Der Kampf

»Ich frage mich, wer den armen Löwen getötet hat«, äußerte
Grauohr. »Er muß beerdigt werden. Wir müssen ein Begräbnis
für ihn veranstalten.«
»Darum brauchst du dich nicht zu kümmern«, sagte Kniff.
»Es war kein sprechender Löwe. Es gibt keine sprechenden
Tiere jenseits der Wasserfälle in der Westlichen Wildnis. Diese
Haut hat, so scheint es, einem stummen wilden Löwen gehört.«
Das stimmte tatsächlich. Vor mehreren Monaten hatte ein
Jäger, ein Mensch, diesen Löwen oben in der Westlichen Wildnis
getötet und ihm die Haut abgezogen.
»Ganz gleich, Kniff«, sagte Grauohr, »auch wenn die Haut nur
einem stummen wilden Löwen gehört hat, sind wir nicht doch
verpflichtet, ihm ein anständiges Begräbnis zu geben? Ich meine,
sind nicht alle Löwen ziemlich … ziemlich würdevoll? Sie
wissen eben, sie sind schon wer. Meinst du nicht auch?«
»Streng dich nur nicht so an, Gedanken aus deinem Kopf zu
locken«, sagte Kniff. »Du weißt doch, Denken ist nicht gerade
deine Stärke. Wir werden diese Haut zu einem feinen
Wintermantel für dich verarbeiten.«
»Ich glaube kaum, daß ich den gerne trüge«, sagte der Esel.
»Es sähe so aus … ich meine, die anderen Tiere könnten
denken … das heißt, ich fühlte mich nicht…«
»Was faselst du da eigentlich?« fragte Kniff und kratzte sich
am Hinterteil, wie es Affen gern tun.
»Ich glaube nicht, daß es höflich wäre vor Aslan, dem Großen
Löwen, wenn ein Esel wie ich in einer Löwenhaut herumliefe«,
sagte Grauohr.
»Nun meckere bloß nicht«, versetzte Kniff. »Was weiß schon
ein Esel von solchen Dingen? Du bist doch nicht gut im Denken,
Grauohr. Warum läßt du nicht mich für dich denken? Warum
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