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Die Himälayabahn. Die Region der Terai. 163
nach allen Seiten offen, und enthalten nur zwei Vordersitze
und zwei Rücksitze. Wir bestiegen einen solchen Wagen,
nachdem wir vorsorglich alle Mäntel, Schlafröcke und Reise­
decken um uns geschlagen, denn da oben auf der Höhe
ist es empfindlich kalt. Das kleine, tapfere Lokomotivchen,
welches uns hinaufbefördern sollte, setzte sich zischend und
fauchend in Bewegung, jagte zuerst noch eine Stunde lang
durch die mit Theepflanzungen bedeckte Ebene dahin, und
dann begann die Region der Terai, — so heissen die
untersten Abhänge des Gebirges, in denen das herabfliessende
Wasser sich vielfach zu Sümpfen staut. Sie sind mit ihren
Fieberlüften für Menschen ebenso gefährlich, wie für die
Vegetation erspriesslich. In unglaublicher Fülle drängen
sich hier Riesenbäume und hochklimmende Schlingpflanzen
durcheinander; das Auge vermag stellenweise nicht, sich in
dem Wirrwarr der nebeneinander, durcheinander, umeinander
wuchernden Vegetation zurecht zu finden, und hoch über
die höchsten Bäume schiessen gewaltige Farnkräuter empor
und vollenden den Eindruck eines Bildes, welches der nie
sich vorstellen kann, welcher es nicht gesehen hat, und
der, welcher es sah, nie vergessen wird. Eine Stunde
etwa dauert die Durchfahrt dieser ungesunden Region,
dann steigt der Zug immerfort zischend in unzähligen
Windungen wie eine feuerspeiende Schlange höher und
höher empor. Immer deutlicher hebt sich beim Zurück­
blicken die weite bengalische Ebene vom Gebirge ab; jeden
Augenblick wechselt das Panorama, man möchte keinen
Blick verlieren und jeden für immer festhalten. Die Vor­
berge, die von unten als mächtige Gebirgsmassen sich auf­
türmten, liegen jetzt wie im Abgrunde tief unter uns, auf
ihre höchsten Gipfel blicken wir hoch von oben hinab.
Doch sind die Abhänge des Himälaya viel sanfter als die
der Alpen. Seltener als dort kriecht der Zug unmittelbar
am Rande des Abgrundes hin. Nur ein Punkt dieser Art,
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