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Als Spiegel-Redakteur hatte ich oft den verrückten Gedanken: Da einfach mal
hoch gehen, anklopfen und reden. Doch so weit reichte der Mut nie. Jahre später,
kurz vor seinem Tod, war ich zu Besuch im Spiegel, latschte von Büro zu Büro,
plaudernd und Kaffee schlürfend. Irgendwann saß ich bei einem leitenden Mitarbeiter,
fragte nach Augsteins Befinden und der Zukunft des Spiegel. „Ich weiß
nicht, wann der Alte die Rosette zusammenkneift“, sprach der Mann, „aber das
ist eigentlich auch scheißegal.“ Bald darauf erschien ein ganzes Spiegel-Heft
voll salbungsvoller Nachrufe.
Wäre Augstein zufrieden mit dem Spiegel heute? (Einmal angenommen, ihm sei
die Kategorie „zufrieden“ bekannt.) „Ich bin ganz sicher“, sagt Aust und holt tief
Atem. Er wiederholt den Satz dreimal. Bis zu seinem Tode, berichtet Aust, habe
er viel mit Augstein geredet. „Ich bin ganz sicher, dass er es heute kein bisschen
anders machen würde.“ Fast ist es, als ginge ein Engel durchs Büro.
Fehlt er? „Er fehlt. Er hat mir den Rücken freigehalten.“ Ist sein Leben härter
ohne Augstein? „Man ist da natürlich noch ein Stück einsamer.“
Auch der Chefredakteur hat schon zu hören bekommen, er herrsche mit Willkür,
verbreite ein „Klima der Angst“. Doch ist es nicht ratsam, dies im Hause laut zu
sagen. Man wird zügig weggebissen. Als Augstein fort war, hat Aust schnell gehandelt.
Flugs befand er, dessen Fußstapfen seien zu groß für jeden denkbaren
Nachfolger. Weg war der Herausgeberposten. Die Erben verloren ihre Macht ob
einer komplizierten Vertragsklausel.
Ich“, meint Aust fröhlich, „habe mit den Erben nie einen Zwist gehabt.“ Nur die
Mitarbeiter-KG als größter Anteilseigner kann ein Problem werden. Wurde es
auch schon. Auch wenn Aust beteuert: „Das war immer nett und freundlich. Für
die Inhalte ist die Mitarbeiter-KG nicht zuständig.“
Was ist eigentlich aus der Augstein-Etage geworden? Ein Spiegel-Mann nimmt
mich mit die Treppe hinauf, in den zwölften Stock. Im Flur in schlichten Holzrahmen
zwei Titel mit dem Kopf Augsteins darauf. Einer aus der Zeit der Spiegel-
Affäre, einer zu seinem Tod. Ansonsten alles voll mit Konferenzzimmern diverser
Größen. „Das hat der Kleine doch clever hingekriegt“, sagt mein Begleiter feixend.
„Hier passt kein Herausgeber mehr rein.“
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