Bei einem brand in Steinerberg im März sterben zwei Mädchen und ...

schicksal
«Es ist so leer ohne sie»
Bei einem brand in
Steinerberg
im März sterben zwei
Mädchen und ihr
Grosi. Die Eltern und
der Bub überleben
schwer verletzt.
Familie FiSchlin
erzählt, wie es ihr
heute geht.
Text marcel huwyler
Fotos marcel nöcker
Das Unglück bewegte
die ganze Schweiz Im
März 2012 berichtete die
Schweizer Illustrierte über
den Brand in Steinerberg
(oben). Im Feuer sterben
das Grosi der Familie
Fischlin und die beiden
Mädchen Livia, 9, und
Aurelia, 4 (r.).
Das blassrote Leibchen gehörte
Livia, sie hat es an der Schulgarderobe
in ihrem Turnsack hängen
lassen; es rieche, sagt die Mutter, nach
Umkleidekabine, nach Sport und – nach
Livia. Die gelbe Dächlikappe und die rosa
Finken mit der schwarzen Sohle trug
Aurelia im Kinderhort, die Leiterin dort
hat die Sachen zurückgegeben. Was bleibt
einer Familie, wenn alles verbrannt ist,
wenn Heim und Haus zerstört, Hab und
Gut eingeäschert, eine Zukunft zerschlagen
wurde und Leben ausgelöscht? All-
tagsgegenstände werden dann plötzlich
zu wertvollen, weil einzig verbliebenen
Erinnerungsstücken. Wie diese Kleider,
banale Ware nur, «aber die einzigen
Sachen, die wir von den Meitli noch haben»,
sagt die Mutter, legt die Stücke in eine
Tragtasche, die bronzefarben schimmert
und deshalb eigentümlich würdig wirkt,
beinahe sakral – hier hütet eine Mutter
den Schatz ihrer beiden Schätze.
Bisher hätten sie alle Zeit und Energie
gebraucht, um zu organisieren, ihr Leben
neu einzurichten, nun, mit dem Alltag,
komme die Trauer. «Erst jetzt», sagen
Sandra Gut und Josef Fischlin, «kommt
die Knochenarbeit.» Das Ehepaar aus
Steinerberg SZ hat in der Nacht zum
19. März bei einem Brand sein Haus verloren,
dabei starben Grossmutter Berta Fischlin,
82, und die Töchter der Familie, die
neunjährige Livia und Aurelia, sie war vier.
der lärm sei für ihn ungewohnt,
sagt Josef. Die Strasse, eine Baustelle, das
Sägewerk, Nachbarskinder – normaler
Dorflärm. «Früher lebten wir halt sehr abgelegen,
hatten es still, dort oben ...» Er
deutet zum Rossberg, zum Weiler Rossbüel,
hoch über Steinerberg, wo seine Familie
einst wohnte. Fischlin ist 50, Landwirt,
wie schon sein Vater, Grossvater,
Urgrossvater. Seit über 200 Jahren leben
und bauern die Fischlins im Rossbüel.
Doch jetzt, sagt Josef und kratzt sich den
rechten Unterarm, wo die transplantierte
Haut wächst und juckt, jetzt fehle ihm die
Energie, nochmals anzufangen. «Es isch
nümm mis Dehei», sinniert er und wird
den Satz an diesem Tag noch öfter sagen.
Seit der Entlassung aus dem Spital (er
hatte schwere Verbrennungen, war zeitweise
blind) arbeitet Fischlin in einer Futtermühle.
Und das sei gut so. «Du würdest
im Rossbüel nur versauern», pflichtet ihm
seine Frau bei (sie erlitt beim Unglück
eine Rauchvergiftung). Das Leben, meint
Sandra Gut, 40, sei für sie wie eine grosse
Geschichte, ein Kapitel habe schlimm geendet,
jetzt beginne ein neues, anderes.
«Erst jetzt haben wir Zeit zum Trauern»
Josef Fischlin, 50, seine Frau Sandra Gut, 40,
und Sohn Matthias, 10, auf dem Balkon ihrer
neuen Wohnung in Steinerberg SZ. Die Kleider
auf dem Tisch gehörten den toten Töchtern.
Das Ehepaar sitzt auf dem Balkon
der Dreizimmerwohnung, in ihrem «nüe
Dehei» im 900-Seelen-Dorf Steinerberg
mit Ausblick auf Mythen und Lauerzersee.
Früher, im Rossbüel, war die Aussicht
noch prächtiger, sagt Josef, und für einen
Moment scheints, als komme er ins
Schwärmen. Er merkts, stutzt, senkt den
Blick: «Aber das war früher.» Er blättert
im «Bote der Urschweiz» von heute, ruft
seinem Sohn Matthias, zeigt ihm einen
Artikel. «Steinerberg: Keine Brandstiftung»,
steht da, und weiter unten heissts,
die Ermittlungen seien abgeschlossen,
«wahrscheinlich lösten defekte elektrische
In stallationen den Brand aus». u
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schicksal
Der Bruder Matthias’ Atemorgane wurden beim
Brand verletzt, er kann nur noch flüstern. In der
neuen Stube stehen Fotos der toten Schwestern.
«Wir haben mit
unseren Meitli
immer wieder
über den Tod
gesprochen»
die eltern
u der zehnjährige matthias kann
nur noch flüstern. Die Hitze beim Brand
fügte ihm innere Verbrennungen zu, der
Rauch schädigte seine Lunge. Kommt das
wieder gut? Matthias zuckt mit den Schultern,
Mutter Sandra nagt an der Unterlippe,
die Ärzte, so weiss sie, wissen es auch
nicht. Der Bub rettete sich in der Brandnacht
mit einem Sprung aus dem Fenster.
Bei jenem Fenster, erklärt Josef Fischlin,
habe er nur Tage zuvor die Kindersicherung
entfernt. Sonst hätte Matthias das
Fenster nicht öffnen können, sonst wäre
Matthias ... «Man darf nicht über alles
grübeln», stoppt Josef seine eigene Rede,
«man darf nicht, soll nicht, es bringt
nichts, man versteht es sowieso nicht», es
mache nur das Herz schwer. Dann schaut
er zum grün leuchtenden Lauerzersee
hinunter, schaut lange, schluckt, sagt dann:
«Sie fehlen. Es ist so leer ohne sie.»
Gedenken Unterhalb des Brandplatzes haben
Dorfbewohner Fotos der Toten aufgestellt und
mit Laternen, Windrädern und Figuren verziert.
In der Stube sind Fotos von Aurelia
und Livia aufgestellt (Fischlins Fotoalben
sind verbrannt, Verwandte und Lehrer
bringen nun Bilder vorbei), umkränzt von
Blumen, Figürchen und Kerzen. Überall
strahlen einem steinerne Engels- und
Elfenwesen entgegen, weisse und himmelblaue
Farbtöne verleihen den Räumen
eine friedliche Aura, und auf dem neu
gekauften Esstisch tröstet eine Postkarte
mit der Zeile: «Jedes Ende ist nur der
Anfang von etwas Neuem und Unbegreiflichem.»
Josef und Sandra wirken gefasst,
da ist nichts Bitteres, Klagendes oder gar
Haderndes in ihnen. Manchmal, wenn sie
über Erlebtes mit ihren Meitli berichten,
würgt es sie, wischen sie sich über die
Augen, fassen sich an den Händen und
werden still. Natürlich gebe es furchtbare
Momente, wenn es in der Seele schreit
und klemmt, «als hätte ich Schraubzwin-
21. März 2012 Dieses Foto wurde zwei
Tage nach der Feuersbrunst gemacht.
Die Brandruine schwelt noch immer.
14. August 2012 Fünf Monate nach dem
Unglück. Das Haus wurde vollständig
abgerissen. Nur der Garten ist noch da.
gen um die Brust», wie Josef es ausdrückt.
Auch für Matthias sei es nicht einfach,
sagen seine Eltern. Er rede wenig, fühle
sich so weit wohl in der Schule, bei seinen
Freunden; er macht Sport, ist im Schwingklub.
Und doch ... In der Stube liegt eine
Kartonschachtel mit der Aufschrift «Das
Trauerland-Spiel», eine kreative Psychotherapie
für Kinder und Jugendliche. Wer
vermag schon exakt zu sagen, wie die
Wundheilung einer Kinderseele verläuft.
Josef und Sandra haben in der Familie
immer wieder den Tod thematisiert.
Starb ein Kälbchen, trauerten die Kinder
mit, und als Hund Rex verschied, haben
Livia und Aurelia ihn gestreichelt und Ade
gesagt. «Unsere Meitli erlebten, dass Sterben
zum Leben gehört», sagt Sandra. Vor
vier Jahren stürzten Josef, Matthias und
Livia mit dem Traktor ins Bachtobel, überschlugen
sich, doch keinem passierte ein
Leid. Die Retter gratulierten der Familie
damals zu den drei neuen Leben. «Und wir
dachten», sagt Sandra, «dass wir damit für
immer genug Unheil erlebt haben.»
Für die eltern ist es eine grosse Erleichterung
zu wissen, dass ihre Meitli und
das Grosi nicht gelitten haben, nicht aufwachten,
einfach am Rauch erstickt sind.
Livia und Aurelia waren fröhliche, quirlige
Kinder, da wäre es nicht richtig, glauben
ihre Eltern, sie auf einem Friedhof zu
beerdigen, so wie das Grosi. «Sie sollen
nicht an einen Ort gebunden sein», sagt
Sandra, «für uns sind sie überall.» Also
stieg das Ehepaar zuoberst auf den Rossberg,
wo ein Holzkreuz steht, und liessen
die Asche der Meitli in den Wind rieseln.
«Sie sollen frei sein», sagt ihre Mutter.
Sandra und Josef möchten allen danken,
die sie auf so vielfältige, herzliche
und liebevolle Art unterstützt haben.
Eine riesige Solidaritätswelle kam über
Steinerberg, Menschen aus der ganzen
Schweiz spendeten Geld und Material.
Unmöglich seis, allen persönlich zu danken.
«Aber diese Menschen sollen wissen,
wie gut es tut, Anteilnahme zu spüren.»
Am späten Nachmittag fährt Josef
dann doch noch hoch zum Rossbüel. Ungern
nur. Und er möchte nicht fotografiert
werden, wohl wissend, dass er sich dort
oben am wenigsten im Griff hat. Einmal
nur schüttelt es ihn, als er beschreibt,
wie er seine Quellwasserleitung zudrehte;
dem Rossbüel quasi die Lebensader abklemmte.
Die Brandruine wurde abgerissen,
nur den Garten, mittlerweile überwuchert,
hat man stehen lassen. Josef
riecht am Pfefferminzstrauch, zupft da an
einem Halm, dort an einer Staude: «Aber
ebe, es isch nümme mis Dehei.» Im Unkraut
findet er einen Stern aus Filz mit der
Neues Leben Zur Geburt jedes Kindes pflanzte
Josef Fischlin einen Baum. Diese wurden beim
Brand versengt – jetzt schlagen sie wieder aus.
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Die Katzen
der Familie,
Mietzel und
Druschka,
sind auf dem
Brandplatz
geblieben. Sie
werden von
Nachbarn
gefüttert.
Zahl 15 drauf – vom Adventskalender der
Kinder. Später entdeckt er die angeschwärzte,
vom Regen kartonierte Seite
aus dem Buch «Wie wir uns trennen und
wieder verbinden». Jetzt lacht er befreit,
sagt, das sei jetzt komisch, aber auch passend
und, wer weiss, vielleicht kein Zufall.
Zur geburt jedes kindes pflanzte
Josef einen Baum. Ein Zwetschgenbäumchen
für Matthias, Apfelbäume für
Aurelia und Livia. Der Brand hat die
Bäume versengt, Stämme verrusst, Äste
verkohlt. Und doch. Da und dort keimen
neue Blätter. Und Josef Fischlin, gewesener
Bauer, ein Mann, der miterleben
musste, wie seine Mutter und seine Meitli
im Feuer starben, steht jetzt da, schaut
die Bäume seiner Kinder an, schaut erleichtert,
schaut versöhnlich, beinahe
schon selig. Und ist froh, dass doch immer
wieder neues Grün spriesst im Leben. �