mein schöner, schlimmer schulweg - chrismon plus rheinland

MEIN
SCHÖNER,
SCHLIMMER
SCHULWEG
34 chrismon plus rheinland 08.2008
✣
Protokolle: Thomas Becker, Sabine Eisenhauer,
Ute Stephanie Mansion Fotos: Andre Zelck
Die Ferien sind vorbei und Tausende von
Schülern machen sich wieder auf den Weg
zur Schule. Zwischen Haustür und Schultor
erleben sie vieles, das sich dauerhaft
ins Gedächtnis einbrennt. Wie bei den Prominenten,
die chrismon plus rheinland
nach ihren Schulwegen gefragt hat. Sechs
Geschichten über den ersten Weg, der von
zu Hause fortführt – hinein ins Leben

Mark Britton, Jahrgang
1958, Comedian,
Regisseur, Buchautor
und Autor für Bühne und
Fernsehen. Wuchs in
Deutschland und
England auf, lebt in Köln
„DIE ERSTE FAHRT ZUM INTERNAT WAR FURCHTBAR“
Für mich gab es viele Schulwege, denn
mein Vater war Psychologe bei der britischen
Armee und wurde oft versetzt. Immer
wenn ich mich an eine Schule gewöhnt
hatte, kam ich an eine andere. Mein
erster Schulweg führte zu einer Grundschule
des Militärs in Münster. Wir wurden mit
einem grünen Militärbus abgeholt. Das
war für mich ein Zeichen, dass wir anders
waren und in einer Gesellschaft wohnten,
zu der wir nicht gehörten. Die Schule selbst
war eine Kaserne. Man war völlig isoliert.
Nach einem Jahr zogen wir nach London.
Dort war mein Weg zur Schule sehr
lang: eine Dreiviertelstunde zu Fuß! Auf
diese Schule gingen viele Arbeiterkinder.
Zum ersten Mal sah ich Prügeleien auf
dem Schulhof und Kinder, denen andere
den Kopf in die Toilette steckten. Das war
Alltag an dieser Schule. Angst hatte ich
nicht, denn ich war sehr gut in Sport. Das
ist immer ein guter Schutz.
Als Kind musste ich mich verdammt
schnell, verdammt gut an immer neue Muster
anpassen. Ich konnte mir immer sehr
gut ausrechnen: Wer spielt welche Rolle in
einer Gruppe? Aha, er ist der Harte, der
Prügler, er ist der Schüchterne – ich selbst
stand immer am Rand einer Clique, nie
drin, dafür war ich nie lang genug da.
Wenn man oft umzieht, hat man keine lebenslangen
Freunde. Ich fühlte mich deshalb
oft einsam. Dabei war ich nie allein –
so wie jemand, der auf dem Schulweg allein
geht. Ich sah total sozial integriert aus.
Das vorzutäuschen war mein Talent.
Nach der Grundschule kam ich in ein
Internat an der Südküste Englands. Die erste
Fahrt dorthin war so furchtbar, dass ich
mich kaum daran erinnere. Ich weiß nur
noch, dass ich mich von meinen Eltern geliebt
fühlte. Doch dann kam der Moment,
als sie wegfuhren. Mein Gott, da stand ich
mit meinem Zeug vor der Schule und sagte
mir: „Oh, oh, oh, jetzt bin ich ganz alleine.“
So schlimm war es bei späteren Fahrten
zum Internat zum Glück nicht mehr, auch
wenn mir jedes Mal vor der Rückkehr in
die Schule graute. Dann aber saß ich mit
meinem Vater im Auto. Er versuchte mich
zu trösten. In einem warmen Auto zu sitzen,
das durch die dunkle Nacht fährt – das
hat irgendwie den Schlag, zurück zur Schule
zu fahren, weicher gemacht.
Nach vier Jahren im Internat besuchte
ich ein College in Southampton. Es war für
mich das Jahr des Durcheinanders. Plötzlich
hatte ich Kontakt zu Mädels und Musik,
hatte Sex, Drugs and Rock’n Roll. Der Schulweg
führte durch einen kleinen Stadtwald.
Auf diesem Weg habe ich alles probiert:
Knutschen, Rauchen und anderes.
Aber einsame Wege haben mich mehr
geprägt. Wir sind die meiste Zeit im Leben
mit anderen zusammen: zu Hause und in
der Schule. Doch auf einsamen Wegen
kann man die Ruhe genießen – auch die innere
Ruhe –, nachdenken und ein bisschen
Abstand von allem gewinnen. Das brauche
ich, um mich zu orientieren, Kraft zu tanken
und mich zu erholen.
Bis heute bin ich als Künstler viel unterwegs.
Aber mit meiner Familie wohne ich
seit 15 Jahren in Köln, länger als an allen
anderen Orten, an denen ich gelebt habe.
Als mein Sohn noch zur Grundschule ging,
habe ich ihn manchmal abgeholt. Einmal
stand er an einer Bushaltestelle, angelehnt
an eine Werbetafel und las die Reklame.
Ich habe ihn beobachtet, nur ganz kurz,
aber es hat mich tief bewegt, denn in ihm
habe ich mich selbst wiedererkannt. Mein
Weg ist sein Weg. Es gibt keinen perfekten
Weg zur Schule. Eine andere Schule bedeutet
einen anderen Weg. Aber einen besseren
Weg? Das kann man nicht sagen. So ist
es auch mit dem Weg durchs Leben.
„MEIN PONY WAR SPANNENDER ALS JUNGS“
Steffi Neu, Jahrgang
1971, Journalistin und
Radiomoderatorin bei
WDR 2. Wuchs auf
einem Bauernhof in
Uedem im Kreis Kleve
auf. Dort lebt sie
heute immer noch
Mit dem Bus bin ich damals zur Schule gefahren.
Den konnte ich morgens schon von
der Küche aus durchs Fenster sehen – um
zehn nach sieben. Bis zur Haltestelle bin
ich dann 500 Meter marschiert. Meine
Mutter stand immer in der Tür und hat so
lange geguckt, bis ich eingestiegen bin.
Im Bus hatte ich immer meinen Stammplatz
– zusammen mit meinen Freundinnen.
Als diejenige, die zuerst einstieg, war
ich dafür zuständig, Plätze zu reservieren.
Zwischen uns kam niemand. Wir fuhren
insgesamt acht Kilometer, von Kleve nach
Kalkar, wo ich das Gymnasium besuchte –
direkt am Schnellen Brüter, dem Kernreaktor,
der nie in Betrieb genommen wurde.
Im Bus haben wir Zauberwürfel gedreht,
Schulaufgaben gemacht – und über
Jungs gesprochen. Aber mein Pony fand
ich eigentlich viel spannender als Jungs.
Gut, es gab einen im Bus, der hieß Martin,
der hatte unglaublich blaue Augen und saß
vor mir auf der Viererbank. Er war sehr
schüchtern und im Rahmen meiner Möglichkeiten
habe ich ihm Zeichen gegeben,
aber die waren eher plump – ich war ja erst
13 Jahre alt.
Manchmal bin ich auch mit dem Fahrrad
zur Schule gefahren. Einmal fuhr ich auf
dem Rückweg zu einer Freundin, weil der
Feldweg zu nass zum Rad fahren war. Meinen
Eltern habe ich nicht gesagt, dass ich
länger wegbleibe. Da gab es nachher Ärger.
Seitdem weiß ich: Von der Schule nach
Hause kommen, keine Spiränzchen machen
– die anderen machen sich sonst Sorgen.
Wir sind diese „Aktenzeichen XY“­Generation:
Es kann ja immer was passieren.
Ich lebe immer noch auf dem Hof, auf
dem ich aufgewachsen bin. Damals ging es
mit dem Bus in die Schule, heute mit dem
Auto nach Köln zur Arbeit – und immer
wieder zurück auf den Hof. Um eine Piazza
herum wohnen wir dort in drei Häusern:
meine Eltern, die Familie meines Bruders,
ich mit meinem Ehemann und meinen
zwei Kindern. Das ist großartig – wie in
Bullerbü.
Der Bus, in den ich früher stieg, hält
mittlerweile direkt an der Einfahrt. Wenn
mein Sohn Fritz – er ist fünf – demnächst
zur Schule geht, stelle ich ihn nur vors Gartentor
und der Bus nimmt ihn mit. So wie
ich mich kenne, werde ich ihn aber in der
ersten Zeit mit dem Auto hinfahren. Mein
Mann sieht das anders. Mal sehen ...
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„ICH WAR DER KLASSENCLOWN“ „WIR WAREN DIE AVANTGARDE AM BODENSEE“
Uwe Lyko, Jahrgang 1954,
Kabarettist und Komiker,
Erfinder und Darsteller
des Ruhrpott-Rentners
Herbert Knebel. Wuchs in
Duisburg und Moers auf,
wohnt in Essen
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Ich bin zu Fuß zur Schule gegangen, zur
Volksschule in Duisburg­Neumühl, zusammen
mit vielen anderen Kindern aus unserer
Siedlung. Der Schulweg kam mir unglaublich
lang vor. Aber als ich ihn vor ein
paar Jahren noch einmal gegangen bin,
war ich erstaunt, wie kurz er war. In fünf
Minuten war ich da. Als Kind nimmt man
die Welt anders wahr; es kommt einem alles
größer vor.
Auf dem Rückweg haben wir schon mal
ein bisschen herumgetrödelt und ein paar
Minuten Fußball gespielt. Wir haben auch
Fußballbilder gesammelt und getauscht.
Und geschabbelt. Das heißt: Wir haben
uns vor einer Wand aufgestellt, und jeder
hat die Fußballbilder, die er doppelt hatte,
vor die Wand geworfen. Der, dessen Fußballbild
am nächsten an der Wand lag,
durfte alle anderen behalten. Die höchste
Kunstform war „Steher“. Also, das Fußballbild
so zu schmeißen, dass es an der Wand
stehenblieb. Da konnte man an einem guten
Tag bis zu 200 Fußballbilder gewinnen
– und an einem schlechten Tag genauso
viele verlieren.
Da ich zwar gut im Schabbeln, aber ansonsten
weder der Sportlichste noch der
Hübscheste oder gar der Intelligenteste
war, habe ich mich anderweitig in die Rangordnung
meiner Mitschüler eingefügt: als
Klassenclown. Ich konnte Leute schnell
zum Lachen bringen. Ich habe früh ein
Gespür dafür entwickelt, wann Menschen
unfreiwillig komisch sind, und die habe ich
dann nachgemacht. Mit sieben oder acht
Jahren denkt man natürlich nicht: „Daraus
machste mal irgendwann ein Bühnenprogramm.“
Ich konnte die Typen auch sprachlich
schnell nachahmen, und relativ früh
Dialekte sprechen, ohne dass ich das geübt
hätte.
Später bin ich in Moers zur Hauptschule
gegangen. Damals gingen aus jeder Grundschulklasse
nur ein, zwei Kinder zum Gymnasium.
Vielleicht wäre ich Schriftsteller
geworden, wenn ich zur Höheren Schule
gegangen wäre. Ich habe immer große
Lust gehabt zu schreiben – und auch die
Fähigkeit dazu, aber das ist irgendwann etwas
verloren gegangen. Ich schreibe zwar
jetzt noch immer viele Knebel­Geschichten
mit meinen beiden Co­Autoren, aber das
ist natürlich eine andere Baustelle als Erzählungen
zu schreiben, geschweige denn
Romane.
Meinen Schulweg habe ich noch wie einen
Film vor Augen: Morgens schwang ich
mich auf mein Fahrrad. Als ich um die
Ecke bog und ein paar Meter fuhr, schlossen
sich immer mehr Schulkameraden an.
Im Pulk bewegten wir uns vorwärts. Als
ich nach zehn Minuten in der Schule ankam,
waren wir ein richtiger Strom von pubertierenden
Jungs.
Musik hat mich auf meinem Schulweg
ständig begleitet. Ich habe Schallplatten
und Mixtapes getauscht, die ich aus dem
Radio aufgenommen habe. Vielleicht habe
ich da auch den seelsorglichen Anspruch
entwickelt, den ich bis heute habe. Musik
ist gut für Menschen. Man muss die Musik
gut behandeln und aussuchen, damit sie
ihre heilsame Wirkung entfaltet.
Wir haben uns auf dem Schulweg auch
bewundern lassen von den Jüngeren. Wir
waren die Avantgarde in Friedrichshafen
am Bodensee, wo ich das Gymnasium besuchte.
Wir wussten zwar nicht viel, aber
es war für mich leicht, über Musikzeitungen
und Radio einen riesigen Wissensvorsprung
zu bekommen. Deshalb galt ich in
der Schule als Musikguru.
In unseren Gesprächen spielten auch
Weltanschauungen eine große Rolle. In
der Oberstufe, um 1980, waren wir alle
ziemlich politisch. Wir diskutierten vor
allem über die Nutzung von Atomkraft,
den Nato­Doppelbeschluss und öffentliche
Rekrutenvereidigungen. Bei allen drei Themen
waren wir massiv dagegen.
Als ich 16 Jahre alt war, habe ich mir die
langen Haare abgeschnitten, weil das für
mich mit den neuen kulturellen Zeiten
nichts mehr zu tun hatte. Das war für mich
eine echte Glaubensentscheidung. Mädchen,
die mich mochten, waren enttäuscht
von mir, richtig verzagt, und fragten: „Bist
du jetzt ein Punk?“ Mit dem Begriff „Punk“
bin ich aber vorsichtig. „Punk“ war für
mich ein kategorisches „Ja“ zur kreativen
Tätigkeit, nicht zur Provokation und zum
Biertrinken.
Von manchen Klassenkameraden trennten
mich allerdings Welten. Das waren
zum Beispiel diese Junge­Union­Typen.
Heute denke ich, dass es toll ist, dass an der
Schule verschiedene Identitäten zusammenkommen,
weil später im Leben alles
viel sortierter ist. Wenn ich heute alte Schulkameraden
wiedersehe – ganz egal, wen – ,
freuen wir uns ein Loch in den Bauch.
Hans Nieswandt, Jahrgang
1964, DJ und Produzent
elektronischer Musik, war
von 1990 bis 1993
Chefredakteur der
Zeitschrift Spex, erfolgreich
auch als Buchautor.
Wuchs am Bodensee auf,
wohnt in Köln
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„BODO WOLLTE KEIN BESCHÜTZER SEIN“ „FRITTEN MIT MAJO KANNTE ICH NICHT“
Barbara Sommer, Jahrgang
1948, Ministerin für Schule
und Weiterbildung des
Landes Nordrhein-Westfalen
(CDU). Sie wuchs in
Bielefeld auf, wo sie heute
noch mit ihrer Familie lebt
Als ich mit sechs Jahren eingeschult wurde,
führte mich mein Schulweg das erste Mal
weg von meiner Mutter. Mit einer Gruppe
von sieben Kindern bin ich morgens losgezogen.
Erwachsene begleiteten uns nicht.
Wir lebten in einem sehr ruhigen Ortsteil
von Bielefeld. Der Schulweg war für uns
Kinder auch kein Fremdland. Wir haben
damals viel draußen gespielt, wir kannten
die Gegend.
Allerdings war es ein sehr weiter Schulweg.
Vier Kilometer bin ich gelaufen, eine
Dreiviertelstunde war ich unterwegs – bei
Regen, Sonnenschein oder Schnee. Beklagt
haben wir Kinder uns darüber nie, das war
eben so. Ich erinnere mich an einen sehr
kalten Wintertag, an dem meine Hände
fast einfroren. Ich habe geweint. Später im
Klassenzimmer konnte ich mich wieder
aufwärmen, und die Sache war erledigt.
Ein Stück meines Schulwegs führte
durch einen Wald. Und wenn die Erwachsenen
uns auch nicht begleiteten, so sorgten
sie doch für unseren Schutz: Wir Mädchen
bekamen jede einen „jungen Mann“ zugeteilt,
der uns sicher leiten sollte. Meiner
hieß Bodo, er war so alt wie ich und ging in
meine Klasse. Das Schlimme war, dass sich
Bodo alles andere als für mich zuständig
fühlte. Er fand es lästig, mich im Schlepptau
zu haben. Darum ist er ein paar Mal
einfach vorgerannt, und ich hetzte hinterher.
Schließlich habe ich mich bei unserem
Lehrer beschwert, der hat mit ihm noch
mal geredet, aber genutzt hat das nichts.
Als klar war, dass Bodo seine Aufgabe
nicht erfüllte, gab mir meine Mutter Verhaltensregeln
an die Hand: Beim Überqueren
der Straße musste ich eine Frau suchen
und sie bitten, mich hinüber zu begleiten.
Wenn ein Erwachsener, insbesondere
ein unbekannter Mann, vor mir durch
den Wald ging, hatte ich schon etwas
Angst. Dann bin ich entweder schnell vorgelaufen
oder ich wurde langsamer und
habe mich zurückfallen lassen. Manchmal
kam mir meine Großmutter nach Schulschluss
auf dem Waldstück entgegen. Das
war mir aber auch nicht recht, denn ich
kam mir vor wie ein Kleinkind.
Wir sind damals schnell selbstständig
geworden und ich habe mich frei, offen
und unbelastet gefühlt. Wir wohnen heute
noch in diesem Stadtteil. Meine Töchter
würde ich heute diese Strecke nicht mehr
allein laufen lassen.
Mein Schulweg führte mich durch eine
wunderschöne Allee. Im Herbst gab es riesige
Laubberge. An einem Tag, ich war gerade
erst neun Jahre alt, ging ich mit zwei
Klassenkameradinnen nach Hause. Mit unseren
Füßen wirbelten wir Blätter in die
Luft – das machte richtig Spaß. Bis uns eine
alte Dame entgegenkam: Sie bekam etwas
Laub ab, wurde richtig böse und zitierte
mich nach vorne: „Das wirst du mir büßen.
Wo wohnen deine Eltern?“
Wenn so etwas heute passierte, würde
kein Hahn danach krähen. Kinder würden
sagen: „Komm Oma, was ist denn schon
passiert?“ Ich aber zitterte. Ich dachte, sie
wird sich bei meinen Eltern beschweren
und es gibt ein Donnerwetter. In jener
Nacht habe ich sehr schlecht geschlafen.
Und noch tagelang auf die alte Dame gewartet.
Aber sie schellte nie. Sie wollte mir
wohl einfach einen Schrecken einjagen.
Das passte ins Klima der damaligen
Zeit. Anfang der Sechzigerjahre war die
deutsche Gesellschaft autoritärer als heute.
In der Schule gab es Züchtigungen, Ohrfeigen
gehörten zum pädagogischen Handwerkszeug.
Wenn man etwa beim Lesen
der „Bravo“ erwischt wurde, war klar, dass
man mit der Zeitschrift geschlagen wurde
– meist auf den Kopf.
Dennoch bin ich gerne zur Schule gegangen.
Vielleicht lag das daran, dass ich
eine Exotin war und aus dem fernen Istanbul
nach Moers kam. In der Grundschule
und auf dem Mädchengymnasium war ich
die einzige Ausländerin. Man interessierte
sich für mich, es gab Einladungen zu Kindergeburtstagen
und Spielenachmittagen.
Ich hatte eigentlich nur deutsche Freunde
– es gab ja keine anderen. Integriert habe
ich mich wie von selbst.
Manchmal habe ich auf dem Rückweg
Umwege eingeschlagen. Eine Eisdiele habe
ich gut in Erinnerung. Und den Laden, wo
Fritten mit Majo verkauft wurden. Die
kannte ich aus Istanbul ja nicht.
An meinen Schulweg habe ich später
oft zurückgedacht – vor allem an die Allee.
Es gibt ein Gedicht, „Vorfrühling“ von Hugo
von Hofmannsthal, das mich sehr an
die Stimmung im März erinnert: „Es läuft
der Frühlingswind / durch kahle Alleen /
seltsame Dinge / in seinem Wehn“, heißt es
darin. Wenn ich das Gedicht höre, denke
ich sofort an die schöne Allee. Eigentlich
müsste ich da mal wieder hinfahren.
Lale Akgün, Jahrgang 1953,
Bundestagsabgeordnete
und Mitglied im erweiterten
Vorstand der SPD. In
den Sechzigerjahren zogen
ihre Eltern mit ihr von
Istanbul nach Moers. Lebt
in Köln und Berlin
Buchtipps
Axel Dornemann (Hg): Auf Schulwegen
durch Deutschland. Ein literarischer
Reiseführer, März 2007, Wiesenburg
Verlag, 19,80 Euro.
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