Clancy, Tom - Jack Ryan 05 - Das Echo aller

Bücher über die Geschichte seines Volkes - nun, nicht unbedingt alle; er
achtete sorgfältig auf die Tendenz. Alles, was sein Volk auch nur im geringsten
negativ darstellte, reflektierte natürlich weiße Vorurteile. Vor der Ankunft der
Weißen hatten die Sioux weder Alkohol getrunken noch in armseligen kleinen
Dörfern gelebt und schon gar nicht ihre Kinder mißhandelt. Nein, das waren
alles Folgen der Intervention des weißen Mannes.
Aber was tun? fragte er die Sonne. Die glühende Gaskugel färbte sich rot in
der staubigen Luft dieses heißen, trockenen Sommers, und vor Marvin tauchte
das Gesicht seines Bruders auf, die Zeitlupenaufnahmen aus dem Fernsehen.
Anders als die große Anstalt hatte der Regionalsender das Videoband in
Standbilder aufgelöst und diese separat gezeigt: Der Augenblick, in dem die
Kugel Johns Kopf traf, war in zwei Einzelbildern festgehalten, auf denen sich
das Gesicht seines Bruders vom Kopf löste. Dann die grausigen Nachwirkungen
des Treffers. Der Schuß aus dem Revolver - zur Hölle mit diesem Nigger
und seiner kugelsicheren Weste! - und Johns Hände vor der blutigen Masse wie
im Horrorfilm. Er sah sich die Sequenz fünfmal an und wußte, daß sie ihm bis
ins letzte Detail unauslöschlich im Gedächtnis haften bleiben würde.
Ein toter Indianer mehr. "Sicher, ich habe ein paar gute Indianer gesehen",
hatte General William Tecumseh - ein indianischer Name! - Sherman einmal
gesagt. "Aber die waren tot." John Russell war tot, wie so viele andere, die
keine Chance zu einem ehrenhaften Kampf bekommen hatten, abgeknallt wie
ein Tier, aber noch brutaler. Marvin war davon überzeugt, daß der Schuß für
die laufende Kamera inszeniert worden war. Diese Pißnelke von Reporterin in
ihren modischen Fetzen! Der hatte das FBI einmal zeigen wollen, wo es
langgeht. Genau wie die Kavallerie bei Sand Creek und Wounded Knee und auf
hundert anderen namenlosen und in Vergessenheit geratenen Schlachtfeldern.
Und so wandte Marvin Russell sein Gesicht der Sonne zu, einer der Gottheiten
seines Volkes, und suchte nach Antwort. Es gibt keine, sagte ihm die Sonne.
Seine Kameraden waren unzuverlässig; diese Erkenntnis hatte John mit dem
Leben bezahlt. Welcher Wahnsinn, die Bewegung durch Drogenhandel zu
finanzieren, gar selbst Drogen zu nehmen! Als wäre das Feuerwasser, mit dem
der weiße Mann die Indianer ruiniert hatte, nicht schon schlimm genug gewesen!
Die anderen "Krieger" waren Kreaturen ihrer von Weißen geschaffenen
Umwelt und wußten nicht, daß diese sie bereits kaputtgemacht hatte.
Sioux-Krieger nannten sie sich und waren doch nichts als Säufer und kleine
Kriminelle, die selbst auf diesem anspruchslosen Feld versagt hatten. In einer
seltenen Anwandlung von Ehrlichkeit - wie konnte man im Angesicht einer
Gottheit unaufrichtig sein? - gestand sich Marvin ein, daß er besser war als sie.
Und als sein Bruder. Schwachsinn, beim Rauschgifthandel mitzumachen.
Alles nutzlos. Was hatten sie schon erreicht? Zwei FBI-Agenten und einen
Vollzugsbeamten umgelegt, aber das war schon lange her gewesen. Und seitdem?
Nichts weiter, immer nur mit diesem einzigen Triumph geprahlt. Doch
was für ein Sieg war das schon gewesen? Das Reservat, der Schnaps, die
Hoffnungslosigkeit, alles war noch da, nichts hatte sich geändert. Wen hatten
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