Ostra Feliz Nao Faz Perola - Rubem Alves

... é metáfora poética, e se o sentimos assim é porque sua beleza triste mora em
nosso próprio corpo. Somos seres crepusculares.
Haicais
Séculos antes da invenção das máquinas fotográficas, os japoneses já eram
mestres na arte de fotografar. Fotografavam sem máquinas. Para isso usavam
palavras. Suas maravilhosas miniaturas fotográficas feitas com palavras têm o
nome de haicais. Quem lê um haicai vê. São tão pequenos – mas pesam tanto!
Leminski, valendo-se de uma sugestão de Jorge Luis Borges, descreve um haicai
como um objeto poético mínimo de peso intolerável. Não tente entender. Você
entende um pôr do sol? Um pássaro em voo? Um sorriso da pessoa amada? Não
são para ser entendidos. São para ser vistos. O prazer do que se vê está no ato de
ver e não no ato de pensar sobre o visto. Os pensamentos prejudicam a visão. Não
foi à toa que Alberto Caeiro afirmou que “pensar é estar doente dos olhos”. Quem
lê um haicai fica curado dos olhos por nos obrigarem a não pensar. Veja esse
haicai: “Na velha casa que abandonei as cerejeiras florescem”. Acabou. É só isso.
Agora, sem ser levado pelo desejo de compreender, entregue-se à visão. Veja a
casa velha. A casa que abandonei. Passei por ela. Triste solidão. Os muros estão
caídos. O jardim de outrora se transformou num matagal. As paredes estão
descascadas. Mas, a despeito desse abandono, as cerejeiras florescem... As
cerejeiras são fiéis. Pode-se confiar nelas. Às vezes brinco de fazer haicais, embora
não obedeça à técnica. Aqui está um, inspirado pelas cerejeiras. Era o tempo
quando se tinha medo de andar pelas ruas de Campinas. A morte estava à espreita
nas esquinas. Aí eu vi um ipê florido e o haicai saiu: “Na cidade amedrontada os
ipês-amarelos florescem”. Os ipês amarelos estão floridos de novo. Voltam sempre,
no mesmo tempo, na ordem certa. Em julho florescem os ipês-rosas. Em agosto, os
amarelos. Em setembro, os brancos. De todos, os mais desavergonhados são os
ipês-amarelos. Minivulcões em erupções de alegria. É bom ver sua copa amarela,
sem uma única folha, contra o céu azul. Alguns deles, fui eu que plantei. Mas são
poucos os que se assombram e param para vê-los. Acho um ipê-amarelo florido um
milagre maior que um cego ver ou um paralítico andar.
Helena Kolody
Na minha ignorância, eu nunca havia ouvido o seu nome. Conheci-a como um
presente de um amigo, Samuel Lago, um livro de poemas. Comecei a ler sem
muito interesse e foi amor à primeira leitura. Sou como aqueles poemas. Li os
poemas e senti o espanto de me descobrir. O poema me diz. Diz o que eu já sabia