FREI LUÍS DE SOUSA

— Já, sim. Vão-se desvanecendo, ainda bem! Os agouros da vossa mãe
hão de sair falsos de todo. O arcebispo, o conde de Sabugal, e os outros, já
vosso tio os trouxe à razão, já os moderou. Miguel de Moura é que ainda está
renitente; mas há de passar. Por estes dias fica tudo sossegado. Já o estava, se
ele quisesse dizer que o fogo tinha pegado por acaso. Mas ainda bem que o
não quis fazer: era desculpar com a vilania de uma mentira o generoso crime
porque o perseguem.
MARIA
— Meu nobre pai! Mas quando há de ele sair daquele homizio? Passar os
dias retirado nessa quinta tão triste d'além do Alfeite, e não poder vir aqui
senão de noite, por instantes, e Deus sabe com que perigo!
TELMO
— Perigo nenhum; todos o sabem e fecham os olhos. Agora é só
conservar as aparências aí mais uns dias, e depois fica tudo como dantes.
MARIA
— Ficará, pode ser; Deus queira que seja! Mas tenho cá uma coisa que me
diz que aquela tristeza da minha mãe, aquele susto, aquele terror em que está,
e que ela disfarça com tanto trabalho na presença do meu pai (também a mim
mo queria encobrir, mas agora já não pode, coitada!), aquilo é pressentimento
de desgraça grande. Oh, mas é verdade. Vinde cá. (Leva-o diante de três