Ostra Feliz Nao Faz Perola - Rubem Alves

Aos terapeutas
Albert Camus escreveu no seu diário um pensamento que julgo ser merecedor da
cuidadosa meditação dos terapeutas, especialmente psicanalistas: “Por uma
psicologia generosa: Ajudamos mais uma pessoa dando dela própria uma imagem
favorável do que apontando constantemente os seus defeitos”.
Exílio
Por que se gosta de um autor? Gosta-se de um autor quando, ao lê-lo, tem-se a
experiência de comunhão. Arte é isso: comunicar aos outros nossa identidade
íntima com eles. Ao lê-lo eu me leio, melhor me entendo. Somos do mesmo
sangue, companheiros no mesmo mundo. Não importa que o autor já tenha
morrido há séculos... Inversamente, quando não gosto de um autor, é porque não
há comunhão. É como se ele fosse uma comida estranha que causa repulsa. Essa é
a razão por que gosto tanto de Nietzsche. Foi amor à primeira vista. O que ele diz
ilumina o meu ser. E há nele um sentimento doloroso: o sentimento de exílio. “Em
cada chegada eu sou uma partida”, ele disse. É comum entre os escritores esse
sentimento de estranheza no mundo. Drummond via isso na Cecília e dizia que
esse era um dos seus traços marcantes. Sinto o mesmo. Se os que creem na
reencarnação estão certos, então está tudo explicado. Nasci neste tempo, mas
minha alma ficou num lugar do passado que eu muito amei.
O universo é música
Eu ia guiando o meu carro pelos caminhos de Minas Gerais enquanto ouvia o
Messias, de Haendel. Percebi então, repentinamente (as revelações sempre
acontecem de repente), as razões por que amo tanto aqueles lugares. É que lá eu
retorno, ainda que por um curto espaço de tempo, ao mundo barroco, e
experimento a felicidade da alienação... Tudo é harmonia. Os beija-flores flutuam.
No campo verde, as vacas pastam tranquilamente. Ao lado direito, o rio escorre
entre as pedras. O vento balança as árvores. As flores florescem como sempre
floresceram. No céu azul, as nuvens navegam sem saber para onde vão. “As
nuvens são dos rios seus claros pensamentos que um dia serão rios...”, assim viu o
Heládio Brito. Será que as flores são os pensamentos da terra? Tudo gira, tudo
volta ao início. O belo quer voltar, repetir-se, eternamente. Todos os seres são
belos. Cada um deles é uma nota no coral de Bach que o universo entoa. Todos os
seres são o que deviam ser. O universo é uma catedral. O céu é uma abóbada