Las muertes de San Andrés
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MUJER 2. —(Arrodillándose.) ¿Te acuerdas <strong>de</strong> la carretera?<br />
HOMBRE. —(Arrodillándose. Temblando.) La noche oscura.<br />
MUJER 2. —Dormía.<br />
HOMBRE. —Dormías.<br />
MUJER 2. —(Gritando.) ¡Frenaste! ¡Frenaste!<br />
HOMBRE. —(Agarrando su cabeza. Desconsolado.) ¡Tuve que hacerlo, por Dios, tuve<br />
que hacerlo. ¡Fue mi culpa!<br />
MUJER 2. —(Se levanta.) El amor es un adiós que nunca termina.<br />
(MUJER 2 arrastra a HOMBRE. Salen <strong>de</strong> escena.)<br />
LIC. —(Lentamente.) Caja tres. (Mira hacia la máquina <strong>de</strong> escribir.) Caja tres. (Arranca la<br />
hoja <strong>de</strong> papel <strong>de</strong> la máquina <strong>de</strong> escribir.) Caja tres. Folio cinco… (Pausa.) Caja tres. (Vuelve a<br />
teclear la máquina <strong>de</strong> escribir.) Después fue el entierro. Y final <strong>de</strong> la historia… (Pausa.) ¡Los que<br />
recogerán los folios ya llegarán! Necesito apresurarme. Cada hoja cuenta. Cada hoja. ¿Quién<br />
ahora? ¿Cuándo ahora? ¿Dón<strong>de</strong> ahora? Yo, la primera persona <strong>de</strong>l singular. Un singular tan<br />
igual a otro. No hay diferencia. No existe… (Pausa) Un cubículo igual a otro. A todos los que<br />
existen… (Pausa.) ¡Tiempo! La moneda olvidada <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong>l catre, el escrito abandonado en la<br />
gaveta, los periódicos <strong>de</strong>sechados en el basurero, cada palabra <strong>de</strong>sgastada, cada palabra, cada<br />
silencio… (Pausa.) (Deja te teclear la máquina <strong>de</strong> escribir.) Con suerte terminaré <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> veinte<br />
años, sin suerte serán cincuenta. ¡Tiempo! El río que fluye, <strong>de</strong>lgado hilo <strong>de</strong> agua transparente…<br />
(Pausa.) ¿Así será la muerte? ¡Con su maldita guadaña! ¡Muerte maldita! Te acercas a los<br />
hospitales. ¡Muerte puta! Te ven<strong>de</strong>s al mejor postor. ¡La maravillosa muerte! Marchitas las flores<br />
<strong>de</strong>l florero, eres el comején <strong>de</strong> la ma<strong>de</strong>ra, la tierra <strong>de</strong> cada esquina. ¡Muerte melodiosa! Eres el