ERNST-JANDL-PREIS FÜR LYRIK - Bundeskanzleramt Österreich

ERNST-JANDL-PREIS
FÜR LYRIK
17. BIS 19. JUNI
NEUBERG AN DER MÜRZ
2005

EDITORIAL
In Erinnerung und in Anerkennung des lyrischen Werks von Ernst Jandl, der am 9. Juni 2000 kurz
vor seinem 75. Geburtstag in Wien verstorben ist, initiierte Kunststaatssekretär Franz Morak im Jahr 2001
einen Lyrikpreis. Dieser, nach Ernst Jandl benannte Preis wird seither alle zwei Jahre für herausragende
Leistungen auf dem Gebiet der Lyrik an einen deutschsprachigen Autor vergeben und ist mit 14.600 Euro
dotiert. Heuer wird der Ernst-Jandl-Preis für Lyrik zum dritten Mal in Neuberg an der Mürz überreicht wer-
den. Nach dem Deutschen Thomas Kling (2001) und dem Schweizer Felix Philipp Ingold (2003) wurde dieses
Jahr der österreichische Lyriker Michael Donhauser von einer fünfköpfigen Jury nominiert. In ihr wirkten
Friederike Mayröcker, die langjährige Lebensgefährtin Ernst Jandls, Jörg Drews, Alfred Kolleritsch, Klaus
Reichert und Heinz Schafroth mit.
Dieses Heft soll Sie durch die Lyriktage vom 17. bis 19. Juni in Neuberg an der Mürz führen. Es ent-
hält das komplette Programm verbunden mit nützlichen Hinweisen. Michael Donhauser, der Preisträger
von 2005, wird von Heinz Schafroth gewürdigt. Ein Interview und Beispiele für seine Dichtkunst ergänzen
seine Vorstellung. Über Ernst Jandls Wirkung heute und die Aktualität der Avantgarde hat Jörg Drews,
Literaturprofessor in Bielefeld, nachgedacht. Friederike Mayröcker erzählt vom neu erwachten Interesse
junger Leute an der Poesie und von ihrem Verhältnis zur belebten Natur. Thomas Eder, ein junger Wiener
Germanist, zeigt extreme Freiheitspole im Schaffen von Ernst Jandl auf. Ein im Nachlass des Dichters ge-
fundener Text ist hier erstmals veröffentlicht.
Gewürdigt werden in diesem Heft auch die bisherigen Preisträger Thomas Kling und Felix Philipp
Ingold. Die Frage „Warum Neuberg an der Mürz?“ beantwortet Kunststaatssekretär Franz Morak am Ende
dieses Heftes.

Welche drei Gedichte sollte ein heute Zwanzigjähriger
auswendig kennen oder wenigstens griffbereit wissen?
Jörg Drews:
Ernst Jandl: wien: heldenplatz
Gerhard Rühm: marianne, deine kunst in ehren
Paul Celan: Ein Knirschen von eisernen Schuhn ist im Kirschbaum
Was einem passieren kann: Ich werde
„angemailt“ vom (kenntnisreichen, belesenen)
Redakteur einer angesehenen Zeitung: Ob ich
ihm nicht einen kleinen Essay schreiben könnte,
ungefähr des Sinnes: Das Altern (oder Verschwin-
den) der Avantgarde; Umfang etwa 260 Zeilen à
37 Anschläge?
Das ist in sich selbst ein Signal für eine neue
Lage, und es steht auch nicht allein. Wer in Jurys
für Literaturpreise bisweilen mitvotiert, bemerkt
eine zunehmende Allergie vieler literarischer Ju-
roren gegen Literatur bzw. Autorinnen und Auto-
ren, die man „experimentell“ nennen kann oder
„avantgardistisch“, gegen Dichter, die jedenfalls
eindeutig jener Tradition angehören, die – wie im-
mer die konkreten Details und Verfahrensweisen
auch aussehen – Sprache als Material betrachtet
und Dichtung aus solcher Sprachgebundenheit
versteht, in dieser „materialen“ Weise fortge-
schrieben sehen möchte. Und Autoren und Kriti-
ker also, die eine solche Konzeption von Literatur
für legitim halten und fortgesetzt und prämiert
sehen wollen – neben anderen Vorstellungen von
Literatur –, die haben häufig schlechte Karten.
Anders formuliert (und dies Gedankenspiel
wird man einmal anstellen dürfen): Träte heute
ein Ernst Jandl vor die Welt, er würde wohl von
einem schweren Ressentiment gegen „experimen-
telle“ Literatur getroffen werden, à la: Solche for-
cierten „avantgardistischen“ Schreibweisen seien
doch passé und überholt und in ihrer Einseitigkeit
revidiert…
ERNST JANDL: KOMPROMISSLOS UND POPULÄR
Jörg Drews
Nun habe ich Autoren wie Ernst Jandl – um
nur von ihm zu reden – nie unter dem Gesichts-
punkt einer außenseiterischen Experimentallitera-
tur gesehen, sondern seine Gedichte (oder nenne
man sie auch „Texte“…) immer als etwas zwar
Neues, aber durchaus „Normales“, Notwendiges,
unserer Welt Adäquates aufgefasst. Helmut Heis-
senbüttel hat schon in den sechziger Jahren auf
die Frage eines verstörten Publikums – Leser wie
Kritiker –, ob denn die Texte in „Laut und Luise“
überhaupt noch Gedichte seien, geantwortet, wie
anders sollten denn Gedichte heute aussehen?
Und das war keine dogmatische, sondern eine of-
fene Antwort, die zur Erörterung und zum Über-
denken poetischer Konzepte und Alternativen
einlud. Ernst Jandl und andere haben übrigens
nicht sich selbst den Stempel „Avantgarde“ aufge-
druckt. Das Adjektiv „experimentell“ ist ja ohne-
hin nur ein journalistisches Verlegenheitswort,
und mit dem Adjektiv „konkret“ steht es noch
schlimmer – es wird gänzlich beliebig gebraucht;
mit Konkreter Poesie hat Ernst Jandl fast nichts zu:
„i´m not / a concrete pot“, hat er hierzu schnar-
rend und mit Recht gesagt.
Wo also stehen wir, wie steht es um Ernst
Jandl und seine Dauer als Poet, wenige Jahre
nach seinem Tod? Nicht zu verkennen ist jeden-
falls erstens eine neue Konventionalisierung des
Dichtungsverständnisses, eine Art Regression der
Vorstellungen von Literatur (auch bei Teilen der
Kritik): Man möchte gerne von Anstrengungen
entlastet werden; und zweitens, und vor allem,
gibt es eine Ungeduld beim genaueren Hinsehen
auf Texte, die der Erwartung an Literatur nicht
entsprechen; es gibt eine Bereitschaft, mit unge-
fähren Begriffen zu operieren (auch in Teilen der
Kritik) und sich im Zweifelsfall eher an Zeitgeist
und Publikum als an genauerem, eigenständigem
Nachdenken zu orientieren. Das war es auch, was
den Jandl-Preisträger Thomas Kling vor zwei Jah-
ren dazu bewog, einen längeren Essay gegen das
billige Avantgarde-Bashing zu schreiben. Zugleich
aber wurde und wird Ernst Jandl gefeiert und fast
lautlos in den Rang eines modernen Klassikers
erhoben. Allerdings vermute ich, dass da nur ei-
nige Texte von ihm kanonisiert wurden, während
der größere Teil seiner Texte kaum zur Kenntnis
genommen und auch kaum bedacht wurde, was
sein Werk verpflichtend bedeutet für unsere Vor-
stellungen von den Möglichkeiten der Literatur.

Welche drei Gedichte…
Klaus Reichert:
Ich habe keine Ahnung, was ein heute Zwanzigjähriger kennen und vielleicht sogar auswendig wissen sollte (und was heißt
sollte?). Deshalb schreibe ich Ihnen einfach her, was ich als Zwanzigjähriger liebte, auswendig konnte und bis heute liebe und
kann: Brecht „Die Liebenden“ (oder „Erinnerung an die Marie A.“), Benn „Reisen“ (oder „Astern“), Christian Knorr von Rosenroth
„Morgenglanz der Ewigkeit“ (aus dem protestantischen Gesangbuch).
Ernest Wichner:
Zu Ihrer Bitte: Da legte ich Wert auf Goethes „Prometheus“, Paul Celan „Ein Knirschen von eisernen Schuhn ist im Kirschbaum“
und Konrad Bayer „das fahrrad“. Ich könnte aber auch sagen: „Die Odyssee“, den gesamten „Faust“ und den „Sommernachtstraum“,
aber dies sage ich nicht. Oder doch: erstere auswendig, zweite griffbereit.
Ernst Jandl als ein wundersam tragikomischer,
vertrackter Sprachspieler – dies Bild ist Gemeinbe-
sitz wie das „ottos mops“-Gedicht, die „lichtung“,
das Weihnachtslied vom Hund vor der Pforte und
die Geschichte vom lispelnden sechzehnjährigen
Bursch’ am Südostbahnhof, aber schon die Wucht
des Hörspiels „Fünf Mann Menschen“ und gene-
rell die Herausforderung, von dem Gedicht „wien:
heldenplatz“ bis zu den anderen Hörspielen die
„Handlung“ und Bedeutung als Hörer selbst zu-
sammensetzen zu müssen, ist offenbar zu groß,
widerspricht den konventionalisierten Erwartun-
gen vieler Leser und Hörer.
Aber deshalb ist die Höhe des Erfolges von
Ernst Jandl zwar vielleicht vorbei, auch deshalb,
weil er nicht mehr durch seine physisch-rezi-
tatorische Präsenz mitreißen kann; jedoch die
Wirkung der Poesie, ihre Durchsetzungs- und
Überlebensfähigkeit hat selbst Geschichte und in
den besten Fällen so etwas wie Langzeitgeschich-
te mit Aufs und Abs. Man wünscht sich natürlich,
dass das Bleibende von Ernst Jandl nicht allein der
Sprachclown ist, sondern dass das Abgründig-
Existenzielle, das Pathos, die Lakonie häufiger
und dauernder erkannt und gekannt würden, die
künstlerische Sprengkraft und Strenge gerade der
kürzeren Texte und – sozusagen – die Jandl´sche
expressive lyrische Anthropologie etwa in dem
Gedicht „eulen“: Jandl als der in allen Formen
Heulende, die „Eule“, der „Alleine“, der Elende.
Bis jetzt aber war das An-den-Tag-Treten
des Werkes von Ernst Jandl insgesamt schon eine
ungeheure Erfolgsgeschichte, die Geschichte ei-
nes kompromisslosen Autors, der – zumindest mit
Teilen seines Werkes – geradezu populär wurde,
und das ist ja sonst keinem der „experimentellen“
Autoren gelungen.
Niemand unter uns ist ein Prophet, und
was die Zukunft (bei Lesern und den Künstlerkol-
legen) des hochgradig gebrochenen, im weiteren
Sinn ironischen Sprechens in der Dichtung ganz
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generell sein wird, das wissen wir nicht. Kurzat-
mig aber ist auf jeden Fall die untergründige oder
offene Häme, mit der ein angeblicher Abgang
der „avantgardistischen“ oder „experimentellen“
Dichtung begleitet wird. Die Kraft und Vielfalt
des Werkes von Ernst Jandl hat enormes Potential
auch für die Zukunft und braucht sich vor kei-
nem veränderten oder gar regressiven Zeitgeist
zu fürchten. „Uns ist vor gar nichts bang, in dir
lebendig, / dein Leben währe lang, dein Reich
beständig.“
Ernst Jandl
siehst du, würde ich sagen
jetzt sind wir am ende
und du würdest sagen, ja
jetzt sind wir am ende
und wir würden einander umarmen
und wir würden uns küssen
und wir würden am ende sein
aber so kann es leider nicht sein
und warum eigentlich nicht?
Aus dem Nachlass von Ernst Jandl im Österreichischen Literaturarchiv
der Österreichischen Nationalbibliothek. Erstveröffentlichung mit
freundlicher Genehmigung von Friederike Mayröcker

Welche drei Gedichte…
Friederike Mayröcker:
Bertolt Brecht: Radwechsel
Friedrich Hölderlin: Hälfte des Lebens
Ernst Jandl: liegen bei dir
„VOR ALLEM DIE JUNGEN LEUTE“
Die Dichterin Friederike Mayröcker im Gespräch
Seit 2001 gibt es in Neuberg alle zwei Jahre dem Gedenken an Ernst Jandl gewidmete Lyriktage. Sie sind
dort ein geliebter Ehrengast. Worauf freuen Sie sich in Neuberg? Auf die Natur- oder auf die Architektur-
kulisse? Oder sind es die Freunde aus der literarischen Familie?
Mayröcker: Für mich sind das vor allem die Freunde, die ich gerne treffe, wie Heinz Schafroth, Jörg
Drews und einige andere. Aber es ist natürlich auch das ganze Drum und Dran. Die Umgebung ist
sehr schön. Ich finde es gut, dass es dort gemacht wird, und nun wurde daraus schon eine Tradition.
Es gab in Neuberg und in Mürzzuschlag Dichterfeste mit Gerhard Rühm, H.C. Artmann, Ernst Jandl und mit
Ihnen als Mittelpunkt. Werden Sie heuer wieder lesen?
Mayröcker: Ja, ich wurde gebeten, und ich werde vor allem aus dem Suhrkamp-Band meiner „Ge-
sammelten Gedichte“ lesen, der im letzten Herbst erschienen ist.
Woran arbeiten Sie im Augenblick?
Mayröcker: Ich muss das Textbuch einer Oper über Mozart für das Festival „Carinthischer Sommer“
schreiben. Ich bin jetzt daran, alle möglichen Unterlagen durchzuschauen. Die Briefe Mozarts habe
ich zum Teil schon gelesen und lese sie weiter.
Eine Oper über Mozart folgt gewiss der Lebensgeschichte, oder Teilen daraus. Gibt es einen Punkt in Mo-
zarts Biographie, der Sie besonders fasziniert, oder etwas, das Sie vielleicht erschreckt?
Mayröcker (lacht): Seit ich das lese, und das ist schon seit einigen Wochen, fällt mir auf, dass Mozart
sehr gerne in eher obszönen Redewendungen mit seinen Eltern und mit seiner Schwester, und vor
allem mit der Cousine, umgeht. Zuerst hat es mich erheitert – aber jetzt geht es mir auf die Nerven.
In der Jury des Ernst-Jandl-Lyrikpreises, der Sie angehören, wirken Mitglieder aus Österreich, Deutschland
und der Schweiz mit. Diese Jury hat im ersten Anlauf einen Dichter gekürt, von dem es in den Nachrufen
Anfang April 2005 hieß, er sei der bedeutendste der mittleren Generation im deutschen Sprachraum ge-
wesen. Sie haben mit Thomas Kling einen Bewunderer verloren, und die Literatur vielleicht den vorzüg-
lichsten Nachfolger Ernst Jandls.
Mayröcker: Ich bin natürlich sehr betrübt über den Tod von Thomas Kling, weil ich ihn sehr ge-
schätzt habe, auch als Mensch.
Er war wie Ernst Jandl auch ein Sprechsteller mit einer ungeheuren Vitalität bis hin zum Schreien! Sie sind
das genaue Gegenteil. Fühlen Sie sich als leise Poetin an den Rand gedrängt? Hat die Poesie, was immer
wieder behauptet wird, sich zurückgezogen in Liebhaberkreise?
Mayröcker: Nein, gar nicht. Ich finde: So viel Lyrik, so viel Poesie wurde schon lange nicht gelesen
und wurde auch schon lange nicht auch wirklich von den Rezensenten besprochen. Ich bin da sehr
hoffnungsfroh. Denn eine Zeit lang hat man ja gedacht, dass die Poesie, im Besonderen die Lyrik,
niemanden mehr wirklich reizt, niemanden noch besonders interessiert. Aber nun hat sich das ir-
gendwie umgedreht. Vor allem die jungen Leute sind sehr auf Poesie eingestellt. Man kann wirklich
hoffen, dass das gut weitergeht und noch viele jüngere Autoren aus dieser Begeisterung heraus
ihren Weg finden.
Nach Neuberg lädt das Kunststaatssekretariat mit Unterstützung der renommierten Autoren nun schon
zum dritten Mal junge und noch wenig bekannte Lyriker zum Lesen.
Mayröcker: Ja, das finde ich auch sehr gut. Das ist auch notwendig. Ich finde auch gut, dass man
Michael Donhauser gewählt hat, der ein ausgezeichneter Dichter ist. Ich habe Einiges von ihm ge-
lesen, das mir sehr gut gefällt – auch auf dem Gebiet der Prosa. Er ist sehr gut.

Welche drei Gedichte…
Armin Senser:
W.H. Auden: Old People’s Home
Konstantin Kavafis: Eine Nacht
Joseph Brodsky: A Song
Alfred Kolleritsch:
Johann Wolfgang von Goethe: Sehnsucht (Was zieht das Herz so?)
Gottfried Benn: Teils-teils
Friedrich Hölderlin: Hälfte des Lebens
Die grüne Natur durchzieht wie ein Gestrüpp Michael Donhausers poetische Texte. Sie selbst haben zur
Natur dann und wann ein zwiespältiges Verhältnis. Es gibt in einem Gedicht eine Stelle, in der Sie verraten,
dass Sie Schnittblumen hassen.
Mayröcker (lacht): Im Gegenteil! Ich habe innerhalb dessen, was ich schreibe und was ich veröffent-
liche, ein sehr inniges Verhältnis zur Natur.
Zur roh belassenen oder künstlich veränderten Natur?
Mayröcker: Sowohl als auch! Das mit den Schnittblumen ist zum Teil auch ein Spaß. Das ist nicht so
ernst zu nehmen.
Was ist Ihr Lieblingstier?
Mayröcker: Hund und Zebra.
Die Fragen stellte Hans Haider
Friederike Mayröcker
Wissenschaft und Nächstenliebe
vom Dachfenster aus schweifend über die dunkelgrün be-
waldeten Hügel der Stadt, ganz nah dran : Wange an Wange mit
dem Gedicht. Während sein Mund an meinen rührt - Schwalben-
kopf der Wirtin kommt auf mich zu breitester Dialekt, an-
gefacht Primeln voralpiner Lieder. Wie sie wehten die
Fahnen lila Fahnen lilafarbene Landschaften : Rosenambiente Vogel
im Busch - ach rackerten uns ab. Ihn im Rollstuhl in die
Imbisz Stube zu fahren : rauchte Pfeife trank Bier, ich
ihn antupfte. Ginsterfarbe leuchtend flieszend die Hänge hinab während
die Pelargonien in den Blumenkästen verwehten während
er auf einlullenden Kräutern Klatschrosen Rosmarin ruhete, den tollen
Fusz versunken im verwaldeten Erdreich nämlich Föhre am
Ende des Parks so regungslos mächtig und wie das Laub alle
Register. Und es nach Herbst RASCHELTE ROCH, im
Lichtgefunkel mir plötzlich einfiel Patty Smith ihre Frisur während
die Schatten der Vögel berührten mich an der Schläfe und
ich Briefe tippen wollte an Leo N.
13.-19.9.04
für Ernst Jandl
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Erstveröffentlichung

Welche drei Gedichte…
Michael Donhauser:
Georg Trakl: Ein Winterabend
Friedrich Hölderlin: Wie wenn am Feiertage
Conrad Ferdinand Meyer: Der römische Brunnen
Als Leser Ihrer Gedichte fühle ich mich entführt in eine Welt ohne Menschen, ohne Geschichte und Ge-
schichten.
Donhauser: Naja, da würde ich widersprechen. Für meine Anfänge stimmt das bedingt, das heißt
nur für die Prosagedichte, doch sehr wahrscheinlich prägt der Anfang das Bild, das dann bestehen
bleibt, denn ich bekomme diesen Eindruck der Menschenleere öfter mitgeteilt. Aber es gibt einen
Liebesroman, „Livia oder Die Reise“, dann die „Dyptichen“, wo Menschen in einer Vielzahl den Text
gleichsam bevölkern, Mädchen, Matrosen, ein Käseverkäufer usf.
Man meint beim Lesen, die Zeit stehe still.
Donhauser: Die Zeit steht still? Sie wird sicher nicht explizit im Sinne einer Bezugnahme auf das
Zeitgeschehen, sondern vergeht eher mit den Jahreszeiten. Die Ambivalenz von Bleiben und Ver-
gehen ist wohl immer wieder spürbar, und vielleicht vermittelt diese Ambivalenz den Eindruck des
Stillstands.
Eine beinahe paradiesische Ruhe strömt aus den Texten heraus, in denen sich ja sehr viel lebende Natur
abbildet.
BRÜCHE SCHAFFEN UND WIEDER HEILEN
Der Dichter und Jandl-Preis-Gewinner Michael Donhauser im Gespräch
Donhauser: Das ist ein Ansatz meiner Arbeit gewesen, die Sprachlosigkeit durch die Bewegung
aufzubrechen, welche von der lebenden Natur ausgeht, das hat mit Abbildung nur begrenzt zu tun:
Damit habe ich versucht, etwas zu machen, was kaum gemacht wurde, nämlich die Natur nicht nur
als Metapher zu lesen, sondern sich von ihr bewegen zu lassen, zum Schreiben, gleichsam wie von
einem Generator. Dass dies auch paradiesisch wirken mag, kann sein. Spätestens mit dem Untertitel
„Liebes- und Lobgedichte“, den ich für das 1991 erschienene Buch „Dich noch und“ gewählt habe,
ist dann auch deutlich geworden, dass da eine ganz andere Richtung eingeschlagen wird, nämlich
eine, welche im Vornherein dem Kitsch anvertraut wird. Wenn einer ein Lobgedicht schreibt, wird
er nicht ernstgenommen oder ist suspekt. Bezieht sich das Lobgedicht auf die Natur, wie jene Sache
nun einmal genannt wird, welche der Erholung dient, so wird das Gedicht als harmlos oder apo-
litisch abgelegt, was so viel heißt wie irrelevant. Doch es ist gerade jener irrelevante Bereich, den
ich zu gewinnen versuchte und welcher meist zu leichthin abgegeben wird, an die Frömmler und
Schwärmer. Und es ist dann sicher so, dass meine Sprachwelt eine Welt ist, die auf ihre Weise eine
sehr künstliche ist.
Es gibt eine Zeile von Ihnen, die ich als ein Bekenntnis zur Aktivität lese: „Die Kirschbäume werde ich…in
die Sprache tragen“, doch an anderen Stellen ist es eher die Sprache, der Sie die Allmacht zubilligen. Darf
man aus Widersprüchen ein poetisches Programm ablesen?
Donhauser: Sicher daraus ableitbar ist, dass es einerseits den Moment des Willens gibt. Und ande-
rerseits das kontrapunktische Element: die Absichtslosigkeit, dass das Gewollte nicht sein kann. In
diesem Dilemma lebt und arbeitet Kunst.
Mitte der achtziger Jahre, als sie in den Grazer „manuskripten“ zu veröffentlichen anfingen, waren noch
Dichternamen wie Ernst Meister und Nicolas Born in aller Munde. Alle tot. Welchen der damaligen Meister
haben Sie verehrt?
Donhauser: Ja, den gibt es, der kommt allerdings aus einer anderen Sprache: Das ist Francis Ponge.
Das zu bekennen, ist immer schwierig, weil das offensichtlich zu Missverständnissen einlädt. Das
heißt: Ich bin kein deutscher Ponge, ich will es nicht sein, ich kann es auch nicht sein. Ponge reali-
siert auf eine ganz andere Art seine Texte. Aber der Anstoß, der von dieser Art der Beschäftigung

Welche drei Gedichte…
Friedrich Achleitner:
Ich bin ein Lyrik-Muffel und gar nicht der Meinung, dass Zwanzigjährige Gedichte auswendig können sollen. Vermutlich bin
ich als Kind zu sehr gequält worden Schillers „Glocke“ auswendig zu lernen, was ich natürlich nie schaffte. Wenn ich manchmal
selbst ein Gedicht geschrieben habe, dann war das vielleicht eine geheime Rache an jenen, die einem ungefragt Gedichte
zitieren. Ich lese wirklich keine Gedichte, schon gar nicht könnte ich welche empfehlen. Das Auswendiglernen ist eine Praxis
betont nachahmender Kulturen, für die ich nie eine besondere Sympathie hatte.
Marion Poschmann:
Ich würde keine Empfehlungen geben, welche Gedichte andere auswendig kennen sollten. Gedichte sind für mich eine sehr
persönliche Angelegenheit, und sie auswendig zu lernen empfinde ich als eine Form von Intimität. Schön, wenn Menschen mit
(immerhin) zwanzig sich hier an keine Normen halten.
mit der Dingwelt ausgeht, der hat mich stark geprägt. Es ist wohl wirklich nur der Anstoß gewesen,
aber der war sehr wichtig. Und von Ponge kam er auch, weil es keinen Dichter gibt, der sich jene
Dingwelt in einer vergleichbaren Weise zur Aufgabe gemacht hat.
Auch Peter Handke hat oft für Ponge geworben.
Donhauser: Ja, er hat ihn auch übersetzt. Ponge-Spuren findet man auch bei Handke – obwohl er
impressionistischer vorgeht. Er lässt es dann auch immer wieder – während Ponge die Substanz will,
da ist etwas episch Drängenderes drin, also auch Scheiternderes. Doch wie gesagt, die Sache mit
dem Vorbild ist immer eine schiefe, und das hat vor allem mit der Unfähigkeit zu lesen zu tun, mit
Erwartungen, die ich gar nie erfüllen wollte, die aber von meist schlechten Ponge-Lesern an mich
herangetragen wurden. Aber ich sage trotzdem Francis Ponge. Aber ich könnte auch einen Namen
aus der Architektur nennen, etwa Borromini.
In Ihren Texten finden sich ja wirklich Erwähnungen barocker, auch sakraler Musik. In Ihrer neuen großen
Texte-Sammlung „Ich habe lange nicht doch nur an dich gedacht“ finde ich lakonisch-kurze Gedichte, in
denen das Metrum wie von manchen Barockdichtern durchpermutiert wird. Ihr Verhältnis zum Barock in
der Musik und in der Literatur?
Donhauser: Das ist zuerst sicher ein intuitives. Ich habe erst spät versucht, diesen Bezug auch be-
wusster zu gestalten, indem ich auch Fachliteratur gelesen habe. Was mich beschäftigt, ist das In-
einanderwirken von Statischem und Dynamischem, dass es also eine Doppelung der Lesbarkeit gibt.
Dass man diese Gebäude als sehr statische lesen kann und gleichzeitig völlig in sich bewegt. Wie ein
Vexierbild: Man sieht beides und kommt zu keinem Ende damit. Das ist ähnlich wie das Problem von
Teilchen und Welle: Beides stimmt. Von da kann man auch zu Stifter kommen, der in dem Ineins von
Ruhe und Bewegung das Ideal der Schönheit erkannt hat.
Sie haben 1985 im Sonderheft der „manuskripte” zu Ernst Jandls 60. Geburtstag zwei Prosatexte beigetra-
gen. Ihr Verhältnis zu diesem Dichter?
Donhauser: Als Student in Wien habe ich ihn sowohl gehört wie gelesen. Was gefährlich, aber auch
wunderbar war: der Vortrag! Seine Lyrik hat zum Teil sehr vom Vortrag gelebt, das war eine Initia-
tion, diese Überraschung! Die habe ich nicht vergessen. Es hat sich inzwischen alles ein wenig ver-
schoben, in meiner Wahrnehmungsweise, aber Jandls Art war für mich phänomenal. Da haben sich
Sprachmöglichkeiten eröffnet, die man zwar analysieren und thematisieren kann, die aber selten
in solcher Wucht erlebbar sind wie bei Jandl. Die Sprechoper „Aus der Fremde“ und die Sammlung
„Der gelbe Hund“ habe ich besonders geliebt. Aber als Vorlesenden habe ich Jandl dann länger
nicht mehr gehört.
Haben Sie den innerlichen Mut, als ein Dichter laut aufzutreten?
Donhauser: Ja, das ist vernehmbar, was ich lese. Aber ich handhabe oder mundhabe das Problem
anders. Wenn man sich Finger in den Mund steckt und ein Gedicht sagt, hat das einen besonderen
Charakter. Meine Texte haben vielleicht eher durch ihre Rhythmik etwas in sich Performatives,
außerdem ziele ich mehr und mehr auf eine Künstlichkeit, suche also eine Art künstlicher Stimme
in meiner Stimme.
Den Lesenden der Texte tut sich immer wieder eine Fußangel auf, und die heißt „und“. Können Sie zur
Verwendung dieses Wörtchens „und“ etwas sagen? Eines Ihrer Bücher, 1991 erschienen und in den neuen
Sammelband aufgenommen, heißt „Dich noch und“. Ich meine, es hat etwas mit einem Tonsatz zu tun.
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Welche drei Gedichte…
Dorothea Grünzweig:
Ingeborg Bachmann: Das Spiel ist aus
Friederike Mayröcker: »ihr sicher gebauten Alpen«, Hölderlin
Dylan Thomas: Do not go gentle into that good night
Raphael Urweider:
Ernst Jandl: ottos mops
H.C. Artmann: wenn ich, ein mann ohne stern
Gottfried Benn: Einsamer nie
Michael Donhauser, 2005
Donhauser: Vielleicht bin ich in keinem Band dem so nahe gewesen, was für Jandl, so wie ich ihn
verstanden habe, wichtig ist: dem Stottern – dass die Sprache unfähig ist und dadurch erst wieder
fähig wird, etwas zu sagen. Bei diesen „Dich noch und“-Gedichten ist das „und“ ein rhythmisches
Element, wie ein Klopfen. Und es wird dort gesetzt, wo der Sprachfluss stockt, also wo ein sprach-
licher Bruch die Syntax zerstört. Das ist etwas Doppelsinniges, dass gerade eine Konjunktion, also
ein Wort, das verbindet, einen Bruch schafft und diesen gleichzeitig immer wieder heilt. Das ist
auch wieder schon meine Sache: Dass ich die harten Brüche vermeide, dass ich die Sprache nicht
zerschlage, das hat auch mit meiner Herkunft zu tun, denn die Schriftsprache war für mich eine
auch mühsam erlernte Sprache und also primär nicht die Sprache der Züchtigung und Gewalt, also
fast eine Fremdsprache. Und Fremdsprachen liebt man ja auch, weil man sie erlernen musste und
weil in ihnen Erinnertes und Erinnerungsfreies ineinanderwirken. Und ich heile ja immer wieder,
ich kann nicht anders. Dieses „und“ ist genauso ein Moment, es erzeugt das Stottern und hilft über
das Stottern hinweg.
Wie stellen Sie sich Ihren idealen Leser vor?
Donhauser: Sicher ist er einer, der auch Musik hört.
Die Fragen stellte Hans Haider

Welche drei Gedichte…
Heinz Schafroth:
Muss ein Zwanzigjähriger Gedichte „auswendig kennen oder wenigstens griffbereit wissen?“ Wenn er es wirklich muss, dann:
1 von Hölderlin (z.B. „Hälfte des Lebens“), 1 von Mörike (z.B. „An eine Äolsharfe“), 1 von Heine („Das Sklavenschiff“ oder
„Wenn du gute Augen hast…“), sowie (und nicht etwa höflicherweise!) „Nachruf“ von Aichinger und „Tonarten des Weisz“
von Mayröcker. Als längst nicht mehr Zwanzigjähriger (ach, wär ich doch wieder einer!) darf man weiter als bis drei zählen
können, also kommt jetzt noch ein Gedicht dazu und will gleich mitgeliefert werden. Emily Dickinson (1830–1886) hat es
geschrieben und Lola Gruenthal es übersetzt:
Ich bin ein Niemand! Wer bist du?/ Noch ein Niemand mehr dazu?/ Schon sind wir ein Paar im Land!/ Still, sonst werden wir
verbrannt.// Wie öde-Irgendwer-zu sein!/ Gemein-dem Frosch gleich-stumpf/ den eignen Namen auszuschrein-/ Für den
Applaus im Sumpf!
DIE GRUNDLOSIGKEIT DER DINGE
Anmerkung zu Michael Donhauser von Heinz Schafroth
Da war, zu Beginn meines Vorhabens, so-
gleich ein Gedicht aus dem Zyklus „Sarganserland“.
Eine betörend, verstörend träumerische, wenn
nicht schläfrige Sequenz von Kürzestversen, deren
letzter und lapidarster nur noch aus dem Wort
„Tod“ bestand. Aber bevor ich aufbegehren konn-
te gegen die Diskriminierung des Donhauser´schen
Todes durch dieses „nur“ und während ich nachzu-
denken begann über das Geheimnis der in diesen
Versen vergehenden Zeit, hatte sich schon, mit
einem Male, ungerufen und unverstanden der Ti-
tel meiner geplanten – wie soll man sie nennen? –
Mini-Abhandlung in meinem Kopf festgesetzt.
Und war nicht mehr zu vertreiben, gab sich
geheimnistuerisch aus als einziger Schlüssel zu
Donhausers poetischem Werk. Obwohl dieses sich
unterdessen durch ein anderes, auch unauffällig
andersgeartetes Gedicht vertreten wissen wollte.
:
Anverloren
einem Sagen
Schotterränder
wir verwahren
Los und leise
Horizonte
Bahnhofsbänke
unter Wolken
Fahrradständer
Wäschestangen
rothell glänzen
Pferdeflanken
Es war nicht schwer einzusehen, warum
meine Aufmerksamkeit übergelaufen war zu die-
sem neuen, womöglich noch versonneneren Ge-
dicht. Der Grund war das Entzücken darüber, wie
„los“ (überhaupt nicht kompakt also) und „leise“
sich Pathos und Schönheit (Erlesenheit) hier in die
poetische Rede vorwagen, wie sie sich in der Fol-
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ge auflösen in einem Wechselspiel von Nähe und
Weite, Nüchternheit und Glanz, Gegenständlich-
keit und Überhöhung.
Noch nicht geklärt schien, warum der Titel
nicht aus meinem Kopf zu vertreiben war. Ein Don-
hauser-Satzbeginn, aus dem letzten, dem Prosa-
Zyklus des Bandes „Sarganserland“, half weiter.
„Die bläulichen Bäume, keine These, kein Thema
(...)“: das ließ sich weiterdenken, auf meinen hart-
näckigen Titel zu. Keine These, kein Thema – keine
Begründung, keine kausalen Zusammenhänge der
Dinge, bei Donhauser. Alle haben sie ihre eigene
Biographie und Epiphanie, sie zeigen und verlie-
ren sich wie in eigener Regie, nicht inszeniert oder
arrangiert von einem jederzeit über den Dingen
stehenden Autor.
Aber damit war erst die eine Bedeutung
der Grundlosigkeit erschlossen. Die andere, viel-
leicht konkretere bezeichnet den langen Weg in
die Tiefe der Lautlosigkeit, der sich hinter den
Dingen schier endlos erstreckt, ohne je auf festem
Grund anzulangen, auch da nicht, wo die Wörter
ihn zu bezeichnen scheinen.
Die vier schweren Substantive z. B., Schot-
terränder, Bahnhofsbänke, Fahrradständer und
Wäschestangen, könnten einander nahe genug
stehen, um ein tragfähiges, engmaschiges Netz
für die Assoziation Bahnhof, Bahnhofsgelände zu
knüpfen. Aber es gibt keine Zeugen, die sie bestä-
tigen würden. So dass der Eindruck der Tragfähig-
keit schon im Schlussbild sich wieder verflüchtigt
und erneut, buchstäblich einzig und allein, ein
bald schläfriger, bald hellwacher Flaneur von Wort
zu Wort, von Wahrnehmung zu Wahrnehmung in
den Gedichten Donhausers unterwegs ist und sich
nirgends endgültig festhalten und behaften lässt,
ob Wahrnehmung und Wort nun „Pferdeflanken“
oder „Tod“ heißen. Nicht umsonst verweigert der
Autor den Gedichten in „Sarganserland“ neben
allen sonstigen Satzzeichen auch noch den ab-
schließenden Punkt.

Welche drei Gedichte…
Aleš Šteger:
Drei Gedichte, die man auswendig können sollte? Wie soll man bei einer solchen Wahl vorgehen? Für wessen Stimme, für wessen
Welten soll man da den advocatus diaboli spielen? Fasst man nur den schimmernden Gipfel des Kristallberges – genannt
Dichtung – ins Auge, das 20. Jahrhundert – wen, welche Gedichte soll man da nennen? Soll man ein europäisches Potpourri
zusammenbasteln und etwa sagen: „Meine Zeit“ von Ossip Mandelstam, „Das sind doch Menschen“ von Gottfried Benn, „Der
Wanderer“ von Dane Zajc? Oder soll man bei Ingeborg Bachmann nachgraben, bei Tomas Tranströmer, oder gar geographisch
breiter gehen und den peruanischen Lyriker César Vallejo etwa mit dem Gedicht „Doch bevor dieses ganze Glück endet“ zu
Rate ziehen oder gar Wallace Stevens’ „The Palm at the End of the Mind“? Früher oder später lehnt man sich im Sessel zurück,
verwirrt, benommen, matt schweben einem Titel, Verse in verschiedenen Sprachen, verschiedene Übertragungen, ein Stimmenwirrwarr
durch den Kopf. Ich kann kein Gedicht nennen, das jemand so sehr mögen sollte, dass er es auswendig lernt. Der
Akzent bei der am Anfang gestellten Frage liegt viel mehr am Akt des Erlernens selbst: Jeder Leser stellt seine eigene Bibliothek,
sein eigenes Lyrikpantheon im Kopf zusammen. Wichtig dabei ist, dass man sich für ein Gedicht überhaupt entschließt,
dass man sich dem Gedicht eigener Wahl ausliefert, in das Gedicht eingeht, ein Teil des Gedichts wird – und zugleich, dass das
Gedicht auch ein Teil unserer selbst wird. Es ist nicht nur wichtig, (wenigstens) drei Gedichte auswendig zu können, man muss
selber zur Erinnerung von (wenigstens) drei Gedichten werden.
Michael Donhauser
geboren 1956 als österreichischer Staatsbürger in
Vaduz (Fürstentum Liechtenstein), Studium der
Germanistik und Romanistik, lebt als freier Schrift-
steller in Wien und Maienfeld (Schweiz).
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Ich habe lange nicht doch nur an dich gedacht.
Gedichte“, Urs Engeler Editor, 2005
„Vom Sehen“, Urs Engeler Editor, 2004
„Vom Schnee“, Urs Engeler Editor, 2003
„Venedig: Oktober. Gedichte“, Wunderhorn, 2003
„Die Hecke der Abend“, Ulrich Keicher, 2002
„dix-sept diptyques en prose“, traduit de
l’allemand par laurent cassagnau, meet, 2002
„Die Elster“, Edition Korrespondenzen, 2002
„Die Gärten. Paris“, Urs Engeler Editor, 2000
„Land (ein Gedicht mit Bildern von Franz Wan-
ner)“, Nyffeler & Wallimann, 1999
„Sarganserland“, Urs Engeler Editor, 1999
„Arthur Rimbaud: Die späten Verse“, übersetzt
und mit einem Aufsatz von Michael Donhauser,
Urs Engeler Editor, 1998
„Livia oder Die Reise. Roman“, Residenz, 1996
„Das neue Leben. 78 Dreizeiler“, Residenz, 1994
„Von den Dingen. Prosagedichte“, Hanser, 1993
„Dich noch und. Liebes- und Lobgedichte“, Resi-
denz, 1991
„Die Wörtlichkeit der Quitte“, Droschl, 1990
„Der Holunder. Prosagedichte“, Droschl, 1986
Preise
Meraner Lyrikpreis 2004
Christian-Wagner-Preis 2002
Mondseer Lyrikpreis 2001
Christine-Lavant-Lyrikpreis 1994
Manuskripte-Preis 1990
Maienfelder Elegie
Und die Goldruten standen alsbald
braungewelkt in den aufgelassenen
Gleiszonen, wieder wie damals, nur
sanfter vergänglich noch einmal –
es flogen Elstern auf, in solch einer
Vielzahl, wie ich sie kaum je noch
gesehen hatte, so als wäre all das
Welken und Fallen ihr Element, all
die Kahlheit, die sich ankündigte als
Ruten und Laub, als Tau, der nässte
das Moos, welches dem gebrochenen
Scheitel einer Weinbergmauer grün
entwuchs und das ich berührte, also
versunken, während ich dachte an
die Niedertracht, wo träumend einst
meine Gedanken waren wie jenes
Laubtreiben über einen Abstellplatz
mit Kabelrollen, mit Brettern und
Paletten von Ziegeln – dies war am
Anfang gewesen, eine Heimat als
Dorfrand, wo silbern wie Schwärme
von Fischen die Blätter der Weide
flohen im Wind, fielen wie Schleier
durch das Blau, des Abends, Rahel
Aus: „Ich habe lange nicht doch nur an dich gedacht. Gedichte“,
Urs Engeler Editor, Juni 2005

Ernst Jandl schließt einen seiner poetologischen Aufsätze mit dem vielzitierten Satz: „Dichtkunst
kann als eine fortwährende Realisation von Freiheit interpretiert werden.“ Der Freiheit durch die Dich-
tung, wie sie häufig aus diesem Satz gelesen wurde, könnte aber auch noch eine andere Bedeutung als für
das Jandl´sche Werk entscheidend zur Seite gestellt werden: Freiheit in und mit der Dichtung. Diese alter-
native Lesart hätte den Vorteil, weniger poesiegläubig und euphorisch sein zu müssen und damit stärker
an der Jandl´schen Einschätzung des eigenen Werks und an seinem Zugang zur Welt in und mit Dichtung
teilzuhaben. Denn Jandl hat in seiner Dichtung vor allem auch eine Freiheit gezeigt: immer wieder sich die
Freiheit zu nehmen, einmal eingeschlagene ästhetische Pfade auch wieder zu verlassen, einmal Geglücktes
sein zu lassen und neu anzusetzen. Kein Wechsel der Sujets, keine Änderung der Einstellung des Dichters
zur Welt ist damit zunächst gemeint, sondern die Änderung der Art und Weise der Darstellung, oder wie
Jandl in dem Vorspruch zu „dingfest“ (wohl auch über sich selbst) schreibt: „er habe immer etwas zu sagen
gehabt, und er habe immer gewußt, daß man es so und so und so sagen könne; und so habe er sich nie da-
rum mühen müssen, etwas zu sagen, wohl aber um die art und weise dieses sagens. denn in dem, was man
zu sagen hat, gibt es keine alternative; aber für die art und weise, es zu sagen, gibt es eine unbestimmte
zahl von möglichkeiten. es gibt dichter, die alles mögliche sagen, und dies immer auf die gleiche weise.
solches zu tun habe ihn nie gereizt; denn zu sagen gebe es schließlich nur eines; dieses aber immer wieder,
und auf immer neue weise.“
Aus dieser Perspektive scheint der häufig festgestellte Wandel innerhalb des Jandl´schen Werks,
seine Entwicklung von einer vor allem von Brecht beeinflussten „traditionellen“ zu einer „experimentel-
len“ Dichtung (markiert mit den konkreten Texten in „klare gerührt“, 1964) nur teilweise aufrecht zu er-
halten. Denn die frühen und frühesten Gedichte mag – so könnte man in diese Richtung mutmaßen – von
den späteren wohl die Schreibweise, nicht aber die Einstellung zur Dichtung trennen.
So könne etwa „odyss auf den polsterstühlen“ (entstanden 1952, publiziert in dem Band „ding-
fest“, 1973) als ein poetologisches Gedicht gelesen werden, das den notwendigen Bruch mit der Traditi-
on in einem „Gestus des Herunterziehens“ andeutet („ihr auge will eine möwe werden. / aber nur eine
dicke gelbe fliege / brummt mißvergnügt landeinwärts.“). Sind also die frühen Gedichte tatsächlich keine
(später verworfenen) Fingerübungen auf dem Weg zum experimentellen Dichter, bevor die sogenannte
„heruntergekommene sprache“ als das wohl gewichtigste Vermächtnis Jandls sich seiner (und er sich ihrer)
bemächtigt?
VON LEUCHTEN UND LYRIK
Thomas Eder
Aber diese behauptete Kontinuität des zu Sagenden bei gleichzeitigem Wandel der Art, es zu sa-
gen, setzte eine Möglichkeit der Unterscheidung zwischen Gegenstand und Darstellung in der Dichtung
voraus. Was aber, wenn auch – und entgegen der Jandl´schen Aussage aus der Vorrede zu „dingfest“ – der
Gegenstand des zu Sagenden von der Art der Darstellung erfasst würde und sich also dennoch ein Wandel
hinsichtlich dieses Gegenstandes feststellen ließe? Folgende Beispiellinie durch das Jandl´sche Werk lässt
auch diese Deutung plausibel werden:
Die Hoffnung des einsamen Aschantinussessers in dem sehr frühen Gedicht „Eine Aschantinuß für
dich“ (aus Jandls erstem Gedichtband „Andere Augen“, 1956) ist in einer Lebenswelt außerhalb des Ge-
dichts angesiedelt, wenn die Nicht-Existenz eines Du melancholisch am Schluss des Gedichts beklagt wird:
„wieviel Liebe ließe sich augenblicklich gewinnen, wenn sich jetzt / eine Aschantinuß für dich / aufbrechen
ließe“. Ist aber diese Hoffnung nicht eine andere, vordergründig „humanere“, gar „humanistischere“ (ist
man mit Jandls Schrecken vor diesem Begriff versucht zu fragen) als in „von leuchten“ (am 26.10.1977
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entstanden, publiziert in: „die bearbeitung der mütze“, 1978)? Denn in diesem für die Jandl´sche Poetik
zentralen Gedicht ist die Hoffnung auf die Überwindung des zu Sagenden durch das Ende der dichteri-
schen Ausdrucksweise, ja: der Sprachfähigkeit überhaupt gestaltet (mit all den Aporien, in die sich die
Überwindung der Dichtung mit und durch Dichtung begibt), das dennoch als „fosforeszierenen aasen“
„denen hyänenen“ „den pfaden“ zeigt:
:
von leuchten
wenn du haben verloren den selbst dich vertrauenen als einen
schreibenen; wenn du haben verloren den vertrauenen in den eigenen
kreativitäten; wenn du haben verloren den methoden, den techniken
zu richten den lebendigen und den toten; wenn du haben verloren
den zusammensetzen von worten zu satzen; wenn du haben verloren
den worten überhaupten, sämtlichen worten, du haben
nicht einen einzigen worten mehr: dann du vielleicht
werden anfangen leuchten, zeigen in nachten den pfaden
denen hyänenen, du fosforeszierenen aasen!
Und schließlich: Das durch Umkehrung der genera dicendi (der traditionellen Stilebenenunter-
scheidung der Rhetorik) erwirkte Leuchten, das aus den „heruntergekommenen sprachen“ durch das
Nach-oben-Kehren der üblicherweise unteren Stilebenen heraufdämmern könnte, wird in den späten
Dialektdichtungen „stanzen“ (1992) noch einmal unterlaufen: Wenn sich die dem Gesagten und dem
Sagen nach inferioren Gstanzln als ein „russ des reinen“ (Reinhard Priessnitz) den vergleichsweise immer
noch leuchtenden Gedichten in „heruntergekommenen sprachen“ anlagern, die vom „geneigten leser“
erwartete „poetische höhe“ in die „tiefe der poesie“ verschiebend:
:
aus aian orphischn oaschloch
druckts es maunchmoe a batzal
nemtsas glei auf de zungen
olle lyrik gheat gsungen
Ernst Jandl, 1992
In diesem gegen die Poesie und die eigene Person schonungslosen Buch „erhebender und nie-
derschmetternder sprachkunde“ entfaltet sich die genannte zweite Auffassung, der zufolge mit der
„Entwicklung“ der Darstellung in Jandls Werk auch eine „Entwicklung“ der Gegenstände als Zerfall in
üblicherweise nicht für poesiefähig gehaltene einhergeht. Sie läßt Jandl tragisch und komisch zugleich
(ja: er ist „darrr kööönich vonn hummmmmmmmoooooooooooooooooarrrrr“) als einen im besten und
nicht-trivialen Sinn „realistischen“ Dichter erscheinen.

Welche drei Gedichte…
Oswald Egger:
Wer weiß?, welche drei Gedichte 20-Jährige heute auswendig können sollen, doch ich glaube und vertraue darauf, dass auch
sie – sollte ihnen „Lyrik“ als Wort und Sachverstand überhaupt einen Gebrauch nahelegen – sich selbst einen Begriff von
dem machen werden, was ein Gedicht ist, und würden, darin inbegriffen, vielleicht selber dichten (was auch immer dies sei)?,
aber ihresgleichen tun? Überlegt es euch gut, könnte ich einwenden, ob ihr, was ein Gedicht ist, auch wirklich wissen wollt,
noch dazu auswendig (weil es einen innenwendig veränderte – irreversibel irgendwie, und weil es im richtigen Leben kein
richtigeres gebe). Wer je ein Gedicht las, ist fürs Leben verloren oder – irreduzibel? Dann aber wird man, und in offener Folge,
vielleicht Kling, Ingold und Donhauser loben, und Dichter (wie diese) nennen oder – lesen.
HERKÜNFTE PFLEGEN STATT SIE DEMOLIEREN
Ernst-Jandl-Preis 2001: Aus der Laudatio von Hubert Winkels auf Thomas Kling
Thomas Kling liest in der Literaturwerkstatt Berlin, 1998
Kaum ein dezidiert moderner Dichter versammelt in solchem Maße Stimmen anderer, zumal frühe-
rer in seinen Texten wie Thomas Kling; kaum einer speist seinen Haushalt, seine Ökonomie, so weitgehend
mit ergangenen Reden, die alle, so fremd die Sprachgestalt auch sein mag, wie aktuell eingesprochen wir-
ken. Man könnte von Kling-Gedichten als Synchronisierungsräumen für heterogene Stimmen reden, wenn
man begründen würde, wie hier räumliche und zeitliche Verhältnisse konjugiert werden.
Kling hört Stimmen. Vor allem hört er solche aus Österreich. Er hat sie schon gehört, als er noch
nicht „vor Ort“ war, wie man sagt. Deshalb konnte er auch, anstatt Geschichte in Düsseldorfer Hörsälen
weiter zu studieren, Anfang der 80er Jahre in Wien „studieren und einen weiteren Begriff von Universität
entwickeln“. Er reiste in eine gelebte Sprachform, die er in einem Maße aufnahm, dass er bei seiner Rück-
kehr die rheinischen Melodiker aufschreckte mit harsch hingehauenen Austriazismen, ja sich verwandeln
konnte in einen liebedienerischen Herrn Geheimrat, um dann plötzlich mit glorioser Gnadenlosigkeit ei-
nen apodiktischen Nackenschlag anzusetzen.
Wir loben einen Dichter, der seine Herkünfte pflegt, statt sie zu demolieren, der seine Väter evo-
ziert, im oralen Sinne des Wortes, statt sie zu exorzieren, der sie heraushört aus und hineinhört in die
Literaturgeschichte, und zwar mit Liebe, deren Erklärung praktischerweise die Form der Poesie hat.
Thomas Kling (1957–2005)
lebte in Düsseldorf, Wien, Finnland und viele Jahre in Köln. Zuletzt wohnte er auf der Raketensta-
tion Hombroich in der Nähe von Neuss
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Auswertung der Flugdaten“, DuMont, 2005
„Sondagen. Gedichte“ (mit CD), DuMont, 2002
„Botenstoffe. Essays“, DuMont, 2001
„Fernhandel. Gedichte“ (mit CD), DuMont, 1999
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Welche drei Gedichte…
Anja Utler:
Welche drei Gedichte? Ich denke diejenigen, die so berührt, verblüfft, geärgert haben, dass sie einfach aus dem Kopf nicht
mehr verschwinden wollen. Bei diesen Versen allerdings wäre es dann womöglich angezeigt, die Namen ihrer AutorInnen
griffbereit zu halten – immerhin könnten diese und ihre WeggefährtInnen für weitere Aufregung gut sein.
Barbara Köhler:
Ich fände es eigentlich besser, wenn heute (05. 05. 05) Zwanzigjährige auch die Chance hätten junge Frauen zu sein und nicht
nur einer, der… Gedichte können soll. Sie könnten dann auch viel mehr als drei können. Sie könnten alle Gedichte können.
Und wenn es nur je zwei wären. Und nicht „bei fuß“ – by heart.
SUPPE LEHM ANTIKES IM PELZ…
Ernst-Jandl-Preis 2003: Aus der Laudatio von Benedikt Ledebur auf Felix Philipp Ingold
Felix Philipp Ingold
Mit dem organischen Wachsen des Textes aus dem Schriftbild (…) stellt sich ein poetologischer Be-
zug zu einem Namen und zu einem weiten Feld in Felix Philipp Ingolds Schaffen her: Zu Michel Leiris und
zum literarischen Übersetzen, das Ingold als paradigmatisch für das Schreiben überhaupt versteht. Leiris
hat seine vom Wort ausgehenden, durch permutative und kombinatorische Techniken gewonnenen Texte
zu Glossaren verarbeitet, die mit dem Texttyp der Worterklärung spielen. Zu dem letzten dieser Glossare
Souple mantique et simple tics de glotte hat Ingold eine sich am Laut orientierende Übertragung vorge-
legt: Suppe Lehm Antikes im Pelz tickte o Gott Lotte. In seinem Essay „Übersetzung als poetisches Verfah-
ren“ schreibt Ingold über solche sogenannten Oberflächenübersetzungen und verbindet die Poetik Michel
Leiris’ mit den Poetiken des Dichters, von dem der Preis, um den es heute geht, seinen Namen hat: „In der
deutschsprachigen Gegenwartspoesie hat wohl nur Ernst Jandl das Prinzip der intralingualen Übersetzung
mit vergleichbarer Konsequenz durchgehalten. Schon Jandls erste größere Einzelpublikation, Laut und
Luise, enthält fast ausschließlich poetische Originalübertragungen nach vorgegebenen, meist sehr kurzen,
oft dem „Volksmund“ entnommenen Texten.“
Felix Philipp Ingold
geboren 1942, lebt in Zürich und Romainmôtier (Canton du Vaud)
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Wortnahme“, Urs Engeler Editor, 2005
„Jeder Zeit andere Gedichte“, Droschl, 2002
„Auf den Tag genaue Gedichte“, Droschl, 2000
„De Nature“, Ed. Empreintes, 2000
„Nach der Stimme“, Legueil Verlag, 1997

Welche drei Gedichte…
Franz Morak:
Arthur Rimbaud: Das trunkene Schiff (in der Übersetzung von Paul Zech)
Karl Kraus: Man frage nicht, was all die Zeit ich machte
John Lennon: Imagine
Waltraud Klasnic:
Alois Hergouth: Daheim
Ernst Jandl: zweierlei handzeichen
Johann Wolfgang von Goethe: Über allen Gipfeln ist Ruh
ZURÜCKLEHNEN UND ZUHÖREN
Kunststaatssekretär Franz Morak im Gespräch
Warum Neuberg an der Mürz?
Morak: Das hat mehrere Gründe: Zunächst gibt es einen persönlichen Zugang. Ich bin immer wieder
begeistert, wenn ich in Gegenden komme, wo man entweder nur Wald vermutet oder ehemalige
Industrieanlagen, aber plötzlich altes Siedlungsgut vorfindet. Ein gotisches Münster, eine gotische
Kapelle. Außerdem ist es ist eine Region, aus der bedeutende Schriftsteller kommen. Ich denke an
Elfriede Jelinek, an Michael Scharang und den lange verstorbenen Walter Buchebner, ich denke an
die vielen Literaturveranstaltungen mit H.C. Artmann, Gerhard Rühm, Ernst Jandl und Friederike
Mayröcker, die dort stattgefunden haben. Nicht umsonst zieht es die Leute immer wieder dort hin.
Großstadt heißt auch Lärm und Jagd nach dem Event. In Neuberg aber kann man sich zurückleh-
nen, zuhören, sich ganz der Poesie widmen. Dieser geografische Punkt hat etwas mit Exerzitium zu
tun, mit Kontemplation.
Eines spielt natürlich auch noch eine Rolle: Dass es mir politisch immer wichtig war, nicht nur zen-
tral in der Hauptstadt zu sein. Zentrum ist überall, und deswegen Neuberg an der Mürz in der
Obersteiermark! Nicht zuletzt gibt es doch ein unglaublich schönes Gasthaus, in dem man gerne
zusammensitzt.
Sie haben bald nach dem Tod von Ernst Jandl diesen staatlichen und reich dotierten Preis eingerichtet – mit
einer internationalen Widmung und einer internationalen Jury.
Morak: Es ist der höchst dotierte Lyrikpreis im deutschen Sprachraum. Es soll honoriert werden, dass
sich Menschen ganz auf sich selber konzentrieren, auf ihre Erfahrung und die Beschäftigung mit
der Sprache. Das ist oft nur einem sehr kleinen Leserkreis mitzuteilen – und das sollte Aufmerksam-
keit erfahren, auch vonseiten der Republik.
Das ist für mich Ausdruck der großen Wertschätzung, die ich für Jandl habe. Er ist ein Dichter, der
gerade für Schauspieler interessant ist, weil er die Sprache als Sprechender forciert, und es gibt
ganz wenige Dichter, die laut gelesen werden wollen. Jandl hat das auch sehr komödiantisch ausge-
lebt. Darum haben wir heuer zum exzellenten Sprecher Wolfram Berger auch zwei große Musiker,
die mit Jandl aufgetreten sind, eingeladen, Wolfgang Puschnig und Christian Muthspiel. Damit
gehen wir ganz zentral auf den Dichter ein – fragen aber dabei auch fünf Jahre nach seinem Tod:
Wie geht man heute mit dem Thema Sprache, Lyrik, Wirklichkeit, Ich um?
Die internationale Jury hat 2001 mit sehr guter Hand Thomas Kling mit dem ersten Jandl-Preis gewürdigt.
Kling ist Anfang April einem Krebsleiden erlegen. In den Nachrufen war zu lesen, dass er der Bedeutendste
der mittleren Generation gewesen ist.
Morak: Sein Tod hat mich tief bestürzt. Er war einer der wenigen, der sich nicht nur mit seiner Ly-
rik ins Leben eingebracht hat. Er war sehr engagiert, er war sehr leicht erregbar, er war einer der
Nervösen, einer von denen, die laut waren. Ich denke heute noch mit Staunen daran, wie er in der
kleinen Grünangerkirche bei seiner Lesung im Jahr 2003 sofort auf die Kanzel gestiegen ist und von
dort herunter seine Gedichte vorgetragen hat. Er gab uns damit ein Deutungsmuster mit, wie ein
Geistlicher, der dort zuhause ist, wie einer, der sagt: Ja, ich habe etwas zu sagen und ich sage es
von oben herab, ich sage es von der Kanzel. Dieses Bild wird mir immer in Erinnerung bleiben, weil
ich Solches so oft vermisse. Ich vermisse, dass man zu dem steht, was man tut. Dass man das nicht
als einen Akt der Verletzung sieht, sondern als einen Akt seiner eigenen Präsentation. Und da war
Kling einer von den „Heißen“.
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Dem Lyriker, dem Dichter hören im slawischen Raum oft Menschenmassen zu, ich erinnere an Jewtuschen-
ko. Auch heutige Volkssänger, Folk-Sänger reißen Massen mit. Da gibt es doch ein Defizit bei uns. Sie
selber haben ja zu diesem Fach einige eigene Liedtexte beigetragen.
Morak: Ich vermisse oft eine solche Sprachzentriertheit bei Zuhörern, bei Lesern. Mir geht die
Bewegung in der Sprache, die Heimat in der Sprache, das Wohnen in der Sprache ab. Sprache hat
immer Melodie. Ich weiß noch vom Text-auswendig-Lernen: Wo große Autoren zugange waren,
wie Thomas Bernhard, sind die Texte relativ einfach zu lernen. Nestroy ist sehr einfach zu lernen.
Wenn sie die erste Seite intus haben, haben sie die Sprachmelodie intus. Sprache ist immer auch
Musik. Das Gefühl dafür ist vielen Leuten abhanden gekommen. Das liegt auch an der Auseinander-
setzung, die wir heute mit der Sprache haben. Wir werden zunehmend von Bildern überschwemmt,
sie vermitteln die zentrale Botschaft. Was wir in Neuberg an der Mürz machen, dafür ist „sakral“
gewiss das falsche Wort. Aber es hat etwas davon. In der Bibel steht nicht umsonst: „Am Anfang
war das Wort“. Es ist der persönliche Ausdruck der Erfahrung von Welt. Lyrik ist immer eine sehr
persönliche Sache, die im Kleinen zuhause ist. Sie wird bei uns nicht die großen Häuser füllen, aber
wenn man sich darauf einlässt, kann sie ein großes Erlebnis sein. Die Lyrik erlaubt es in ihrem Inter-
pretationsangebot, seinem Ich, seiner Vorstellungskraft Zeit und Raum zu geben.
Die Fragen stellte Hans Haider
Landeshauptmann Waltraud Klasnic, Friederike Mayröcker und Staatssekretär Franz Morak, Neuberg 2003

AUTORENVERZEICHNIS
Jörg Drews, geboren 1938, lebt in Bielefeld
Professor für Literaturkritik und Literatur des 20. Jahrhunderts, Herausgeber der Zeitschrift „Bargfelder Bote. Materialien zum
Werk Arno Schmidts“ und der Reihe „Frühe Texte der Moderne“
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Nach so viel Unsinn und Irrfahrt. Deutsche Liebesgedichte 1945 bis zur Gegenwart“, Hg. von Jörg Drews, Reclam, 2004
„Seume: ‚Der Mann selbst’ und seine ‚Hyperkritiker’“, Vorträge der Colloquien zu Johann Gottfried Seume in Leipzig und
Catania 2002, Hg. von Jörg Drews, Aisthesis, 2004
„Das zynische Wörterbuch“, Hg. von Jörg Drews, Reclam, 2003
„Luftgeister und Erdenschwere. Rezensionen zur deutschen Literatur 1967–1999“, Suhrkamp, 1999
Thomas Eder, geboren 1968, lebt in Wien
Studium der Deutschen Philologie und Philosophie in Wien, Lehrbeauftragter am Institut für Germanistik der Universität
Wien, Literaturwissenschaftler, Verlagslektor, seit 2003 Leitung der Sparte „Literatur“ im Kunsthaus Mürzzuschlag
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Unterschiedenes ist / gut.’ Reinhard Priessnitz und die Repoetisierung der Avantgarde“, Wilhelm Fink, 2003
Im Frühjahr 2006 erscheint: „Zur Metapher“, Hg. gem. mit Franz Josef Czernin im Wilhelm Fink Verlag
Benedikt Ledebur, geboren 1964, lebt in Wien
Studium der Theologie in Fribourg, Datentechnik und Philosophie in Wien, Literaturkritiken und Beiträge in u.a. „Kolik“,
„Wespennest“ und „neue deutsche literatur“
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„ÜBER/TRANS/LATE/SPÄT“, Onestarpress, 2002
„Poetisches Opfer“, Ritter Verlag, 1998
Heinz Schafroth, geboren 1932, lebt in Alfermée bei Biel
Literaturkritiker, 1997 „Johann-Heinrich-Merck-Preis für Literaturkritik“ der Deutschen Akademie für Sprache und Dichtung in
Darmstadt, seit 2001 Mitglied der Deutschen Akademie
Hubert Winkels, geboren 1955, arbeitet in Köln
Studium der Germanistik und Philosophie, Literaturkritiker für „Die Zeit“, Kultur- und Literaturfilme für den WDR und Arte,
Fernsehmoderator bei Premiere, im SWF und bei 3sat, Literaturredakteur des Deutschlandfunks in Köln, Gastprofessor an der
Gesamthochschule Essen und an der Georg August Universität Göttingen
Buchveröffentlichungen (Auswahl)
„Gute Zeiten”, Kiepenheuer & Witsch, 2005
„Leselust und Bildermacht. Über Literatur, Fernsehen und Neue Medien“, Kiepenheuer & Witsch, 1997
„Freistil“, Essays, Suhrkamp, 1993
„Einschnitte. Zur Literatur der Gegenwart“, Essays, Kiepenheuer & Witsch, 1988
IMPRESSUM
Medieninhaber: Bundeskanzleramt, Sektion für Kunstangelegenheiten, A-1014 Wien, Schottengasse 1, Tel.: +43-1-53115-7564,
Fax: +43-1-53109-7564, E-Mail: charlotte.sucher@bka.gv.at, www.art.austria.gv.at
Redaktion: Dr. Hans Haider, Charlotte Sucher, Dr. Robert Stocker, Dr. Herbert Hofreither
Copyright der Texte bei den Autoren
Typografische Gestaltung: Peter Doppelreiter
Druck: REMAprint
Fotonachweis: Ernst Jandl (Umschlaginnenseite) © Peter Peitsch/ peitschphoto.com; Friederike Mayröcker (Seite 3), Michael
Donhauser (Seite 7), Ernst Jandl (Seite 11) und Thomas Kling (Seite 12) © gezett.de; Felix Philipp Ingold (Seite 13) © Ayse Yavas;
Landeshauptmann Klasnic, Friederike Mayröcker und Staatssekretär Morak (Seite 15) © HBF
Die Veranstaltungen im Rahmen der Lyriktage sind öffentlich zugänglich und der Eintritt ist frei
ZIMMERRESERVIERUNG
Tourismusverband Neuberg
Hauptstrasse 11
A-8692 Neuberg an der Mürz
Tel. und Fax: +43-3857-8321

ERNST-JANDL-PREIS FÜR LYRIK 2005
Freitag, 17. Juni
Vor dem Gasthof Holzer
Grünanger Kirche
Samstag, 18. Juni
Innenhof des Kreuzganges
im Stift Neuberg
Innenhof des Kreuzganges
im Stift Neuberg
Wartesaal des
Bahnhofs Neuberg
Refektorium des
Stiftes Neuberg
Gasthof Holzer
Sonntag, 19. Juni
Neuberger Münster
16:30 Begrüßung
Albert Felser, Bürgermeister der Gemeinde Neuberg
17:30
14:30
17:00
19:00
20:30 „…erinnert getafelt drei…“
10:00
17. bis 19. Juni 2005
Neuberg an der Mürz
Es lesen aus eigenen Werken sowie in memoriam Ernst
Jandl und Thomas Kling: Friederike Mayröcker, Alfred
Kolleritsch, Andrea Jonasson, Joachim Bißmeier
Mozart 249
Orgel: Karl-Gerhard Straßl
Flöte: Andrea Wild
10:00 Lesungen von Anja Utler, Fabjan Hafner, Barbara
Köhler, Marion Poschmann, Ernest Wichner, Oswald Egger
Moderation: Jörg Drews
Lesungen von Raphael Urweider, Alesˇ Šteger, Armin Senser,
Urosˇ Zupan, Dorothea Grünzweig, Daniel Bãnulescu
Moderation: Heinz Schafroth
Jandln – Jazz me if you can
Sprecher: Wolfram Berger
Saxophon, Querflöte: Wolfgang Puschnig
Tuba: Jon Sass
Überreichung des „Ernst-Jandl-Preises für Lyrik“ an
Michael Donhauser durch Staatssekretär Franz
Morak und Landeshauptmann Waltraud Klasnic
Laudatio: Jörg Drews
Lesung: Michael Donhauser
Flöte: Angélica Castelló
Für und mit Ernst
Solo für Posaune, Klavier, Electronics und Jandl
von Christian Muthspiel
Messe in E-Dur für Chor und Orgel von Josef Gabriel
Rheinberger und Orgelwerke von Franz Schmidt
Ausführende: Webern Kammerchor
Leitung: Alois Glaßner
Orgel: Karl-Gerhard Straßl