Las muertes de San Andrés

abandonado, olvidado. Tres metros bajo tierra. Cementerio de Midtown. (Sopla la boquilla
del revólver.)
Un disparo bastó. Atravesó dos cuerpos. Dos cuerpos fundidos en el color bermejo de la
sangre, después en un púrpura frío y reseco en el pliegue de un vestido blanco. Peter
escapó. Sí, Peter escapó.
Diciembre de mil novecientos noventa y nueve. Año nuevo. Peter dejó el invierno de su
tierra y conoció el verano de la nuestra. También entabló amistad con Andrés. Una fiesta.
Fin de año. Peter regaló el revólver.
Andrés dejó el revólver encima del escritorio… (Pausa.) Tal vez Dedé no lo aceptaría. Dos
años de convivencia se podrían derrumbar... (Pausa.) (Juega otra vez a la ruleta rusa.)
Otoño del dos mil uno. Hace instantes se escucharon tres disparos. Quién diría que el
revólver posee el frío de la muerte.
(CORO camina hacia el escritorio y deja el revólver encima del escritorio. Sale de
escena.) (Se escucha a lo lejos el ruido del tecleo de una máquina de escribir.) (Las luces
se prenden.) (ANDRÉS entra a la habitación. Está agitado y desaliñado. Jadea. Se
recuesta en el sofá.)
ANDRÉS. —(Con énfasis.) ¡Dedé no lo aceptará…! (Pausa.)
(ANDRÉS se levanta del sofá. Camina hacia el escritorio. Agarra varios folios. Los revisa.)
prometimos?
ANDRÉS. —(Acongojado.) Cuentas, cuentas, cuentas. ¿Y qué fue lo que nos
(Silencio.) (ANDRÉS camina hacia el estante. Agarra algunos libros y los deja caer al
suelo.)