aparente. Contra
un sí/self ficticio, trastocado por la luz del
mundo. En una sociedad siempre alienada,
se lucha contra la propia sombra. Se riñe el
reflejo opaco que perturba el verdadero ser.
Es una búsqueda de lo inmortal. Hay un más
allá de la Muerte que se llama re-volución.
Salvo que le falta el adjetivo, “sinódica”. La
verdadera re-volución es el venir conjunto,
reiterado, de dos vías que se reúnen de
nuevo. Vuelven a juntarse el Nacimiento,
la prima-vera, y la Muerte. Es el origen o
lo conocido que regresa a la presencia. Es
el término o lo re-conocido y previsible de
la misma presentación. En la escritura, la
re-volución conjuga la abertura vocálica de
los inicios y el encierro de las consonantes
al final del camino del humano. Es el doble
testimonio de una vida antes de la vida y
de otra vida después de la vida. Entre esos
dos reinos de oscuridad recóndita, el alma
se alza a la luz de la vida terrenal que es el
exilio. Iluminado, deslumbrado por el Sol,
el ojo humano se descuida de sí/self en la
superficialidad terrestre, en el Taltikpak.
Olvida la vida cavernosa, anterior e interior,
acuática y original. Sólo la verdadera revolución
sinódica la restituye al evocar su
conjunción en compañía de la Muerte. La
hace suya hasta que la enlaza con el objetivo
mismo del sí/self re-volucionario. La revolución
es el sínodo de la página en blanco,
sin tinta, con la penumbra de la letra. Es
la piel tersa del nacer despojado de placenta
y el humus mortuorio que lo reviste de
naturaleza hasta el fin de los tiempos.
Entre la vida y la muerte, la página y la
letra…
El vaivén entre el día y la noche marca
la alternancia, la Vida y la Muerte. Las
tinieblas, la claridad. Entrada y salida de la
caverna solitaria que devora, mutila cuerpos
a su ingreso. Los liquida al marcharse. Un
conflicto guerrero se activa al instante de
la escritura. La letra mancha la página en
blanco. Le confisca su lucidez de nieve.
Como la planta, se nutre de la sustancia
que la sostiene. Engulle el albor liso hasta
absorberlo en una sombra líquida. A veces
vaporosa de Muerte.
Es la llegada del invierno, el verano del
trópico. La estación marca la mortandad del
ser, el auge de un mundo reseco. Sin follaje
ni adorno. La letra asfixia lo que nombra. Su
estampa anula la hoja. El Día de Muertos
se decora de coronas, de flores amarillas.
Vaticinan el cierre de la luz en lluvia. La
grieta del invierno es una garganta. La boca
ingiere el alimento como las letras invaden
el papel. La escritura es el refugio de la
página. El enclave opaco que la aniquila.
Escribir es un acto depredador. Arruina la
blancura del silencio al medir su crueldad.
La palabra la ensucia de tiña para que una
afonía denegada apoye la mancha y el
sonido. Viceversa, la tierra palpitante, la
página depredadora se viste de nieve en el
invierno mate. Como polvo blanco de norte
a sur, la hoja prohíbe que toda letra y vegetal
se esparza. Decreta el silencio. La mudez
sólida acalla el crimen. El asesinato hace
que la palabra surja cada primavera de las
DE LA
ESCRITURA
Rafael Lara-Martínez
New Mexico Tech,
soter@nmt.edu
Desde Comala siempre…
tinieblas del silencio. Es la guirnalda que
adorna el Día de la Cruz. Cada mes de mayo,
la primicia frutal de la letra se da en ofrenda
al renacimiento. Es el óbolo nutritivo de
cuyo sacrificio brota la lengua. Entre la
velluda hojarasca de la letra y el otoño sin
flor de la página.
Sea que la escritura prescriba el invierno
hosco de la página, vaticine su floración
colorida, una vocación de crimen envuelve
la palabra. En su doble faz, la palabra se
escribe sobre el pergamino de una piel
tatuada. La articula la boca lacerante que
alimenta al ser en su lesa humanidad. La
que besa y muerde y mastica.
Política de los astros…
Que la idea de re-volución no la inventa la
política es la enseñanza de los astros. Las
estrellas son el primer alfabeto de lo natural.
Gobiernan el renacimiento y el repliegue de
la fauna. El brotar y el deshojarse vegetal.
En espejeo anual, el tiempo de los planetas
y de la flora ofrece la imagen
primaria del cambio. La
alternancia de las estaciones.
El ciclo diurno y nocturno
del sol. El sínodo de Venus,
la natividad y el término. Las
fases de la luna anuncian las
mareas menstruales. Rigen
la reproducción animal y
humana. A la fertilidad la obligan a copiar
las esferas celestes. Todo es imitación
y remedo. La prima-vera, el camino
inaugural del tiempo, señala la floración.
La abertura de las vocales líquidas que
dejan transitar el aire. El empuje natural de
las plantas al brotar y fructificar. La fauna
se multiplica y la naturaleza prosigue el
ejemplo de los astros. La tierra revive ante
la pulsión de la lluvia, del trueno, del rayo
luminoso que quiebra el cielo. Insemina
la tierra. La página se colma de letras e
imágenes coloridas. Es la temporada de
las revoluciones políticas y del renuevo.
Como la primavera, la revolución y la
escritura prometen la resurrección de los
muertos. El renacer en sazón propicia
del ser humano. Su antónimo, la aridez
también avanza al ritmo de las esferas
celestes. La rige el sol quien marchita el
retoño. La pulsión refulgente de sus rayos
Sigue en página 5/

Viene de página 5/
hace que la hoja se deslustre. Las
consonantes exigen el encierro
sólido. Ajada ante el fulgor, la
hoja decae y encanecida declara
una eterna vocación de musgo
reseco. Su aptitud por una luz
incandescente que se emparienta
con la bruma. La sustancia del
alba diluye la letra. Y con ella
la voluntad de cambio que se
doblega al sopor, a la falta de
goce. Al xuupan, la lluvia teje
las letras que inundan la página
y alteran el mundo; al tuunalku,
el sol las deshila y opaca. Quien
con arrogancia no escucha a los
astros, no lee su letra inscrita en
el mundo. Jamás reconoce que
el retoñar de la tez terrestre y
el hundirse en su piel polvosa
vaticinan desde siempre la
alternancia entre la revolución
y la muerte. De la palabra al
silencio póstumo.
Del paso por el mundo y la
letra…
Caminar es escribir. Trazar una
huella. Uno se deshoja a diario
por los sitios que transcurre.
Deja partes de sí. Se cercena
de nacimiento al desprenderse
del líquido vital que lo alimenta.
Lo rodea del encarnar oceánico
al surgir de la cueva. Antes del
grito, de la palabra inaugural,
existe la mancha de la escritura.
La escritura no son letras ni
sílabas que se dibujan en una
página. Son signos que se
tatúan en un cuerpo vivo. Es
una caligrafía que el cuerpo vivo
proyecta a diario fuera de sí hacia
el sitio que lo hospeda.
El agua, la escritura
Entre el dormir y los sueños;
entre yo y el otro yo; quien
creo ser; una catarata cae sin
llenarme la poza. En las noches
sesgadas que realizan todas
las cataratas. Surcan otros
despeñaderos, distintos arenales
en sitios lejanos. Llega al lugar
donde vivo; al cuerpo que me
hospeda. Si vivo en mí, surca.
Si despierto, ya sucede distante.
Y el que siento ser, el que muere,
cómo se enlaza a mí mismo;
duerme si cae la cascada; la
cascada que nunca me llena la
poza. Las palabras transcritas
que nunca colman el mundo.
Entre el sueño y los sueños; entre
mí mismo y el otro en mí; quien
creo que soy; un gran río fluye
sin fin. En sus días de meandros
que realizan todos los ríos.
Surcan otras cuencas, distintos
arenales en sitios lejanos. Llega
al lugar en el que vivo; a la casa
que me hospeda; si vivo en mí,
surca; si despierto, ya sucede
distante. Y el que siento que soy,
quien muere, cómo me enlaza a
mí mismo; duerme dónde fluye
el río; el río que carece de fin.
Mario Castrillo
Escritor
La exposición de
Roxana Castro es fruto
de la investigación
y la experimentación. En
sus investigaciones Roxana
descubrió que a partir del
terremoto del 7 de junio de 1917,
el día del Corpus Christi, tres
grandes terremotos destruyen
ciudades de El Salvador, entre
las más afectadas están Nejapa,
Quezaltepeque, Apopa, Santa
Tecla, San Juan Opico, Armenia,
Sacacoyo, Tepecoyo, Caluco,
| escultura |
PUÑO DE HIERRO,
GUANTE DE SEDA
Exposición de Roxana Castro
foto: suplemento cultural tres mil/Miguel Ángel Servellón
Ateos y San Vicente, al igual que
San Salvador. Los terremotos
dejan 1,050 pérdidas humanas y
derrumban cerca de 7,000 casas de
un total de 9,000 viviendas con las
que contaba San Salvador en aquel
entonces.
A partir de 1917, las clases
dominantes construyeron sus
viviendas con estructura de madera
y lámina que trajeron de Europa.
Materiales que eran más resistentes
a los sismos que el adobe y el
bahareque. La lámina se tornó
entonces símbolo de poder, de
poder económico, de poder político
y poder social. Con el tiempo y
el desarrollo de la industria de
la construcción, la lámina pasó
después a ser un atributo de las
clases más desposeídas.
Las esculturas de Roxana Castro
poseen bastas peculiaridades, una
de ella es la de transportarnos a
través del tiempo y la imaginación
a épocas remotas del devenir
humano. Épocas que empleaban
el vestuario como prenda de
distinción y posición social, en las
cuales la industria del vestuario
implicaba todo un arte y profundos
conocimientos. Y puede también
Roxana referirse al presente de
esta sociedad perversa dentro del
neoliberalismo. Hasta hace poco
tiempo, en los gobiernos anteriores
cuando sucedía alguna desgracia:
un terremoto, una inundación, un
deslave se les entregaba 6 pares
de lámina a las familias para que
construyeran sus viviendas que
en la mayoría de los casos pasaba
a ser vivienda permanente. Con
ese material es con el que trabaja
Roxana Castro sus esculturas que se
tornan un homenaje a esos cientos
de mujeres humildes y luchadoras
que tanto hacen por el país.
Estas esculturas tienen nombre de
mujer. Son mujeres que por una
u otra circunstancia ha conocido
Roxana Castro. Voy a mencionar
tres:
ESPERANZA
Era una reina. Alta, hermosa,
enjoyada, vestida a la moda. Salía
de su castillo de latón, caminando
fuerte, orgullosa, con grandes
tacones. Iba a trabajar a una
oficina para que sus hijos, a los que
defiende como leona, no les faltara
nada en absoluto. No le temía a
nada ni a nadie. No había problema
que no pudiera resolver esa mujer.
ELFA
Fue la primera mujer en trabajar en
un banco y la primera en ser jefa
de una sección, la de créditos. “Mi
firma estaba registrada en todo el
mundo decía”.
De su escritorio se levantó un buen
día y salió encabezando a los demás
empelados que tuvieron valor para
unirse a la huelga de brazos caídos
que derrocó a Martínez.
CARMEN
La gran matriarca. Era un personaje
de película. Cuando exiliaron a su
esposo por oponerse a la reelección
de Martínez, ella decidió no
seguirlo a su exilio y se quedó
aquí, con cuatro hijos. Su único
hijo varón aparecía en las listas
de los condenados al paredón por
Martínez.
Salimos a caballo de noche, por el
campo, a escondernos a San Ana.
Yo adelante –le dijo Carmen- con
el arma, con todas las mujeres de
la familia.
Sabía usar el arma y coser con
manos de ángel. En tiempos
difíciles hizo camisas de hombre
para vender y sacar adelante a sus
hijos. Hacía croché de un hilo tan
fino que parecía encaje. Ella me
enseñó a coser, afirma Roxana.
Decía que la mujer tenía que ser
fuerte, valiente pero con suavidad
y belleza.
Puño de hierro, guante de seda le
decía a Roxana, de ahí el nombre
de esta exposición.
Esta exposición se realizó en
el Salón Camilo Minero del
Ministerio de Relaciones Exteriores
de El Salvador, el 5 de noviembre
de 2015. Contó con un excelente
performance de Eunice Payes y
con el modelaje de Cristina López
de García, Wendy Sigüenza, Grecia
Sigüenza y Adriana Bonsolis.
Las fotografías son cortesía del
buen amigo y magnífico fotógrafo
Miguel Ángel Servellón.
Sábado 21 / noviembre / 2015 TRESMIL 5

José Fidel Santacruz: Escritor salvadoreño. Nació en Ahuachapán, en 1939. De formación
autodidacta. Ha publicado: “A un paso del amor” (novela corta, 2000), “Cartas y poemas desde
California” (poesía 2004), ““Esplendor otoñal” (poesía, 2006) y el testimonio literario “Diario
de un Cuidador de Alzheimer (2013). Es una de las voces más genuinas y sentidas de las letras
salvadoreñas.
Fidel Santacruz
| poesía |
Alienados a crueles experimentos
El Salvador
“Hay golpes en la vida tan fuerte… ¡Yo no sé!
César Vallejo
A Álvaro Darío Lara
Cuando mi padre se fue al norte yo tenía 8 años
¡Qué falta me hizo papá!
Sentí la ausencia de pájaros cantores
En los bosques de sueños de mi niñez.
Fue como una herida en los ríos solitarios
La sangre de los recuerdos nunca se marchitó
Se extendió a lo largo de años sobre mares de nostalgia.
Antes de cumplir los 9 años se fueron mis tíos
Esta vez comprendí que las heridas se suman unas a otras
Se enredan entre las zarzas del alma
Nos atraparon en las llagas del dolor y la tormenta.
Aprendimos a llorar en el silencio y reír en las tinieblas
Aprendimos a vivir con las heridas
Con las lágrimas marchitas detrás del corazón
Con el miedo de perder la alborada del mañana
De perder lo que nunca tuvimos.
Aquel año aciago de mi vida que despedimos a mi padre
Lloramos sin temor que se desbordaran los ríos de lágrimas
Estábamos agarrados y llorando con mamá y mis hermanas
Mi dolor fue el dolor que mi padre sintió al separarse de
nosotros
(Y su dolor no fue menor al nuestro)
¡Oh, nunca quisiera volver a tener 8 años!
¡Fue el dolor más grande de mi vida!
Es el pesar que nunca superé a mis 40 años
¡Dentro de mi alma vive el niño llorando la ausencia de su
padre!
Fue como un río de alegría que de pronto se rompió su
cauce
Cayendo a profundidades abismales
Entre las ascuas doloridas,
Sin los ecos sonoros,
Sin los vientos flamígeros que alimentaran tus fuerzas
contenidas.
La vida trabajosa de mi madre
Terminó de romper el cauce devastado
En los abismos de la vida.
No tengo una idea cuanto tiempo duró mi niñez
Si terminó a los ocho, a los diez, a los doce años
Sólo tengo una sensación incontenible y permanente
La sensación del niño que perdió para siempre
Su juguete más querido,
El pesar de no recuperarlo nunca,
Vive como el tañido de lejanas campanas.
En la penumbra se distancian los recuerdos
Sin vecinos, sin pelotas, ni tardes deportivas
Explosiones de noches apagadas
Funerales sin pan, ni cementerios.
1980 callaron las cigarras
Los fusiles imponían el silencio
Un silencio de celdas y de tumbas
Un silencio de noches prolongadas
Un silencio de días sin futuro.
Fuimos linde en el filo de la guerra
Nadando entre dos aguas revueltas de cañones
Huyendo asustados de la casa a la escuela
O escondiendo nuestro cadáver cuando de la escuela
huíamos a casa.
La casa estaba en ruinas y silenciosa
Los sillones y colchones perforados por las bayonetas
Porque un día pasaron soldados con alardes de
conquistadores.
El hambre y la muerte rondaban por las paredes manchadas
de sangre
Con el pavor en el alma pero exaltada de entusiasmo
Cuando escuchábamos las canciones de los Guaraguao,
De Bob Dylan, de Pete Seeger o Mercedes Sosa.
Pero los Guaraguao fueron nuestra pasión
Cuando abandonábamos los recintos de nuestra niñez
Nos convertimos en clandestinos en nuestra propia casa
Para escuchar nuestras melodías.
Madre nos amenazaba por aquellas canciones
Por la sonoridad de nuestra risa
Por la alegría juvenil,
Por la ropa juvenil,
Por el hecho de ser jóvenes en un país en llamas
Debíamos callar, reír a escondidas
O jugar a escondedero con la muerte.
¡Oh Juventud, juventud!
Fue un delito perseguido por máscaras sagradas.
Pobre madre cuando escuchábamos sus congojas razonables
Cuando juntos compartíamos el pan cotidiano
Veíamos el rumbo catastrófico y sangriento de los años
Veíamos los cambios del color
Que tomaban los cabellos de mamá y nos decíamos:
A pesar del amor…
Nuestros caminos son diferentes
Lloraba el niño que se alejaba de mí
Dolorosa y cruel aquella despedida.
Así murió nuestra niñez
Y renacimos en medio de profundos cataclismos
Entre roca y sangre regada por la hoguera
Murió el niño entre las explosiones
Entre combates de aquella guerra cruel
Entre las tinieblas que dejaban las explosiones
Oscuridad y silencio funerario
Sólo detonantes bombas, fusiles, metrallas… Muerte.
Y la adolescencia fue más efímera
Se esfumó entre el terror y la muerte
Entre los confines destruidos de la aurora
Sin dejar de ser un niño, el joven
Se convirtió en adulto imberbe.
Otros fueron a los fondos más abajo
Y llegaron a las profundidades del cieno
CUANDO
MI PADRE
SE FUE…
Era el nuevo germen creado
Clonado de aberrantes venenos:
Drogas, alcohol y sangre.
Fue como la simiente que germinó en las esferas,
Cargadas de infernales erupciones
Doblegadas al calor legendario de pléyades mortíferas.
La vida le pareció más risueña
Porque abandonó la casa y los estudios
Olvidó a su padre que también se fue al norte.
Con la droga se acostaba y se levantaba
Con la droga recorrió los suburbios
Con la droga olvidó y le sonrió a la vida
Pero su vida y su futuro fueron inciertos
Su felicidad fue como una máscara de maldición
Y de muerte prematura.
La vida ahora es más cruel y desolada
Que en tiempos de la guerra armada.
En tiempo de las grandes batallas populares
Al menos te identificabas organizado con un ideal.
Ahora vales mucho menos que una rata
En medio de vándalos impunes
(Por intereses poderosos y oscuros)
Te aplastan como a una simple lombriz
Ni siquiera llegas a ocupar un número entre las víctimas
(Salvo cuando hay elecciones eres “importante”)
Hace muchos años cesaron las angustias
Los ríos de mi rostro se volvieron lejanos recuerdos
Aquel “hombre ideal” sólo vive como una obsesión dentro
de mí
Como algo que perdura en los lejanos hilos de la evocación
Unas veces florecen como los viejos caminos de otros años.
El nombre vive; el hombre muere en el ocaso atroz
El niño vive en las insondables regiones del hombre.
Vive el clavel aromado de recuerdos en la distancia del niño
Y vive el claro del alba, en las profundas aguas del amanecer
Que nunca trascendió el crepúsculo.
Las ramas marchitas de los años
Envejecieron en el polvo angustiado del recuerdo
Y su presencia flageló mis sueños de esperanza
Se quebraron las luciérnagas heridas de la noche
Y nacieron en mi jardín los claveles aromados de la
primavera
Pero aquellas mariposas que capturé en mis sueños
Se fueron diluyendo como arroyos de ilusiones.
La vida se derrama cada día entre los golpes amargos
Te deja congelado en los recuerdos
En los ríos que derraman gorriones de esperanza
Viajas por todos los senderos del tiempo
Y te hundes en el inmenso mar de las realidades
El espejo interior te señala un pasado
Una larga ruta que arrastra hacia el niño
Lo acaricias y te ríes hasta que se rompen los espejos
Miras hacia delante y el mundo se te presenta
Real y puro para conquistarlo
Sólo que el método y las armas serán diferentes.
Muchas veces nos preocupamos por los demás
Y nos olvidamos del yo incapaz de librar su batalla
interior
Queremos corregir a los que nos siguen
Sin ver la montaña de problemas que arrastramos
Queremos ser jueces de los otros
Pero no de nosotros mismos
Buscamos la claridad de la vida y del mundo
Y nuestra vida es un infierno con explosiones diluvianas.
Tomado de:
“El Último Crepúsculo” (inédito)
6 TRESMIL Sábado 21 / noviembre / 2015

El Ascensorista
Joaquín Meza
Escritor
-¡Primero!, dije al nomás poner pie en el viejo
ascensor que había quedado como un jeme bajo
el nivel del piso.
-¡Adelante, que para servirle estamos!, fue la
instantánea respuesta del ascensorista, la que
no alcanzo a comprender si habría hablado en
su tono habitual de responder, o si habrá sido
un gesto de amabilidad o cortesía extrañamente
exagerado que me provoca náuseas y repugnancia
escucharla al tipo de gente que se considera
normal porque se le ve vitrineando en los
almacenes del centro a la salida del trabajo, para
ir luego como sardinas enlatadas en el bus con
el montón de bujerías: que para las uñas, un fino
esmalte de hipocresía nacarada que le infundirá
un brillante toque de delicadeza y prestigio; que
para que no se le enrede el pelo lo mejor es el
acondicionador Tal por Cual; que para el mal olor
del sudor no hay como el desodorante Efluvios
de Meado Angelical; que para los ojos, ésto; que
para los labios, estotro; que para ésto, esto; que
para aquello..., amén de si leen o no Vanidades y
Corín Tellado.
Lo cierto es que me extrañó ver tras las gruesas
gafas oscuras del ascensorista esa mirada lechosa,
tan profundamente dormida entre las sombras de
la eternidad, perdida en la negrura del más allá,
donde nos sentimos desamparados, huérfanos
del mundo, abandonados y condenados a no
encontrar jamás la salida de aquel terrorífico
laberinto de sombras, porque cuando creemos
haber encontrado un ínfimo resquicio, una leve
abertura en una de esas paredes negramente
negras, es para caer dentro de otro túnel más
retorcido y estrecho que el dejado atrás, en
el cual las sombras se espesan y tupen como
hiedras voraces, donde se nos imposibilita todo
movimiento porque las sombras se nos van
enredando desde los pies para encaramarse hasta
la cabeza, y se nos hacen un torzal de nudos que
nos angustian y desesperan con ese culebreo de
medusa y el ruido ensordecedor de las sirenas del
silencio.
Entonces es cuando nos sentamos sobre una piedra
hecha piedra hace miles de años, a mesarnos,
desgarrarnos y a mortificar las sienes en señal
de arrepentimiento para concluir supurando
maldiciones a todo el mundo, y reconstruyendo
con refulgentes hachones, la hora en que nos
pusieron a caminar sobre las veredas del planeta
para hacer el papel de payaso bajo una inmensa
carpa tachonada de luceritos de azogue.
El ascensorista murmuró algo mientras deslizaba
la yema de sus dedos sobre el cartoncillo que
utilizaba, escribiendo con su estilete a la manera
de pájaro carpintero.
-¿Cómo dice?, le pregunté creyendo que había
hablado para romper el ambiente frío y tenso
que nos envuelve al penetrar en el ascensor de
cualquier edificio.
Siempre he creído que un ascensor es una
pequeña cárcel con grandes resorteras para jugar
saltacuerdas entre el sótano y el último piso. Pero
bajar desde el tercero, en donde estaban ubicadas
las oficinas publicitarias donde los poetas
fabrican versos televisuales, románticamente
destinados a que cada fulano de tal posea un
auto último modelo, a que deposite la pesetita
diaria en la alcancía para vaciarla a fin de mes
en los desmesurados bolsillos del frac del señor
banquero, o a que se consuman cervezas de
marciano ropaje, etcétera, etcétera, la cosa es
muy distinta.
-No. ¡Nada! -respondió con tono jactancioso. Es
que estoy estudiando.
-¿Qué estudia?
-National Language.
-¿¡Cómo…!? ¿¡Inglés!?
-No, Idioma Nacional.
-¡¡¡Ah!!!
Mientras las yemas de sus dedos seguían como
señoritingas de las primeras décadas, con abanico
y miriñaque, danzando un vals multicolor
sobre las olas de aquel mar de puntitos tan
semántico, semiótico y pragmáticamente lozano
y encrespado.
-Servido, caballero...
-Gracias, nos vemos.
-¡Nos veremos! –replicó aquel extraño
ascensorista ciego del edificio en donde otrora
estuviera situado el famoso casino de galleros,
finqueros, oligarcas y truhanes financieros.
| relato |
Las fauces
del mar
Amndré Rentería Meza
Escritor
Aquel hombre salió del agua abriéndose paso
entre las espumosas olas. Durante toda la
mañana había estado nadando, tomando el
sol y escuchando la danza de la marea con
los ojos cerrados. Su tiempo transcurrió sumergido en
un envidiable ocio que tuvo que interrumpir porque
tenía mucho apetito.
Caminó desde la orilla y se sentó en una mesa de
madera que estaba al cobijo de un humilde rancho
hecho de palmas. Sustrajo el almuerzo de una bolsa y
dispuso a comer. El plato estaba bien provisto y sabía
delicioso.
Unos perros llegaron atraídos por el olor del jugoso
filete de carne que tenía en la mesa. El hombre estaba
sorprendido, desconocía cuál era el hoyo de dónde
habían salido. Eran tres animales: uno tenía el pelaje
atigrado, el otro era negro y el más pequeño tenía color
canela. Se metieron bajo el rancho, rodearon la mesa y
miraron al comensal con el hocico abierto.
Al principio al hombre le causó risa, le parecieron
graciosas sus miradas de conmiseración esperando que
al menos les diera una migaja. Tenía mucha hambre,
no los iba a convidar de ninguna manera. Los ignoró,
escondió los pies en la arena, clavó los ojos en la falda
azul del mar y le metió diente a la carne. Los animales
no se fueron.
Molesto les hizo un amague para que se movieran,
pero ellos mantenían su posición. Repitió el
movimiento y solo uno mordió el anzuelo. El perro de
pelaje atigrado fue en busca de la porción que nunca
les habían lanzado. Después de olfatear en la superficie
de arena regresó y se sentó. El hombre miró el plato de
comida, la carne realmente se veía deliciosa.
El perro negro le tocó la cadera con las patas. ¡Vaya,
chucho!, le gritó. El animal no se intimidó y repitió el
movimiento aún más decidido. El hombre ya no volvió
a espantarlo, al contrario, se metió un bocado de carne
a la boca y mientras lo masticaba el sabroso jugo le
invadía las muelas. El perro negro ladró, el hombre
sintió como la piel se le erizaba completamente y le
respondió con un gruñido.
El perro más chico, el de color canela, saltó
encima de la mesa e intentó meter el hocico al plato,
pero el hombre le enseñó los dientes y le ladró
involuntariamente. Los animales tomaron posición de
ataque. Eran tres contra uno, el hombre supo que debía
defenderse, custodiar su plato.
El perro con pelaje atigrado se abalanzó sobre él
hombre, pero este le dio una mordida en el cuello y
chilló. El perro de color canela quiso aprovechar el
descuido y se apresuró sobre la carne. El hombre dio
un brinco con fuerza y lo neutralizó en el aire, ambos
cayeron en cuatro patas sobre la arena. El perrito de
color canela le mostró los colmillos al hombre, a quien
el instinto lo estaba convirtiendo en fiera. Los otros
dos lo rodearon.
No había vuelta atrás, el hombre ladró con fuerza y se
lanzó decidido sobre el perro color canela. Al hacerlo,
los otros dos salieron en su defensa. Los cuatro seres
armaron un barullo, se mordieron y rasgaron la piel,
derribaron todo a su alrededor, incluso el plato de
comida cayó al suelo, en el revoltijo ninguno de los
animales se percató que el filete lo habían enterrado
bajo la arena.
Cuando terminó la pelea, el hombre se vio
convertido en perro, como el resto de sus adversarios.
Los cuatro estaban agitados, jadeantes y con el pelaje
lleno de arena. El plato estaba en el suelo y sin carne.
Los cuatro comenzaron a olfatear en el radio, pero era
imposible, el rastro se había perdido.
Tristes, resignados y hambrientos los cuatro perros
salieron del rancho en busca de comida y se fueron
estampando sus huellas en la arena. En el camino
encontraron a una mujer que se disponía a comer una
lonja de pescado empanizada. Rodearon su mesa y se
le quedaron viendo con el hocico abierto a esperar que
les compartiera un poco, pero la mujer solo los miraba
con una sonrisa.
Sábado 21 / noviembre / 2015 TRESMIL 7

Diego del Pozo:
Mauricio Vallejo Márquez
Escritor y poeta
Gabriela Mistral es una
poeta chilena que
representa no sólo un
referente de la literatura
latinoamericana, sino
también una pensadora e intelectual que
obtuvo el premio Nobel de literatura en
1945. Su voz es conocida en nuestro
país, sobre todo para aquellos que
estudiaron en las Normales, su oración
del educador y otros referentes de la
educación la hacían ya muy conocida.
Sin embargo, su posición intelectual
ahora es más expuesta gracias al
escritor e investigador Diego del Pozo
en su reciente libro Por la humanidad
futura. Antología política de Mistral que
muestra 50 artículos con el pensamiento
de la poeta que es publicado en pleno
siglo XXI por La Pollera Ediciones y
se presentó esta semana en El Salvador
gracias a la Embajada de Chile en
el país. Antes, sólo nos era posible
conocer a Mistral tras investigar en
las hemerotecas buscando la revista
Repertorio Americano. Sin embargo,
del Pozo no aparenta ser uno de esos
investigadores que han dejado sus días y
tardes en las bibliotecas, es joven. Pero,
aunque es un joven es un apasionado en
el tema de Mistral, a quien considera
| entrevista |
“La sociedad está más
preparada ahora para
leer a Gabriela Mistral”
uno de los grandes personajes de la
historia chilena y que debe de ser más
conocida, por lo que ha trabajado con
tesón este tema del que nos cuenta en
esta entrevista.
P-¿Cómo llegó a trabajar en Mistral?
R-Estaba trabajando con Gabriela
Mistral antes, la casualidad es el
hallazgo que haya aparecido todo el
legado inédito de Mistral, y que yo
haya estado trabajando con ella en ese
momento. Fue como estar en el lugar
correcto. Ya tenía el convencimiento
de que había una deuda pendiente con
el trabajo de Mistral. Y luego, claro las
dimensiones del legado también son
inmensas, entonces hay trabajo para
mucho tiempo más. Somos varios en
todo caso, yo no soy el único que está
trabajando en eso, hay harta gente más,
gente super buena, investigadores muy
profesionales que están haciendo sus
aristas de desde distintos lados, pero
lo que he hecho yo en alguna manera
se distancia porque hago un esfuerzo
por actualizar los discursos de Mistral
situaciones que estamos viviendo hoy,
P-¿Qué temas toca en el libro?
R-Hablo de reforma agraria, sus
posiciones sobre la reforma agraria, el
sector agrícola, la democracia, a pesar
de que ella pronunciaba década del 50
8 TRESMIL Sábado 21 / noviembre / 2015
se está pronunciando.
El inicio de la selección del texto está
basado en la concepción de política no
referente a la que se hace en los partidos
políticos, sino en el concepto inicial, de
polis, en el cual como se organiza la
sociedad. Es la visión política de Mistral
que muestra las responsabilidades
de cada individuo que conforma una
sociedad sea esta comunitaria, nacional,
etc. Tomé los puntos de vista que me
parecían más políticos de Mistral en
ese sentido y ahí está su posición sobre
la educación, la labor de los maestros
que son el centro de la sociedad, para
ella su labor es generar en una sociedad
esclavos o una sociedad de hombres
libres ellos deberían
estar en la tarima más
alta. Por otro lado están
casos más emblemáticos
como plantear una
reforman agraria, es
una especie de jugarreta
porque ella lo publica
como que los políticos
lo están haciendo. La
libertad de prensa, lo
latinoamericanista.
Efectivamente desde
México hasta la
Patagonia tenemos
mucho en común,
no hay porque estar peleando. La
reinvindicación de la paz. Un poco
duro leer lo que sucedió en la segunda
mitad del siglo XX y cuanto pudo
evitarse si hubiéramos puesto más
atención a estos intelectuales, sobre
todo porque no queremos que vuelvan
a pasar los horrores de las dictaduras
latinoamericanas de las décadas del 70,
80, de alguna manera sigo viendo que
la democracia sigue siendo igual de
frágil como decía Mistral. Todavía los
foto: suplemento cultural tres mil/Filloma
latinoamericanos no han entendido que
la democracia es un trabajo del día a
día, hay que trabajarla constantemente.
P-¿Falta mucho para conocerla?
R-Chile tiene grandes poetas y
escritores. Destaca mucho. Solamente
Neruda es conocido en todo el mundo,
ha sido traducido a todas las lenguas.
Y de alguna manera se le ha puesto
del otro lado de la moneda a Mistral.
Casi que en oposición a Neruda, es
un concepto que me parece un poco
vetusto, me gustan los dos. Creo que la
deuda es más con Mistral.
Gabriela Mistral, seudónimo de
Lucila de María del Perpetuo
Socorro Godoy Alcayaga. Nació
en Vicuña, el 7 de abril de 1889
y falleció en Nueva York, el 10
de enero de 1957), fue una
poeta, diplomática, feminista
y pedagoga chilena. Una de
las principales figuras de la
literatura latinoamericana,
fue la primera iberoamericana
premiada con el premio Nobel
de Literatura en 1945.
P-¿Cómo se identifica a la poeta?
R-Se le identifica como la profesora
rural, que escribe poesía infantil. En
el momento que gana el premio Nobel
en el año 45, tiene tres poemarios
publicados, sólo tres, muy increíble
que a alguien se le de este premio por
tres poemas publicado, muy poquito. Al
hacer esta comparación uno se pone a
estudiar a Mistral, y se da cuenta que
tiene por un lado tres poemarios que son
muy buenos, pero por otro lado tiene
cientos y cientos de artículos publicados
en diarios y revistas en todas partes del
mundo. Claro es la visión más bien de
la prosa, de la latinoamericanista de
la intelectual similar a la visión que
tiene Gramsci del intelectual, esa labor
comprometida con la sociedad la voz que
filtra a dónde va la masa, la intelectual
que va a la vanguardia, ella cumple ese
rol a cada lugar que se va, y eso hace
que sean países latinoamericanos que
apoyan su candidatura al Nobel, de
todas formas. Mistral es un personaje
enorme que le pertenece a todos y que
lamentablemente si no lo hago yo, va a
seguir quedando en el olvido, va pasar
mucho tiempo. Desde la aparición del
hallazgo me hizo encontrarme cosas
que tienen la vigencia de plantearlo hoy.
Son los conceptos más universales los
que trascienden, esta es Mistral como
Da Vinci. Trasciende a su época. La
sociedad está más preparada ahora para
leer a Gabriela Mistral.
P-¿Puede cambiar el pensamiento de
Mistral a la sociedad en el futuro?
R-Yo espero que sí. En el sentido de que
la idea de que ella es una educadora rural
que escribe poesía infantil no es errada,
ella también lo era, el punto es que las
dimensiones de las figuras son mucho
más amplias; ganó el premio Nobel
por su poesía, más bien el personaje
armónico que escribió prosa que es
política también, comprometidísima
con la política de la época, ella también
es cónsul honoraria del gobierno de
Chile y ella elige los lugares donde
toma el consulado, siempre
elige el lugar donde algo
está sucediendo. Llega a la
Italia fascista de Mussolini
y alega contra el fascismo
y dice que no va a ejercer,
entonces Mussolini dice
que no va a aceptar una
cónsul mujer, Chile rompe
relaciones con Italia; luego
va a la España prefranquista,
luego a Portugal, luego va a
Francia poco antes de que
los nazis lleguen, va a Brasil
donde se reciben a judíos, a
Estados Unidos, a México
prerevolución mexicana. No es solo una
poeta de poesía infantil, lo cual es un
acto de vanguardia. No es coincidencia
de que ella este en esos lugar donde
algo está sucediendo. Es una persona
que está leyendo lo que está sucediendo.
Hay muchas dimensiones de este
personaje que no han sido abordados y
es el momento de tomarlo.
El libro que nos presenta del Pozo
se convertirá en un referente de
estudio para comprender y conocer el
pensamiento de Gabriela Mistral.