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L'ARTOui, I'oeuvre sort plus belleD'une forme au travailRebelle,Vers, marbre, onyx, email.Point de contraintes fausses!Mais que pour marcher droitTu chausses.Muse, un cothurne etroit.Fi du rhythme commode,Comme un Soulier trop grand,Du modeQue tout pied quittes et prend!Statuaire, repousseL'argile que petritLe pouceQuand flotte ailleurs I'esprit;Lutte avec le carrare,Avec le paros durEt rare,Gardiens du contour pur;Emprunte a SyracuseSon bronze ou fermementS'accuseLe trait fier et charmant;D'une main delicatePoursuis dans un filonD'agateLe profil d'ApoUon.Peintre, fuis I'aquarelle,Et fixe la couleurTrop freleAu four de I'emailleur.Fais les sirenes bleues,Tordant de cent fagonsLes monstres des blasons;Leurs queues.48WESTERLY, No. 1 of 1967 ,