Bulletin de liaison et d'information - Institut kurde de Paris

REVUE DE PRESSE~PRESS REVIEW~BERHEVOKA ÇAPÊ~RIVISTA STAMPA~DENTRO DE LA PRENSA~BASIN ÖZETi
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Ataol Behramoglu
CUMHURIYET .ISTArIBUl
Le 24 février dernier, un vendredi
après-midi ensoleillé.
Lorsque nous nous rendons à
la prison d'Ankara pour une
visite à Ismail Besikçi, je songe à
ma première rencontre avec lui.
C'était encore dans l'Ankara des
années60. Nous étions chez un
bouquiniste de Kizilay [quartier
central d'Ankara]. Il fouillait dans
des revues pour ses recherches, et
moi, j'étais derrière je ne sais quel
livre. C'était un jeune homme
blond, avec un sourire timide, qui
parlait doucement comme s'il chuchotait
...
Mon ami Abdullah Nefes, qui a
purgé deux ans avec lui dans la prison
d'Adana, après le putsch militaire
du 12mars 1971,est au volant,
moi à côté. Nous sommes silencieux.
Nous avons tous les deux la
même question dans la tête: comment
sera l'homme qui va nous
accueillir? Je sais qu'Ismail est
incarcéré dans un quartier commun
de 80 personnes. Cela n'a pas été
facile d'obtenir la permission de lui
rendre visite. Nous avons dû voir le
ministre de la Justice en personne.
Et dans le bureau du directeur de
la prison, nous apprenons ce jourlà
qu'une peine supplémentaire de
huit ans vient d'être confIrmée à son
encontre ... Ismail n'est pas encore
au courant.
La porte s'ouvre. Ismail Besikçi
entre derrière un gardien. Il porte
un pull à col roulé de couleur
sombre, une veste et un pantalon
sombres également, d'un tissu
épais. Pourtant, c'est le printemps
dehors. Ces vêtements lourds
témoignent du fait que le quartier
où il est enfermé ainsi que la cour
de promenade ne reçoivent pas le
soleil. Besikçi a le même sourire
timide. Le même chuchotement
lorsqu'il parle. Sans jamais élever
la voix, sans jamais se plaindre,
sinon pour demander seulement,
avec l'étonnement d'un homme de
science: "Peut-on lire un livre dans
le simpk but de voir s'il contient un
délit? C'est déjà là que commence
l'absurdité ... " Et puis, il demande
des nouvelles de mon frère Nihat.
Je lui réponds qu'il est en Suisse et
qu'il va bientôt rentrer. Son sourire
timide et chaleureux devient encore
plus large.
Et puis, soudainement, Abdullah
lui annonce la confirmation de sa
peine de huit ans, en pensant sans
doute qu'il vaut mieux que la nouvelle
lui soit donnée par nous. Je le
fixe avec appréhension: comment
va-t-il réagir? Mais que peuvent
signifier huit ans de plus pour un
homme qui cumule déjà des
condamnations de je ne sais combien
d'années? Il semble tout de
même un peu étonné. Et je sens que
quelque branche se casse encore au
fond de lui. Comme cela arrive chez
les enfants et chez les gens au cœur
généreux qui espèrent toujours de
bonnes choses ...
Lorsque je rentre à Istanbul la
même nuit, je lis les notes de voyage
du grand poète japonais Matsuo
Basho, qui a vécu au XVII" siècle, "Le
chemin étroit qui mène au Nord".
Basho a fait trois grands voyages à
pied dans son pays. Et il a noté ses
observations. Des notes tissées de
poèmes, fruits d'observations profondes
et amères. Je lis plusieurs
fois ces phrases de la préface: "R ne
faut pas oublier, en lisant les notes
de voyage de Basho, que, dans le
Japon de cette époque, on se déplaçait
dans des conditions très djfficüe&
et dangereuses. Et le poète, dans les
années de soqffrance précédant son
voyage, avait déjà traversé plusieurs
étapes d'une quête d'identité." Un
peu plus loin, d'autres phrases racontent
que Basho a voulu se débarrasser
de sa propre identité, arm de
se fondre complètement dans
l'identité éternelle de la poésie, et
qu' "il a laissé tomber les nécessaires
du voyage pour partir comme un
fou".
L'image du poète qui "est parti en
laissant tomber liespréparatifs du
voyage", et celle ~e l'homme avec
qui j'ai parlé dans l'a prison voilà
quelques heures, commencent à se
superposer dans ma tête, d'abord
comme une vague impression, et
puis comme un sentiment de plus
en plus fort. fi y a une ressemblance
énorme entre cet homme qui s'est
mis sur les routes pour se débarrasser
de sa propre identité et celuiqui
est venu nous voir avec un gardien,
qui n'est plus très loin de
dépasser l'âge mûr, ses cheveux
blonds de plus en plus espacés, son
sourire toujours aussi timide, qui
parle toujours comme s'il chuchotait,
qui n'accuse personne, qui ne
se plaint de rien, mais qui marche
avec conviction et obstination sur
le chemin qu'il croit juste ...
Je comprends que le jeune
homme des années 60, après tant
de souffrances, ait atteint aujourd'hui
la sérénité d'un derviche, d'un
saint ... Et je veux répéter à tout le
monde, en criant, les paroles que je
lui ai adressées dans la prison d'Ankara
: on est libre de partager ou
non les idées d'Ismail Besikçi, mais,
si nous sommes aussi des intellectuels
et des êtres humains, les
menottes sur ses poignets serrent
également nos poignets et nos
propres consciences.
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