Hohenzollerische Heimat - Hohenzollerischer Geschichtsverein

Jahrgang 1954 H O H E N Z O L L E R I S C H E H E I M A T 19
Vor langer Zeit kam der Herrgott einmal auf die Berge
der Schwäbischen Alb. Nahe bei Haldenbuch traf er einen
Bauern, den man weitum den Langen Alfons hieß.
„Wohin des Weges, guter Freund?" sprach ihn der Herrgott
an.
„Schnell in die warme Stube!" sagte der Lange Alfons
und schüttelte unwillig die Schneeflocken aus seinem struppigen
Bart. „Bei diesem Wetter sollte man keinen Hund vor
die Hütte jagen! Immer nur Schnee! Der Teufel mag ihn
holen, diesen Schnee!"
Der Herrgott lächelte milde und sagte: „Du hast wenig
Freude am Winter? Schau nur, wie schön die Flocken wirbeln,
wie Sternlein aus einer anderen Welt!"
„Meinetwegen!" gab der Bauer mürrisch zurück. „Aber mir
gefällt ein Sträußlein Frühlingsblumen tausendmal besser
als alle Winterpracht. Möcht' nur wissen, woher der Schnee
in solcher Fülle kommt?"
„Ich will es dir sagen: Vor Zeiten schon gab es auf Erden
einen Frühling mit blühenden Wiesen, einen Sommer mit
üppigem Wachstum, einen Herbst mit reifenden Früchten,
aber keinen Winter mit Eis und Schnee. Zwischen Herbst
und Frühling lag eine trostlose Zeit. Die Erde war schlafen
gegangen, wie sie es heute noch tut, um neue Kräfte zu sammeln.
Aber kein Schnee deckte das weite Land. Alles lag
grau in grau — ein Bild zum Erbarmen! Das jammerte die
Menschen, und Gott schuf Wandel. Er breitete ein Tuch über
I die Erde und hüllte sie sorgsam ein, wie die Menschen tun,
I wenn sie zur Ruhe gehen. Seither schaffen viele Engelein
im großen Himmelsaal immer wieder das Winterkleid der
Erde. Sie wirken Myriaden kleiner Sterne, überaus kunstvoll
geformt, und wenn es Zeit ist, öffnen sie Türen und
Fenster am großen Himmelsaal, und Schneeflocken wirbeln
der Erde zu. Je näher sie dem Himmel liegen bleiben, desto
dichter hüllen sie die Erde ein, und das Land schläft geruhsam
dem sonnigen Frühling entgegen."
„Das gefällt mir gut!" sagte der Lange Alfons. „Aber ein
besserer Ausgleich müßte sein! Hier auf den Bergen ist der
Winter viel zu lang. Herrisch und gewaltsam schmälert er
die frühlingsfrohe Zeit."
„Das ist wohlbedacht, guter Freund! Würden überall dieselben
Berge in den Himmel ragen, dieselben Flüsse durch
die Täler ziehen, die gleichen Blumen blühen und zur gleichen
Zeit dieselben Früchte reifen, dann wäre die Welt ein
ewiges Einerlei und nicht Gottes vielgestaltige, reich gesegnete
Erde."
„Da hast Du recht! Aber es sollte einen Vorfrühling geben
auf der Alb wie dort am Bodensee. Auf unseren Bergen
kommt der Frühling viel zu spät, und ehe er recht aufgeblüht,
ist schon der Sommer da!"
„Da müßte halt ein Blümlein sein, das früher blüht!"
„Das ist es ja: Wie können Blumen aus der Erde kommen,
die noch im Schneegestöber liegt! Das ist unmöglich!"
„Ein Unmöglich gibt es beim Herrgott nicht. Man müßte
ihn halt bitten, daß er Schneeblumen wachsen läßt!"
„Ja", sagte der Lange Alfons traurig, „wenn man mit dem
Herrgott reden könnte wie mit dir, dann würde ich ihn bit-
Schneeglöckchen
ten, — recht von Herzen würde ich ihn bitten: Laß' diese
späten Flocken hier zu blütenweißen Blümlein werden!"
Und wie der Bauer das gesagt hatte, hörte er ein Vöglein
singen. Frühlingsfroh und jubilierend war die Melodie, und
ihm war, als spreche jemand deutlich:
Schneeflöckchen, Schneeflöckchen,
werde zur Blütenzier,
werde zur Blume hier,
mit lieblichem Röckchen;
läute den Frühling ein,
blühe im Buchenhain!"
Im kahlen Buchenwald segelten indessen die Schneeflocken
langsam und immer größer zur Erde. Es waren lauter sechszackige
Sternlein, und auf allen Spitzen brannte ein goldener
Funke. Der Bauer kniete nieder, ein Sternlein näher zu bewundern.
Da waren aus den sechs Zacken blütenweiße Blättlein
geworden, und an jeder Spitze perlte noch der goldene
Funke. Langsam wölbten sich die hauchdünnen Blütenblättlein,
und es wurde ein Blumenglöcklein daraus.
Der Wind strich durch die kahlen Buchen. Das Blumenglöcklein
schaukelte auf seinem Stengel, es hub an zu schwingen
und zu klingen, und auf einmal läutete es weithin vernehmbar
hell und schön. Unaufhörlich schlugen seine sechs
goldenen Schwengelchen an die weißen Blütenwände, und
sie wechselten in wohlbedachter Ordnung, daß immer neue
Akkorde wurden und über den Schnee hinschallten.
Weitum im Buchenwald standen die weißen Glöcklein, und
all ihr Läuten schmolz zusammen und wurde himmlische
Melodie. Das war so schön, daß den alten, knorrigen Buchen
das Herz warm wurde, und sie vergossen Tränen reiner
Freude. Es troff von den struppigen Aesten und über die
Stämme und fraß am weißen Schlaftuch der winterlichen
Erde.
Da wußte der Bauer, daß er mit dem Herrgott gesprochen
hatte. Er blickte sich um, aber niemand war mehr zu sehen.
In dankbarer Ehrfurcht nahm er ein Blumenglöcklein aus
der Erde, um es daheim in seinem Garten einzupflanzen.
„Aus einem Schneeflöckchen bist du geworden, und Schneeglöcklein
sollst du heißen, heute und immerzu!" Und wie er
das gesagt hatte, wurde die gefrorene Erde weich, Gräslein
schauten aus dem Boden, zarte Blumenkinder hoben ihre
Köpflein fürwitzig ans Licht, und der Frühling — der goldene,
lachende, blühende Frühling seiner Heimat war da.
Alljährlich blüht seither das Schneeglöckchen im Buchenhain
und in den Gärten der Menschen und läutet den Frühling
ein. Sein Läuten weckt die Blumenkinder ringsum zu
neuem Leben. Einmal hat es zu früh geläutet, und alle
Blümlein sind in Schnee und Eis erstorben. Da schalten die
Erdenkinder: „Besser, wenn es nur blühen, aber nicht mehr
läuten würde!"
Von dieser Zeit an hörten es die Menschen nicht mehr
läuten. Aber noch heute schaukelt es im Wind wie ehedem,
es hat ein Glöcklein, wie damals am ersten Tag, und es hat
sechs goldene Schwengelchen. Also muß es auch läuten, wie
es ehemals geläutet hat. Aber die Menschen können es nicht
mehr hören. Bruno Ewald Reiser.
Der „Rausegarten" in Grosselfingen
Wie die Namen entstanden sind, sich aber manchmal auch
willkürlich geändert haben, zeigt uns die „Zimmer'sche
Chronik." Dort wird folgendes erzählt: Von seiner Burg in
Herrenzimmern ritt einst Herr Werner von Zimmern auf
die Jagd. Es war sehr heiß, und der Durst quälte ihn über
alle Maßen. Da kam er im Wald an einen Brunnen, und er
trank in der Hitze so begierig und so viel, daß ihm bald
danach ach und wehe wurde. Sofort eilte er unter großen
Beschwerden nach Hause, starb aber schon am anderen
Tage. Jener Brunnen wurde von da ab Wernlis- und schon
einige Zeit später Berniisbrunnen genannt. Ebenso nannte
man das Tal, in dem der Brunnen entsprang, Wernlis- oder
Bernlistal. Aber das einfache Volk, das eine solche Historie
nicht mehr weiß und auch nicht liebt, nannte es Bärental.
So ist es auch mit dem Grosselfinger „Rausengarten".
Dieser ist ein etwa 20 ar großer Garten im nördlichen Teil
von Unterlauen, der heute zum Grosselfinger Pfarrgut gehört
und auf einer flachen Senke vor dem Alten Berg liegt.
Das anschließende Gelände war altes Weingutgebiet und
wird Weingärtie genannt. Daß nun unser Acker mit der
von Josef S t r o b e 1, Karlsruhe
Wein- oder Rebpflanze zusammenhängt, das war im Laufe
der Jahrhunderte ganz vergessen worden. Weil aber die
Menschen gern den Ursprung der Namen wissen wollen, so
nahmen sie das Nächtliegende zu Hilfe. Man sagte, der
Acker heißt Rausengarten, weil in demselben ein früherer
Pfarrer und Rosenliebhaber dort Rosen (die Rausen) gepflanzt
habe oder weil dort viele wilde Rosen gewachsen
seien. Als aber dies nicht zog, machte man den Garten zu
einem Rötzgarten, in dem man den Flachs oder Hanf ausbreitete,
um ihn rösch oder (mundartlich) raus, das heißt
mürbe zu machen, obwohl es in diesem Fall nicht einzusehen
ist, daß man das anliegende Gelände nicht auch zum
Rotzen des Flachses oder Hanfes benützt hatte. Auch Reusen,
das heißt Rinnen für das Abschleifen des Holzes, wurde
zu Hilfe genommen, mit keineswegs durchschlagendem oder
befriedigendem Grund. Ich selbst kam den Dingen erst auf
die Spur, als ich das Hagen'sche Lagerbuch vom Jahre 1544
zu Gesicht bekam. Dort heißt das Gelände „der Par Roßgarten".
Das könnte immer noch auf einen Rötzgarten hin~
weisen oder einen Garten, in welchem der damalige Pfarrer,