Folge 57 - Louise Otto- Louise Aston - Kathinka Zitz

57. Folge
Louise Otto (1819 – 1895)
Louise Aston (1814 - ?)
Kathinka Zitz (1801 – 1877)
Durch die starke demokratische Bewegung des so genannten Vormärz und seinen radikalen
Tendenzen, mit ausgelöst durch Metternichs Karlsbader Beschlüsse von 1819, die den
Bürgern den Mund verbieten wollten, nahm auch die Frauenliteratur politische Züge an.
Die erste Lyrikerin, die ich Ihnen in diesem Zusammenhang vorstellen will, ist Louise
Otto. Lerche der deutschen Frauenbewegung, so wurde die 1819 Geborene genannt. Mit
einundzwanzig Jahren, wird Louise Otto zur sozialen Schriftstellerin. Sieben Jahre später
erschien ihr Gedichtband Lieder eines deutschen Mädchens. Ein Jahr nach der gescheiterten
Revolution gab sie die Deutsche Frauenzeitung heraus und 1865, mit vierundvierzig Jahren,
wird sie Mitbegründerin des Allgemeinen deutschen Frauenvereins, dem die männlich
beherrschten Gewerkschaften noch lange die Zusammenarbeit verwehren sollten. 1895 ist
Louise Otto, die mit dem Schriftsteller August Peters verheiratet war, im Alter von
sechsundsiebzig Jahren gestorben. Klöpplerinnen, so heißt eines ihrer Gedichte, das uns
veraltet vorkommen könnte, wenn wir im reichen Europa den Blick vor den armen Ländern
der Welt verschlössen.
Klöpplerinnen
Seht Ihr sie sitzen am Klöppelkissen
Die Wangen bleich und die Augen rot?
Sie mühen sich ab für einen Bissen,
Für einen Bissen schwarzes Brot!
Großmutter hat sich die Augen erblindet,
Sie wartet, bis sie der Tod befreit –
Im stillen Gebet sie die Hände windet:
Gott schütze uns in der schweren Zeit.
Die Kinder regen die kleinen Hände.
Die Klöppel fliegen hinab, hinauf.
Der Müh und Sorge kein Ende, kein Ende!
Das ist ihr künftiger Lebenslauf.
Die jungen Frauen, dass Gott sich erbarme,
Sie ahnen nimmer der Jugend Lust –
Das Elend schließt sie in seine Arme,
Der Mangel schmiegt sich an ihre Brust.
Seht Ihr sie sitzen am Klöppelkissen,
Seht Ihr die Spitzen, die sie gewebt:
Ihr Reichen, Großen – hat das Gewissen
Euch nie in der innersten Seele gebebt?
Ihr schwelgt und prasset, wo sie verderben,
Genießt das Leben in Saus und Braus,
Indessen sie vor Hunger sterben,

Gott dankend, dass die Qual nun aus!
Seht Ihr sie sitzen am Klöppelkissen?
Und fühlt kein Erbarmen in solcher Zeit?
Dann werde Euer Sterbekissen
Der Armut Fluch und all ihr Leid!
Eine andere Dichterin aus dieser Zeit ist Louise Aston. Sie ist 1814 in Berlin geboren und als
17-Jährige wird sie mit dem englischen Fabrikanten Aston zwangsverheiratet. Sie löst sich
aber aus dieser Ehe und schließt sich der Berliner Vormärzbewegung an. Sie propagiert die
freie Liebe und praktiziert sie auch. Sie geht rauchend und in Männerhosen gekleidet Unter
den Linden spazieren und gibt im Ein-Frau-Betrieb die Zeitschrift Der Freischärler heraus.
Sie wird verhaftet und schließlich der Stadt verwiesen. Sie lässt sich in Bremen nieder,
heiratet dort den Chefarzt des städtischen Krankenhauses, bekommt in Bremen ähnliche
Probleme, verlässt mit ihren Mann Deutschland und verstummt im Exil. Ihre Spur verliert
sich. Ich zumindest weiß nicht, wann und wo sie gestorben ist.
Nachtphantasien von Louise Aston
Ich liebe die Nacht! Ich liebe die Nacht!
Doch nicht die einsame, trübe!
Nein, die aus seligen Augen lacht,
In flammender Pracht, in Zaubermacht,
Die heilige Nacht der Liebe.
Es mahne der Tod mich, der finstere bleiche,
An das Leben, das lichte, das reiche,
An den heiteren Genius der Welt!
Drum hab ich ein knöchern Beingerippe
Mit Kruzifix und drohender Hippe
In meinem Zimmer aufgestellt.
Fest schau ich es an bei Mondenscheine,
Wenn ich in verzweifeltem Schmerze weine.
Ein kämpfendes Kind der kämpfenden Zeit!
Dann tauml ich empor in wildem Entzücken,
Das Leben noch einmal ans Herz zu drücken,
Bevor es vernichtendem Tode geweiht!
Ja, kühlen in frischen Lebensfluten
Will ich der lodernden Seele Gluten!
Ich will, vor Sünde und Kreuz bewahrt,
Stark durch des eigenen Geistes Ringen,
Mich aus Fesseln und Banden schwingen
Auf zu begeisterter Himmelfahrt!
Sie merken schon an Louise Ottos Klöpplerinnen und Louise Astons Nachtphantasien, dass
da zwei unterschiedliche Temperamente die Welt beschreiben. Will die eine beharrlich Stufe
für Stufe die Stellung der Frauen verbessern, will es die andere spontan und als
’Freischärlerin.

Noch eine dritte Haltung gibt es. Die vertritt Kathinka Zitz. Sie ist 1801 in Mainz geboren und
erhielt dort und in Straßburg eine Pensionatserziehung. Ging dann zurück ins Elternhaus und
arbeitete als Erzieherin. Sie war kurze Zeit mit dem Rechtsanwalt Franz Zitz verheiratet, der
Mitglied des Frankfurter Parlaments war und einer der Führer der revolutionären Bewegung
in Mainz wurde. Kathinka Zitz war zeitlebens arm und schrieb, um zu überleben. Sie starb,
fast erblindet, als 76-Jährige in ihrer Heimatstadt Mainz.
Farbenwechsel
»Warum nur gehst du immer grau gekleidet?«
So sprach der Freund zu einer ernsten Frau.
»Mein Aug sich gern an bunten Farben weidet,
Du aber gehst so lange schon in Grau.«
»Mein treuer Freund, dir will ich wohl es sagen.
Die graue Stimmung herrscht mir im Gemüt,
Und keine bunten Farben kann ich tragen,
Seit mir des Lebens Baum hat abgeblüht.
Das Kind trug Weiß – Der Unschuld Engelfarbe
Umhüllte es so duftig, hell und klar.
Und aus der Ähren aufgehäufter Garbe
Zog es sich Blumen für sein Lockenhaar.
Dann kam die Zeit der aufgewachten Triebe,
Die in dem Lenz des Lebens feurig glühn.
Ich ging im Kleid der rosenroten Liebe
Und in der Hoffnung heilig-schönem Grün.
Dann kam ein Tag, der brachte die Gewänder
Der wilden feuerfarbnen Leidenschaft,
Die mich umschloss mit ihren Glutenbändern,
Mir aufgezehrt des Geistes rege Kraft.
Die Gattin ging einher im blauen Kleide
Der ewig duldenden Ergebenheit.
Und später trug ich violette Seide.
Die Farbe, die dem edlen Zorn geweiht.
Dann sah ich Jahre auf mich niederschweben
Wie Rabenzüge mit dem Unglücks-Flug,
In welchen ich um ein verfehltes Leben.
Das dunkle Schwarz der tiefen Trauer trug.
Allmählich trug ich Braun – Denn die Bestrebung
Des Selbstbewusstseins lichtete den Sinn.
Die braune Farbe deutet auf Ergebung
In ein Geschick, an dem ich schuldlos bin.
Jetzt ist das Grau die Farbe meiner Tage.
Das Sinnbild einer blassen Dämmerzeit,

In der gestorben ist die Freude wie die Klage.
Die graue Farbe zeigt Gleichgültigkeit.«