Suplemento Cultural Tres Mil 07 de Noviembre de 2015

NO. 1325 / SÁBADO 7 / noviembre / 2015 FUNDADO EL 24 DE MARZO DE 1990
fotografía
>Elvis Aviv Guzmán,
risitas de panteón
(El Salvador)

“Cada uno de los movimientos de todos los individuos se realizan por tres únicas razones: por honor, por dinero o por amor” (Napoleón Bonaparte)
No dejaré
el papel
Escribo a mano. Siempre llevo conmigo una
libreta. Mis amistades saben que quedan bien
conmigo al regalarme una, porque las uso y
mucho.
Toda idea se esboza en sus páginas, mis
sueños, mis comentarios de lo que leo, incluso apunto mis
gastos para llevar un control de mi presupuesto que luego
paso a libros contables: herencia de mi abuela Josefina.
Hubo un tiempo en que decidí dejar atrás el papel y
escribir directamente en la computadora. Así veía que
escribían varios escritores conocidos, por lo que consideré
apropiado seguir el ejemplo. Sin embargo, un día que
estaba incapacitado (allá por el 2003) por un salvaje error
perdí el poemario que trabajaba desde 1999. Procuré
hacer de todo para recuperarlo, me asesoré y hasta oré.
Pero nada, el poemario perdido. Desde ese día hasta el
2008 no volví a escribir un solo poema. me afectó tanto
y comprendí la tristeza que tuvo don Luis de la Gasca
cuando le rompieron frente a él toda su obra. No recuerdo
mucho de ese poemario, sólo el último que trabajaba, el
tema era demandante: mi papá. Hice otra versión que por
ahí anda publicado.
En 2008 volví a escribir poesía de forma directa en la
computadora, pero hacía carpetas de respaldo y era muy
Bitácora
Mauricio Vallejo Márquez
coordinador
Suplemento Tres mil
cuidadoso para no perder el material. Porque cuando me
fui a vivir a México dejé mi computadora en otras manos y
le dijeron adiós al sistema operativo y a todos mis archivos,
entre ellos mis versos.
Bueno, como lo mío es escribir. Me divierto en ello. La
mayoría de mis cuentos y poemas los escribo en papel. Eso
me permite corregir y quedar más satisfecho al trascribirlos
en la computadora, donde vuelvo a corregir. Mi buen
amigo don Gabriel Pons (quien fue un estupendo abuelo
para mí) me hablaba de que al menos ocho correcciones
son necesarias, a veces me toman mucho más.
Ahora procuro siempre llevar una Moleskine, me gusta
que la hoja sea lisa, sin rayas, ni cuadriculadas. Porque
además de escribir me da por dibujar y hacer diagramas u
otras ocurrencias. Total para eso es el papel.
El proceso de selección y ordenamiento es lo que más
me demanda tiempo. En una libreta que me regalaron los
buenos amigos del MUPI escribí varios poemas que aún
estoy pendiente de terminar de clasificar, pero ahí vamos.
Escribiendo, leyendo y viviendo.
Debemos aceptar que en estos tiempos la tecnología y el
papel van de la mano, aunque el papel es más presente y
físico.
A veces apunto ideas para mis columnas en los cuadernos
o en hojas sueltas, para luego elaborarla definitivamente
frente al monitor. Es así como escribo ahora este artículo
en el que hablo del inmenso amor que tengo por escribir
en la hoja de papel.
vallejomarquez.blogspot.com
@vallejomarquez
Mauricio Vallejo Márquez
Arte-realidad en el Siglo XXI
A
lo largo de los siglos el arte ha
expresado conceptos de la clase
dominante, los artistas reflejan
los signos históricos en las diversas etapas
de la humanidad; las expresiones son cuidadosamente
seleccionadas acorde a los
intereses temporales, así la censura como
la divulgación se alternan en el tiempo,
cuando un gobernante o una nación cae
en desgracia todas las referencias artísticas
de aquél momento son destruidas,
aún ahora en Medio Oriente las obras
de arte son dinamitadas por considerarse
“satánicas”, al igual que las estatuas de
Buda en Afganistán o en nuestra ciudad
el mural de catedral dilapidado de la noche
a la mañana por reproducir signos:
“masónicos”… las consecuencias son
las mismas, la humanidad se empobrece
cuando las expresiones de los creadores
pasan al polvo de la historia. La cuestión
de fondo es la interpretación clasista de
una obra, el arte es crítico a la sociedad,
el creador expresa su liberación personal
o colectiva, se opone al poder establecido,
su obra es ofensiva o inofensiva al modelo
imperante; el arte se opone a la opresión
legal del capitalismo, socialismo, fundamentalismo
o fanatismos raciales, se
transforma en un artefacto subversivo. En
el siglo pasado muchos escritores opositores
a Hitler fueron asesinados, de igual
El eterno presente
Digo el eterno presente, y sólo puedo
evocar, lanzando al viento de la
tarde, estas tres palabras, al gran
amigo y artista de los colores y de la vida,
Toño Lara (1952-2008), ya ausente de entre
nosotros.
Nuestro querido pintor nicaragüense, que
convirtió a El Salvador, en su también primera
patria. Toño, el viejo Toño, orondo, en sus
mejores momentos de fabuloso arlequín.
Danzando en las noches de exposición y de
fiesta, allá en su “Galería de Arte 91”, en la
colonia Flor Blanca de San Salvador.
“El eterno presente”, decía Toño, mientras
bebíamos café. El Toño que suspiraba,
animándome a no reparar en las tristezas
del ayer o en el misterio del mañana, sino
en vivir intensamente la magia del hoy. Toda
pasa, sentenciaba Toño, todo pasa.
Hace unos días, volví -como suelo volver una
y otra vez- a Borges. Ahora, al prodigioso
libro: “Diálogo con Borges” (Buenos Aires,
Argentina, Editorial Sur, 1969), de Victoria
Ocampo. Se trata, como ya he referido en
alguna ocasión, del volumen que recoge
una magnífica y kilométrica entrevista, con
el espléndido escritor. La última pregunta,
aparece formulada de la siguiente manera: “Si
pudiera usted soñar otra vez su vida – pues
no sólo se vive la vida, se la sueña-, ¿en qué
forma aconteció durante la era soviética,
en nuestra nación los movimientos
culturales no solo fueron sospechosos,
sino perseguidos en todas formas posibles,
de eso dan cuenta muchos libros
y testimonios, no es extraño que aún en
nuestra balbuceante democracia, existan
resabios de antiguas concepciones
autoritarias y excluyentes. Desde el
Intimissimun
Caralvá
Fundador
Suplemento Tres mil
siglo pasado se plantea un debate entre
la estrecha relación de la concepción
del mundo político y la creación artística.
En síntesis el poeta interpreta su
momento histórico. Si la Historia es
juez de las obras, muchos conceptos
artísticos ya no tienen vigencia, no
obstante la obra literaria siempre estará
en movimiento, como una “revolución
permanente”, donde la crítica al modelo
tendrá por destino la perfección de la
sociedad. Un artista tiene una vida muy
corta cronométricamente, no durará
tanto tiempo para su reconocimiento
época se detendría con preferencia: en
la niñez, en la adolescencia, en la edad
madura?”. Responde un sabio y divertido
Borges: “Me gustaría detenerme en este
día de 1967”.
Los seres humanos corremos – sobre
todo en estos tiempos- atormentándonos
por un pasado que ya no tiene arreglo;
y por un futuro –incierto-, que se nos
dibuja, terriblemente angustiante. Y en esa
dramática tensión, entre pasado y futuro,
nos perdemos, lastimosamente, el dorado
presente. El presente del espectacular
amanecer, que
Claraboya
Álvaro Darío Lara
Escritor y poeta
reactualiza, todos los
días, una oportunidad más, para ser felices
y libres, de todas las bestiales cadenas
que nos impone, inmisericorde, nuestra
perturbada mente.
Uno de los espíritus más altos del
Renacimiento, Leonardo Da Vinci, nos
sentencia: “El agua que tocas en la superficie
de un río, es la última de la que pasó y la
primera de la que viene: así el instante
universal, pero sus ideas podrían ser
admiradas por las futuras generaciones si
su visión era correcta, de ello conocemos
muchos ejemplos.
Sobre el tema en conferencias Walter
Benjamin sintetiza con precisión los
criterios del arte brechtiano: “La refuncionalización
(aspecto de la producción)”
está representada por sus teorícos Brecht
y Tretiakov, Bejamin enumera sus elementos:
“disolución del carácter de obra
por /el trabajo colectivo/ la transparencia
didáctica/la inclusión de la crítica/las
variantes”. En el aspecto “refundacionalización
(aspecto consumo)” Benjamin
define: “Al lector no se le convence/si
no que se lo instruye/no se lo concibe
como público sino como clase/no se lo
excita tanto como se lo divierte/ no se
modifica tanto su conciencia como su
comportamiento”… Benjamin y Brecht
/Erdmut Wizisla 1ª. ed. – Buenos Aires:
Paidos, 2007 pág 186.
Me parece que estas palabras muy atinadas
no se refieren a la consumación
del comunismo, acaso a la crítica del
capitalismo, imaginamos un artista fuera
del consumo masivo, en las terribles
desigualdades sociales, infiel a los dioses
capitalistas y escribiendo sus pensamientos
en este momento…
presente”. Si esto es verdadero, ¿por
qué insistir, en el estéril sufrimiento,
que nos desvía, de algún venturoso
puerto?
Este es el justo momento para amar
y sembrar. Para expresar nuestra
bondad, nuestro perdón, nuestra
gratitud. Para renunciar al odio y a
la venganza. No hay, ni habrá, otro
momento. Por esta razón, cada minuto
que corre es vital, para realizar el
mayor altruismo posible.
Cuánto juicio anima las palabras
del meditativo, Marco Aurelio,
tan pretérito, como infinitamente
contemporáneo, cuando formula
este pensamiento: “La vida más
larga y la más corta tienen la misma
equivalencia, pues el presente es de
igual duración para todos”.
Ni el pasado asfixiante, ni el
desconocido futuro, deberán
inquietarnos. Un presente bien
construido, firme y coherente, es
el único y auténtico paraíso. Ya
lo sugiere la milenaria filosofía
china, en este popular proverbio:
“Disfruta hoy. Es más tarde de lo que
crees”. Ahí está, entonces, siempre
vivo, siempre intenso: “el eterno
presente”, aguardándonos, en su
tránsito incesante.
El único suplemento cultural
de El Salvador
2 TRESMIL Sábado 7 / noviembre / 2015
Director Diario Co Latino: Francisco Valencia.
Coordinador: Mauricio Vallejo Márquez.
Colaboradores: Caralvá, José Roberto Cea, Augusto Crespín, Julio Iraheta
Santos, Álvaro Darío Lara, Tirso Canales, Jenifer Valiente, Luis Antonio Chávez,
Rob Escobar, Elvis Aviv Guzmán, Wilfredo Arriola y Bilal Arif Portillo. Armando
Molina (San Francisco), Dora Olivia Magaña (Los Ángeles), Rafael Lara-Martínez
(Nuevo México), Alfonso Velis-Tobar (Canadá), Perla Rivera Núñez (Honduras) y
Edgar Quisquinay (Guatemala).
Suplemento Cultural 3000 fue fundado el 24 de marzo de 1990 por Gabriel
Otero y Caralvá. Durante 25 años lo han coordinado en diferentes periodos
Gabriel Otero, Caralvá, Walter Raudales, Otoniel Guevara (2) , Luis Alvarenga,
Álvaro Darío Lara, José Roberto Cea y Mauricio Vallejo Márquez.
Toda colaboración de artículos, cuentos, ensayos, poesía, ilustración, pintura y fotografía
puede enviarse al correo electrónico: suplemento3000@gmail.com

| Artículo |
“La poesía es más filosófica que
la historia”, Aristóteles
Más allá de
la memoria
se halla el
archivo,
a menudo
oculto a la mirada actual. De
su búsqueda nace la ficción. Se
le llama literatura, porque su
nombre evoca la letra. Transcribe
signos en vez de calcar los
hechos antecesores del habla.
En su afición funeraria excava
un mundo deslucido, sin más
esmalte que lo negro y lo blanco.
En su arcaísmo, ignora la técnica
del color. Por hábito milenario,
la tinta oscura se imprime en la
página lechosa del fondo. Su
labor la realiza el encierro en
una celda bibliotecaria. En
el claustro, el registro de lo
antiguo despierta los espectros
y los difuntos. Pervive en un
2 de noviembre intacto, cual
fósil recluso del tiempo. A
contracorriente, retrocede hacia
un origen —furtivo quizás—
sitio de la palabra. De ahí
escarba un logos escrito en el
silencio retraído de los comienzos
(arkhe). Su arqueología no surge
del sentimiento íntimo ni del
recuerdo. La ficción germina de
la huella recóndita que estampa
el luto perenne de lo escrito. Lo
dibuja, para que el presente no
olvide oficiar el réquiem de un
pasado que siempre resulta peor.
Sin ilusión de semejanza con lo
actual, salvo la añoranza de lo
perdido, que jamás fue.
I.
La ficción literaria consiste
en documentar la presencia
de tres grandes intelectuales
latinoamericanos antes de la
revuelta de 1932 en El Salvador:
el peruano Víctor Haya de la Torre
(23 de agosto-14 de septiembre
de 1928), el mexicano José
Vasconcelos (18 de noviembre
de 1930) y la chilena Gabriela
Mistral (19 de septiembre-9 de
octubre de 1931). A nivel político,
el trío difunde una conciencia
bolivariana continental, a
la vez que inculcan ideas
antiimperialistas, indigenistas
y, hacia la época, de apoyo a la
lucha de César Augusto Sandino.
Asimismo, en lo cultural,
promueven la educación popular
y la producción poética propia.
La ficción indaga los vínculos
de estos escritores con los
intelectuales nacionales. A.
Masferrer recibe a Haya de la
Torre en su periódico Patria;
Julio Enrique Ávila, entre otros,
a Vasconcelos y Mistral en la
Universidad Nacional, quien
por paradoja luego apoya a
Salarrué en un sillón. Fotografía extraída de AHumanos.
Ficciones
el intelectual y el poder en
El Salvador (1928-1932)
Maximiliano Hernández Martínez
al forjar el nombre literario del país:
“el Pulgarcito de América” (http://
www.redicces.org.sv/jspui/
bitstream/10972/2190/1/3.%20
Cronica%20de%20
encuentro%20con%20el%20
Pulgarcito%20de%20America.
pdf).
Tradicionalmente de izquierda
—calco pasado del presente—
esas tres posiciones revierten sus
valores en suelo salvadoreño.
No incitan ni expresan
necesariamente su defensa
de la revuelta de 1932, como
tampoco condenan el quehacer
represivo posterior (véase,
G. Mistral, “El Salvador”,
Repertorio Americano, 2 de
Rafael Lara-Martínez
New Mexico Tech,
soter@nmt.edu
Desde Comala siempre…
septiembre de 1933). Existe
evidencia documental —ficticia
por supuesto— que apunta lo
contrario. Hacia diciembre
de 1931, ante muchos
intelectuales nacionales y del
istmo, el general Maximiliano
Hernández Martínez figura como
presidente antiimperialista sin
reconocimiento de Washington
y en oposición a empréstitos
extranjeros (véase: Octavio
Jiménez Alpízar, “Estampas. Si
El Salvador capitula… Urge ya
el ejemplo viril. Ya no queremos
más el tutelaje del amo yanqui”,
Repertorio Americano, Tomo
XXIII, No. 22, 12 de diciembre
de 1931 y placa de Asamblea
Legislativa (1937) y A. Masferrer,
“Contra el presidente Araujo”,
Diario Latino, diciembre de 1931
(cortesía de Caralvá), al igual que
V. Sáenz, Rompiendo cadenas,
las del imperialismo yanqui en
Centroamérica. México, D. F.:
Editorial Ciade, 1933).
Años después, Martínez
se configura en mecenas
del arte indigenista por su
aporte financiero a la Primera
Exposición Centroamericana de
Arte en Costa Rica (“Salarrué
en Costa Rica (1935)”, http://
afehc-historia-centroamericana.
org/index.php?action=fi_
aff&id=2257). También se
consolida por sus gestiones
de atraer a Vasconcelos a su
gobierno y por el reconocimiento
del Instituto Indigenista
Interamericano (1941). Según
la ficción documental, defienden
su presidencia quienes celebran
la gesta de Sandino en pleno
1932 y durante su largo mandato
(G. Alemán Bolaños y luego
A. Guerra Trigueros, etc.). La
poesía exhuma documentación
primaria olvidada en los
periódicos y las revistas
nacionales y latinoamericanas,
así como interpreta un
capítulo inédito de la literatura
salvadoreña.
A la historia en boga según la
cual Martínez gobierna sólo por
terror y opresión, el proyecto
ficticio agrega una hipótesis
descabellada y engorrosa, a
saber: el apoyo ideológico e
intelectual a su presidencia.
Martínez no sólo deriva su
prestigio del cargo de presidente
del Ateneo de El Salvador en
1929, el cual ocupa el General
Calderón en 1932. También,
se renombre procede de las
redes teosóficas, así como del
apoyo editorial al regionalismo
de Salarrué, L. Mejía Vides, A.
Guerra Trigueros, C. Lars, M
de Baratta, S. Flores, etc., en
revistas oficiales como la de la
Biblioteca Nacional o la de la
Logia Teotl (nótese el término
náhuatl-mexicano).
Si la gesta antiimperialista de
Haya de la Torre la diluye el
golpe de estado de diciembre
de 1931, el indigenismo de
Vasconcelos y Mistral lo
disuelve una política cultural
de la misma índole. Su tesón
disemina la obra de sus mayores
exponentes nacionales por un
“leer y escribir” masferreriano.
Mientras los hechos
comprobados auguran que a los
campesinos analfabetas —a los
indígenas náhuat-pipiles— los
incitan las tertulias poéticas
y las lecturas de los autores
latinoamericanos clásicos
—Haya de la Torre, Mistral,
etc.— la ficción documenta
la distancia entre la élite
intelectual y los insurrectos.
Los letrados recriminan que se
“habla de degollar” –al reclamar
la “justicia”— y organizar “su
levantamiento de venganza”.
La enemistad entre los hechos en
bruto, la historia, y la palabra, la
poesía, es milenaria. La historia
fotografía hechos sin palabras,
mientras la ficción restituye
un mundo donde las palabras
crean las cosas. En su ficción
ancestral, en su uso performativo
(hágase la luz; Ud. es culpable;
lo nombro ministro…), las
palabras declaran el contenido
subjetivo de los objetos que
nombran.
Sábado 7 / noviembre / 2015 TRESMIL 3

(35). Los que se fueron…
| Artículo |
Francisco
Gavidia:
poesía,
ciencia y
humanismo
RENÁN ALCIDES
ORELLANA
Escritor y Poeta
Francisco Gavidia,
humanista, filósofo,
dramaturgo, escritor,
poeta y periodista
salvadoreño, nació en San
Miguel, el 29 de diciembre de 1863
(o 1864 o 1865, no está definido); y
murió en San Salvador, en 1955.
Como les ocurrió a todos los
alumnos de educación primaria
de entonces, yo también supe por
primea vez del poeta Francisco
Gavidia, a mediados de la década
1940, al estudiar la asignatura
Lenguaje, en la escuela urbana
mixta de mi natal Villa El Rosario,
al norte del departamento de
Morazán. Después, durante la
secundaria en San Miguel, me
interesé en ahondar en la vida y
obra del poeta. Cuando en 1959,
ya en San Salvador, ingresé a la
Facultad de Humanidades, de
la Universidad de El Salvador
(UES), el maestro Gavidia ya
había fallecido…
Con el tiempo, durante mi
ejercicio periodístico, tuve la
oportunidad de leerlo, más
detenidamente. En 1966, yo era
parte de del grupo de periodistas
de Diario Latino. Guillermo
Machón de Paz era el Jefe de
Redacción. Guillermo, hombre
acucioso y observador, siempre
estuvo pendiente de mi trabajo.
Mi doble condición de estudiante
universitario y de reportero -muy
escasa entonces- le hacía estimular
más mis actividades; sobre
todo, vistos los bajos salarios de
entonces, que apenas alcanzaban
para sobrevivir y casi nada quedaba
para costear los estudios. Paralelo a
su cargo en Diario Latino, Machón
de Paz también era el director
de la Biblioteca Nacional, hoy
“Biblioteca Francisco Gavidia”.
Pendiente de mi situación personal
y de mi realidad profesional,
siempre indagaba cómo andaban
mis finanzas. Un día, me llamó a
su despacho.
- Haga su tiempo -me dijoy
visíteme en la Biblioteca
Nacional... - Necesito que usted nos
haga un trabajo de investigación,
sobre el poeta Francisco Gavidia.
Tendrá que analizar hoja por hoja
“La Quincena” y “La Guirnalda
Salvadoreña”, que están ahí mismo,
en la Biblioteca. No le será difícil,
y sus honorarios serán por obra…
- concluyó.
“La Quincena” y “La Guirnalda
Salvadoreña” eran una serie de
publicaciones de principios del
siglo pasado, con extraordinarios
trabajos literarios, cuya colección
debe permanecer ahí, en la
Biblioteca Nacional. Machón
de Paz quedó satisfecho por el
documento “Vida y Obra de
Francisco Gavidia”; y yo igual, por
el trabajo realizado sobre el poeta
Gavidia y por un poco de solvencia
económica, para mientras. Así
descubrí que Francisco Gavidia fue
-es- un intelectual fuera de serie,
en el ámbito cultural salvadoreño y
centroamericano.
Destacado humanista y uno
Yo dormía una noche a la orilla del mar,
Sopló un helado viento que me hizo despertar.
Desperté. Vi la estrella de la mañana. Ardía
En el fondo del cielo, en la honda lejanía,.
En la inmensa blancura, suave y soñolienta.
Huía Aquilón llevándose consigo la tormenta.
Aquel astro en vellones el nublado cambiaba.
Era una claridad que vivía y pensaba.
Blanqueaba el escollo, que hincha la onda al romperla.
de los máximos exponentes de
la cultura salvadoreña, abarcó
todos los géneros literarios; fue
conocedor y traductor de autores
clásicos, filósofo apasionado y
periodista muy informado sobre
la realidad histórica, nacional
y mundial. Por su capacidad
intelectual, fue colaborador de
varios periódicos y revistas del
continente y fundador de varios
medios de comunicación social
impresos, como “El Semanario
Noticioso” en 1888 y otros. Por su
participación en la política, aunque
sin ningún liderazgo, cuando
Carlos Ezeta derrocó al Presidente
Francisco Menéndez, en 1890, el
poeta Gavidia salió al exilio hacia
Guatemala y Costa Rica, donde
ejerció el periodismo. En 1894
regresó al país, asumiendo cargos,
como: redactor del “Diario Oficial”
(1894), Director de Educación
Pública (1896) y Ministro de
Instrucción Pública (1898), entre
otros.
Corto el espacio para consignar
la obra literaria y humanística
de Francisco Gavidia, pero
hay méritos suyos que no
pueden quedar al margen. Por
ejemplo, mérito especial en el
campo literario, y que le valió
reconocimiento continental, fue el
hecho de haber sido motivador y
orientador del poeta nicaragüense
Rubén Darío, mientras este residía
en El Salvador, hacia una corriente
de renovación modernista de la
poesía, impulsando e incorporando
ambos al castellano, para mejor
sonoridad, el verso alejandrino
francés. Se dice que el gran
Rubén ponderó mucho esta sabia
modalidad literaria de Gavidia,
a nivel de todos los sectores de
habla castellana. Una muestra ya
clásica del alejandrino francés,
introducido en la poesía de habla
española, es la traducción, fiel y
acertada, del poema “Stella”, de
Víctor Hugo, cuyo comienzo dice:
(ver recuadro)
También, por sus méritos como
catedrático e intelectual destacado,
la Universidad de El Salvador
(UES) le confirió título de Doctor
Honoris Causa, en 1941; y, además,
fue fundador del Ateneo de El
Salvador, en 1912; de la Academia
Salvadoreña de la Historia, en 1925
y de la Academia Salvadoreña de
la Lengua, en 1952. Y muchas más
distinciones y reconocimientos, de
entidades nacionales y extranjeras.
Un resumen escueto de su vasta
obra de Francisco Gavidia, puede
concretarse en “Historia Moderna
de El Salvador” (Historia, 1917);
“Júpiter” (Teatro, 1895) “Ramona”
(Teatro, 1930) ; “Versos” (Poesía,
1878); “Los Argonautas”
(Poesía, 1912); “Sóteer” (Poesía,
1912); “Cuentos y Narraciones”
(Narrativa, (1931); y “La Princesa
Citalá” (Teatro, 1946), entre
muchas otras; además, cuenta con
publicaciones dispersas: ensayo,
teatro, poesía, cuento, tradiciones
y muchos trabajos del género
periodístico.
Quiero cerrar este breve comentario
sobre Francisco Gavidia, con una
expresión de José Mata Gavidia,
nieto de Francisco Gavidia, porque
sintetiza, de manera integral, su
regia personalidad: “(Francisco
Gavidia) es el creador del teatro,
del cuento, de la ópera nacional,
lo mismo que de nuestra literatura
indígena. Descubre nuevos tipos
de verso en la métrica castellana,
es pionero del Modernismo,
inventor de un idioma universal,
autor de la primera historia crítica
de El Salvador, Es poeta que
canta el amor, el heroísmo, las
preseas salvadoreñas y los valores
patrióticos del mundo indígena”.
(RAO).
Francisco Gavidia
(San Miguel, 1863 - San Salvador, 1955)
Poeta salvadoreño que comenzó durante el
romanticismo y fue luego una de las figuras clave
del modernismo hispanoamericano. Su figura
abrió una etapa para la literatura de El Salvador y
de América Latina, pues se le considera, junto al
nicaragüense Rubén Darío y al cubano José Martí,
de los iniciadores de la poesía modernista.
Los estudios clásicos, el periodismo y la política
llenaron su vida. Se formó en su país, pero viajó
4 TRESMIL Sábado 7 / noviembre / 2015
por Europa y América del Norte y del Sur.
Se enamoró de los parnasianos, tradujo a los
románticos franceses (Víctor Hugo, Lamartine)
y tuvo la gloria de iniciar a Rubén Darío, según
confesión del maestro de la poesía moderna,
en el conocimiento de los parnasianos y los
simbolistas franceses y en el manejo del
alejandrino con amplia libertad en los cortes
y en el ritmo, lo que había de cuajar después
en la revolución modernista, con todas sus
consecuencias y secuelas literarias. El punto de
partida de estas innovaciones fue la traducción
que en 1884 hizo Gavidia de una composición
de Víctor Hugo, “Stella”. También se le deben
algunos ensayos de adaptación del hexámetro
clásico a nuestro idioma. Sin embargo,
Francisco Gavidia fue todavía un romántico
que enseñó a Rubén Darío a manejar el
hexámetro griego y el alejandrino francés en
lengua castellana.
En esa adaptación al castellano, Víctor Hugo
lo influyó con el espesor y poder de su verso.
La bella exactitud de los versos de Gavidia es
un elemento constante: “La curva de su casto
pecho / Que alza su seno al respirar tranquila, /
Como ola mansa voluptuosa oscila / En el mar
de blancura de su lecho.” Por otro lado, su poesía
también describió o ayudó a imaginar la realidad
de su país, con escenas continentales. Indagó el
pasado histórico prehispánico y colonial, pues
conocía la cultura tolteca, maya y nahoa, además
del humanismo grecolatino y europeo, factor que
lo hizo practicar una poesía mesurada y poco
artificiosa. Sus versos son de gran musicalidad,
innovando en los ritmos y la métrica. Algunos
críticos sitúan a Sóteer o La tierra de Preseas
(editado completo en 1949) como su libro
fundamental, pero destacan, además, Versos
(1884) y El libro de los azahares (1913).

Luis Antonio Chávez
Escritor
“Los tres me miraban con ansiedad.
Me di cuenta de que
contenían el aliento y sentí cierta
simpatía
por lo que habían tenido que
soportar”…
Graham Green (El agente
confidencial)
A
inicios del mes de
octubre de 2015
sostuve a través del
chat una charla acerca
de la literatura nacional
con el músico y escritor Roberto
Quezada, recibiendo de él algunos
tics muy enriquecedores.
Hablamos de la novela escrita por un
autor nacional de extenso recorrido
centroamericano, de la “fama”
adquirida, pero que ha degradado sus
escritos por no revisarlos antes de
publicarlos.
No faltó el comentario hacia su
novela Leon Cabalo, leída por mí
hace más de diez años y cuyas líneas
aún permanecen alojadas en algún
rincón de mi cerebelo.
Bien por el escritor, pero mal por
la Dirección de Publicaciones e
Impresos, pues según tengo entendido
el libro obtuvo no sé qué galardón y
debían premiarlo imprimiéndolo.
Sé de algunos que han metido su
texto para ser aprobado “por un
consejo editor” y después de varios
años aún duerme el sueño de los
justos esperando se “apruebe” su
publicación.
A todos nos pasa, pero si viene
de alguien que sabedor de que un
conocido participa en el certamen se
atreve a decirle al jurado que sólo
entrarán al concurso textos con menos
de 100 páginas, eso sí está jodido.
Y no extraña esa patraña. A mí
me robaron un primer lugar en
Cojutepeque. Uno de los jurados
decidió dárselo a la hija so pretexto
de “dar oportunidad a las mujeres”…
La interrogante es, ¿cómo sabía que
el trabajo participante en el certamen
era de una mujer?
Otro, en Soyapango, tampoco me dio
el premio por aducir que no era de ese
municipio… en fin se ven cosas… por
eso mi determinación de no participar
en “certámenes viciados”, pues el
jurado pasa revista pero no lee.
Un ejemplo anterior es lo del chico
que plagió un libro completo de
cuentos, y al ser descubierto adujo
que era un “performance”.
El violín de Justo Armas
Un sábado visité la casa del abogado
Víctor Pinaud y la escritora Juanita
Minero, después de disfrutar un
suculento almuerzo, nos tomamos un
humeante café con su respetivo pan
dulce.
Tras varias horas de exquisita
conversación me invitaron a la
presentación de la novela La venada
escrita por Minero, evento a realizarse
en la Biblioteca Nacional.
Llegó el día “D” y me aboqué a la
Biblioteca. Saludé a Juanita. Allí vi
por segunda vez al abogado Sergio
Alfredo Flores Acevedo quien
presentaba su novela La Cofradía
del anillo, texto del cual tenía
conocimiento y que si bien carece de
edición, lo salva la trama muy bien
estructurada.
Con Sergio intercambiamos números
telefónicos… con los días me entregó
el libro antes citado y ahora tengo en
mis manos El violín de Justo Armas,
título atractivo para fines publicitarios
y no sólo eso, también de “pegue”,
por abordar el tema de las pandillas,
sin olvidarse de la guerra.
En la literatura hay dos temas cuyas
líneas no me atrevo a abordar porque
además de desconocer sus aristas,
tienen muchos laberintos de donde
saldría más perdido que una cabra o
quedaría “orate” para la eternidad.
Dichos temas son la Teosofía o la
Religión, vaya usted a saber por qué.
La técnica usada por Flores Acevedo
es la novela Negra o Policíaca,
creada hacia el siglo XVIII por el
escritor bostoniano Edgar Allan Poe
(Boston, Massachusetts 19/1/1809-
Baltimore, Maryland, 7/10/1849);
seguida por Arthur Conan Doyle
(Edimburgo, Reino Unido 22/5/1859-
Crowbourough 7/7/1930); y Agatha
Christy (Torquay, Reino Unido
15/9/1890- Wallingford, Reino
Unido 12/1/1976), como máximos
exponentes, sin perder de vista los
escritos de Stephen King´s (Portland,
Maine, 25/9/1947).
Marco Alcántara (Ex miembro del
Batallón Atlacatl); Rubén Girón
(Ex detective de la extinta Policía
Nacional); y Alirio Bracamonte
(Sargento de la PNC), así como
lideres de las ranflas nacionales de las
pandillas encierran esta trama que se
pone interesante por el suspenso, la
filosofía, teosofía y el sarcasmo.
La investigación del delito, en la
novela, está a cargo del Sargento
Bracamonte, quien al verse atado de
manos dada la simbología utilizada
en la masacre de cuatro líderes de
pandillas, se aboca a don Rubén
Girón y al cacique indígena Adrián
Esquina.
Adentrándome en el tema que nos
ocupa visualicé la necesidad de
proyectarle a Sergio Alfredo un
aliciente: no desmayar en la escritura
y en la publicación de los mismos,
pues pese a vivir en una sociedad
apática a la lectura, los que lo hacemos
exigimos más que una simple trama,
sin descuidar la gramática, que es tan
bondadosa.
En ese laberinto novelístico escrito
por Sergio Alfredo se amalgama la
religión, la filosofía, la barbarie de las
pandillas, la teosofía y la simbología
Maya, así como las creencias de
culturas ancestrales que ponen los
“pelos” de punta.
Además se rescatan virtudes
teologales, destaca cualidades
humanas que separan al hombre
del “común de los mortales”, pero
también muestra que la avaricia
| reseña |
El Violín de
Justo Armas
Sergio Alfredo Flores Acevedo
toca su Violín de Justo Armas
con la mano más tangible
Título: El violín de Justo
Armas
Editorial: Navegando
sueños
Precio: $10.00
Tiraje: 500
Búsquelo: viejotren5@
hotmail.com
Cel: 7588-8146
puede convertir al ser humano en
una “alimaña” hasta alcanzar bajos
niveles de maldad.
Una de las cosas que valoro de
esta novela es el atrevimiento de
Sergio Alfredo Flores Acevedo al
tocar el tema de las pandillas, sus
atroces asesinatos, sin olvidarse del
narcotráfico afincado hace años en
nuestro país.
“Rubén Girón se acomodó los lentes
y se acercó al presbiterio... descubrió
la macabra escena de un crimen…
la sangre había chorreado, y con la
paciencia de un relojero comenzó a
explorar el lugar… Al acercarse, la
expresión fue de asombro, observó
que del grueso cuello colgaba
amarrado con una pita de mezcal un
corazón, que indudablemente era
humano”...
La novela abarca la reaparición de
miembros del ya conocido y extinto
Batallón Atlacatl, responsable de
la masacre del Sumpul, quienes
asesinaron a niños que aún eran
amamantados por sus madres.
En la misma se deja entrever que al
no recibir “dadivas” del gobierno tras
la desmovilización, los ex BIRIA se
dedicaron –no todos-, al secuestro,
narcotráfico, y por qué no decirlo,
tal vez sean parte de los líderes
“palabreros” en las llamadas Ranflas
(estructura o clicas), y no sólo ellos lo
han hecho, imagino que también hay
ex guerrilleros.
“Lentamente se acercó para observar
la estructura del ídolo. Pidió una
lámpara. Alumbró el interior de la
hueca figura y vio que en su base
había un charco de sangre, también
tres corazones. Al examinar el lado de
atrás fue sorprendido por otra grotesca
escena en la que se encontraban cuatro
cabezas atravesadas por los lados
temporales por un tubo de metal”.
Disfruto este tipo de literatura, pues
además de abstraerme de la realidad
cotidiana, observo que hay tramas
para muchos, la audacia estriba en
cómo se abordan los temas existentes
sin caer en el “plagio”, ya que hay
quienes se enojan y hasta ofrecen
irse al cuadrilátero, de lo que se salvó
el escritor Alfonso Orantes, papá de
María Cristina Orantes.
“Mientras observaba la ubicación
de los cuerpos, con relación a la
colocación de los objetos, vio que
mostraban tatuajes alusivos a alguna
de las pandillas”…
El escenario en El Violín de Justo
Armas es vasto, aunque las locaciones
–en su mayoría- son en San Salvador,
también el Puerto de La Libertad,
Cojutepeque, Chalatenango, la
Residencial Santa Elena…
No puedo ni siquiera imaginar el
sentimiento de impotencia al enterarse
una madre de que uno de sus hijos
ha sido plagiado, así como la crisis
nerviosa sufrida.
“…Lo llevaban a hacer sus necesidades
fisiológicas, le ponían una venda
oscura para que no ubicara donde se
encontraba… Se había sentado en el
colchón, con la espalda apoyada en la
pared, le habían cambiado las amarras
por esposas de acero, en los pies y
manos, las cuales estaban apresadas
hacia el frente”.
Para asegurarse de que el bien
siempre triunfa sobre el mal, Sergio
Alfredo hace uso de algunos textos
de las Santas Escrituras, pues en esa
lucha, Dios es fundamental para el
acopio de la fe.
“Si revisa con adecuado interés, en el
libro de Isaías capítulo 45 versículo 7
están estas palabras: “Yo formo la Luz,
y también he creado la oscuridad; he
creado la paz y he creado el mal; yo,
el Señor, he hecho todas estas cosas”.
También en el libro de Amós Capítulo
3 Versículo 6 se lee “…¿Habrá mal
en la ciudad sin que el Señor lo haya
creado?”
Cada línea de esta novela está
impregnada de misterio, el cual se va
dilucidando –como caja de pandoraa
medida transcurren los hechos, en
donde se juega con los sentimientos
más nobles del ser humano, pues
los grupos en pugna han perdido la
sensibilidad hacia la vida.
“Observó el rostro taciturno de Marco
Alcántara. Abordaron los vehículos
en silencio. El anciano estaba sereno,
sentía compasión por el dolor del
hombre, por la situación difícil en
la que se encontraba su hijo quien
estaba siendo utilizado como señuelo
de un plan siniestro y en medio de una
guerra sangrienta entre seres humanos
que habían perdido el respeto por la
vida”…
Esta es la novela de Sergio Alfredo,
un abogado a quien lo veo despuntar
como una promesa de la novelística
nacional, augurándole desde ya el
éxito debido, aunque sí le pediría
que le ponga mucha atención a la
gramática que es tan rica en adjetivos,
verbos, sufijos y algo más, mientras
tanto yo me quedó disfrutando la
Reina del Sur, a ver si le atino en el
siguiente desenlace.
Octubre de 2015
Sábado 7 / noviembre / 2015 TRESMIL 5

| poesía |
Escritor costarricense, nació en 1977. Ha publicado libros de poesía y narrativa, entre los cuales
están: “Cuando las luciérnagas hablan” (Cuentos, 1998), “Itinerario de los amantes (poesía,
2003), “Amores domésticos” (fotopoemas, 2009), “Estrellas de madera” (CD: poemas italianoespañol,
2007), “Las Lunas del Ramadán y otras alegorías” (Libro heterogéneo: cuento, poesía,
fábula, aforismos, etc. 2011), “Los Alegres somos más” (selección poética 2003-2012),
Randal Roque
PROZAC
Lo que sé de la revolución francesa,
lo que sé del sandinismo en nicaragua,
lo que sé del boom latinoamericano,
lo sé gracias a una cama metálica,
con resortes viejos, rechinantes
Lo que sé, lo poco que sé, ya te lo dije,
lo aprendí en un hospital público,
donde teníamos horarios rigurosos
y nos llenaban de prozac hasta las nalgas
Uno se iba al orinal y en una pared,
sobre un tapiz celeste con flores,
te leías un poema de bertold brecht
hablando de los comunistas;
lindo poema,
aséptico
Así es como se aprenden las cosas,
no desde la literatura del boom,
se aprende con los calzoncillos abajo
/frente a brecht
Y unas pastillitas de prozac bajo la lengua
ELOGIO A LA
LOCURA
Bien por los que se burlan de la desdicha,
deberían arrancarse la piel de los labios,
los párpados, las mejillas, rasgarse el pecho
y mostrar el corazón lleno de gusanos,
dejar sus ojos al viento como alcantarillas
infestadas por ratas con encías sangrantes;
dios no está muerto, los busca en el infierno
para repartir la miseria que no cabe en el
mundo
Creemos que la maldad existe porque la
vemos a diario,
pero el cielo, ese lugar de lirios sin moscas,
es un niño muerto sobre la acera
con su cordón umbilical atorado sobre el
cuello
Alguien dirá que nacimos sin mañana,
nosotros, que hemos muerto desde la vida,
no tenemos incienso ni tememos a la
muerte,
nos salva la locura, nada más
y se pudre al contacto con la aguja
Apenas unos cuantos sobreviven
a la respiración pesada de los autobuses
y pensás que escribir sobre la aspiradora
y los tragamonedas, es hablar de las ciudades,
también de las cervezas, las putas altas,
eso te parece, y lo escribís con demencia;
no has vivido una mierda
Esto es escribir de las ciudades:
Todos somos un Hibakusha
* Hibakusha (“persona bombardeada”) fue el término
con que los japoneses designaron a los supervivientes.
Oficialmente hubo más de 360.000 hibakusha de
los cuales la mayoría, antes o después, sufrieron
desfiguraciones físicas y otras enfermedades tales como
cáncer y deterioro genético.
AMANTE DE
100 WATTS
vos esperás que el mundo
gire a tu alrededor, imparable,
con aletazos de luz y sombra
como las polillas que se enamoran
de un modo estúpido de la bombilla
y acaban por quemarse las alas
creyendo que fue un amor ardiente,
pero no,
fue solo una quemadura de tercer grado
que las llevó a una muerte insignificante
eso esperás del mundo y que todos
se decidan a seguirte, invitarte un trago,
esperarte hasta que te dé la gana amar
conmigo te jodiste, no vacilo,
tengo tantas quemaduras como amores
vos sos la bombilla de 100 Watts del cuarto oscuro
junto a la que todos vuelan y caen incinerados
con ojos blancos, manos extendidas como cristos
y menos amores que cicatrices de humo
yo soy la polilla que has quemado tantas veces,
espero al pasar los años te quemés un día;
entonces, vas a necesitar más de mí que yo de vos,
estás acostumbrada a que te ronden las polillas
y esta es la única polilla que se acerca
a una habitación oscura
TAUTONA
(EL GRAN LEÓN)
Deberías caminar hacia Carletonville,
trabajar en las minas de Tau Tona;
hundirte en el carbón y ver si vale la vida
de cinco, seis, siquiera uno de tus amigos
a 3.600 metros,
la oscuridad
es la luz de los ciegos
en ocasiones, no las menos, valga decir,
veo ratas grandes en las alcantarillas;
corren a través de aguas sucias
y no saben, como nosotros, del calor
en cambio, en la mina de Tau Tona,
nadie recuerda su nombre
Costa Rica
HIBAKUSHA*
Te escribo de los Hibakusha
bajo la lluvia negra de agosto,
te asquea que un tipo como yo
hable de estas cosas; pero nadie habla
sabemos más de la vida por el tacto del olor,
cuando uno de nosotros muere
se extiende como herrumbre, sangre añeja
nosotros valemos 1.600 kilogramos de oro al año
cuando quieras morir, camina hacia El Gran León
Tau Tona, Tau Tona, repite
Antes de ser un Hibakusha y después,
tenían un mapa de Hiroshima en la espalda;
los Hibaskusha lo muestran como un
grabado
en relieves de carne blanca y alisada,
los médicos les inyectan vitaminas,
pero la carne es un licuado por dentro
deja que tus mejillas se llenen de sangre,
acaricia las rocas vivas a 55 grados
y déjate morir de una buena vez
6 TRESMIL Sábado 7 / noviembre / 2015

Mercedes Seeligman
Directora de Desarrollo
Estudiantil
Universidad Francisco Gavidia
Es media mañana.
Apenas el sol comienza a
erguirse perezoso y ya el
cansancio ha hecho presa
de mis pies. No sé cuántos
kilómetros me separan del pueblo pero estoy
deseando que sean pocos. Por supuesto que
recuerdo las palabras de la Nena cuando me
dijo: ”Toma el primer autobús que puedas.
No aguantarás el camino”, pero necio de
mí no atendí la sugerencia.
Alcanzo a divisar una ceiba (o un amate, ya
olvidé la diferencia) y me tomo un breve
descanso. Recuerdo que todavía queda
un poco de café en el termo y procedo a
vaciarlo en la tapa que hace las veces de
improvisada taza.
Definitivamente que hace un calor intenso
en aquella mañana de marzo pero el
ambiente que se respira bajo la dulce
sombra es tan mágico que por un momento
me olvido de la soledad del paraje.
Estoy tan absorto en mis reflexiones que
no me doy cuenta cuando un inesperado
transeúnte se ha sentado a mi lado, agitando
su sombrero de un lado al otro, en procura
de mayor brisa.
Tose exageradamente y luego de aclararse
la voz me dice:
-Hace calor, ¿verdad, maitro?
Yo sonrío. Claro que mi aspecto citadino
puede dar idea de una posición social
acomodada pero no creo merecer el
calificativo de “maitro” que sé que en el área
rural le dan a los hombres de mediana edad
“y yo apenas hace unos días he cumplido
36 años” me digo con triunfal orgullo.
-Pues si-contesto- hace calor pero me
sorprende que ya llevo bastante rato
caminando y no parece que haya servicio
de autobuses.
El transeúnte inesperado resulta ser un
anciano de edad indefinida. Sus pies
demuestran un completo divorcio con el
calzado. Es más, pareciera que jamás han
sufrido la esclavitud de suelas ni hebillas.
Sus ropas sencillas pero muy limpias y
el sombrero raído de uno de sus lados,
completan la indumentaria.
Por supuesto que la curiosidad por saber de
mi origen y procedencia pronto lo ganan y
sin ningún pudor comienza a preguntarme
sobre mis padres, abuelos, tíos y cuanta
familia pueda conocer.
-Entonces su abuela es la niña María….
Ah, esa familia es muy reconocida por acá.
¿Y qué ha venido a hacer por aquí? Porque
por más que lo veo no lo recuerdo por estos
caminos.
Me pongo de pie pues de alguna manera
siento que sus miradas inquisidoras me han
producido inquietud, sobre todo cuando
aprecio que el machete que antes había
dejado como al descuido sobre el suelo de
tierra, lo ha tomado entre sus manos y lo
ha colocado debajo de su axila izquierda,
mientras con su mano derecha acaricia el
brillante mango de color negro.
-Pues…he querido recorrer este camino
por última vez ya que pronto me iré a vivir
muy lejos de acá, en un país al otro lado
del mar…- De inmediato me doy cuenta
que la frase eufemística causa gracia a mi
interlocutor quien sonríe abiertamente.
-Así que se va del país..Y a qué lugar de
Europa piensa emigrar. Jajaja, no se sorprenda,
en un tiempo fui maestro de cantón; si Ud.
me ve en estas fachas es porque las prefiero
a la incomodidad de los zapatos y la ropa
apretada.
-Oh, lo siento, lo que sucede es que…
-Si, seguro, lo comprendo, no me tiene
confianza, pero le aseguro que soy de fiar.
Creo que hasta Ud. y yo podemos ser familia
y no nos hemos dado cuenta…Pero siéntese,
siéntese, que el sol está que quema y sería
un suicidio continuar el camino. De todos
modos el pueblo está a un par de Kms.
Sus palabras con tono
tranquilizador apenas logran
su cometido. Me siento aunque
ahora de frente y a prudente
distancia. El anciano saca un
poco de tabaco y comienza a
masticarlo con fruición.
-¿Sabe que lo de que somos
familia puede ser verdad y no
es guasa mía?...Bueno, tal vez
no de lazos sanguíneos, más si
Apenas
un arriate
contiene las
raíces de un
almendro que
da una precaria
sombra a algún
habitante, en
los atardeceres
de verano.
por vía legal.
Ante mi mirada interrogante
respira hondamente y se dispone
a responder, no sin antes escupir a su lado el
exceso de saliva y tabaco, limpiando luego
la comisura de sus labios con el dorso de
la mano, hecho que continuo ofreciéndome
incomodidad e inquietud.
-Fue acá, bajo este hermoso árbol que conocí a
la muchacha más bonita de por estos rumbos.
Eran los tiempos de mi Coronel Osorio, allá
por los años cincuenta. Por haber terminado
el segundo curso y algún conecte familiar,
me dieron a cargo la escuelita de Cancasque.
Era una casita de adobe pero me habían
prometido que de acuerdo a los modelos de
escuelas revolucionarias, pronto construirían
una tipo sistema mixto. La ilusión, Ud. sabe,
me hicieron dejar mi pueblo, Tonacatepeque,
y venirme para acá. Apenas iba a mi casa
una vez al mes. Pronto tuve una matrícula de
más de cincuenta cipotes, un logro porque en
aquella época a todo mundo se lo condenaba
a trabajar las faenas agrícolas. La escuela
solo era para los ricos, pues. Este pueblo y
sus habitantes se me metieron en la sangre,
no se imagina cómo le puse ganas a hacer de
la escuelita la mejor de por estos lados. Y un
día, como premio a mis esfuerzos, la vi a ella,
como le digo bajo este árbol, dizque haciendo
un pequeño descanso antes de llegar al
pueblo y asistir a la misa mayor en honor de
las fiestas patronales…Alta, hermosamente
blanca como una virgen recién bañadita, con
sus ojos azules con destellos verdosos, y en el
aire olor a azucenas…Me volví loco por ella.
Pregunté a todo el mundo quién era, y me
dijeron que venía de Los Guillenes, un cantón
cerca de acá. De esas fiestas patronales en
homenaje a San José apenas recuerdo nada
más, quien sabe qué fecha de marzo…
-18 de marzo, como hoy…Lo interrumpo
de manera mecánica y espero su mirada de
reprobación pero sonríe y continúa:
-Si, 18 de marzo, es verdad….Bueno, la cosa
es que no perdí oportunidad para conocerla
y me dediqué a aprovechar cualquier
oportunidad que me permitiera estar cerca
de ella: que haciendo cola para la comunión
en la misa, que afuera comprando los dulces
de fiesta, que detrás de ella riéndonos de
ver a los cipotes que trataban de subirse al
palo encebado, o recogiendo las cintas de
las carreras de caballos, hasta que tuve una
oportunidad: su carterita de charol
se le deslizó de sus manitas y presto
y ágil me incliné para recogerla y
entregársela. La mirada de sus ojos
agradecidos de color azul intenso
me acompañó toda esa noche. Al
día siguiente sería el cierre de las
fiestas y ella volvió a llegar tan
seductora como el día anterior…
No hay palabras para describir su
hermosura. Entonces me atreví
a abordarla y preguntarle por
su nombre: Se llamaba Carmen
Guillén. Estaba tan embobado por ella que
para nada reparé en la coincidencia de su
apellido y el origen de su procedencia. En
algún momento me dijo que su casa era la
primera llegando al cantón, que tenía un
hermoso muro perimetral blanqueado con cal
y que no había forma de perderse. Eran una
familia muy conocida…
En esta parte de su relato guarda silencio.
Parece que lo que va a decir es de tal gravedad
que quiere tomarse su tiempo y ordenar mejor
sus ideas.
-Pues, esa noche decidí hacer una visita
sorpresa a mi musa, ya la consideraba el
objeto de mis ansias y creía que mostrando
mis respetos a la familia pronto tendría el
permiso abierto para cortejarla y en un futuro
hacerla mi esposa. Me sorprendió que cuando
llegué cerca escuché con claridad la cadencia
de una canción interpretad por un trío de
guitarras. No sé si Ud. lo ha oído, aquel que
dice “Azul pintado de azul”. Créame que en
un segundo sentí que la pasión desbordada
que tenía se había convertido en una espada
al rojo vivo. Y más cuando advertí que tras
los balcones de elegante forja española estaba
ella acompañada de una señora un poco
mayor. No puedo describirle lo irracional
de aquel momento. Solo recuerdo que tomé
un instrumento filoso que algún descuidado
había dejado en un montón de leña a medio
cortar y me abalancé sobre el que llevaba la
voz cantante.
El anciano guarda otro penoso silencio, pero
ahora su mirada divertida y llena de vida se
torna sería y enrojecida. Es otra persona, con
un dolor latente y el peso de la culpa sobre
ALLÁ EN
CANCASQUE
| narrativa |
su espalda.
-AL día siguiente desperté en la
comandancia. Me preguntaban los motivos,
yo no recordaba nada, pero a medida que me
abordaban los recuerdos se venían de golpe
y me di cuenta de mi monstruoso error. La
serenata era para la mamá de Carmen, por
su aniversario e bodas. Era la señora que la
acompañaba en el balcón, y el cantante a
quien despiadadamente le quité la vida, su
tío Toribio, el hijo mayor de su abuela María.
Se preguntará porqué le dije al principio
de mi historia que Ud. Y yo podíamos ser
familia. Pues simplemente porque logré que
mis ahorros y parte de mi herencia familiar
fuera destinado para sufragar los gastos y
estudio de las tres hijas de su tio Toribio.
Fue mi manera de compensar el daño.
Yo estoy más sorprendido por aquella
historia que no recuerdo haber escuchado
jamás de labios de mi madre, y cuando me
dispongo a pedirle mayores detalles me doy
cuenta que ya no está a mi lado.
Me pongo de pie y comienzo a buscarlo.
Trato de llamarlo pero advierto que no sé
su nombre. La hora del mediodía ha pasado
de prisa y bastante perplejo continúo
mi camino, ahora sí verdaderamente
preocupado de la distancia que me separa
de Cancasque.
Sin embargo y para mi tranquilidad, en
pocos minutos llego al pueblo. El anciano
dijo la verdad pues no más de dos kms. han
sido mi recorrido.
En cuanto llego indago por mis parientes no
sin antes reconocer la iglesita del pueblo,
hermosa dentro de su sencillez. Apenas un
arriate contiene las raíces de un almendro
que da una precaria sombra a algún
habitante, en los atardeceres de verano.
Veo al párroco dando algunas instrucciones
para las actividades de la noche y la
animosa disposición de la gente y su sonrisa
franca y sincera denotan que las actividades
concebidas no solo son de su agrado sino
que participarán de manera entusiasta.
No puedo evitarlo y me acerco al cura, con
quien me presento y le cuento el motivo de
mi visita.
El cura se alegra de mi visita y me observa
que qué bueno que he decidido visitarlos
justo aquel día. Nota un poco mi desasosiego,
pues con curiosidad e insistencia miro a mi
alrededor buscando tal vez encontrar al
anciano para pedirle que me cuente el final
de la historia.
Así que no dudo y pregunto de una vez al
cura; le describo al anciano y le cuento en
pocas palabras la increíble historia.
El cura se queda callado. No se sorprende,
pero sí se persigna con lentitud y me dice.
-Pobre Don Pablo…todavía sigue penando.
No aguantó su culpa y falleció de un infarto
cinco años después de aquel suceso. Sin
embargo lo que te dijo es cierto: el destinó
sus ahorros y parte de una herencia para
atender a las hijas de Toribio…Le diré a
las rezadoras que incluyamos a Don Pablo
dentro de las intenciones de esta noche.
Y dando la vuelta se mete a su iglesia y a
sus oraciones. Yo me quedo de una pieza;
tragando saliva, sin saber qué pensar,
continúo mi camino y me digo:
-“Es mi tierra, cada piedra intenta decirme
algo. La escucharé porque es lo que he
venido a hacer. Es mi tierra, mi piedra de
sacrificio”.
Sábado 7 / noviembre / 2015 TRESMIL 7

Perla Rivera Núñez
Escritora hondureña
Después de impartir mi clase
diaria de Español, una de mis
estudiantes me dijo: «Profe,
mientras vamos al taller de inglés, lea
este libro» y puso en mis manos un
pequeño libro de tapas azules cuyo
título decía: «Tegucigalpa».
Con mucha curiosidad comencé a
hojear ese pequeño tesoro, y digo
tesoro porque siempre busqué poemas
de Tegucigalpa y se me hizo difícil -por
no decir imposible- conseguir. Quedé
sorprendida y pensé en ese momento:
¿tantos y en un solo tomo?
En una de las páginas aparece un texto
de Tulio Galeas con el título: «En busca
de un libro de Jacobo Cárcamo». Esa
nota me hizo recordar cuando en la
universidad me planteé una investigación
sobre la poesía de Claudio Barrera
durante la dictadura de
Tiburcio Carías Andino
y necesitaba los libros de
este poeta.
¡Cómo comprendo a Tulio
Galeas! Me enfrenté a la
difícil empresa de buscar
ediciones de los libros de
Barrera y batallé como
David contra Goliat.
Visité casi todas las
librerías de mi querida
capital, algunos cafés
estilo europeos (que
ofrecen libros) con fachadas agradables
y nombres interesantes pero nada de lo
que buscaba adentro. También visité los
También visité
los peligrosos
mercados
donde te
ofrecen una
Gramática de
Nebrija en
combo con una
novelita light
amarradita con
un cordón
peligrosos mercados donde te ofrecen
una Gramática de Nebrija en combo
con una novelita light amarradita con
un cordón y como dice Tulio «con una
cruz de polvo en su portada».
La frustración se apoderó de mí hasta
que leí en el periódico que en la
Biblioteca Nacional trabajaban en la
restauración de un lote de libros al que
llamaban Fondo Antiguo.
Me armé de valor y toqué la puerta de
la oficina del director de la Biblioteca
Nacional de ese entonces; el escritor
José Antonio Funes. Ya le había visto
en conversatorios en la Universidad,
pero nunca le había dirigido la palabra.
La admiración me bloqueaba.
Con determinación, salí temprano
y al llegar a la biblioteca le pedí a su
secretaria que me diera una cita. No
hubo necesidad, él apareció en la puerta
de su oficina. Le expliqué el objetivo
de mi visita y después de hacer unas
llamadas telefónicas, él
mismo me llevó al lugar
donde se guardan los libros
más antiguos que posee la
Biblioteca.
Me permitió tocar la única
edición del libro «Brotes
hondos» de Claudio Barrera.
Una sola edición, reliquia de
tapas rojas y hojas amarillentas
en proceso de escaneo.
No imaginé lo amable de su
trato. Educado, accesible;
tantos adjetivos que se le
pueden atribuir a este hombre que
además de atenderme bien, me despidió
con una sonrisa y con un texto de la
| crónica |
Un libro con poemas
para Tegucigalpa
historia de la poesía en Honduras como
obsequio.
Sus palabras fueron: «Esta biblioteca
está abierta para gente como usted,
venga cuando quiera». Recibí una copia
del libro buscado y la satisfacción de
haber realizado mi trabajo con la ayuda
de uno de los más grandes intelectuales
de mi país.
Y para acabar esta nota, citando a
nuestro Tulio: «buscar estas lecturas
de estos grandes poetas es buscar en
un ataúd vacío» pero mi búsqueda tuvo
un doble final feliz. Además de lograr
un 98% de calificación en la asignatura
que cursaba, obtuve el deleite de haber
resucitado a Barrera de ese oscuro
cuarto. Caminé presurosa y feliz por las
pobladas y complicadas calles del centro
de la ciudad, recitando mentalmente
algunos de sus más bellos versos.
| Artículo |
Cuidado con la meta-poesía
Álvaro Rivera Larios
Escritor
Si no me
traiciona la
memoria, Rilke
le aconsejó al
joven poeta
que tuviera cuidado con
la lírica amorosa porque
era un territorio que ya
habían frecuentado
grandes voces. Si
Rilke estuviera
vivo, y en buena
disposición de
dar nuevos consejos,
seguro que advertiría a
los poetas jóvenes y no
tan jóvenes que fueran
prudentes a la hora de
escribir meta-poesía.
En el siglo XX,
grandes
poetas escribieron meta-poesía y si no la
escribieron, se fueron a la prosa a reflexionar
sobre la naturaleza de la lírica en su relación
con la historia y el mundo. Se da el caso de
poetas como T.S.Eliot y Octavio Paz que
exploraron el rol de la poesía en conferencias
y ensayos y también en los versos. En el Rilke
de las Elegías de Duino también encontramos
a un creador que reflexiona sobre el lenguaje
haciendo música con el lenguaje.
¿Por qué pensar la poesía adentro de la
poesía, por qué convertir la poesía en un
tema poético y al mismo tiempo filosófico?
Quizás sea porque la poesía en el mundo
moderno, como tantos otros lenguajes, está
en crisis y, al estarlo, la mente y la lengua de
los grandes creadores convierten en objeto de
expresión reflexiva la misma incertidumbre
que amenaza sus voces.
Un asunto primordial nacido de la
incertidumbre acaba ingresando como un
tema más al lado de la poesía amorosa, la
poesía cívica, etcétera, etcétera y de ahí nace
el peligro de que se convierta en un ejercicio
retórico.
La poesía que se cierne sobre la poesía tiene
que tener la agudeza de la mirada del águila y
si no quiere incurrir en los tópicos y en la mera
imitación de sus grandes modelos, tiene que
estar precedida por una reflexión filosófica
profunda y muy personal en lo que toca al
sentido y a la forma. De lo contrario, lo
que surgen son malas imitaciones de Rilke,
Eliot, Paz o José Ángel Valente. El mismo
Valente convierte a veces su meta-poesía en
un ejercicio retórico.
Octavio Paz como meta-poeta, por ejemplo,
es muy atractivo por sus juegos conceptuales
y verbales. Pero su mismo atractivo lo
convierte en un poderoso suministrador de
tics estilísticos y filosóficos. Les pondré un
ejemplo de lo fácil que es convertir el lenguaje
de don Octavio en un ejercicio retórico.
Entre la ventana y la noche
planto el árbol de mi silencio.
Siento sus frutos en mi lengua
y los suelto en la sombra
y en el blanco más fértil
para que cumplan su viaje sin moverse.
Este poema, para mí, es un ejercicio retórico
que me permite simular la poesía ahorrándome
el viaje de buscar mi propio estilo y mi propio
sentido. Al lector desprevenido le parecerá
profundo y hasta bonito, a mí no.
No cuestiono la meta-poesía, solo afirmo que
es muy, pero que muy difícil y que exige un
doble esfuerzo personal en el terreno de la
visión y el lenguaje.
Un poeta busca el sí, a partir de rechazos. No
siempre está seguro de cuál es su voz, pero
tiene claro cuáles son las bellas voces que
podrían tragárselo.
8 TRESMIL Sábado 7 / noviembre / 2015