Miguel Otero Silva

Pueblo que aún persigue por las rutas con sol
lo que la arrolladora voluntad de la sombra buscaba.
Hoy la sombra está muerta mas su pueblo está vivo.
Pueblo vivo y en marcha con la mirada fija
en la bandera libre que tremoló la sombra.
Arar nunca es en vano.
Ni en el mar...
Niño campesino
La choza enclenque y parda lo acunaba en su puerta
con el orgullo ingenuo de las ramas torcidas
que tremolan al viento la flor que les nació.
Era un niño terroso que miraba al barranco.
Era un niño harapiento
con los ojos inmutables del indio
y los rasgos ariscos del negro.
Uno cualquiera de los cien mil niños
que nacen en las chozas marchitas de mi tierra.
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Agua y cauce
Yo me detuve ante la puerta
y el niño de la choza
arrancó su mirada impasible del barranco
para fijarla en mí.
Yo le dije:
—¿Estás solo?
Y él habló con la voz cadenciosa del indio:
—Las flores del barranco son amigas.
(Era un niño poeta.
Yo lo había presentido en los ojos profundos).
Miguel Otero Silva
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—¿Pero no tienes miedo?
Y el habló con la voz jactanciosa del negro:
—Yo soy el macho, ¿sabe?
Mi hermanita se jué con mama a cortá leña.
(Era un niño valiente.
Yo lo había presentido en los rasgos audaces)