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126 V. Von Peshawar bis Calcutta.
Stunde entfernt. Vergebens rief und pfiff der Diener nach
einem Wagen; es wollte sich keiner einstellen. Endlich ge­
lang es uns, einen Ekka aufzutreiben; es war das armseligste
Gefährt, auf welchem ich je in meinem Leben gesessen habe."
Wir lagerten uns auf der Fläche des Wagens und Hessen
die Beine heraushängen. Das kümmerliche Pferdchen setzte
sich in Trab im tiefen Dunkel der indischen Nacht. Eine
Laterne war vorhanden, aber immer wieder und wieder er­
losch dieselbe; öffnete man die Laternentür, so wehte sie
der Wind aus; schloss man sie, so erstickte die Flamme
aus Mangel an Luft. Endlich kamen wir an und befahlen
dem Kutscher, bis zum Ende der Vorstellung zu warten. Er
breitete eine Decke über sein Ross, kauerte vor den Vorder-
füssen desselben nieder, wie die indischen Kutscher zu tun
pflegen, und schlief ein. Wir stiegen hinunter, und ich nahm,
mit grosser Zuvorkommenheit behandelt, meinen Platz auf
den vordersten Bänken ein, wo ich ziemlich allein sass,
während die hinteren Plätze recht gut besetzt waren. Meinen
Dioner Hess man ohne Bezahlung herein. Das Publikum
bestand nur aus Eingeborenen; ich war der einzige Europäer,
der sich hierher verlaufen hatte. Das Stück ging an; es war
Qakuntalä, aber, o weh! Qakuntalä als Oper! Es war ver­
mutlich dieselbe Aufführung, welche Freund Garbe in Bombay
sah und so abschätzig beurteilt. Ich muss ihm recht geben:
die Sache war lang und wurde nachgerade langweilig.
Mühsam bekämpfte ich den Schlaf und suchte mich in den
Zwischenakten durch eine Tasse Thee aufzumuntern, welche
draussen im Freien verabreicht wurde. Als man gegen ein
Uhr noch nicht über die ersten Akte hinaus war, verzichtete
ich auf die Fortsetzung und trat mit Purän den Heimweg an.
Unser Kutscher sass noch ruhig zu den Füssen seines
Pferdes und schlief. Nachdem wir ihn geweckt, begann ein
grosses Gejammer; man hatte ihm die Decke vom Pferde
weggestohlen. Es war wohl das einzige, was an diesem