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Ayodhyä. Affen, Tempel, Sehenswürdigkeiten. 129
begrüssten im Vorbeigehen einen alten Gelehrten, der die
Sän£/zva-Philosophie studierte, und lustwandelten dann an
dem schönen Ufer des Flusses entlang zur Stadt zurück.
Auf unserm Wege lag ein grosser Tempel des Räma. Ich
trat ein, und man verwehrte mir ziemlich unfreundlich den
Zutritt. Vergeblich setzte ich in Sanskrit auseinander, dass
ich das Rämäyanam studiert habe und, wenn auch ein Aus­
länder, doch gewiss würdiger als viele andere sei, dem
Helden Räma meine Verehrung zu zollen. Man Hess sich
nicht erweichen, vielleicht weil man mich nicht verstand;
ich wurde heftig, Hess noch eine kleine Strafpredigt vom
Stapel und wandte mit dem Ausrufe: kruddho 'smi! („ich
zürne euch") den ungastlichen Pforten den Rücken.
Die tropische Sonne neigte sich schon dem Horizonte
zu, als wir unsern Wagen bestiegen und von der Stätte der
alten Rämastadt Abschied nahmen. Eine Fahrt von zehn
Minuten führte uns in die Nähe eines Hügels, auf dem einst
Buddha gepredigt haben soll. Wir stiegen hinan und fanden
oben ein halb verfallenes Haus, von einem anmutigen Gärt-
chen umgeben, und als Wächter des Ortes ein freundliches
altes Ehepaar, mit dem wir einige Worte wechselten und
uns an der weiten Aussicht über Stadt und Ebene und den
in der Abendsonne silbern glänzenden Strom erquickten.
Dann gewannen wir unseren Wagen wieder und rollten auf
Fyzabad zu. Mit der Dämmerung erreichten wir unser Hotel,
wo beim Dinner noch ein Gast ausser uns zugegen war, ein
Maler, der uns eine schöne Sammlung von Gemälden indischer
Landschaften zeigte. Der Horizont auf denselben war, wie
gewöhnlich in Indien, wolkenlos. „Aber hier ist einmal ein
Stück mit Wolken", sagte ich, „welches an die Landschaften
unserer Heimat erinnert." — „Sagen Sie das nicht," versetzte
er, „diese Wolken sind von denen des nordischen Himmels
sehr verschieden."
Der nächste Morgen sah uns wieder auf dem Bahnhofe.
Deussen, Erinnerungen an Indien. 9