Kinder_erleben_den_T.. - Peter Godzik

lockern. Ihr Wienerisch machte Christine gute Laune und manchmal weinte sie auch mit dem
verzweifelten Kind.
Dass ihre KorkstÄckchen jetzt ihren Lebensweg an beiden Seiten sÇumten, war ein gutes
Sinnbild fÄr ihre Beziehung.
Aber auch alle anderen SammelstÄcke standen fÄr kostbare Erinnerungen: Da gab es Steine,
die das Kind von seinen wenigen Kurzreisen mitgebracht und bemalt hatte. Jeder Stein reprÇsentierte
ein StÄck Lebensgeschichte, die sie mir nach und nach erzÇhlte. Es gab auch ein
kleines japanisches Schirmchen, das den letzten Eisbecher im Sommer vor zwei Jahren gekrànt
hatte, als ihre Mutter und sie in dem kleinen Lokal neben ihrem Schrebergarten sich
miteinander Witzfiguren ausgedacht hatten. Eigentlich war sie im Krankenhaus gewesen, aber
man hatte sie auf ihr Bitten hin fÄr einige Stunden beurlaubt. Und so war es dann auch gewesen:
wie im Urlaub.
Aber es gab auch zwei Katzen: eine gràÑere schwarz-weiÑe und eine kleinere schwarze.
Das hatte etwas mit uns beiden zu tun. Ich hatte zu der Zeit einen witzigen, kleinen schwarzen
Kater. Sie liebte es, wenn ich ihr seine Streiche als Comic zeichnete, und wÄnschte sich auch
sehnlichst eine Katze. Sie bekam ein kleines schwarz-weiÑes KÇtzchen, das ihre ganze Freude
war. Von da an erzÇhlten wir uns gegenseitig unsere Katzengeschichten. Ihr groÑer Wunsch
war, dass beide einmal Junge zusammen haben sollten. „Dann bleibt doch etwas von uns,
wenn ich tot bin“, sagte sie.
So ging es weiter: Winzig kleine StrohblÄmchen standen fÄr glÄckliche Tage, und eine gelbangemalte
Streichholzschachtel war das Haus eines kleinen, geschnitzten HolzhÇschens, eine
Erinnerung an ihre geliebte GroÑmutter, die oft an ihrem Krankenbett gesessen hatte, um ihr
Geschichten zu erzÇhlen und ihr vorzusingen. Sie war zwei Jahre zuvor gestorben, kurz nach
dem Tod des GroÑvaters, an den eine silberne Blume erinnerte, die am Haus, das auf der
Grenze stand, wuchs. Im gelben HÇuschen des Holzhasen, er war sozusagen zu einem WÇchter
geworden, war eine âberraschung fÄr mich. Ich sollte es àffnen, wenn ich traurig sei, sagte
sie, es solle mich tràsten. SpÇter fand ich darin einen winzigen Baum mit 15 Åpfeln, die Zahl
ihrer Lebensjahre. Sie hatte ihn aus Fimo fÄr mich gemacht. Er tràstet mich noch immer. Sie
ist jetzt 15 Jahre tot.
Im oberen Drittel des Bildes hat sie horizontal einen Zaun aus abgebrannten Streichhàlzchen
vom letzten Weihnachtsfest gemacht. In diesen Zaun integriert ist das rote Haus mit der geschlossenen
TÄr. Neben ihr zwei Fenster mit silbernen Gardinen. Gold und Silber sind Farben,
die auch Transzendenz reprÇsentieren. Sie war ja noch nicht tot, als sie das Bild machte,
aber es war ihr Durchgang zu einer anderen Welt, ihr Lebensweg war an der geschlossenen
TÄr zu Ende. Sie wÄrde sich àffnen, wenn es soweit war.
Auch ein groÑer, ausladender Baum war in den Zaun integriert, als gehàre er zu beiden Welten.
Seine BlÇtter waren bunt, in verschiedenen Farben, aber sie hatte auch die kleinen, silbernen
und goldenen Deckel ihrer MedikamentenflÇschchen mit aufgeklebt.
Als sie mir zu Weihnachten dieses schàne Bild schenkte, was so viel Lebensfreude ausstrahlte,
habe ich mich gefragt, wie sie schaffen konnte, es herzustellen. Sie hatte kaum mehr Kraft,
denn das Atmen selbst war fÄr sie eine groÑe Anstrengung. „Es schien als gÇbe ihr die Erinnerung
alles Schànen in ihrem Leben, die Kraft die sie brauchte“, sagte ihre Mutter, „und es war
ihr ungeheuer wichtig, dass auch das Schàne in ihrem Leben auf diese Weise sichtbar gemacht
wurde.“
Ich erinnerte mich, wie oft sie wÄtend sagte: „Ich kann es nicht ausstehen, wenn jemand mich
so tragisch, traurig anschaut und sagt: „Ach, was hast du fÄr ein schweres Leben, als gÇbe es
nichts Schànes darin!“
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