Ostra Feliz Nao Faz Perola - Rubem Alves

infância. Os poetas, somente os poetas, sabem que um ovo é muito mais que um
ovo...
O olhar
Geórgia O’Keeffe foi uma pintora norte-americana. Seus quadros são assombrosos!
Porque seus olhos são assombrosos! “Ninguém vê uma flor, realmente”, ela
observou certa vez. “A flor é tão pequena... Não temos tempo e o ato de ver exige
tempo, da mesma forma como ter um amigo exige tempo.” O ver, como fenômeno
físico, acontece instantaneamente. Basta abrir os olhos... A luz toca a retina e a
imagem se forma nalgum lugar do cérebro. Igual ao que acontece com a máquina
fotográfica. Mas há um outro ver que não é coisa dos olhos. Como quando se
contempla uma criança adormecida. A visão de uma criança adormecida nos
acalma. Faz-nos meditar. O olhar se detém. Acaricia vagarosamente. O olhar se
torna, então, uma experiência poética de felicidade. Sentimos que a criança que
vemos dormindo no berço dorme também na nossa alma. E a alma fica tranquila,
como a criança. É por isso que, mesmo depois de apagada a luz, ida a imagem
física, vai conosco a imagem poética como uma experiência de ternura.
Orgulho
Era de manhã. Caminhava por uma praça de La Paz com um grupo de amigos.
Mulheres índias haviam montado suas pequenas bancas de comércio e ofereciam
os seus produtos. Uma delas vendia laranjas. Seu estoque não ultrapassava vinte
laranjas. Pensamos em proporcionar-lhe uma grande alegria. Compraríamos todas
as laranjas. “Não posso vender todas as laranjas agora”, ela disse. “Posso vender
no máximo dez.” “Por quê?”, perguntamos surpresos. “Se eu vender todas as
minhas laranjas agora, o que é que vou fazer no resto do meu dia?” Ela não estava
lá para vender laranjas. Estava lá para ter o orgulho de ser proprietária de um
estabelecimento comercial. Se vendesse todas as suas laranjas, ela ficaria sem um
negócio e com isso seria roubada da sua dignidade.
Patos selvagens
Era uma vez um bando de patos selvagens que voava nas alturas. Lá em cima era
o vento, o frio, os horizontes sem fim, as madrugadas e os poentes coloridos. Tudo
tão bonito! Mas era uma beleza que doía. O cansaço do bater das asas, o não ter
casa fixa, o estar sempre voando e as espingardas dos caçadores... Foi então que
um dos patos selvagens, olhando lá das alturas para a terra aqui embaixo viu um