Tierheimzeitung 2_2010 - Tierheim Paderborn

Tierheim Zeitung Paderborn Ausgabe 2/2010
Seite 10
Geschichten aus dem Leserkreis
zusammengestellt von Beate Rost
Auch in der zweiten Ausgabe unserer diesjährigen Tierheim-Zeitungen
möchten wir Ihnen wieder eine der Geschichten
vorstellen, die Sie, liebe Leserinnen und Leser,
erlebt, aufgeschrieben und mir im Laufe unserer gemeinsamen
„Bücher-Jahre“ zugeschickt haben.
Eine sehr zu Herzen gehende Erzählung erreichte mich
im September 2008 von Frau Dr. Gisela Maintz aus
Buchholz, einer langjährigen und treuen Leserin meiner
Bücher, mit diesen Zeilen:
Liebe Frau Rost,
zu Ihrem neuen Buch möchte ich Ihnen herzlich gratulieren.
Es hat mich wieder sehr berührt und aufgerüttelt.
Die Geschichte von Frau Schumann, die um ihren Hund
Paul trauert und dabei belächelt wird, ist mir besonders
nah gegangen. Warum - können Sie in beiliegender Geschichte
lesen. (…):
Gespräche mit meinem verstorbenen Hund
von Dr. Gisela Maintz
Hast du dich gerührt? War da ein Geräusch? Ich
strecke meine Hand unter der Decke hervor und versuche,
dich zu berühren. Allmählich werde ich wach, schaue auf
die Leuchtziffern des Weckers. – 2 Uhr 18 - , mitten in der
Nacht. Licht brauche ich nicht zu machen, taste mich so
ins Bad. Du lebst nicht mehr! Vor ein paar Tagen hast du
dich still unter einen Busch in die Sonne gelegt, hast die
Pfoten von dir gestreckt und bist eingeschlafen. Einfach
so! – Als ich dich streicheln wollte, warst du noch warm
und weich, deine sanften braunen Augen waren offen,
aber dein Herz schlug nicht mehr und dein keuchender,
schneller Atem war verstummt. Kleine Jessy!- Elf Jahre
hast du uns soviel Freude gemacht, du warst wie unser
viertes Kind, und für unsere Enkel der beste Spielgefährte,
den man sich vorstellen kann.
Du warst nie krank, jedenfalls nicht ernsthaft, du
liebe Mischlingshündin aus Schäferhund und irgendwas,
warst eher klein und zierlich, aber lebhaft und verspielt und
wachsam. Ja, sehr wachsam! So leicht traute sich keiner
aufs Grundstück. Aber wen du in dein Herz geschlossen
hattest, dem brachtest du Knabbel, lange Tannenzapfen,
Stöckchen, Tennisbälle und Kienäpfel. Du wurdest nicht
müde! Keiner konnte deinem auffordernden Blick widerstehen.
Ich taste mich im Halbdunkel zurück ins Schlafzimmer,
bin noch gewohnt, auf dich acht zu geben, der du
meist wie ein Bettvorleger lang gestreckt vor meiner Bettseite
lagst. Wenn du gelegentlich – aus welchem Grund
auch immer, Tiere sind sehr sensibel – vor Herrchens Sei-
te schliefst - spürte ich eine Spur Eifersucht und rief dich
leise zu mir. Dann begabst du dich aus Gerechtigkeit ans
Fußende.
Mir rinnen Tränen die Wange herunter. Ich muss
versuchen zu schlafen, kuschele mich eng an meinen
Mann und spüre den Trost seiner Umarmung.
Wir haben dich im Garten begraben, dir deinen
Pfotenteppich mitgegeben, einen Tennisball, Knabbel,
ein Stöckchen und Kastanien. Dein Grab haben wir mit
leuchtenden Chrysanthemen bepflanzt und mit Steinen
umlegt. Jeden Tag besuchen wir dich, auch Elke, unsere
Nachbarin, die dich so liebte.
In den ersten Tagen nach deinem Tod bin ich trotzdem
morgens ein Stück in Erinnerung an dich gegangen,
unseren gemeinsamen Weg bis zu dem kleinen Wäldchen
oder sogar bis zum Feld, um einmal die Sonne zu sehen
und tief Luft zu holen. Dein Grab besuche ich danach – mit
der Zeitung aus dem Briefkasten, die wir sonst gemeinsam
geholt haben. Oft ertappe ich mich dabei, dass ich
die Leine im Windfang suche oder im Wirtschaftsraum
dein Frühstück bereiten will. Nein, wegwerfen konnte ich
deine Leine und deinen Napf nicht. Zwar sind wir zu alt,
um uns einen neuen Hund anzuschaffen, und außerdem,
so ein süßes Tier wie dich gibt es nicht noch einmal.
Wir trösten uns damit, dass du im Hundehimmel
bist. Bianca meint, du triffst da deine Vorgängerin Wanja,
die dir so ähnlich war, dass Elke und ich immer meinten,
du seiest die Reinkarnation von ihr- und deinen, ein paar
Monate vor dir verstorbenen, Hundefreund Sam. Dann
spielt ihr zusammen und stellt fest, dass ihr im selben
Haus bzw. im Nachbarhaus in derselben Straße gelebt
habt. Das ist irgendwie tröstlich.
Wenn ich deine früheren Hundebekannten treffe,
werde ich ganz traurig. Ich muss immer erklären, was mit
dir ist. Ich kann es doch selber kaum fassen. Als wir von
der Tierärztin erfuhren, dass du einen bösartigen Herztumor
mit Herzbeutelerguss habest, konnten und wollten wir
das nicht glauben. Nach einer Cortisonspritze und Antibiotika
hattest du dich so erstaunlich gut erholt, dass wir
inständig hofften, die Tierärztin hätte sich geirrt. Ich hatte
zwar selbst im Ultraschall alles sehen können, aber ich
wollte die Diagnose nicht glauben. Und du auch nicht. Du
wolltest uns kein Leid zufügen, kämpftest wie eine Löwin,
machtest noch drei Wochen schöne Spaziergänge mit uns
und wolltest spielen – uns zuliebe! Noch am Tage vor deinem
Tod zeigtest du mir deinen Lebenswillen, liefst über
die Wiese und schnüffeltest nach Mäusen.
Abends standest du vor dem Küchenfach mit dem
Brot, stupstest mit der Schnauze dagegen, deinen Anteil
Knäckebrot einfordernd. Glücklich zogst du mit der knackenden
Beute davon. Am liebsten aber nahmst du die
Stückchen aus der kleinen Hand der Enkel.
Ich glaube, Rehe gehen sonntags zur Schule.
Letzten Sonntag ging ich morgens Richtung Feld in Gedanken
bei dir. Da schaute aus dem Waldweg vorsichtig
ein Reh hervor, wandte den Kopf nach links, dann nach
rechts, witterte nach oben und sprang dann über den
Klecker Weg. Gleich folgte sein Kitz: Schaute nach links,
dann nach rechts, witterte gen Himmel und sprang der
Mutter hinterher, ganz wie Erstklässler den Schulweg lernen.
Komisch, Rehe hast du nie gejagt, immer respektiert,