TOM CLANCY'S AUSNAHMEZUSTAND

is zur Forty-seventh Street mit Polizeifahrzeugen gesperrt
worden war. Hinter ihnen war eine Wand aus Helligkeit,
die Lichter der Fernsehsender. Entlang der Avenue stan-
den Patrouillen-LKWs des Emergency Service der New
Yorker Polizei mit Spezialtruppen zur Festnahme von
Flüchtlingen, für den Fall, daß es sich bei den Terroristen
um Amerikaner handelte. Außerdem war die Bombenein-
heit des 17. Polizeibezirks mit ihrem eigenen Lkw vertreten.
Über ihnen flogen zwei blauweiße Hubschrauber vom
Typ Beil-412 der Lufteinheit der New Yorker Polizei, die
mächtigen Scheinwerfer auf den Komplex gerichtet. Rei-
nigungspersonal und diplomatische Hilfskräfte wurden
immer noch aus den Vereinten Nationen und den Hoch-
häusern auf der anderen Straßenseite evakuiert.
Im Schein der grellen Lichter sah Paul Hood seine gei-
sterhaft weiße Ehefrau, wie, sie mit den anderen Eltern
über die Straße geführt wurde. Sie blickte zurück, versuchte,
ihn zu entdecken. Er winkte, aber Sekunden später behinderten
die Lkws des Emergency Service auf der Seite
der Vereinten Nationen und die Polizeikette auf der anderen
Straßenseite die Sicht.
Hood folgte Mohalley südlich in Richtung Forty-second
Street, wo eine schwarze Limousine des Außenministe-
riums wartete. Mohalley und Hood setzten sich auf die
Rücksitze. Fünf Minuten später verließen sie Manhattan
durch den renovierten Queens-Midtown Tunnel.
Hood lauschte den Worten Mohalleys. Was er vernahm,
war wie ein Schlag unter die Gürtellinie - oder als ob ihn
jemand einen großen Schritt in die falsche Richtung gesto-
ßen hätte.
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New York/New York - Samstag, 22 Uhr 31
Als der Schuß im Auditorium des Sicherheitsrats fiel,
machte Colonel Mott sofort einen Schritt vor die General-
sekretärin. Bei weiteren Schüssen hätte er sie zu seinen
Sicherheitskräften zurückgeschoben. Die Beamten standen
hinter ihnen, hatten ihre Schutzschilde aufgenommen und
hielten sie fest vor sich.
Aber es gab keine weiteren Schüsse, nur den beißenden
Pulvergestank, die durch den Schuß hervorgerufene wattige
Taubheit und die undenkbare Kälte der Exekution.
Generalsekretärin Chatterjee starrte vor sich hin. Ihre
Beschwörungsformel war umsonst gewesen, ein Mann
war gestorben und mit ihm die Hoffnung.
Bisher hatte sie nur die Inszenierungen des Todes in
den Filmen ihres Vaters gesehen und die blutigen Spuren
von Völkermord auf den Videos der Menschenrechts-
organisationen. Beiden war es nicht gelungen, die
entmenschlichende Realität des Mordes festzuhalten. Sie
blickte auf die Leiche, die bäuchlings auf den Steinfliesen
lag. Augen und Mund waren weit aufgerissen; flach auf
der Wange liegend und zu ihr gedreht, erinnerte das Ge-
sicht an eine Tonmaske. Darunter breitete sich das Blut
gleichmäßig in alle Richtungen aus. Die Arme des Man-
nes waren verdreht unter seinen Körper zu liegen gekom-
men, und seine Füße wiesen in gegensätzliche Richtun-
gen. Wo war der Schatten des Atman, von dem ihr Glaube
sprach, der ewigen Seele der Hindus? Wo war die Würde,