DAS KREUZ EINER FAMILIE

I
n Linn, einer kleinen Gemeinde auf
dem Bözberg in der Nähe von Brugg,
könnten Kelten gelebt haben. Ausserhalb
des Dorfes steht die sagenumwobene
Linner Linde. Mit mir am Tisch
sitzt Franz Friedrich Fischer. Einst war
Franz Gemeindeammann von Linn, gesellschaftspolitisch
sehr engagiert. Heute
kümmert sich der Psychotherapeut um
Menschen, deren Leben aus dem Lot
geraten ist.
Vor knapp zehn Jahren brauchte Fischer
selbst Hilfe. Jenen 2. März 2001 vergisst
er sein Leben lang nicht. Fischers
wohnten damals in der Stadt Freiburg. An
diesem Tag amüsierte er sich mit seiner
Frau bis morgens um fünf an der Fasnacht
seiner Heimatgemeinde Willisau.
«Wie angerührt überkam mich zwei Tage
später ein heftiger Schüttelfrost», erzählt
der 66-Jährige. Der Arzt diagnostizierte
Grippe, ordnete aber vorsichtshalber
eine Blutprobe an. Wenig später war klar:
Franz hatte Leukämie. «Meine Frau Martha
begleitete mich ins Spital. Als Erstes
bekam ich eine Punktion mitten in die
Brust, ohne zu anästhesieren. In meinem
ganzen Leben habe ich nie so geschrien!»
Wäre Franz eine halbe Stunde später eingerückt
— er wäre jetzt tot. Es gibt keine
medizinische Erklärung, warum er in seinem
Zustand überlebt hat.
Ein Wunder? «Für mich schon», sagt
Franz. «Ich habe die Wirkmacht einer
göttlichen Urkraft in mir gespürt.»
Oder die Strafe Gottes? «Niemals!»
Während der 27 Wochen im Spital
fragte Franz sich immer wieder, warum
ihn diese Krankheit ereilt habe, was sie
für ihn bedeuten könnte. Eine Antwort
hat er nicht gefunden. «Aber ich habe
starke Erfahrungen gemacht», sagt er. Er
habe sich unendlich aufgehoben gefühlt.
«Kein personaler Gott hat mich gehalten,
DAS KREUZ
EINER FAMILIE
Was die katholische Kirche den
drei Generationen der Familie Fischer bedeutet
Von Josef Hochstrasser
Bilder Lukas Wassmann
Im katholisch geprägten Willisau-Land
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nur ein paar treue Menschen, darunter
auch Pfarrer Wendelin.» Die ganze Familie
stand an seinem Spitalbett. Der Pfarrer
spendete die Krankensalbung, «nicht im
Hinblick auf meinen drohenden Tod»,
sagt Fischer. Im Gegenteil. «Ganz dem
Leben zugewandt, sagte er: ‹Wir wecken
in Franz die eigenen Heilungskräfte.›
Auch meine Frau und die Kinder haben
mich gesalbt und dabei berührt.»
Bald sind zehn Jahre vergangen seit
den Monaten der Leukämie. Franz weilt
mit seinen Gedanken bei der Krankensalbung.
«Das wäre wohl eine Chance für
die Zukunft der Kirche: Menschen zu
berühren, wie es Jesus tat, tragende Beziehungsnetze
in Gang zu setzen, nicht
in Ghettos wie den Sekten, vielmehr als
offene kleine Gemeinschaften.»
Franz Friedrich Fischer ist Mitglied
der römisch-katholischen Kirche, genauso
wie seine Schwiegermutter Sophie Zünti-
Frei, 85, seine Frau Martha, 58, und seine
Kinder Kaspar, 24, und Lea-Nina, 21.
Franz’ verstorbener Vater, Jahrgang
1920, galt im «KK-geprägten» (katholischkonservativen)
Willisau-Land als gesellschaftlicher
Randgänger, als sogenannter
Rucksack-Bauer. Der Hof Hasenburg gab
zu wenig her, um acht Kinder zu ernähren.
Zusätzlich zum kargen Verdienst
arbeitete Franz Fischer senior bei den
Vereinigten Huttwiler Bahnen. Kirchlich
«machte er die Ostern», wie man das
Minimum nannte, was ein Katholik zur
Mitte des letzten Jahrhunderts jährlich zu
leisten hatte, um nicht aus der kirchlichen
Gemeinschaft ausgeschlossen zu werden.
«Mein Vater ging zur Osterzeit beichten
und kommunizieren, darauf hat man
ihn übers Jahr selten mehr in der Kirche
gesehen», erzählt Franz, «wenn die ganze
Gemeinde sonntags zur Kirche ging,
schnitt er zur selben Zeit zu Hause sei-
Katholiken
nem Bruder die Haare. Die beiden tranken
Kaffee und diskutierten. Es herrschte
eine antiklerikale Stimmung.»
HEILIGER ZORN
Anfang der Fünfzigerjahre des letzten
Jahrhunderts fand in Willisau ein Katholikentag
statt. Bischof Franziskus von
Strengs Besuch war angesagt. Schon
Tage zuvor machten die Brüder Sprüche
über den Würdenträger. «Da erfasste
mich siebenjährigen Knirps ein heiliger
Zorn», sagt Fischer. «Ich stürmte in die
Stube, klopfte auf den Tisch, stauchte die
zwei Männer zusammen und rief ihnen
ins Gesicht, sie würden einst von Gott
bestraft.» Der Onkel musste lachen, er
schenkte dem kleinen Franz einen Fünfliber
und tröstete ihn, er werde das dann
schon verstehen, wenn er älter sei. Später
traten die beiden KK-Männer den Liberalen
bei, für die damaligen Verhältnisse
in Willisau-Land eine gesellschaftliche
Todsünde. Die Katholisch-Konservativen
seien heuchlerische Leute, befand
Vater Fischer. In der Absicht, die Liegenschaft
für seine Grossfamilie etwas auszubauen,
erbat er von der KK-Bank Geld.
Diese erklärte in salbaderischer Weise,
die Ausrichtung eines Kredits sei für sie
ein zu unsicheres Geschäft. Postwendend
marschierte Fischer zur liberalen Volksbank,
deren Chef einst aus der katholischen
Kirche ausgetreten war. Dort freute
man sich, gewährte dem Bittsteller ohne
Umschweife Geld und erklärte grosszügig,
der zahlreichen Kinder wegen keinen
Zins einfordern zu wollen.
Nach liberaler Manier ging Vater Fischer
auch mit den Priestern um. Wenn
ein Geistlicher auf Hausbesuch kam, um
Hof und Vieh zu segnen, floh der Bauer
unverzüglich in den Wald. Um Holz zu
schlagen. «Ich glaubte ihm das», versi-
Franz Friedrich Fischer, 66,
spürte während seiner Erkrankung
«eine göttliche Urkraft» in sich.
chert Franz, «begriff aber später, dass
er die Waldinspektion nur als Vorwand
einsetzte.»
Am Ende seines Lebens kämpfte der
alte Fischer nächtelang mit dem Tod.
Nun liess er den Besuch eines Priesters
zu. Angst vor dem Jenseits quälte ihn,
ein längst vergessen geglaubtes Bild aus
dem Religionsunterricht seiner Kinderzeit
tauchte auf: Jetzt musst du vor den
ewigen Richter treten. Kannst du da bestehen?
Ein verständnisvoller Seelsorger,
frei von Dogmatismus und Drohfinger,
beseelt von echter Zuwendung, durfte an
sein Bett treten. Als die Angehörigen den
Todkranken wieder sahen, strahlte er und
sagte: «Jetzt kann ich sterben!»
Erstaunlich, was Sophie, die Schwiegermutter
von Franz, mit ihren 85 Jahren
von sich gibt: «Gelernt habe ich als Kind,
man komme in den Himmel, ins Fege-
feuer oder in die Hölle», erklärt sie, um
gleich danach festzuhalten: «In die Hölle
komme ich nicht, ich habe keine Todsünde
begangen!» Theologisch ist der Zusammenhang
richtig. Sophie Zünti kennt
die Lehren der Kirche genau, dennoch
hat ihnen Weisheit und Lebenserfahrung
mit zunehmendem Alter beinahe den
Rang abgelaufen.
«Felsenfest habe ich früher an ein Leben
nach dem Tod geglaubt, heute weiss
ich nicht mehr, ob es nachher weitergeht.»
Ihre Enkelin Lea-Nina will sich von
niemandem Vorschriften machen lassen,
schon gar nicht von einem Papst oder der
Kirche, in die hinein sie getauft wurde.
Mit 16 flog Lea-Nina nach Neuseeland,
lebte dort ein Jahr, lernte die Lebensweise
der Maori kennen. Am Gymi in
Freiburg habe sie doch nie jemand nach
ihrer Konfession gefragt. Anders in Neuseeland,
dort wollten die Leute immer
wissen, welche Religion sie habe. «Die
Lea-Nina Fischer, 21, lebte ein Jahr in Neuseeland, wo man sie stets nach ihrer Religion fragte.
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«Hoffnung habe ich schon noch, dass Gott
da ist!», sagt Sophie. «Är sett de öppe
vörecho ond cho regiere! Ach, es hat keinen
Wert, darüber noch lange zu studieren.»
Sophie Zünti-Frei, 85, glaubt nicht mehr so fest an ein Leben nach dem Tod.
Frage hat mich irritiert! Ich habe gesagt,
ich sei katholisch.»
Für ihre Maturaarbeit mit dem Titel
«Vom Klang der Bilder» erhielt Lea-Nina
den Freiburger Preis 2010 der Kulturkommission.
Nun will sie an die Hochschule
der Künste in Bern und später Lehrerin
werden. Ohne Vorgaben und Einschränkungen
von aussen Ideen entwickeln, die
Gestaltung des eigenen Lebens selber
in die Hand nehmen und zugleich römisch-katholisch
sein, das heisst: an Gott
glauben, den Papst und die Dogmen anerkennen,
Mitglied der Kirche sein. Wie
geht das zusammen?
Lea-Nina macht grosse Augen, sagt
eine Weile nichts, rutscht unruhig auf
dem Stuhl hin und her. Die Wucht der
Fragen stoppt jäh ihren Redefluss. Erstmals
in ihrem Leben muss sich die 21-Jährige
Klarheit darüber verschaffen, ob sie
selbst ihre Weltanschauung «römisch-katholisch»
nennen will.
DURCHWEGS MÄNNER
«Den Kirchenaustritt erwäge ich immer
wieder», sagt Lea-Ninas Mutter Martha.
«Wenn eine lebensfeindliche Devise von
Rom kommt, bin ich nahe dran.» Als
Frau hätte sie allen Grund, diesen Schritt
zu tun. Die offizielle Kirche ist auch zu
Beginn des 21. Jahrhunderts weit weg
davon, Mann und Frau als gleichwertige
Menschen anzuerkennen. «Rom» orientiert
sich lieber an Paulus, der einfach feststellte:
«Jeder Mann ist unmittelbar Christus
unterstellt, die Frau aber dem Mann»
(1 Kor 11, 3). Die Definitionsmacht bleibt
in den Händen der kirchlichen Autoritäten.
Und das sind durchwegs Männer.
Wer Martha Fischer gegenübersitzt und
sie reden hört, ist bass erstaunt, wenn
die 58-Jährige erklärt: «Ich fühle mich als
Frau in der römischen Kirche zwar nicht
ernst genommen, das ist mir aber egal, ich
will in dieser Institution nicht eine Rolle
spielen, die mir religiöse Funktionäre gnädig
zugestehen, ich will meine Qualitäten
als Mensch frei leben.» Und das Lehrschreiben
«Humanae vitae» Papst Pauls
VI. aus dem legendären Jahr 1968, das
nur die natürliche Empfängnisverhütung
erlaubt? «Ich habe damals gar nicht hingehört,
mich auch nie daran gehalten.»
Bereits als Vierjährige setzte sie sich
in den Kopf, in den Kindergarten zu gehen.
Also verliess sie eines Morgens das
Haus und wurde von der Klosterfrau und
den übrigen Kindern herzlich aufgenommen.
«Da habe ich ganz früh eine positive
Erfahrung mit Kirche gemacht», sagt sie.
«Zum ersten Mal empfand ich im Umfeld
von Kirche so etwas wie Leben.»
KAPUTTER JESUS
Bei einer Gelegenheit lud sich Martha
als Kind selbst Schuldgefühle auf. Zur
Erstkommunion bekam sie ein Kruzifix
geschenkt. Das Kind sah rasch, dass der
Nagel am Fuss des hängenden Heilands
noch etwas hervorstand. «Ich legte also
das Kruzifix auf die Hobelbank im Keller,
griff zu einem Hammer und schlug so
fest auf den Nagel, dass die Füsse wegbrachen.»
Schockiert fragte sich Martha,
ob sie jetzt mit dieser Tat noch zur ersten
Kommunion gehen dürfe. «Ich hatte
doch den Jesus kaputt gemacht.»
Klopfenden Herzens fing Martha an,
der Jesusfigur die Füsse wieder an den
Körper zu leimen, ging bedrückt schlafen,
wachte auf, schaute heimlich nach.
«Als ich die Figur vorsichtig aufhob,
fielen die geleimten Füsse gleich wieder
ab. Auf dem Weg zur Kirche hielt ich
mein geflicktes Kreuzlein fest in Händen,
damit nur ja niemand etwas bemerkte.
Der Priester sprach in der Messe von
Reinheit, und ich sass da und hatte doch
den Jesus zertrümmert, alle anderen waren
rein, nur ich nicht.»
Martha Fischer hegt keine Aggressionen
gegen «Rom». Sie lebt ihr Leben
nach ihrem Gewissen und respektiert
den Papst vor allem als Menschen. Von
Bernard Genoud, dem verstorbenen Bischof
von Freiburg, nahm sie zwei Seiten
wahr: «Einerseits verkündete er von Amtes
wegen uneingeschränkt die dogmatische
Stimme des Papstes, andererseits
spürte ich bei inoffiziellen Anlässen sei-
ne menschliche Ausstrahlung.» In den
Augen von Martha spielt sich da eine Tragik
ab: «Die kirchlichen Funktionäre sind
gespalten: Als Menschen fernab ihres
Amtes verfügen sie über eine Ausstrahlung
wie alle Menschen, als Würdenträger
müssen sie oft genug contrecœur eine
Lehrmeinung vertreten. Das Amt drohe,
ihren Charakter zu verderben. «Dabei
wäre die persönliche Ausstrahlung eines
Kirchenmanns die grosse Chance einer
Kirche, die zu Recht oft attackiert wird.»
Der Beruf des Priesters befindet sich
seit dem letzten Konzil in Sachen gesellschaftlicher
Wertschätzung im freien Fall
nach unten. Die Säkularisierung ist in
vollem Gang. Die katholische Kirche gilt
nur noch als eines unter zahlreichen Sinnangeboten
der modernen Gesellschaft.
Für Lea-Nina aber trotzdem kein Grund,
aus der katholischen Kirche auszutre-
ten. «Es sind zwei Gründe, die mich
diesen Schritt nicht tun lassen», sagt sie.
«Zum einen schätze ich das soziale Engagement
der Kirche, zum anderen sind
es meine emotionalen Erfahrungen mit
dieser Institution.»
Lea-Nina war achtjährig, die Adventszeit
hatte begonnen. Der Nikolaus
kam zu Besuch, beeindruckte das
kleine Mädchen mit dem wunderbaren
Gewand, der Mitra, den schweren Schuhen
und dem grossen Buch. Wo er denn
den Esel gelassen habe, wollte Lea-Nina
wissen. Den habe er dem Bischof in
Obhut geben dürfen, vom Gottesmann
bekäme das Tier jetzt fürstlich zu fressen.
Die Kleine war zufrieden, wollte
aber bei nächster Gelegenheit prüfen,
ob Nikolaus wirklich die Wahrheit sagte.
Alljährlich zelebrierte Bischof Genoud
am 6. Dezember eine Messe. Danach
mischte er sich unter die Bevölkerung.
«Ich eilte gleich zum Bischof und fragte,
ob ich den Esel des Nikolaus sehen
könne, den er doch bei ihm in Obhut
gegeben habe.» Blitzschnell realisierte
Genoud die verzwickte Lage, lenkte ab,
verwickelte das Mädchen in ein Gespräch
über beider Kopfbedeckungen, die Mitra
und die Wollmütze. «Pädagogisch und
menschlich wunderbar, wie Bischof Genoud
sich aus der Affäre zog.»
Aber noch viel tiefer wurzelt die gefühlsmässige
Verbindung Lea-Ninas mit
der Kirche seit der Leukämie ihres Vaters.
Sie war damals elf Jahre alt. Ihr Vater lag
schwer krank im Spital. Mit ihrer Mutter
und ihrem Bruder suchte Lea-Nina über
Monate hinweg bis dreimal in der Woche
Trost in der Zisterzienserabtei Hauterive
bei Freiburg. «Wir haben nicht gebetet,
wir sassen einfach im Kirchenraum, fühlten
uns wie in einem bergenden Schoss,
lauschten dem Gesang der Mönche.
Einer von ihnen zeigte uns einen besonderen
Platz im Gotteshaus, von dem eine
starke Energie ausströmt. Wir fanden uns
dort ein, öffneten die Hände, um Kraft
zu empfangen.»
NICHT NUR FOLKLORE
Zur Familie Fischer gehört auch der
24-jährige Kaspar, Architekturstudent, in
der Pfadi engagiert, Offizier der Logistik.
Vor die Aufgabe gestellt, die nachstehenden
Lebensbereiche nach der persönlichen
Wichtigkeit aufzustellen, entschied er
sich für folgende Rangliste: 1. Gesundheit,
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Katholiken

Kaspar Fischer, 24, prüfte genau, ob er Taufpate werden sollte.
2. Familie, 3. Freunde, 4. Beruf, 5. Sport,
6. Umwelt, 7. Kirche/Religion, 8. Politik.
Kein Wunder, platziert Kaspar Familie
und Freunde auf der Liste weit oben.
«Individualismus prägt unsere Zeit, jeder
wurstelt sich allein durch die Tage», sagt
er, «man ist sehr oberflächlich, schnell bereit,
etwas oder jemanden wegzuwerfen,
alle sind unter Druck, dabei ist die Sehnsucht
nach menschlicher Kommunikation
und Verbindlichkeit riesengross.»
Auf dem Hintergrund dieser Überlegungen
prüfte Kaspar die Anfrage seiner
Cousine, das Amt eines Taufpaten für
ihre Tochter Anneta anzunehmen. «Bin
ich nicht zu jung?», fragte er sich, «ist
die Distanz zwischen Freiburg und dem
bündnerischen Flerden vielleicht nicht
doch zu gross? Und, was am meisten in
die Waagschale fiel, was soll ich in einer
Kirche, hinter der ich nicht stehen kann?»
Kaspar wollte nicht billig «auf Folklore
machen», nicht ohne Überzeugung in der
katholischen Kirche eine Aufgabe übernehmen.
Den Ausschlag gegeben haben
schliesslich seine Erfahrungen mit den
eigenen Taufpaten. «Meine Beziehung
zu ihnen ist noch heute wunderbar!», sagt
Zur Erstkommunion
bekam Martha ein Kruzifix
geschenkt. Das Kind sah,
dass der Nagel am Fuss
des Heilands hervorstand.
«Ich legte das Kruzifix
auf die Hobelbank und
schlug so fest, dass die Füsse
wegbrachen.»
er. Darin sah Kaspar im Rahmen seiner
Entscheidungsfindung ein einleuchtendes
Argument. «Auch ich möchte zu Anneta
eine Beziehung aufbauen.»
Der Pfarrer, der Anneta taufte, überzeugte
Kaspar. «Dieser Priester trat nicht
als Funktionär auf, er begegnete uns als
Mensch, bezog insbesondere die übrigen
Kinder während der Tauffeier mit ein,
sie durften ihre Hände auch ins Taufwasser
halten und dieses Anneta über ihren
Kopf träufeln.» Kaspar bekleidete zwar
vor Jahren das Amt eines Messdieners,
sagt aber: «Wenn ich heute in einem Got-
tesdienst sitze, schaue ich unbeteiligt zu,
ich komme mit meinem Leben darin gar
nicht vor, am Schluss gehe ich raus, und
passiert ist nichts, es fehlt die Beziehung.»
HEIDEN!
Trotzdem, Kaspar schätzt die Rituale der
Kirche, das ist auch der Grund, weshalb er
das Band zur Kirche nicht leichtfertig zerschneidet.
«Meine Eltern haben zu meiner
Taufe ein Fest organisiert, über hundert
Freunde feierten in unserem Bauernhaus
einen Tag und eine Nacht lang meinen
Aufbruch ins Leben! Nein, das war nicht
nur fein essen, tanzen und Heiterkeit, in
einer eindrücklichen Tauffeier stellten die
Eltern mein noch zerbrechliches Leben
auf das Fundament des Jesus aus Nazareth.»
Für ihn steht fest: «Ich werde einst
auch meine Kinder in einer Tauffeier im
Leben willkommen heissen, vielleicht in
einer Kirche, vielleicht an einer Quelle im
Wald, sie im Namen Jesu taufen, nicht im
Namen der Kirche.»
Kaspar mag seinen Namen, weil einer
der drei Weisen, die den neugeborenen
Jesus besuchten, auch so hiess. Er war
ein Heide, kein Jude wie Jesus, ein Christ
schon gar nicht, diese Religion gab es damals
noch nicht. «Ein Heide?», fragt Kaspar
und stellt gleich klar: «Ja, so verstehe
ich mich auch, als Heide, der sich für Jesus
interessiert, nicht für die Kirche, genau
wie mein Namensgeber in ferner Zeit.»
Heiden! Das seien die «armen Negerli»
in Afrika, Menschen, die Jesus nicht
kennen oder nicht als Erlöser annehmen
wollen, und die kämen alle in die Hölle.
So hat es die kleine Sophie im Städtchen
Sursee der Dreissigerjahre gelernt. Die
Reformierten! Auch sie Heiden? (Sophie
Zünti schweigt ungewöhnlich lange.)
«Wir durften keine reformierte Kirche
betreten, auch nicht mit den wenigen
reformierten Mädchen zusammen sein,
das war schwer verboten!» Doch wer besucht
heute treu die Sophie in Willisau?
Ausgerechnet eine reformierte Schulkollegin
aus dem Bernbiet.
Das II. Vatikanische Konzil steht wie
kein anderes Ereignis für das Schicksal
der katholischen Kirche der Neuzeit.
All die Jahrhunderte zuvor, seit Kaiser
Konstantin, dominierte die Kirche sämtliche
Belange der Gesellschaft. Nach
Mitte der Sechzigerjahre verlor sie in ga-
loppierendem Tempo alle Macht. In pro-
phetischer Voraussicht nannte der renommierte
Theologe Karl Rahner die
aufziehende Gesellschaft ein «Neuheidentum».
Darin sah er eine Chance der
Kirche, ihre Kraft wieder unbehelligt von
Verquickungen mit dem Staat zu entfalten,
ähnlich der Zeit der ersten drei
Jahrhunderte. Rahner würde sich heute
womöglich für eine Trennung von Kirche
und Staat stark machen.
Sophie Zünti hat diese Zeit der radikalen
Umwälzung Schritt für Schritt
mitgemacht, ohne ihren Glauben zu verlieren,
die Kirche zu verlassen oder sich
gar in ein religiöses Ghetto einzuschliessen.
«Ich lese viel», erklärt sie sibyllinisch.
An die Unfehlbarkeit des Papstes glaubt
sie nicht mehr, hält aber «s Bätti», den
Rosenkranz, in Ehren, geht jeden Monat
einmal in die Heiligblutkapelle, um
dieses aus der Mode gekommene Gebet
zu verrichten, vertieft sich in Biografien
über Heilige, aktuell jene der Bernadette
von Soubirous. Auf der Ebene der offiziellen
römisch-katholischen Glaubenslehre
bewegt sie sich so sicher wie eine
Spitzentänzerin auf dem Eis. Auch wenn
die theologisch saubere Erklärung eines
der schwierigsten Dogmen ansteht, jenes
der «Unbefleckten Empfängnis Marias»,
schneidet sie mit Bestnote ab. Die Mut-
ter Jesu sei bei ihrer eigenen Zeugung
durch Joachim und Anna ohne den Makel
der Erbsünde geblieben, ruft sie ihr
Wissen aus einer längst brachliegenden
Region ihres Gehirns ab, um dann vielsagend
mit den Augen zwinkernd zu bemerken:
«Der 8. Dezember war ein hoher
Feiertag, für uns Jungfrauen sowieso!»
Doch noch eine kleine theologische Unschärfe
von ihr, denn mit Jungfräulich-
keit hat dieses Fest nichts zu tun.
UNBEFLECKTE MARIA
Weil das Dogma der «Unbefleckten Empfängnis»
aus dem Jahre 1854 so typisch
die theologische Denkweise der römischkatholischen
Kirche wiedergibt, ist es in-
teressant zu sehen, wie die beiden Generationen
nach Sophie dazu stehen.
Überraschend schneidet die 21-jährige
Lea-Nina in diesen Wissensfragen
genauso gut ab wie ihre Grossmutter.
Nach dem Inhalt des Dogmas gefragt,
lacht die junge Frau herzhaft. «An diesem
Tag haben wir frei!» Dann ernst:
«Es geht eben gerade nicht darum, dass
Maria ohne Geschlechtsverkehr ein Kind
bekam, sondern um die Weitervererbung
einer Ursünde, die kraft dogmatischer
Erklärung des Papstes Maria nicht betraf.»
Auch Lea-Nina erlaubt sich einen
Ausrutscher. «Ist dieses Fest nicht im
November?», fragt sie.
Mit ihrem Leben habe dieses Dog-
ma überhaupt nichts zu tun. «Sünden kann
man doch nicht erben», ereifert sie sich.
Und fügt hinzu: «Ob Atheist oder Christ,
ein gebildeter Mensch müsste wissen, worum
es sich bei diesem Dogma handelt und
entsprechend konsequent sein: Wer nicht
daran glaubt, soll arbeiten und die Kirche
nicht für einen freien Tag missbrauchen.»
Ihr Vater glaubte als Kind an dieses
Dogma. «Verstanden habe ich es damals
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33
Katholiken
Martha Fischer, 58,
respektiert den Papst vor
allem als Menschen.

nicht», gesteht Franz, «ich habe mir vorgestellt,
der Heilige Geist sei mit Samen
im Schnabel dahergeflogen und habe ihn
Maria in den Bauch gepflanzt.»
Seine Frau Martha kann die «Unbefleckte
Empfängnis» nicht erklären,
urteilt aber nicht so hart wie ihre Tochter.
Sie hält es für möglich, dass Naturgesetze
für bestimmte Momente ausser Kraft geraten
können, verrät damit, die «Unbefleckte
Maria» wohl in gleicher Weise zu
verstehen wie ihr Mann. Mit verständnislosem
Kopfschütteln quittiert ihr Sohn
Kaspar dagegen dieses Thema und erklärt
es für komplett irrelevant.
Die angsteinflössende Kirchenmoral
traf um die Mitte des vergangenen
Jahrhunderts die Seele des Buben Franz
mit voller Wucht. Im Religionsunterricht
hat man ihm mit Fegefeuer und Hölle
gedroht. «Ich habe das alles geglaubt»,
bedauert er und erinnert sich an Pfarrer
Johann Steiner, den er zwiespältig erfahren
hat. «Zum einen engagierte sich der
Geistliche sozial vorbildlich, trug geflickte
Hosen, um das dabei gesparte Geld an
Arme weiter zu schenken; zum anderen
scheute er sich nicht, Kirchgänger von
der Kanzel herunter sexueller Verfehlungen
zu bezichtigen. Eine aufmerksame
Zuhörerschaft musste nicht lange nachdenken,
die Namen der Beschuldigten
ahnen zu können. Ein Lehrbüchlein von
ihm trug den Titel ‹Die Tanzbühne ist die
Scheune des Teufels›.»
Das Verdienst seiner Mutter war es,
den moralisierenden Druck der kirchlichen
Obrigkeit von ihrem Sohn zu nehmen.
Als seine Gefühle für das weibliche
Geschlecht aufzublühen begannen, er
sich bei einer Schneeballschlacht erstmals
als junger Mann spürte, dabei heftig
erschrak und mit Schuldgefühlen zu
kämpfen hatte, gab es für ihn nur eines:
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EIN ALLTAG
OHNE HEKTIK.
NUR EIN TRAUM?
Katholiken
«Nein, ich ging deswegen nicht zur Beichte,
ich suchte das Gespräch mit meiner
Mutter. Sie reagierte wunderbar, gab mir
das Gefühl, eine wundervolle Erfahrung
gemacht zu haben, sagte, ich dürfe mich
doch freuen, ein Mann zu werden.»
KIRCHENMIEF
Die heilsamen Rituale und Feste rund
um das Kirchenjahr verschafften Franz’
Leben Struktur, Sinn und emotionale
Geborgenheit. Ostern verband er nicht
mit abstrakten, theologischen Spitzfindigkeiten,
vielmehr mit seiner persönlichen
Existenz. «Um die Osterzeit herum
blühte die Natur auf und ich mit ihr.»
Fast noch kräftigere Spuren hat Pfings-
ten in ihm hinterlassen. «Der Heilige
Geist wehte bloss diskret im Hintergrund,
es waren die Pfingstrosen, die damals
überall in der Kirche prangten, die mich
noch heute in wahre Hochstimmung versetzen,
wenn sie ihren Duft verströmen,
und ich tauche ein in glückliche Tage
meiner Kinderzeit.»
Kein Wunder, trug sich Franz aufgrund
dieser Erfahrungen mit dem Gedanken,
Priester zu werden. Der junge
Theologiestudent glaubte, mit dem II.
Vatikanischen Konzil würde Frühlingsluft
den Mief aus den Räumen der Kirche
blasen. Die Zeichen standen auf Öffnung.
Franz ging davon aus, das Pflichtzölibat
würde bald aufgehoben, er könne
Priester werden, eine Familie gründen,
Vater werden. In seiner Euphorie nahm
er erst gar nicht wahr, wie Papst Paul VI.
das Rad der Erneuerung schon bald zu
bremsen begann. Die unselige Enzyklika
über die Empfängnisverhütung von
1968 steht als Meilenstein im Prozess der
Findung von Klarheit. Am Karfreitag des
darauffolgenden Jahres zog sich Franz in
sein Zimmer zurück und begann einen
harten Schlagabtausch mit Jesus. «Das
Kreuz vor mir, Jesus dran hängend, habe
ich laut abgerechnet! Die Verlogenheit
der Kirche mache ich nicht mehr mit,
habe ich dem Mann am Kruzifix entgegengeschleudert.
Ich muss während
meines Monologs ausser mir gewesen
sein und laut gebrüllt haben, denn tags
darauf fragten mich Mitbewohner, was
bei mir los gewesen sei. Ich sagte, ich
hätte Besuch gehabt, da habe sich halt ein
Streitgespräch entwickelt.» Franz schiebt
lakonisch hinterher: «Stimmte ja auch,
Jesus war doch bei mir!»
Von Stund an ging Franz nicht mehr
zur Kirche. Er vertiefte sich in die Schriften
von Kirchenkritikern wie Hans Küng
oder Leonardo Boff, begann seine Ausbildung
zum Psychotherapeuten und legte
sich mit einer weiteren Autorität an,
mit dem personalen, jenseitigen Gott seiner
Kindertage. «Küngs Buch ‹Existiert
Gott?› schlug erste Risse in mein bisheriges
Gottesbild», resümiert Franz seinen
Weg mit dem Phänomen Gott, «das
Studium des Sozialphilosophen Erich
Fromm öffnete mir ganz neue Perspektiven:
Ich halte die These von Fromm für
überzeugend, wonach Gott womöglich
ein Symbol für die besten und humansten
Werte darstellt, die eine Gesellschaft
verehrt.» Der Gedanke des kollektiven
Unbewussten bei C. G. Jung führte Franz
zur Einsicht, alles, was ist, existiere in
liebender Verbundenheit.
DIESES «ETWAS»
«Das Wort Gott ist doch bloss eine
Chiffre», ist Martha überzeugt. «Die
kirchlichen Lehrsätze helfen mir nicht,
mein Leben zu bewältigen, sie sind blutleer,
rational.»
Schon als kleines Mädchen hatte
Martha spirituelle Erlebnisse. «Ich habe
Bei uns ist das Realität. Geniessen Sie in unserem Viersterne-Kurhotel oder der Privatklinik
die wohltuende Ruhe und Natur pur. Oder verbringen Sie Ihren Lebensabend entspannt in
unserer Residenz. Wir verwöhnen Sie mit allen Annehmlichkeiten für einen erholsamen Aufenthalt.
Mehr erfahren Sie unter Telefon 041 375 32 32 oder www.sonnmatt.ch
etwas gespürt, was ich nicht einordnen
konnte, wusste aber nicht, was dieses
«Etwas» war, immer wieder tauchte ein
Licht auf in meinem Leben. Als Franz mit
seiner Leukämie schwer krank im Spital
lag und ich in seiner Praxis die Klienten
orientieren musste, setzte ich mich bewusst
auf seinen Stuhl und wurde sogleich
überwältigt: Da erschien es wieder, dieses
Licht, durchströmte mich, verlieh mir
eine schier unglaubliche Gewissheit: Du
schaffst das, Franz wird wieder gesund.»
Vielleicht ist Martha eine Mystikerin. Sie
will jedenfalls Gott niemals definieren,
sagt auch nicht, dieses Licht sei Gott, hält
einfach fest: «Wir sind als Menschen nicht
fähig, die Dimensionen dieses Lichts zu
erfassen, ich trage es aber stets in mir,
kann es abrufen.» Sie geht sogar so weit,
davon auszugehen, alle Menschen seien
mit diesem Licht verbunden, es liege an
jedem Einzelnen, es in seinem Leben
strahlen zu lassen.»
Den Begriff Gott will Lea-Nina nicht
verwenden. «Er ist für mich zu sehr mit
der Definition der Kirche verknüpft. Ich
will nicht unbesehen übernehmen, was
andere sich für mich ausgedacht haben.
Selbst wenn Papi mir in bester Absicht
seine Gedanken zu Gott und Kirche erklären
möchte, höre ich nicht immer bereitwillig
zu.» Folgerichtig bekennt sie:
«Ich glaube nicht an Gott, ich glaube an
die Energie im Menschen! Wenn ich Halt,
Kraft und Orientierung brauche, versuche
ich, mit positiver Energie in Kontakt
zu treten. Diese Energie ist für mich
lebensnotwendig, also heilig, nicht Gott.
Ich finde sie in religiösen und profanen
Ritualen, in Beziehungen mit Menschen,
in der Natur, durchaus auch in humanistisch
geprägten biblischen Geschichten.»
Gerade mal 21, also noch am Anfang
ihres Lebens, erklärt Lea-Nina rundweg:
«Mein Schicksal ist nicht von einem Gott
bestimmt, ich mache es mir selber!»
Ihren Glauben an den Gott ihrer
Kindertage hat Sophie Zünti nicht abgelegt,
aber so manche Lebenserfahrung hat
ihre Spuren hinterlassen, lässt sie zögern
und schliesslich vorsichtig und leise werweissen:
«Hoffnung habe ich schon noch,
dass Gott da ist! Är sett de öppe vörecho
ond cho regiere! Ach, es hat keinen Wert,
darüber noch lange zu studieren.»
Als ob sie sich an eine einstmals angelernte
Sicherheit klammern wollte, zitiert
Sophie mit einem Schlag den «Canisi»,
das legendäre katholische Lehrbuch für
den Religionsunterricht aus dem Jahre
1566 mit seinen 503 Fragen zum gesamten
Lehrgut der römischen Kirche. Wer
katholisch und kaum unter 60 ist, kennt
Frage Nummer 1 des Katechismus noch:
Wozu sind wir auf Erden? Ohne eine Sekunde
zu zögern, sprudelt es aus Sophie
hervor: «Wir sind auf Erden, um Gott zu
erkennen, ihm zu dienen, ihn zu lieben
und einst in den Himmel zu kommen.»
Zufrieden lehnt sie sich zurück. Fast
glaubt man ihr, diese Antwort trage sie
noch immer in allen Lebenslagen.
Kaspar und Lea-Nina wissen gar
nicht, was ein Katechismus ist, antworten
auf ihre Art auf die berühmte Fra-
ge. «Ich bin da, um mich ein Leben lang
entwickeln zu können», erklärt Kaspar.
Seine Schwester zeigt sich von der Frage
eher unangenehm berührt: «Ich rede
nicht gern über den Tod, habe oft Angst,
mein Leben gehe schnell zu Ende. Ich
möchte noch viele Menschen kennenlernen,
durch Erfahrungen lernen, Leben
entdecken, es an Kinder weitergeben,
dankbar sein der Energie gegenüber, die
immer da ist.»
35 Kilo leichter, durfte Franz vor
knapp zehn Jahren das Kantonsspital von
Freiburg verlassen. Im Rückblick weiss
er, dass ihn die Hölle Leukämie im Leben
weitergebracht hat. «Einst wirkte ich in
Linn als umtriebiger Gemeindeammann:
Schon damals hat mich parteipolitisches
Gezänk enorm genervt, heute kann ich
über die sogenannte politische Kultur in
unserem Land nur den Kopf schütteln,
so viele Leute nehmen sich wichtig. Wegen
irgendwelcher ideologisch bedingter
Beschlüsse, die ohnehin keine Ewigkeit
dauern, befehden sie sich!», sagt er. Um
gleich hinzufügen, was er inzwischen begriffen
hat: «Du betrittst diese Welt, du
darfst eine Weile bleiben, du musst wieder
gehen — gelassener müssten mir die
Menschen dieser Erde sein, als dass ich
an ihre Zukunft noch glauben könnte.
Alles ist vorläufig!» •
JOSEF HOCHSTRASSER, ehemaliger katholischer
Priester, ist heute reformierter
Pfarrer, Publizist und Autor mehrerer Bücher.
josef-hochstrasser@bluewin.ch
Der Fotograf LUKAS WASSMANN arbeitet
regelmässig für «Das Magazin».
lukas.wassmann@gmail.com
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