Grenze - Hinterland Magazin

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grenze
den Hierarchien untereinander
und denen der „Ghettos“, den
chaotischen Orten migrantischer
Selbstorganisation entlang der
Migrationsrouten. Humor hilft
ihnen, sich den Erinnerungen
zu nähern, die sie alle teilen,
und gleichzeitig Distanz herzustellen, vermute ich.
Und mir hilft die Nähe zu ihnen und die Erfahrungen
die wir teilen, eine andere, menschliche Dimension
der Migration kennenzulernen, einen Blick zu entwikkeln
für ihre Körper, ihre Materialitäten und Machtstrukturen,
zu versuchen, eine Perspektive daraus zu
machen, von der aus die Grenze sich anders erzählen
lässt.
Bruder, hast du 50 Cent?
Wir überqueren den Parkplatz und laufen am Frachthafen
entlang. Yolga und Klen sind ordentlich gekleidet,
die Rastalocken säuberlich geflochten, selbstsicher
wirken sie. Wir passen gegenseitig auf uns auf,
sie auf mich in der manchmal etwas diffusen Welt am
Rande unserer Gesellschaft, ich auf sie in der Öffentlichkeit,
wo ich mit meiner hellhäutigen, blonden
Erscheinung vermutlich das Stereotyp einer klandestinen
Flüchtlingsgruppe sprenge. Vor uns taucht ein
Afrikaner auf, er trägt eine auffällige Arbeitsuniform
mit Neonstreifen, „mein Bruder“, begrüßt ihn Yolga
und stellt sich dann vor. Sami jobbt als Parkeinweiser,
er ist stolz, Arbeit zu haben. „Ihr müsst Euch bei
Vovis bewerben“, sagt er, „aber es gibt eine lange
Warteliste. Manche haben Glück, andere warten sechs
Monate oder ein ganzes Jahr. Ihr müsst hartnäckig
sein, jeden Tag nachfragen“. Vovis ist eine NGO, die
gegründet wurde, um sozial schwache Spanier und
Spanierinnen zu unterstützen. Sie bietet aber auch als
einzige Organisation weit und breit die Möglichkeit,
ohne Papiere und trotz Arbeitsverbots Geld zu verdienen.
Ein Mercedes biegt ein, Klen und zwei seiner
Kollegen spurten los, winken, pfeifen, rufen „weiter,
weiter, weiter“ und fuchteln mit den Armen. Das
Auto folgt, die junge Frau am Steuer schaltet den
Motor aus, Klen wartet neben dem Wagen. Sie steigt
aus, gibt eine Münze und geht schnell davon. 60 Cent
kostet das „Ticket“, ein Kinokarten-ähnlicher Abriss,
auf dem die Organisation für die Spende dankt. Sami
öffnet seine Hand, sagt „Seht Ihr!“ und zeigt uns eine
Euro-Münze. Manche geben nichts, andere, wie die
junge Frau gerade eben, runden auf. „Du kannst
arbeiten so lange du willst“, wenn man Acht- oder
gar Zwölf-Stunden-Schichten leiste, verdiene man bis
zu 800 Euro im Monat. Yolga ist schweigsam geworden,
am liebsten würde er hierbleiben und sofort die
Yolga fragt seinen Bekannten
nach Kontakten, die Arbeit haben
könnten, doch der schüttelt den
Kopf. „La crisis“, sagt er.
Arbeit antreten. So hat er sich
Europa doch vorgestellt: Einmal
über den Hafen laufen, Arbeit
finden und pro Monat 200 Euro
an seine arme Mutter schicken,
die er seit seiner Jugend unterstützt.
Sie wartet, ohne ihn nagt
sie am Hungertuch. Wir verabschieden uns, „Bruder“,
sagt Klen, „gib mir ein paar Cent für eine Zigarette“,
und Sami kramt 50 Cent aus seiner Tasche. Freude,
Gelächter, Abschied.
Vom Abenteuer in die Krise
Neben einem marokkanischen Café, in dem nachmittags
viele der allgegenwärtigen Schwarzhändler zu
finden sind, treffen wir einen Bekannten aus dem
Senegal, der sich seine eigene ökonomische Nische
geschaffen hat: Er hat zwar keine Papiere, aber ein
Zimmer in der Wohnung eines Bekannten, das er
gegen Geld mit Touristen oder Landsleuten teilt, die
er – selbst als Tourist getarnt – am Hafen kennenzulernen
versucht. Yolga fragt ihn nach Kontakten, die
Arbeit haben könnten, doch der Bekannte schüttelt
den Kopf. „La crisis“, sagt er, ganz so wie die meisten
Spanier und Spanierinnen, wenn man sie fragt, wie es
ihrem Land geht. Doch in diesem Fall kommt
erschwerend hinzu, dass Yolga und Klen laut Gesetz
nicht arbeiten dürfen. Erst wenn sie nachweisen können,
drei Jahre im Land gewesen zu sein, keinerlei
Probleme mit der Justiz und einen Arbeitsvertrag in
Petto zu haben, erst dann haben sie Aussichten auf
eine Arbeitserlaubnis.
Wenn er je Papiere haben sollte, werde er Business
mit Afrika machen, meint Yolga. Oder ins Migrationsgeschäft
einsteigen, denn Migrierende reisen mit
Ersparnissen, und je enger die Grenzen werden,
umso mehr Geld lässt sich damit verdienen. Das wissen
die Polizei, die Leute die Visa und Pässe fälschen,
die Schlepperbanden, die Fahrerinnen und Fahrer, die
Personen die Essen verkaufen, die Banditen. Yolga
hat Koffer und Kleidung verkauft, als er verstand,
worauf er sich eingelassen hatte, sein Geld versteckte
er außerhalb der Zelte oder Zimmer, ehe er zu Bett
ging – was ihm zu Gute kam, als er in Algerien verhaftet
und in die malische Wüste abgeschoben
wurde. Ausgerechnet nach Tinsawaten. „Wenn du auf
Abenteuer sagst, dass du in Tinsawaten warst, respektieren
dich alle“, sagt Yolga und fügt hinzu: „Five
kilometers to hellfire“. Er aber hatte noch genug
Geld, um von dort erneut nach Nordalgerien zu fahren.
Klen lacht und stimmt zu, auch er wurde mehrmals
erwischt und abgeschoben, aber „weggehen