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FUMEELa-bas, sous les arbres s'abriteUne chaumiere au dos bossu;Le toit penche, le mur s'effrite,Le seuil de la porte est moussu.La fenetre, un volet le bouche;Mais du taudis, comme au temps froidLa tiede haleine d'une bouche.La respiration se voit.Un tire-bouchon de fumeeTournant son mince filet bleu,De I'ame en ce bouge enfermeePorte des nouvelles a Dieu.38WESTERLY, No. 1 of 1967
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