TOM CLANCY'S AUSNAHMEZUSTAND

stolen, Tränengas, Granaten, eine Panzerfaust. Und alle
ohne Markierungen und ohne Hinweise auf ihre Herkunft.
Der Franzose hatte sie über chinesische Waffenhändler
eingekauft, die er während des Aufenthalts der Friedens-
truppe in Kambodscha kennengelernt hatte.
Gott segne die Vereinten Nationen, dachte Downer.
Morgen kurz nach Sonnenaufgang würden die Män-
ner diese Taschen auf den gekauften Lkw laden. Vandal,
Downer und Barone würden Sazanka und Georgiew am
Hubschrauberlandeplatz absetzen und dann die Uhren
vergleichen, damit alle zum vorbestimmten Zeitpunkt am
Angriffsziel eintrafen.
Das Ziel, dachte Downer. So gewöhnlich und doch so
entscheidend für den Rest der Operation.
Der Blick des Australiers wanderte zurück zum Tisch.
Eine weiße Keramikschüssel stand neben dem Telefon.
Darin befand sich eine schwarze Paste - verbrannte Pläne
und Aufzeichnungen, eingeweicht in Leitungswasser. Die
Notizen enthielten alles, von den Berechnungen zu erwar-
tender Rücken- und Gegenwinde in dreihundert Meter
Höhe um acht Uhr morgens bis zu Verkehrsfluß und Poli-
zeipräsenz auf der Seine. Die Asche verbrannter Doku-
mente konnte manchmal noch entziffert werden, nasse
Asche dagegen war zu nichts mehr zu gebrauchen. Nur noch
ein solcher Scheißtag, sagte er sich seufzend.
Wenn der Rest der Gruppe zurückkam, würden sie
noch einen Nachmittag damit verbringen, Videobänder zu
analysieren. Sie mußten sichergehen, daß sie diese Phase
der Operation komplett im Griff hatten. Noch eine Nacht,
in der sie Karten zeichnen würden für diesen Teil der Pla-
nes. Dann würden sie die Flugzeiten kalkulieren, Busfahr-
pläne und Straßennamen noch einmal überprüfen, ebenso
wie die genaue Adresse der Waffenhändler in New York
für die nächste Phase. Nur um sicherzugehen, daß sie sich
all diese Informationen eingeprägt hatten. Und dann noch
eine Morgendämmerung, in der sie alle Aufzeichnungen
verbrennen würden, so daß die Polizei weder hier noch im
Müll irgend etwas finden würde.
Downer schaute zu den Schlafsäcken, die auf der an-
deren Seite des Raums auf dem Boden lagen, vor einem
Sofa, dem einzigen anderen Möbelstück im Raum. Der
Ventilator vor dem Fenster war während der Hitzewelle
der letzten Tage ununterbrochen in Betrieb gewesen. Van-
dal hatte ihnen versichert, daß die Temperaturen über
fünfunddreißig Grad gut für ihren Plan waren. Das An-
griffsziel hatte Ventilation, aber keine Klimaanlage, und
die Männer, die drinnen saßen, würden ein wenig er-
schöpfter als sonst sein.
Anders als wir, dachte Downer. Er und seine Partner hat-
ten ein Ziel.
Die vier anderen ehemaligen Soldaten, die an diesem
Projekt beteiligt waren, kamen ihm in den Sinn. Er hatte
sie alle in Phnom Penh kennengelernt, und jeder von
ihnen hatte einen eigenen, ganz persönlichen Grund, bei
dieser Operation mitzumachen.
Als er einen Schlüssel im Schloß der Wohnungstür klir-
ren hörte, langte er nach seiner schallgedämpften Pistole
Typ 64. Sie steckte in einem Halfter, das von der Rücken-
lehne des Holzstuhls baumelte. Mit einer sanften Bewe-
gung schob er die Tüte mit den Crackern zur Seite, damit