D e a t h - 3 satelliten
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Black Angeloids Death Blues<br />
Fünftes Streichquartett<br />
Opus 137<br />
Satz 3 von 4<br />
D e a t h<br />
Airto Friedenreich<br />
aka Frank Scheffler<br />
2003
Death<br />
Dies ist die Geschichte von Rocket Scientist und Jail Babe. Sie<br />
spielt in Berlin, wo mit kalten Füßen und mit überhitzten<br />
Gehirnen die Gegenwart unsicher gemacht wird. Hier geht es<br />
um künstliche Menschen, die nicht zum Patent taugen.<br />
Rocket hatte einige Versuche hinter sich, als Natur-<br />
wissenschaftler an die Wall Street zu gelangen, wo sie die<br />
Jungs, die das Jonglieren mit den Finanzströmen durch<br />
Gleichungen abfedern sollen, Rocket Scientists nennen. Sie<br />
nahmen ihn jedoch nicht auf und so gründete er leichtfertig eine<br />
Firma, um die kleinen Leute im Umgang mit Börsensoftware zu<br />
schulen. Nachdem jedoch die Spekulationsblase geplatzt war,<br />
wurde er mit Schadensersatzforderungen überschüttet und<br />
flüchtete sich in die Lektüre von Konversationslexika.<br />
Jail hatte alle Register gezogen, um bei einer Soap Opera zu<br />
landen, die im Frauenknast gedreht werden sollte, bei den Jail<br />
Babes. Es war vergeblich gewesen, und so probte sie weiter<br />
auf alten Dachböden. Täglich schluckte sie Prozac: gegen ihren<br />
übermäßigen Hintern, der ihr eine Karriere als Supermodel<br />
verbaute, gegen den Staub auf den Dachböden, und gegen den<br />
bösen Blick des Plastikskeletts, das in ihrem Flur frei<br />
aufgehängt war, und dem sie jedesmal, wenn sie vorbeiging<br />
einen Hieb an den Brustkorb verpasste.<br />
Rocket und Jail lernten sich auf einer Party kennen. Jemand<br />
feierte Geburtstag, bei geschlossenen Fenstern, zugezogenen<br />
Vorhängen und dröhnender Musik.<br />
2
Jail lehnte an einem Durchgang und ließ sich von den<br />
Vorübergehenden nachschenken. Irgendwann kam Rocket<br />
dazu und stieß mit Jail an. Ihm gefielen sofort ihre neongrün<br />
geschminkten Lippen, ihr gefiel auf Anhieb sein silberner<br />
Totenkopfring.<br />
Ich hab mich neulich piercen lassen, sagte sie und zog ihm eine<br />
Zigarette aus der Schachtel.<br />
Rocket gab Jail Feuer. Sie betrachtete seinen Ring, er<br />
begutachtete ihren Mund.<br />
Bist du allein hier?, fragte er geistvoll und überlegte, ob das<br />
Metall wohl durch Nippel oder Pussy gezogen worden war. Ihre<br />
Zunge und ihr Bauchnabel waren jedenfalls nicht durchbohrt.<br />
Six Six Six, sagte Jail und nahm einen Schluck, um die<br />
stimmungsaufhellenden Pillen auf Kurs zu bringen. Ob er Koks<br />
dabei habe?<br />
Rocket mußte verneinen.<br />
Jail schaute links und rechts an ihm vorbei, als ob sie jemanden<br />
suchen würde. Aus ihrer Handtasche lugte deutlich sichtbar ein<br />
Roman von Philip Roth heraus.<br />
Man müßte sterben wie Philip Roth, faselte Rocket, und auf den<br />
Champs Elyseé erschlagen werden von einem Ast, den der<br />
Sturm abgerissen hat.<br />
Der lebt noch, sagte Jail mit spitzen Lippen, du meinst Joseph<br />
Roth.<br />
War nur ein Test, zwinkerte Rocket ihr zu, man müßte sterben<br />
wie Joseph Roth...<br />
Falsch!, sagte Jail.<br />
Was soll daran denn falsch sein?, entgegnete Rocket.<br />
3
Es war Horvath, sagte Jail, Ödon von Horvath, der ist vom Ast<br />
erschlagen worden.<br />
Stimmt, sagte Rocket nach kurzer Überlegung, es war Horvath.<br />
Roth hat sich totgesoffen, in einem Hotel, wenn ich mich nicht<br />
irre, auf jeden Fall aber auch in Paris.<br />
Ich steh nicht auf französisch, sagte Jail lasziv, ich geh nach<br />
Amerika.<br />
Warum willst du in die Staaten?, fragte Rocket.<br />
Ich will nach New York, sagte Jail, und ich will dahin, weil es<br />
dort am geilsten ist.<br />
Ich bin Europäer, sagte Rocket, Europäer aus Prinzip, aus<br />
Überzeugung.<br />
Schwachsinn!, sagte Jail, New York ist total geil. Wir sind alle<br />
Europäer, wir sind alle Amerikaner, wir sind alle Fotzen. Six Six<br />
Six.<br />
Sie war betrunken und strahlte ihn aus verschleierten Augen<br />
an.<br />
Was machst du so?, fragte Jail nach einer Pause.<br />
Kapitalmarktanalysen, antwortete Rocket. Aber ich hab Zahlen<br />
gerade satt, nur zehn Ziffern und nur die Farben rot und<br />
schwarz, ich probiers momentan mit Buchstaben, ich lese - bis<br />
sich mein Depot wieder erholt hat.<br />
Jail war übel, sie beschloß heim zu gehen. Sie reichte Rocket<br />
einen Flyer hin.<br />
Ich singe, sagte sie. In zwei Wochen. Bekannter von mir macht<br />
ne Galerie.<br />
Rocket überflog den Flyer. Eine Blind Date Vernissage mit<br />
Sängerin. Er dankte.<br />
4
Ich muß los, sagte Jail und streichelte kurz Rockets Ring. Mein<br />
Gesangslehrer ist Satanist. Wir fangen immer um Mitternacht<br />
an, du verstehst.<br />
Ciao, sagte Rocket und blieb noch etwas länger. Ihm war nach<br />
Bier und noch nicht nach Bettlektüre.<br />
Zwei Wochen später trafen sie bei der Vernissage wieder<br />
aufeinander. Die Galerie war klein, mit Schaufenster zur Straße.<br />
Rocket stieg vom Motorrad ab, fühlte nach, ob er den Umschlag<br />
auch nicht vergessen hatte, und betrat den Laden.<br />
Die Kunst bestand aus einem einzigen Objekt. Rocket schaute<br />
es sich von allen Seiten an. Das Objekt war eindeutig und<br />
lebensgroß: der Sensenmann nimmt ein nacktes Mädchen von<br />
hinten. Sie steht vorgebeugt, mit verdrehten Augen, und das<br />
Sensenblatt schneidet ihr tief in die Mundwinkel. Aus der Kutte<br />
des grinsenden Skelettes ragen unten zwei Knochen heraus<br />
und spießen das Mädchen auf. Der Name des Werkes lautete<br />
schlicht: Todesfick. Die anderen Besucher umrundeten<br />
ebenfalls die Plastik und betrachteten den Akt.<br />
Rocket bestellte einen Sekt beim Galeristen an der Mini-Bar<br />
und fischte in Ruhe die passenden Münzen hervor, weil die<br />
Flasche sich dagegen sträubte entkorkt zu werden.<br />
Schräg gegenüber von der Bar stand ein schmales Podest und<br />
darauf ein Ständer mit Mikrofon. Es kam aber nirgends Musik<br />
heraus. Nur Kabel, die hinter ein Sofa führten, das neben dem<br />
Podest stand. Und an diesen Kabeln zupfte jemand, der halb<br />
unter dem Sofa lag. Rocket sah grasgrüne High Heels und eine<br />
enge Militaryhose, in der sich ein üppiger Hintern wölbte.<br />
5
Von euch Typen kann natürlich keiner die verfickte Anlage<br />
einstöpseln, fluchte die Stimme unter dem Sofa. Dann robbte<br />
die Lady hervor, ging auf die Knie und kam hoch. Es war Jail<br />
und es machte plopp!<br />
Der Sektkorken schoß an die Decke, aber Rocket hatte nur<br />
Augen für Jail. Sie drehte die Anlage auf, dann stellte sie sich<br />
breitbeinig hin und wippte im Takt der Rockmusik mit den<br />
Hüften. Grüner Patronengurt, knallgrünes Top, verwuschelte,<br />
grüngefärbte Haare.<br />
Gut siehst du aus, sagte er, schön grün.<br />
Grün ist die Farbe des Todes, sagte Jail.<br />
Chlorophyll?, fragte Rocket erstaunt.<br />
Nee, grinste sie ihn an, Camouflage! Warte ab, bis ich singe!<br />
Ein großer Schwarzer gesellte sich zu ihnen und legte Jail<br />
einen Arm um die Schulter.<br />
Sie mögen es, sagte er, sie drehen eine Runde nach der<br />
anderen, sie suchen nach dem Preisschild - es ist aber keins<br />
dran!<br />
Dann schüttelte er Rocket die Hand, stellte sich als Ulam vor<br />
und fletschte dabei die Zähne.<br />
Wir haben uns letzte Woche zum ersten Mal gesehen, erklärte<br />
Jail, auf der Loveparade. Wir sind beide auf demselben Truck<br />
gefahren...<br />
Sie war oben ohne, sagte Ulam und rollte mit den Augen, ein<br />
Hakenkreuz auf der linken Titte und eins auf der rechten...<br />
Er hatte eine Totenschädelmaske auf, ergänzte Jail und blickte<br />
auf Rockets Ring, und dann haben wir auf der Ladefläche<br />
gefickt...<br />
6
Sie hat mich auf die Idee gebracht und wir haben dann das<br />
Plastikskelett aus ihrer Bude zersägt. Sie ist meine Muse, sagte<br />
der schwarze Mann.<br />
Eine Muse, ein Kunstwerk, sagte Rocket trocken.<br />
Ein Fick, ein Song, ein Kunstwerk, konterte Jail, yeah!.<br />
Sie drehte sich aus Ulams Umarmung heraus und begrüßte<br />
einen Pulk Freundinnen, die gerade angekommen waren.<br />
Auf der anderen Seite steht die Zeit still, sagte der Künstler zu<br />
Rocket, die Sterbenden werden ausgebremst, einige krallen<br />
sich fest, greifen nach uns, um sich festzuhalten, das sind die<br />
Stimmen der Geister, sie sagen mir, welche Kunst ich machen<br />
soll, das sind die wahren Musen.<br />
Rocket entschuldigte sich und ging zur Mini-Bar hinüber.<br />
Jail bestieg das Podest. Man drehte sich zu ihr um. Ein harter,<br />
elektronischer Walzer setzte ein und Jail sang dazu eine Moritat<br />
über afrikanische Kindersoldaten und die Schlangen- und<br />
Spinnengifte, mit denen sie sich vor den Massakern<br />
aufputschten. Am Ende gab es bescheidenen Applaus und Jail<br />
lutschte am Mikrofon, mit geschlossenen Augen.<br />
Plötzlich waren sie in der Galerie, arabische Jugendliche, ein<br />
gutes Dutzend. Die meisten waren noch Kinder, die zwei<br />
Anführer kaum älter und mit Baseballschlägern bewaffnet.<br />
Voll schwule Scheiße, Alter!, gröhlte einer der Anführer, und<br />
bevor irgendeiner der Besucher die Lage erfaßte, trat er die<br />
beiden Knochenschwänze mit einem Karatetritt in Stücke. Der<br />
Künstler sackte ohnmächtig auf den Fußboden.<br />
Schlampe, du willst ficken, du Schlampe!?, rüpelte einer der<br />
Wichte in Jails Richtung. Er hielt ein Klappmesser, grinste frech<br />
7
und fuchtelte mit der Klinge durch die Luft. Die anderen Zwerge<br />
um ihn herum begannen hämisch zu gackern.<br />
Verpiß dich, du Scheißer!, brüllte Jail ins Mikrofon.<br />
Rocket - genauso begriffstutzig wie die übrigen Anwesenden,<br />
aber bleich vor Zorn - holte tief Luft und preschte voran. Weitere<br />
Klappmesser sprangen auf. Eine Baseballkeule traf Rocket am<br />
Oberarm und warf ihn zurück. Die Meute verzog sich durch die<br />
offene Tür ins Freie.<br />
Isch fick disch tot!, gröhlte noch einer aus dem Haufen und<br />
schon waren sie verschwunden. Der Schock war allgemein. Jail<br />
kümmerte sich um den Ohnmächtigen und fächelte ihm Luft zu.<br />
Rocket tauschte noch schnell Telefonnummern mit Jail aus. Sie<br />
winkte Rocket durch die Schaufensterscheibe nach, beim<br />
Zurückwinken schmerzte ihm die Schulter.<br />
Jail ärgerte sich, daß sie bei dem ganzen Durcheinander nicht<br />
mitbekommen hatte, ob ein Labelmensch in der Galerie<br />
gewesen war und den hübschen Skandal erlebt hatte.<br />
Außerdem ging ihr Ulam bereits auf die Nerven. Er war<br />
schweigsam und still geworden, sie trieb sich lieber mit anderen<br />
Kerlen in anderen Betten herum. Das Label hatte niemanden<br />
vorbeigeschickt. Kleinstadt!, fauchte sie nur.<br />
Rocket war von Jail fasziniert und er rief sie mehrfach in der<br />
darauffolgenden Woche an, um sie zum Essen einzuladen. Sie<br />
nahm jedoch nicht sehr oft ab, und wenn, dann war sie<br />
kurzangebunden, schlechter Laune und nicht frei. Eigentlich<br />
hatte sie ihn fast vergessen. Er mußte erst nachdrücklich auf<br />
den Umschlag zu sprechen kommen und ihr weißes Pulver<br />
8
anbieten, da reagierte sie endlich. Rocket war in Ordnung, fand<br />
Jail, aber irgendwie zu leicht zu durchschauen.<br />
Als er sie abholte, bestand Jail noch im Hausflur darauf, daß sie<br />
sich schnell etwas die Nasen pudern sollten. Dann erst setzte<br />
sie sich hinten auf die Maschine und beide genossen den<br />
warmen Fahrtwind.<br />
Hier sind verdammt viele 137!, rief Jail nach vorn.<br />
Was?, fragte Rocket mit tauber Zunge.<br />
Die Graffitis, schrie Jail, an den Häuserwänden!<br />
Wie?, fragte Rocket und schluckte.<br />
Jail beugte sich seitlich weit vor.<br />
Hier sind verdammt viele 137-Tags gesprayed!, brüllte sie ihm<br />
ins Ohr und zerrte dabei ungeschickt an ihm.<br />
Die Maschine schleuderte und nur mit äußerster Mühe bekam<br />
Rocket sie wieder in die Gewalt. Er bremste scharf und ließ<br />
einen Stoßseufzer ab.<br />
Hey, sagte er, das müssen Artgenossen von mir machen. 137<br />
ist der Kehrwert des Lichts, aber das ist zu kompliziert für dich...<br />
Hey, Quark, sagte Jail, das kommt aus New York, hat mit<br />
Hausnummern zu tun...<br />
Man kann einem Problem nicht ansehen, wie schwer es zu<br />
lösen ist, dachte Rocket, als sie in der Schwarzen Dahlie einen<br />
Aperitif nahmen. Sie saßen hinten auf einem der runden<br />
Kunstledersofas und unterhielten sich bald über Jails Prozac-<br />
Konsum.<br />
Das hast du nicht nötig, sagte er.<br />
Hey, das ist nur ein Stimmungsaufheller, sagte sie.<br />
Das ist eine dumme Mode aus USA, sagte er, und ungesund.<br />
Hey, das ist mein Ding, was ich schlucke!, patzte sie ihn an.<br />
9
Jail war sauer auf Rocket.<br />
Und deine Einladung zum Essen kannst du dir sonstwohin<br />
schieben, sagte sie. Ich hau mir lieber noch Ecstasy obendrauf,<br />
aus Protest, alles klar!?<br />
Er hatte eben null Ahnung, von ihren Gefühlen, ihren<br />
Zuständen.<br />
Rocket wußte nicht, wie er das ausbügeln sollte, und verließ<br />
besser die Bar. Er spürte, daß sie ihm kein Stück<br />
hinterherblickte. Scheißabend, dachte er.<br />
Jail war inzwischen mit wirklich allen Kerlen, die sie interessant<br />
gefunden hatte, im Bett gewesen, die Stadt wurde ihr zu eng.<br />
So eng, wie ihr die Militaryklamotten am Leibe saßen und ihren<br />
Arsch extra betonten. Sie haßte ihren fetten Arsch, nur<br />
seinetwegen hatte Jail keine Modelkarriere einschlagen<br />
können. Der Militarylook war ihre momentane<br />
Ersatzbefriedigung. Im Geiste aber blieb sie Supermodel. Und<br />
ihre Gesichtszüge ließen da auch keinerlei Zweifel zu.<br />
Rocket hatte auch eine Ersatzbefriedigung gefunden. Er ließ<br />
sich eine Rakete auf den Penis tätowieren. Eine Mischung aus<br />
den Typen Vergeltung 2 und Saturn 5. Die ersten Tage war<br />
Rocket durch die Gegend gewatschelt wie Hulk. Aber immerhin<br />
fühlte er sich auch genauso stark. Und es ließ ihn die Pleite<br />
seiner Minifirma vergessen. Absolut niemand wollte mehr den<br />
Umgang mit Börsensoftware lernen, geschweige denn den<br />
Kapitalmarkt analysiert bekommen.<br />
Einen Monat später begegneten sie sich an einer roten Ampel.<br />
Ich geh nach New York, sagte Jail.<br />
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Ich hab mir den Schwanz stechen lassen, sagte Rocket.<br />
Um sich den Schwanz stechen zu lassen, sinnierte sie, braucht<br />
es schon eine gewisse Härte.<br />
Um in New York zu bestehen auch, gab er zurück.<br />
Ich fliege nächste Woche, sagte Jail, komm doch vorher<br />
nochmal vorbei.<br />
Gern, sagte Rocket.<br />
Was für ein Motiv?, fragte sie.<br />
Eine Rakete, antwortete er.<br />
Die Ampel sprang auf grün, so trennten sich ihre Wege wieder.<br />
Am Abend, bevor Jail nach New York flog, besuchte Rocket sie<br />
und brachte als Geschenk etwas Hasch mit. Jail gab sofort mit<br />
lauter tollen Bekannten und Freundinnen von drüben an, und<br />
Rocket tat so, als könnte ihn das überhaupt nicht beeindrucken.<br />
Sie tranken mehrere Büchsenbiere und rauchten einen Joint.<br />
Jail hatte vor kurzem ihre Magisterarbeit eingereicht.<br />
Kulturwissenschaften, und es ging darin um ferngesteuerte<br />
Mörderinnen.<br />
Lies mir aus meiner Arbeit vor, forderte sie Rocket auf und<br />
setzte sich neben ihn, fang irgendwo an!<br />
Rocket wollte Jail herumkriegen, er wußte nur noch nicht wie.<br />
Durch Vorlesen würde er etwas Zeit gewinnen, also war er mit<br />
dem albernen Vorschlag einverstanden.<br />
Okay, sagte er und begann mit schwerer Stimme vorzulesen.<br />
Jail lauschte ihm verzückt. Sie genoß tatsächlich den Klang<br />
ihrer eigenen Sätze! Rocket grinste innerlich, aber er riß sich<br />
zusammen und machte einfach weiter.<br />
11
Jail fühlte sich angenehm besoffen und bekifft. Es machte Spaß<br />
jemanden zu zwingen, aus der eigenen Magisterarbeit<br />
vorzulesen! Wenn er sich ein bißchen anstrengt, dann fick ich<br />
ihn vielleicht.<br />
Ich könnte sie küssen, dachte Rocket und verstolperte einen<br />
Satz. Die Textpassage handelte von einem Brunnen - soweit<br />
vermochte er zu folgen - und einer Farmerin, die ein Opfer in<br />
den Brunnenschacht stoßen soll.<br />
Jail blieb unentschlossen. Der Typ war ja ganz nett, aber<br />
irgendwie nicht richtig cool. Außerdem bereitete es ihr<br />
Vergnügen, ihn zu quälen. Auch wenn Rocket andauernd<br />
steckenblieb. Guter Satz, dachte sie und fand ihren Text ganz<br />
wie sich selbst: ziemlich umwerfend und reichlich gelungen. Für<br />
mich, dachte sie und rückte ihm boshaft etwas näher auf die<br />
Pelle, für mich mußt du dich schon mehr anstrengen, mein<br />
Junge.<br />
Rocket war jetzt an einer Stelle angekommen, die ihn eher<br />
interessierte. Es ging um verschiedene Stilrichtungen des<br />
Amoklaufs. Zudem hatte er sich besser eingelesen und aus der<br />
Trunkenheit eine Tugend gemacht. Er nuschelte die Sätze jetzt<br />
einfach herunter. Jail verlor hingegen das Interesse, ihn zu<br />
piesacken. Okay, sagte sie, ich kenn das Ding gut genug, okay.<br />
Und wie hat es dir gefallen?<br />
Rocket schwadronierte etwas und kam schnell zu dem Schluß,<br />
daß da mehr als nur eine Moritat drin wäre. Jail nickte, klar, ist<br />
in der Mache. Laß uns noch einen rauchen, schlug er vor. Sie<br />
war einverstanden.<br />
Das Dope turnte beide ein wenig herunter, sie dröhnten vor sich<br />
hin. Jail legte Sinatra auf und ließ ihre üppigen Hüften kreiseln.<br />
12
Rocket ergötzte sich daran, aber ganz haschischmäßig, ohne<br />
konkrete Begierde.<br />
Schließlich kramte Jail einen Karton hervor.<br />
Willst du ein paar Fotos von mir sehen?<br />
Klar, zeig her, sagte er.<br />
Die Fotos gefielen ihm. Auf manchen hatte Jail blendende<br />
Laune und frohlockte wie Marilyn Monroe. Auf anderen war sie<br />
beleidigt und schnitt Grimassen wie Marilyn Manson. Aber<br />
immer lechzten ihre Augen nach der Linse der Kamera.<br />
Eine Serie von Schnappschüssen ließ sein Herz besonders<br />
hoch schlagen: Jail beim Rodeo, mit einem weißen Cowboyhut,<br />
mit verschiedenen Hengsten, mit verschiedenen Cowboys. Auf<br />
einem Bild lehnte sie an einem Bretterzaun, den Kopf lachend<br />
in den Nacken gelegt, den Hut in die Stirn geschoben, den<br />
Busen lässig vorgestreckt.<br />
Kann ich das hier haben?, fragte Rocket. Sie hatte es doppelt,<br />
sie konnte ihm die Bitte nicht abschlagen.<br />
Na gut, maulte Jail, geht in Ordnung.<br />
Sie gab ihm das Bild, stopfte die anderen wieder in den Karton<br />
und stellte ihn zurück in den Schrank. Sie verschenkte<br />
inzwischen ungern Fotos von sich, sie hatte schon zu viele<br />
verschenkt, das war nicht gut. All die Kerle, die insgeheim ein<br />
Bild von ihr bei sich trugen! Fetisch angucken, ja. Fetisch<br />
besitzen, nein.<br />
Zeigst du mir auch noch dein Piercing?, fragte Rocket dreist<br />
und ein Schauer lief über seinen Rücken.<br />
Wenn du mir deine Rakete zeigst!, antwortete Jail trocken und<br />
setzte sich.<br />
13
Okay, sagte er, nahm einen Schluck Bier, stand auf und zog<br />
den Reißverschluß herunter. Er holte sein Glied hervor und<br />
präsentierte es in der flachen Hand. Es war nur halb erigiert,<br />
Rocket war nur halb bei Sinnen.<br />
Jail betrachtete die Rakete, als wäre sie NASA-Expertin. Sie<br />
beugte sich etwas vor, sie verspürte durchaus Lust, das<br />
schwarze Teil abschußfähig zu lutschen, aber sie gab sich<br />
einen Ruck und stand ebenfalls auf.<br />
Okay, sagte Jail und ließ die Hosen runter. Sie war rasiert und<br />
sie zeigte ihm den Ring in ihrer Pussy. Und?, fragte sie.<br />
Auch geil, sagte Rocket schlicht. Zupfen und durchbumsen,<br />
dachte er, aber sein Schwanz hielt sich zurück.<br />
So standen sie in peinlicher Stille da und waren zu cool, um<br />
übereinander herzufallen. Sie hat wohl keinen sonst für die<br />
letzte Nacht, dachte er und wollte deshalb erst recht nicht. Er<br />
soll anfangen, dachte sie, ich bin doch nicht zugewachsen.<br />
Das Telefon klingelte.<br />
Weißt du eigentlich, wie spät es ist?, bellte Jail in den Hörer und<br />
zog sich dankbar die Hose hoch.<br />
Nein, ich will dein kaputtes Kunstwerk nicht mitnehmen!<br />
Auch Rocket packte alles wieder ein.<br />
Mach deinen Scheiß ohne mich, sagte Jail eisig, und ruf mich<br />
nie mehr an! Sie legte auf.<br />
Was ist los?, fragte Rocket.<br />
Ulam steht in einer Telefonzelle, seufzte Jail. Der Idiot hat<br />
gerade einen Überfall gemacht und glaubt, er ist ein ganz<br />
schlimmer Finger.<br />
14
Rocket schlief auf der Couch. Mitten in der Nacht wachte er auf<br />
und vernahm Geräusche. Sie kamen vom Flur her, aus der<br />
Toilette. Jail übergab sich, spülte, übergab sich wieder, spülte<br />
wieder.<br />
Sie kotzt, dachte Rocket, sie muß kotzen, die wilde Braut, na<br />
also! Von wegen Saufen bis zum Umfallen.<br />
Er hörte sie zurück ins Bett stolpern und dann kehrte Stille ein.<br />
Rocket räkelte sich und betrachtete zufrieden die Zimmerdecke.<br />
Dabei schlummerte er ein.<br />
Jail lag über ihr Kopfkissen gerollt. Auch nach dem Erbrechen<br />
drehte sich das Zimmer noch, schwankte die Matratze leicht.<br />
Zum Glück ging es morgen nach New York, endlich weg aus<br />
diesem Dorf, weg von Ulam und weg von Rocket, die sie beide<br />
nervten. Ihre Knie zitterten leicht im Liegen, sie fühlte sich<br />
kraftlos, aber immerhin gereinigt. Morgen begann ein neues<br />
Leben, sie sehnte sich nach New York, sie dämmerte davon, in<br />
einen tiefen, schweren, traumlosen Schlaf.<br />
Das nieselgraue, aber dennoch helle Licht des frühen Morgens<br />
weckte ihn. Keine Vorhänge, dachte er, kein Ausschlafen. Er<br />
rollte sich auf dem schmalen Sofa auf die andere Seite und<br />
versuchte wieder einzuschlafen. Es war kühl im Zimmer.<br />
Rocket setzte sich aufrecht hin. Ihm war etwas schwindelig, ihm<br />
war ein bißchen schlecht. Er fingerte eine Zigarette heraus und<br />
blickte auf die Uhr. Schon nach Sieben, verdammt, sie hatten<br />
verpennt!<br />
Er klopfte an Jails Schlafzimmertür. Keine Reaktion. Er<br />
hämmerte ein paar Mal. Keine Reaktion. Rocket drückte die<br />
Klinke und schaute durch einen Spalt hinein. Jail lag quer im<br />
15
Bett, auf dem Bauch und schnaufte leise vor sich hin.<br />
Aufstehen!, schrie er.<br />
Im Taxi war Jail total da. Kann ich mal ihr Telefon benutzen?,<br />
fragte sie den Fahrer ohne Widerspruch zuzulassen.<br />
Dann flötete und zickte sie in den Hörer, um den Flieger<br />
nötigenfalls einige Minuten am Boden festzuhalten. Sie bekam<br />
jedoch keine direkte Verbindung. Ich halte es keinen Tag länger<br />
hier aus, dachte Jail, dieser Idiot hätte mich auch früher wecken<br />
können.<br />
Merk Dir 555...833...1250!, zischte sie Rocket an. Keine<br />
Chance, er hatte die Nummer sogleich vergessen.<br />
Ihm war der Aufbruch viel zu überstürzt gewesen. Vor allem<br />
erstaunte ihn, wie abrupt Jail sich gewandelt hatte. Von der<br />
schlaftrunkenen Schlampe zur durchorganisierten Furie. Er<br />
hatte es kaum geschafft, sich anständig anzuziehen, da stand<br />
sie schon mit ihren Koffern und Taschen im Flur und drängelte.<br />
Als der Wagen endlich in Tempelhof vorfuhr, wurde Jails Miene<br />
starr und ihre Gesten wurden zappelig.<br />
Kannst du das mal zahlen?, sagte sie und sprang hinaus, ich<br />
hab echt nur noch Dollars. Es war zwar kein Befehl, aber eine<br />
Bitte war es auch nicht.<br />
Rocket zahlte das Taxi und verzichtete auf eine Quittung. Er<br />
ärgerte sich über seine Gutmütigkeit, ließ sich jedoch nichts<br />
anmerken.<br />
Sie schleppten das Gepäck in die Halle und konnten sich bald<br />
entspannen. Der Flieger hatte Probleme und alle Fluggäste<br />
durften umbuchen. Wegen der Verspätung gab es ein<br />
Frühstück umsonst.<br />
16
Rocket paßte auf das Handgepäck auf, während Jail ins Bistro<br />
ging. Sie kam mit zwei Portionen wieder und lächelte ihn<br />
geradezu an.<br />
Na, geht doch, sagte sie und hoffte nur, daß nicht etwa noch<br />
Ulam auftauchen und Scherereien machen würde.<br />
Es hatte sie keine besonderen Mühen gekostet, aber Rocket<br />
fand es trotzdem nett. Er war versöhnt. Vielleicht würde sich die<br />
Investition sogar irgendwann bezahlt machen.<br />
Sie tranken Kaffee und aßen Brötchen mit Marmelade. Dann<br />
hielt ihm Jail beide Wangen hin und Rocket sog gierig ihren<br />
Duft ein, während er sie umarmte.<br />
Guten Flug, wünschte er.<br />
Take care, sagte sie.<br />
An der Bushaltestelle wartend suchte Rocket nach dem<br />
Rodeofoto. Er konnte es nicht finden. Das schipperte jetzt<br />
sicher durch die Stadt, und irgendein hergelaufener Idiot würde<br />
es auf dem Rücksitz des Taxis finden!<br />
Jail blickte erst dann aus dem Fensterchen, als das Flugzeug<br />
nicht mehr stieg. Six Six Six, summte sie und blinzelte in die<br />
strahlende Sonne, nur abstürzen ist schöner.<br />
Die Arbeitslosenzahlen stiegen ununterbrochen in die Höhe, die<br />
Börsenindizes gaben weiter kräftig nach und Rocket mußte sein<br />
kleines Unternehmen liquidieren. Alles ging schnell und<br />
schmerzhaft vonstatten. Am Ende mußte er auch noch sein<br />
Motorrad versetzen und fand sich in einer kleinen, häßlichen<br />
Wohnung in einem renovierungsbedürftigen Bezirk wieder. Er<br />
flüchtete von den Konversationslexika, deren Fülle ihn<br />
17
deprimierte, in die vergeistigten Räume der Zahlentheorie, wo<br />
ihm Zettel und Bleistift genügten.<br />
Jail hatte einen ganz passablen Start. Sie wohnte bei einer<br />
Bekannten in Manhattan. Sie trat im Vorprogramm kleinerer<br />
Clubs auf, die New Yorker mochten ihren Akzent und auch ihre<br />
Moritat. Sie sah Amerikanerinnen mit entsetzlich fetten Hintern.<br />
Aber dann unterlief Jail ein Patzer. Auf einer Record Release<br />
Party ließ sie alle Profis abblitzen bis auf einen. Dieser aber<br />
klatschte ihr lautstark auf den Hintern und hieß sie in Big<br />
Applebum willkommen. Im Affekt sprang Jail ihm an die Gurgel<br />
und wurde dafür genauso grob hinaus befördert. Sie begann als<br />
Domina zu jobben.<br />
Und als dann die Türme des World Trade Centers einstürzten<br />
und noch diejenigen unter Trümmern begruben, die bereits aus<br />
den abgeschnittenen Etagen in den Tod gesprungen waren, da<br />
beschäftigten sich beide mit ganz verschiedenen Dingen:<br />
Jail peitschte gerade einen morgendlichen Kunden durch, der<br />
sich anschließend mit einem Diamantencollier erkenntlich<br />
zeigte, denn sein Arbeitsplatz war bereits vom ersten Flieger<br />
atomisiert worden.<br />
Rocket hingegen verfolgte gebannt einige Finanztransaktionen,<br />
die das Desaster untermalten: Insidergeschäfte an den Börsen<br />
und Spontanüberweisungen aus den brennenden Türmen<br />
heraus.<br />
Ulam wurde depressiv. Er beging weitere Raubüberfälle,<br />
hauptsächlich Tankstellen und Videotheken. Er machte sich<br />
einen Namen. Die Boulevardblätter nannten ihn den Schwarzen<br />
Riesen. Seine Überfälle wurden immer gewagter.<br />
18
Als ihr Visum abgelaufen war, kam Jail zurück, um ihre<br />
Wohnung aufzulösen. Voller Verdruß mußte sie feststellen, daß<br />
die vermeintlichen Diamanten bloß billige Straßsteinchen<br />
waren.<br />
Ich schrei gleich!, keifte sie den Juwelier an.<br />
Ganz nach Ihnen, sagte der, das bin ich gewohnt.<br />
Zuhause grübelte Jail über die Zukunft nach und vermißte ihr<br />
Skelett. Prozac war auch alle und vom Rumsitzen wurde ihr<br />
Hintern nicht gerade weniger. Sie beschloß, einige<br />
Besorgungen zu machen.<br />
Bald bemerkte sie, daß ihr etwas folgte. Es war ein Kampfhund,<br />
der ihr hinterhertrottete, ein gesprenkelter Schweinshund, und<br />
er hatte ein mächtiges Gebiß.<br />
Jail erschrak und wich zurück. Das Kraftpaket zeigte sich<br />
jedoch unbeeindruckt und watschelte geduckt näher. Es hob<br />
sogar eine Pfote an.<br />
Was willst du?, sagte Jail erstaunt, ich hab zu tun.<br />
Am nächsten Tag begann der Rüde sie durch die Stadt zu<br />
ziehen. Er schien ihr etwas zeigen zu wollen und Jail fand<br />
Gefallen an dem Spiel. Außerdem wichen die anderen<br />
Passanten so schön ängstlich aus!<br />
Rocket war baff, als ihm Jail im Schlepptau einer gedrungenen<br />
Scheiß- und Beißmaschine entgegenlief.<br />
Ich denke, du bist drüben, sagte er und grinste.<br />
Transkontinentaler Dog Walk, näselte Jail.<br />
Sicher, meinte Rocket, der Straß steht dir übrigens gut.<br />
Jail lächelte säuerlich.<br />
Wenn du Mumm hast, dann kannst du ihm ja mal deinen Skull<br />
hinhalten!<br />
19
Rocket ging in die Hocke und näherte seine Faust der Nase<br />
des Hundes.<br />
Na, ist mein Schlagring echt?<br />
Der Rüde riß nur den Rachen auf und sprang auf ihn los.<br />
Rocket warf sich in letzter Sekunde in einen Strauch. Jail<br />
stemmte sich gegen die Leine. Das Ungeheuer schnappte ins<br />
Leere.<br />
Schon gut, keuchte Rocket, er ist ja auch nur versilbert.<br />
Sorry, winkte Jail ihm zu, wir haben noch was vor!<br />
Der Schweinshund zog sie zielstrebig in eine finstere Gegend<br />
mit eingefallenen Fabrikhallen und zerborstenen Bürgersteigen<br />
und schließlich in ein knarrendes Treppenhaus hinein.<br />
Das Gebäude schien unbewohnt. In der ersten Etage verharrte<br />
der Hund vor einer Tür.<br />
Es gab keine Klingel, Jail klopfte energisch gegen das Holz.<br />
Der Köter hechelte gespannt.<br />
Jaha, komme schon!, flötete eine Frauenstimme.<br />
Es rührte sich hinter der Tür und dann wurde sie mit einem<br />
Ruck aufgerissen.<br />
Jail blickte in die Mündung einer Maschinenpistole.<br />
Was soll die Scheiße?, brummte der Mann. Er war mit einem<br />
langen Ledermantel bekleidet und trug eine Art Grubenlampe<br />
um die Stirn gebunden.<br />
Hi, sagte Jail und verkniff sich jedes Zucken, ist das deiner?<br />
Beide blickten zu Boden: der Rüde duckte sich, winselte und<br />
wedelte mit dem Schwanz.<br />
20
Der Mann begann freundlich zu lächeln und ließ die<br />
Maschinenpistole sinken. Sein Ledermantel öffnete sich,<br />
darunter war er nackt.<br />
Komm zu Tumo!, sagte die Frauenstimme und der Hund sprang<br />
begeistert an dem Mantel auf und ab.<br />
Unten pendelte ein seltsamer Penis, oben wackelten zwei<br />
kleine Brüste.<br />
Süße, ich danke dir, komm rein!, trällerte die Frauenstimme und<br />
der Ledermantelkerl ging mit wuchtigen Stiefelschritten voran.<br />
In der Küche legte der Hermaphrodit die Uzi auf den Tisch,<br />
servierte grünen Tee und streichelte den Hund.<br />
Ich bin ein Klinefelter, sagte Tumo, ich bin ein Mann mit einem<br />
Schuß Frau oder eine Frau mit einem Schuß Mann, ich habe<br />
das dritte Auge.<br />
Er tippte sich ironisch mit dem Daumen an die Stirn.<br />
Wie wird man ein Klinefelter?, fragte Jail und blickte sich um.<br />
Durch die Küche verlief über der Spüle ein einziger großer<br />
Spiegel. Ansonsten kam ihr die Einrichtung nicht weiter<br />
ungewöhnlich vor.<br />
Ich wurde in einer Anstalt gezeugt, sagte Tumo, im Park einer<br />
Klinik, in einer lauen Sommernacht, im Mondschein.<br />
Jail nippte am Tee und schüttelte ihre Beklommenheit ab. Er<br />
hat einen Hund, er trinkt grünen Tee, dachte sie, was ist schon<br />
dabei? Sie betrachtete die Grubenlampe: das Teil wirkte eher<br />
wie eine Kamera.<br />
Mein Vater war ein Vergewaltiger, fuhr Tumo fort, meine Mutter<br />
ein Vergewaltigungsopfer, und in jener Nacht brachen beide<br />
aus der Klinik aus und trieben es auf dem mondbeschienenen<br />
Rasen.<br />
21
Das, sagte Jail, ist eine traurige Geschichte.<br />
Traurig vielleicht, sagte Tumo, aber wahr.<br />
Sie schwiegen einen Moment. Jail hörte ein kurzes Rumoren,<br />
wohl von der Spüle her. Im Spiegel sah sie Tumos Blick, der<br />
sich irgendwie an ihrem Blick entlangschlängelte...<br />
Plötzlich stand er auf, öffnete das Fenster, packte den Hund,<br />
der friedlich vor der Spüle gelegen hatte, und schleuderte ihn<br />
hinaus.<br />
Jail staunte nicht schlecht.<br />
Er mag das, sagte Tumo, überzeug dich selbst!<br />
Der Hinterhof war vergittert und Klumpen rohen Fleisches, aus<br />
denen zersplitterte Knochen ragten, waren am Boden verstreut.<br />
Der Hund hatte sich einen davon geschnappt und schüttelte ihn<br />
im Blutrausch wie frisch erlegte Beute.<br />
Was machst du sonst so?, rutschte es Jail heraus.<br />
Ich, antwortete Tumo, lese aus der Hand.<br />
Er drückte Jail auf den Stuhl zurück, schloß das Fenster und<br />
ergriff ihre Hände, um die Innenflächen zu inspizieren.<br />
Ich bin ein echter Hermaphrodit, sagte er leise zu Jail, die<br />
wissen das nicht zu würdigen. Die wollen nur ihre Soap<br />
herunterdrehen und haben keine Ahnung, wie echt ich bin.<br />
Tumo warf einen kurzen Seitenblick zum Spiegel hin.<br />
Du hast schmutzige Hände, sagte er und beugte sich tiefer.<br />
Jail rutschte auf dem Stuhl hin und her. Ihr Hintern kam ihr<br />
leicht und verletzlich vor, wie ein Schmetterling. Dieser Typ hat<br />
eine Vollscheibe! Das Teil an seiner Stirn surrte leise.<br />
Und, fragte Jail, was bringt die Zukunft?<br />
Und erzähl mir nichts von abgeschnittenen Händen!, dachte<br />
sie.<br />
22
Es gibt zwei Arten von Zellteilungen, erklärte Tumo mit<br />
gesenktem Kopf, die eine ist konservativ und die andere ist<br />
kreativ...<br />
Er verfolgte die Linien ihrer Hände mit seinem Zeigefinger und<br />
klopfte zwischendurch sanft auf Jails Fingerkuppen, als wollte<br />
er sicherstellen, daß diese Linien auch ortsfest blieben.<br />
Die kreative geht durch die Keimbahn, setzte Tumo monoton<br />
fort, und macht aus einem Bündel von vier Chromosomen erst<br />
zwei Portionen zu zwei Chromosomen und dann vier Portionen<br />
aus je einem... Aber davon haben die keinen blassen<br />
Schimmer!<br />
Jail zog ihm eine Hand weg und kratzte sich damit am Kinn.<br />
Ich bin doch nicht bescheuert, sagte sie, Mitose, Meiose, das<br />
weiß doch jedes Kind!<br />
Ihr war nur noch etwas unbehaglich zumute, aber nicht mehr<br />
unheimlich. Six Six Six, zischte sie, ich pfeif auf die Genetik!<br />
Ich nicht, sagte Tumo konzentriert und holte ihre fehlende Hand<br />
zurück ohne aufzuschauen, ich bin ein geborener Genetiker.<br />
Und wenn die Einzelportionen miteinander verschmelzen, dann<br />
geht wieder alles von vorne los: Vier Zwei Eins, Vier Zwei Eins,<br />
der unsterbliche Walzer des Todes...<br />
Langsam richtete er sich auf.<br />
Du hast merkwürdige Hände!, sagte er glucksend.<br />
Und...?, fragte Jail angespannt.<br />
Ich sehe schmutzige Füße, prustete Tumo hervor.<br />
Beide schüttelten sich in einem hysterischen Lachkrampf.<br />
Was ist mit der Soap?, fragte Jail schließlich, mit Tränen in den<br />
Augen.<br />
23
Vergiß es, entgegnete Tumo, jeder kann einen Hund dressieren<br />
und eine Art Brieftaube aus ihm machen. Ich möchte nicht<br />
darüber sprechen, es ist besser für Dich.<br />
Jail schien es, als wenn das Surren an seiner Stirn verstummt<br />
wäre. Tumo begann unter dem Mantel herumzufingern und<br />
betrachtete dabei versunken sein Spiegelbild.<br />
Ich sollte genau jetzt gehen, dachte Jail und erhob sich.<br />
Du hast da ein Schmuckstück am Hals, flötete Tumo.<br />
Ich geb dir meine Uzi dafür, brummte er hinterher.<br />
Jail willigte sofort ein.<br />
Der Ledermantel und das Straßcollier harmonierten sogar auf<br />
interessante Weise.<br />
Süße, vergiß das Wichtigste nicht, sagte der Hermaphrodit im<br />
Flur und warf ihr ein Magazin zu, draufstülpen schaffste schon<br />
selber!<br />
Jail machte, daß sie aus dieser Gegend fortkam. Überall<br />
hinkommen war schon cool, aber von überall wieder abhauen<br />
zu können, hatte auch etwas für sich.<br />
Sie trug die Maschinenpistole geschultert wie eine Handtasche.<br />
Niemand achtete besonders darauf. Jail verspürte alle Kraft der<br />
Welt in sich, sie fühlte sich geradezu gemästet mit Kraft.<br />
Hey, paßt gut zum Patronengurt!, lästerte jemand aus einem<br />
Cafe heraus. Wo ist denn der tollwütige Köter!?<br />
Rocket hob seine Kaffeetasse zum Gruß.<br />
Wenn du mir nachläufst, dann verhöker ich dich auch dorthin,<br />
feixte Jail ihn an. Sie war sehr zufrieden mit dem Tausch und<br />
ließ sich zu einem Getränk herab.<br />
Zum Abschied wisperte Jail Rocket ins Ohr, daß sie seine<br />
Rakete noch leersaugen wolle, bevor sie endgültig über den<br />
24
Großen Teich ginge. Man verblieb jedoch ohne konkrete<br />
Abmachungen.<br />
Rocket schloß sich ein und ließ nur noch Zahlen gelten. Ein<br />
Blatt Papier faßte längst nicht mehr seine Berechnungen, er<br />
ging dazu über, seine weißen Wände mit schwarzem Edding zu<br />
beschriften. Das Zahlendickicht schwoll immer mehr an und<br />
verästelte sich bereits in den Flur.<br />
Rocket hangelte sich von Zahl zu Zahl nach immer derselben<br />
simplen Vorschrift: Von einer geraden Zahl ging es hinab zur<br />
Hälfte, von einer ungeraden aus ging es hinauf zum Dreifachen<br />
plus Eins. Aber ganz gleich, bei welcher Zahl Rocket startete,<br />
immer stürzte die Reise ab. Manche Zahlen wehrten sich mit<br />
einem wilden Zick-Zack-Ritt, aber am Ende mußten auch sie<br />
sich geschlagen geben.<br />
Bald nahm Rocket einen Stuhl zu Hilfe und turnte die Wände<br />
hinauf und hinunter. Der Zahlenwust hatte inzwischen den Flur<br />
bedeckt und wucherte bereits in die Küche hinein. Rocket<br />
betrachtete fasziniert das irrsinnige Geflecht.<br />
Jede Hangelei wurde unweigerlich von einem Strudel am<br />
Grunde des Zahlenmeeres gefangen. Irgendwann erreichte<br />
man die Vier und war für immer verloren. Denn von der Vier<br />
mußte man hinunter zur Zwei, von dort zur Eins, und von da<br />
wurde man wieder zur Vier hochgeschleudert und mußte erneut<br />
den finalen Zyklus durchlaufen.<br />
Aber - und das machte Rocket rasend - warum sackte jede<br />
verdammte Zahl überhaupt so tief ab? Die Hunderter genauso<br />
unvermeidlich wie die Millionen, die Ungeraden nicht anders als<br />
die Geraden, es war ihm ein Rätsel.<br />
25
Fast wäre Rocket auf den Balkon hinausgegangen, um<br />
draußen weiterzumachen, und von dort wäre er dann wohl auf<br />
das Gestänge geklettert, mit dem die Fassade eingerüstet<br />
worden war, um endlich Platz zu haben für seine<br />
Berechnungen, als der Stift leergeschrieben war. Rocket<br />
beschloß spazieren zu gehen, um sich zu beruhigen.<br />
Beim Verlassen des Hauses bemerkte er eine leere Flasche<br />
Krimsekt, die am Boden stand. Man kann einem Problem nicht<br />
ansehen, wie schwer es zu lösen ist, dachte Rocket und ihm<br />
kam eine Idee. Da gab es doch diese Russenkneipe in seiner<br />
Straße, am anderen Ende, da würde er jetzt hingehen und sich<br />
den Laden einmal ansehen.<br />
Rocket hatte den ganzen Tag noch nichts gegessen und so<br />
wirkte das erste Bier auf ihn fast wie ein Keulenschlag. Das war<br />
gut, denn mehr als noch eins würde er sich hier nicht leisten<br />
können. Es war aber auch schlecht, denn das Tycobka und<br />
seine Gäste wirkten suspekt, ja gefährlich.<br />
Der Türsteher hatte Rocket kaum Platz gemacht beim<br />
Eintreten. Es stank hier förmlich nach Drogen, Waffen, Nutten<br />
und Mafia. Man betrachtete ihn mißtrauisch. Oder mitleidig.<br />
Jedenfalls wußte nicht einmal die Tresenschlampe, was der<br />
Name des Ladens eigentlich bedeutete. Bestimmt<br />
Geldwaschanlage, lästerte Rocket im Stillen.<br />
Und als er unverzeihlicherweise beim zweiten Bier saß, ließen<br />
sich zwei brutale Fressen neben ihm am Tresen nieder und<br />
machten sich breit. Rocket brachte eben sein Getränk aus der<br />
Reichweite eines Ellenbogens, als er sah, wie einer der Kerle<br />
ein zerknittertes Foto vor sich hinlegte und dem anderen zeigte,<br />
der daraufhin schmatzende Laute von sich gab.<br />
26
Rocket sah Jail und fühlte Rodeo im Herzen. Er sprach die<br />
beiden an und bat um sein Bild. Sie verstanden jedoch kein<br />
Wort. Rocket überlegte kurz, dann zeigte er auf sich und sagte<br />
Sputnik. Sie schauten ihn belustigt an. Dann zeigte er auf Jail<br />
und sagte Leika. Sie wurden nachdenklich. Und dann<br />
verschüttete er sein Bier über das Bild. Die beiden schienen nur<br />
darauf gewartet zu haben. Sie packten ihn, leerten seine<br />
Taschen, verpaßten ihm einen Satz Ohrfeigen, die sich wie<br />
Keulenschläge anfühlten und gaben ihm einen Stoß in den<br />
Rücken, der Rocket fast bis vor sein Haus stolpern ließ.<br />
Dort fiel sein Blick auf die Krimsektflasche und er rächte sich an<br />
dieser mit einem Tritt. Das Glas zersplitterte auf dem Asphalt.<br />
Als er keuchend die Wohnung betrat, zwackte ihn sein rechter<br />
großer Zeh. Rocket zog den Schuh aus: dabei konstatierte er<br />
einen Riß vorn im Leder und einen blutüberströmten Strumpf.<br />
Er kühlte die Wunde, wickelte sie in ein Handtuch ein und ließ<br />
sich ins Bett fallen. Wenigstens hatten die Scheißrussen ihm<br />
seinen Ring gelassen.<br />
Am nächsten Morgen weckte ihn ein süßlichstechender Geruch.<br />
Rocket hob den Kopf an und schnüffelte verständnislos. Hinter<br />
dem Vorhang bewegte sich jemand auf dem Gerüst, direkt<br />
hinter seinem Fenster. Was war das für ein eigenartiger<br />
Geruch? Er strömte direkt aus der Wand neben seinem<br />
Kopfkissen, es roch widerlich und irgendwie betäubend. Rocket<br />
schob den Vorhang beiseite und schaute nach draußen auf das<br />
Gerüst. Dort stand ein Mann mit geschultertem Kanister und<br />
einem Schlauch. Von dort ertönte ein sanftes Zischen. Ein<br />
Kammerjäger, dachte Rocket entsetzt, ich werde vergast!<br />
27
Mit einem Sprung war er aus dem Bett heraus und wäre fast auf<br />
die Dielen gestürzt: sein Zeh pochte! Rocket humpelte im<br />
Schlafanzug zum Balkon hinaus und lehnte sich über die<br />
Brüstung.<br />
Was machen Sie denn da?, schrie Rocket den Kammerjäger<br />
an, Sie vergiften mich ja im Bett!.<br />
Alles in Ordnung, wiegelte der Mann ab und arbeitete ungerührt<br />
weiter, da ist ein Wespennest in der Fassade. Ich hab den<br />
Auftrag von der Hausverwaltung.<br />
Das Zeug strömt durch die Wand rein!, protestierte Rocket und<br />
streckte sich nervös weiter vor.<br />
Die Wespen müssen weg, sagte der Kammerjäger ohne jede<br />
Aufregung, die sitzen in der Wand, ich komm nicht anders ran.<br />
Gleich bin ich fertig.<br />
Hören Sie sofort auf!, forderte Rocket, über meinem Kopfkissen<br />
schwebt eine Giftwolke.<br />
Der Mann rollte sorgsam seinen Schlauch zusammen und trat<br />
auf dem Gerüst zu Rocket hin.<br />
In einer halben Stunde ist alles vorbei, sagte er. Keine Sorge,<br />
ich verarbeite den Wirkstoff schon seit Jahren und hab noch nie<br />
eine Schutzmaske getragen.<br />
Das Zeug stinkt scheußlich!, beschwerte sich Rocket.<br />
Wird aus Chrysanthemen gewonnen, ein Naturstoff, erläuterte<br />
der Kammerjäger, harmlos für Menschen, aber die Insekten<br />
gehen drauf wie die Fliegen. Es zersetzt sich schnell, einfach<br />
gut durchlüften.<br />
Dann kletterte er eine Etage tiefer und verschwand.<br />
28
Rocket blieb noch einen Moment fassungslos stehen und<br />
betrachtete seinen schmerzenden Zeh. Wilde Gedanken<br />
arbeiteten in ihm.<br />
Er lüftete. Er schob das Bett fort. Er schnupperte nach einer<br />
Stunde an der Wand. Der üble Geruch war schwächer<br />
geworden, aber immer noch deutlich vorhanden. Sein Bettzeug<br />
roch danach und Rocket spürte einen ganz eigenartigen<br />
Geschmack auf der Zunge.<br />
Der Arzt hatte den Zeh behandelt und Rocket eine<br />
Tetanusspritze verabreicht. Sie könnten zur Giftberatung<br />
gehen, sagte er, aber vermutlich wird sich nichts nachweisen<br />
lassen. Drastische Nebenwirkungen sind mir nicht bekannt.<br />
Rocket humpelte langsam heim. Er fühlte sich elend, er hatte<br />
Angst, ihm schwindelte und er spürte diesen ekelhaften<br />
Geschmack im Gaumen, der sich noch auszubreiten schien.<br />
Am Abend schwebte das feinstechende Aroma immer noch im<br />
Raum. Jedenfalls roch er es, schmeckte es und ahnte seine<br />
zersetzende Aura. Ein leichter, aber fremdartiger Kopfschmerz<br />
belästigte ihn, die Nase fühlte sich taub an, und als er die<br />
Zahlenkolonnen an den Wänden abschritt, hatte Rocket den<br />
Eindruck, daß sein Lesevermögen beeinträchtigt war. Er<br />
versuchte, sich mit einem Buch zu beruhigen. Aber die Schrift<br />
schien im unscharf und er hatte Mühe sich auf den Inhalt zu<br />
konzentrieren. Er klappte das Buch zu.<br />
Dieser Idiot hat mich vergiftet, dachte Rocket, von wegen<br />
Naturstoff, von wegen wirkt nur bei Insekten!<br />
Er hatte eine schreckliche Nacht und wälzte sich in den frisch<br />
bezogenen Kissen. Aus den Daunen strömte es offenbar weiter<br />
29
hervor. Aber was sollte er machen? Selbst die Zigaretten<br />
schmeckten verseucht.<br />
Am nächsten Tag ging es Rocket leicht besser. Die Taubheit im<br />
Nasenbereich schien nachgelassen zu haben, aber er fühlte<br />
sich fahrig und wie von etwas besessen.<br />
Er kaufte sich einen neuen Edding und ein Pornomagazin. Er<br />
setzte seine zahlentheoretische Skizze fort. Das Rechnen fiel<br />
ihm schwer, er biß die Zähne zusammen. Er startete mit der<br />
Zahl 666 und hangelte sich durch die Halbierungen und die<br />
Verdreifachungen. Er fand kein Gegenbeispiel, alle Zahlen<br />
endeten in dem tödlichen Zyklus von 4 und 2 und 1, es gab kein<br />
Entkommen.<br />
Schließlich blätterte Rocket in dem Magazin. Dabei stieß er auf<br />
die Annonce: Kerl mit zwei Weibern sucht zweiten Schwanz.<br />
Nicht unter zwanzig Zentimetern. Rocket maß nach. Seine<br />
Erektionslänge lag darunter. Aber dafür konnte er eine Rakete<br />
präsentieren. Er war sich sicher, daß dies den Ausschlag geben<br />
würde.<br />
Rocket wählte die angegebene Telefonnummer. Er war<br />
aufgeregt, aber die Frau, die abnahm und ihn weiterreichte,<br />
sowie der Typ wirkten auch etwas unlocker. Obwohl alle drei<br />
betont cool taten. Sie verabredeten sich für den folgenden<br />
Abend.<br />
Danach fühlte Rocket sich befreiter. Er machte sogar eine<br />
kleine Entdeckung. Die meisten Zahlen passierten beim<br />
Herabhangeln die 137. Das war wie eine Art Trichter. Er<br />
untersuchte die Angelegenheit genauer. Nach dem 137-<br />
Durchgang gelang es manchen Zahlen fast, sich selbst aus<br />
dem Sumpf zu ziehen. Die 666 scheiterte ebenfalls knapp. Eine<br />
30
andere Rundreise als den Dreisprung am Boden konnte Rocket<br />
dabei jedoch nicht entdecken. Als der Morgen dämmerte, waren<br />
die Wände fast schwarz und Rocket begannen die Beine und<br />
die Gedanken zu zittern.<br />
Er versuchte zu schlafen. Er dachte wieder an die Worte, die<br />
Jail ihm ins Ohr geleckt hatte, und bekam eine fürchterliche<br />
Erektion. Chrysanthemen! Er träumte von einem labyrinthischen<br />
Treppenhaus: egal von welcher Höhe aus er startete, er mußte<br />
durch die 137. Etage und im Erdgeschoß erwartete ihn ein<br />
Dickicht wispernder Chrysanthemen. Erst am Nachmittag kam<br />
Rocket wieder zu sich, frühstückte eine Pizza mit<br />
Meeresfrüchten, duschte ausgiebig und machte sich auf den<br />
Weg nach Neukölln.<br />
Es war im dritten Stock einer unscheinbaren Mietskaserne. Der<br />
Mann öffnete die Wohnungstür, in Bademantel und Latschen.<br />
Sie schüttelten einander die Hände und gingen ins<br />
Wohnzimmer. Die Frau vom Telefon saß breitbeinig, aber<br />
bekleidet auf dem Sofa. Sie trug Goldkettchen, war schon älter<br />
und hatte eine gute Figur.<br />
Wir warten noch, sagte der Kerl, ich hol mal Bier, okay?<br />
Dann schlurfte er davon. Rocket lächelte die Frau an. Der Mann<br />
bewegte sich irgendwie komisch. Die Frau bot ihm eine<br />
Zigarette an, Rocket gab erst sich und dann ihr Feuer. Sie<br />
schirmte unnötigerweise die Flamme ab, indem sie ihre Hand<br />
auf seine legte. An jedem Finger trug sie einen Goldring.<br />
Danke, schnarrte sie, wir machen das auch zum ersten Mal, so<br />
anonym.<br />
31
Dann stießen sie zu dritt mit den Bierflaschen an. Rocket saß<br />
neben der Frau auf dem Sofa, der Kerl gegenüber in einem<br />
Sessel. Eine Schlagersinfonie dudelte leise im Hintergrund. Der<br />
Mann begann am Gürtel seines Bademantels zu nesteln.<br />
Ich zeig dir meinen, sagte er, und dann wollen wir deinen<br />
sehen.<br />
Es klingelte an der Wohnungstür.<br />
Ich bin schon ganz naß, sagte die Frau und erhob sich um zu<br />
öffnen.<br />
Der Kerl schlug den Bademantel auf und rubbelte sein Glied<br />
steif. Er kickte die Latschen davon, stellte sich hin und<br />
präsentierte die Latte. Sie war enorm.<br />
Zweiundzwanzig Zentimeter, sagte er mit Gewißheit.<br />
Rocket starrte zu ihm hinüber. Auf seine Füße. Sie waren aus<br />
Holz. Er trug Prothesen aus Holz. Sein Gesicht verdüsterte<br />
sich.<br />
Ein Motorradunfall, sagte er, ich bin in die Speichen gekommen,<br />
es war ihre Schuld, was solls.<br />
Ich besitze kein Motorrad mehr, sagte Rocket erleichtert.<br />
Die Frau kam wieder zurück. Sie blickte Rocket herausfordernd<br />
an. Hinter ihr betrat die andere den Raum. In Lack und Leder,<br />
eine Peitsche in der Hand und eine Maschinenpistole über der<br />
Schulter.<br />
Hi, sagte Rocket und sackte ins Sofa. Dann mußte er kichern.<br />
Jail wurde erst blass, dann rot, dann böse.<br />
Was willst du Penner denn hier?, fauchte sie ihn an.<br />
Ah, ihr kennt euch schon, sagte die Frau, um so besser.<br />
Zeig uns deinen Schwanz!, sagte der Kerl und warf Jail darauf<br />
einen funkelnden Blick zu.<br />
32
Die Frau hielt einen Zollstock hoch, schnalzte mit der Zunge<br />
und sagte: jetzt!<br />
Rocket brach in ein höllisches Gelächter aus.<br />
Jail starrte ebenfalls auf die Prothesen. Das war nicht<br />
abgemacht, sagte sie, ich will Vorkasse.<br />
Rocket japste nach Luft. Laß uns abhauen!, keuchte er.<br />
Laßt uns endlich ficken!, knarzte die Frau, flutschte aus ihrem<br />
Kleid und bückte sich über einen der Sessel.<br />
Ich will erst seinen Schwanz sehen!, brüllte der Kerl und<br />
schlüpfte zurück in die Latschen.<br />
Countdown!, fauchte Jail und hieb der blaupochenden Eichel<br />
eins über mit dem Peitschenknauf. Der Mann ging ächzend zu<br />
Boden. Jail legte ihm Handschellen an. Wenn ich Vorkasse<br />
sage, meine ich auch Vorkasse!<br />
Rocket krümmte sich im Sessel vor Lachen.<br />
Achtung!, hustete er.<br />
Die Frau riß die Uzi von hinten an sich und stieß Jail voran<br />
gegen die Schrankwand.<br />
Jetzt wird richtig gefickt!, sagte sie dumpf und entsicherte die<br />
Waffe, mach ihn wieder los, Fettarsch!<br />
Jetzt wirst du meine zweiundzwanzig Zentimeter kennenlernen,<br />
stöhnte der Mann und kam Jail auf Knien entgegen.<br />
Fettarsch ist nicht in Ordnung!, sagte Rocket und erhob sich.<br />
Was?, grunzte die Frau und stellte sich breitbeinig hin.<br />
Ich sagte, Fettarsch ist verdammt nicht in Ordnung!<br />
Rocket hörte den eisigen Klang seiner Stimme, er spürte den<br />
mechanischen Schritt seiner Füße und die ungläubigen Blicke<br />
der anderen.<br />
33
Keinen Schritt weiter!, schrie die Frau an der Waffe und ihre<br />
Pussy tropfte vor Streß.<br />
Ich hatte eine wirklich schlechte Nacht, sagte Rocket und ging<br />
geradewegs auf die Maschinenpistole los, ich bin vollgepumpt<br />
mit Insektizid, mein Zeh pocht und ich habe eine Scheißlaune.<br />
Six Six Six, sagte Jail und trat die Kette zwischen den<br />
Handschellen am Boden fest. Das Magazin ist leer. Haltet ihr<br />
mich für bescheuert?<br />
Die Frau verzog das Gesicht zu einer Fratze und drückte ab:<br />
Klick Klick Klick.<br />
Rocket marschierte weiter, wie ein Insekt durch Salzsäure.<br />
Hinter dem Sessel!, stöhnte der Kerl.<br />
Die Frau tauschte die Uzi blitzartig gegen eine Axt aus und<br />
schwang diese mit beiden Händen.<br />
Scheiße, sagte Jail und wich zurück.<br />
Scheiße, sagte Rocket und stürzte mit Knien aus Pudding<br />
gegen Jail.<br />
Scheiße, sagte die Frau und ließ die Axt niedersausen.<br />
Scheiße, sagte der Mann und wurde bewußtlos.<br />
Die Axt hatte ihm glatt die Hände abgetrennt.<br />
Während Rocket den Notarzt anrief, packte Jail die Hände ins<br />
Gefrierfach. Die Frau mußte ihrem Kerl die Arme hochhalten<br />
und die Stümpfe abpressen. Alles war besudelt, bis hinunter zu<br />
seinen Prothesen.<br />
Bei mir ist es gerade nicht so gemütlich, sagte Rocket, laß uns<br />
zu dir gehen.<br />
Okay, meinte Jail und ließ das Schlüsselchen neben die<br />
Handschellen in eine Blutlache plumpsen, bloß weg hier!<br />
34
Bei Jail saßen sie zwischen lauter halbgepackten Kartons. Aber<br />
immerhin gab es leckere Sachen im Kühlschrank. Jail benötigte<br />
einfach nur eine Stärkung. Rocket verspürte einen abnormen<br />
Heißhunger. Also stopften sie sich voll und soffen Wein dazu.<br />
Und dann gingen sie in die Kissen und fickten. Über dem Bett<br />
hing ein abscheuliches Ölgemälde, das Jails verstorbene<br />
Großmutter zeigte. Sie waren eben dabei voll loszurammeln, da<br />
segelte das rissige Gemälde vom Haken herab und wurde von<br />
Jails Stirn durchschlagen, so daß Rahmen und Leinwand ihr<br />
Gesicht umkränzten.<br />
Egal, schrie Jail begeistert und zog Rocket vor den Spiegel. Sie<br />
geriet darüber ganz in Ekstase, daß nun ihr Gesicht anstelle<br />
desjenigen ihrer Großmutter den Schinken ausfüllte.<br />
Fick mich, schieb mir deine Rakete in den Arsch, schlag mich!,<br />
befahl Jail, und Rocket ohrfeigte ihre Titten, zog an ihrem Ring<br />
und fickte ihren göttlichen, fetten Arsch durch, daß höchstens<br />
die Challengerkatastrophe damit vergleichbar war.<br />
Später lagen sie ausgestreckt nebeneinander im Bett und<br />
rauchten im Dunkeln und redeten. Die zerfetzte Großmutter<br />
hing wieder am Haken. Im Radio wurde die Nationalhymne<br />
gespielt.<br />
Wenn zwei jemanden umbringen und dann zusammen ficken,<br />
sagte Jail, dann ist das bestimmt das Allergrößte.<br />
Vor ein paar Jahren starb mein bester Freund bei einem<br />
Verkehrsunfall, sagte Rocket, und nach der Beerdigung bin ich<br />
mit seiner Flamme ins Bett gegangen. Sie hatte ein Wasserbett<br />
und die Maße von Pamela Anderson.<br />
Dann lauschten sie dem Nachrichtensprecher und malten mit<br />
der Glut ihrer Zigaretten Figuren in die Dunkelheit. In Tora Bora<br />
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wurden die letzten Schläfer wachgebombt und in Hannover<br />
hatten sie den Schwarzen Riesen geschnappt.<br />
Rocket rieb seinen silbernen Skull an Jails Pussy-Ring.<br />
Die Nacht der schlimmen Finger, witzelte er.<br />
Ulams war länger, sagte Jail. Damit das klar ist, ich schmeiß<br />
dich jetzt raus. Für immer.<br />
Sie wird noch als Assistentin bei Siegfried und Roy enden,<br />
dachte Rocket und stellte sich vor, wie ein weißer Tiger ihr den<br />
hübschen Kopf abbiß.<br />
Okay, sagte er und drückte die Zigarette aus, gib mir Prozac<br />
mit.<br />
Sie warf eine angebrochene Schachtel auf die Bettdecke und<br />
ging duschen.<br />
Jail bekam später überraschend Besuch. Es war Tumo, der sich<br />
von seinem Kampfhund hatte leiten lassen und ihr eine<br />
Anzahlung in Form von Aktien überreichte. Die Macher der<br />
Soap in spe seien begeistert von ihr, der Vertrag liege bereit.<br />
Sie müsse nicht ficken dafür, erläuterte Tumo, sie müsse sich<br />
nicht das Fett vom Hintern saugen lassen, nur wäre es gut,<br />
wenn sie keinen Respekt vor Friedhöfen habe. Und dann<br />
lachten sie miteinander, und so blieb es auch bei der<br />
Zusammenarbeit am Set. Die Soap lieferte einen annehmbaren<br />
Skandal und Jail profitierte davon. Tumo wurde ihr Manager<br />
und ersetzte Jail sogar das Prozac, denn immer wenn er mit<br />
den falschen Diamanten klöterte, fielen alle irdischen Sorgen<br />
von ihr ab.<br />
Rocket ließ sich die Rakete nicht weglasern. Im Übrigen war er<br />
wehrlos gegen die Intrigen eines früheren Kunden, dem es<br />
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selbst Monate nach Rockets Konkurs noch gelang, seine<br />
eigenen Schiebereien auf ihn abzuwälzen. Rocket kam aus<br />
dem Staunen und vorerst auch aus dem Gefängnis nicht<br />
heraus. Dort gab er eigene Moritaten zum Besten und<br />
freundete sich mit Ulam an. Dieser konnte ihm über seinen<br />
Onkel einen Job an der Wall Street beschaffen. Rocket<br />
arbeitete als Wachmann und schritt jede Nacht über das<br />
Parkett, erklomm den Thron des Aufsichtsführenden, leuchtete<br />
in den verkabelten Himmel, und schlug ganz für sich mit dem<br />
Hammer auf die Glocke, die den Arbeitstag der Börsianer<br />
beendete. Wen die Götter verarschen wollen, dachte er, dessen<br />
Wünsche veräppeln sie.<br />
So endet die Geschichte von Rocket Scientist und Jail Babe.<br />
Sie wurde 2003 verfaßt von DEATH, dem Computerprogramm<br />
DiachronieEmulator&AgentenbasierterThesaurus des Collatz<br />
Centrums für Zeitreihenanalysen in Berlin.<br />
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