Erzählungen 1900-1975 von Tillie Jäger - BookRix

Erzählungen 1900-1975 

von Tillie Jäger 

Gesammelt von Fritz Roller 

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Tillie Jäger - eine Skizze ihres Lebens 

Ottilie Jäger, von Kind an "Tillie" genannt, kam am 2. 10. 1898 

zur Welt. Ihre Mutter, Pauline Ottilie geb. Böttinger, stammte 

aus Gechingen und war das einzige Kind ihrer Eltern, der 

Vater war Prokurist in Stuttgart, die Familie lebte dort. Die 

kleine Tillie wurde in das gehobene bürgerliche Milieu 

hineingeboren. Es ist schwierig geworden, sich in die Zeit um 

die Wende zum 20. Jahrhundert auch nur annähernd 

hineinzudenken. Gerade die "Höhere Tochter", die Tillie ihr 

Leben lang blieb, gilt heute geradezu als Witzfigur. Die 

Mädchen bekamen aber eine sorgfältige, wenn auch einseitige 

Ausbildung, die sie auf ihre zukünftige Stellung als Leiterin 

eines gutgeführten Haushalts vorbereiten sollte, was auch die 

Pflege kultivierter Geselligkeit einschloss. Daß die Frauen 

dazu erzogen wurden, in ihren Vätern oder Ehegatten 

Beschützer und Ernährer zu sehen, haben die meisten nicht 

als "Ausgrenzung aus dem realen Leben" empfunden, sie 

überließen den Männern einfach ein Gebiet, für das sie nicht 

zuständig waren. Es gab innerhalb der typischen 

Frauenbereiche genug Möglichkeiten, Fähigkeiten und 

Liebhabereien zu entwickeln, oft viel mehr als heute. Freilich 

lehnten sich auch immer wieder Frauen gegen die Tradition 

auf, es wird aber in allen Lebensbereichen, in denen man von 

Geburt an festgelegt ist, Menschen geben, die ausbrechen 

wollen. Vor allem die Stellung lediger Frauen war eben doch 

oft unbefriedigend. 

In der Zeit vor dem ersten Weltkrieg war nicht vorauszusehen, 

daß eine Epoche unwiderruflich zu Ende gehen würde. 

Schlimm war, daß die jungen Frauen und Mädchen aus 

"gutem Haus" in dem felsenfesten Glauben erzogen worden 

waren, daß Maßstäbe und Werte, aber auch die äußeren 

Umstände ihres Lebens unverrück- 

bar feststanden, und daß sie die Traditionen nur zur 

unbedingten Richtschnur ihres Lebens machen mußten, um 

Sicherheit und Lebensglück zu gewinnen. Man muß aber 

bedenken, daß sich diese Haltung über viele Generationen hin 

bewährt hatte. Tillie hat sie sich vollständig zu eigen gemacht. 

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Sie erlebte Kindheit und frühe Jugendzeit in der Stadt als 

einziges, verwöhntes Kind ihrer Eltern. Auf alten Fotos sieht 

sie aus wie eine Prinzessin, die Kleider, die sie trägt, passen 

zu dem feinen Gesichtchen und der zierlichen Gestalt. Nicht 

ohne Rührung, liest man in ihren ersten Gedichten, wie 

glücklich sie damals war. 1912 beendete der jähe Tod ihres 

Vaters, der sie und ihre Mutter wie ein Schock traf, diese Zeit. 

Die Mutter suchte wohl instinktiv wieder den Schutz ihres 

Elternhauses und kehrte mit der Tochter nach Gechingen 

zurück. Es kann auch sein, daß sie, die Bauerntochter, 

wiewohl begütert, von den Verwandten ihres Mannes nie so 

recht akzeptiert worden war. Jedenfalls mußte Tillie die 

Höhere Töchterschule verlassen und noch ein paar Monate 

lang die Dorfschule besuchen, da sie noch schulpflichtig war. 

Wahrscheinlich entstand zu dieser Zeit schon der Zwiespalt 

der Gefühle den Bewohnern ihres Heimatdorf- 

es gegenüber, der in Tillie immer präsent blieb. Sie fühlte sich 

oft abgelehnt und mißverstanden, fand aber liebevolle 

Zuwendung und uneingeschränkte und völlig unkritische 

Bewunderung und Aner kennung daheim bei Mutter und 

Großeltern. Die starke Bindung an sie, das großelterliche Haus 

und das Dorf, das sie als "Ahnenhei- 

mat" bezeichnete, verfestigte sich immer mehr und blieb 

ebenfalls bestimmend für ihr ganzes Leben. 

Vielleicht wäre ihre Mutter mit ihr, wie eigentlich vorgesehen, in 

die Stadt zurückgekehrt, wenn der Ausbruch des ersten 

Weltkriegs dies nicht verhindert hätte. So blieb Tillie 

abgeschnitten von jeder weiteren Ausbildung. Sie versuchte 

zwar, sich weiterzubilden durch Lesen und Klavierspielen, sie 

fing auch schon damit an, Gedichte und Texte zu schreiben, 

aber in diesem Alter hätte sie einfach noch Anleitung und 

Umgang mit Gleichaltrigen aus ihrem eigenen Milieu 

gebraucht. Die Großmutter starb 1914 und 1917 auch der 

Großva- 

ter. Tillies ständige Klage, daß ihre Mutter und sie seither 

hätten ohne männlichen Beistand auskommen müssen, 

deutet, wie noch vieles andere, darauf hin, daß sie 

Veränderungen, die die Zeit mit sich brachte, nicht wahrhaben 

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wollte, ja, Angst davor hatte. Die finanzielle Zukunft der Frauen 

schien gesichert, Tillies Vater hatte sein Vermögen in 

mündelsicheren Papieren für sie angelegt. In der Inflationszeit, 

die Tillie später "lnflationsverbrechen" nannte, verloren sie 

dann ihr ganzes Geld. Während Renten und Ähnliches 

erhalten blieben, verschwand das dem Staat anvertraute 

Kapital einfach spurlos. Tillie und ihre Mutter lebten von dieser 

Zeit an in bescheidenen, ja dürftigen Verhältnissen. Tillie 

wurde nach und nach verbittert und misstrauisch, was ihr 

Leben auf dem Dorf noch mehr erschwerte. Die Mutter trieb 

die kleine Landwirtschaft um, die ihr geblieben war, und 

vernietete ab und zu ein Zimmer. Tillie gab Klavieruntericht, 

manchmal konnte sie auch ein Gedicht oder einen Text in der 

Zeitung veröffentlichen, aber viel brachte das alles nicht ein. In 

den zwanziger Jahren verfaßte Tillie ihre Heimatspiele, die 

damals mit Erfolg aufgeführt wurden und ihren Ruf als 

Heimatdich- terin mit begründeten. Auch unterhielt sie eine 

umfangreiche Korre- 

spondenz, teils mit recht hochstehenden Leuten. 

Ihre Stärke und ihre Bedeutung für das Dorf liegen aber 

meines Erachtens weniger auf literarischem Gebiet, sondern 

beruhen auf ihren Leistungen als Chronistin. Sie sah sich, 

gerade weil sie sich von der Dorfgemeinschaft nach 

Möglichkeit isolierte, ihre Vorfahren aber verehrte, als" Hüterin 

der Traditionen", interessierte sich für die Geschichte des 

Dorfes und schrieb auf, was mündlich überlief- 

ert worden war und ihr bekannt wurde. Sie fühlte sich nicht in 

der bestehenden Gemeinschaft geborgen, sondern in der 

Reihe der Ahnen. Sie war stolz auf ihre Abstammung und 

immer bestrebt, die Verdienste ihrer Vorfahren ins richtige 

Licht zu rücken. Vieles aus dem einstigen Alltagsleben des 

Dorfes wäre für immer vergessen, wenn sie nicht über größere 

und kleinere typische Begebenheiten berichtet hätte. Es ist 

und bleibt aber traurig, daß sie ihr Leben lang weit hinter ihren 

Möglichkeiten zurückbleiben mußte. Das war aber damals das 

Los vieler begabter Frauen. 

Der Rest ist schnell erzählt. Sie blieb auf dem Dorf und das 

Leben wurde immer schwieriger für sie. Die Mutter starb 1956, 

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damit fiel auch ihre geringe Rente weg. Tillie kämpfte, wie 

schon vorher, verbissen weiter um den Ertrag ihres in der 

Inflationszeit verlorenen Vermögens und wehrte sich gegen 

den Vorwurf, sie lebe auf Kosten der Gemeinde. Es gelang ihr 

dann auch, sich als eine Art Kompensation für ihr Vermögen 

eine winzige Rente zu sichern. Dennoch mußte sie die ihr 

noch verbliebenen landwirtschaftlich nutzbaren Grundstücke 

nach und nach verkaufen, um von dem Erlös ihren 

Lebensunterhalt mit zu bestreiten. 

Zum Schluß konnte sie jahrelang nicht aus dem Haus und 

wurde von Verwandten von ihrer Mutter Seite her versorgt. So 

durfte sie doch noch die Hilfsbereitschaft und die 

Unterstützung der Verwandten aus dem Dorf in reichem Maß 

erfahren. Nach einem Krankenhausaufenthalt kam sie in ein 

auswärtiges Pflegeheim. Die Nichten besuchten sie dort noch 

regelmäßig, bis sie nach acht Monaten am 15.11.1975 starb. 

Sie hat sich, finde ich, Anspruch auf ehrendes Gedenken 

erworben, enn side war "getreu bis in den Tod". 

Das evangelische Töchterinstitut, dessen Anfänge ins Jahr 

1841 zurückgehen, befand sich von 1865 an in der Tübinger 

Straße und zog 1873 in das Gebäude Paulinenstraße um, das 

es bis 1929 benützte. Dieses alte Haus war so eng für die 

vielen Schülerinnen und Lehrkräfte, daß man sich mit dem 

Vers tröstete: "Und ist der Raum auch noch so klein - `s geht 

immer noch mal eine rein!" 

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Das Töchterinstitut, wurde auch respektlos "Lämmerstall" 

genannt, nach dem Spruch über der Schulpforte: "Weide 

meine Lämmer." 

Erika Albert 

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Das Heilandskissen 1929 

Vor dem Palast des römischen Landpflegers Pontius Pilatus zu Jerusalem staute sich eine 

aufgeregte Volksmenge. Hinzutretenden Pilgern, deren müder Gang eine weite 

Wanderschaft vermuten ließ, wurde die widersprechendsten Erklärungen zuteil. Eines aber 

wußte man bestimmt, ein Gefangener wurde dort festgehalten, welchen man Jesus von 

Nazareth nannte und welcher für einen Propheten und Wundertäter galt. - In dem Hofe, 

welcher im Viereck von dem Gebäude eingeschlossen war, zerrten rohe Kriegerfäuste den 

schweigenden Gefangenen hin und her. Der Vierfürst Herodes hatte den Missetäter wieder 

an den Landpfleger zurückgesandt. Vielleicht mochte die Erinnerung an den Sohn der 

Wüste, an Täufer Johannes, in seiner Seele ein Grauen geweckt haben, nicht zum zweiten 

Mal eine Blutschuld auf sich zu nehmen. Jedenfalls aber stellte der rätselhafte Mann, Jesus 

von Nazareth, ungewollt wieder die Freundschaft zwischen den Beiden her, die sich 

jahrelang Feind gewesen. 

Ein Purpurmantel, welchen die Söldlinge irgendwo aufgestöbert hatten, wurde dem 

Gemarterten um die Schulter gelegt. Ein besonders Spottlustiger rannte in den Garten hinter 

dem Hause, wo Klaudia, die Gattin des Landpflegers ihren Safran pflanzte und wo ihr 

Söhnlein an warmen Tagen mit seinem Lämmlein spielte. 

Dort schnitt er ein paar starke Zweige von den Wildrosenbüschen, die zum Schutz gegen 

Eindringlinge ihr noch kahlen Zweige in den blauen Frühlingshimmel reckten. Rasch wurde 

aus ihnen ein Kranz gewunden und dem sanften Dulder auf die wirren, verstaubten Locken 

gedrückt. Die scharfen Dornen rissen alsbald blutende Wunden in die Stirne und langsam 

rannen die roten Tropfen über das leidgequälte Gesicht. Die Schöpfung Gottes hatte längst 

die Schwere der Ereignisse in sich aufgenommen, während den tobenden, lärmenden 

Menschen die Sinne verschlossen waren. Selbst die Dornen an der Krone empfanden die 

Schmerzen des Gottessohnes und zogen ihre scharfen Spitzen zurück. Da zitterten an ihnen 

noch ein paar weiche Flöckchen Wolle, welche die Schäflein von Klaudias Bübchen beim 

Streifen an der Hecke verloren hatten. Die weißen Bällchen legten sich lindernd an die 

Schläfe des Mannes, wo die schärfsten Dornen saßen und zogen das rinnende Blut ein. 

Jesus von Nazareth, der Weltheiland ging dann seinen Leidensweg, aller Menschheit zum 

Segen. Die Dornenkrone aber blieb auf seinem Haupt bis der Kampf vollendet war und treue 

Freundeshände ihn in die Felsenkammer legten bis zum Ostermorgen. Den Kranz mit den 

Wollflöckchen, nahmen die Frauen an sich, er soll heute noch in den Kammern des Vatikans 

aufbewahrt sein. 

In der Nacht auf den Rüsttag, ging ein Engel Gottes durch das Gelände und segnete die 

unvernünftige Kreatur, welche seinem göttlichen Meister so große Treue gehalten. Und er 

kam auch an die Rosenbüsche beim Palast des Landpflegers, deren schwanke Zweige noch 

zitterten vor Schmerz über all die Schmach. Und der Engel sprach: "Weil du mitgetragen 

hast am Schmerze des Schöpfers, sollst du ein Zeichen haben für alle Zeiten. Kahl sollst du 

stehen am Ostermorgen, aber die weichen Kissen der barmherzigen Liebe sollst du 

behalten!" 

Und so geschah es. 

Wenn wir nun an milden Frühlingstagen an Busch und Haag vorbeiwandern, darunter die 

ersten Veilchen blühen und in denen ein Fink schlägt, so sehen wir wohl an den Zweigen des 

Rosenbusches ein weiche, vergilbtes Bällchen, welches rötlich schimmert. Der Volksmund 

sagt, daß es die Hülle werdender Käferlein ist und daß, wenn man es nach Hause nimmt und 

siedet, man ein heilend Wässerlein daraus gewinnt für eitrige Wunden. Wir aber wissen es 

besser. Es ist ein Zeichen der Treue für die wilden Rosen, welche der Herr bei seinem 

Erdenwallen so liebte und welch ihm den Schmerz zu lindern suchten, als er so unsäglich 

litt. Das wissen wir und deshalb nennt man die seltsamen Gebilde auch "Heilandskissen." 

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Der Riese Weberus 1933 

Ein seltsames Menschenschicksal aus alter Zeit aus Großvaters Schriftstücken. 

Man kann sich gut vorstellen, daß das nachstehend geschilderte Schicksal unsere 

Altvorderen auf Jahrmärkten als Bänkelsängerlied vorgetragen wurde und daß es nicht selten 

ungläubiges Kopfschütteln hervorrief, wie heute noch, über dieses Menschenlos, das auf 

einem vergilbten Blättchen zu lesen war. 

Seinen Geburtsort kennt man nicht, aber wahrscheinlich lag er im deutschen Süden, wo 

Anton Weberus am Neujahrstag 1701 als Sohn armer Leute zur Welt kam. Anfangs fiel an 

ihm nur sein unstetes, wildes Gemüt auf, bald aber schoss er gewaltig in die Höhe. Schon 

mit 15 Jahren hatte er die Ausmaße eines stattlichen Mannes, war fast 2 Meter groß und trug 

einen wallenden Bart. Mit seinen Bärenkräften hielt er es in keiner Lehre aus. Alles zerbrach 

unter seinen Riesenfingern. Auch seinen Lehrherren hätte es so ergehen können, wenn sie 

nicht den jähzornigen Lehrling schnellstens abgeschoben hätten. Seltsamerweise gelang es 

einem Barbier, mit dem Riesen fertig zu werden. Als ihn dann der Drang in die Ferne packte, 

war er einigermaßen kunstfertig im Scheren und Haarekräuseln. Das geschah im Jahre 1716. 

Weberus nannte außer seiner Barbierkunst nur noch zwei Silbergulden sein eigen. Nach 

mancherlei Wanderungen ließ er sich in Leitmeritz in Böhmen als wohlbestallter 

Haarkünstler nieder. Inzwischen hatten seine Kräfte noch zugenommen und mit seinen 

zweieinhalb Meter Länge wurde er allgemein der "Goliath Bader" genannt, was aber seinen 

Geschäften nicht abträglich war. 

Doch blieb es nicht lange dabei und Weberus mußte das Rasiermesser mit dem 

Kriegsschwert vertauschen. Das Schicksal warf ihm zunächst ein Paar gleichaltrige 

unbesonnene Gesellen in die Quere, die mit dem Riesen Streit anfingen. Nur mit Mühe 

konnte man die Burschen vor dem Ärgsten bewahren und Weberus in den Kerker von 

Leitmeritz schaffen. Doch dieser hielt seinen Kräften nicht stand. Weberus ließ Messer und 

Barbierbecken im Stich und floh noch Niederösterreich. Hier irrte er durch die Wälder und 

mied die Menschen, weil er glaubte, die Häscher seien ihm auf den Fersen. Soldaten fanden 

ihn erschöpft an einem Waldrand, gaben ihm zu essen und zu trinken. Weberus lebte auf, der 

Wein stieg ihm zu Kopf und er war guter Dinge. Wieder nüchtern, merkte er, daß er 

Werbern in die Hände gefallen war und schon das Handgeld genommen hatte. Als ihm die 

Uniform angemessen war, stellte sich heraus, daß er der größte Mann der kaiserlichen 

Armee war. Man zeigte ihn sogar dem Prinzen Eugen von Savoyen. Mit diesem ging er nach 

Ungarn gegen die Türken. 

Weberus stand schwitzend seinen Mann, denn man hatte ihn zum Schanzgrenadier 

bestimmt. Als er aber die Schaufel mit dem Paukenschlegel vertauschen mußte, spielte ihm 

abermals sein Jähzorn einen Streich. Er warf den Schlegel seinem Tambourmajor an den 

Kopf, der ihn kujonierte und verwirkte dadurch den eigenen. Zwar wurde er begnadigt, doch 

drohte nun statt des Henkers, der Türke. Bei Temesvar nahm er wohl einen Aga gefangen, 

verlor aber dabei sein linkes Auge. Als Einäugiger kämpfte er bei Belgrad und Peterwardein, 

bekam plötzlich Heimweh und schlug sich, wie ein Wunder unbehelligt, geradewegs nach 

Stuttgart durch. Herzog Eberhard Ludwig von Württemberg hörte von dem seltsamen 

Riesen, ließ ihn an den Hof kommen und gab ihm die Stelle eines Schlossaufsehers. 

Weberus bekam ein gutes Gehalt, ließ sich von einem Granatschleifer ein künstliches Auge 

machen und hätte in Muse seine Tage verbringen können, wenn es das Schicksal nicht 

anders bestellt hätte. Der Herzog gab einen Maskenball. Weberus wurde als Neptun 

kostümiert, auf ein Postament gestellt und hatte als lebender Saalschmuck zu dienen. Doch 

die Damenwelt trieb mit dem stattlichen Meeresgott Unfug und der hitzige Wassermann 

gebrauchte seinen Dreizack, um sich der Mutwilligen zu erwehren. Die Baronin Graevenitz, 

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die allmächtige Favoritin des Herzogs, stürzte dabei zu Boden. Es entstand ein Tumult und 

Hals über Kopf entfloh Weberus aus dem Ballsaal und dem ganzen Schwabenland. Nun 

begann die unruhigste Zeit seines Lebens. 

In Halle machte er beim Zunftumzug der Schuhmacher den “Heiligen Christopherus" und 

betrank sich dabei so sehr, daß er erst in einem Turmverlies des Schlosses Gebichenstein zur 

Besinnung kam. In geschlossenem Wagen brachte man ihn nach Berlin, denn die Agenten 

König Friedrich Wilhelm von Preußen hatten Weberus kurzerhand für die Garde der langen 

Kerls gekapert. 

Als Riesengrenadier wider Willen wurde er ständiger Begleiter des Königs und als solcher 

ein 0pfer der Friedensverhandlungen von Königsberg zwischen Schweden und Rußland. 

Fürst Menschikow war beim Anblick des Riesen so begeistert, daß er sich ihn vom König 

erbat. Weberus erhielt 6 Monate Urlaub und kam im Sommer 1722 nach Petersburg. Peter 

der Große teilte die Begeisterung seines Gesandten Menschikow. Weberus wurde 

Leibtrabant, erhielt mehrere Diener und eigenen Wagen. Das üppige Leben war sein Element 

und er vergaß seinen Urlaub und den König von Preußen. Doch die Herrlichkeit dauerte 

nicht lange. 

Als Zar Peter starb, erhielt Weberus seinen Abschied und zog betrübt nach Mitteleuropa 

zurück. Zuerst versuchte er es wieder bei seinem früheren Herrn in Stuttgart, wurde aber 

vom Herzog ungnädig abgewiesen. Nach kurzer Dienstzeit als Portier am Römer in 

Frankfurt, fasste er sich ein Herz und zog reumütig nach Berlin. Dort ging es ihm weniger 

glimpflich, denn der König gab ihm neuerdings Urlaub, aber diesmal in der Festung Küstrin. 

Weberus gefiel es dort nicht lange. Er brach aus und kam zum Zirkus Cowley, bei dem er als 

starker Mann und Menschenfresser viel Beifall fand. In Bremen brannte der Zirkus ab. 

Cowley verunglückte dabei tödlich, seine Frau wurde wahnsinnig. Weberus brachte sie nach 

England zurück. Er kam dadurch in Geldnöte und wurde in den Schuldturm gesteckt. 

Jemand, der einen starken Knecht brauchte, kaufte ihn los. Er diente seine Schuld ab und 

ging über den Kanal nach Holland. Dort wurde er Drillmeister bei den Kolonialtruppen, um 

schließlich nach Sumatra als Korporal eingeschifft zu werden. Im Mittelmeer erlitt er 

Schiffbruch, geriet in die Hände der Mauren, die ihn als Sklaven verkauften. Als eines Tages 

der Sultan Muley Abduallah an ihm vorüberritt, warf sich Weberus nicht in den Staub. Er 

wurde darauf als Rudersklave an eine Galeere geschmiedet. Als diese einen sardinischen 

Kauffahrer angriff, riss sich Weberus los und half mit, die Mauren niederzukämpfen. 

Seiner Ketten ledig, ging er nach Neapel und gründete dort eine Gemüsegärtnerei, in der er 

1741 als erster in Süditalien Kartoffeln anpflanzte. Von Neapel kam er nach Wien an den 

Hof der Kaiserin Marie Theresia. Dort diente er besonders dem kleinen Kronprinzen Joseph 

als Trabant. 10 Jahre blieb er in Österreich, machte die schlesischen Kriege mit und kämpfte 

unter anderem auch bei Hohenfriedberg. Nach Friedensschluss kehrte er nach Stuttgart 

zurück, und wurde Aufseher am herzoglichen Eselstall. 

Als Kaiser Joseph nach Stuttgart kam, entdeckte er das Riesenspielzeug seiner Kinderzeit 

und nahm ihn wieder mit nach Wien. Weberus erhielt einen Ruheposten in der Hofburg. Als 

jedoch Erzherzog Leopold 1783 seine Schwester, die Königin Maria Antoniette in Paris 

besuchte, nahm er den Greis als Begleiter mit. Dort wurde Weberus krank und mußte 

zurückbleiben. Nach seiner Genesung wurde er Bediensteter in Versailles, wo sich die 

Königin gerne von dem nunmehr 85jährigen aus seinem bewegten Leben erzählen ließ. Nun 

mußte aber der Hochbetagte noch alle Schrecken der französischen Revolution mitmachen. 

Er wurde in die Abtei Saint-German gesperrt und entkam nur durch Zufall aus dem Kerker. 

Alt und schwach kam er mit 96 Jahren nach Stuttgart. Der Herzog von Württemberg 

bewilligte ihm eine Gnadenpension von 4 Gulden im Monat, so daß der Riese, um seinen 

Hunger zu stillen, noch selber die Hände rühren mußte. Er war darum nicht verlegen, denn 

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das Leben hatte ihn gelehrt, sich in jeder Lage zurecht zu finden. So machte sich der fast 

100jährige daran, hölzerne Wäscheklammern zu schnitzen und sie durch die Straßen 

Stuttgarts ziehend, den Hausfrauen zu verkaufen. Man kann sich denken, daß er gute 

Geschäfte machte. Bevor er, im Jahr 1804 im Alter von 103 Jahren endlich den Stab seiner 

mühseligen Wanderschaft niederlegen durfte, fand er noch Muse, den wirren Faden seines 

Schicksals zu ordnen und seine vielfältigen, unglaublichen Erlebnisse niederzuschreiben. 

Septuagesimä 

(Aus einer alten Familienchronik) 

Es sah trübe aus in deutschen Landen. Die jahrelange Feindseligkeit hatte große Armut in 

das Volk getragen. Was nicht vor dem Feinde geblieben war und in den Kriegshändeln 

verschollen, das hatte Krankheit und Seuchen dahingerafft. Die wenigen Überlebenden 

gingen im Stumpfsinn durch die Tage. Nur der drohende Einfall feindlicher Scharen oder 

überhaupt das Nahen kriegerischer Horden ließ ein wenig Mut und Lebenswillen in den vom 

Schicksal so sehr heimgesuchten Menschen wach werden. - 

So senkte sich an einem Februartag des Jahres 1637 der feurige Sonnenball über der 

leidmüden, blutgetränkten deutschen Erde. Dort, wo heute die Bahn Stuttgart - Calw in 

scharfem Bogen von der alten Reichsstadt Weil der Stadt dem Schwarzwalde zufährt, liegt 

und lag schon damals das Pfarrdorf Dätzingen. Wo hohe Bäume einen kleinen Teich 

umstehen, trat aus den Büschen ein schlankes, junges Weib. An der rechten Hand führte sie 

einen blonden vierjährigen Knaben, während die linke ein Bündel saftig-grünes Waldmoos 

trug. - 

"Mutter, gucket, der Himmel hanget voll rosa Kränz für die heilig Jungfrau", sagte der 

Kleine mit kindlich hoher Stimme, "Ihr brauchet keine Mooskränz mehr zu machen." 

"Weisch Josefle, "die Stimme der jungen Frau klang wie eine helle Glocke, "die Kränz 

kommet auf am Atte sei Grab und auf der Annamamme ihres." "Worum machet ihr denn die 

Kränz ?", forschte der Kleine weiter. "Weil ihr jetzt fortgangat, über den Berg nüber?" "Eba 

deshalb", bestätigte seine Begleiterin und ein Abglanz des Abendgoldes schien über ihre 

blassen Züge zu huschen. "Jo, ond wenn no dia Kaiserliche kommet ond die Schweda, hänt 

ihr jo so weit uff Weil der Stadt" meinte der arme, kleine Bub, der in seinem Leben noch 

nichts anderes gesehen hatte als Not und Tod und Tränen. "Weisch, Josefle, i hau jetzt an 

guata Mann, dein Brackenhammer-Vetter, der hütet mi au wohl, daß mir kei Mensch ebbas 

duat." "Aber i mag ehn net", ruft der Kleine heftig, "wenn er mir au Weißbrot brengt on 

Wurscht. Überhaupt, Ihr solltet bei ons bleiba ond net uff des langweilig Gechinga gau, des 

sait aus's Madele. Do glaubet se jo nemme an de heilig Jongfrau". 

Das junge Weib war ob den kindlichen Worten blass geworden. Bargen sie doch die tiefe 

Wahrheit, die Elisabeth Leyer in stillen Stunden, ungeachtet der großen Liebe zu ihrem 

Verlobten, selbst mit leisem Bangen sich vorhielt. Aber das kaum 20jährige Menschenkind, 

dem der böse Krieg schon so unsäglich viel geraubt hatte, sehnte sich nach einem Stück 

Erdenglück mit der ganzen Kraft eines tief empfindenden Frauenherzens. 

Wie war es doch gewesen, als teuflische Kroaten die einzige, geliebte Schwester zu Tode 

gemartert hatten. Wie war sie selbst, noch ein halbes Kind, den wimmernden Säugling im 

Arm, den schätzenden Mauern der bewehrten Stadt zugeflüchtet. Was war näher gelegen, als 

daß der verwitwete Schwager, den das Kriegsgesetz immer wieder zu Fuhrdiensten forderte, 

seines Kindes Wohl in ihre Hände legte und sie, sobald es anging, an der Schwester Stelle 

trat. Aber schon nach einem halben Jahr hatte man ihr den toten Gatten ins Haus gebracht. 

Nicht weit vom Dorfe hatte ein scheuendes Pferd den Fuhrmann an der Schläfe getroffen, 

daß sie eingedrückt wurde und der Tod auf der Stelle eintrat. Neunzehn Jahre war Elisabeth 

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alt gewesen, als sie Witwe wurde. Nun hatte sie niemand mehr auf der ganzen Welt als die 

greisen Schwiegereltern und das kleine Waisenkind. 

Das junge Herz krampfte sich oft zusammen unter dem Leid der Tage und dem Drucke der 

Zukunft. Wohl gab es Monate, wo tiefer Friede übet der Gegend lag, aber der Schreck 

vergangener Zeiten steckte jedem in den Gliedern. So war es wieder Herbst geworden und 

die ersten Fröste fielen, gerade wie damals, als man den toten Mann, der ihr zuerst Schwager 

und dann Gatte gewesen war, ins Haus brachte. Dreimal war des Jahres Kreislauf an der 

jungen Witwe vorübergegangen, doch Elisabeth Leyer tat ihre Pflicht und fühlte sonst nichts. 

Da sollte ihr aber einmal, ein einziges Mal, ein kurzer karger Liebesfrühling beschieden sein. 

An den Toren des alten Weils war es gewesen, am Herbstmarkt, der besonders bunt war, 

weil keine feindlichen Scharen in der Nähe waren. Da hatte das kleine Kälbchen, welches sie 

mit dem Schwiegervater zum Markte brachte, gar wilde Sprünge gemacht und Elisabeth fast 

zu Boden geworfen. Eine kräftige Männerfaust hatte den Wildling gebändigt und eine 

fröhliche Stimme hatte gerufen, "He, Jungferle, mit dem werdet Ihr net Meister, den laßt nur 

mich vollends zu Markte führen." So hatte Elisabeth ihren zweiten Gatten kennengelernt. 

Dem armen, scheuen Wesen schienen die sonnigen Augen und der ganze Frohsinn des 

Liebsten wie ein Himmelsgeschenk. Hatte doch der Himmel dem Jakob Brackenhammer 

einen unerschütterlichen Mut und eine große Tatkraft geschenkt. Und mit diesem überwand 

er auch die Besorgnisse der alten Eltern. Nicht, daß diese ihrer Schwiegertochter nicht von 

Herzen ein bescheidenes Glück in karger Zeit gegönnt hätten. Aber die Bedenken, die sogar 

Klein-Josef von der Base Magdalene gehört hatten, erschütterten die beiden Alten doch. 

Elisabeth Leyer war katholisch; ihr Verlobter dagegen auf Luthers Lehre getauft.- 

"Ist's net genug, daß all deutsches Land in zwei Lager gespaltet ist, soll ich auch noch mein 

Herz in zwei Stücke teilen, daß es verblutet und der Lisbeth ihres nähm ich am Ende ganz 

mit", hatte er damals gesagt. "Steht nicht in meiner Bibel: Dein Gott ist mein Gott und dein 

Volk ist mein Volk. Also legt ruhig Euer Geschick in meine und des Herrgotts Hand. Es soll 

Euch net gereuen." Wie treu und fest seine Stimme geklungen hatte, wie ehrlich seine Augen 

waren, das vergegenwärtigte sich die junge Frau, als sie, das Knäblein an der Hand, den 

wenigen ganzen Häusern des Dorfes zuschritt, um in der niedrigen Stube, welche seither ihre 

Heimat gewesen, die Kränze für der Geschwister Grab zu winden. Denn seit sie selbst die 

Liebe empfunden, schien Elisabeth Leyer der tote Gatte wie der Bruder, der er ihr zu 

Lebzeiten der Schwester gewesen war. - 

Am Spätnachmittag des anderen Tages wanderte sie mit ihrem zukünftigen Gatten über 

Hügel und durch die Heide der neuen Heimat zu. Tags zuvor hatte der Bote die wenigen 

Habseligkeiten der jungen Frau auf seinen Wagen geladen, als er von Weil der Stadt über 

Ostelsheim wieder heimwärts fuhr. Der Abschied war sehr schwer gewesen. Namentlich 

Josefle, welcher bis zuletzt gehofft hatte, daß die Mutter denn doch dableibe, hatte 

mörderisch geschrien. Nur der Trost des Gechinger Vetters, daß er den Osterhasen bei ihm 

suchen dürfe, hatte ihn getröstet und er war mit seinem Madele abgezogen, um vom 

jenseitigen Hügel noch lange nachwinken zu können. Nun war auch das letzte Zipfele der 

wehenden Tücher verschwunden. Elisabeth wischte sich verstohlen die Augen, machte am 

letzten Kreuz, das schon an der Markungsgrenze stand, ein frommes Zeichen. Dann schritt 

sie getrost an des Liebsten Hand in die neue Heimat und in eine andere, fremde Welt. 

Am Sonntag Septuagesimä 1637 schrieb der alte Pfarrer von St. Martin zu Gechingen in das 

Ehebuch seiner Gemeinde: "Jakob Brackenhammer und Elisabeth Leyer, Witwe von 

Dätzingen." 

Und so war sie aufgenommen in die Gemeinschaft des Dorfes und seiner Gemeinde. Ob sie 

ihrem alten Glauben treu blieb, ob ihr Luther's Lehre mehr war, danach forschte niemand. 

Sie tat treu ihre Pflicht und stand ihrem Haus als gute Hausmutter vor. Wie sie den Eltern in 

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Dätzingen ein treues Schwiegerkind gewesen war, so war sie es auch über dem Berge, im 

Tal der raschen, hellen Irm. 

So heiter ihr Jakob trotz der schweren Zeit, so still und ernst blieb sie selbst. Nicht, daß etwa 

das Glück die lieben Züge verschönte, aber in den lieben Blauaugen lag oft ein dunkler 

Schein. Der Pfarrer, der manchmal auf dem Weg durch das Dorf mit ihr plauderte, fragte sie 

einmal, ob sie sehr an Heimweh leide. "0 nein, Hochwürden," sagte sie freundlich, "ich bin 

ja nach eigenem Willen und mit dem Segen der Eltern gegangen, es ist etwas anderes." "Was 

denn" sagte der alte Herr, dem die junge Frau leid tat. "Septuagesimä", entgegnete sie, "nur 

70 Tage, bis der Herr aufersteht. Ich habe nicht lange Zeit. " Verwundert schüttelte der Greis 

das weiße Haupt. Seine Befürchtung, daß die junge Frau mit ihrer feinen Seele sich fremd 

fühlte, schien wahr zu sein. Mit doppelter Liebe suchte er in den wenigen Feierstunden, die 

sie hatte, ihr Trost und Erbauung zu gewähren. Aber es schien, daß das Wesen Elisabeths 

immer lichter und ferner wirken würde. 

Der Josefle kam auf geraume Zeit. Es brachte viel Lärm und Lachen mit und hatte sich bald 

mit ganz Gechingen angefreundet. Als es wieder Herbst wurde und die ersten Fröste fielen, 

bekamen Elisabeth's Wangen Farbe. Doch die greise Schwiegermutter schüttelte den Kopf 

und sagte "Kirchhofsprossen". Aber sie sagte es nur leise, daß es ihr Sohn nicht hörte. Als 

man das Josefle heimbrachte, es war gerade zum Herbstmarkt in Weil, da schickte sie der 

alten Leyerin eine Botschaft, die Elisabeth gefalle ihr nicht. - 

Der Jakob aber war immer wohlgemut. Sein Weib klagte nicht und hatte rote Backen. 

Insgeheim hoffte er auf einen springlebendigen Erben, so wie der Josefle war. Den wollte er 

Jörg nennen, nach seinem Oheim, dessen er sich noch dunkel erinnerte. Martini war vorbei 

und die ersten Flocken fielen nieder. Die Dorfjugend probierte Schneeballen und ihr heller 

Jubel tönte in die Stube, wo Elisabeth die Spindel tanzen ließ. Ein halbes Jahr schon war sie 

hier und sie, die sich so sehr nach einem Krümlein Erdenglück gesehnt hatte, spürte eine 

neue Sehnsucht, die sie hinaushob über die irdische Heimat, nach ewigen Zielen. Sie wußte 

nicht, warum ihr gerade der Abend einfiel, an welchem sie mit Josefle vom Moos holen nach 

Hause wanderte und warum ihrem wachgewordenen Geist plötzlich Bilder vergangenen 

Tage auftauchten. Alles schien in goldene Glut getaucht. Draußen hatte das Flockengestöber 

aufgehört. In lichtem Schein strahlte der Abendhimmel in die niedrige Stube. "Die 

Rosenkränze" flüsterten die blassen Lippen. Als Jakob einige Zeit nach ihr die Stube betrat, 

war Elisbeth ohnmächtig vom Stuhl gesunken. Er rief die Mutter, und mit deren Hilfe 

brachte er sie noch aufs Lager. Dann holte er den Pfarrherrn, dessen geübtes Auge sofort den 

nahenden Tod erkannte. 

Elisabeth war nicht bei Bewusstsein und trotzdem flüsterten die blassen Lippen immer und 

immer wieder ein Wort "Septuagesimä". Erschüttert hörte es der Geistliche, dann trat er an 

das Fußende des Bettes, wo Jakob in fassungslosem Jammer saß. "Ihr müßt mit dem Ende 

rechnen, Jakob", sagte er leise. "Warum ist Gott so umbarmherzig?" rief hadernd der Mann. 

"Gott ist barmherziger, als ihr denkt" entgegnete der Pfarrer," er holt eine zarte Blume in 

seinen himmlischen Garten." Als ob die Sterbende es hörte, öffnete sie die Augen und suchte 

mit unendlicher Liebe den Gatten. "Jakob", flüsterte sie, "ich dank dir, o wie sehr. Vergiß 

nicht, Ostern ist nahe. Der Herr ist da." Dann schloss sie die Augen und das Herz stand still. 

Jakob sank in die Knie und verbarg seinen Kopf in den Kissen. Er wollte mit seinem 

Schmerz allein sein. Der geistliche Herr gab den übrigen Anwesenden ein Zeichen und 

verließ geräuschlos die Stube. 

Am Abend, als schon die Sterne am Himmel standen und die Kerze in seiner Stube brannte, 

holte der Pfarrer sein Ehebuch, ach es war ja nicht groß, und schlug die Seite auf, wo er den 

Namen der jungen Toten wußte. Da er zu den Menschen gehörte, die in den Seelen der 

anderen lesen können, so trat ihm noch einmal ihr Bild vor die Augen. Über die Hügel 

12

hinweg und in fremden Glauben hinein hatte der Herr sein gläubiges Kind geschickt. Es 

hatte ihn auch gefunden, nicht im Grabe, sondern über den Sternen. Der Geistliche fuhr sich 

über die Augen. Dann holte er den Federkiel und setzte unter das Wort "Septuagesimä" das 

Bibelwort: "Was suchet Ihr den Lebendigen unter den Toten, siehe, er ist nicht hier. Er ist 

auferstanden." 

Es deuchte ihm aber, daß selige Sabattruhe über der friedlosen Welt Einkehr halte. 

(Anmerkung von F. Roller: Die Eheschließung ist nicht feststellbar. Wahrscheinlich hat 

Tillie ihren Vorfahren Jakob Brackenhammer und seine Frau Maria Agnes Hecker damit 

gemeint, die mit 26 Jahren 1748 gestorben ist.) 

Ernst Brackenhammer 1932 

"Tief ist die Mühle und Berg verschneit, still stehen die Räder und still die Zeit!" 

So mochte es manchem Dorfgenossen durch den Sinn gehen, der den schmalen Wiesenpfad 

hinabschritt zur Mühle, um noch ein letztes Mal den toten Mühlenbesitzer zu sehen, den 

man heute aus seinem stattlichen Anwesen hinaustragen wird zum Gottesacker. 

Im Alter von nahezu 59 Jahren ist in der Gechinger Mühle Mühlenbesitzer Ernst 

Brackenhammer gestorben. Er übernahm als jüngster Sohn des Hauses die väterliche Mühle, 

nachdem sein älterer Bruder diejenige seines Schwiegervaters in Deufringen übernommen 

hatte. Seine Zugehörigkeit zu einem alten Geschlecht, die Freude am angestammten 

Gewerbe und der geliebten Heimat haben dem wortkargen, aber wohlwollenden 

Entschlafenen einen großen Idealismus erhalten. 

Mit Treue und Hingabe hat er seiner Mühle alle technischen Neuerungen zukommen lassen, 

um nun viel zu früh sein Werk in die Hände seiner beiden Söhne zu legen. 

Die Vorfahren des Verstorbenen sitzen schon seit 190 Jahren auf der Mühle. Damals 

verheiratete sich der Gechinger Schultheiß Johann Jakob Brackenhammer mit der einzigen 

Tochter des damaligen Müllers Aaron Hecker. Das Schicksal des alten Geschlechtes war 

jedoch bereits früher mit dem Geschick des Dorfes Gechingen aufs innigste verknüpft. Bis 

zurück zum Jahr 1575 läßt sich die Ahnenreihe verfolgen und immer wieder legte man des 

Dorfes Wohl in die Hände eines Brackenhammer. So war ein Vorfahre des Verstorbenen 

erster Schultheiß nach dem Dreißigjährigen Kriege, obwohl dieser ihm im Pestjahr 1643 

neun Glieder seiner Familie raubte. Sein eigenes Söhnlein erhielt die Taufe kurz vor 

Friedensschluss im Jahr 1648 auf der Flucht von Gechingen nach Calw. Aber auch dieses 

Kind ist später in die Fußstapfen seines Vaters getreten und hat als Schöffe seinen Mann 

gestellt. Der bedeutendste aus den Reihen der Vorfahren ist wohl der einzige Bruder des 

Großvaters des Verstorbenen, Generalsuperintendent Karl Friedrich von Brackenhammer, 

weiland Prälat der Diözese Heilbronn. Dieser bedeutende Prediger hat seiner idyllischen 

Schwarzwaldheimat und auch dem nunmehr Entschlafenen als seinem Großneffen stets 

Liebe und Anhänglichkeit bewahrt. Das fleißige Mühlrad steht nun ein paar Tage still und 

die große Ewigkeit hat das Wort. 

13

Von den Schwarzwälder Siedler in der Mark 1934 

"Mutter und Kind", so heißt das große, neue Liebeswerk der Regierung. Jedes denkt bei 

diesem Wort zuerst an seine Mutter und an seine eigene Kindheit, absonderlich dann, wenn 

sie sonnig und liebeerfüllt war und noch zurück reicht in die Zeit vor dem großen 

Weltenbrand. 

"Mutter und Kind", wie innig mag das besonders dort sein, wo die beiden hineingestellt sind 

in eine neue Heimat, losgelöst von der altvertrauten Umgebung, wie es zum Beispiel bei den 

Siedlern im Osten, in Mecklenburg und in der Mark ist. 

Wenn der Reichsbauernführer einmal sagte, daß nur der Bauer siedeln kann, der eine 

geeignete Frau hat, so trifft er den Nagel auf den Kopf. Muß doch die Siedlerfrau neben ihrer 

vielen Arbeit in Hof und Feld und Flur auch noch die höchste Würde germanischen 

Frauentums bewahren: die Hüterin des Feuers zu sein. Nicht nur am stillen Herd zur 

Winterszeit, nicht nur um Speise und Trank zu bereiten, sondern noch viel mehr, die Wärme 

und Güte eines verstehenden Herzens zu haben. 

So ist es denn kein Wunder, daß neulich in einem Brief von unseren märkischen Siedlern ein 

Zweiglein Rotdorn zu finden war, das eine junge Mutter von der Blumenfülle ihres 

Ehrentages in einen Heimatbrief legte. "In dem Park des Herrenhauses blüht Rotdorn und 

Flieder" schreibt sie dazu, "und die Kinder haben mir mächtige Sträuße gepflückt. Zuerst 

bekam ich von den beiden Großen je einen Brief, voll Kindesliebe, und dann kamen alle vier 

mit ihren Blüten, Rotdorn und Flieder! Ich habe mich riesig gefreut!" 

Sie wissen dort, was sie an der Mutter haben, die kleinen, Uckermärker Schwaben, die ihnen 

die fremde Gegend zum traulichen Dasein macht. Und wenn auch manchmal noch in einem 

Herzen verborgen die Sehnsucht aufsteigt nach dem Waldesrauschen und den 

Wildrosenbüschen im schwäbischen Heckengäu, schön ist die neue Heimat mit ihren blauen 

Weiten, ihren blitzenden Flussläufen und dem ganzen Zauber einer neufriederizianischen 

Landschaft. Ja, und dazu haben sie eine Mutter, die Herd und Herz warm hält für ihr Kleinen 

und tapfer den Weg geht als schwäbische Siedlerfrau, altmärkische Erbhofbäuerin und echte 

deutsche Frau. 

Drei schwäbische Bauerndichter 1935 

Daß das Schwabenland viele große und kleine Dichter hervorbrachte, ist bekannt. Viele der 

"kleinen" sind aber selten über den engen Kreis ihres Heimatbezirkes hinaus bekannt 

geworden. Auch das nahe Gechingen hat drei solcher Musensöhne besessen, die aus dem 

Kreislauf des Jahres und aus ihrer täglichen Beschäftigung mit der Mutter Erde die Kraft zu 

Liedern und Reimen fanden. Der erste von ihnen war der im Jahre 1831 geborene, 1896 

gestorbene Jakob Adam Gehring. Neben einer großen Schlagfertigkeit besaß der 

"Maieradam", wie er nach dem Geschlechtsnamen seiner Frau genannt wurde, auch einen 

goldenen Humor, der in seinen Balladen zum Ausdruck kam. Seine beiden Söhne Christian 

und Bernhard, von denen der erstgenannte als Professor in Stuttgart wirkte, haben das Erbgut 

des Vaters treulich verwaltet. Ganz anders geartet war der im Jahre 1843 geborene und 1817 

gestorbene Heinrich Schwarzmaier, der in seinem freundlichen Hause am Bergeshang mit 

Frau und sieben Kindern das bescheiden-ehrbare Leben eines schwäbischen Kleinbauern 

führte. Körperlich etwas schwach, fand er aber bis ins hohe Alter immer wieder die Kraft zu 

ernsten, ihn selbst befreienden Liedern. 

Sein "Schwanengesang", der ein halbes Jahr vor seinem Tode einem Jugendgefährten und 

Vetter galt, brachte noch einmal die innige Heimatliebe und das Wissen um die ewigen 

Gesetze des Lebens rührend zum Ausdruck. Der jüngste des Dichterkleeblattes war der 

Landwirt und Gemeinderat Johannes Böttinger, geboren 1874, gestorben 1922. Schlicht und 

14

klar, wie sein ganzes Wesen waren auch die Lieder des Mannes, der viel zu frühe seiner 

Gattin und sechs Kindern entrissen wurde. Hoffen wir, daß aus dem Umbruch der Zeit, aus 

dem Geschlecht der jungen Bauern, wieder Menschen erstehen, die den Rhythmus der Natur 

und Schönheit in Reime und Lieder fassen können. 

Zur großen Armee eingegangen 1936 

Im Alter von 88 Jahren ist am Sonntag der Dorfälteste der Gemeinde Gechingen, der 

schwerkriegsbeschädigte Altveteran Heinrich Böttinger verstorben. Am 30. Januar 1848 

erblickte er das Licht der Welt, und in seine ersten Lebenstage herein fiel der 

"Franzosensamstag" an welchem sein Vater als Bürgerwehrkommandant mit seinen Leuten 

den "Calwer Weg" hinauszog, da Alarmnachrichten das Nahen badischer "Freischärler" 

ankündeten. Der Heimgegangene, wie sein älterer Bruder wurden vom Vater in soldatischem 

Sinne erzogen. 

So ist der Greis, der in der Schlacht bei Champigny den rechten Unterschenkel einbüßte, bis 

ins höchste Alter Soldat geblieben. Noch vor wenigen Wochen erzählte er immer wieder 

seinen Angehörigen von jenem für ihn so bedeutsamen 3. Dezember, als der Kommandeur 

des 7. württenbergischen Infanterieregimentes 125 und der beiden Jägerbataillone 2 und 3, 

zu seinen Soldaten die geschichtlichen Worte sprach: "Soldaten, ihr habt die schöne, aber 

schwere Aufgabe, Champigny zu stürmen!" Immer leuchteten dann die Augen des Greises in 

soldatischem Feuer, und nie hörte man von seinen Lippen eine Klage, daß er am gleichen 

Tage seinen Fuß verloren. 

Es ist ein schlichtes Leben, das mit dem Heimgang des Dorfältesten erlosch, doch es trägt 

heldischen Einschlag. Heinrich Böttinger ist der letzte Enkel des in vielen Familien 

weiterblühenden Stammes Bernhard Böttinger. Er hinterlässt drei Töchter, einen Sohn, 10 

Enkel und 6 Urenkel! 

Gechinger Brief Mai 1934 

Wie sie ihr Lustgeschmetter durch den sonnigen Frühlingstag ertönen lassen, die kleinen, 

gefiederten Sänger! Wohl haben sie ein ordentliches Loch in den goldgelben Hafervorrat 

gefressen und noch mehr in die spärliche Mohnernte des trockenen Sommers 1933. Dafür 

aber tönt einem jetzt eine wahre Jubelkantate entgegen, wenn man sich unter dem 

Blütenblust der Pflaumenbäume zeigt. Ja, neulich ist sogar ein Blaumeislein durchs offene 

Fenster geflogen und hat dem gelben Kanari einen Besuch abgestattet. Vielleicht wollte es 

ihn zur "Vogelhoch- zeit" oder gar zur Lenzmusik einladen, daß es viel hundertstimmig 

durchs grünende Tal erschallt: "Der Lenz ist da!" Aber nicht nur für die Vogelwelt ist`s hohe 

Zeit, auch durchs Dorf erschallen wieder im Dreiklang die Hochzeitsglocken, die so lange 

schwiegen, weil keines der jungen Paare den Mut zum gemeinsamen Wandern fand. Die alte 

Sitte des "Maien", des Polterabends, wo Haushaltsgegenstände am Vorabend der Hochzeit 

ins Heim der jungen Paare gebracht wurden, hat die Notzeit abgeschafft. Da es Sitte ist, daß 

die "Gesellen", die Brautführer und die "Gespielinnen", die Brautjungfern, zu allen 

Jahreszeiten einen Strauß künstlicher Blumen an Brust oder Haar tragen, hatte die Führerin 

des hiesigen BDM ein Schaufenster recht sinnig mit prächtigen Erzeugnissen ihrer 

Bindekunst geschmückt. An diesem Fenster hat sich oftmals die Kinderwelt die Näslein 

plattgedrückt, um die Pracht zu bestaunen. Und ein kleiner Blondkopf hat beim Anblick des 

Schmucks ganz unbewusst festgestellt, daß die Mädle, wenn sie heiraten, unter "die Haube" 

kommen. Sein deutsches Herzlein hat ihm dieses wunderfeine Wort von der "Haozichhaub" 

für den Blumenschmuck gesagt. Vom deutschen Denken und Fühlen gab der Sprechabend 

15

im "Rössle" und die Heimfeier der jungen Schar auf dem Gaisbügel kund. Schön und 

ergreifend war der Vereinsabend des in die Reichsbauernschaft eingegliederten Landwirt- 

schaftlichen Hausfrauenvereins gestaltet. Im Saale des Leiters Hirschwirt Gehring kamen die 

Hausfrauen nach des Tages Arbeit zusammen, um den Geburtstag der langjährigen, rührigen 

Vorsitzenden Frau Käthe Weiß zu feiern. In der Eröffnungsansprache begrüßte Frau 

Schwarz die Erschienenen und überreichte der Vorsitzenden ein praktisches Geschenk. Die 

Mädchen ehrten mit ihren Darbietungen die Frauen und Mütter. Nach einem Sprechchor 

ergriff Fräulein Breitling das Wort, um die Ziele und Pläne der Mädchenschar in fröhlicher 

und herzlicher Weise zu erläutern. Gemeinsame Lieder, Gedichte und eine längere 

Ansprache der Heimatdichterin ließen die wehmütige Stimmung der Trennung rasch 

verschwinden. Als schließlich Frau Weiß selbst das Wort ergriff, um in humorvoller Weise 

von dem nahezu 20jährigen Schicksal des Vereins zu erzählen, der als ältester und stärkster 

LHV des Bezirkes Calw übernommen wird, da konnte ihr jedes mit vollem Herzen 

zustimmen. 

In letzter Zeit hat hier ein großer Häuserhandel stattgefunden. Über ein halbes Dutzend 

Gebäude, die zum Teil durch Wegzug frei wurden, sind in andere Hände gekommen. Zwei 

auswärtige Familien sind hierher gezogen. Durch die eine derselben ist unser Dorf in den 

Besitz eines echten Künstlerheimes gekommen. Herr Kielwein ist nicht nur selbst ein 

ausgezeichneter Künstler, wovon zahlreiche herzerquickende Stillleben, Blumenbilder und 

Dorfidyllen Zeugnis ablegen, sondern er hat auch eine schöne Sammlung seines 

hochbegabten Bruders ernst Kielwein in Gutach mitgebracht. Die Bilder aus dem 

malerischen Schwarzwaldwinkel zwingen wirklich zum andächtigen Beschauen. 

Gechinger Brief Sept. 1934. 

"Nun ist das Korn geschnitten, die Felder leuchten kahl, ringsum ein tiefes Schweigen im 

heißen Sonnenstrahl. Das ist, oh Menschenseele, des Sommers heilger Ernst, daß du, noch 

eh er scheidet, dich recht besinnen lernst!" 

Dieses schöne Lied Ferdinand von Saars, des deutsch-österreichischen Dichters, kommt 

einem wohl in den Sinn, wenn man an einem lichtdurchfluteten Sommerabend über die 

abgeernteten Fluren der Heimat geht. 

Wahrlich, an Selbstbestimmung und stiller Einkehr durfte es einem nicht fehlen in der 

verflossenen Woche, als wir alle mit dem gesamten deutschen Volke Leid trugen über den 

Heimgang des Reichspräsidenten und Generalfeldmarschalls. So schwangen auch über 

unserem Dorf die Fahnen auf Halbmast oder in Trauerflor. Wie die anderen Volksgenossen 

hatten auch wir am 5. August einen feierlichen Trauerzug zum Gotteshause, an welchem 

sich alle Gliederungen, sämtliche Vereine und zahlreiche Gemeindemitglieder beteiligten. 

Wem es irgend die Zeit erlaubte, hörte am Lautsprecher die ergreifende Feier am 

Tannenberg - Nationaldenkmal an. Die aber, die draußen im wogenden Ährenmeer an der 

Arbeit waren, harrten in jener feierlichen Minute in stillem Gedenken an den großen Toten, 

an die Helden des Weltkrieges, unter denen ein halbes Hundert Gechinger Söhne war. Am 

selben Abend, dem 7. August feierten alle am Kriegerdenkmal unsere gefallenen Helden und 

hörten anschließend die Schallplattenübertragung des Rundfunks. 

Und so sind wir ganz unvermerkt hinüber geglitten in eine frühherbstliche Zeit, mit den 

letzten knarrenden Erntefuhren und mit den ersten Astern und leuchtenden Georginen in den 

Bauerngärten. Schon zieht der goldene Sonnenwagen eine kürzere Bahn, die Dämmerung 

bricht früher herein. Die Schwalben sammeln sich zwitschernd auf den Leitungsdrähten und 

proben in großen Scharen den Flug zur weiten Reise. Um die fernen Berge liegt auch an 

klaren Tagen schon der feine Duft wehmutsvollen herbstlichen Abschiednehmens. Aber 

noch ist ein großer Teil des bäuerlichen Jahresplans von den emsigen Landleuten zu 

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ewältigen. Schon hat die blinkende Pflugschar wieder zahlreiche Stoppelfelder zur braunen 

Scholle umgebrochen. Die Oehmdernte steht vor der Tür und die Brachäcker, durch 

zahlreiche Regengüsse doch noch ansehlich geworden, harren des Einheimsens. 

Aber auch eine bauliche Arbeit an der Straße Deufringen - Gechingen ist in Angriff 

genommen. Als vor etwa 35 Jahren diese "Neue" Deufringer Straße gebaut wurde, da war 

sie, nicht nur im Unterschied zur "alten krakeligen Steige, ein Musterbeispiel des 

Straßenbaues. In anmutigen Windungen, am Rande des lieblichen Irmtales, umsäumt von 

Wiese, Wald, Acker und Heide, bildete sie das Entzücken naturliebender Wanderer. Die 

erste Verrbreiterung kam durch die Kraftwagenlinie Gechingen - Ehningen. Nunmehr hat 

sich diese den stetig wachsenden Verkehr wiederum als unzulänglich erwiesen. Jetzt wird 

die Straße nochmals um einen halben Meter verbreitert und zugleich geteert, da die 

Staubentwicklung geradezu verkehrshinderlich wurde. Sollte die Straße den Anforderungen 

wieder nicht genügen, müssen die anliegenden Ackerbesitzer einen Meter Grund hergeben, 

daß die Böschung weiter abgegraben werden kann. Ob dann nicht mit der Zeit im Dorfe 

selbst der schon vor Jahren in diesen Spalten erwähnte Durchbruchsplan am sogenannten 

Gaisbügel in Erfüllung geht, bleibt abzuwarten. 

Der Hauch der Ewigkeit 1934 (Reise nach Thüringen) 

Wer am Rundfunk Zeuge war von der Begeisterung, mit der die Jugend des neuen 

Deutschlands zur Sommer-Sonnen-Wende unsern großen Landsmann Friedrich Schiller in 

seinem Geburtsort Marbach am Neckar feierte, der ahnt, was gerade dieser schwäbische 

Große für eine Sendung im deutschen Geistesleben zu erfüllen hatte. Nicht als Einer, der tot 

ist, sondern dessen Geiste heute noch die Herzen erheben kann. Wie stark und mächtig, dazu 

mag dieses kleine Erlebnis eines Weimarer Herbsttages dienen. 

Auf dem weiten Viereck des Marktplatzes, zeigten sorgfältig abgesperrt, Weimarer Mädel 

zeigten ihre anmutige Volkstänze. Das Ganze war umsäumt von einer dichtgedrängten, 

sonntagsfrohen Menge. Da es aber dieselben Tänze waren, die Sonntags zuvor schwäbische 

Mädle beim dörflichen Erntedankfest ebenfalls getanzt hatten, da sich außerdem die 

Sehenswürdigkeiten Altweimars in acht knappen Ferientagen kaum erschöpfen ließen, so 

lockte das "Schillerhaus" denn noch mehr als Jung - Thüringens Anmut und Beweglichkeit. 

Durch feierlich stille Straßen ging es zur Herzkammer der Stadt: der baumumstandenen 

Schillerstraße. Durch einen schmalen Hausgang tritt man im Schillerhaus in das bescheidene 

Museum ein. Als größte Kostbarkeit birgt dasselbe wohl eine handschriftliche Aufzeichnung 

der Flucht Schillers aus dem Schwabenland. Gerade die Seite ist aufgeschlagen, auf welcher 

man liest, daß Schiller beim Überschreiten der Grenze mit Tränen in den Augen ausrief: "Oh 

meine Mutter!" 

Daneben befindet sich die vom Wiener Schillerverein gestiftete Büste des Schilderers und 

Leidensgefährten jener tiefernsten Periode: Andreas Streicher. Sie trägt die Widmung: Dem 

Helfer in der Not, dem auf jeder Probe ausharrenden, treuen Freunde Schillers. Streicher war 

geboren zu Stuttgart im Jahre 1761, und starb 1833 in Wien. 

Ein vergilbtes Kinderbrieflein aus dem Schwabenlande ist auch noch vorhanden, ein solches 

von Schillers Schwester Nanette an ihren Schwager, den Bibliothekar Reinwaldt in 

Meiningen, den Gatten von Christophine Schiller. In rührenden Worten bittet das Kind, ja 

recht gut zu der (von ihm selbst so schmerzlich vermissten) Schwester zu sein. Diese 

Nanette starb 19jährig, ein hochbegabtes Mädchen, auf Schloss Solitude, wo Schillers Vater 

herzoglicher Beamter war. Sein Grab, sowie dasjenige der früh verstorbenen Tochter 

befindet sich auf dem Friedhofe zu Gerlingen bei Leonberg. Vor etlichen Jahren wurden 

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diese längst vergessenen Ruhestätten wieder aufgesucht und mit einer Gedenktafel versehen. 

Doch nun zurück nach Weimar! Wenn man bedenkt, daß nahezu ein halbes Jahrhundert 

verstrich, ehe Schillers Wohn und Sterbehaus zu einer würdigen Gedenkstätte umgewandelt 

wurde, so freut man sich, mit welcher großen Ehrfurcht das heutige Geschlecht durch die 

wieder wie ehedem eingerichteten Räume wandert. Es gibt wohl wenig Fremde, die nicht 

neben dem schier unerschöpflichen Goethe-National-Museum am Frauenplan, die ungleich 

bescheidenere Wohnstätte des Feuergeistes Schiller aufgesucht hätten, den heute noch 

Deutschlands Jugend den Ihren nennt. 

Oben im ausgebauten Dachstock befindet sich das Arbeits- und Schlafzimmer, gleich 

demjenigen des alten "Olympiers", von spartanischer Einfachheit. Und doch ist Schiller 

hochbefriedigt über sein Besitztum. Besonders der prächtige Ausblick auf die damalige 

Esplanada, die heutige Schillerstraße, hatte ihn begeistert. Diese, von Herzogin Anna Amalie 

auf dem zugeschütteteten Stadtgraben angelegte Promenade war damals wie heute der 

Mittelpunkt des städtischen Verkehrs. Nur hatte man damals noch freien Durchblick auf 

grüne Gärten. 

Ein wolkenverhangener Oktoberhimmel grüßte zu den Fenstern herein, als wir an dem 

schmalen Lager standen, auf welchem Friedrich von Schiller im Maien 1805 seine große 

Seele aushauchte. Wie das Geburtszimmer in Marbach ist auch das Sterbezimmer in 

Weimar, trotz aller Dürftigkeit, umweht von einer geheimen Hoheit. Dazu paßt am besten 

das schöne Wort: "Wie kann eines Augenblicks Frist Ewigkeit sein? Wenn es ein Augen- 

Blick ist in das Ewige hinein!" 

Heller Marschgesang tönte da durchs offene Fenster von der Straße herauf. Jugend 

marschierte vom Marktplatz durch die Stadt. Das Licht der seither verhüllten Sonne flutete 

jetzt in goldenen Strahlen durch den Raum. Von demselben Fenster, an dem er so oft 

gestanden, blickten nun wir hinab auf die Schar, die da mit Fahnen und Wimpeln mit dem 

Festabzeichen vom großen Rudolstädter-Jugend-Tag durch das Blätterbraun der Baumallee 

zog. Und man fühlte nicht nur den warmen Sonnenglanz in dem geweihten Raume, nein, 

man spürte das Wehen eines starken und hohen Geistes. Es wurde einem zur sieghaften 

Gewißheit: Friedrich von Schillers Geist lebt! 

Er segnete die junge Schar, die das vollenden darf, was er im Weitblick seines 

vorausschauenden Geistes sah, wofür er sich trotz vieler Widerstände zeitlebens einsetzte: 

die Herzkraft des deutschen Volkes zur Entfaltung zu bringen! Dieses frohe und schöne 

Wissen wird für immer die Erinnerung an das Weimarer Schillerhaus begleiten. Es hätte 

beim Verlassen des Raumes nicht einmal des Blickes bedurft, der auf die vergilbte 

Handschrift in dem schmalen schwarzen Rahmen fiel. Allein der Dichter Ernst von 

Wildenbruch, der Enkel des bei Saalfeld gefallenen, tapferen Louis Ferdinand von Preußen, 

scheint 40 Jahre zuvor ähnliches empfunden zu haben, wenn er dem Schillerhause folgende 

Verse widmet: 

Klein ist die Stadt. Du kannst sie wenn du willst 

von einem Tor zum andern bald durcheilen, 

doch wunderbar, durcheilen wirst du nicht, 

oft wirst du stehn und sinnend wirst du weilen. 

Denn es wird sein, als ginge hinter dir 

ein Unsichtbarer, flüsternd leise Worte: 

Geh hier nicht durch im Handwerk-Reiseschritt. 

Nicht ziemt es sich an dem geweihten Orte, 

nicht fahnde hier nach Sehenswürdigkeit, 

was Neugier reizt, du wirst es nicht erblicken, 

dein Herz tu auf und aus der Ewigkeit 

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wird Hauch der Ewigkeit dein Herz erquicken!" 

Und dieser Hauch der Ewigkeit, der "Unsichtbare", er füllte an jenem golddurch- leuchteten 

Herbstmorgen das alte Haus und blickte segnend herab auf Jung- Thüringen, auf Weimars 

frische Schar. 

125 Geburtstag 1935 

Ich möchte nicht versäumen, Ihnen, Herr Pfarrer, durch meine Mutter mitzuteilen, dass am 

morgigen 13. Januar 1935 der 125. Geburtstag unseres Onkels Prälat, des Herrn 

Generalsuperintendent Carl Friedrich Brackenhammer ist. Gerade unsere Zeit, die wieder 

zur Quelle des Erbgutes zurück kehrt, dürfte dafür aufgeschlossen sein, wie es möglich war, 

daß der einfache Gechinger Müllersohn die höchste Stufe der geistlichen Laufbahn errang. 

Neben der göttlichen Gnade, die dieses Knäblein leitete, war es die Zähigkeit der väterlichen 

Ahnen, (schon um 1557 urkundlich erwähnt) und vor allem die mit reichen Gaben des 

Herzens und Geistes ausgestattete Mutter Magdalene geb, Reutter, den Lieblingskind er, 

trotz aller Fürsorge für die beiden anderen Kinder, "Ihr Fritz" immer war. Ich besitze noch 

drei Briefe an meinen Urgroßvater, welche ein treues Spiegelbild seines Wesens und 

Wirkens sind. 1871 wurde er zum Prälaten von Ulm vorgeschlagen, lehnte aber ab, weil er 

wegen eines beginnenden Halsleiden das Predigen in dem riesigen Münster fürchtete. "Ob 

ich nochmals Prälat werden kann, weiß ich nicht" schreibt er, "man kann sich nicht melden, 

sondern wird vom König vorgeschlagen." 

Kurze Zeit nachdem mein Urahne gestorben war, wurde sein Bruder Prälat von Heilbronn. 

Dort wirkte er ein Jahrzehnt, immer mit großer Liebe an seiner Schwarzwaldheimat und 

seinen, zum größten Teil bäuerlichen, Verwandten hängend. Er starb 1889 in Tübingen, wo 

er im Ruhestand lebte. Stets aber, das war sein größter Stolz und wohl im Grunde echte 

Demut, wollte er nichts anderes sein als "ein Kind seines Volkes". Das wurde noch an 

seinem Grabe gesagt. 

Aus diesem Grunde dürfte ich Sie vielleicht bitten, dieses treuen Sohnes Gechingens in 

kurzen Worten zu gedenken am morgigen Sonntage! 

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Alt-Stuttgarter Bilderbogen 1936 

Der alte Schuhmacher 

Eines Tages sagte die Mutter beim Mittagessen: "Wir sollten dem Kind neue Schuhe 

anmessen lassen, sie ist aus den alten hinausgewachsen". Der Vater legte das Gesicht in 

strenge Falten und sagt: "Was einen seine Tochter aber Geld kostet, das kann nett werden, 

bis zu vollends tausend Wochen alt bist!" Aber das war nicht ernst gemeint. Das kleine 

Hasenherz frug nur: "Tut das Anmessen weh?" "Nein, es tut nicht weh" sagte die Mutter. 

"Nicht wie bei Aschenputtel?" wurde weiter gefragt. Die hätten die falschen Schuhe 

angezogen, meinte der Vater, der Meister Binder nehme das rechte Maß. Und damit kam die 

Schuhgeschichte in Rollen. 

Nachmittags gingen Mutter und Kind die stille Neefstraße hinauf, wo über einem Pferdestall 

im Hinterhaus der Meister wohnte. Es roch nach Zirkus, wie das Kind feststellte, nach 

Sägemehl und Pferdedung. Über eine schmale Stiege ging es und das kleine Herzlein klopfte 

ängstlich, denn so unverhüllt war ihm Dürftigkeit in seinem vierjährigen Leben noch nie zu 

Gesicht gekommen. In einer weißgetünchten Kammer standen rotgewürfelte Betten und 

daneben war ein schmales Gelass, an dessen Fenster der alte Meister seinen Schusterschemel 

und sein Werkzeug hatte. Er riesterte gerade ein Paar Männerstiefel, stand aber gleich auf, 

um zwei Stühle zu holen. In einem kleinen Ofen brodelte der Nachmittagskaffee und eben 

kam Frau Binder mit einem Korb voll der Reparatur bedürftigen Schuhen zurück. "Das 

Geschäft scheine gut zu gehen", meinte die Mutter. Man seis zufrieden, sagte die gute Alte. 

Währendes holte der Meister braunes Packpapier, man mußte draufstehen und der Meister 

nahm das Maß. Es wurden dann ein Paar gute feste Stiefel geliefert, die aber leider das 

Missfallen von allen Onkel und Tanten erregten. "So derbe Dinger, so plump, ihr habt doch 

bloß das Einzige", so bekamen die Eltern zu hören. Vater schüttelte den Kopf, als ob das was 

ausmachte! "Ich bin mit Kommisbrot groß geworden, man siehts mir heute nicht mehr an", 

führte er ins Feld. Mutter meinte, die Schuhe seien schon recht, überhaupt wenn wir in den 

Schwarzwald führen, zu den Großeltern, da könnte ich springen wie ich wollte. Aber eines 

Tages, als ich bei den Großeltern am Hegelplatz war, nahm mich kurzerhand eine Tante in 

einen schönen, neumodischen Schuhladen und kaufte mir ein Paar weiße Stiefelchen, mit 

feinem roten Leder besetzt, die ich mit Stolz aber schlechtem Gewissen trug. Denn Meister 

Binder hatte es doch recht machen wollen! Und ich war so froh, daß er wenigstens unser 

Flickschuster bleiben durfte. 

Als wir schon in der neuen Wohnung waren, und die großen Schuhläden in der Innenstadt 

emporschossen wie die Pilze nach dem Regen, kam noch die alte Frau Binder mit ihrem 

Bogenkorb, der wahrscheinlich ein Geschwister vom "Gagele" dem seinigen war, und frug, 

ob wir Flickarbeit hätten. Sie war nicht mehr so zuversichtlich wie früher, und als ich einmal 

mit ihr die Treppe hinunterging, sagte sie mit zitternder Stimme: "Mir passet nemme en de 

nei Zeit, mir net!" 

Eines Tages blieb sie auch aus, vielleicht war der alte Meister gestorben oder sie selbst. 

Stuttgart aber wurde mehr und mehr eine moderne Großstadt, und die idyllischen 

Überbleibsel wurden zu Grabe getragen mit den alten Leutlein, die sie noch gewollt oder 

ungewollt betreut hatten. 

20

Ein erloschener Stern. 

Es war in der Weihnachtszeit, der Christbaum stand in der guten Stube, da kam der Vater 

eines Tages mit geheimnisvoller Miene nach Hause. "Es gibt noch eine nachträgliche 

Weihnachtsüberraschung für dich," sagte er, "aber du mußt selbst erraten, was es ist" sagte er 

zu mir. "Ist es was zum Essen?" "Nein." "Ist es was zum Anziehen?" "Nein." "Dann etwas 

zum Lesen?" "Auch das nicht." "Was kann es dann sein?" Vater lachte: "Es ist die Erfüllung 

eines alten Wunsches." Pause. "Ich habe zwei Billets für morgen Abend ins Hoftheater." "Ins 

Thea---." Mutter in der Küche erschrak, als plötzlich die Jubelfanfare erscholl: "Ich darf ins 

Hoftheater!" Sie war schon vorher in das Geheimnis eingeweiht worden. 

Die "Bretter welche die Welt bedeuten", hatten für uns Kinder des südlichen Stadtteiles aus 

gelegentlichen 20 Pfennig-Vorstellungen im "Residenztheater", das der alte Max Samst 

leitete, bestanden. Diese Mittwochmittag-Aufführungen waren ja unbeschreiblich gemütlich 

gehalten, aber es fehlte ihnen der Nimbus des Hofes, den jedes echtes Stuttgarter Kind der 

Vorkriegszeit mit Herzklopfen erfüllte. Wohl befriedigte auch das Interimtheater nicht völlig 

die Bedürfnisse der kunstgewöhnten Residenzler, aber der alte Bau war abgebrannt und der 

neue an den Anlagen erst im Grundriss fertig. Also Interimtheater hin oder her, es war eben 

das "Hoftheater". 

Als der große Abend da war und wir im Vorraum standen, da war es mir, als stehe ich vor 

einem Tempel, ein Gefühl, das sich auch später immer wieder auslöste. "Hänsel und Gretel" 

wurde gegeben, die Märchenoper von Humperding und hernach das Ballett "Puppenfee". 

So recht ein Stück Weihnachtspoesie. Besonders aber der vergnügte Hänsel tat es mir an, der 

hernach die böse Hexe in den Ofen schob. Auf dem Zettel las ich zum ersten Mal den 

Namen, der heute noch in den Annalen der Theatergeschichte strahlt: Anna Sutter, deren 

Leben kurze Zeit hernach erlosch wie ein Meteor nach flimmerndem Leuchten. Das ahnten 

wir freilich nicht, als wir die silberne Stimme bewunderten, der alle Herzen zuflogen. 

Es war im Frühling und die Blütenbäume prankten um Stuttgart, als wir bei einem fröhlichen 

Geburtstagskaffee in der Nähe des Hasenbergs beisammen saßen. Da trat die älteste Tochter 

des Hauses ein, ein blonder Backfisch, welcher der damaligen Mode entsprechend, eine 

große Haarschleife trug, heute, trotz des strahlenden Wetters eine schwarze! "Kläre trägt 

Hoftrauer" sagte ihre jüngere Schwester zu mir. "Ja, warum denn?" frug ich. "Anna Sutter ist 

tot," bekam ich zur Antwort, "sie wurde heute früh erschossen." "Ein Stern ist erloschen", 

fügte der Backfisch melancholisch hinzu. Mir war, als sei ein Stück Himmel herabgefallen, 

Anna Sutter, dieser strahlende Liebling von uns allen, tot! Zum ersten mal kam dem Kinde 

eine Ahnung von der Welt des Scheines, die neben viel Licht und Harmonie auch dunkle 

Stellen birgt. 

Abends, als mir Mutter die Tür öffnete, wollte ich ihr die große Neuigkeit mitteilen, aber es 

hatte schon in der Zeitung gestanden. Wie der tragische Tod zwei Menschen dahin gerafft 

hatte, das war eigentlich nichts für Kinderohren, trotzdem sprach ganz Stuttgart, das 

unbeschwerte Stuttgart der Vorkriegszeit lange von nichts anderem, als Anna Sutter und 

Alois Obrist. Es war eine jener Tragödien, die wir später in hundertfältiger Form erlebten, 

ein Mensch zerbricht am Leben und reißt einen Anderen mit. - Unter den vielen 

Blumengrüßen, die auf den Pragfriedhof getragen wurden, befand sich auch einer aus 

Kinderhand, der galt dem fröhlichen "Hänsel" einer Weihnachtszeit, der unvergessenen 

Anna Sutter. 

21

Das "Gagele". 

Das "Gagele" war ein verhuzeltes, altes Weiblein, das seinen bescheidenen Lebensunterhalt 

mit Treppenputzen und Botengängen verdiente. Es hieß eigentlich Kathrina, auf schwäbisch 

"Kathrele", was ein zweijähriger Kindermund eben nach seiner Weise umwandelte. So ist 

das "Gagele" schließlich im ganzen Bekanntenkreis so genannt worden und wäre ein 

würdiges Glied geworden in Marie Josenhans "Meine alten Weiblein". Aber damals war es 

ja schon lange schon in der Ewigkeit drüben, denn es war schon um die Jahrhundertwende 

alt und gebeugt. Immer trug es ein getüpfeltes Blaudruckkleid und eine große 

Barchentschürze und ein noch größeres Umschlagtuch. Immer hatte es etwas zu trippeln und 

zu krusteln. Eigentlich, so richtig ruhig habe ich das "Gagele" nie gesehen. Vielleicht 

machten das die vielen großen und kleinen Sorgen, die es in all "seinen" Häusern zu hören 

bekam und die es in seinem ehrlichen, kleinen Herzlein mittrug. Jedenfalls hatte es sich in 

unsrer Dobelstraße auf gute und tapfere Weise bewährt. 

Einmal kamen wir vom Hegelplatz, vom Großelternhaus und die kleinen Beinchen wollten 

nicht mehr richtig gehen. Dazu hatte man sich die Mitnahme des Puppenwagens ertrotzt 

gehabt und hatte auch den noch zu schieben. In der Charlottenstraße herrschte im 

Abendsonnenschein ein reger Verkehr und in diesem stand plötzlich ein gutes Geistlein, das 

"Gagele" in seinem getüpfelten Blaudruckkleid und dem Umschlagtuch. Es schlug die 

Hände zusammen: "O due mei, ja Kend, hosch du dein Dockewage bei de Großeltern g`hätt, 

so weit?" "Ja, Kathrin" sagte die Mutter, "wer eine Sache beginnt, muss sie auch 

durchführen." 

Das "Gagele" wußte gegen dieses mütterliche Argument nichts anzuführen, trotzdem packte 

es kurz entschlossen die Puppe am Arm, zog sie heraus und setzte statt seiner das Kind 

hinein. Man denke, das gute Weiblein schob den Wagen mit seinem nun beträchtlichen 

Gewicht über die belebte Olgaecke und die Hohenheimerstraße mit der größten 

Selbstverständlichkeit der Welt. Die Mutter stellte zwar später fest, daß der Wagen aus den 

Fugen geraten war, aber sie schalt nicht. Und das "Gagele" hatte mit dieser Liebestat in dem 

Kinderherzen ein klein wenig Beschämung und eine ganz unerklärliche Achtung hervor- 

gerufen. Es setzte sich auch manchmal an das braune Gitterbettchen, wenn man krank war 

und erzählte im schönsten Bohnenviertelschwäbisch eine Geschichte. 

Später kam Kindergarten und Schulzeit, man zog in einen anderen Stadtteil und bekam 

"Gagele" nicht mehr zu Gesicht. Nur einmal noch, um Ostern, machte man mit einer, ein 

wenig wilden Freundin einen Spaziergang durch die Stadt. Am Wilhelmspalais kam es 

beinah zu einer Heulerei, denn die Hermine behauptete, sie sei mit der Königin verwandt 

und nur mit Bitten und Betteln konnte man sie vom Betreten des Gartens bewahren. Etwas 

verstimmt gingen dann zwei Mädelchen die Charlottenstraße aufwärts, bis eine mit hellem 

Lachen stehenblieb: "Sieh, hier hat mich mal das "Gagele" in den Puppenwagen gepackt." 

Da rief die andre begeistert, denn sie kannte das "Gagele" vom Hörensagen: "Du, wir gehen 

in die Dobelstraße, vielleicht sehen wir`s." "Wer weiß, ob es noch am Leben ist?" "Probieren 

wir`s mal." Gesagt, getan. 

Und als ob die Wunschkraft zweier kleinen Herzen stark genug wäre, kam über die 

Hohenheimerstraße mit eiligen Schrittlein, im Blaudruckkleid und Barchentschürze mit dem 

wohlvertrauten Bogenkorb die alte, gute Kathrin. Wir werfen sie fast um, die eine vor 

Freude, die andre vor Übermut. Und obwohl schon eine Reihe von Jahren darüber gegangen 

waren, kannte sie mich sofort, und sagte mir, daß alle kleinen Kinder sie "Gagele" nennen 

müßten, weil ihr das so gut gefiel. Dieweil wir nun an dem Bäckerladen stehen geblieben 

waren, nahm sie mich kurzerhand mit hinein und kaufte mit - man denke, das arme, alte 

Weiblein - einen schönen braunen Hasen aus Hefeteig mit Rosinenaugen und der Freundin 

ein "Dreipfennigstückle". Der gute Herr Bäckermeister, der mich auch noch kannte, legte ein 

22

paar bunte Eier in die Tüte dazu. Wir bedankten uns viele Mal bei dem guten Weiblein. Ihre 

Stimme zitterte ein bißchen, als sie sagte: "B`hüt de Gott, liebs Kind, sag ao an schena 

Gruaß an deine Leut." Und dann schritt sie eilig die Dobelstraße hinauf. Damals habe ich 

mein "Gagele" zum letzten mal gesehen. Ob sie hernach noch pflegebedürftig in ein Spital 

kam, oder ob man sie eines Morgens in ihrer Dachkammer fand, das erfuhren wir nicht. 

Jedenfalls aber, wenn die vertrauten Gestalten der Kinderzeit an meinem Auge vorüberzieht, 

so fehlt das "Gagele" nicht. Manchmal denke ich, wenn ich sie in der Ewigkeit wiedersehen 

könnte, ob sie dann nicht wieder ein blaues Kleid anhätte und eine Barchentschürze, ob sie 

mich nicht an der Hand nähme und sagte: "Komm, Kind, i kauf dr an Hase." Dann wäre 

sicher manches Leid ausgelöscht, das einem das harte Leben brachte. 

Weil der Stadt 1936 

Im Glast und Glanz des letzten Maienmorgens lag das weite Land. In den Dörfern, die wir 

durchwandert hatten, begann das geschäftige Leben des Alltags. Als wir uns aber dem 

altehrwürdigen Weil der Stadt näherten, über dem sich erst die Morgennebel des Würmtals 

verteilten, schienen wir in eine Atmosphäre von tiefer Feierlichkeit zu kommen, wozu nicht 

nur die seltsam festliche Ausschmückung der wohlbekannten Gassen und Straßen beitrug. 

Die Luft schien erfüllt von der Weihe des Tages. Nikolaus Lenau mußte einem einfallen, der 

österreichische Dichter: 

"Da sind, soweit die Blicke gleiten, Altäre festlich aufgebaut, 

und all die vielen Herzen läuten zur Frühlingsfeier dringend laut." 

Mit unendlicher Liebe und Sorgfalt waren die einzelnen Altäre vorbereitet und geschmückt, 

daß sie der fremde Wanderer mit Ehrfurcht betrachten mußte. Die Herrgottswinkel der 

Stuben schienen allerorts in die Fenster gewandert zu sein, denn nahezu alle Häuser hatten 

neben reichlichem Blumen und Blütenschmuck ein paar Statuen und Bilder in den Fenstern 

prangen. Die Hauswände waren durch viel Laubwerk in einen grünen Hain verwandelt. Die 

Straßen waren gleich einem Wiesenteppich, der noch den feinen, zarten Duft ersterbender 

Blumenseelen aushauchte und die wandermüden Schritte dämpfte. Leise erklang der 

Orgelklang in dem prächtigen Münster; schon sammelten sich die Gläubigen zur Prozession 

und dem Beschauer bot diese ein Bild wundersamer mittelalterlicher Schönheit. Die vielen 

weißgekleideten Mädchen, die kleinen Chorknaben, die wehenden Fahnen, die andächtige 

Menge und inmitten der Priester unter goldgewirketem Baldachin mit der seltsam 

überirdisch geformten Monstranz. In feierlichem Ritus vollzog sich die Handlung, zu tiefst 

den Segen erflehend vom Welterlöser für die Menschen dieser oft so leidmüden Erde. 

Geheiligt sollte sie wieder sein durch die Menschwerdung Jesu Christi, durch sein Leiden, 

Sterben und Auf- erstehen. Langsam wanderte der lange, lange Zug um den Rand der Stadt, 

vorbei an vielen Bauwerken der Gegenwart und Vergangenheit, um in die Stadtkirche 

wiederum einzumünden. Ludwig Richter, der tieffromme Dresdener Maler, hat unter seinen 

vielen Holzschnitten einen, der uns wie ein großes, geistiges Bild die Schau der Weil der 

Städter Fronleichnamsprozession zu überragen schien. Die Himmelskönigin mit dem kleinen 

Jesusknaben thront inmitten tiefer Waldeinsamkeit, inmitten musizierender Engel und der 

scheuen Tiere des Waldes. Ganz in der Ferne winkt eine menschliche Behausung und vom 

Himmel, herab bringen zwei Engel die Botschaft: "Denn dies ist das Brot Gottes, das vom 

Himmel kommt und gibt der Welt das Leben. Johannes 6.33." Zu ihren Füßen rauscht ein 

Brünnlein, von Blumen umgeben. 

23

Gechinger Brief September 1938 

Wer ersinnt sich nicht aus fernen Jugendtagen des frommen Wunsches, daß eines schönen 

Morgens das Schulgebäude vom Erdboden verschwunden wäre und dann eine 

unwahrscheinlich schöne Ferienzeit beginnen würde! Das nun gerade das beim Gechinger 

Schulhaus nicht der Fall ist, wird es doch so schmuck und neu hergerichtet, daß es sich 

während der Sommerferien nicht ganz bewerkstelligen ließ. Noch weiter 14 Tage Ferien 

mussten gegeben werden, die von dem jungen Volk auch wacker ausgenützt wurden. Wohl 

müssen unsrer Landkinder schon frühe den Eltern in der Erntezeit behilflich sein, doch 

geschieht das gern und freudig. 

Denn sie werden ja alle mit ihren Feldern und Wiesen groß, und wenn gar so ein Bub oder 

Mädle einmal "den Wagen bringen" darf, kennt sein Stolz keine Grenzen, besonders wenn es 

ohne Unfall abgeht. Man hat damit ein bäuerliches Reifezeugnis bekommen. Man kann auch 

sicher sein, daß sich die Mutter nicht lange bitten läßt, sondern allerfeinsten Hefenkranzteig 

macht: zur "Sichelheekat", das heißt zu der glücklich abgeschlossenen Getreideernte, nach 

der die Sichel aufgehängt wird. Man bäckt an diesem Tag Hasen, und jedes Kind bekommt 

einen von diesen drolligen Langohren, mit den schwarzen Augen von "Raosaila" (Rosinen). 

Es handelt sich dabei um Reste altgermanischen Brauchtums. Die "Pflegelheekat" als der 

Schluss des Dreschens wurde von alters her festlich begangen. Heute, wo das Getreide von 

den großen Dampfdreschmaschinen in wenigen Stunden erledigt wird, ist dieser Brauch 

verschwunden. Das Hopfenzopfen, auch eine sittlich-ländliche Arbeit, hat jetzt begonnen. 

Sie verläuft noch in dem Zeitmaß von ehedem, es sei denn, daß der Bauer eine Drahtanlage 

in seinem Hopfengarten hat, oder eine Hopfendarre in seinem Hof. Doch ist der Anbau so 

stetig zurückgegangen, daß verschiedene hiesige Mädchen alljährlich ins Oberland nach 

Tailfingen im Oberamt Rottenburg fahren, wo man ihre Geschicklichkeit im Hopfenzopfen 

gut gebrauchen kann. Einige Male ist sogar die Gechinger Musikvereinigung in das 

schwäbische Hopfengebiet gefahren. 

Im übrigen läßt sich der Ertrag der Felder denn doch nicht so schlecht an, wie man im 

Vorsommer durch die große Trockenheit befürchtete. Der Lagervorrat ist allerdings sehr 

gering, jedoch das Druschergebnis ist nicht so übel. Kartoffel und Futterrüben wachsen zu 

einer beträchtlichen Größe heran und auch der Obstertrag ist befriedigend. Wenn man 

bedenkt, welch verheerendes Unwetter vor drei und vor zwei Jahren über unsere Fluren 

hinwebrauste, ist man dankbar für das, was man heuer ernten durfte. Namentlich der 

Pflaumensegen will kein Ende nehmen. Es war bald so, daß sich Bekannte statt des üblichen 

Grußes zuriefen: "Henn dr ao Pflomma?", um im Bedarfsfalle vom eigenen Überfluss 

abzugeben. Es ist auf dem Lande viel zu wenig bekannt, daß man aus Pflaumen einen 

wohlschmeckenden Brotaufstrich bereiten kann. Man hält sie der bitteren Haut wegen für 

unbrauchbar. Wenn man jedoch die Früchte zuvor mit heißem Wasser übergießt, läßt sich 

die Haut mühelos abziehen und der Stein entfernen. Die Hausfrau kann sich in ihrem 

bescheidenen Reich an der großen Aufbauarbeit beteiligen, wenn sie das gewissenhaft 

verarbeitet, was unser Herrgott wachsen ließ. 

24

Schwäbische Bauern siedeln in der Mark 1938 

Im Park des Herrenhauses von Wall in der Uckermark blühten Rotdorn und Flieder. Die 

schwäbischen Siedlerkinder, die dorthin verpflanzt wurden, holten Sträuße für die Mütter. 

Längst verwischt in den kleinen Köpfen ist die Erinnerung an das Hügelgelände und die 

Tannenwälder des schwäbischen Gäues. Es ist je für die Kleinen so schön in der neuen 

Heimat mit ihren weiten Auen und dem blickenden Wasser des Havelkanals. Schon mischt 

sich in die breiten Laute des Schwäbischen die genaue Betonung aus der fruchtbaren 

Landschaft des großen Friedrich. Der Plan, einen schwäbischen Lehrer in die Schule im 

Waller Herrenhaus zu bekommen, ist zunichte geworden an dem Umstand, daß die Siedlung 

auch Preußen und Schlesier unter ihren Bauern hat. Nichtsdestoweniger aber wachsen die 

Kinder dort fröhlich heran. Für die Nichtschulpflichtigen gab`s im vorigen Sommer sogar 

einen Erntekindergarten, betreut von einer Kindergärtnerin. 

Das soll ein gar fröhliches Leben allenthalben gewesen sein. Was müssen das für prächtige 

Mädels gewesen sein, die kurzerhand die großen Universitätsferien benutzten, um sich im 

Arbeitslager einzureihen. Die Gemeinschaft mit den Berliner arbeitslosen Kontoristinnen, 

Arbeiterinnen und Hausangestellten gab den Mädchen gegenseitig manchen neuen 

Lebenseinblick. Und was für ein anderes Gesicht bekam überhaupt die Welt, wenn man 

durch den Tau blitzenden Morgen mit einem schwäbischen Bauern ins Heu ging oder zum 

Distelstechen oder zum Kartoffel und Rübenhacken. Als dann die weiten Felder zur Ernte 

reiften, da wussten die jungen Städterinnen schon, wie unseres lieben Gottes Ackerland zu 

bebauen ist. Hing einmal ein grauer Regenhimmel über dem märkischen Land, dann stellte 

man sich mit der Siedlerfrau mutig an den Waschzuber. Man half beim Aufhängen und 

Plätten der Wäsche und flickte den wilden Buben ihre zerrissenen Hosen. Lachte die Sonne 

dann wieder, dann ging`s hinaus in Feld und Flur, je zwei und zwei, und jeden Tag zu einem 

anderen Siedler. Das Mittagsmahl und der Abend vereinigte die freiwilligen 

Arbeitsdienstlerinnen wieder in den schönen Räumen des Herrenhauses. Was Wunder, dass 

sich all die freundlichen Helferinnen auf den Erntekranz freuten, der alt und jung vor ihrem 

Weggang zu frohem Tanz und Schmaus vereinigte. 

Nun sind also die kleinen Uckermärker Schwaben durch den duftenden Schlosspark 

gestrichen und haben Rotdorn und Flieder gepflückt. Ein Zweiglein davon hat die beglückte 

Mutter in einen Heimatbrief gelegt. Sie hat dazu geschrieben, daß sie nun Erbhofbauern sind 

und ja auch die Erben dazu haben. Jetzt weht auch Heuduft über die weiten Ebenen und all 

die bunten Blumen fallen unter den scharfen Messer der Maschinen. Und wenn auch kein 

wohlvertrauter Glockenschlag durch den Arbeitstag tönt und am Abend kein Sensendengeln, 

wie hier landauf, landab in der schwäbischen Heimat - dem unverdrossenen Fleiß der Siedler 

tut das keinen Abbruch. Wenn auch manchmal im Herzen der Erwachsenen die Sehnsucht 

nach dem verlassenen Heimattal aufsteigt, die frohen Augen der Kinder leuchten desto 

heller. Sie singen mit dem alten Moritz Arndt: "Mein Vaterland muß größer sein, das ganze 

Deutschland soll es sein!" Da finden sich auch die Mütter mit ihren so vielen, so 

erantwortungsvollen Aufgaben zurecht, als tapfere deutsche Frauen den Weg zu gehen von 

der schwäbischen Siedlerfrau zur märkischen Erbhofbäuerin. 

Ja, das kleine Heinzelmännchen - nun hat es seine letzte Weihnachten im Schwabenlande 

verlebt. Übers Jahr ist sein Vater ein pommerischer Erbhofbauer, hoch droben im Norden, 

bei Stralsund. Und das kleine Schwabenbüblein, das fröhliche Heinzelmännchen eines 

Christabends, wird bald die Heimat im schwäbischen Schlehenwinkel vergessen haben, und 

das kleine Plappermäulchen wird im ungewohnten Dialekt des pommerischen Landmanns 

sprechen lernen. Es kann sein, daß es vielleicht einmal später mit seinem Bruder 

hinüberwandern wird zur nahen Ostsee und dort einen Sommersonntag verträumt. dann wird 

25

vielleicht mit den Wellen des Meeres die Stimme seines Blutes singen und wird ihn mahnen 

an die Altvorderen weit drunten im deutschen Süden. Von der Moldau stammen sie her, 

diese Ahnen, und der Wandertrieb hat sie fortgelockt. Im Schwabenlande sind sie sesshaft 

geworden, des Heinzelmännchens Ahnen, die auch die meinen sind. Zuerst waren sie 

Lehensleute der mächtigen Klosterherren und hernach freie Bauern auf der schwäbischen 

Scholle. Des Heinzelmännchens Urahn hieß Salomo und war ein witziger, heller Kopf. Das 

wußte auch der Pfarrer vom Ort und er frug den Alten, ob er fleißig lese? "Oh ja", sagte der 

Greis spitzfindig. Was er denn lese? wollte der Pfarrer wissen. "Erbsen und Linsen, Herr 

Pfarrer,“ war die Antwort des Alten. Zwei Brüder hat der Salomo noch gehabt und der eine 

war mein Urahne, der im Elternhaus wohnte, bis da Haus bei dem schrecklichen Brand des 

Dorfes im Jahre 1881 eingeäschert wurde. Das alles weiß natürlich das Heinzelmännchen 

noch nicht, obgleich es ein wissbegieriges Mändle ist. Aber das weiß es, und davor hat es 

einen Heidenrespekt, daß die Herren dort drinnen in Stralsund alles wissen wollten, wie der 

Vater heißt und die Mutter, der Aehne, der erst gestorben ist und die Ahne, die soviel weint, 

weil nun das Heinzelmännchen und seine Geschwister so weit, weit fortziehen. Und noch 

von viel weiter zurück wollen die Herren wissen. Noch etwas aber ist, was man wohl 

beachten muß, nun zieht der Letzte seines Stammes fort, nach mehr als 600 Jahren erlischt 

dieser Zweig im Mannesstamm. Wohl gibt es im Dorfe noch mehr dieses Namens, aber die 

Hauptträger sind bis auf diesen letzten, den Vater vom Heinzelmännchen, tot. Warum der 

nun Haus und Hof verläßt und sich dort droben im Norden ansiedelt? Warum das 

Heinzelmännchen nun ein pommerischer Schulbub wird und kein schwäbischer? Warum 

nun schon das zweite, wohlvertraute Nachbarhaus leer und verödet wird? Weil der 

Blutstrom der Vorfahren erneut zu locken beginnt. Schwaben das heißt Sueven - die 

Schweifenden.- Also, viel Glück, kleines Heinzelmännchen in der neuen Heimat. Wenn nun 

die Mutter droben im Norden zu Weihnachten das schwäbische Hutzelbrot bäckt, dann wird 

sie die vielleicht einmal die Verslein zeigen und das lustige Bildchen, das ich von dir 

gemacht, von damals - dem Weihnachten im Schwabenland. 

Aber - wie eure Kamerädlein, die nun in der Mark herumspringen, sich an alles gewohnt 

haben, so wird es auch bei euch nicht fehlen. Wie es unseren Schwabenkindern in der 

Uckermark geht, wollt ihr wissen? Nun davon erzählen wir dann ein andermal. 

Die Mainlinie 1938 

Sie hat sehr lange in den Köpfen gespuckt, die Ansicht, daß der Main Alldeutschland in 

Nord und Süd trenne. Aber mehr als alle literarischen, kulturellen, ja sogar politischen 

Bestrebungen, die Zwecklosigkeit einer solchen Idee zu beweisen, haben die Siedler zu 

Wege gebracht. Die haben Haus und Hof und Heimat verlassen, und haben droben im 

Norden auf einem der großen Rittergüter eine neue gefunden. Da sind sie dann bunt 

zusammengewürfelt, Schwaben, Preußen, Mecklenburger, Pommern, kurzum aus allen 

Gauen Deutschlands. Da treiben sie am Morgen ihr Vieh auf die Weide, da schaffen sie im 

Heuet und in der Erntezeit, da ist die Kartoffel und Rübenernte, da ist der fröhliche 

Erntetanz, die Winterstille zur Weihnachtszeit, und da ist als stärkste Band die Liebe zum 

großen Vaterlande Man geht zum Viehmarkt wie in der schwäbischen Heimat, und wenn 

auch die Verständigung mitunter etwas schwieriger ist, ein Schwabe schwäbelt eben im 

deutschen Norden besonders flink, ein Handel wird immer ins Geleise kommen. Und wenn 

dann so ein märkischer oder Mecklenburger Erbhofbauer einmal im Winter in die alte 

Heimat kommt, dann freut er sich wohl an den altvertrauten Gesichtern und Geschichten, 

aber wieder hierher - nein, wider zurück möchte er nicht mehr. 

Vielleicht hat kein Bauer je ein schöneres Wort gefunden, wie jener Dorfgenosse, der auf 

einige Zeit bei seinem Siedlerbruder in der Uckermark gewesen war. Der sagte nämlich auf 

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meine Frage, welches Gefühl er in der fremden Gegend als schollenverbundener Landmann 

gehabt habe? "Woascht" sagte er, "wenn oserois mit am Pflug durch da Boda fährt, no isch 

iberall Hoimat!" Darin steckt wohl die Kraft des Bauerntums, und dadurch die Fähigkeit 

besonders unserer schwäbischen Siedler. Weil aber die Herzen allenthalben im gleichen 

Takte schlagen, wenn ein Fest das ganze Volk vereint, so ist schon manches Gedicht, das in 

der "Selbsthilfe" erschien, und auch manche "Selbsthilfe" in den Norden gewandert. Als 

neulich gar die Siedlungsfeuerwehr ihr erstes Stiftungsfest beging, da wollten sie dort zum 

Vortrag ein eigenes verfertigtes Gedicht und dieses mag nachstehend dazu dienen, den 

letzten Zweifel der Mainlinie zu beseitigen: 

Zwar habe ich dieses Land noch nie gesehen, d 

as Havelland im fernen Norden. 

Doch weils den guten, alten Nachbar Heimat ist geworden, 

wurd mir vertraut der Kiefernwälder würzig Wehn. 

Zwar hört ich nie des klaren Flusses Rauschen, 

doch wachsen Schwabenkinder fröhlich dort heran. 

Die noch des Schwarzwalds Wiegenlied umfang, 

und jetzt mit den Silberwellen Grüße tauschen. 

Zwar sah ich nie des Roggenfeldes Breiten 

im Glanz der reifen Sommerwonne. 

Doch strahlt auch uns dieselbe Sonne, 

wenn Erntesegen liegt auf deutschen Weiten. 

Zwar weiß ich nicht, wie ihr dort Feste feiert, 

doch weiß ich, daß das Wunder allerorts geschah, 

daß man dich wieder ehrt, Mutter Germania, 

und daß das Band von Land zu Lande sich erneuert. 

Zwar weiß ich nicht, wer in den Häusern wohnet, 

und wie traulich sind gereiht, 

doch weiß ich, daß da Zeichen großer Zeit, 

das Kreuz als Siegesfahne drüber thronet! 

Und das weiß ich, der gute Gott beschützet 

die Fluren und die Häuser, hier wie dort 

und Einigkeit und Treue heißt der Hort, 

den auch die Siedlung in Mark besitzet. 

So mög sie blühen und gedeihn im Frieden. 

Wall bleib verschont von jedem, 

auch dem kleinsten Brand. 

Gott schütze unser liebes, schönes deutsches Land! 

Dies nehmt als Festtagsgruß vom deutschen Süden. 

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Die alte Buche 1940 

Es war an einem der letzten Juliabende des Jahres 1914. Weit wogten die Ährenfelder um 

das Dorf, das im Kranz seiner fruchtschweren Obstbäume, im Glanz der scheidenden 

Abendsonne lag. Aus dem hohen Buchenwald, der südwärts Hügel anstieg bis zum 

Bergfried eines alten, halbverfallenem Schlösschens, trat eine kleine Gesellschaft froher, hell 

gekleideter Menschen. 

Die Sommergäste der Lindenwirtin waren es, die seit einigen Jahren die zahlreichen Stuben 

ihres geräumigen Hauses für die erholungsbedürftigen Stadtleute eingerichtet hatte. 

Wohlgemerkt, die Lindenwirtin war der Mittelpunkt der ganzen Angelegenheit, nicht der 

Lindenwirt, denn er war ein stiller Mann, der seine Felder bebaute und seinen Stall versah 

und wohl hin und da den Gästen in der Wirtstube einen "Schoppen" oder ein "Viertele" 

hinstellte. Im übrigen hatte die Lindenwirtin die Zügel in der Hand, sie war eine Frau aus 

den ff, und es war gut so! 

An jenem golddurchleuchteden Juliabend nun schritt die frohe Gesellschaft den sauberen 

Gassen des Dorfes zu, wo die "Linde" von zwei mächtigen Lindenbäumen flankiert, in ihrem 

rosenroten Kleide mit weißen Fensterläden prangte und die Frau Wirtin in frischen Wasch- 

kleid mit freundlichem Lächeln ihre Pflegebefohlenen unter der Türe begrüßte. "Wo isch 

denn der Erich?" rief sie, denn sie vermisste ihren Einzigen, den fröhlichen Tübinger 

Studenten. "Ach," sagte die Frau Ministerialrat, "Mein Heinz und der Herr Student haben 

sich noch im Walde verweilt, sie kerben ihre Namen ein." "Als ob das nicht noch vier 

Wochen Zeit hätte," sagte der Herr Ministerialrat stirnrunzelnd. Er hatte ein etwas heftiges 

Wesen und geriet gleich in Erregung. Deshalb hob seine Frau beschwichtigend die Hand und 

der Fabrikbesitzer Neumann nahm den Faden des politischen Gespräches wieder auf, das die 

Herren zuvor geführt hatten. 

Inzwischen bekam die Frau Neumann von ihrer unverheirateten Schwester, dem Fräulein 

Antonie Holderied eine sanfte Belehrung, daß nun richtig die Susi, das 16jährige Töchterlein 

der Neumanns auch mit den beiden jungen Leuten zurückgeblieben war. Doch Frau 

Neumann beruhigte sie dahin, daß auch die Kinder der zwei anderen Familien dabei seien. 

Außerdem war es noch 1/4 Stunde bis zum Abendessen, das gemeinsam im Saale der Linde 

eingenommen wurde. Inzwischen waren die Jungen und Mädels noch frisch und munter um 

die Burg herumgestrichen. Die fünf Jüngsten hatten nochmals einen kühnen Sturmangriff 

auf die unsichtbaren Verteidiger der Burg unternommen und kurzerhand den 18jährigen 

Heinz zum Feldherrn erkoren. Der Student Erich aber kerbte mit sicherer Hand in die glatte 

Buche des Bergfrieds den Namen Susanne Neumanns ein, die unterdessen feingefiederte 

Farnkräuter zusammen suchte, die im kühlen Waldesschatten wuchsen. 

Nun trat sie wieder zu dem jungen Mann, der einige Schritte weggetreten war und prüfend 

sein Werk übersah. "Aber, Herr Erich, welche Dummheit," rief sie, und eine helle Röte 

schoss ihr ins Gesicht, denn statt den Anfangsbuchstaben ihres Namens, die sie erwartet 

hatte, grüßte sie ein kunstvolles "Susi" vom glatten Stamm und darüber ein von einem Pfeil 

durchbohrtes Herz, aus dem einige Tropfen rieselten. Es war eigentlich ein kleines 

Kunstwerk, das Ganze. Erichs Ahn war ein kunstvoller Holzschnitzer gewesen. Der Enkel 

schien, trotz seiner beginnenden Gelehrsamkeit, die Handfertigkeit nicht verlernt zu haben. 

Erich sollte aber jeglicher Antwort erspart bleiben, denn aus dem Gebüsch brach Heinz 

Imhof, gefolgt von der johlenden Schar der kühnen Burgeroberer. "Himmel, das ist eine 

Bande," rief er, den Schweiß von der Stirne wischend. "Rein aus den Fugen bin ich geraten." 

Die beiden Schwestern Sybille und Brigitte hingen sofort bei Susanne ein und die Buben 

liefen zwischen den jungen Männern hin und her. So kam es denn zu keiner 

Auseinandersetzung mehr wegen des kleinen Kunstwerkes am Stamm der alten Buche. In 

großer Harmonie traten die Jungen wie vorher ihre Eltern, den Heimweg in die "Linde" an. 

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Zwei Tage später, es war am Samstag, begann der Amtsdiener des Dorfes seinen 

Ausschellweg mit seltsam verschlossenem Gesicht. Die Herren Sommerfrischler hatten 

schon etliche fernmündliche Anrufe erhalten. Es herrschte eine große Unruhe in dem kleinen 

Kreis. Selbst die Kinder waren davon angesteckt. Die Frau Ministerialrat begann die Koffer 

zu packen und auch die beiden sächsischen Familien sprachen von der Abreise. Das 

fröhliche Gesicht der Frau Lindenwirtin trug einen erschrockenen Ausdruck und sogar ihr 

Mann schien seinen gewohnten Gleichmut zu verlieren. 

An jenem Samstagabend, dem 1. August 1914 nun, brach die Schicksalsstunde der ganzen 

Welt herein. Der alte Amtsdiener schien wie der Herold einer gewaltigen Macht, als er mit 

brüchiger Stimme verkündete: Der Kriegszustand ist erklärt, der erste Mobilmachungstag ist 

der 2. August..... 

Niemand, der diese Tage miterlebt hat, wird je die Macht der Stunden vergessen, die über 

die Heimat hinbrausten in jenen Augustwochen. Bereits am Sonntag fuhren die Reservisten 

zusammen mit den sächsischen Familien zur Bahn. Und während die Sensen in den 

wogenden Ährenfeldern zu blinken begannen, rückten die grauen Heere im Westen und 

Osten vor. Feind um Feind sah sich Deutschland gegenübergestellt. 

Der Herr Fabrikant Neumann war sofort in die Landeshauptstadt abgereist, er war 

Oberleutnant bei der Landwehr, und hatte sich zu stellen. Seine Frau hatte ihn begleitet. 

Aber Fräulein Holderied zur Betreuung des Backfischleins Susi zurückgelassen. Doch diese 

hatte keine Betreuung nötig, sie hatte bei der Lindenwirtin alle Hände voll zu tun. Bereits 

hatte das Rote Kreuz die ersten Sammlungen eingeleitet. Nun kochte die Lindenwirtin den 

halben Tag mit Susi für dieses Pflaumen ein, während Fräulein Holderied an der 

Nähmaschine saß und Bettücher nähte, aus dem gewaltigen Leinenvorrat der Frau 

Lindenwirtin. Erich und Heinz aber hatten sich ganz in den Dienst der Landwirtschaft 

gestellt und saßen abends wortkarg und braungebrannt am Tisch. Die ganze fröhliche Idylle 

der ländlichen Sommerfrische war jäh vernichtet. Klar tönte vom Westen herüber 

Kanondonner durch das sommerliche Land. 

Schon kamen die ersten Kriegsnachrichten vom Westen, kam die Botschaft des 

Russeneinfalls im Osten; da war eines Morgens der Student Erich verschwunden. Die Frau 

Lindenwirtin sorgte sich, als der Abend hereinbrach und der Sohn nicht da war. Da, gegen 9 

Uhr Abends, kam ein Telegramm an Fräulein Holderied: "Erich wohlbehalten angelangt, hat 

sich freiwillig gestellt. Später mehr. Mina." Das war die Frau Fabrikant Neumann, die die 

erste Sorge von der "Linde" nahm. Die Frau Lindenwirtin war sehr bleich geworden, aber 

entgegen ihrer Art sagte sie kein Wort. Sie nahm nur Susanne in den Arm, welche wie 

versteinert dastand und flüsterte ihr ins Ohr: "Der liebe Gott wird ihn behüten, wir wollen 

ihn bitten." Da schossen dem Mädchen die Tränen in die Augen. Von der Stunde an hatte sie 

ein Geheimnis mit der Frau, und war sich doch selbst nicht klar, was es war. Der August 

ging zu Ende, als Erich noch einmal in feldgrauer Uniform in die heimatliche "Linde" kam. 

Es waren nur wenige Stunden noch und es sollten die letzten sein. Bereits im Oktober, als 

die Linde ihre goldenen Blätter verlor, kam die Nachricht vom Heldentod Erichs. Der tapfere 

Kriegsfreiwillige war beim Sturmangriff in den Argonnen gefallen, nachdem er zwei Tage 

zuvor das Eiserne Kreuz 1. Klasse erhalten hatte. Es war das erste Saatkorn aus dem Dorfe 

im Feindesland geworden. 

Als Susanne diese Nachricht erhielt, sie war längst wieder in der großen Stadt, da fielen ihr 

plötzlich jene Stunden ein bei der alten Buche. Es war zwischen den jungen Menschen keine 

Erklärung gefallen. Aber Susi fühlte plötzlich, daß Erich mit der Hellsichtigkeit der vom 

frühen Tod gezeichneten ihr und sein Schicksal vorausgesehen und deshalb jene Rune in den 

alten Stamm geritzt hatte. Nun wußte sie mit dem Feingefühl der deutschen Seele, daß sie 

eingereiht war in die Kette derer, die Leid und Stolz zugleich tragen sollten um die toten 

29

Helden. Sie wußte, wenn sie wieder einmal in das stille Dorf kommen sollte, jene alte Buche 

ihr ein Heiligtum sein würde, für immer.... 

Zwanzig Jahre sind seitdem verstrichen. Susanne geht den tapferen Weg einsam gebliebener 

Frauen. Die "Linde" ist verkauft, nachdem die beiden Eltern kurz vor Kriegsende 

nacheinander an der bösen Grippe von 1918 starben. Die alte Buche aber steht immer noch. 

Und ihre Zweige wissen das Geheimnis, sie erzählt es wohl einem einsamen Wanderer. Aber 

der muß ein Sonntagskind sein....... 

Nach der Heimat möcht ich wieder 1941 

Der junge Feldgraue, der da auf dem kleinen Bahnhof dem entschwindenden Zug nachsah, 

hatte nicht nur sein Soldatengepäck bei sich, sonder - sorgfältig verpackt - seine 

Hohnerhandharmonika. 

Als sie in jenen Maitagen über den Rhein marschierten, hatte er versucht, die treue Gefährtin 

der langen Wintermonate in Böhmen noch nach Hause zu schicken. Doch der Major - 

höchstpersönlich - hatte die Versicherung für das wertvolle Instrument übernommen, und so 

zog es, bei der Feldküche verstaut, tief nach Frankreich hinein. 

Jetzt aber strömten die Leute von den nahen Feldern herein und es fanden sich hilfreiche 

Hände, die das Gepäck zusammenfassten, und es, samt seinem Besitzer, im Triumph nach 

Hause brachten. Dort bereiteten ihm Frau und Kinder nach dem ersten fassungslosen 

Staunen einen jubelnden Empfang. Nach dem Abendessen, die Kinder waren schon zu Bett 

gebracht und die Hausfrau hantierte noch in der Küche, kam der Bruder. Vorsichtig lugte er 

zur Tür herein, da fand er den Heimhehrer im Lehnstuhl eingeschlafen. Leise stimmte er vor 

der Tür die geliebte Geige, die er zum Willkommgruß mitgebracht hatte und weich und zart 

klang es zu dem Schläfer: "Nach der Heimat möcht ich wieder, nach dem teuren Vaterort." 

Der war in seinen Träumen weit in Frankreich drinnen, er brauchte erst eine Weile, sich 

zurechtzufinden, dann stieß er die Türe auf und die Brüder lagen sich im Arm. Die junge 

Frau hat mir`s selbst erzählt, lange nach Mitternacht erst haben die Zwei sich von ihren 

Instrumenten getrennt. Lied um Lied haben sie zusammen gespielt, wie immer am Sonntag, 

in froher Friedenszeit. 

Und wie war er zu Ehren gekommen, in Frankreich, wenn Rast und Ruhe war, nach dem 

Waffenstillstand. Wo irgend es möglich war, scharten sich Offiziere und Mannschaft um den 

jungen Spielmann. Gerade in der Zeit des Tages von Compiere waren sie in einem Dorf mit 

einer schönen Kirche. Da trat erst zaghaft, dann entschlossen ein, stimmte die Bässe seiner 

Ziehorgel, die beiden andern fingen an zu singen: "Nun danket alle Gott, mit Herzen, Mund 

und Händen." Andere Kameraden kamen dazu. Sie fingen noch einmal vorn an, dann kamen 

auch Offiziere und schließlich tönte durch die französische Kirchenhalle, unvergessen aus 

Kindertagen, die schönen, gewaltigen Kirchengesänge: "Großer Gott, wir loben dich," "Eine 

feste Burg ist unser Gott" und "Lobet den Herrn." Es fand sich auch ein Geistlicher, der im 

Heere diente, der zu diesem improvisierten Gottesdienst ein paar Worte des Dankes für den 

Sieg sprach. 

Die Dorfbewohner haben nicht schlecht gestaunt über das Verhalten der deutschen Barbaren. 

Aber der junge Spielmann hat sich herzlich gefreut, daß ein einziges frommes Lied ihm und 

den Kameraden zu einer Feierstunde verhalf. Nun ist er wieder hinausgezogen, obwohl ihn 

sein fünfjähriger Sohn bat, dazubleiben, "daß er später auch noch was zu tun habe." Aber 

Arbeit wird er schon noch bekommen. Wenn auch anderer Art als das Kriegshandwerk des 

Vaters. Und hoffentlich in recht langen und gesegneten Friedensjahren. 

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Albumblicke 1941 

Die freundliche Gastgeberin ließ mit raschem Griff die Vorhänge herab. Der graue 

Wintertag war ausgesperrt, und das warme Licht einer Leselampe hüllte den großen Raum in 

Behaglichkeit. Dem breiten Bücherschrank, der die ganze Seite des Doppelfensters einnahm, 

entnahm sie mit raschem Griff zwei große Alben und legte sie vor uns hin: "Jetzt sind sie 

aus ihrer Verborgenheit wieder zu Ehren gekommen," sagte sie mit leichtem Lächeln. 

Ich schlage eines auf: Daressalam 1913, steht zu Anfang. Dann fällt eine Speisekarte heraus, 

ein Festessen anlässlich der Äquatortaufe auf dem Passagierdampfer der Wörmannlinie. 

Eine vornehm gehaltene Einladungskarte des kaiserlichen Gouverneurs von Daressalam 

enthüllt die ganze Sorglosigkeit der Vorkriegszeit, und dann Bilder und Postkarten. 

Aufnahmen von Negersiedlungen und vornehmen Villen der Europäer. Schwarze 

Schuljugend mit den Missionaren und schneidige Offiziere der Schutztruppe. Seltsame 

Tropengewächse, und eine Mondnacht am Meer. Wie ein "Sesam öffne dich" läßt die 

Erzählerin ihre Erinnerungen hervorsprudeln. "Wir bekommen es wieder, dieses herrliche 

Land, wir bekommen es sicher wieder, „ sagt sie zuversichtlich. 

Nun folgt das zweite Album. Ein Abgrund scheint dazwischen zu gähnen, doch es ist 

derselbe Mensch, der in ihm Erinnerungen aufgestapelt sieht: Grodno, Kriegsjahr 1915. 

Hohenstein, der Marktplatz, angefüllt mit Bahren von Verwundeten und Sterbenden. 

Einsame Grabhügel mit einem Holzkreuz und dem Stahlhelm. Eine stille Nonne mit 

weltentrücktem Gesichtsausdruck steht zwischen den tiefverschneiten Hügeln eines 

Friedhofs. Bilder von Offizieren mit feinen und klugen Gesichtern, neben manchem ist ein 

Kreuz gezeichnet. Da fällt ein Bogen heraus. Unwillkürlich klingt ein Lachen auf: Der Rote 

Kreuzschwester Anni Link wird bestätigt, daß sie entlaust ist, mit keinerlei ansteckenden 

Krankheit behaftet und daher berechtigt ist, in sämtlichen Militärzügen in Abteilen zweiter 

Klasse zu fahren. "War das nötig?" fragen wir. "Ja, das war sehr nötig, „ bestätigte die 

Erzählerin, "dafür waren wir ja auch in Polen." 

Und nun, ein Laut der Überraschung. Das war doch? Ja wahrhaftig, es ist eine echte 

Aufnahme des unseligen russischen Kaiserpaares und seiner schöner Töchter. "Sehen Sie, 

das kam so: Vielleicht 14 Tage ehe unsere Truppen Grodno besetzten, weilte das Kaiserpaar 

dort zu Besuch und kam auch in das Lazarett, in welchem ich nachher tätig war, dort konnte 

man noch solche Karten haben, da noch russische Ärzte und Pfleger da waren, mit denen wir 

uns rasch verständigten und in die Arbeit teilten." Einige Aufnahmen aus dem OP bestätigen 

dies. 

Lange aber weilten die Blicke auf den anmutigen Töchtern des Kaiserpaares. Einer der 

Augenzeugen von Jektarinenburg, der später nach Deutschland kam, hat das verlassene 

Bergwerk gesehen, das ihre entseelten Leiber aufnahm. "Sic transit gloria mundi," sagte 

jener Mann am Schluß seiner Erzählung. 

Weiter wenden wir Blatt um Blatt. Bilder folgen vom westlichen Kriegsschauplatz. Immer 

wiederkehrend, ein fröhliches, junges Gesicht, ein Leutnant der Olga-Grenadiere, der später 

an der Spitze seiner Kompanie in den Argonnen fiel. 

Jetzt ein junger Generalstäbler mit seinem seidenhaarigen Wachtelhund, der ihn während des 

ganzen Krieges begleitete und auf allen Bildern dabei ist. Eine Zeit, schon durch ein 

Vierteljahrhundert vom Heute getrennt, läßt die Erzählerin aufleben. Und ihre Augen 

leuchten auf, als sie schließt, so waren sie damals, so sind sie heute wieder. 

Die kleine Pendüle verkündet die sechste Stunde, als wir uns verabschieden und die wenigen 

Schritte dem Heimathaus zuwandern, nicht ohne herzlichen Dank an die Herrin des Hauses. 

Es war ein Griff in verborgene Fächer, in die geheimen Schatzkästlein der Erinnerung. Kann 

nicht gerade unsere Zeit diesen Hort an Lebenserfahrung und Lebensbewährung wieder 

hervorholen? 

31

Einkehr 1941 

Als Napoleon Bonaparte, der große Korse und Gegenspieler Englands, auf der Höhe seines 

Ruhmes stand, schrieb ihm einer seiner Generale in das, in der damaligen Zeit übliche 

Stammbuch, einen Vers des größten deutschen Dichters Wolfgang von Goethe: 

"Der Mensch erlebt, er sei auch, wer er mag, ein letztes Glück und einen letzten Tag!" 

Es ist nicht geschichtlich erwiesen, doch die Legende behauptet, Napoleon habe in seinen 

letzten Lebensstunden noch dieses Wort vor sich hingeflüstert. War es ihm ein Trost oder 

eine Mahnung? Wer kann die Tiefen einer menschlichen Seele ergründen? 

Schon oft und oft haben wir gehört und gelesen, daß wir in einer Zeit von ungeheuren, 

geschichtlichen Ausmaßen leben. Ganz bestimmt werden erst künftige Geschlechter die 

großen Zusammenhänge der letzten Jahre und Jahrzehnte recht erfassen können. Für uns 

aber, die heute Lebenden, läßt der Alltag mit seinen großen und kleinen Sorgen und Nöten, 

mit Verpflichtungen und Aufgaben mitunter wenig Zeit zur Einkehr und Selbstbesinnung. 

Und doch, wenn wir in diesen zweiten Kriegswinter hineingehen, fühlen wir, daß ungeachtet 

der sicheren Leitung, ungeachtet der großen Einsatzbereitschaft jedes einzelnen Kämpfers, 

unser eigenes kleines Schicksal für uns und unsere Umgebung eine gewisse Tapferkeit 

erfordert. Vielleicht ist dies der tiefste und echteste Sinn der Volksgemeinschaft. 

Gerade der Vorwinter mit seinen Nebeltagen, mit seinen rauen Stürmen und mancherlei 

Krankheitserscheinungen, stellt dem Menschen die Hinfälligkeit seines eigenen Seins 

deutlich vor Augen. Da wandert man an einem stillen Sonntag durch den Friedhof an ein 

liebes Grab. Man liest da und dort einen bekannten Namen. Ist`s möglich, schon so viele 

Jahre ist hier sein letztes Plätzchen? Oder - da und dort steht auf einem Stein zu lesen: "Fern 

der Heimat ruht".... Da fliegen die Gedanken über die Marken des Vaterlandes hinaus zu den 

Soldatenfriedhöfen in Ost und West, in Süd und Nord: "Darunter liegt blühende Jugend, 

darunter liegt reife Kraft, darunter liegt Deutschlands heilige Heldenschaft." 

All die gewaltige Größe der geschichtlichen Wende und all das winzigkleine 

Menschenschicksal unseres eigenen Lebens, es liegt letztlich in der Hand des ewigen 

Weltenlenkers, den wir Gott-Vater nennen dürfen: 

Der Einkehr stille Stunde macht ruhig des Herzens Schlag, 

bringt sie zugleich die Kunde vom letzten Glück und Tag. 

Einst schien der Himmel offen, die Welt in Blüten stand, 

ein Leid hat dich getroffen, das keinen Tröster fand. 

Dem Andern ging es besser, es war sein Glück ihm hold, 

dich traf des Schicksals Messer, du kamst um deinen Sold. 

Doch längst vom Leid genesen fühlst du des Ew`gen Spur, 

es ist ein Traum gewesen, ein arger, böser nur. 

Dem Andern mag frommen, was ihn nur freuen mag, 

doch Jeglichem wird kommen: das letzte Glück, der letzte Tag. 

Es bleibt ein lichter Schimmer auch in der trüben Zeit 

dahinter steht doch immer: Die große Ewigkeit! 

32

Kameraden 1941 

Vor dem abendlichen Sammelpunkt des dörflichen Lebens, der Sammelstelle der 

Milchverwertungsgenossenschaft, kurzweg die Molkerei genannt, stehen größere und 

kleinere Gruppen plaudernder Menschen beisammen. Dazwischen rattern die kleinen 

zweiräderigen Milchkarren der alten und jüngsten Ablieferer, die ohne ein Verweilen wieder 

heimwärts kehren. Für die Jugend selbst bedeutet ja dies Geschäft den fröhlichen Ausklang 

zum Feierabend. Da sitzen sie auch zum Teil auf dem Geländer, das die Straße gegen den 

Dorfbach abschließt. Gut und klar grüßen die Sterne der Frühlingsnacht hernieder. Drin in 

dem weißgekachelten Raum herrscht blitzende Helle, so daß sich das Auge erst an das 

Dämmerlicht draußen gewöhnen muß. Deshalb fährt auch der junge Unteroffizier etwas 

verblüfft herum, als sich eine Hand grüßend auf seine Schulter legt: "Auch wieder daheim, 

alter Junge?" "Jawohl, drei Wochen Heimaturlaub hat`s gegeben, weil der zu Weihnachten 

ausgefallen ist." Nun ist man bald vier Jahre Soldat, wie einst der große Bruder im 

Weltkrieg. In Polen ist man gewesen, in Frankreich, zuletzt an der Silberküste. Deshalb 

sticht auch das braungebrannte Gesicht so seltsam von dem Blondhaar ab. Und jetzt? – Je 

nun, das mögen die Götter wissen. Vielleicht bleibt man ein Weilchen in Deutschland, oder 

kommt man auf den Balkan. Ein rechter Soldat ist man geworden, dort daheim, wo einen das 

Schicksal hinweht. 

Und dann, plötzlich die Frage: "Ja gelt, der Ludwig? Sie haben mir`s geschrieben." 

Wenn die Soldaten von ihren toten Kameraden sprechen, geschieht das zögernd und 

ungelenk. Es brennt da irgend etwas und tut weh, was man als Mann nicht sagen kann und 

will. Und diese Frage gilt dem Gefährten ein paar fröhlicher Ferientage in dem stillen Dorf. 

Die beiden Nestküken, der Bauernbub und der Großstädter, verloren sich bald wieder aus 

den Augen. Nur die gemeinsamen Verwandten waren ein Bindeglied und so haben sie`s ihm 

an die Silberküste geschrieben, daß auf dem alten Fangelsbachfriedhof ein neues 

Soldatengrab liegt, auf dem zur Weihnachtszeit schon ein Tannenbäumlein stand. 

"Ach, „ sagt die ernste junge Stimme "und das Leben ist doch so schön. Und der Frühling 

kommt, der Frühling....." Was sollen die da sagen, die Älteren, deren Jugend der Weltkrieg 

verschlungen hat, und viel junges, lachendes, blühendes Leben dazu? Daß man das braucht, 

dies größte und heiligste Opfer todbereiten Menschentums. Ach nein, das wissen sie ja alle 

selbst und handeln danach. 

Noch ein Gruß und allein gehe ich heim durch die stillen Straßen. Weich und lind weht der 

Wind vom nahen Walde. Irgendwo klingt ein Lied auf: Antje, Antje hörst du nicht von 

Ferne. Wie lauschend stehen die Bäume am Weg. Tragen sie nicht ein Grüßen weit hinein in 

die Lande, vom Kommenden und Gehenden, von Zeit und Ewigkeit: 

Du, der fallend siegte, du, der sterbend sank, 

eure Opfer segnend sagt mein Herz euch Dank. 

Die ihr - treu der Heimat euer Blut geweiht, 

tapfere Kameraden aus der Jugendzeit. 

33

Der Kriegsjunge 1941 

Es war ein schneereicher Wintertag des Kriegsjahres 1916, als er zum ersten mal in der 

buntbemalten Wiege strampelte, in den Generationen vor ihm die ersten Lebenswochen 

durchschliefen und durchschrien. Er war das Nestküken und Mutters ganzer Stolz. Der große 

Bruder, der damals schon den feldgrauen Rock trug, prophezeite ihm, daß er bestimmt 

einmal ein guter Soldat würde, sogar Unteroffizier, er habe schon die Stimme dazu. Wir 

haben alle gelacht ob dieser Prophezeiung, aber es ist schon so gekommen, nur hat es die 

Mutter nicht mehr erlebt..... 

Wieder ist es ein schneereicher Wintertag, wieder ist Krieg und die Glocken des 

Jahresabends läuten ihren kurzen, eindringlichen Gruß. Aus den zahlreichen Urlaubern, die 

die Dorfstraße beleben, tritt einer hervor, die Hacken klappen zusammen und eine Hand 

streckt sich ganz unmilitärisch entgegen: "Grüß Gott!" 

Ja, es ist noch dasselbe frische Jungengesicht von einst. Nur liegt ein Zug von 

unauslöschlichem Ernst in den jungen Augen. Die 18 Tage Polenfeldzug, von Königsberg 

her begonnen, haben die erste Feuertaufe gebracht und die silbernen Litzen am Kragen. 

Einmal nur gab`s dann einen kurzen Heimaturlaub. Und jetzt erst kann er wieder einmal 

"daheim sein“, daheim beim alten Vater, bei der mütterlichen Schwester und bei des Bruders 

Familie, der nun wieder als Landser im Westen steht. 

Wie es denn gewesen sei, damals in Polen? Gewehrt hätten sie sich schon, die Kerle. "Ja, 

und unsere deutschen Brüder?" Ein Leuchten fliegt über das ernste Gesicht, geweint hätten 

alle vor Freude. "Ja, und das Land?" Die ehemals deutschen Gebiete, die neuen Reichsgaue, 

seien eben wie alles deutsche Land. Aber die Polen, die lebten gar arm, die kleinen Bauern, 

in der Nähe von Warschau. "Ja, und sonst?" Man könne das nicht so sagen, es sei tief da 

drinnen, alles, das Frohe und das Traurige, der Sieg und das Bild der toten Kameraden. Man 

wisse nur eines: "Deutschland!" 

Der da mit uns sprach im letzten Sonnenglanz des scheidenden Jahres, war nicht mehr der 

sorglose Gymnasiast von einst, war auch nicht mehr der junge Angestellte des großen 

Handelshauses, er war ein Frontkämpfer, wie die vom großen Krieg und er wird es sein - bis 

zum "guten Ende." Der Kriegsjunge von einst - ein Frontsoldat von heute. Und mit ihm noch 

viele Tausende. Bald ist der Urlaub wieder abgelaufen, dann geht es wieder hinaus. 

Irgendwo gilt es Wache zu halten. Wo? Das sagt uns heute keiner mehr. Aber sie sind da, in 

Treue, wie die vor 25 Jahren..... 

Sorglos schlummern wieder kleine Kriegsjungen in ihren Wiegen. 

Feldpostbriefe einst und heute! 1941 

Da liegen sie vor uns, ein wenig vergilbt an den Rändern, die Feldpostkarten und Briefe aus 

den Jahren 1914-18. Im Unterschied zu den heutigen hat der Absender, pünktlich ausgefüllt, 

Armeekorps, Division, Regiment und Kompanie hingeschrieben. Heute haben wir uns schon 

die fünfstelligen Zahlen gemerkt, wie die Fernsprechnummer unserer Geschäfte, falls es 

nicht über die "Deutsche Dienstpost" im Osten geht. 

Der 2. Mai 1915 steht auf einer Karte mit fein gestochenen Schriftzügen. der Schreiber war 

Landwehrmann in einem schwäbischen Regiment am Hartmannsweilerkopf, dem 

heißumkämpften Berg in den Vogesen. Es mutet uns heute seltsam an, wenn er in 

nachstehenden Reimen seine Gedanken niederlegt: "Melde gehorsamst, bin noch gesund, 

Dank dafür Gott von Herzensgrund. So nehmt, meine Lieben, dies Kärtchen hin, als 

Zeichen, daß ich am Leben bin. - Ich hab schon oft an Euch gedacht, auch wenn ich Posten 

stand in einsamer Nacht. Wenn so die Stern am Himmel da stehn so bitt ich, sie möchten 

erhören mein Flehn. - Schaut auf die Sterne, sie wünschen Euch Glück, sie tragen die Grüße 

von uns Euch zurück, sie helfen knüpfen ein inniges Band, mit uns, den Kriegern im 

34

Elsaßland." 

Schon früher findet sich eine Kriegsspeisekarte vom selben Schreiber. Die "englische 

Lügenbrühe", "deutschgezwiebelte Engländer mit gedämpftem französischen Siegeskohl", 

sowie der "französische Kriegsaufschnitt" muten ganz zeitgemäß an. Weiter sind da Karten 

mit Ansichten aus dem heute neutralen Belgien, mit Gent, Brügge und sofort. Karten aus 

Grodno im Osten und einer besonders ergreifenden: ein zerschossenes Kruzifix, an dem nur 

die Gestalt des Gekreuzigten unversehrt blieb, die nun, wie mit jammernd ausgebreiteten 

Armen, auf dem hohen Sockel in die zerschossene Gegend ragt. All diese Grüße, sorgfältig 

verwahrt, nun werden sie wieder hervorgeholt: Seht ihr Jungen, so war es damals, als eure 

Großväter und Väter vier Jahre lang vor dem Feinde standen. 

Und dann holen wir die andern, die von gestern und von heute. Schon die Schriftzüge sind 

anders, freier gelöster. Aber auch in ihnen spiegelt sich eine Zeit wieder. Und eines ist gleich 

geblieben: die Liebe zur Heimat und die Treue zum Vaterland. Da schreibt ein Gefreiter der 

Panzerschützen, dessen Vater an der Somme blieb: "Hier oben, bei den verlausten Polen, 

habe ich erst gemerkt, wie lieb ich meine Heimat hab, nun werde ich sie schützen, mehr 

denn je." Da schreibt ein Soldat aus dem Westwallbunker seiner verwitweten Mutter, die 

vier Söhne draußen hat: "Liebe Mutter, laß den drei Enkeln nichts abgehen, wenns auch 

Krieg ist. Und gönne auch dir etwas extra Gutes, ich leg dir einen Schein dazu bei." (Es 

waren 5 Mark seiner Löhnung) 

Da sind Karten aus dem Protektorat mit wundervollen Bauten auf ragenden Bergen. 

Ungleich sorgloser klingen diese Grüße als die eines tapferen, blauen Jungen, der auf einer 

Vorpostenflottille seinen treuen, aber nicht gefahrlosen Dienst tut. "Wie freu ich mich, „ 

schreibt er, "daß auch meine einstige Lehrerin an mich denkt, an ihren Schüler, der jederzeit 

bereit ist, sich voll und ganz einzusetzen, bis uns den Sieg niemand mehr entreißen kann. 

Dabei bewegen uns freilich allerlei Gedanken, draußen auf hoher See, denn wir wissen, daß 

es auf jeden von uns ankommt." Wem käme beim lesen solcher Zeilen nicht das alte 

Kriegslied in den Sinn: "Knaben wurden Helden, eisern war die Zeit!" 

Feldpostgrüße einst und jetzt. Wieviel Sorge und Mühe, wieviel Liebe und Dankbarkeit ist 

in sie eingeschlossen. Was der laute, sorglose Alltag der Friedensjahre nicht zu Worte 

kommen ließ, draußen, auf wogender See, auf einsamer Wacht in verschneitem Gelände, 

kommt es aus der Tiefe des Herzens: "Leben ist Opfer und Tat!" Und Altmeister Goethe 

mag diese Betrachtung schließen: "Nur der verdient die Freiheit und das Leben, der täglich 

sie erobern muß!" 

Versunkene Glocken 1947 

Unter der oft verwirrenden Fülle von Geschehnissen und Meinungen, die heute die 

deutschen Zeitungen für ihre Leser bringen, war es eine unscheinbare Nachricht, die wie ein 

ferner Glockenton aus Vineta kam, jener rätselhaften Stadt im Norden, welche die Sturmflut 

der See jäh verschlungen haben soll. Das war die Mitteilung, daß bei Aufräumungsarbeiten 

an der Stuttgarter Stiftskirche das berühmte "Silberglöckle" unversehrt geborgen werden 

konnte. Das Silberglöckle, von dem Karl Gerok so traulich-schlicht erzählte: 

"Vom Turme schlägt es Mitternacht, das Kindlein ist vom Schlaf erwacht, 

zwölf mächtige Schläge sind summend verhallt. Da horch! das silberne Glöcklein 

erschallt. Es jammert so schrill und wimmert so fein, als ob ein Kind um die Mutter 

wein'. Ach Mutter, ach Mutter, es wird mir so bang, das silberne Glöcklein, es läutet so 

lang. Schlaf ruhig, drück dich ins Kissen, mein Kind. Das silberne Glöcklein verhallt ja 

geschwind. Und kämm ich dir morgen die Löcklein, erzähl ich vom silbernen Glöcklein. 

Und dann erfahren wir, daß die wohltätige Burgherrin der Weißenburg am Palmtag 1348 

von dem gewohnten Gang zur Kreuzkapelle (spätere Stiftskirche) nicht mehr heimkehrte. 

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Drei Wochen lang suchte die verzweifelte Tochter mit dem Burggesinde die ganze 

Umgebung Stuttgarts ab, ohne nur die geringste Spur zu finden. Darauf ließ sie alles 

Silbergeschirr zusammentragen und zum Glockengießer bringen. Die daraus gegossene 

Glocke ließ allnächtlich, von der Hand der treuen Tochter gezogen, ihr silbernes Stimmlein 

weit über Stuttgarts Höhen erschallen. Nach ihrem Tode wurde es von den Angehörigen der 

Heilig-Kreuz -Kapelle übergeben, die die Tradition getreulich fortsetzte. 

Noch einmal, um 1567, zog Prinzeß Sibyll Elisabeth, von Denkendorf kommend, durch die 

dunkle Herbstnacht stadtwärts. In dem weiten Wäldermeer hatte sie bald die Richtung 

verloren, und auch die begleitende Kammerfrau fasste das Grauen, als dazu die Wölfe in der 

Ferne zu heulen begannen. Da horch, da horcht herauf vom Tal das silberne Glöcklein 

klinget zumal. Es klingt so hell durch Nacht und Sturm herüber vom Stiftskirchenturm. Es 

jammert so schrill und wimmert so fein, als ob ums Kind eine Mutter wein. Und freudig 

folgen die Frauen dem Ton und sind am Saume des Waldes schon. Da schimmern drunten 

'in goldenem Schein vom Herzogsschloss die Fensterreihen. 

Am andern Morgen soll dann das Fräulein selbst den Turm der Stiftskirche bestiegen 'haben, 

um mit einer feinen Nadel den Spruch einzuritzen: 

Du Stimme aus der dunklen Nacht, die mich auf rechten Pfad gebracht, 

als ich fern drüben in dem Wald in Angst und Not umhergewallt. 

Dank sei der, die dich gestift`t. O, daß dein Ton auch Sünder trifft, 

damit sie auf dein fromm Gemahn, umkehren von der finsteren Bahn. 

Allerdings fügt Karl Gerok dieser sinnigen Alt-Stuttgarter Sage hinzu, dass es sich um ein 

früheres Silberglöckchen gehandelt haben muß, da das jetzige erst im Jahre 1605 gegossen 

wurde. Wie dem auch sei. Wer einmal zur mitternächtigen Stunde, etwa auf dem Weg über 

den Schlossplatz, den nächtlichen Glockengruß vernahm, dem wird er ein unvergessener 

Heimatruf bleiben. 

Allda sind 140 Bürger gewesen... 1950 

Unweit der Grenzscheide zwischen Neckar - und Schwarzwaldkreis, zwischen Deufringen 

und Gechingen, im Tal der raschen hellen Irm, wo sich vor einigen Jahren noch ein 

Schlagbaum, mit Französischen Grenzposten befand, erhebt sich auf waldiger Höhe, dem 

sogenannten Schlossberg, die Ruine einer kleinen Burg. Heute noch erfreut sie sich eines 

regen Besuches. Nach der kärglichen geschichtlichen Kunde dürften um das Jahr 1000 die 

Grafen von Calw die Erbauer gewesen sein. Später kamen sie mit einigem Grundbesitz in 

das Eigentum der Truchsesse von Waldeck. Die von Rudolf von Habsburg vorgenommene 

Racheaktion gegen dieses mächtige Grafengeschlecht im 13. Jahrhundert mag auch das 

Schicksal des kleinen Gebäudekomplexes besiegelt haben. Noch 700 Jahre später, Anfang 

dieses Jahrhunderts fanden aber spielende Knaben allerhand verrostete Waffen, Speerspitzen 

und anderes. Im Jahre 1928 unternahm auf Veranlassung des württembergischen 

Schwarzwaldvereins, Burgenforscher Koch eine Grabung. Entgegen der vorherigen Meinung 

zeigte es sich, daß der Burgfried eine Rundmauer gehabt hatte und nicht viereckig gewesen 

war. Sein äußerer Durchmesser betrug 10 Meter, die Mauerstärke 2 Meter 70 Centimeter. 

Die Aussicht von ihm auf Schönbuch, Alb und Schwarzwald mag einzig schön gewesen 

sein. Die Ringmauer und diejenige des Hauptgebäudes konnte ebenfalls festgestellt werden. 

Nicht entdeckt wurde die Tür zu dem unterirdischen Gelasse des "Geheimen Ganges", der 

sich bis zum Schlösslein in Deufringen, dem heutigen evang. Pfarrhaus hinziehen soll. 

Etwa 1/2 Stunde entfernt liegt am Ursprung der Irm Gechingen, das uralter Kulturboden ist. 

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davon gibt nicht nur die keltische Kultstätte am Dachtler Berg und die zahlreich in den 

Wäldern vorhandenen Keltengräber Zeugnis, sondern auch die Reihengräber der Alamannen 

auf dem Engel- und Kappellenberg, sowie die Bezeichnung "Römersträssle" und die 

Hochstraße. Die eindringenden Alamannen, deren Sippe der Gacher, dem Dorf Gachingen 

den Namen gegeben, hatten zwar die Römerverdrängt, wurden aber durch die nachziehenden 

Franken wiederum angegriffen. Die sprachliche Grenze zwischen Alamannen und Franken 

geht nicht nur durch den Kreis, sondern nahe am Dorf vorbei, Seit 1100 wird Gechingen 

erwähnt. Ein gewisser Marquard von Gechingen hat im 13, Jahrhundert dem Kloster Hirsau 

zwei "Huten" (einzelne Höfe) geschenkt. Ein Graf Gottfried von Böblingen-Tübingen, ein 

Enkelsohn das letzten Grafen von Calw gab im Jahre 1295 "Villa Gachingen" seiner 

Gemahlin Elisabeth, geborene Gräfin von Fürstenberg, als Ersatz für den Ort Möhringen. 

Doch hatte für sie Gechingen keinen Bestand. Sie gab es 1333 mit Dagersheim und 

Darmsheim gegen Entschädigung an ihren Gemahl zurück. Das Kloster Herrenalb kaufte am 

4. Dezember 1305 noch von Konrad Mönchinger, Stölzlin von Häsingen, Reinhard von 

Gärtringen und am 30. April 1309 von Graf Gottfried von Tübingen alle Rechte und 

Nutzungen und kam in den Besitz des Dorfes. 

Die uralte Gechinger Mühle, 800 Meter talabwärts, verkaufte Heinrich von Tübingen am 10. 

Dezember 1333 zum Teil an das Kloster Hirsau. Vorher hatte er diesen Teil allerdings von 

den Kindern des Stadelherrn Konrad von Waldeck erworben. Einen Anteil an der Kirche, 

dem Kirchensatz und den Widdumhof (heutige Widem) erkaufte die Herrschaft 

Württemberg von Heinrich, Truchsess von Waldeck und dessen Brudersohn Konrad 1417 

und 1419, sowie von Tristam und Wilhelm, Truchsessen von Waldeck im Jahr 1428. 

Die heutige Kirche wurde im Jahre 1481 in spätgotischem Stil erbaut und dem großen 

fränkischen Heiligen Martin von Tour geweiht. 1561 wurde der Turm vom Blitz zerstört, 

1586 wieder aufgebaut und die Kirche renoviert. Eine zweite Renovation geschah im Jahre 

1743. Nachdem 1874 der Turm wieder durch Blitzschlag geschädigt wurde. erfolgte der 

Umbau des oberen Turmteils in der heutigen achteckigen Form. Die zwei kostbaren. aus 

dem Jahre 1499 stammenden. von dem berühmten Reutlinger Glockengießer, Bernhard 

Lachamann gegossenen Glocken stehen unter Denkmalschutz. Die dritte Glocke fiel 

erstmals 1918 der Beschlagnahmung zum Opfer, die im Jahre 1923 wieder beschaffte 

Glocke fiel dem zweiten Weltkrieg zum Opfer. Bei dem Bombenabwurf vom 20. April 1945 

durchschlug eine Bombe das Kirchendach und richtete im Chor, namentlich an der Orgel 

und den rautengefassten Kirchenfenstern großen Schaden an, der in Gemeinschaftsarbeit 

wieder behoben wurde. Die prächtige Steinrosette am Hauptportal mit ihren Rubingläsern 

blieben erfreulicherweise unbeschädigt. 

Um die Kirchengerechtsame gab es in alter Zeit manche Kämpfe. Nachdem das Kloster 

Herrenalb ansässig geworden war, - verlor 1388 die Markgrafschaft Baden die Schirm - 

Vogtei an die württembergischen Grafen. Diese behielten sie auch trotz eines nahezu 

150jährigen Kampfes. 1535 säkularisierte Württemberg das Kloster Herrenalb. Zwischen 

1428 und 1453 verkaufte Württemberg an die Markgrafschaft Baden, den Meßnereizehnten 

und den halben Fruchtzehnten. Als 1453 ein badischer Markgrat das Chorherrenstift Baden- 

Baden stiftete, wurde diesem auf besonderen Wunsch seines Stifters der Meßnereizehnte und 

der halbe Fruchtzehnte durch den Heiligen Stuhl selbst einverleibt. Bis zum Jahre 1806 blieb 

es so, daß Baden die Gechinger Pfarrherren ernannte, diese aber von Württemberg bezahlt 

wurden. Erst durch einen 1806 abgeschlossenen Staatsvertrag wurde Baden von diesem 

Recht abgelöst. 

Die Reformation drängte die Herrschaft der Klöster etwas zurück. Die Kriege setzten ein. Da 

Gechingen nicht an einer großen Heerstraße lag, war es Raub und Brandschatzung weniger 

ausgesetzt. Wie groß die Teilnahme am Bauernkrieg war (1325) meldet die Chronik nicht. 

37

Auch spätere Zeiten sind kaum deutbar. Obwohl die hiesigen Kirchenbücher bis 1569 fast 

lückenlos vorhanden sind so meldete doch keine dazwischen gefügte "Chronik" von anderen 

Geschehnissen als Taufen, Hochzeiten, und Todesfällen. Allerdings am 8, Februar des 

Jahres 1647 steht bei einer Eintragung im Taufbuch: "Getauft, auf der Flucht von Gechingen 

nach Calw", Dabei ist der Name nicht leserlich. Das Totenbuch des Jahres 1635 meldet in 

den Monaten August und September - als der "schwarze Tod" umging - das Aussterben 

ganzer Familien. Zu Ende des 30jährigen Krieges, also 1648, meldet der Vogt des 

Klosteramtes Merklingen: "Allda sind vorher in Friedenszeit 140 Bürger gewesen, aber nit 

mehr als 48, mangeln 97. Liegen wüst 610 Morgen Land. Item seyen an Gebäuden 

verbrannt und abgebrochen worden Häuser 26 und 10 Scheuren." 

Auch unter den pracht- und Jagdliebenden Fürsten der kommenden Jahrhunderte hatte das 

Dorf manches zu erdulden. Bis zum 16 Jahrhundert hatten noch Bären. bis zum 17. 

Jahrhundert noch Wölfe in den Wäldern gehaust. Trotzdem 1700 von 30 Mann 47 Nächte 

lang die Felder bewachten, wurden durch Wildschaden alles zerstört. Zu den großen, 

herzoglichen Jagden mußten die Bauern Frondienste leisten. 

Zu Ausgang des 18. Jahrhunderts waren wieder kriegerische Handlungen in der Nähe, und 

zogen 1794 durch Franzosen und Österreicher. 1792 lagen über 2 Monate 876 Russen im 

Quartier. 1799 war ein französisches Lager im Ort in welches Proviant geführt wurde. erst 

mit Beginn des 19. Jahrhunderts wurde, trotz napoleonischer Herrschaft, die 

Lebensverhältnisse erfreulicher. Frondienst und Leibeigenschaft hatten aufgehört und die 

kleinbäuerlichen Betriebe begannen zu erstehen. 

Vom Feldzug 1813 gegen Russland kehrten nicht alle Teilnehmer zurück. 1870/71 blieben 

von den Ausmarschierten drei in fremder Erde, für sie befindet sich eine Gedenktafel in der 

Kirche, ebenso zwei für die 49 Gefallenen des ersten Weltkriegs. In alphabetischer 

Reihenfolge sind sie auf dem Ehrenmal vor der Kirche zu finden. Für die Gefallenen des 

zweiten Weltkrieges sind Namenstafeln, von Kränzen umrahmt, an Empore und im 

Kirchenraum angebracht. Da das Schicksal von mehr als zwei Dutzend Vermissten noch 

immer Dunkel liegt, ist noch keine Gedenktafel möglich. 

Vom weiteren Schicksal des Dorfes ist noch große Brand vorn 11./12., August 1881 zu 

nennen, der 51 Gebäude vernichtete. aber das Dorf in seiner freundlichen heutigen Gestalt 

neu stehen ließ. 1902103 wurde die vielbefahrene Straße nach Deufringen erbaut. 1906 

entstand die Hochdruckwasserleitung im oberen Tal, der im Jahre 1949 die elektrische 

Pumpstation im unteren Tal dazu kam. 1910 wurde Gemeinde. mit elektrischem Strom 

versehen. Seit 1919 besitzt das Dorf ein, vom Kreisbauamt und Gemeinderat genehmigtes 

Siedlungsgelände für 20 Häuser. 

38

Si-Un, die Hügel des Friedens 

Ein Frühlingsgang zu den Keltengräbern 1950 

Was kann es in diesen Ostertagen für ein schöneres Wanderziel geben, als die mehr als 2000 

Jahre alte Kultstätte aus der Keltenzeit? Zur Erforschung derselben wurde im November 

1948 ein Vertreter des Württembergischen Landesamtes für Denkmalpflege mit der Grabung 

beauftragt. 

Hügel aufwärts, die freundliche Steige zum Nachbarort Dachtel führt der Weg, durch Feld 

und Heide und Föhrenwald, beinahe bis zum Dreimarkstein der Dörfer Gechingen, Dachtel- 

Deufringen. In diesem "Heiligen Hain" befindet sich die Kultanlage, die nach den 

Messungen Zahlen der Mondlaufbahn enthält. Die ehedem kreisrunden Hügel waren im 

Unterschied zu den berühmten keltischen Kultstätten in Frankreich und Iro-Schottland dem 

Mondgott der Kelten geweiht. Die Messungen ergaben Zahlen, wie sie ähnlich in der Saros- 

Periode der Ägypter vorhanden sind. Beim Öffnen eines der Hügel, die aus fast reinem, wohl 

aus dem nahen Talgrund herbeigeschafften Lehm bestehen und mit einer einem halben 

Meter hohen Kalksteinpackung umgeben sind, fand man die Reste eines Frauenskelettes. Bei 

der geringen Tiefe, in welcher die Tote bestattet gewesen war, war nur noch wenig 

vorhanden. Einige Bronzeringe und eine Nadel zum Befestigen des Kopftuches war alles. Im 

Unterschied zu den von Pfarrer Klinger im Jahre 1841 geöffneten Keltengräber waren 

keinerlei wertvolle Beigaben vorhanden, auch keine der üblichen Unterlagen, so dürfte es 

sich um das Grab einer Dienerin handeln. 

Die Schulweisheit vergangener Zeiten befasste sich mit dem genialen, aber charakterlich 

zuletzt ziemlich degenerierten Volk der Kelten nicht sonderlich. Sie waren als Nachfolger 

der Höhlenbewohner und Pfahlbauern mehrere Jahrhunderte die Bewohner unseres Landes. 

Ein Volk stattlicher, hochgewachsener Menschen mit meist flammendroten Haaren, deren 

Farbe sie noch künstlich nachhalfen, lassen sich ihre Spuren verfolgen von Griechenland 

(Galater) über Oberitalien, das Neckar-, Nagold - und Rheintal. Als an dem Wasgenwald 

(Vogesen) ihre schweren Kämpfe gegen die von Ost und Nordost eindringenden Alemannen 

zu deren Gunsten ausfielen, traten manche Kelten, denen ebensoviel Tapferkeit wie 

Wankelmut nachgewiesen wurde, in feindliche Heeresdienste. Das Volk selbst wandte sich 

west und südwestwärts. Die einen durch die Normandie bis an die Küste und von dort über 

den Kanal zu den britischen Inseln. Die anderen gegen den atlantischen Ozean, wo noch 

heute bei Chartres-Auray gegen das Meer die gigantischen Steinheere der "Menhire" vom 

Wesen dieses hohen Volkes künden. Denn Kelte heißt ja der "Hohe" oder "Erhabene". 

Dieses Land ist ein Stück des alten "Galliens"l (gälisch, wie es am längsten in Iro-Schottland 

gesprochen wurde, ist die Sprache der Kelten). 

Die "Menhire" sind säulenförmige Altarsteine, deren größter 21,30 Meter hoher König aller 

Langsteine heute bei Locmariaquer in Stücken am Boden liegt. Er war kaum kleiner als die 

"Nadel der Kleopatra", der berühmte, ägyptische Obelisk auf dem Pariser Konkordienplatz, 

einem Beutestück Napoleon Bonapartes von seinem ägyptischen Feldzug. Zahlreich sind 

dort auch die "Dolmen", die riesigen tafelförmigen Steinplatten, die ebenso Grabkammern 

wie Altäre sind. In allem spricht aus den Anlagen der keltischen Kultstätten, ob sie sich in 

Frankreich, Schottland oder im deutschen Süden befinden, einige innige Naturverbundenheit, 

aber auch eine ebensolche Verbundenheit mit den Toten, denen man meist eine 

Wegzehrung ins "andere Leben" mitgab. Dann aber auch vor allem ein tiefer Glaube an die 

Harmonie des Ewigen. 

Die keltischen Priester, die Druiden fassten bei der Anlage ihrer Kult- und Grabstätten die 

Himmelsmaße der Astronomen in ihre Erdanlagen ein. In ihren Meditationen und Riten 

suchten sie dabei nach den Maßen der Sonnen, Planeten oder Mondlaufbahn an das Rätsel 

39

der Gottheit heranzukommen. Es geschah dies nicht, wie man heute oberflächlich annimmt, 

in heidnischer und wilder Form, sondern auf eine so hohe Art, daß um die Zeitwende 

mancher Druide eine geheimnisvolle Botschaft künden konnte, von der Geburt eines 

"Sonnensohnes." 

Findet man im Walde Brecaliande bei der Halbinsel Quiberon die Stelle, wo der berühmte 

keltische Barde Merlin "schläft", so liegt hier eine geheime Verbindung mit dem 

schottischen Hochland, das dieses des Gründers von König Arthur berühmter Tafelrunde, 

geliebte Heimat war. Dort ist die zweite große Keltenstätte, wo die Angelsachsen in harten 

Kämpfen die keltischen Edelinge vernichteten. 

Man stößt aber bei den Namen des keltischen Barden "Merlin" auf den Genius des deutschen 

Volkes Johann Wolfgang von Goethe: Bei einer Tischrunde in Dornburg am 29.April 1818, 

so berichtet Kanzler von Müller, ist Goethe fast 70-jährig, anwesend. In der höheren 

Richtung des Gespräches schließt der Greis sein Inneres willig auf. Er spricht über 

"Religion" als der schönsten Bürgschaft unseres übersinnlichen Seins. Er spricht über "die 

geheimnisvolle Mitgabe in das Leben", nämlich über das Vorhandensein großer Urelemente 

oberhalb und innerhalb des Irdischen. Formeln, ewig wiederkehrend, ewig unter tausend 

Verbrämungen dieselben. Wohl übersetzt sich jeder diese Formeln in seine Sprache, paßt sie 

auf mannigfache Weise seinen beengten, individuellen Zuständen an. Dadurch wird oft auch 

Unlauteres darunter gemischt, daß die Formeln kaum mehr ihre ursprüngliche Bedeutung 

erkennen lassen. Aber dieses Unlautere taucht doch immer wieder unter, daß bald diesem, 

bald jenem Volke durch einen aufmerksamen Forscher die wahre Formel als eine Art 

Alphabet des Weltgeistes zusammengesetzt wird .... 

Am Schluß des Berichtes heißt es: "Goethes Gedanken schienen wie in einem reinen Äther 

auf und nieder zuwogen. Er sagte, plötzlich aufstehend: Kinder, laßt mich einsam zu meinen 

Steinen dort unten eilen. Denn nach solchen Gesprächen ziemt dem alten Merlin, sich mit 

den Urelementen wieder zu befreunden. Der "alte Merlin", so nennt sich Goethe selber, wie 

er an andrer Stelle ausruft: "Merlin, der Alte, im leuchtenden Grabe, drinnen als Jüngling 

gesprochen habe." Man behauptet nicht umsonst, daß Goethe durch seine Lektüre des 

"Ossian" und "Merlin", es war, der deutsche Dichter und Denker veranlasste, sich mit 

keltischer Kult und Wesen zu befassen, wo sich viel Wunderbares fand! Einer der 

begeisterten, nach der Ansicht seiner Freunde ein echter Kelto-Romano, war der vor 20 

Jahren verstorbene Elsässer und weimarsche Literatur-Professor Friedrich Lienhardt. In 

seinem Epos "Wasgauschlacht" schildert er den Zusammenprall zwischen Kelten und 

nachdrängenden Alemannen in anschaulicher Weise: 

Die Enkel jener, die von diesen kämen, den unwillkommenen Alemannenstämmen, 

Felsblöcke rollten auf den Eberschild, noch lebt in ihren dunklem Hochlandblut in Haß und 

Liebe, süß und heiß und wild die alte Waldlust und die Höhenglut. Im Abendrot dort oben 

ist ihr Haus und zogen sie in alle Welt hinaus, niemals vergessen sie in Sturm und Wind, daß 

sie im Hochland nur, daß sie in Licht und Gold zuhause sind. 

Hier sind in einfachen, zeitnahen Versen die keltischen Riten zusammengefasst: Licht und 

Gold und Einsamkeit. Wenn man nun hört, wie droben in Merlins schottischer Heimat mach 

der Einführung des Christentums durch die Angelsachsen die letzten Kelten aus ihren 

"Menhiren" die ersten Hochkreuze schufen und als christliche Missionare über das Meer 

wieder rheinaufwärts zogen, so ahnt man, welche Sehnsucht sich ihnen mit dem Kommen 

des Welterlösers erfüllt hatte. Trotzdem vergessen sie ihre Vorzeit nie ganz. Im Epos von 

Parzival, dem reinen Toren, lebt noch ein gutes Stück Keltentum. Der Tonschöpfer Richard 

Wagner läßt in seinem "Karfreitagszauber" die tiefen Worte aufklingen: "Ich sah sie welken, 

die mir lachten, ob heut sie nach Erlösung schmachten. Auch deine Träne wird zum 

Segenstaue. Du weinest, sieh, es lacht die Aue." 

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Nicht nur den Menschen, sondern die ganze Natur erlöst zu wissen, kann es für unseren, von 

völliger Vernichtung bedrohten Planeten etwas Größeres geben? Und dies allein ist zutiefst 

der Sinn der keltischen Religion gewesen. Das spricht heute noch erschütternd aus den 

Kultstätten ihrer Zeit, ob sie im Hochland von Kaledonien liegen oder bei Locmariaquer am 

atlantischen Ozean, oder in einem weltfernen Winkel des Schwabenlandes. Es sind 

"Tumulus", die Grabstätten, welche die Kelten "Si-Un" nannten, Hügel des Friedens. 

Grabstätte und Kultstätte zugleich. Von ihnen, sagt ein Forscher, geht eine feine Strahlung 

aus, sie sind wie Sonnenbarken, die zum Lichte ziehen, in jenes sagenhafte Avalun, die 

Raststätte der Toten, ins andere Leben." Der Schriftleiter einer großen Berliner Zeitung 

sandte Friedrich Lienhardt einmal zu seinem Geburtstag im ersten Weltkrieg folgende 

Zeilen: "Aufwärts die Seele, zu ewigen Sternen. Dort wo die Wünsche, die heißesten, ruhn.' 

Dort in der Blautiefe seligster Ferne, liegt unser Heimatland, liegt Avalun." 

Wenn einen nun während der Ostertage der Weg zu den Keltenhügeln und in den Bannkreis 

eines "Cramlech" (geheiligter Steinwall) führt, so mag man denken, daß hier ein 

jahrtausende altes Gottessuchen zu uns spricht, das auch in unserer Zeit voll Mühsal und 

Bedrängnis noch Gültigkeit hat. In tiefem Schweigen ruhen die großen, steingefassten Hügel 

und man mag an die Frauen des Ostermorgens denken und an die Engelsworte am Grabe des 

Welterlösers: "Was suchet ihr den Lebendigen bei den Toten? Siehe, er ist nicht hier, er ist 

auferstanden!" So trägt diese Stunde ihre Festtagsweihe. 

Der Einkehr stille Stunde macht still des Herzens Schlag, 

Bringt sie zugleich die Kunde vom letzten Glück und Tag. 

Einst schien der Himmel offen, die Welt in Blüten stand, 

Ein Leid hat uns betroffen, das keinen Tröster fand. 

Einmal, vorn Leid genesen, fühlt man des Ew'gen Spur, 

Ein Traum schien es gewesen, ein arger, böser nur. 

Den anderen mag frommen, was sie nur freuen mag, 

Doch jeglichen wird kommen sein letztes Glück, sein letzter Tag... 

Nun bleibt ein Lichter Schimmer auch in der kargen Zeit, 

Dahinter steht doch Immer die große Ewigkeit!, 

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Friedrich Brackenhammer 

Der Seniorchef eines alten Müllergeschlechtes 1953 

Am Landesbußtag entschlief nach längerem Leiden im Alter von 81 Jahren Mühlebesitzer 

Friedrich Brackenhammer in Deufringen. Aus einem alten Gechinger Geschlecht und dessen 

Mühle stammend, übernahm er vor fast 56 Jahren die schwiegerelterliche Mühle in 

Deufringen. Mit Tatkraft und unermüdlichem Fleiß stand der Verstorbene seinem Betrieb 

vor, fand aber daneben noch Zeit, der kirchlichen und bürgerlichen Gemeinde seiner zweiten 

Heimat mit Rat und Tat beizustehen. Doch mit ganzem Herzen war er Müller, von seinem 

einzigen Sohn und später auch einem Enkel unterstützt. So galt auch seine Anhänglichkeit 

bis zuletzt seiner elterlichen Mühle, die vor 200 Jahren durch Heirat des Gechinger 

Schultheißen Brackenhammer in Besitz der Familie gekommen war, die schon vorher, wie 

aus Kirchenbüchern ersichtlich, seit l575 in Gechingen ansässig war. Gerade zum Fest 

seiner silbernen Hochzeit konnte ihm seine älteste Tochter ein im württembergischen 

Staatsarchiv entdecktes, Wappen seiner Gechinger Vorfahren überreichen, das 

folgendermaßen beschrieben wird: "Ein gülden Krönlein, ein kleiner Hund, ein silbernen 

Mühlrad auf blauern Grund, ein eiserner Helm mit geschlossnem Visier, das stellet der 

Ahnen Wappen für." 

Mit seiner Gattin Maria, geb. Schuster, mit welcher der Verstorbene mehr als fünfeinhalb 

Jahrzehnte verbunden war, seinem Sohn und zwei Töchtern sowie neun Enkelkindern 

trauern drei hochbetagten Schwestern und die ganz verwaiste Familie seines vor 19 Jahren 

verstorbenen Bruders Ernst um ein ehrwürdiges Familienoberhaupt. Sind doch dessen beide 

Söhne, die Besitzer der Gechinger Mühle, in Russland verschollen. So löst In seinem 

Geburtsort wie in seiner zweiten Heimat Deufringen sein Hinscheiden jene tiefe Teilnahme 

aus, die stets bei heimattreuen, schollenverbundenen Menschen, wie Friedrich 

Brackenhammer es war, der Fall ist. 

0 Schwarzwald, o Heimat (1956) 

Die Mühle im Schwarzwald! Sie ist berühmt, die obere Kapfenhardter Mühle, in welcher 

Ludwig Auerbach sein prächtiges Lied "O Schwarzwald, o Heimat, wie bist du so schön" 

verfaßte, welches Franz Abt vertonte. Und wenn nicht vor fast 100 Jahren man eine 

blühende junge Frau mit ihrem toten Kind im Arme auf dem Kapfenhardter Friedhof 

getragen, so wären heute die Nachkommen der dritten Tochter Luise (geb.1832) des 

Gechinger Müllers Johann Jakob Brackenhammer und der Eva Katharina Maier, auf dieser 

prächtig gelegenen und ebenso prächtig restaurierten Mühle ansässig. 

Doch hat dem damaligen Besitzer Mönch seine zweite Frau gesunde Kinder geschenkt, die 

den ererbten Sitz so gut führen, daß er ums der Gastlichkeit willen auch als Erholungsort 

weiterhin bekannt ist. Trotzdem ist die Verbindung zur Gechinger Mühle nicht abgebrochen 

und auch sonstigen hiesigen Gästen wird gerne bestätigt, daß vor 100 Jahren ein Gechinger 

Müller hier kurze Zeit schaltete und waltete! 

Die liebe Großmutter hat es mir selbst erzählt, wie der Schwager Mönch, nachdem der erste 

große Schmerz und das Trauerjahr verflossen war, sich wieder bei dem Schwiegervater 

einstellte und um eine seiner Schwägerinnen Hand bat. Doch da war guter Rat teuer. Drei 

dieser 5 noch lebenden Schwestern waren bereits seit Jahren verheiratet. Die älteste, zu 

Ehren der Weimarer Tante Charlotte geheißen, saß bereits seit mehreren Jahren als Frau des 

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von Calw gebürtigen Schultheißen Karl Imanuel Naschold und als Mutter von vier Buben im 

nahen Althengstett. Die Ahne in der Mühle muß sich an den Sonntagen sehr nach ihrer 

Ältesten gesehnt haben, denn sie stand oft am Fenster und verkündete dann den Anwesenden 

voller Freude: "Jetzt kommt die Lotte mit dem Kinderwagen!" Dies scheint auf meine 

Großmutter, die ja als Jüngste nur 4 Jahre älter war als ihr Neffe Karl, der nochmalige 

Bezirksgeometer Naschold, größten Eindruck gemacht haben, daß sie es noch vergnügt dem 

Enkelkind erzählte. 

Die zweite der Schwestern, Christiane, lebte damals mit ihrem Mann Jakob Luz von 

Deckenpfronn als Lehrersfrau in Unterhaugstett. Großmutter machte oft die Kindbettmagd. 

Die vierte der Schwestern, Amalie, hatte schon mit 18 Jahren und unter heißen Tränen ihren 

Vetter, den hochmusikalischen Johann Georg Gehring auf der Mauer in Gechingen 

geheiratet. Sie hatte damals schon einen Sohn, dem sich im Jahre 1869 noch eine Tochter 

zugesellte. Sie selbst starb auch sehr jung, 1871, an Nervenfieber. 

Hatte meine Großmutter ihre drei älteren Schwestern, Lotte, Nane und Luise in den 

Sammelnamen "Oosere Grauße" zusammengefasst, die alle drei noch von ihrer Großmutter 

Friederike Magdalena in feinen Handarbeiten unterrichtet worden waren, so blieben nur 

noch zwei, das kleine Rösle und Riekele. Doch das Rösle, das scheinbar einen beachtlichen 

Dickkopf hatte, erklärte rundweg: "On wenn i dreimol am Tag a o'gschmälzte Wassersupp 

essa muaß, so nemm ich koan andere als mei Hannesle!" So schlimm wurde es allerdings 

nicht, denn besagter Johannes Kühnle war ein wohlhabender Bauer. Trotzdem dauerte auch 

dieses Glück nicht lange. Als der einzige 9jährige Sohn Fritz ein Schwesterle bekam, 

welches im Jahre 1876 geboren, den Namen seiner 5 Jahre zuvor verstorbenen Tante Amalie 

bekam, da holte der Tod schon 3 Tage nach ihrer Geburt die junge Mutter heim. Das haben 

ihre Eltern nicht mehr erleben müssen, da die Urahne, die 14 Kinder, 8 Mädchen und 6 

Buben, das Leben gab, 1870 gestorben war. Der Müllerähne hatte seine Frau nur um ein Jahr 

überlebt, er starb 1871. 

Damals aber, als sein Kapfenhardter Schwiegersohn als Brautwerber zum zweiten Mal 

auftrat, erfreute er sich noch ziemlicher Rüstigkeit, konnte aber nur den Bescheid geben, daß 

er ja nur noch sein Riekele habe. Und als diese mutig rief, daß sie ihn gleich nehmen tät und 

an der geliebten Schwester Stelle träte, da sagte der Vater mit wehmütigem Lächeln: "Guck, 

mei Riekel, die däd di nemma, aber dia ko i dr doch net gäa, denn se isch jo grad erschd 

konfirmiert." Aber das Band war trotzdem nicht gerissen. 

Als meine Mutter und meine Patin Anna Brackenhammer, die die Tochter von Großmutters 

einzigem Bruder war, dem nunmehrigen Gechinger Müller, in Calw das Weißnähen 

erlernten, so um 1890 herum, durften sie oft abends mit ihren beiden Nähfräulein spazieren 

gehen. Dem gleichen Zweck frönten auch die damals wie heute berühmten Handelsschüler. 

Als zwei derselben immer wieder mit höflichem Gruß in der Nähe der Spaziergängerinnen 

auftauchten, wurde die gute Fräulein Wiedmann darob etwas zappelig. Sie fürchtete wohl 

um den Seelenfrieden ihrer Zöglinge. Doch die beruhigten sie lachend: "Da brauchen Sie 

keine Angst zu haben, das sind doch die Buben von unserem Onkel Mönch von der oberen 

Kapfenhardter Mühle!" 

Mehr als 1 1/2 Jahrzehnte waren vergangen. Meine Eltern weilten mit mir in den 

Sommerferien im geliebten Gechinger Großelternhaus. Da planten meine Eltern einen 

Besuch bei den Kapfenhardter Verwandten. Mir hatten sie versprochen, mitzudürfen. Aber, 

wie schon Prälat Gerok sagte: "die immersorgliche Großmutter" fürchtete die etwas 

unsichere Witterung und sagte: "Laßt des Kend do, wenns Wetter guat bleibt, ganget dr 

Vatter on i mit ihr nach Hengstett ond au zur Tante Lotte. No kommet mr an da Bahnhof." 

Die Wanderung mit den beiden, die mit so herzlicher Liebe an ihrem einzigen Enkelkind 

hingen, lebt noch wie auf Goldgrund in meiner Erinnerung. Kaum waren die Eltern dem Zug 

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entstiegen, sagte meine Mutter zur Großmutter: "Mutter, ich soll dir viele Grüße von der 

alten Frau Mönch sagen. Und sie habe einen arg guten Mann gehabt. Aber so wie seine 

Luise habe er sie eben doch nicht mögen ...“ 

Nun sind sie alle drüben, die wir selbst oder durch liebevolle Erzählungen kannten, alle , die 

lieben Gestalten und Gesichter. Langsam sinkt der Abend eines einsamen Alters herab. Aber 

- Gott weiß es - wie meiner leidgeprüften Mutter Lieblingsspruch hieß und wie ich es auf 

ihren Grabstein meißeln ließ - "daß wir uns wiedersehen." "Und kommt einst mein 

Stündlein, bei dir nur allein, von dir überwölbt will begraben ich sein. Wo Waldvöglein 

jubeln von frühroten Höhn, o Schwarzwald, o Heimat, wie bist du so schön 

Komm mit ins Kapfenhardter Tal 1953 

Darf ich dich einmal mitnehmen ins Kapfenhardter Tal? Die Sonne scheint, es ist 

Sonntag, und du und ich, wir gehen zum Turnplatz oder zum Bahnhof je nach Laune und 

Belieben. Am Turnplatz wartet ein bequemer Omnibus auf uns und trägt uns in einer 

halbstündigen Fahrt hinauf nach Salmbach. Von dort aus wandern wir auf einem 

kurzweiligen Waldweg hinüber nach Kapfenhardt. Wenn wir Glück haben, stehen auf den 

Waldwiesen ein paar Rehe und sind gar nicht scheu. Bestimmt aber treffen wir etliche 

Eichhörnchen die ein Stück mit uns, wandern hoch in den Ästen der Fichten, und dabei mit 

leeren Tannenzapfen oder kleinen, Rindenstücken auf uns werfen, als wollten sie uns 

necken. Am Waldrand hälst du mich staunend am Arm und zeigst freudig hinüber auf die 

wunderbare Aussicht ins Gäu. Kein Wunder! Es ist einer der schönsten Aussichtspunkte in 

der Umgegend. 

Nach etlichen hundert Metern bergab sind wir unversehens plötzlich mitten im Dorf. Die 

Wege sind alle sonntäglich sauber gekehrt. In den Gärten blühen die gelben Glocken und die 

ersten Tulpen. Vier saubere und gepflegte Gasthäuser warten im Dorf auf die hungrigen und 

durstigen Wanderer. In wenigen Minuten erreicht man auch berühmte und vielbesuchte 

Kapfenhardter Tal und seine gemütlichen "Mönche." 

Wir hätten auch in Pforzheim zum Bahnhof gehen können und mit dem Zug nach 

Unterreichenbach fahren. Von dort wandert man bequem in 45 Minuten, durchs 

Kapfenhardter Tal, hinauf zu den Mühlen. Diesen Weg haben viele Pforzheimer gemacht 

und sind deshalb vor uns bei den Mönchen eingekehrt. Wenn wir uns gestärkt haben, ladet 

das geschwätzige Mühlbächlein zu einem kleinen Spaziergang ins Eulenloch. Dort treffen 

wir Bekannte. Eine ganze Anzahl Pforzheimer verbringen ihr Wochenende regelmäßig in 

Kapfenhardt und haben sich hier wie zünftige Wald- und Wandervögel eingenistet. Sie 

singen fröhliche Wanderlieder und begleiten sie auf ihren bändergeschmückten Klampfen. 

Auf moosigen, schattigen Waldwegen, entlang an fetten, grünen Talwiesen, in denen gelbe 

Butterblumen blühen und Schmetterlinge gaukeln, wandern wir dahin. Wir ruhen uns aus am 

Waldrand auf schwellendem Moos, du lehnst deinen Kopf an meine Schulter und wir 

träumen selig wie einst Berthold Auerbach in der oberen Mühle sein Lied erträumt und 

geschrieben hat: "0 Schwarzwald, o Heimat!" 

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„Nur einen Grenzstein hat die Mutterliebe, und dieser Grenzstein steht auf Mutters Grab!" 

Schmetterlingsreigen (1957) 

Zum diamantenen Hochzeitstag meiner Eltern am 8.7.1957 

Es war noch früh am Morgen, die Sonne stand in goldner Pracht über dem Bergwald. Aber 

im Westen stiegen schon drohend Wetterberge auf. Würde der Tag ein Gewitter bringen? 

Mit Gießkanne und einem großen Blumenstrauß bewaffnet, ging in den oft begangenen Weg 

zum Friedhof, zu meiner lieben Mutter Grab. Man begegnete wenig Menschen. Die Gänge 

zur Molkerei waren beendet und die großen Kinder schon in der Schule. Die Kleinen, die 

Kindergärtler, würden erst später kommen. 

So waren meine Gedanken einzig und allein auf den Gang gerichtet und auf den festlichen 

Tag vor 60 Jahren als meine lieben Eltern in der Gechinger Kirche getraut wurden. Was ich 

aus den Erzählungen meiner früh verwitweten Mutter wußte, suchte ich in meinen Gedanken 

zu gestalten. 

Es gelang mir! Ich sah alle deutlich in dem lieben, alten Haus. Meine beiden 

Großelternpaare, die hiesigen etwas aufgeregt, wie sich das Fest wohl anlassen würde und 

wie es sein würde, wenn ihr "Odile" in der schwäbischen Hauptstadt ihre Heimat hatte. Dass 

sie allerdings schon 15 Jahre später als junge Witwe mit ihrem Waislein wohlgeborgen ins 

Elternhaus zurückkehren würde, ahnte niemand. Und welches Schicksal ihrer dann wartete, 

noch viel weniger. Es war eine stattliche Hochzeitsgesellschaft, und die Brautleute zwei 

schöne, edle Menschen! Dann war da die Großmutter in ihrem ebenfalls neuen, seidenen 

Kleid, das noch vier weitere Hochzeiten aushielt. Da war der Großvater, stattlich im 

Schmuck der breiten Ordensschnalle. Da waren die Schwestern und Brüder, welche nachher 

das Engelsterzett aus dem "Elias" singen würden. "Hebet eure Augen auf zu den Bergen, von 

welchen euch Hilfe kommt." 

Dies alles stand vor meiner Seele, als ich mich Mutters Grab näherte, in welchem sie mit 

ihrer Mutter ruhte, während mein Vater bei seinen Eltern und Geschwistern in Stuttgart seine 

letzte Ruhestätte fand. 

Da blieb ich überrascht stehen, das Grab hatte einen wunderlichen Blumenschmuck erhalten. 

Viele kleine, weiße Schmetterlinge saßen wie ein Beet zitternder Blüten auf den Blumen des 

Grabes. Lange stand ich da, um das liebliche Wunder zu bestaunen. Psyche, die Seele, wie 

sie die Griechen erfühlten. Hatten meine Lieben von drüben in meine Einsamkeit diesen 

Gruß gesandt? Noch einen Schritt trat ich näher, die schienen die Blütenkinder sich empor 

zu richten und als ich wieder näher trat, flogen sie in einem anmutigen Reigen um den 

Hügel, dann lösten sie sich auf und flogen in raschem Flug weit über das sonnige Tal hinaus. 

Aber niemals vorher oder nachher erlebte ich solch wunderbares Geschehen wie den 

Schmetterlingsreigen am diamantenen Hochzeitsmorgen meiner lieben Eltern, Eugen und 

Ottilie Jäger. 

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Beim Abendschein (1957) 

Ein weicher Sommerwind wehte vom Mühltal herauf, als die Großmutter zu mir vors Haus 

trat. "Komm", sagte sie und nahm mich 16jährige an der Hand, wie einst als Kind, wenn wir 

bei ihr in den Ferien waren. "Komm, ich will doch sehen, was der Fritz (der Mühlenbesitzer, 

ihr einziger Bruder) an die Mühle gebaut hat." Langsam, wie es die zittrigen Füße noch 

leisten konnten, gingen wir unseren Mühlweg hinunter, den selben Weg, den die 69jährige 

so oft gegangen, als Kind, als junges Mädchen in die heimatliche Mühle, bis sie sich als 

25jährige mitten ins Dorf herauf mit meinem Großvater, Jakob Friedrich Böttinger, 

verheiratete, 1870, kurz vor dem Krieg. Kurz bevor die Mutter von ihr, und 13 weiteren 

Geschwistern und 1871 auch der Vater, Johann Jakob Brackenhammer, starben. 

Da der Vater des damals zu erwartenden Kindleins in den ersten Tagen schon eingerückt 

war, hatte er die kleine Luise nicht einmal gesehen, die nach kurzem Erdentag starb. Auch 

das zweite Mädchen, Amalie, wurde nur 1 1/2 Jahre alt und starb an Gehirnhautentzündung. 

Ein Verlust, den die Mutter nie verschmerzte. Erst das 3.Mädchen, Ottilie Pauline, 3 Tage 

nach dem Einzug in das neu erbaute Haus geboren, blieb den Eltern erhalten. Doch für die 

Mutter, die in jungen Jahren als Jüngste ein heiteres, fröhliches Mädchen war, begann eine 

lange und schwere Leidenszeit. Erst körperlich, mit einer hart am Tode vorbeigehenden 

Halsoperation und dann mit jahrelanger religiöser Schwermut, die sich erst mit 

zunehmendem Alter ganz verlor, so daß die Greisin mit liebem Lächeln sagen konnte: "I 

hans müasse durchstao om meines Heilands Willen!" 

Die zweifellos glücklichsten Jahre waren wohl die für Großmutter und Großvater von 1896 - 

1912, als ihr "Odile" meinen geliebten Vater in Stuttgart kennenlernte und ihm bald als seine 

Gattin in die Schwabenresidenz folgte! Wenn man die Briefe las, welche die Brautleute 

wechselten, so fühlte man, mit welch herzlicher Liebe und Dankbarkeit der Schwiegersohn 

Eugen Jäger die Aufnahme in die Familie seiner Lebensgefährtin lohnte. 

Das, was er immer und immer versicherte und auch in der Tat bewies, hat er, ich kann es als 

sein einziges Kind bezeugen, bis in den Tod gehalten. Bis zu jenem strahlend schönen 

Sommertag, den 13. Juni 1912, als er im schönsten Alter von 43 Jahren jäh und plötzlich 

starb. 

Es war so, wie Stadtpfarrer Gerok an seinem Grab auf dem Prag sagte: "Auf der goldnen 

Höhe des Sommers, mit der Hoffnung auf einen Ferienaufenthalt im Haus der 

Schwiegereltern!" Und nun kehrte eine erst 37jährige Witwe mit ihrem Waislein 

wohlgeborgen ins Elternhaus zurück, wie es im Schluß der Grabrede hieß, und uns, die wir 

zum Wochenschluss (es war der Samstag, der 15.Juni 1912) mit ernsten Gedanken 

heimkehren, soll das Wort im Herzen nachklingen: "Sollt es die letzte Woche sein, so führ 

mich, Herr, zum Himmel ein!" 

Wieviel von dem allen der lieben Großmutter durchs Herz und Sinn gezogen war, weiß ich 

nicht. Jedenfalls hat sie ihren letzten Gang auf Erden noch einmal bis zum "Mühlwegle" 

gemacht und das wunderschöne Bild ihrer Kinderheimat im "Abendschein" noch einmal 

gegrüßt. 

5 Wochen später trug man sie hinaus, kurz vor Ausbruch des ersten Weltkrieges, am 7.Juni 

1914. Am 15. Juni 1912 war ihr Schwiegersohn Eugen Jäger in Stuttgart zur Erde bestattet 

worden und am 22.Juni 1914 folgte ihnen Großvater Jakob Friedrich Böttinger nach, mit 74 

Jahren, genau wie sein eigener Vater, Johannes Böttinger, und wie er ahnend immer wieder 

vorhergesagt hatte. 

Lange hatte ich mit meinem Grossmütterle am Mühlwegle gestanden und schweigend hatte 

sie das durch den Neubau kaum veränderte Bild in sich aufgenommen. Auf dem Heimweg 

sagte ich: "Gelt, Großmutter, vom Mühlwegle an konntet ihr als verschnaufen?" Denn sie 

hatte mir oft erzählt, wie die Burschen des Dorfes sie in gutmütigem Necken hinter den 

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längst den Häusern gewichenen Hecken, schreckten und auch verfolgten. 

Sie lächelte so lieb, wie es für mich nur noch ein Mensch konnte, meine eigene, geliebte 

Mutter, die nach 44jähriger schwerer Witwenschaft zu ihren Lieben heim durfte, und bei 

ihrer Mutter am 7. Oktober 1956 zur letzten Ruhe gebettet wurde. Damals aber sagte meine 

Großmutter, 42 Jahre zuvor: "Ja, ja, so isch emmer gewäa, wo mir jung waret. Aber jetzt, 

jetzt isch grad, als ob i eimal der Flecka nuff on nonder sei." 

Erinnerung an die 80er Jahre 1959 

Immer wenn in den verflossenen Jahrzehnten die reifenden Erntefelder sich weit 

sich weit um das Dorf dehnten wurde die Erinnerung an jene Katastrophe wach, 

die sogar in die hiesige Zeitrechnung aufgenommen wurde: "Vor und nach dem großen 

Brand." Und als neulich wieder eine Heimstätte dem Feuer zum Opfer fiel, wurde vor allem 

bei den noch lebenden Zeitgenossen die Erinnerung an jene Schreckensnacht vom 11. und 

12. August 1881 geweckt. 

Nach einem arbeitsreichen Erntetag lag das Dorf im nächtlichen Frieden, da trafen sich 

unweit der Kirche zwei erbitterte Gegner, Männer des Dorfes, der eine vom Wirtshaus, der 

andere von einem verbotenen Waldgang kommend. Was dabei verhandelt wurde, wird ein 

ewiges Geheimnis bleiben. Denn die Hoffnung, daß einmal der nahende Tod versiegelte 

Lippen öffnen werde, erfüllte sich nicht. 

Plötzlich gellte der Schreckensruf: "Feuer, Feuer!" durch die Stille. Aus der in der Dorfmitte 

liegenden Scheuer des Metzgers Gehring stieg Rauch und bald auch loderndes Feuer empor. 

Es war die gleiche Stelle, an der beim Fliegerangriff des 20.4.1945 die Scheuer von 

Metzgermeister Ayasse in Flammen aufging. 

In jener Augustnacht 1881 griff das Feuer trotz sofortiger Hilfe durch die hiesige Feuerwehr 

und später auch durch die zahlreichen, von Feuerreitern herbeigerufenen Nachbarwehren mit 

rasender Schnelle um sich. Es fand ja in den dicht zusammengebauten und mit Erntevorräten 

gefüllten Scheunen reiche Nahrung. 

So mußte man in erster Linie den Hausrat und das Vieh der bedrohten Häuser in Sicherheit 

bringen. Schon brannte das ganze Viertel zwischen Metzger- und Hohe Gasse und griff dann 

auch auf die Häuser des "Gäßle" über. Der Wind hatte sich gedreht und fuhr nun in starken 

Stößen, gleich einem riesigen Blasbalg in das Flammenmeer, es hoch aufwirbelnd, um dann 

in feurigem Regen brennende Strohhalme, Schindel und Glut weit über das Tal hinweg in 

das Land zu tragen. Sogar im damaligen Böblinger Oberamt fanden sich noch Spuren des 

Gechinger Brandes. Es muß ein wahres Inferno gewesen sein: das Toben des Sturmes, das 

Knistern der Flammen, das Krachen des einstürzenden Gebälks, das Brüllen des 

erschreckten Viehs und das Jammern der Menschen. Um das Chaos zu vergrößern, geriet 

auch noch der im Freien abgestellte Hausrat in Brand. Mit nassen Tüchern gelang es aber, 

hier wenigstens weiteren Schaden zu verhüten. Des Feuers Macht schien dann endlich an 

einer Scheuer im Mühlweg gebrochen zu sein. 

Doch wie sah im Morgengrauen das einst so blühende Dorf aus! Der ganze südöstliche Teil 

mit 52 Gebäuden war dem Feuersturm zum Opfer gefallen. Weinend standen die Menschen 

"an dem Grabe ihrer Habe." Aber es fügte sich reibungslos, daß alle Obdachlosen in der 

Dorfgemeinschaft ihre Bleibe fanden. Man rückte zusammen und begann mit den 

Aufräumarbeiten. Der Schuttplatz im Gailer, längst überbaut und als Halde überwachsen, ist 

heute noch Zeuge, welche Arbeit geleistet werden musste. Dann sollte die Anlage des Dorfes 

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aufgelockert werden. Hohe Gasse und Metzgergasse sollten in gleicher Weise wieder 

erstehen, aber das enge und krumme "Gäßle" sollte eine breite Dorfstraße werden. Der 

größte Plan aber war die neue Straße die parallel zum Mühlweg angelegt werden sollte, mit 

einer einheitlichen Häuserfront. Hier hatte der tatkräftige Schultheiß Ziegler bei seinem 

Gemeindekollegium in einer vielstündigen Dauersitzung großen Widerstand zu brechen. 

Und was war damit geschaffen worden? Unsere Gartenstraße, die schon viele Jahre mit 

ihrem fast kleinstädtischen Gepräge der Stolz des Dorfes ist, die auch dem ständig 

wachsenden Verkehr volle Genüge bietet, obwohl ihr beim neuerlichen Bau der Kanalisation 

der Platz zu zwei Gehwegen weggenommen wurde. 

Wie der Vogel Phönix aus der Asche, so entstand das Dorf zu neuem Leben. Das war kein 

Wunder, denn neben dem großen Fleiß der Bevölkerung trugen auch die sonstigen Umstände 

dazu bei. Zehn Jahre waren verstrichen, seit in Versailles die Einigung der deutschen 

Stämme erfolgt und daraus des "Reiches Macht und Herrlichkeit" erblüht war. Es war die 

Zeit der "Gründerjahre", die allerdings mit den 90er Jahren ihren Höhepunkt überschritten 

hatten und auch mancherlei Verluste nach sich zogen. Für das Dorf aber floss ein reicher 

Gabensegen. Viele Wagen Heu und Stroh wurden eingeführt, auch Korn und Mehl, Kleider 

und Haushaltsgegenstände, und vor allem auch reiche Geldspenden von nah und fern. Unter 

den letzteren war auch eine solche des königlichen Hauses. Und zwar von der jugendlichen 

Gattin des künftigen Thronfolgers, Prinz Wilhelm, einer geborenen Prinzessin von Waldeck- 

Pyrmont. 

Heute, wo der Leser in den Zeitschriften mit einer Überfülle von Schilderungen der 

Scheidungs- und Liebesaffären ausländischer Potentaten gefüttert wird, darf doch auch 

einmal das Bild eines deutschen Fürstenpaares gezeichnet werden, das nicht in sinnlosem 

Luxus seine Zeit verbrachte, sondern auch für das einfache Volk ein fühlendes Herz, und 

wenn es galt, eine offene Hand hatte. Vor den Toren Ludwigsburgs, in seinem Landhaus 

"Marienwahl" führte das fürstliche Paar ein vorbildliches Familienleben. Man konnte die 

jugendliche Fürstin sogar häufig im Garten die Wäsche ihrer Kinder aufhängen oder 

abnehmen sehen! Sie scheute sich auch nicht, an Markttagen sich mit ihrer Köchin unter die 

Ludwigsburger Hausfrauen zu mischen, um die Güte der feilgebotenen Butter oder die 

Festigkeit der Kraut- und Salatköpfe selbst zu prüfen. Daß sie dabei die ehrerbietigen Grüße 

der Marktbesucher freundlich erwiderte, versteht sich von selbst. Ebenso konnte es sein, daß 

sie mit mütterlichem Lächeln einem der eifrig knicksenden Ludwigsburger Kinder die 

Wange streichelte und nach seinem Namen fragte. "Ich habe auch zwei zu Hause", sagte sie 

wohl voller Mutterstolz zu den Zuschauern. Doch das war im ganzen Schwabenländle 

bekannt, das bestimmt auf die Fürstenkinder Pauline und Ulrich genau so stolz war wie jetzt 

Old-England auf die Königskinder Charles und Anne. 

Doch für das königliche Haus auch Prinzeß Katharina, eine Tochter Wilhelms I. lebte noch - 

kam ein erster schwerer Schlag. Der kleine Prinz starb nach kurzer Krankheit. Der Schmerz 

darüber war so groß, daß sogar Stimmen laut wurden ob der Kleine eines natürlichen Todes 

gestorben sei. Doch das stand außer Zweifel. Dadurch war ihm freilich das harte Los erspart 

geblieben, im Jahr 1918 zusammen mit seinem, königlichen Vater der württembergischen 

Krone entsagen zu müssen, die seine Vorfahren in Ruhm und Ehren getragen haben. Doch 

davon hatte man ja in den 80er Jahren des vorigen Jahrhunderts noch keine Ahnung. 

jedenfalls traf vor allem die junge Mutter dieser Schlag aufs tiefste. Schon im April des 

folgenden Jahres ging sie ihrem Büblein im Tode nach. Sie wurde an seiner Seite auf dem 

alten Friedhof in Ludwigsburg beigesetzt, wo vier Jahrzehnte später ein müde gewordener 

Mann, Württembergs letzter, so gütiger König auch seine letzte Ruhestätte fand. Noch heute 

ist diese Grabstätte das Ziel vieler Besucher, die mit Wehmut einer versunkenen Zeit 

gedenken. Auch in Gechingen scheint der frühe Tod der Prinzeß Marie Teilnahme ausgelöst 

48

zu haben. Schon im Jahr 1883 entschloss sich das Gemeindekollegium - und diesmal 

natürlich einstimmig der Dahingeschiedenen ein würdiges Denkmal zu setzen. Dies geschah 

in Form einer Dorflinde, die am Zusammenschluss von Mühlweg und Gartenstraße nebst 

einem zierlichen Brunnen ihren Platz fand und Marienlinde getauft wurde. Sie hat schon viel 

erlebt, diese zum stattlichen Baum gewordene Dorflinde. Chor- und Instrumentalkonzerte 

fanden unter ihr statt, Preisverteilungen usw. Des Dorfes sportfreudige Jugend hat im Lauf 

der Jahrzehnte die abschließenden eisernen Stangen so heftig benutzt, daß sie zum Teil aus 

den Fugen geraten sind. 

Wenn nun die Gemeindeverwaltung die längst geplante Renovierung dieses Plätzleins 

vornehmen läßt, sei der Vorschlag gemacht, am Lindenbaum eine Gedenktafel anzubringen, 

etwa mit der Aufschrift: "Marienlinde - In dankbarer Erinnerung an Prinzeß Marie von 

Württemberg und ihre hochherzige Spende bei der Brandkatastrophe im August 1881." Denn 

einem edleren Zweck kann keine Dorflinde dienen, auch wäre es ein echter Beweis der 

Verbundenheit zum Heimatgeschehen. Und wenn die Linde dazu noch unter Denkmalschutz 

gestellt wird, dann wird es hoffentlich keinem Menschen mehr einfallen ausgerechnet dort 

alte Büchsen und Scherben wegzuwerfen! Also Glückauf zum guten Werk! 

Hat uns der Weg in die Vergangenheit geführt, so wollen wir zum Schluß noch einiger über 

80jährigen Geburtstagskinder gedenken, die in Lauf des kommenden Vierteljahres 

hoffentlich in der seitherigen Rüstigkeit ihr Wiegenfest feiern dürfen. Ende August begeht 

Frau Luise Schneider geb. Class ihr 93. Wiegenfest in erfreulicher geistiger Frische, wenn 

auch körperlich etwas behindert. Außer dem in den 90er Jahren lebenden Simon Schneider, 

genannt der "Semmele", weiß kein Kirchenbuch von einem solch patriarchalischem Alter zu 

berichten. Anfang September feiert Kunstmaler Adolf Kielwein im Pauline-Krone-Heim in 

Tübingen noch sehr frisch und munter seinen 90. Geburtstag. Durch seinen hier geborenen 

Vater und seine Gattin ist der Künstler dem Dorf innig verbunden, zumal er auch viele Jahre 

seinen Lebensabend hier verbrachte. 

Anfang Oktober kann Altmesnerin Rösle Kneipp-Kaufmann auf 84 Jahre zurückblicken; 

leider ist sie schon jahrelang ans Haus gefesselt. Der Dorfälteste, Ferdinand Breitling, feiert 

Mitte Oktober seinen 87. Geburtstag. Noch heute kann man ihn, wie vor Zeiten, zusammen 

mit seiner Tochter die Kunden bedienen sehen in dem von seiner Mutter übernommenen 

Laden. Ende Oktober dürfen wir ein ebenfalls hochbetagten Geburtstagskind 

beglückwünschen; es ist Frau Luise Ziegler geb. Günther, eine Schwiegertochter des 

eingangs erwähnten Schultheißen Ziegler, die sich vor mehr als 60 Jahren hierher 

verheiratete. Die Frau Alt-Hirschwirtin zählt 94 Jahre; sie lebt jetzt im Altenstift in 

Herrenberg und weilte zuvor anderthalb Jahre bei ihrem Sohn in den USA. Die alte Frau läßt 

es sich aber nicht nehmen, je und dann ihr hiesiges Heim aufzusuchen und wie ehedem ihre 

Einkäufe zu machen. Den Abschluss unserer Jubilare bildet Anfang November 

Schreinermeister Christian Rüffle, der 84 Lebensjahre zählt und noch immer nach besten 

Kräften tätig sein will. 

Haben wir mit leuchtenden Tagen und einer flammenden Nacht begonnen, so sollen diese 

Zeilen ausklingen mit einem stillen Abendfrieden, den wir den greisen Geburtstagkindern 

wünschen. 

49

Ein Erinnerungsblatt zum 5. Todestag des 

Gechinger Heimatforschers 

Oberlehrer Karl Friedrich Essig, Dagersheim 1961 

"Mein Dörfchen du am Schwarzwaldrand, dich hab ich stets geliebt, wie wohl`s im schönen 

Schwabenland noch manches solche gibt. Doch Ferienfreude lachte mir in dir gar freundlich 

zu, vertraut war Wald- und Feldrevier, Heimat, wie schön bist Du!“ 

Wenn er noch leben würde, unser Freund und Vetter, er werde bestimmt, wie schon öfters 

sagen: Dieser Vers ist mir aus dem Herzen gesprochen. Und wir würden darin 

übereinstimmen, dass es in unsrer Kinderferienzeit nichts Schöneres gegeben hatte, als wenn 

uns das Dampfross der Schwabenresidenz entführte zum unbeschwerten Aufenthalt in den 

Elternhäusern in unserem Gechingen. Wenn wir alle die Schulsorgen zurücklassen durften 

und uns hier von der taufrischen Morgenfrühe bis zum blinkenden Abendrot an all dem 

erfreuen durften, was das sommerliche Land an Freude für ein Kinderherz zu bieten hatte, 

und was liebe Angehörige für es bereit hielten. Das würden wir alles hervorheben, wenn - ja 

wenn nicht der 3. August des Jahres 1956 gewesen an welchem Karl Friedrich Essig die 

Augen zum letzten Schlummer schloss, erst 54.jährig! Als er die treue Gattin, seine vier 

blühenden Kinder und die greise Mutter allein lassen mußte, in einer Welt, die auch ihm 

manches Schwere aufgelegt hatte, die er aber so innig liebte und im kleinen Kreis seiner 

geliebten Heimat, gründlich zu erforschen suchte und auch erforscht hat. 

Wenn nun in nächster Zeit das Gechinger Heimatbuch herausgegeben wird, so wird man 

sehen, mit welcher Hingabe er an diesem Werk hing, wie weit er den "Weg zurück" ging, 

um das Schicksal der Heimat zu ergründen, das seine Gattin, übernahm. Es war ein 

kostbares Vermächtnis, das seine Gattin, Frau Hedwig Essig übernahm, aus der Fülle von 

Geschehnissen und Feststellungen ein handliches und erschwingliches Buch 

zusammenzustellen. Dankbar betont sie immer wieder die hervorragend fachkundliche 

Bearbeitung die ihr Herr Landrat Hess, Böblingen, bei dieser Arbeit zuteil werden ließ. Aber 

einer weiteren Persönlichkeit soll gedacht sein, die mit inniger Anteilnahme und warmem 

Herzen an diesem Werk hing, nämlich' die Mutter, Frau Marie Gehring-Essig, die nach 

bestem Ermessen der Schwiegertochter zur Seite stand, bis ein jäher Tod sie vor Jahresfrist- 

am 3. August 1960, im Gespräch mit der Schreiberin dieses, heimholte, ein letztes 

freundliches Lächeln ging in einem großen fragenden Staunen unter. Wir dürfen sicher sein, 

so sehr Karl Friedrich im Äußeren seinem in Frankreich im 1. Weltkrieg gefallenen Vaters, 

Buchhändler Friedrich Essig glich, so sehr hat ihm die Mutter die Heimatliebe ins Herz 

gegeben. "Wenns an die Heimatliebe geht, dann bist du eine Maiere" pflegte sie die 

geborene Maier, mir zu sagen, "und dann erinnerst du mich an meinen Karl." Wir bedauern 

nun sehr daß sie das abgeschlossene Werk ihres einzigen Sohnes nicht mehr erleben durfte. 

"Der Weg zurück!" Die Erinnerung und das Gedenken vergangener Zeiten haben in unseren 

lauten und raschlebigen 'Tagen wenig Raum, und doch sind sie ein starker Halt für jedes 

Menschenherz. Das hat der Verfasser - vielleicht in der Ahnung seines früh vollendeten 

Lebens - wohl gewusst! Man muß nur zum Beispiel einmal den Abschnitt gelesen haben, 

den er dem Stolz der alten Dorfleute, unserer Gechinger Mühle und ihrer, wie er selbst 

schreibt, nicht zu vergessenden schönen Lage widmet, um zu wissen, wie er die Heimat 

empfand, jene Ahnenheimat, in die im Jahre 1827 eine "Maier" einzog, die erste der 

Brackenhammerfrauen aus dem Dorf und die Tochter eines unsrer gemeinsamen Ahnen. 

Dem Schicksal dieses Hauses und Geschlechts ist in der überreichen Fülle des Gebotenen 

ein besonderes Kapitel gewidmet. 

Aber verlassen wir die Zeit unserer eigenen Erinnerung und wandern wir gleichsam in die 

tiefste Vergangenheit zurück, nicht ohne vorher einen Abstecher in den Lebensraum unsrer 

Feldmark zu machen mit allem was heute noch unser Dasein umgibt, die 

50

Wasserverhältnisse, der Boden und seine Güte (daß wir seit alters das Schlehengäu sind, 

werden wir wohl auch hören) die Pflanzen, Tiere, das Klima die Witterung. Ja, und die 

Siedlungs- und Herrschaftsgeschichte! Was wird es da nicht zu lesen geben, unser 

Ortschronist hat vor 10 Jahren das Landesamt für Denkmalpflege veranlasste, im 

Dachtelerbergwald eine fachkundige Grabung vornehmen zu lassen, die interessante 

Ergebnisse zeitigte. Wir sind seit damals "hellsichtig" geworden und haben plötzlich eine 

Menge Keltengräber entdeckt, die wir vorher für inhaltslose Steinriegel hielten. Aber nicht 

nur mit den Kelten, die sich später in die Bretagne und über Meer nach Schottland und Irland 

wandten, sondern auch mit den Alamannen und Franken befasst sich die Chronik. Mit dem 

Hause Württemberg, dem Ortsadel. mit den Grundherren, den Lasten der Bauern und 

Leibeigenen. mit den Kriegsschicksalen und den Heimsuchungen. Es ist eine reiche Fülle, 

die uns erwartet. 

Es folgt das Dorf mit seiner Entwicklung, mit Straßen und Gassen, Schule und Kirche, 

Rathaus und öffentlichen Gebäuden, die sicher uralten Fleckenbücher, die alten Gebräuche, 

kurzum die ganze "alte Zeit". 

Es kommt die Familienkunde mit den alten Gechinger Geschlechtern und den heutigen 

Bürgern, die Ehrenbürger ebenso wie die Auswanderer. Es erscheinen Persönlichkeiten und 

Originale, besondere Namen und Einzelschicksale. Mancher Leser wird auf unbekannte 

Ahnen stoßen. 

Vom "Weg zurück" kommen wir wieder zum Ausgangspunkt, zum Schöpfer dieses Werks 

Karl Friedrich Essig. Es ist der Wunsch seiner Angehörigen, sein Werk und Wesen mit 

diesen Zeilen zu ehren. Und in einem Abschnitt wird er uns noch einmal, und hoffentlich 

auch in seiner humorvollen Art, als Erzähler geschildert. 

Zuletzt kommt die Neuzeit zu Wort. Zu der "ewig stille stehenden Vergangenheit" gesellt 

sich das "pfeilschnell-entflogene Jetzt". Wie die treue Sachwalterin, Frau Hedwig Essig 

einmal schrieb: "Eine Ortschronik läßt sich nie vollenden, weil das Leben ständig 

weitergeht." So hat auch das letzte Halbjahrzehnt dem geliebten Heimatdorf ein völlig 

anderes Gesicht gegeben. Die Kreuzform des Dorfes hat sich mit Baulichkeiten, nach Osten 

und Westen wesentlich erweitert. Für neue Siedlungen werden im Süden und Norden große 

Vorbereitungen getroffen. Neue Aussiedlungshöfe entstanden und entstehen im Osten, 

Norden und Süden der Feldmark. 

So ist Gechingen mächtig auseinandergezogen und wir sind es dem Dorfe schuldig, das uns 

allen - auch den Neubürgern - schützende Heimat ist, daß wir seine Tradition in unserer 

traditionslosen Zeit ehren. Wir sind sie aber auch dem Heimgegangenen schuldig, der den 

Seinen und uns allen solch kostbares Vermächtnis hinterließ. 

In diesem Sinne wünschen wir dem Gechinger Heimatbuch den verdienten Erfolg und 

grüßen den stillen Hügel des Verfassers auf unserm "Weg zurück". 

51

Briefe des Prälaten, (Auszug von TJ 1961) 

239.12.1869: "Daß ich diesen Herbst beinahe Prälat von Tübingen geworden wäre, hast du 

wohl auch erfahren, da es wenigstens Herr Kopp (Lehrer in Gechingen) wußte. Ich war der 

Zweite im Vorschlag, Dekan Georgii von Tübingen der Erste! Der Minister Härlich hat mich 

wollen. Georgii aber hatte unmittelbare Verbindungen mit dem königlichen Haus. (Der Prinz 

Wilhelm wohnte in seinem Haus) Und dies wurde dahin wirksam, daß der König ihn 

ernannte. Um diese Stellen kann man sich nicht melden, ich hätte es daher auch nicht getan. 

Die Sache kam ganz ungesucht an mich, wohl in Folge meiner Tätigkeit bei der 

Landessynode. Es wäre für mich gar zuviel gewesen, so sollte es nicht sein. Ich hätte nun 

leicht Dekan in Tübingen werden können, aber ich meldete mich nicht, weil ich bei meinem 

Gesundheitszustand dieses schwere, ausgedehnte Amt in der großen Stadt und Diezöse nicht 

mehr übernehmen könnte." 

Auszug aus Brief vom Dezember 1870: 

"Um auch noch einiges von uns beizufügen, kann ich sagen, daß es mit unserer Gesundheit 

erträglich, wenn auch nicht ohne Anstoß geht. Vorigen Sommer hatte ich keinen Vikar, bin 

daher gar nicht von hier fortgekommen, mit Ausnahme von 6 Tagen, die ich beim 

Landessynodal - Ausschuss in Stuttgart verbringen musste. Jetzt habe ich wieder einen 

Vikar, Kolb aus Basel, einen lieben jungen Mann. 

Der schreckliche Krieg, dessen Ende ich auch mit herbeisehnen möchte, hat mir auch in 

meinem hiesigen Amt mit besonderen Predigten und Reden und mit dem 

Unterstützungswesen in der Stadt und dem Bezirk viel Geschäfte gebracht. 

In den Verlustlisten aus den Kämpfen des 30. Nov. und 2.Dez. habe ich auch mehrere 

Gechinger als tot oder verwundet gelesen. Heute habe ich eine Trauerpredigt für die 

Gefallenen gehalten. In der vorigen Woche bewegte mich eine wichtige Sache. Das 

Konsistorium ließ mich durch Prälat Mehring, des deswegen hierher kam, anfragen, ob ich 

nicht die erledigte Stelle eines Prälaten in Ulm, wenn der König mich benennen würde, 

annehmen könnte und wollte. Die Antwort solle sogleich oder bis zum anderen Morgen 

erfolgen, da der König schnell, wegen des Landtages einen Prälaten ernennen wollte. Ich 

stand vor einer schweren Entscheidung. Aber mit dieser Stelle ist auch die, des ersten 

Frühpredigers im Münster in Ulm, der größten Kirche Deutschlands, verbunden und ich 

könnte es bei meinem Halsübel, das zwar größtenteils, aber nicht ganz geheilt ist und 

besonders im Winter mich hindert, auch nicht wagen, eine Predigerstelle in diesen weiten, 

kahlen Hallen auf mich zu nehmen. Auch ist Ulm ungesund, rauh und kalt im Winter. Es ist 

eine uns ganz fremde Stadt und mein Sprengel wäre Oberschwaben gewesen, ein mir auch 

ganz unbekanntes Land. So konnten wir uns nicht entschließen hinzugehen und ich 

telegraphierte am anderen Morgen "Nein" nach Stuttgart. Auf jede andere Prälatur wäre ich 

gerne gegangen. Ob mir noch eine solche zu Teil wird, steht dahin. Es ist seitdem Dekan 

Lang von Heilbronn ernannt." 

Im Jahre 1871, dem Todesjahr seines einzigen Bruders, wurde Karl Friedrich 

Brackenhammer die Prälatur von Heilbronn übertragen. Er trat in ein großes und weites 

Arbeitsgebiet ein, als ihm nun das Mitraten und Taten in der Ordnung der kirchlichen 

Verhältnisse anvertraut waren. Bis zu seinem 70. Lebensjahr stand er in der treuen Arbeit 

des Dienstes. Seine Gesundheit gebot ihm dann, die Ruhe aufzusuchen. Nach kurzem 

Aufenthalt in Stuttgart nahm er seinen Wohnsitz in Tübingen, der Vaterstadt seiner Frau. Im 

Jahre 1889 suchte er noch Bad Liebenzell auf und dabei auch seine alte Heimat, die 

Gechinger Mühle. Er konnte auch noch sein 50. jähriges Ehejubiläum feiern, aber dann 

nahmen seine Kräfte ab und am 20.Okt. desselben Jahres ist er sanft und ohne Schmerzen 

eingeschlafen. 

Jakobus 3.Vers 18 II. Samuel 7 Vers 18. 

52

Die vorgenannten letzten, in Familienbesitz befindlichen Briefe hatte vom Pfarramt 

Gechingen die Gattin des verstorbenen Heimatforschers Frau Hedwig Essig in Verwahr. In 

dem Brief vom Jan.1870 ist mit PS ein Geschenk an seine jüngste Nichte, die im Sommer 

geheiratet hatte beigefügt. "Ich bitte dich daher, ihr den inliegenden 10 Guldenschein noch 

nachträglich als solches zu übergeben. Gerne würde ich auch bald wieder erfahren, wie es dir 

geht. Ich bitte um Nachricht, wenn auch in Kürze." 

(Wappen des Hauses Brackenhammer 1961) 

Dem Andenken meiner lieben Großmutter Friederike Böttinger geb. Brackenhammer 1845- 

1914 

Das Wappen: Ein gülden Krönlein, ein kleiner Hund. 

Ein silbernes Mühlrad auf blauen Grund, 

ein eiserner Helm mit geschlossnem Visier. 

Das stellt der Ahnen Wappen für! 

(Ahnenliste siehe Familienbuch Gechingen, Fritz Roller) 

Von silbernen Brunnen einsamen Wegen und blühenden Linden 1962 

(Bächle em Wiesatal) 

Es war ein strahlend schöner Frühsommerabend vor mehr als 40 Jahren, als auf einer Höhe 

über Gechingen diese Weise entstand, die lange Zeit das Gechinger Heimatlied der Kinder 

war, barg sie doch alles was eine geruhsamere Zeit für ein Kinderlied brauchte. Die ganze 

schlichte Schönheit des Irmtales mit seinem blitzenden Wasser, den grünen Wiesen, den 

weiten Feldern und den rauschenden Wäldern. "Waldumrauscht und traumumschlungen 

liegst du Heimat mir im Grund", beginnt das Gechinger Heimatlied, welches einst 

Chormeister Unger seiner Sängerschar widmete. Aber von all der Poesie und Stille hat vieles 

die neue Zeit mit ihrer Materialisierung und Motorisierung endgültig beseitigt. Wer heute 

von der Höhe das Dorf betrachtet, der findet nicht nur große bauliche Veränderungen, nein, 

durch die Hauptstraßen flutet zu Zeit ein Verkehr von Bussen, Auto und Treiben das fast 

städtisch anmutet. Und wer nach dem "Bächle em Wiesatal" schaut, liebe Zeit! Im Dorf ist 

es seit einigen Jahren ganz verschwunden und nur wo es, bei den Krautgärten wieder zu 

Tage tritt, ist es ein gar trüber Geselle geworden, muß es doch seit der Kanalisation all die 

vielen Abwässer des Dorfes aufnehmen, so daß die vorbereitete Kläranlage einem 

dringendem Bedürfnis entspricht. 

Und doch gab es einmal eine Zeit, da war die rasche helle Irm, die auch den weniger 

schönen Namen Sau trägt, mit ihren vielen Quellen der ganze Stolz der Dorfleute. Gewiss, 

schon 1906 wurde aus dem oberen Tal der Stöckbrunnen für die Hochdruckwasserleitung als 

natürlicher Zufluss gewonnen und dem Reservoir am Calwer Weg zugeleitet. So floss nur 

noch ein dünnes Rinnsal als Furtbach bis zur Wette am Kasernenhof, wo, in Scheune und 

Keller entsprungen, neue Wasser zuflossen. Im unteren Tal aber, unweit des Mühlweges 

traten die starken Wasser des Weiherbrunnen zu Tage, die den Mühlbach stärkten und fast 

53

ein Jahrtausend den Gang des Mühlrades bestimmten, von der Klostermühle der Hirsauer 

Mönche bis in die 50ger Jahre dieses Jahrhunderts. Als vor 90 Jahren mein Urgroßvater 

Johann Jakob Brackenhammer die Augen zum letzten Schlummer am 8.7.1871 schloss, hatte 

er seinem einzigen Sohn und Erben das Vermächtnis hinterlassen, seinen Weiherbrunnen 

sorglich einzufassen, was denn auch geschah. So konnte man sich lange Zeit, auf wenigen 

Stufen abwärtssteigend, an dem würzigen Wasser erfrischen. In trockenen Jahren holten sich 

auch manche Dorfbewohner dort ihren Wasservorrat. Kam aber einmal ein starker 

Wolkenbruch, dann konnte die ganze Gesellschaft von Quellen und Quellchen recht 

übermütig werden, es strömten von den Höhen und vom sogenannten Bettelgraben, der jetzt 

auch kanalisiert ist, reißende Wasser herein, überfluteten die am Bach gelegenen Dorfstraßen 

und wenn sie unsere Mühle erreicht hatten, half keine Falle mehr, Hof und Brücke waren 

ohnehin überflutet, aber auch von oben, wo die Wasser sonst brav das Mühlrad drehten, 

schwappten sie über, liefen den Mühlebewohnern durch Flur und Wohnstube und munter die 

Haustreppe hinab in den Hof. 

Diesem Übermut wurde in den 20ger Jahren ein Ziel gesetzt. Der Bach wurde, vom Zufluss 

des Weiherbrunnen an kanalisiert, so daß das nicht mehr zum Mahlen benötigte Wasser 

ablief. Es gab damals ängstliche Gemüter, die für die Schönheit unseres Wiesentals 

fürchteten. Aber dies traf nicht zu! Zwar fiel das Mühlwegle am Bach entlang aus, doch war 

das kein Fehler, es kam niemand mehr in zappendusterer Neumondnacht in Gefahr ein 

unfreiwilliges Fußbad zu nehmen. 

Nun war also das "Bächle em Wiesatal" zeitgemäß versorgt und Gechingens Kinder konnten 

wie eh und je im sonnigen Frühjahr ihre Schlüssel- und Schmalzblumensträuße nach Hause 

tragen und das kleine fröhliche Liedlein singen. Aber auch die Mühle ging mit der Zeit, sie 

wurde modernisiert und das Mühlrad abgebrochen. Wenn die beiden, im Osten vermissten 

Müller, Eugen und Richard Brackenhammer ihre heimatliche Mühle betreten würden, sie 

müßten sich wohl erst von ihrem Sohn und Neffen Jörg die nötigen Handgriffe lehren lassen. 

"Die Mühle am rauschenden Bach" ist auch ein verklungenes Idyll! 

Dabei sind es im Jahre 1964 genau 200 Jahre, daß der Schultheiß und Lammwirt Johann 

Jakob Brackenhammer für seinen Sohn gleichen Namens den Teil der Mühle erwarb, der 

noch seinem Schwager Weinbrenner gehört hatte. Wir werden von dem wechselvollen 

Schicksal unserer Mühle einmal im Heimatbuch nachlesen können. Jedenfalls aber geht 

schon der 7. Müller Brackenhammer seinem uralten und doch so neuzeitlich orientierten 

Gewerbe nach. 

Aber was war nun das Los des so sorglich gehegten Weiherbrunnen? Die Gemeinde 

Gechingen erwarb die uralte "Wassergerechtsame" von der Mühle und baute eine 

Pumpanlage und sprach auch schon von einem Freibad. Aber es kam etwas ganz, ganz 

anderes. Und wenn das Wasser ein ruheloser Wanderer ist, so trifft das bei unserem 

Weiherbrunnen zu. Droben auf stolzer Bergeshöh bei der "Eisengrube" und in der 

fruchtbaren Einsamkeit der "Weitenselte" entstanden 5 neuzeitliche Höfe, denen der 

Weiherbrunnen sein Wasser spendete. Auf dem Hohen Angel wird bald ein Wasserturm 

entstehen. Schon aber frisst sich der Bagger hinüber in die Dachtgrube wo drei weitere 

Siedlungshöfe versorgt werden müssen. Dort hat unser Weiherbrunnen aber fast sein 

unterirdisches Bachbett, das von Simmozheim herführt, wieder erreicht und dort, ganz in der 

Nähe im Pfaffengrund, nahe der Ostelsheimer Markung, soll auch die Quellstube des 

Hungerbrunnen sein, der in nassen Jahren - unheilverkündend - durchs Ösental fließt. Und 

damit sind wir mitten drin in einer mündlich überlieferten Dorfsage, der Geschichte vom 

"verfluchten Heidacker", vom versunkenen Kloster und vom Mönchweg. Dort beginnt er, 

der sagenhafte Weg, der sich dann quer durchs Tal, nun in den Ortsplan eingefügt, hügelab 

und hügelauf bis zum Dachtler Weg zieht. Zuvörderst aber gilt es an dem Bannfluch des 

54

"Heideacker" zu rätseln, von dem kein Mensch etwas Sicheres weiß. Tatsache ist nur, daß 

inmitten von Acker und Wiesen, nahe am Ostelsheimer Wald ein Stück echtes Heideland ist, 

auf welchem, auf unserer Markung einmalig, im Spätsommer die blauen Glöckchen der 

Erika blühen. Dort gab es auch, bis vor wenigen Jahren, zwei steinerne Pfosten, die auf eine 

menschliche Behausung in uralten Zeiten schließen lassen. Aber ein Mönchskloster ist es 

kaum gewesen, eher eine Waldbruderklause oder ein Rasthaus. Denn der Mönchweg diente 

nicht zum freundnachbarlichen Besuch der Nonnen in unserem fruchtbaren Nonnental, 

sondern es war ein Wanderweg Weilderstätter Klosterknechte, welche in jenem Tal die 

Güter der Weiler Klosterfrauen bebauten. Dies wird bestätigt durch einen Vermerk in 

Sauters "Die Klöster von Württemberg" welcher lautet: "Im Jahre 1308, 12. Januar, 

verkaufte eine Weilderstätter Frauensammlung all ihr Gut zu Gechingen an das Kloster 

Bebenhausen um 25 Pfund Heller". So ist es also nichts mit einem Weg zwischen Mönch- 

und Nonnenkloster, weil diese nie existierten. Dann wird auch der Bannfluch des Heidackers 

nicht mit Klosterleuten zusammenhängen. Den frommen Weiler Frauen wird jedenfalls der 

Gechinger Besitz zu entfernt und unsicher gewesen sein. Denn auch das Gechinger 

Heimatbuch wird einmal von einer hiesigen Edelfrau berichten, einer Judel von Gechingen, 

die sich mit ihrem Besitz in Weil der Stadt ankaufte. 

Dem Mönchweg aber, der seinen Namen durch so viele Jahrhunderte treu bewahren konnte, 

wurde neue Aufgabe zugewiesen, welche mit der des Weiherbrunnen eng zusammenhängt. 

Er birgt nun in seinem Schoße die Rohre für das Wasser zur Bergwaldsiedlung und die 

Telefonkabel. Er hat dort wo er das östliche Dorf durchschneidet schöne Tafeln mit seiner 

Namensbezeichnung bekommen und führt von dort als bequeme, wenn auch steile Straße bis 

zu den Friedenslinden von 1879/71. 

Unsere Friedenslinden! Wie haben sich unsere lieben Alten immer gefreut, wenn sie von 

jener stolzen Feier erzählen konnten, bei welcher nach dem Friedensschluss die 12 Bäume 

gesetzt wurden und die einsame Heide zum stolzen Festplatz ernannt wurde. Was mag das in 

dieser noch so bescheidenen Zeit bedeutet haben, als dort oben in großen Kesseln Suppe 

gekocht wurde und heiße Würste und Wecken und Brezeln verteilt wurden. Aber auch der 

Ernst kam zu seinem Recht in begeisterten Ansprachen von Pfarrer, Schultheiß und alten 

Soldaten. Pfarrer Stortz muß ein banges Ahnen erfasst haben, trotz der fröhlichen Menschen 

und des wunderbaren Bildes das sich vor ihm ausbreitete: Im Süden die blauen Albberge, im 

Westen Höhen des Calwer Waldes, unten im Tal sein Dorf, umrahmt von einer vielfältigen 

Landschaft. Er sprach die inhaltsschweren Worte: "Wenn diese Linden sterben, wird das 

Reich vergehen!" 

Es gingen viele Jahre in ruhigem Gleichmaß. Der Festplatz sah zwar keine fröhlichen Feste, 

höchstens turnende Kinder, aber er gehörte zum Dorf wie seine Kirche. Dann erlebte er noch 

ein einziges Mal einen stolzen Tag, im Oktober 1913. Man feierte die 100jährige 

Wiederkehr der Völkerschlacht bei Leipzig, welche Napoleons Macht brach. In Leipzig hatte 

sich der Deutsche Kaiser und alle Bundesfürsten mit den russischen und österreichischen 

Verbündeten zur Weihe des Völkerschlachtdenkmals versammelt: Und von der Maas bis an 

die Memel wurde gefestet und gefeiert. Allein im Hofe des Stuttgarter Schlosses fanden sich 

24 000 Schulkinder versammelt. Und abends loderten allenthalben mächtige Flammenstöße 

zum Himmel. So auch bei den Friedenslinden auf dem Gechinger Festplatz und mehr als 30 

Feuer konnte man zählen. Aber es war das letzte leuchtende Fanal des Friedens im 

Deutschen Reich von 1870. 

Ein Jahr später tobte schon der Krieg in Ost und West, das Deutsche Volk begann seinen 

ersten Opfergang. Noch immer standen die Linden unversehrt. Da, am Ende des 2. 

Weltkriegs, zum Abzugsgefecht, hatte sich eine Artilleriestellung in ihren Kreis eingebaut 

und ballerte des Abends noch ins Nagoldtal. Dann machte sich ein Teil der Linden zum 

55

Sterben bereit, das Reich war ja zerstört............ 

Aber nun beginnt dort oben neues Leben. Die Menschen wollen sich aus dem motorisierten 

Lärm des Wirtschaftswunderlandes in die kühle Einsamkeit der Bergwelt mit ihren 

Bungalow flüchten. Die wenigen Friedenslinden, deren Bedeutung fast vergessen ist, werden 

als treue Wächter am Eingang stehen und die silbernen Wasser des Weiherbrunnen werden 

auch den Menschen trotz ihrer langen Wanderschaft, Erquickung bedeuten und die einsamen 

Wege Frieden in unsere laute Welt. 

Barmherzigkeit 1963 

Wie bei uns sind auch in Frankreich gerade die Alten und Ärmsten Opfer der unersättlichen 

Löhne und Preise, von denen sie überfahren werden. Auch in Frankreich macht es den 

Rentnern schlaflose Nächte, wenn sie ihre Wohnungen herrichten sollen. Allein 1 Zimmer 

kostet sie mehr als eine Monatsrente. Die neue Ausbeutung gibt ihnen keinen Rabatt der 

Barmherzigkeit, sondern zieht den höchsten Lohn aus ihnen heraus. 

Die jungen Menschen der "Operation Pinsel" kommen aus allen Berufen: Angestellte, 

Handwerker, Studenten, Arbeiter. Sie gaben, indem sie ihr Wochenende den Bedürftigen 

und Hilflosen schenkten, eine gute Antwort auf die Frage: "Wer ist denn mein Nächster?" 

Von diesen Bedürftigen gibt es auch in unserer Zeit des Wohlstands mehr, als man weiß. 

Sie sind nicht nur arm an Geld, sondern noch ärmer an körperlicher Kraft, also buchstäblich 

hilflos, wenn sich niemand um sie annimmt. Aber der Mensch von heute verkauft seine 

Dienstleistung den andern hartherziger und teurer als je, und macht keine Ausnahme. Zwar 

hat er durch Arbeitszeitverkürzung mehr von diesem kostbaren Rohstoff zur Hand als je. 

Aber nur selten teilt er den Rohstoff-Überschuss mit denen die ihn nicht haben. 

Gedanken zum Volkstrauertag 1964 

In diesem Jahr erhält der Volkstrauertag einen besonderen Akzent, sind doch jetzt 25 Jahre 

seit Ausbruch des Zweiten Weltkrieges und 50 Jahre seit dem Ersten Weltkrieges vergangen. 

Und wir blicken in stillem Gedenken zurück auf die 0pfer dieser beiden Kriege. 

Unübersehbar ist dieses Totenheer. Seine stumme Mahnung offenbart sich jedem, der den 

Mut hat, ihm ins Antlitz zu sehen. Da sind Jünglinge und Männer, die, in Freiwilliger 

Begeisterung oder dem harten Gesetz der Pflicht folgend, auf den Schlachtfeldern verblutet 

sind, abgehärmte Gefangene die sich hinter Stacheldraht im Heimweh verzehrten, Greise, 

Frauen und Kinder, die in apokalyptischen Feuernächten oder auf den Wegen gehetzter 

Flucht umgekommen sind, Menschen, die, um Ihres Glaubens, ihrer Rasse oder innerer 

Überzeugung willen den Tod erlitten haben. 

Es waren 6 1/2 Millionen deutscher Menschen. Aber Schmerz und Trauer lassen sich nicht 

in Zahlengrößen ausdrücken und nicht ermessen. Sie waren grenzenlos und sind noch immer 

nicht verstummt! Zu all denen, die durch das Lebensopfer liebster Menschen tief in der 

Wurzel ihres Daseins getroffen wurden, soll heute still unser Gruß gehen, nicht mit lauten 

und tönenden Worten, sondern mit einem schlichten Hände druck, der ihnen allen beweisen 

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soll: Wir ahnen Euer Leid, wir kennen Eure Sorgen! Wenn wir Euch helfen können in 

irgendeiner Form, so laßt es uns tun! 

Darüber hinaus aber muß noch etwas anderes heute am Volkstrauertag gesagt werden. Aus 

besonderem Grunde wurde der Gedenktag für die Männer und Frauen, die Leben im Kriege 

dahingaben, nach dem Zweiten Weltkrieg wieder wie zuallererst "Volkstrauertag" genannt. 

Wir begehen heute keinen Heldengedenktag mehr wie seinerzeit in den Jahren vor dem 

Zweiten Weltkrieg. Die Teilnehmer des letzten Krieges wissen, wie leidvoll und schwer das 

Sterben auch für die Tapfersten war. Alle, die ihr Leben hingaben, sei es an der Front, sei es 

in den zusammenstürzenden Städten, auf den Flüchtlingstrecks oder in 

Konzentrationslagern, waren Kriegsopfer. Auch heute wird genau so brennend und ringend 

wie gleich nach dem Kriege die noch ungelöste Frage nach dem Sinn dieser unzähligen 

Opfer gestellt. 

Unser Volk hatte, als der Zweite Weltkrieg zu Ende ging, in einen gähnenden Abgrund 

geschaut. Wir sind nicht hinabgestürzt, sondern haben wieder aufgebaut. Aber wir haben 

noch einiges nachzuholen, um dem Vermächtnis der Opfer gerecht zu werden. Es genügt 

nicht, ihr Andenken in Ehren zu halten. Es genügt nicht, die gedankliche Verbundenheit mit 

den Angehörigen zu erneuern, deren Väter, Männer und Söhne nicht mehr nach Hause 

kamen. Das Millionenopfer wird nur dann als sinnvoll in die Geschichte eingehen, wenn 

feststeht, daß wir aus der Vergangenheit zu lernen und eine bessere Zukunft zu gestalten 

entschlossen sind. 

Gemeinsam wandern wir mit unseren Gedanken heute zu den letzten Ruhestätten unserer 

Kriegstoten. Jede Familie, die das kleine Fleckchen Erde kennt, das die Überreste ihres 

liebsten Menschen beherbergt, kann allein in dieser Tatsache schon ein, wenig Trost finden. 

Wir wissen aber, daß es für viele Hunderttausende diesen Trost nicht gibt, wenn ihnen das 

Wort "vermisst" ein schweres Schicksal auferlegte oder wenn das Meer, das größte 

Soldatengrab aller Zeiten, und Länder, ihren Sohn, den Mann oder ihren Bruder 

verschlungen hat. Wir wissen, daß sehr viele gerade am heutigen Tag in ungestillter 

Sehnsucht nach Osten blicken, wo irgendwann auf der weiten russischen Erde einmal ein 

schlichtes Birkenkreuz mit einem Stahlhelm darauf gestanden hat, das den Namen des Toten 

trug. Und wir können die ganze Bitternis wohl ermessen, die diese Menschen bewegt, wenn 

ihnen heute noch, so viele Jahre nach Kriegsende, eine der natürlichsten und 

selbstverständlichsten Menschenrechte, der Besuch der Gräber ihrer Angehörigen, 

vorenthalten wird. 

Dieses Streben, an die Gräber unserer Toten treten zu können, sie zu pflegen mit den 

Zeichen unserer Liebe, ist ebenfalls ein den Menschen tief eingeborener Wunsch, der seinen 

Ausgangspunkt in der alten Erfahrung hat, daß Gräber Trost und Kraft vermitteln können. 

Es geht von den Gräbern unserer Toten ein Segen aus, den schon viele, viele haben spüren 

können und der hoffentlich auch über den Volkstrauertag hinaus sich auf alle die erstrecken 

wird, die mit offenen Herzen und in ehrlicher Trauer auf die Stimme unserer Toten des 

Krieges hinhören, die überall und zu jeder Stunde vernehmbar sind. Denn unsere Zukunft 

wird weitgehend dadurch bestimmt werden, wie wir uns zu der Mahnung dieser Toten 

stellen. Diese Mahnung aber - darüber gibt es wohl bei keinem von uns einen Zweifel - heißt 

immer von neuem: Bewahret der Welt den Frieden! 

57

Die Glocken der Heimat 1965 

Wenn die Glocken der Martinskirche den Dreiklang ihrer ehernen Stimmen über die 

nächtliche Landschaft erschallen lassen, so bietet sich ein anderes Bild als wir es seit 

Jahrzehnten gewohnt waren. Das traulich im Tal liegende Dorf hat sich nicht nur sehr 

erweitert, nein, die Häuser sind gleichsam die Höhe hinaufgeklettert. Wo in vergangenen 

Zeiten sich Feld und Heide dehnten bis zu den Wäldern mit ihren Zeugen fernster Tage, 

grüßen jetzt freundliche Lichter ins Tal herab. Zu der etwas kalt wirkenden Straßenbeleuchtung 

gesellt sich der rotgoldene Schein der Lampen aus den vielen neuen Häusern, 

mit denen die Neubürger ihr Schicksal mit dem Dorf und seinen Alteingesessen verknüpft 

haben. 

So gilt der Gruß der Heimatglocken nicht nur dem Tal, sondern auch den Höhen und darüber 

hinaus der Feldmark, wo Gechinger Bauern ihre neuen Höfe, besitzen. 

Unsere Glocken haben ein ehrwürdiges Alter, wenigstens die beiden großen, die dritte ist 

schon zweimal der Rüstung der großen Kriege zum Opfer gefallen. 

Doch damals, im Jahre -1495 mag es ein frohes und stolzes Gefühl gewesen sein, als die 

Gemeinde unter ihrem Schultheiß Konrad Schneider (1475 - 1505) die von 

Bernhard Lachamann gegossenen prächtigen Glocken in Empfang nehmen durfte und sie 

dem damals stumpfen Turm unterbrachte. Wie dieser Turm einst und sogar bis zum Jahre 

1876 aussah, kann man auf Seite 64 unseres Buches "Heimat Gechingen" feststellen, wo sich 

auch der Grundriss der bedeutenden Hallenkirche befindet. 

Die Beschriftung der der Glocken, die natürlich aus der vorreformatorischen Zeit stammen, 

lautet bei der größten: "Osanna heiß ich, in unserer Fraven Ehr leut ich, Bernhardt 

Lachamann goß mich 1495." Die mittlere Glocke bekam folgende Inschrift: "Jesus 

Nazerenus, Rex indeorum" (Jesus von Nazareth, der Juden König) "Bernhardt Lachamann 

goß mich 1495". 

Da diese Beschriftung eine hervorragende Kenntnis der lateinischen Kirchensprache 

voraussetzt, geht man nicht fehl, anzunehmen, daß der damalige Ortspfarrer Berthold 

Dieringer sie verfasst hat. Denn er hatte 14 Jahre zuvor die Neugestaltung der Kirche 

geleitet. An deren Südseite, über dem hinteren Eingang hat Karl Essig die Inschrift 

festgestellt: "In honorem St. Martini est delikata illa ecclesia anno domini 1481 (Zu Ehren 

des Heiligen Martin ist diese Kirche im Jahre des Herrn 1481 geweiht worden), Heinrich 

Wieland. Steinhauer, Berthold Dieringer, Pfarrer. Das ehrwürdige Gotteshaus kann also in 

eineinhalb Jahrzehnt sein halbtausendjähriges Jubiläum feiern. 

Doch nun zurück zu den Glocken und ihrem Läuten! 

Die kleine Glocke war also noch Im Jahre 1918 abgeliefert worden, die 1923 von der 

Zinngießerei Kurtz (Stuttgart) verfertigte zweite Glocke wurde im zweiten Weltkrieg geholt. 

Ein drittes Mal wurde im Jahre 1950 die kleine Glocke von Kurtz geliefert. Unter dem 

damals noch frischen Eindruck des unseligen Kriegsausgangs bekam sie die Inschrift: "Herr, 

hilf an tiefer Not, gegossen ward ich in schwerer Zeit, um die gefallenen Helden trag ich 

Leid. Kurtz, Stuttgart." Mög sie nun mit ihren großen Schwestern viele Jahre ungefährdet 

des Dorfes Geschehnisse begleiten. 

Da ist denn in der Dorfchronik und auch im Gedächtnis seiner betagten Bewohner ein etwas 

turbulentes Ereignis um die Glocken festgehalten. Und zwar in einem 

Gedicht von Johannes Böttinger, dem jüngsten aus dem Triumphirat der Gechinger 

Dorfdichter Adam Gehring (gest. 1898) Heinrich Schwarzmaier (gest. 1917) 

Johannes Böttinger (gest. 1921). 

In der Nummer vom 6. Januar 1900 des "Calwer Wochenblattes" wurde es veröffentlicht 

und in der Heimatchronik auf Seite 107 hat es den gebührenden Ehrenplatz gefunden. "Das 

Neujahrsläuten von Gechingen". Eine Strophe des Gedichts ging sogar in den Sprachschatz 

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der älteren Generation ein. "Simon Krauß, der alte Recke, läutet sie mit Riesengwalt." 

Der Glöckner jener Stunde zog zur Jahrhundertwende den Strang der großen Glocke so 

kraftvoll, daß die Gechinger Musikanten, die in ihr Turmblasen eine Verschnaufpause 

eingelegt hatten, plötzlich zur ihrem Schrecken, den Klöppel der Glocke an sich 

vorbeisausen sahen. Dem Gedicht ist eine Erklärung vorangestellt, welche die Schilderung 

erklärt und dem Gechinger Reporter C. F. Moerk zu verdanken ist. Es war der sogenannte 

"Glockenstreit" entstanden, soll man in der Neujahrsnacht 1900 oder 1901 die 

Jahrtausendwende einläuten? Man einigte sich auf 1900 - aber plötzlich hörte die große 

Glocke zu läuten auf. Da meinten nun manche Leute, die streikende Glocke sei der gleichen 

Meinung wie sie, die, das Ende des 19. Jahrhunderts auf das vollendete Jahr 1900 festlegen 

wollten. Der Dorfdichter schließt seine Arbeit mit heiterer Gelassenheit: 

"Wenn selbst Glocken Streike machen, sind es doch erwiesne Sachen, daß noch nicht zu 

Ende ist das Jahrhundert mit dem Jahre (1900) daß die Rechnung nicht die wahre, jeder 

glaubts hier zu der Frist". 

Solches glaubten unsere guten Alten um die Jahrhundertwende! Und was sollen wir 

Heutigen glauben von der Wende der Zeit? Es wird so viel gerätselt und prophezeit. Und 

Dinge tun sich im Großen wie im Kleinen, die man um die Jahrhundertwende noch für 

Phantastereien gehalten hatte. Die Welt hat eine grundlegende Änderung erfahren, deren 

Tragweite eigentlich noch gar nicht erfasst ist, wenn sich auch der Gesichtskreis des 

Einzelnen geweitet hat und wir sebst die, Errungenschaft der Technik allmählich für 

selbstverständlich halten. 

Und doch, wenn die Glocken zur Jahreswende tönen, stehen wir an einer dunklen Pforte, ob 

wir sie im frohen Verwandten- und Freundeskreis begehen oder in einsamer Klause. Die 

Schicksalsfäden laufen nicht durch unsere Hand. 

Auch für unser Dorf ist eine neue Zeit angebrochen. Die Behaglichkeit eines 

altschwäbischen Bauerndorfes ist über die Arbeiterwohngemeinde nunmehr bei der 

Akurattes eines kleinstädtisch anmutenden Gemeindewesens angelangt. Tief einschneidende 

Maßnahmen werden im Laufe der Tage nicht nur das äußere, sondern auch das innere 

Dorfbild wenden. Und viele. seiner Bewohner, namentlich die ältere Generation können dem 

Rhythmus der Zeit nur schwer folgen. 

Doch da tönen immer noch unsere Glocken tröstend und mahnend über dem Lärm des Tages 

und der Besinnlichkeit des Abends. und wir wollen hoffen und wünschen, daß sie es 

ungefährdet tun – 

Die Glocken der Heimat, euch gilt mein Sang. 

weil der Heimat Seele in euch erklang. 

Ihr tönet so ruhig in Freud und Weh 

und ziehet das Herz zu himmlischer Höh. 

Ihr Glocken der Heimat, wie liegt das weit, 

ward schon mein Sehnen zur Kinderzeit. 

Von eurer Höhe durft ich einmal 

vom Turme schauen das grüne Tal. 

Ihr Glocken der Heimat. und als ich fern, 

da dacht ich eures Dreiklangs so gern, 

da schwoll mit das Herz ob den hehren Akkorden, 

so seid ihr mir lieb und heilig geworden. 

So klinget denn mächtig fort und fort 

Ihr ehernen Stimmen vom Heimatort. 

Friedeverkündend - fern jedem Sturm, 

ihr Glocken der Heimat, ihr Kinder vom Turm. 

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Zum Totensonntag 1965 

Vielleicht hat mancher beim Blättern im Buch "Heimat Gechingen" auf Seite 63 erfreut die 

Abbildung Alt-Gechingens betrachtet, die aus einem Forstlagerbuch von 1681 stammt. 

Gewiss ist es kein stolzer Merian, keine minutiöse Zeichnung, wie wir sie von vielen Städten 

kennen. Aber bestimmt hat sich der Zeichner alle Mühe gegeben, uns eine kleine Übersicht 

zu schaffen. Wir Menschen der Neuzeit sind die tadellosen Aufnahmen durch Fotoapparate 

gewöhnt. An einer solchen Aufnahme hätte sich der Zeichner leicht orientieren können. So 

mußte er, etwa von der Schafgasse aus, das ganze Gewirr der Gassen und Gäßlein festhalten. 

Die Kirche, die wie ein treuer Hirt im Hintergrund steht, ist sehr eigenwillig festgehalten, der 

Turm ist seitlich gedreht und schiebt das Schiff in den Hintergrund. Aber die Mauern und 

Zäune des Etters und auch die Mauer des Kirchhofes geben doch ein Bild von dem Dorf 

unserer Ahnen. 

So mag es für sie nicht leicht gewesen sein, den Plan, die Toten nicht mehr im Schatten der 

Martinskirche zu bestatten, sondern auf freier Feldmark einen geeigneten Platz zu finden. 

Der war nun am südlichen Hang oberhalb der Wolfswiesen gefunden und bald mit einer 

festen Mauer von Kalksteinen umgeben. Der Eingang wurde wohl erst später erweitert und 

war zum Anfang jedenfalls ein festes Holztor, wie es auch beim Kirchenplatz zu finden ist. 

Wenn die erste Grablegung stattgefunden hat, ist vielleicht noch in dem großen 

unveröffentlichten Teil der Chronik unseres Heimatforschers Karl Friedrich Essig 

zu finden. Nach den ältesten Grabplatten ist scheinbar schon ein 1761 geborener Schultheiß 

Johannes Georg Kappis dort bestattet. 

Unser Friedhof, oder wie ihn die Alten nannten, unser "Kirchhof" hat manche Neuerung 

erfahren und auch im westlichen Teil eine Erweiterung, welche durch die ständig steigende 

Einwohnerzahl bedingt ist. Er ist nicht mehr reich an historischen Grabstätten, daß es doch 

nicht ohne Interesse sein dürfte, diese wenigen nur deshalb doppelt wertvollen Zeugen 

dörflicher Vergangenheit festzustellen. 

Da sind am westlichen Mauerrest, wo jetzt der freie Durchblick die Anlage für den Besucher 

feierlicher macht, zwei Gedenkplatten eingelassen, von denen die eine die lapidare Inschrift 

trägt: Vater Klinger gest. 1830 (im Heimatbuch 1828). 

Wenn je einmal ein Seelsorger sich diesen Namen verdient hat, dann ist es der Magister (ein 

akademischer Lehrertitel) Christoph Heinrich Klinger, der 56 Jahre hier seines Amts 

waltete. 

Heimatliches 1966 

Wenn der Schlehdorn blüht, zieht der Lenz ins Land, 

jede Hecke trägt dann ein Festgewand. 

Es ist doch ihr Hochzeitskleid, 

wenn es auch noch in die Blüten schneit! 

Solche Reime können einem in den Sinn kommen, wenn man von seinem Giebelfenster aus 

betrachten kann, wie die neue Schule im Abendsonnenschein mit leuchtenden Fensteraugen 

über den Dächern Alt-Gechingens steht. Ein ungewohnter Anblick und das Symbol einer 

neuen Zeit. 

Daß es eine Schlehengäuschule ist, beweist noch ihre Verbindung auf die ursprüngliche 

Landschaft, wenngleich hierzulande im Dialekt nicht von Schlehen sondern von "Schlaien" 

gesprochen wird. Und diese Schlaien waren ehedem im Herbst ein begehrtes Objekt. Man 

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enutzte den purpurroten Saft vielfach zum Färben von Most und Wein. Und dann, wie 

einfach die Lebensweise unserer Altvorderen waren, die schönsten Beeren wurden auf dem 

Ofen getrocknet und im Winter, als eine Art Kaugummi so lange mit den Zähnen bearbeitet, 

bis der letzte Rest des Fleisches vom Kern verschwunden war. Wobei nicht vergessen 

werden darf, daß den Schlehen ein heilkräftiger Wert zugemessen wird. Solcherart ist es also 

um den Strauch bestellt, dessen Namen Gechingens stolze Schule trägt. 

Aber sie hat auch viel lärmendes, lachendes Leben mit auf ihre Höhe genommen, nachdem 

schon vorher das ebenso attraktive Sportheim den einst so einsamen Angel die Jugend der 

Gemeinde in seinen Bann schlug. 

Wenn erst das neue Rathaus vor das einstige Althengstetter Tor gezogen ist, von dem noch 

das "Uffamergamännle" am Gebäude des Konsums als treuer Wächter Kunde gibt, dann mag 

wohl jene Mutter fortschrittlicher Kinder recht behalten, die etwas bekümmert sagte: "Wenn 

erst die alte Leut vollends weg sind, no woiß mer iberhaupt nix mai vo früher. De Jonge 

wellet nix mai davo wissa!" 

Alte Leute hat es ja zu allen Zeiten gegeben und alle nahmen das Wissen um ihre Zeit ins 

Grab. Aber diesmal ist es wesentlich anders, denn was jetzt zu den Alten zählt, das sind die 

vor der Jahrhundertwende und im 1. Jahrzehnt des 20. Jahrhunderts Geborene. Ihre Kindheit 

fiel noch in eine heile Welt, die dann durch 2 Weltkriege für immer verloren ging. Daran 

ändert auch das Wohlstandsdenken mit all seiner Bequemlichkeit nichts. In den Spalten des 

"Blättle" fand sich einmal die Ansicht eines jungen Skribenten: "Die Alten waren 

nonchalant!" 

Nochalant heißt nachlässig, vieleicht ist das aber nicht der richtige Ausdruck, man sollte 

eher sagen, sie waren "betulich." Sie hatten mehr Zeit für sich und auch für die Andern. Man 

kannte noch keine Fließbandarbeit und kein Computer, man fuhr auch noch keine Traktoren 

und erst recht nicht zum Mond! Das alles sind stolze Errungenschaften, aber der 

schwäbische Lyriker Gerhard Schumann sagt es in seiner "Stachelbeerauslese", sie verlangen 

den Frieden der Seele. 

So bringt der Anblick der Schlehengäuschule für die im Tale allerhand Gedanken. Und wenn 

man dann im Dorfe etwa von der Post durch den Appeleshof zum SB-Laden geht, bleibt man 

zum Verwundern der Vorübergehenden, beim Rathaus eine gute Weile stehen, nicht nur zum 

Verschnaufen, sondern man betrachtet noch einmal den Platz, den man vor vielen, vielen 

Jahren den "Gechinger Schlossplatz" nannte. Denn natürlich sollten sie hier genau solch 

einen Platz haben, wie wir daheim in Stuttgart. Natürlich hätte der keine Jubiläumssäule, 

kein Neues Schloss mit einer goldenen Krone, aber es ragte der Kirchturm mit seinem 

schönen Geläute stolz empor. Davor war die Staffel, die für viele Generationen von 

Gechingern Kindern eine prächtige Staffage für Aufnahmen der Schulklassen gab. Ich fand 

kürzlich zwischen alten Fotos ein solches aus dem Jahr 1928. Es ist eine Aufnahme von der 

ganzen damaligen Schülerzahl. Sie hat fast historischen Wert und entstand bei der 

Verabschiedung des damaligen Hauptlehrers Grötzingers. So ist dieser samt seiner Gattin 

darauf zu sehen, die Familie siedelte damals nach Blaubeuren über. Im zweiten Weltkrieg 

verloren sie ihren einzigen Sohn und weilen, soviel ich unterrichtet bin, nicht mehr unter den 

Lebenden. Ferner findet man auf dem Bild den damaligen Oberlehrer Karl Heckeler mit 

Gattin, der während des zweiten Weltkriegs hier starb. Dann ist Pfarrer Reusch dabei mit 

zwei Ortschulräten und ein Unterlehrer. Sie alle stellten sich bereitwillig auf die Treppe. 

Oben im Staketenzaun sind noch einige Buben, die zum Teil heute im Dorfleben ihren festen 

Platz haben. Da ist es zuerst Otto Weiß, Gechingens heutiges Gemeindeoberhaupt und sein 

im Osten verschollener Vetter, Wilhelm Weiß. Dieser war der jüngste Sohn des "Vaters der 

Gemeinde" Ludwig Weiß, der viele Jahre stellvertretender Schultheiß und Gemeinderat war. 

Die beiden Vettern und auch der Kaufmannssohn Eugen Schwarz, heute Beamter der 

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Landespolizei in Freudenstadt, besuchten damals das Gymnasium Calw. Aber bei dieser 

Aufnahme wollten sie doch auch dabei sein. Ferner entdeckt man den jetzigen 

Gemeindepfleger Richard Vetter und den Hirschwirt Otto Heim. Wirklich, es war damals 

wie heute gut bestellt um das Dorfleben. 

Aber nicht nur der Kirchstaffel sondern dem alten Schulhaus gilt diese Reverenz. Mein 

Ururahne, der damalige Zimmermann Schwarzmaier hatte es erbaut und, wie aus unserem 

Heimatbuch zu erfahren ist, in Erinnerung an Vater Klinger, der von 1772-1828 an unserer 

Martinskirche seines Amtes waltete, sein Sohn übernahm dieses Amt 1828-1862. Gewiss ein 

gutes Zeichen für den Frieden unseres Dorfes, wenn 90 Jahre lang das Seelsorgeramt in der 

gleichen Familie bleibt. So stammt ja auch eine Zeichnung aus der Zeit Vater Klingers, 

welche die Kirche, das Pfarrhaus, welches im Parterre noch Wirtschaftsräume enthielt, und 

die Pfarrscheuer zeigt, die längst dem Verkehr weichen musste und den stillen Frieden des 

Pfarrhofes zunichte machte. Die Karte die zuerst über das Mesneramt und jetzt auch im 

Freiverkauf zu haben ist, zeigt im Hintergrund auch noch andere, unverputzte Gebäude. 

Auch die Kirche hat noch nicht das Ebenmaß ihrer gotischen Fenster, der Kirchturm ist noch 

nicht aufgestockt. Aber die Mauer des Pfarrgartens ist mit großer Akribie in Backsteinform 

gezeichnet, obwohl sie nach der damaligen Bauweise aus Feldsteinen besteht. Aber das 

Törchen zur "Wittem" fehlt nicht, ebenso wenig wie das kleine Waschhaus. 

Damit ist aber die Gebäulichkeit des Gechinger "Schlossplatzes" noch nicht erschöpft, die 

der Schule mit ihren hohen, lichten Räumen muss doch besonders gedacht werden. Trotz des 

kritischen Blicks der treuen Residenzlerin, der Mutter Schule, (auch die lieben Großeltern 

gehören ja einst zu ihren Besuchern) sie hielt sogar den Vergleich mit der eigenen Stuttgarter 

Schule stand, dem guten alten Töchterinstitut, respektlos "Lämmerstall" genannt, nach dem 

Spruch über der Schulpforte: "Weide meine Lämmer." Diese ging in einer Bombennacht als 

Stiftskirchenzimmerhaus in Flammen auf. Die Gechinger Schule hat dieses Inferno 

überstanden, obwohl in ihrer Nähe am 20 April 1945 noch einige Bomben fielen, welche den 

Erker der Kirche beschädigten und einige Menschen das Leben kostete. Damals in dem 

stillen Frieden des Bauerndorfes ahnte man von diesem Geschehen noch nichts. Die beiden 

Bauernhäuser die sich dem Pfarrhof anschlossen, haben auch schon allerlei Neuerungen 

erfahren. Über der Brunnengasse, das Schulhausbeckenhaus hat die Erbtochter verlassen und 

sich mit ihrer Familie auf dem "Heidehof" eine neue Heimat gegründet. Auch der andere 

Vertreter dieser alten Bäckerfamilie, der "Gaisbügelbeck" wohnt mit einem Sohn und seiner 

Familie auf der beherrschenden Höhe des "Hasenhofes". Und das Schulhausbeckenhaus, wo 

in alter Zeit die Kinder stolz ihre Einkäufe an Wecken und "Bregetzen" tätigten, hat schon 

lange seine Bestimmung verloren. Dann bald immer eher als städtisch anzusehen, das 

schmale Wohnhäuschen des Schneiders Riehm. Und dann, in der Ferienzeit oft zum 

Empfang der Postsachen, besonders der Kreuzbandsendung vom "Schwäbischen Merkur" 

und "Neues Stuttgarter Tagblatt" aufgesucht, die Post. In dem Doppelwohnhaus der Brüder 

Gottlieb und Ludwig Weiß hatte der Letztere die Poststelle mit Telephon eingerichtet und 

mit seiner geschäftstüchtigen Frau verwaltet. Daß er daneben noch Gemeindepfleger war, 

beweist seine Vielseitigkeit. Ihr einziger Sohn, Fotograph Otto Weiß hat mit seinen 

Aufnahmen neben seiner Arbeit als Landwirt für seine Gemeinde viel wertvolle Arbeit 

geleistet. Sein jüngster Sohn, also der Enkel von Posthalter Weiß, leitet seit 1946 die 

Geschicke des Dorfes als Bürgermeister. Sein bald "altes" Rathaus war die letzte 

Gebäulichkeit des "Gechinger Schlossplatzes". 

62

Unsere Marienlinde und das Haus Württemberg 1966 

Noch streckt unsere über 80 Jahre alte Dorflinde ihre noch kahlen Zweige zum blassen 

Frühlingshimmel und um sie reißt tagsüber der schnelle Durchgangsverkehr nicht ab. Wie 

gut ist es, daß die Gemeindeverwaltung, an ihrer Spitze der tatkräftige Schultheiß Ziegler, 

nach dem Feuersturm des Jahres 1881 die neue Gartenstraße so großzügig anlegte, daß sie 

auch dem modernen Verkehr gewachsen ist. Als das große Werk gelungen war und die 

beiden östlichen Durchgangsstraßen, der alte, nun zur oberen Dorfstraße degradierte 

'Mühlweg" und die blitzsaubere Gartenstraße sich in der Dorfmitte teilten, da dachte man, 

den schmalen Streifen mit einer Linde zu bepflanzen und mit einem zierlichen Brünnlein zu 

schmücken. In dem heutigen, rasenden Leben kann man sich gar nicht mehr vorstellen, mit 

wieviel Interesse das Wachsen und Gedeihen des Bäumleins, das in den ersten zehn Jahren 

von einem Zaun umgeben war, betrachtet wurde. Auch hatte die Dorfjugend durch 

Jahrzehnte die "Eisestang", die den Platz gegen die tiefer gelegene Gartenstraße abschirmte, 

zu ihren turnerischen Übungen benutzt, so daß sie wie geschliffener Stahl glänzte. Mit den 

Jahren, als die Linde zum stattlichen Baum heranwuchs, schwand das Interesse. Man 

versuchte zwar die Linde in das kulturelle Leben einzubeziehen, durch Platzkonzert, 

Liedersingen und Preisverteilung vom Sportplatz. Aber der Raum war zu schmal und der 

Verkehr schon damals zu lebhaft, so daß man dieses Bestreben wieder fallen ließ. So zeigte 

die Umgebung bald ein wenig freundliebes Bild, weil unverständige Leute glaubten, sich 

ausgerechnet hier ihrer Blechdosen und ähnlichem entledigen zu können. 

Da griff das Rathaus wieder ein. Der Platz wurde eingebaut und mit Rasen bepflanzt, 

rundum mit Kalksteinen ummauert. Statt des gusseisernen Brünnleins, das schon jahrelang 

abgestellt war, wurde ein Steinbassin angelegt, welches auf seinem Sims im Sommer 

Blumenkästen mit Geranien trägt. Aber trotzdem griff der moderne Verkehr auch in den 

Platz der Linde ein. Weil sonst keine Möglichkeit vorhanden war, wurde eine kleine 

Wartehalle eingebaut, welche seit neuesten auch in den Verkehr des Postomnibusses 

einbezogen ist. Aber einmal, vor 8 Jahren, nahm auch die Erinnerung von dem alten Baum 

Besitz. Man entsann sich, daß der Baum einen Namen hatte, sogar einen königlichen 

Namen, für eine edle Spenderin für das durch Großbrand heimgesuchte Gechingen. Die 

Jungen hatten keine Ahnung, daß ihre "Lenna" eine "Prinzess-marien-linde" war. Und dann 

ging bei den Beteiligten ein Rätselraten an. 

Schon 40 Jahre waren verstrichen, daß der letzte König Wilhelm der Zweite "Württemberg 

geliebter Herr" seiner Väter Thron verlassen hatte, und nachdem er mehrere Jahre im Kloster 

Bebenhausen seinen Wohnsitz hatte, neben seiner ersten Gemahlin, einer Prinzeß Marie von 

Waldeck-Pyrmont, und seinem klein verstorbenen Söhnlein Ulrich auf dem alten Friedhof in 

Ludwigsburg seine letzte Ruhestätte gefunden hatte. Nun wäre dem Buch "Heimat 

Gechingen" fast ein Anachronismus passiert. Wir dachten alle, diese "Prinzeß Marie", die 

sich im Schwabenlande um ihrer schlichten, gütigen Gesinnung willen großer Beliebtheit 

erfreut hatte, sei sozusagen die Namenspatronin der Dorflinde. Jetzt meldete sich ein 

inzwischen verstorbener Bürger und erzählte von einer Schilderung, die sein Vater gegeben 

hatte, von einem Leichenkondukt, der von Stuttgart aus auf dem Rotenberg, zur Grabkapelle 

König Wilhelms des Ersten und seiner russischen Gemahlin Katharina Paulowna geführt 

worden war. Dabei handelte es sich um eine Tochter des königlichen Paares "Prinzeß Marie 

von Württemberg" verehelichte Gräfin Neipperg. Sie war es, der unsere Linde gewidmet 

war, eine Stieftante und nicht die erste Gattin des letzten württembergischen Königs. 

Allerdings muß man wissen, daß sie mit großer Liebe an diesem Neffen hing, er war, durch 

seine Mutter, Prinzeß Katharina, der einzige Enkel Wilhelms des Ersten. In den 

Niederlanden, wo vor wenigen Wochen eine prunkvolle königliche Hochzeit gefeiert wurde, 

waren noch zwei Enkelsöhne gewesen, Wilhelm und Alexander, aber sie starben schon kurz 

63

nach ihrer Mutter, der Prinzeß Sophie von Württemberg, der leiblichen Schwester unsrer 

"Prinzeß Marie". Es wurden in diesen Tagen viele alte Chroniken geöffnet und viele 

halbvergessene Gemälde hervorgeholt. Die sonst so modern denkenden Kolumnisten traten 

sichtbar erfreut eine Wanderung in längstvergangene Zeiten an, um zu beweisen wie viel 

deutsches Blut durch die Jahrhunderte in die niederländische Königsfamilie von Oranien- 

Nassau gekommen ist. Da dürfen auch wir Schwaben uns melden, denn nicht nur die 

Königin Sophie war vorn schwäbischen Stamm, sondern auch ihr Gatte und leiblicher Vetter 

Wilhelm der Dritte der Niederlande, hatte durch seine Mutter Anna Paulowna eine 

schwäbische Großmutter; nämlich die Zarin Maria Feodorwona, eine geborene Prinzeß Sofia 

Dorothea von Württemberg, eine Tochter des berühmt-berüchtigten Herzog Karl Alexander, 

kaiserlicher Generalfeldmarschall, Ritter des goldenen Vlies und 4 Jahre Regent von 

Württemberg. 

Damit haben auch wir eine Fürstenchronik aufgeschlagen und stehen dabei im Jahre 1733. 

In seinem prächtigen Schloss in Ludwigsburg hatte Herzog Eberhard Ludwig die Augen zum 

letzten Schlummer geschlossen und war an Seite seiner Gemahlin und des jung verstorbenen 

Erbprinzen in die Gruft unter seinem Schloss bestattet worden. Mehr als 50 Jahre hatte seine 

Regierung gedauert und das erste, was die Stände und die Landschaft (der damalige 

Landtag) tat, war, die Grävenitz mit Anhang des Landes zu verweisen. dem sie als Favoritin 

des Herzogs übel mitgespielt hatte. 

Vom fernen Wien zog nun Herzog Karl Alexander in sein Stammland ein. Mit ihm kam 

seine Frau, eine Fürstin Thurn & Taxis und die drei Söhne Karl Eugen, Ludwig Eugen und 

Friedrich Eugen. Allen drei war Prinz Eugen von Savoyen "der edle Ritter" Pate. In 

unzähligen Kampfhandlungen hatte er den tapferen Württemberger schätzen gelernt, der 

aber dann so gar kein Talent zum Regent des kleinen Alt-Württemberg mitbrachte. Dazu 

kam, daß der Herzog konvertiert war, daß heißt, mit seinen Söhnen den katholischen 

Glauben angenommen hatte. Die besorgte Landschaft ließ sich dieserhalb die 

Religionsreversalien ausstellen, welche die ungestörte Ausübung der Konfessionen 

gewährleistete. So war wenigstens in dieser Hinsicht etwas Sicherheit. Dann aber wählte der 

Herzog einen Finanzberater und nachmals Minister, den Mannheimer Joseph Süß 

Oppenheimer, der bald der meistgehasste Mann vom Schwabenland war, skrupellos im 

Steuerpressen und Ämterhandel. Man schrieb inzwischen den März 1737. Da griff das 

Schicksal selber ein. Der Herzog war an jenem 12. März von einer Fahrt nach Stuttgart 

heimgekehrt, hatte nach der Abendmahlzeit noch mit Süß Karten gespielt und ihm die 

verlorenen Golddukaten geschenkt. Als er in seinem Kabinett beim Auskleiden war, griff er 

plötzlich an den Hals und rief: "Herr Jesus, wie wird mir!" Ehe der bestürzte Kammerdiener 

helfen konnte, brach sein Herr zusammen. Der herbeigerufene Arzt konnte nur noch den Tod 

feststellen. Um diesen Tod entstanden bald die unsinnigsten Gerüchte, welche tief in das 19. 

Jahrhundert hinein lebendig blieben. Mein eigener Vater, der im Schatten des Schlosses, in 

der Kriegsschule aufwuchs, erzählte mir, daß in seiner Kindheit und Jugend, so in den 80er 

und 90er Jahren sich hartnäckig das Gerücht festhielt, den Herzog habe der Gottseibeiuns 

geholt und es sei noch das Zimmer vorhanden. das Spuren des Kampfes zeige. Tatsächlich 

war Karl Alexander, an einem Schlagfluss gestorben, in aller Stille beerdigt worden. Erst im 

Mai 1737 wurde mit 2000 Mann kaiserlicher Truppen eine, dem hohen Rang des 

Verstorbenen angemessene Trauerparade abgehalten. Weniger gut ging es Süß 

Oppenheimer, er wurde sofort inhaftiert und später zum Tod durch Erhängen verurteilt. 

Nun kam der unmündige Herzog Karl Eugen, zuerst unter Vormundschaft, an die Regierung, 

die 50 Jahre dauerte und seinem Lande viel Opfer abforderte. Er war aber auch der Erbauer 

des Schlosses Solitude und später Hohenheims. Er gründete die Hohe Karlsschule für die 

begabten Söhne seines Landes, der auch Friedrich Schiller angehörte, der in seinen 

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"Räubern" den Hass gegen die Tyrannen zum Ausdruck brachte und schließlich den Staub 

Württembergs von den Füßen schüttelte. Als er bei Illingen mit seinem Freund Streicher die 

Grenze überschritt, grüsste die Solitude in festlichem Schimmer durch die Nacht. Sie war 

illuminiert aus Anlass des Besuches des Großfürsten Thronfolgers Paul und seiner Gattin, 

einer Bruderstochter Karl-Eugens. Schiller, der hinter dem Schloss die Wohnung seiner 

Eltern Kaspar Schiller, Obristwachtmeister und Frau Dorothea geh. Kodweiß wußte, rief 

nach Streichers Aussage noch schmerzlich aus: "O meine Mutter!". Er konnte nicht ahnen, 

daß nach vielen kargen Jahren der Fremde ihm noch des Glückes Stern strahlte und er als 

wohlbestallter Professor der Geschichte und Reichfreiherr einer Tochter des großfürstlichen 

Paares Maria Paulowa, Erbgroßherzogin von Sachsen-Weimar-Eisenach, seine Aufführung 

"Die Huldigung der Künste" widmen würde. 

Denn die Zeit stand nicht stille. Als nach 50jähriger Regierung Karl Eugen in Schloss 

Hohenheim starb und auch sein Bruder Ludwig Eugen nach 2 Jahren das Zeitliche segnete, 

kam von Stettin der dritte Alexandersohn nach Württemberg, Friedrich Eugen, königlichpreußischer 

Generalfeldmarschall und mit einer Nichte Friedrich des Grossen verheiratet. 

Seine Ehe war mit fünf Söhnen gesegnet. Da das herzogliche Paar in einer Mischehe lebte 

und seinen Söhnen die freie Wahl ließ, waren Friedrich, Ludwig und Eugen evangelisch, 

Wilhelm und Alexander aber katholisch. Die einzige Tochter und Schwester hatte den 

orthodoxen Glauben ihrer neuen Heimat angenommen und ihre neun Kinder, fünf Söhne und 

vier Töchter, wurden darin erzogen. Wie denn die Großfürstin und nachmalige Kaiserin eine 

vorbildliche Erziehung für notwendig hielt und inmitten der russischen Ausschweifungen 

ein tadelloses und mit Hochachtung betrachtetes Leben führte und ihrem nicht immer leicht 

zu behandelnden Gatten eine vorbildliche Ehefrau war. 

Damit sind wir unversehens an die Persönlichkeiten gekommen, von denen einige zu den 

Ahnen der Oranier gehören. In den Befreiungskriegen hatte sich der Kronprinz der 

Niederlande, Wilhelm, besonderen Ruhm erworben. Er war durch seine Mutter ein Enkel 

König Friedrichs des Zweiten von Preußen. Zar Alexander hatte von dem mutigen 

Waffengefährten gehört und wollte ihn persönlich kennenlernen. Da er ihm sehr gut gefiel, 

bestimmte er ihn zum Gatten für seine jüngste Schwester Anna Paulowna. Der Oranier fügte 

sich, aber er nahm hernach wenig Rücksicht auf seine Gattin. Wo sollte er es auch gelernt 

haben? Sein Vater, Wilhelm der Erste, ließ die Mutter, die feine zarte Preußenprinzessin 

auch wenig Wärme fühlen. Ja, bald tauchte ein Name auf: Henriettte, Gräfin d'Outremont. 

Obwohl sich ein Schleier des Schweigens über die ganze Affäre legte. Als die Königin 

Friederike-Wilhelmine 1737 nach einem einsamen Leben, aber geliebt von ihrem Volke, 

starb, wollte der Witwer rasch seine Henrietta ehelichen, stieß aber bei der Regierung auf 

beträchtlichen Widerstand, zumal die Gräfin katholisch war. Da entsagte Wilhelm kurz 

entschlossen seinem Thron und zog mit seiner Henrietta und einem nicht unbeträchtlichen 

Vermögen in sein geliebtes Berlin, wo er als Graf von Nassau betulich lebte. Nun war für 

Kronprinz Wilhelm die Krone bestimmt und Anna Paulowna wurde Königin. Aber für sie 

gab es eine Dornenkrone. Wie ihre Schwiegermutter und hernach ihrer Schwiegertochter 

Sofie von Württemberg widmete sie sich den schönen Künsten und der Wohltätigkeit. Mit 

Wehmut mag sie des fernen Petersburg gedacht und der Verwandten an den Höfen von 

Weimar und namentlich Stuttgart. Dort hatten die vier Brüder ihrer Mutter, Friedrich und 

Eugen, Wilhelm und Alexander mit ihren Familien ein ungezwungenes frohes Leben, wenn 

auch die beiden Bruderpaare der verschiedene Glauben trennte. Kein Wunder, daß Königin 

Sofie ihren Sohn, ebenfalls einen Wilhelm, aufforderte, die württembergischen Verwandten 

zu besuchen. War doch der Gatte ihrer frühverstorbenen Schwester, Wilhelm der Erste, ihr 

eigener Vetter. So fühlte sich der niederländische Kronprinz im großen Familienkreis sehr 

wohl, tat es ihm doch die Cousine Sofie, die Schwester unsrer "Prinzeß Marie" besonders an. 

65

Sie hatte die strahlenden Blauaugen und die ganze Anmut ihrer Mutter geerbt und sie war 

sehr klug und belesen. Der Oranier bat seinen Onkel Wilhelm um die Hand Sofiens und sie 

wurde ihm freundlich gewährt. Aber da hatten sie nicht mit dem Widerstand Sofiens 

gerechnet. Vielleicht wußte sie um das traurige Los ihrer Tante Anna, vielleicht fürchtete sie 

sich vor einer Geschwisterkinderehe, wie sie auch ihre Eltern Wilhelm und Katharina 

geschlossen hatten. Außerdem hatte sie ihr Herz schon an einen Herzog von Braunschweig 

geschenkt. - Kurz und gut, die reizende Prinzeß Sofie wollte ihren holländischen Vetter 

nicht. Da sprach König Wilhelm ein Machtwort. Man nannte ihn nicht um sonst den Bauer 

unter den Königen und den König der Bauern. Er war ja auch der Initiator des, vom 

Landwirtschaftlichen Hauptfest zum Allgemeinen Volksfest ausgewachsenen 

Schwabenfestes. Also König Wilhelm sprach, was jedem anderen schwäbischen Hausvater 

auch eingefallen wäre: "Das sind Mädchenphantastereien. Du heiratest den Holländer!" 

Sofie fügte sich schließlich, obwohl sie wusste, dass es keine ruhige Ehe geben würde. Sie 

schenkte ihrem Gatten 3 Söhne, von denen die anfangs erwähnten Wilhelm und Alexander 

heranwuchsen. Aber sie scheinen nicht viel Lebensmut besessen zu haben, denn sie starben 

beide, schon über dreißig in den Jahren 1879 und 1884 unvermählt. Ihre Mutter Königin 

Sofie war ihnen 1877 im Tode vorangegangen. Der Gemahl und Vater ging aber schon im 

Jahre 1879 auf die Brautschau. In Waldeck-Pyrmont, wo auch sein Vetter, König Wilhelm 

von Wiirttemberg, seine erste Frau Prinzeß Marie, die Tochter einer Prinzessin aus dem 

Hause Württemberg freite, fand er schließlich seine um 40 Jahre jüngere Lebensgefährtin 

Emma, die ihm im Jahre 1880 das einzige Kind dieser Ehe, von den Eltern und dem Volk 

zärtlich "ons Wilhelmtje" genannt, schenkte. Mit diesem Prinzesschen verschob sich das 

Haus Oranien -Nassau um eine Generation. Da der König nun allmählich doch in die Jahre 

kam, bestellte er sein Haus und führte, da mit ihm der Mannesstamm erlosch, die weibliche 

Thronfolge ein. Als Wilhelmine 8 Jahre alt war, starb der Vater. Mutter Emma führte die 

Regierung und erzog ihr Kind mit aller Güte und Strenge, die es für sein künftiges hohes 

Amt benötigte. Mit 18 Jahren war sie mündig. Immer kehrten die königlichen Damen gern 

nach Deutschland und zu den großen Verwandten zurück. Das Altersbild von Königin 

Emma zeigt eine große Ähnlichkeit mit den württembergischen Verwandten. Königin 

Juliane, die aus der Ehe der Königin Wilhelmine mit dem deutschen Prinzen Heinrich von 

Mecklenburg -Schwerin entstammt, pflegte zu sagen: "Meine Großmutter ist ein Engel an 

Liebe und Güte und meine Mutter ist eine große Dame". Trotzdem ließ sie ihre Juliane den 

Mann ihres Herzens heiraten, wie jetzt Kronprinzessin Beatrix in fast märchenhafter Weise 

ihren Prinz Claus der Niederlande bekam. Da dürfen doch auch wir ihr Glück wünschen, 

denn unsere Dorflinde gehörte doch ihrer Urgroßtante, weil diese nicht nur die Schwester 

der Königin Sofie war, sondern auch die leibliche Base des letzten Königs der Niederlande - 

unsere Prinzeß Marie! 

66

UNSER SCHLOSSBERG 1966 

Es müssen doch poetische Seelen gewesen sein, unsere Altvorderen, daß sie dem Standort 

der ehemaligen und sicher sehr bescheidenen Gechinger Burg das Prädikat "Schlossberg“ 

verliehen und die gemauerte Quelle unten im Tal, die ihre Bewohner mit Wasser versorgte, 

der "Schlossbrunnen" hieß. Freilich, obwohl schon mehr als ein halbes Jahrtausend zerfallen 

und heute nur noch ein regelloser Trümmerhaufen, im Leben des Dorfes hat sie lange Zeit 

als Ziel sonntäglicher Spaziergänge gedient und in den winterlichen Lichtgängen war von 

"schwebenden Geistern und wandernden Lichtern" die Rede, so wie die heutige Generation 

vor dem Fernsehapparaten mitunter das Gruseln erlernt. 

Man wird aber erstaunt sein, daß nicht nur das schlichte Landvolk, sondern auch hoch 

gebildete Menschen, wie der Sänger des deutschen Waldes Freiherr von Eichendorff, eine 

solche innige Verbundenheit zu den Geheimnissen des Waldes hatte, dass er von einem 

nächtlichen Ritt vom väterlichen Schloss Lubowitz nach Ratibor schildert: "Es begleitete 

uns allerlei Waldgesindel und auch über eine Meile ein feuriger Mann." Dafür hat ja der 

moderne Mensch nur ein spöttisches Lächeln. Doch wird die Gesinnung dieses preußischen 

Geheimrats und letzten Romantikers von den heimatvertriebenen Schlesien erfreulich 

gehütet. Droben, in Wangen im Allgäu, ist alles zusammengetragen, was man von diesem 

schönen und einst so deutschen Lande retten konnte. Allerdings das väterliche Schloss 

wurde im letzten Krieg zerstört und seine Ruine ist vom Grün überwuchert. 

Wenn wir aber am Waldrand entlang bis zum "'Torwartsgrund" wandern, vorbei an der 

einstigen Badstube, so ist es doch ein rechter Burgpfad der uns aufnimmt. Mit der rechten, 

der schildfreien, Seite, ritten einst die Besucher zur Burg. 

Man schrieb das Jahr 1929. ein Gechinger Bürgersohn, der später als Hauptmann am Mius 

gefallener, musikalisch hochbegabter Eugen Rüffle machte den bekannten Burgenforscher 

K. A. Koch auf seine heimatliche Burg aufmerksam. Mit der Intensität, die diesen Forschern 

eigen ist, machte dieser sich mit bescheidenen Mitteln ans Werk, um einige Merkmale 

festzustellen. Da fand sich denn auf der Bergseite die Rundmauer eines mächtigen 

Bergfrieds mit 2,7 m dicker Mauer. Nach einer früheren Oberamtsbeschreibung waren auch 

Mauern eines viereckigen Turmes vorhanden, wohl des Torturms. 

Trotzdem der Forscher feststellte, daß der Raum der Burg mehr wie bescheiden war, ließ er 

sich nicht nehmen, einen Grundriss der Anlage herzustellen und eine mutmaßliche 

Zeichnung der Burg selbst. Diese ist so minutiös, daß man unwillkürlich an die 

Spielzeugkataloge der Weihnachtszeit erinnert wird, wo immer noch, inmitten technischer 

Neuheiten, romantische Ritterburgen mit Zugbrücke und blitzender Besatzung angeboten 

und jedenfalls auch gekauft werden. Vielleicht von Vätern, die sich und ihren Söhnen in 

unserer materialistischen Zeit noch ein wenig Romantik bewahren wollen. 

Unsere Burg Gechingen aber war sicher keine Raubritterburg, sondern eher eine befestigte 

Grenzwarte. Wer sich für das Resultat der Forschung interessiert, der findet auf Seite 18 - 20 

den aufschlussreichen Artikel des Forschers im Buch Heimat Gechingen. 

Dass dieser Artikel noch einmal ans Tageslicht kam, ist der Initiative des Schwarz- 

waldvereins Böblingen zu verdanken. Dieser brachte im Jahr 1956 die Abbildung einer 

Beschreibung in den Blättern für den Schönbuch. Wie Herr Landrat Heß, Böblingen, auch 

dem stillen Winkel und unserem Heimatbuch wärmstes Interesse entgegenbrachte, und 

letzteres als Jahresgeschenk für die Mitglieder erwarb. 

Vielleicht hängt dieses Interesse auch mit der Legende von dem "Geheimen Gang" 

zusammen, der sich vom Schlösslein der Gültlingen in Deufringen, dem jetzigen ev. 

Pfarrhaus, bis zum Schlossberg ziehen soll. 

Dieser "Geheime Gang" beschäftigte die Menschen schon immer. Noch in den -50er Jahren 

wurde von Deufringen her ein Vorstoß unternommen, wobei man tatsächlich auf einen 

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Geheimen Gang stieß, der aber bald zusammengefallen war. 

So wird dies wohl für immer ein ungelöstes Rätsel bleiben, zumal auch noch die 

Unterwanderung des Bachlaufes ein Problem für sich wäre. Vielleicht wäre es da auch 

gegangen, Wie im August 1939, als eine Einheit Cannstatter Nachrichtenabteilung, die in 

Gechingen ihren Standort hatte, beim Stellen von Stangen für eine Telefonleitung in der 

Nähe des Schlossbergs, allerdings auf der anderen Bachseite, auf eine starke Quelle stieß, 

die sofort das gegrabene Loch mit Wasser füllte. Als einer der jungen Soldaten dem 

diensttuenden Unteroffizier die Meldung machte: "Herr Wachtmeister, hier können wir 

unmöglich eine Stange stellen, hier ist alles voll Wasser," leistete sich dieser, ob bewusst 

oder in Geistesabwesenheit, den nachher vielbelachten Kalauer:" Nun, dann grabt ihr eben 

noch tiefer, bis trockener Boden kommt." 

Trotzdem ließ der Forschungsdrang die Geister nicht ruhen. Im Frühling der 50er Jahre kam 

die Pressemeldung mit einem Foto: Am Schlossberg wird ein Bagger eingesetzt, um den 

"Geheimen Gang" zu finden. Wer das Datum las, war im Bild, es war der 1. April. 

Auch 1929 tauchte plötzlich eine Mär auf, die starke Zweifel erweckte. In Herrenberg wäre 

aus einer Menagerie ein Bär ausgebrochen, welcher zuerst an der Hodlenburg bei Dachtel 

aufgetaucht sei und jetzt an der Burg Gechingen sein Unwesen triebe. Was den Meister Petz 

gerade zu alten Burgen getrieben haben soll, konnte niemand sagen, 

Die Sache, verlief im Sand. Allerdings, bei einem Gang zum Schlossberg war am äußeren 

Grabenrand eine Einbuchtung zu sehen, in welcher ein Bär gerade Platz gehabt hätte. Es soll 

ein eingestürzter Dachsbau gewesen sein. 

So ist es um die alte Burg nicht immer so langweilig gewesen, wie es den Anschein hatte. 

Unsere guten Alten haben auch ihren Spaß gehabt. 

Wenn man nun den Weg über die obere Riedhalde nimmt, stößt man auf eine Mauer roh 

behauener Bausteine. Ein alter Heimatfreund meinte, es könnten Steine von der Burg sein. 

Doch diese wurden meist gleich zu Bauzwecken abgeführt. Eher ist anzunehmen, daß hier 

noch einige Wirtschaftsgebäude standen für Pferde u. Vorräte, welche nur im Falle einer 

Belagerung, wenn die Zugbrücke hochging, in die engen Räume der Burg genommen 

wurden. 

Mittlerweile tauchen nun hinter den Bäumen die ersten Häuser der Bergwaldsiedlung auf 

und bald stehen wir am Waldrand und vom Tal und jetzt auch von den Höhen grüßt das 

Dorf. 

Im Sonnenglanz die alten Bäume stehen, 

der Abendhauch lässt würzgen Heuduft wehen, 

Ein Lied klingt auf, leis, wie im Traum, 

Die wilden Rosen blühn am Waldessaum! 

Es ist ein Gruß aus fernen Zeiten, 

Durch Glanz und Duft ein trautes Heimwärtsschreiten 

Bis zu dem klaren Bach im Wellenschaum, 

Die wilden Rosen blühn am Waldessaum. 

Die Ahnen schon, sind hier gegangen, 

So wie wir jetzt im goldenen Sommerprangen 

Wer warn sie, man weiß es heute kaum, 

Die wilden Rosen blühn am Waldessaurn. 

Die Blütenpracht wird bald verwehen, 

Und andere Menschen werden diese Wege gehen, 

Doch Immer rauscht noch Busch und Baum 

Und wilde Rosen blühn am Waldessaum. 

68

Wenn diese Linden sterben 1967 

Wenn man zwei wackere Gechinger "Schultes" zu seinen Ahnen zählt, dann ist man zu jeder 

Zeit interessiert, was auf dem Rathaus sich tut. Diese zwei Schultes sind durch meine 

Großmutter nicht nur meine, sondern, wie schon früher bemerkt wurde, auch die Vorfahren 

des derzeitigen Bürgermeisters. 

Es ist der, im Heimatbuch an 16. Stelle stehende Hans Brackenhammer (1644-1666), der 

also noch während des 30 jährigen Krieges und unter schwersten persönlichen Schicksalen 

seines Amtes waltete. Auch der Aufbau des schwer zerstörten Dorfes mit seinen fast 100 

verlorenen Bürgern war sicher schwierig. Er wurde nur 56 Jahre alt. Er war ein Ahne, und 

nicht wie im Heimatbuch vermerkt ist, ein Onkel des an 26. Stelle genannten Johann Jakob 

Brackenhammer (1768-1796) der nicht nur Schultheiß, sondern auch Schöffe, Lammwirt, 

Bäcker und Bauer war. Gewiss, ein sehr vielseitiger Mann, der außerdem noch für seinen 

einzigen Sohn aus erster Ehe 1767, also vor genau 200 Jahren, die Gechinger Mühle erwarb. 

Er wollte dem Enkel die Mühle seines Großvaters Aaron Hecker zur Lebensgrundlage 

machen, und heute ist sie noch im Familienbesitz. 

Aus solchem Wissen wächst ein starkes Heimatgefühl, Gechingen verdankt ihm auch das 

erste meiner drei Heimatspiele "Furchtlos und treu", welches natürlich keine geschichtliche 

Forschung ist, sondern in dichterischer Freiheit die Persönlichkeiten in die damalige Zeit 

hineinstellte. Wenn man dann einmal ein Pressebericht wichtige Entscheidungen bringt, 

drängt sich unwillkürlich der Gedanke auf, welche Probleme gab es zu lösen Und wie 

würden unsere Alten heute handeln? Und es war auch eine wahrhaft historischschwerwiegende 

Entschließung, die Grundsteuer des Orts dem Landeshebesatz anzupassen, 

welcher in den Genuss staatlicher Beihilfen bringt. Aber gerade zu dieser Zeit kam jetzt 

durch einen Abgeordneten des Landtags, Erhard Schrempp, Gengenbach, die Anfrage, ob 

diese Regelung im Interesse der Stabilität und der Wirtschaftsentwicklung liege. Man darf 

gespannt sein, wie sich die Regierung dazu stellt. Für unser Dorf bedeutet dies auf alle Fälle 

den endgültigen Abschied der alten Epoche bäuerlichen Lebens und Wandels. 

Da ist es dann ein freundlicher Zufall, daß gerade in dieser Sitzung ein Antrag einiger 

Bergwaldbürger zur Sprache kam, man möge am Eingang zu ihrer Siedlung dem ehemaligen 

Gechinger Festplatz unter ihrer Assistenz etwas Pflege angedeihen lassen. Hier wurde, 

vielleicht unbewusst, an den unsterblichen Genius der Heimat appelliert, der dieses schöne 

Fleckchen Erde mit der Ewigkeit verbindet. Nun fiel auch zum ersten Mal seit Jahrzehnten 

wieder das Wort "Sedan", der Ort, wo am 2. Sept. 1870 Kaiser Napoleon III. mit seiner 

Armee vernichtet wurde, ohne allerdings den Krieg selbst zu beenden. Doch wurde nach 

dessen Ende 1871 und nach der Errichtung des Deutschen Kaiserreiches dieser Tag ein 

nationaler Feiertag, allerdings ohne Triumph, ganz aus dem Gefühl eines sicheren 

Vereintseins. 

Da wollten dann auch Gechingen seine Sedansfeier und seinen Festplatz. Und sicher war es 

der Initiative des damals schon amtierenden Schultheißen Otto Friedrich Ziegler zu 

verdanken, daß man den Platz auf steiler Bergeshöhe dazu wählte, von wo aus sich ein 

prächtiger Ausblick auf eine gleichsam verströmende Landschaft bot, welche im Unterschied 

zu der südlichen mit ihrem kulissenförmigen Halbrund Felder und Wälder der 

Nachbargemeinden einbezog und im Hintergrund die ersten Tannenwälder des 

Schwarzwaldes zeigte. Im Kreis wurden 12 Linden, gepflanzt, die sich im Laufe der Zeit zu 

prächtigen Bäumen entwickelten. 

Die Bedingung des Festplatzes war erfüllt und dann wurde ein Fest gehalten, das noch bis 

zur Jahrhundertwende immer Gesprächstoff bot. Nicht nur Ansprachen sollten gehalten 

werden und Lieder gesungen, nein man wollte ein echtes Volksfest feiern mit Trank und 

Schmaus. Tische und Bänke wurden aufgeschlagen, Bierfässer und Esswaren 

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hinauftransportiert. Der nagelneue Waschkessel meiner Großeltern musste als 

Gulaschkanone funktionieren. Es wurde Nudelsuppe darin gekocht. Es gab natürlich auch 

Brezeln, Wurst und Wecken und für die Kinder Süßigkeiten. Aber ehe diese Lustbarkeit 

begann, wurden die 12 Bäume (Lindenbäume waren schon den Germanen heilig) zu 

"Friedenslinden" geweiht. 

Pfarrer Storz war sicher damals am 2. Sept. 1872, noch bewegt von dem Dienst, den er 

während des Krieges in seiner Gemeinde und für die Ausmarschierten zu tun hatte. Denn 

wenn uns heute der 70er Krieg so klein vorkommt im Unterschied zu der Hölle zweier 

Weltkriege, leicht war diese Zeit auch nicht gewesen. Ich bin im Besitz eines Briefes aus 

dem Januar 1871, wo der damalige Schorndorfer Dekan und nochmalige Prälat 

Brackenhammer schreibt: "Ich habe heute in den Verlustlisten auch Namen Gechinger 

Verwundeter gelesen". (Es war da auch der einzige Bruder meines Großvaters Heinrich 

Böttinger dabei, dem die blutige Schlacht bei Champigny den Verlust eines Fußes brachte, 

der aber bis in die hohen Achtzig sich seine Vaterlandsliebe, erhalten hatte), Pfarrer Storz 

aber sagte, vielleicht schon von einem dunklen Ahnen erfasst, die Worte: "Wenn diese 

Linden sterben, wird das Reich vergehen!" Es gab Festteilnehmer, welche diese Worte durch 

die Zeit begleiteten. Einmal war dann auch die Stunde des Schicksals gekommen, 

Vorderhand aber war noch eine reiche gesegnete Zeit vor den Menschen, die von ihrem 

Sedansfest wieder ins Tal hinunter gingen. Die Friedenslinden waren uns in meiner 

Kinderferienzeit ein beliebtes Wanderziel, sie waren sozusagen der Eingang in die prächtige 

Heide, die sich im Hochsommer, wenn das Gras zu gilben begann, in einen Silberteppich 

verwandelte, reichlich bestickt mit den schönen Silberdisteln, die damals noch nicht unter 

Naturschutz gestellt werden mussten und in vielen Bauernstuben einen prächtigen Schmuck 

abgaben. Dann gab es in dem weiteren Gelände kleinere und größere Kieferngruppen, die 

der Heide ihren Duft gaben. Es gab auch kleinere Steinbrüche und einen Fußpfad der dann 

hinter dem Schlossberg nach Deufringen führte. Er wurde in jener Zeit wieder benutzt, als es 

zwei Württemberg gab und an der Grenze zwischen Neckar- und Schwarzwaldkreis 

amerikanische Soldaten Wache hielten. Das lag aber noch weit im Feld, wenn wir am Ende 

der Heide in den heiligen Hain eintraten, in die keltische Kulturstätte, die heute noch unter 

Denkmalschutz steht. Die zweite Kulturstätte an der jenseitigen Kirchhalde, die ebenfalls 

unter Denkmalschutz steht, hat auch durch ihren Wasserturm eine unmittelbare Beziehung 

zu der Bergwaldsiedlung, birgt sie doch die Wasservorräte für die Wohnstätten, die vom 

Zähler auf dem Rathaus genau registriert werden. 

Die Friedenslinden aber, die nun bald hundert Jahre alt sind, hatten ihre Bewährungsprobe 

erst noch vor sich. Wieviel außer dem großen Sedansfest noch ähnliche Feste da oben 

gehalten wurden, ist nirgends verzeichnet. Aber einmal hatten sie noch ihren großen Tag. 

Das war im Herbst 1913, als ganz Deutschland, von Russland und Österreich assistiert, die 

100 jährige Wiederkehr der Völkerschlacht bei Leipzig feierte. Diese zog sich vom 17. - 20 

Oktober hin und entfachte in ganz Deutschland einen Sturm von Jubel und Dankbarkeit. 

Auch Gechingen wollte seinen kleinen, bescheidenen Teil dazu geben. Man wollte bei den 

Friedenslinden ein Höhenfeuer entfachen wie im ganzen Land. Durch die Ortsschelle wurde 

bekanntgegeben, die Einwohner möchten Holz und Reisig bereitstellen für den nächtlichen 

Holzstoß. Es war dann kein Haus, das nicht das Seine gab. Am beliebtesten waren aber die 

Holzkörbe mit Scheitle. Diese würden langer halten. So war es denn ein mächtiger Holzstoß, 

zu dem man hinaufwanderte. Bald schlugen die Flammen zum Himmel. Aber dann kam die 

Überraschung, nicht nur vom Althengstetter Jägerberg kam ein Flammengruß, nein, im 

weiten Umkreis am Schwarzwaldrand und im Widerschein flammten die Feuer, weit bis zu 

den Steilabhängen der Alb. Über 30 Feuer wurden gezählt. Ein überwältigendes Bild! Und 

ein Schwabendichter sang dazu: "Sieh auf mein Volk, wo deine Berge ragen, dort winkt der 

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goldnen Freiheit Lichter Schein, der Höhenfeuer wilde Funken tragen in das Land hinein. 

Kein Berg, aus dem nicht hell die Lohe schlüge, kein Tal, das nicht ein Flammengruß erhellt, 

kein Hügel, der nicht stolz sein Feuer trüge, so grüßt ein freies Volk die weite Welt." 

Und dann als feierlicher Schluss: "Kein Herz, aus dem nicht heut Begeisterung schlüge, kein 

Herz, das nicht der Freude Licht erhellt, kein Herz, das nicht der Liebe Krone trüge, so grüßt 

ein freies Volk die weite Welt. Den Treueschwur, wie ihn nur Helden schwören, o hör den 

Fahneneid, mein Heimatland. Dir soll Mut, Gut und Blut gehören, du schönes, großes, 

deutsches Vaterland." 

So war es am 17. Oktober 1913, dem Vorabend des 100. Jahrestages der Völkerschlacht bei 

Leipzig. Wir besitzen noch die Zeitungen jener Tage. Da gäbe es zu berichten von der 

Einweihung des heute noch erhaltenen Völkerschlachtdenkmals, von dem Festzug der 

24 000 Stuttgarter Schüler zum Hof des neuen Schlosses, ein Musterbeispiel von Disziplin. 

Von der Festvorstellung des Eberhard-Ludwig Gymnasiums im kleinen Haus des neuen 

Hoftheaters, wo die Schüler das vaterländische Schauspiel "Kolberg" von Paul Heyse 

aufführten. Die Gesamtleitung hatte der Oberprimaner Arnold Bergsträßer, der nachmalige 

berühmte Rechtslehrer. Nach seiner Heimkehr aus der Emigration schrieb er mir einmal von 

Freiburg im Breisgau, diese Erinnerung gehörte zu dem Schönsten, was er in seinem Leben 

besessen habe. Er starb kurze Zeit darnach, nicht viel über 60 Jahre alt. Der Treuschwur war 

auch für ihn schwer gewesen. 

Der Festredner jedes Oktoberabends bei der Feier im Lammsaal gehörte auch zu den vielen, 

die ihre Treue mit dem Tode bezahlten. Denn ein Jahr später, als die Welt in Flammen stand, 

kämpfte er auf französischem Boden und fand auch dort sein frühes Grab. Er war der 

Buchhändler Friedrich Essig, dessen einziger Sohn der Gechinger Heimatforscher Karl 

Friedrich Essig war. Auch sein Lebenswerk wurde ihm zu früh aus den Händen genommen. 

Hier hilft nur, wie einmal in einer Todesanzeige stand, der Glaube an die Ewigkeit. 

Dann kamen die Jahre der Demütigung nach fünfjährigem Heldenkampf, bei dem die 

Ruhmestaten von Leipzig und Champigny und Sedan verblassten. Noch einmal, in 

bitterkalter Winternacht, 20 Jahre nach jenen leuchtenden Oktobertagen, flammte ein 

Höhenfeuer auf, aber es war ein Phantom. Und wieder sechs Jahre später stand die Welt in 

Flammen, bis zum allerbittersten Ende. Dann kamen auch 6 Friedenslinden zu Sterben. 

Denn im April 1945 als die Franzosen schon im Nagoldtal standen, hatte droben auf dem 

Festplatz ein Geschütz Aufstellung genommen und ballerte in den Abendstunden völlig 

sinnlos in die Welt. Unten im Tal konnte man den verzweifelten Ausruf hören: "Die machet 

osere seltene Lenna he!" So war es auch. Aber als dann am 20. April auch über Gechingen 

Bomben fielen, als der Feind ins Dorf einzog, da dachte man lange nicht an die Linden. 

Dann kam lange danach die Zeit, da die stille Heide zur großen Baustelle wurde. Wenn man 

einmal auf die Höhe stieg, da wußte man nimmer recht, wo die Linden zu suchen waren. 

Und wenn man mich fragen wurde, wie viele heute noch stehen, ich wüsste es nicht. Daß 

nun aber die Neubürger zusammen mit der Gemeindeverwaltung etwas unternehmen, ist 

lobenswert. Vielleicht ist dann das Bannwort gelöst und ein Stück Heimatgeschichte uns 

wieder geschenkt. 

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ALT-WÜRTTEMBERG 1967 

Es muß ein bitterkalter Winter gewesen sein, derjenige vom Jahr 1847/48. So schilderte ihn 

wenigstens mein Großvater, der ihn als 5 jähriges Büblein, und was vielleicht die Sache 

verständlich macht, als Sohn des Kommandanten der Gechinger Bürgerwehr, erlebte. Diese 

Wehren hatten in ganz Alt-Württemberg höchste Alarmbereitschaft und schon seit dem 

Spätherbst eifrig exerziert. Buben sind zu allen Zeiten die gleichen. So hatten die kleinen 

Kerle, es war auch noch der hoch betagt verstorbene Ferdinand Breitling, genannt der 

Maurer -Ferdinand, und der gleichaltrige Simon Rüffle, genannt der Stelzensemme, mit von 

der Partie. Wenn sie oben auf dein Buckel am hohen Angel die übenden "Mannen" 

beobachteten, dachte wohl keiner von ihnen, daß sie einmal fast 20 Jahre später selbst unter 

den Waffen stunden, in dem Bruderkrieg von 1866, wo in der Schlacht bei 

Tauberbischofsheim dem Simon Rüffle eine preußische Kugel das Bein zerschmetterte. Sein 

Kamerad, mein Großvater, der spätere Feuerwehrkommandant Jakob Friedrich Böttinger, 

konnte ihm nur noch zurufen: "Semme, paß uff, se kommet". Da war das Unglück schon 

geschehen. Also, davon hatten die Drei noch keine Ahnung, als sie mit kleinen Steinchen 

nach den steifen Bauernhüten zielten und bei der Heimkunft ordentlich Schelte deshalb 

bekamen. 

Aber was war die Ursache von all der Unruhe und Aufregung in der Beschaulichkeit des 

Winterdorfes? Drüben über dem Rhein, in Frankreich, war seit der Revolution von 1787 

keine Ruhe mehr eingekehrt. Der Stern Napoleons war längst erloschen und er, der soviel 

Opfer und Blut gefordert hatte, war auf der Ozeaninsel Sankt Helena eines einsamen Todes 

gestorben. Die Bourbonenkönige hatten die Zügel ergriffen und auch wieder verloren. Aber 

die Losung: "Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit" spuckte auch in den deutschen Köpfen. 

Unser Schwabenland hatte sein Blutopfer auch gebracht. König Friedrich hatte die 

Kurfürsten- und hernach Königswürde der Gnade Napoleons zu verdanken. Seine einzige 

Tochter Katharina hatte er dem König von Westfalen, Jerome Bonaparte zur Frau gegeben. 

Obwohl dieser König "Morgen wieder lustig" die feine und gütige Fürstin nicht besonders 

hoch schätzte. Die beiden Söhne hatten weder für Westfalen noch für Württemberg eine 

Bedeutung. Der eine, Prinz Plon-Plon genannt, verschwand in Frankreich. Der andere stand 

als Major in österreichischen Diensten, starb aber wenige Jahre, nach dem von uns 

geschilderten Zeitpunkt. 

Die ganze Lage war 1848 ziemlich unklar. König Wilhelm der Erste gab in Stuttgart seinen 

Ministerien allerlei Zugeständnisse, doch hielt er sein Militär in steter Alarmbereitschaft. 

Gegen wen, das wußte kein Mensch so richtig, denn der Nachrichtendienst lief nicht auf so 

hohen Touren. So standen also auch die Bürgerwehren "Gewehr bei Fuß", wobei allerdings 

die Ausrüstung nicht gerade glänzend war. 

So kam dann der März 1848 heran. Ein erstes Frühlingsahnen zog durch Feld und Flur. Da 

läuteten an einem Samstag die Glocken von Turm zu Turm. Der sogenannte 

"Franzosenfeiertich" war angebrochen und die Bürgerwehren setzten sich in Bewegung. Was 

war geschehen? Die Kunde: "Die Franzosen kommen mit 40 000 Mann über die 

Alexanderschanze"(bei Freudenstadt) und die "Freischärler", d. h. die meist aus Studenten 

bestehenden Freikorpskämpfer sammelten sich um Hecker und Herwegh, Da kam dann auch 

das bäuerliche Schwabenblut in Wallung. Mein Urgroßvater sammelte seine "Mannen" und 

zog mit ihnen den Calwer Weg hinaus gegen den Schwarzwald. Da die Gewehre nicht 

ausreichten, bewaffneten sie sich - nicht nur in Gechingen - mit Dreschflegeln und 

Heugabeln. Es war dies durchaus kein Scherz, sondern eine bitterernste Sache. Zum Glück 

erwies sich dann der Alarm als falsch und die Gruppen konnten nach einigen Tagen wieder 

heimwärts ziehen. 

Ich habe diese Ereignisse in meinem dritten Gechinger Heimatspiel "Heiliges Feuer" 

72

festgehalten. Denn mein Großvater und die anderen "Vetraner" die auch noch 1870/71 dabei 

waren, sahen in den 48er Jahren immer das Präludium zur Einigung Deutschlands unter 

einer demokratischen Regierung. Es war auch an eine Einigung mit Österreich gedacht, das 

die Führung des "Heiligen römischen Reiches Deutscher Nation" bis zum Jahre 1806 gehabt 

hatte. Die heutige Geschichtsforschung gibt vielen Ereignissen von damals eine andere 

Deutung, nach dem das von dem mächtig aufstrebenden Brandenburg-Preußen geführte 

Kaiserreich endgültig zerbrach. Jedenfalls aber durfte sich die heutige Jugend kaum mehr 

vorstellen können, mit welcher vaterländischen Begeisterung vergangene Geschlechter ihrer 

Vaterlandsliebe Ausdruck gaben, auch später noch. 

Es war auch so, daß viel wertvolles Menschentum nicht nur in den folgenden Kämpfen im 

Badner Land und bis hinauf nach Norddeutschland, bis nach Berlin geflossen ist. Nein, auch 

nach den Niederlagen der "Freischärler" und Miliz, als die Regierungen fest im Sattel saßen, 

schüttelte mancher "Achtundvierziger" den Staub der Heimat von den Füßen und zog in eine 

oft ungewisse Zukunft. Die Schweiz bot ihnen Asyl. Dorthin flüchtete auch Georg Herwegh, 

der aber später von Heimweh getrieben wieder zurückkehrte und unangefochten leben 

konnte. Auch der "Vetter von Schwaben", Joh. Nefflen, der die Fahrt über den großen Teich 

angetreten hatte, kam noch einmal in seine Unterländer Heimat, wo er einst Schultheiß war. 

Mit brennendem Herzen schrieb er seine "Geschichten aus Schwaben", die eine prächtige, 

meist schwäbisch-dialektische Schilderung der vormärzlicher Zeit sind. Er kehrte dann 

allerdings wieder nach Amerika zurück und ist auch dort gestorben. In Zürich als 

Hochschullehrer hat ein anderer Schwabe, Johannes Scherr, gewirkt. Er, der ein 

phänomenales Wissen der europäischen Geschichte besaß, ging in seinen, mehreren Bänden 

umfassenden "Tragikkomödien der Weltgeschichte" mit der Oberschicht der europäischen 

Völker nicht gerade schonlich um. Bei ihm ließen sich bestimmt neue, interessante 

Kolumnen finden, wenn allmählich den Journalisten die Themen ausgehen sollten. 

Wieder gehen wir durch Wintergrau und Nebel einem neuen Lenz entgegen. Aber er wird 

uns nicht nur sonnige Tage bringen und sorglose Zeiten. für viele Menschen unserer 

Bundesrepublik. Vieles, was unsere Alten kaum zu ahnen wagten, ist in Erfüllung gegangen, 

aber die Bewährungsprobe, die kommt auf uns alle zu. Es werden keine Sturmglocken läuten 

und die Franzosen beginnen unsere Freunde zu werden, aber einen inneren Ruck müssen 

sich viele moderne Menschen doch geben und darin werden sie sicher auch das neue 

Schicksal meistern. Denn das wird in den künftigen Monaten und Jahren dringend nötig 

sein! 

73

Strukturwandel auf dem Dorf 1967 

So nennt sich das Motto eines im SiIberburgverlag Stuttgart erschienenen Werkes, von 

welchem der Schreiber mit Stichworten in prägnanter Form alle die Umwandlungen bringt, 

die auch der Bürgermeister unserer Gemeinde in seinem Rechenschaftsbericht in seinem 

" Blättle" vor seiner Wiederwahl gab. Man höre:- Innere und äußere Struktur (dieses 

lateinische Wort bedeutet Bauart oder Gefüge) unserer Dörfer hat sich in den letzten Jahren 

wesentlich geändert. Eine Anzahl der Landgemeinden ist zu Arbeiterwohngemeinden 

geworden. Rein landwirtschaftliche Siedlungen haben sich zu "gemischtwirtschaftlichen 

Orten" entwickelt. 

Die Motorisierung hat um sich gegriffen, die landwirtschaftlichen Methoden sind technisiert, 

marktwirtschaftliche Grundsätze spielen eine neue Rolle. Kommunikationsmittel wie Radio 

und Fernsehen, erobern sich auch im entferntesten Dorf Haus um Haus. 

Hier muss zu den Kommunikationsmitteln auch noch da Pressewesen kommen, das 

ebenfalls eine Erweiterung des dörflichen Gesichtskreises bedeutet. Gerade das "Gechinger 

Blättle" die ureigenste und dringendnötige Schöpfung von Bürgermeister Weiß lässt bei den 

alten Leuten die Erinnerung an das ehemalige "Gemeindeblatt" aufkommen, das vom 

Pfarramt herausgegeben wurde und im ersten Dezennium unseres Jahrhunderts in die damals 

so schlichten Bauernhäuser kam. Mit dem Wegzug des späteren Kirchemanns Andler war 

sein Erscheinen eingestellt. Pfarrer Reusch wollte es noch einmal herausgeben, aber, schon 

griff die neue Zeit danach und er resignierte mit dem Seufzer des kleinen ABC- Schützen: 

"Hätt i no des Deng net a'gfanga!" Es war schade um die kleine Kopfleiste. 

Das jetzige Amtsblatt scheint sozusagen ein stolzer Nachkomme zu sein. Dank der Initiative 

eines hiesigen Künstlers, Herrn Staege, freut man sich jedes mal, wenn man ein Exemplar in 

die Hände bekommt. Die Kopfleiste ist eine minutiöse Zeichnung des Ortskerns mit Kirche 

und Pfarrhaus und weiter das Straßenwinkel bis hinauf zur Angeläckersiedlung. Diese 

Zeichnung fiel so gut aus, daß sie die Einladung zum vorjährigen Heimatfest schmückte und 

im kleinen Format die Briefumschläge der Gemeindeverwaltung ziert, mit dem Vermerk: 

"Herrliche Lage im Bäderkreis Calw. Solcher Gestalt hätte man den Kopf des früheren 

Gemeindeblattes nicht verwenden können. Es fragt sich auch, ob überhaupt in einem Haus 

noch ein Exemplar vorhanden ist. Diese weitschweifige Erklärung zum ureigenen 

Presseerzeugnis des mit kleinstädtischen Ambitionen ausgestatteten Dorfes zeigt, wieviel 

Neuerungen zu finden sind. 

Fand sich früher in den Häusern außer dem Wochenblatt, dem Sonntich- und dem 

Pfennigblättle kaum viel Lesestoff, so machen heute die großen Sendungen der 

Tageszeitungen, Wochenzeitschriften und Illustrierten einen imposanten Eindruck, nicht zu 

vergessen die Fachzeitschriften. Man wird nicht mehr sagen können, daß sie in den Dörfern 

auch in dieser Beziehung nicht mehr über Kirchturmspitze hinaussehen. 

Besondere Bedeutung hatte die Zuwanderung von Vertriebenen und Flüchtlingen gebracht. 

Hier muss bemerkt werden, daß es sich bei der Reszens um die Hohenloher Gegend handelt, 

wiewohl die ganze Aufzählung als Musterbeispiel gelten soll. Bei unserem Dorf kommen 

auch noch die neuen Siedlungen mit meist städtisch orientierten Bewohnern hinzu. Die 

ersten Neubürger, die Heimatvertriebenen, die längst akklimatisiert sind, kamen vielfach aus 

bäuerlichen Verhältnissen und bebauten gern das Land. Sie haben aber auch mit ihren 

Familien die schmerzlichen Lücken ausgefüllt, die der Krieg in die Reihen der jungen 

Gechinger Bürger gerissen hat. Wenn diese auch von der Gemeinde und ihren Familien 

unvergessen sind. 

Dann fährt der Bericht fort. Mechanisierung, Technisierung und Rationalisierung drang 

sogar in das häusliche Leben ein. Schließlich brachten Flurbereinigung, Aussiedlung, 

Wasserversorgung und Abwasserbeseitigung neue, strukturverändernde Lebensgrundlagen in 

74

die Dorfgemeinschaft. Dies alles zu untersuchen - auch die architektonischen Neuheiten und 

Veränderungen - dazu ist zweifellos jetzt die rechte Zeit. Dann heißt es weiter; denn nur die 

Kenntnis des vorher Gewesenen läßt die Wirkungen und Wandlungen offenbar werden. 

Diese sind auch in Mundart, Wortschatz, Volkskunst, Volksdichtung, Volksmusik, 

Überlieferung, Gemeinschafts- und Vereinsleben zu untersuchen. Wie wirken die neuen 

musikalischen Schlager und modernen Lieder und was bleibt vom schönen alten Volkslied 

erhalten? 

Man sieht, wie sich aus vielen Mosaikstücken die Strukturwandlung zusammen- 

setzt, denn nur kurz gestreift wird das heute so heiß umkämpfte Schulwesen, Problem über 

Problem häuft sich vor dem Leser auf und zwingt zum Nachdenken. 

Gerade weil auch die Dörfer in den Wirbel der Zeit hineingezogen sind, werden sie auch bei 

einer Umwandlung der heutigen Verhältnisse, die sich abzeichnet, nicht mehr in der 

patriarchalischen Ruhe vergangener Epoche verharren können, wo man mit Bescheidenheit 

und Genügsamkeit sein Tagwerk tat und einen geruhsamen Feierabend und Sonntag hatte. 

Das Rad der Zeit lässt sich nicht zurückdrehen. Und schon der gute alte Busch, der Vater 

des unsterblichen Brüderpaares "Max und Moritz" schrieb zu einer seinen witzigen 

Zeichnungen vor 70 Jahren: "Ein, zwei, drei, im Sauseschritt geht die Zeit. Wir sausen mit!". 

Was würde er heute erst sagen? 

Seernanns letzte Fahrt 1967 

Immer um Weihnachten herum fand im Dorfe die Altenfeier statt. Das hat der junge Pfarrer 

so eingeführt und da freuten sich die Alten von einem Jahr zum andern darauf. Und immer - 

wenn dieser wichtige Tag nahe war, kam vorher der gute, alte Vater Zech: "Ach würden sie 

mir nicht wieder schreiben eine Dankrede für den Altentag?" Er sprach immer etwas 

mühsam seine Muttersprache, denn mehr als 40 Jahre hat er nur noch in ihr gedacht, 

gesprochen hat er sie nicht mehr. 

Es heißt gewiss nicht aus der Schule schwätzen, wenn ich verrate, daß er jedes Jahr seine 

Rede bekam, denn der Greis ruht nun schon Jahre auf dem stillen Gottesacker. seines 

Heimatdorfes. Ein reichbewegtes Leben ist im Heimathafen vor Anker gegangen. 

Der junge Verwaltungspraktikant, der in den 70er Jahren des vorigen Jahrhunderts die 

sichere Existenz aufgab, um die weite Welt kennen zu lernen, hat dies, trotz schwerer 

Schicksalsschläge, auch am Abend seines Lebens nicht bereut. 

Als Schiffskoch fuhr er auf allen Meeren und lernte die Länder und Völker der Erde kennen. 

In Sydney, der australischen Hafenstadt, gründete sich der junge Schwabe ein eigenes Heim 

und wurde der Besitzer eines gut gehenden Feinkostgeschäftes, dem ein Erfrischungsraum 

für die Gäste eines nahegelegenen Theaters angegliedert war. 

Drei Kinder entsprossen seiner Ehe mit einer Engländerin. Aber das einzige Töchterlein 

ertrank an einem Weihnachtstag, als es am Strand weilte, ein Schmerz, den der Greis nie 

verwand. Die Söhne mit den deutschen Namen wurden von der Mutter erzogen. da der Vater 

immer wieder auf See ging. So kam der Weltkrieg, er traf den Seemann in St. Louis, und 

dort war er bis zum Kriegsende interniert. Seine Angehörigen hat er nie mehr gesehen, seine 

Frau hatte sich von ihm losgesagt. 

Der alte Seemann hatte nur noch ein Ziel: wieder heim in das Land seiner Kindheit, in das 

Dorf. wo seine Wiege gestanden. Er hatte schon während der Gefangenschaft als Lagerkoch 

eine gutbezahlte Stellung gehabt und fand später wieder ähnliches. Er gedachte in 

75

Deutschland eine Hühnerfarm aufzumachen und die ersten Vorbereitungen waren schon 

getroffen. Die Inflation machte alle Pläne zunichte. 

Als der Greis wenige Wochen nach seinem 70. Geburtstag in Deutschland eintraf, war zum 

zweiten Mal sein Lebenswerk zerschlagen. Bei guten Bekannten fand er ein sonniges 

Stüblein. Statt der Hühnerzucht trieb er Kanarienzucht und diese war der Grund unserer 

Bekanntschaft. Wir kauften ihm zwei fleißige Sänger ab, die ihrem Pflegepapa alle Ehre 

machten. 

Da leuchtete nun das Abendrot des Christabends über dem Dorfe, als ich dem Greis wieder 

eine Rede und einen kleinen Weihnachtsgruß brachte. Ein schmuckes Tannenbäumchen 

stand auf dem Tisch, an den Fenstern blühten späte Blumen. Die kleinen Sänger in den 

zahlreichen Käfigen zwitscherten noch leise ihr Abendlied. Ganz unwillkürlich kam mir 

mein Vers in den Kopf: 

Wir Alten - wir haben schon viel erlebt, 

Nun hat sich die Lebensflut verebbt, 

Nun sehen wir ferne - im Abendrot 

Ein seliges Land - ohne Kummer und Not!" 

Während sonst der gute Vater Zech immer so kindlich fröhlich war, schien ihm heute 

wehmütig zu Mute zu sein. Er erzählte,- was er noch nie getan - von seiner schönen, aber 

kaltherzigen Frau, die er vor gerade 50 Jahren geheiratet hatte. Er erzählte von seinen beiden 

Söhnen, die den Vater auch ablehnten, weil er deutsch sein und bleiben wollte. 

Aber: "Es ist ja mein letztes Weihnachten, Ich sehe den Heimathafen." Davon ließ er sich 

nicht abbringen. Auch nicht vier Wochen später, als er trotz Schnee und Kälte nach "Hans" 

und "Fips', seinen einstigen Schützlingen sehen wollte. 

Es war sein letzter Besuch bei uns, es war überhaupt sein letzter Gang gewesen. Am andern 

Morgen traf ihn der Schlag und tags darauf ist er sanft hinübergeschlummert. 

Warum er gerade mich noch so in sein Leben hineinschauen ließ? Vielleicht weil ich ihn 

immer so treu mit Gedichten versorgte. Wer kann's sagen. Aber ich gehe kaum an dem alten 

Haus vorbei, ohne an den zwei verwaisten Fenstern hinaufzusehen, wo in vergangenen 

Jahren ein gutes, altes Gesicht zwischen Blumen und Vöglein herausgrüßte. 

Warum Calw am 4. Dezember 1767 so festlich beleuchtet wurde 1967 

Auf der Suche nach geschichtlichen Ereignissen in und um unser Dorf Gechingen stießen 

wir schon vor 35 Jahren in dem 1911 erschienenen Tagebuch des Herzoglich 

Württembergischen Generaladjutanten Alexander Freiherrn von Buwingausen-Wallmerode 

über die "Landreisen" des Herzog Karl Eugen von Württemberg in der Zeit von 1767 - 1773. 

Der Herausgeber war ein Urenkel des Schreibers aus der weiblichen Linie, Freiherr Ernst 

von Ziegeser, der es im Auftrag des Geschichts- und Altertumsvereins etwas mühsam aus 

schon vergilbten Blättern zusammengestellt hatte. Es machte ihn aber Freude, wie heute 

noch den Lesern, die hier einen antiquierten Serienbericht von großer Akribie und 

Unbekümmertheit vorfinden. 

Das Geschlecht der Buwinghausen, der ehemaligen Burgherren von Zavelstein, wurde ja 

auch heuer bei der Festlichkeit zur Erinnerung an die Flucht Graf Eberhards, des 

Rauschebarts, erwähnt. Dies war ja ein Geschehnis, das 600 Jahre zurückliegt und von 

Ludwig Uhland in einer Ballade festgehalten wurde, welche die schwäbische Schuljugend, 

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von den Gymnasien an bis zu den einklassigen Volksschulen, auswendig zu lernen hatte und 

von welchen die Anfangsreime meist fest im Gedächtnis blieben: "In schönen Sommertagen, 

wenn lau die Lüfte wehn, die Wälder lustig grünen, die Gärten blühend stehn, da ritt aus 

Stuttgarts Toren ein Held von stolzer Art, Graf Eberhard der Greiner, der alte Rauschebart." 

Und in echter Begeisterung von künftigem Ferienglück, ging es weiter: "Zu Hirsau bei dem 

Abte, da kehrt der Ritter ein und trinkt beim Orgelschalle den kühlen Klosterwein. Dann 

gehts durch Tannenwälder ins grüne Tal gesprengt, wo durch ihr Felsenbette die Enz sich 

rauschend drängt." 

Calw wird hier ja nicht erwähnt, doch wissen wir längst, daß der Dichter und Jurist, der 

Landtagsabgeordnete und alte 48er Ludwig Uhland das Glück seines Lebens, seine Gattin 

Emilie geb. Fischer in Calw fand. Ist also da unserer Kreisstadt nicht erwähnt worden, so hat 

sie zu den Herren von Buwinghausen Beziehung gehabt. Diese hatten zwar ihr Burg-Gut 

schon über Herzog Eberhard Ludwig dem Lande Württemberg verkauft, doch war der Vater 

des Schreibers Johann Friedrich von Buwinghausen Obervogt von Calw, Neuenbürg und 

Wildbad. Zuvor war er Hauptmann im Kaiserlichen Infanterie-Regiment Prinz Alexander 

von Württemberg in Belgrad gestanden, dort war auch Alexander Maximilian im Februar 

1728 geboren worden. 

Als Herzog Karl Eugen, 1744 von Berlin kommend, die Regierung über das Land 

Württemberg antreten konnte, für seinen Vater Karl Alexander, der nur von 1733 - 1737, 

nicht gerade glänzend regiert, war er eigentlich nur militärisch geschult, am Hofe Friedrichs 

des Großen. Sein jüngster Bruder Friedrich Eugen blieb in Preußen und heiratete eine 

Prinzessin von Brandenburg-Schwedt, deren Nachkommen bis zum ersten Weltkrieg das 

festgefügte königliche Haus ausmachte, heute aber im Mannesstamm erloschen ist, bis auf 

den jüngsten Sohn Alexander, dessen Nachkomme Herzog Philipp von Württemberg ein 

Ehrengast in Zavelstein war. Und da der vitale alte Herr, er wurde mit seinen 5 

Geschwistern, noch zwei Brüdern und drei Schwestern, (von uns Stuttgartern nach dem 

Vater Herzog Albrecht nur die "Albrechle" genannt) eine vielköpfige Enkelschar besitzt, 

unter denen sogar ein kleiner Herzog Friedrich und Herzog Eberhard zu finden sind, so wird 

auch Herzog Karl Eugens Gedächtnis noch nicht erlöschen, wenn er auch mit seiner Gattin, 

einer Prinzessin Ansbach-Bayreuth keine Kinder hatte. Buwinghausen erzählt dafür von 

einigen Söhnen, welche ihm seine Freundinnen schenkten und welchen er väterliche Hilfe 

angedeihen ließ. 

So sind wir also im Dezember 1767 und Buwinghausen, der langjährige Begleiter des 

Herzogs schreibt: "Tübingen-Calw am 3. Dezember. In dieser Nacht legte es einen Schnee 

und gefrohre stark. Nach 9 Uhr fuhren er in der Reise-Chaise Mdm. Bonfina (einer Sängerin 

und seine ständige Begleiterin) auf die Solitude, woselbst sie über Nacht blieben. Die 

Damen und das ganze Theatre gingen wieder zurück nach Ludwigsburg. Die chaisierten 

Cavaliers aber nach Calw." 

Es folgen eine ungeheure Menge adeliger Namen, deren Repräsentanten noch am 

Königlichen Hof existierten. Mein Großvater Jäger, der nach seiner Pensionierung als 

Regimentsmusiker des 3. Königl. Infanterie-Regmients "Alt-Württemberg" Ludwigsburg, 

noch viele Jahre im Königlichen Schlossgardekorps seine Dienste tat, nannte manchen dieser 

Adelsnamen, was von seiner Enkelin mit Wohlgefallen registriert wurde. Doch im 

Dezember 1767 ging die Stadt Calw einem lebhaften Abend entgegen. Am Abend um 1/2 

Uhr kam der Herzog mit dem Major von Schwartzenfels hier an. An der Hengstetter Steig 

hatte die Stadt eine schöne Ehrenpforte aufgerichtet, an derselben bis zum "Waldhorn" war 

der Magistrat und die ganzen Bürger in Mänteln "en haye"aufgestellt. 

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2. Februar, Lichtmeß - Kunkel vergeß! 1968 

"Wenn der Tag beginnt zu langen, kommt der Winter erst gegangen." 

Dieser Spruch aus Urväter Tagen hat heut noch seine Gültigkeit. Und damals wie heute lebt 

die Menschheit in der Hoffnung des steigenden Lichtes. So liegt in dem Wort "Lichtmeß" 

mehr als der alte, kirchliche Brauch der "Lichtermesse" oder "Lichterweihe", der diesem Tag 

seinen Namen gab. 

Er entspringt dem Feiertag der Begegnung der Gottesmutter Maria mit dem alten Simeon im 

Tempel zu Jerusalem. Es ist hier wie meist bei kirchlichen Feiern, daß sie sich wie 

selbstverständlich dem Rhythmus der Natur verbinden und an einem Platz stehen, den man 

sich geeigneter gar nicht denken könnte. 

Lichtmeß! Darin liegt Befreiung, darin liegt die Freude des Sieges über das Dunkel der 

Winterzeit. Wir modernen Menschen müssen uns, um dies ganz zu verstehen, einmal 

zurückversetzen in die Winter unserer Vorfahren. 

Eine kleine Ahnung ist uns alle überkommen, als in der zweiten Januarwoche eine 

Winterkatastrophe von gigantischen Ausmaßen unsrem ganzen zeitgemäßen Leben drohte. 

Wenn es plötzlich keinen elektrischen Strom mehr gäbe, wenn all die Annehmlichkeiten, die 

sein Vorhandensein birgt, unter Sturm und Schneelast versiegen würden? Wie gnädig ging 

dies für unser Dorf ab. Aber wieviel Not und Zerstörung hat es anderen Gegenden und 

Menschen gebracht. 

Und damals in der alten Zeit, wie karg waren namentlich auf den Dörfern die Lichtquellen. 

Beim flackernden Schein der Laternen mußte man in Stall und Scheuer hantieren, und zwar 

mit größter Vorsicht und viel Umständlichkeit, weil die Feuersgefahr immer drohend über 

Haus und Hof lag. Bei der Öllampe wurde die Abendandacht gehalten und gesponnen. je 

geringer der Lichtverbrauch war, umso mehr rühmte man die Hausfrauentugend der Bäuerin. 

Kein Wunder, daß alles den langen und oft so bitterkalten Januar beinahe nicht zu Ende 

erwarten konnte, daß der Lichtmeßtag einen hellen Freudenschein ins Haus trug. 

"Lichtmeß, bei Tag z' Nacht eß" schmunzelte der Bauer und klopfte sein Pfeifle aus. 

"Lichtmeß, Kunkel vergeß" sagte die Bäuerin und stellte das Spinnrad beiseite. jawohl, jetzt 

wird es Schluß mit der Ofenhockerei. Bald hängen die weißen Wolkenfahnen am blauen 

Himmel und die Erde dampft aus brauner Scholle. 

Auch jetzt noch dringt das Helle und Frohe, das Hoffnungsvolle, das am Lichtmeßtag hängt, 

in das dörfliche Leben ein und läßt die Herzen der Menschen höher schlagen: 

Bald ist der Winter vorbei, das Dunkel verschwindet, 

s´ist Lichtmeß! Das Lenzhoffnung kündet! 

Aus vormärzlicher Zeit 1968 

Man mag den Frühling noch so oft erleben, sein Zauber wird mit jedem Jahre neu, wenn mit 

geheimnisvollem Weben die Erde wird von ihren Winterfesseln frei. Blau spannt der 

Himmel seinen Bogen, weit liegt die Welt im Sonnenglanz. Vom Süden kommen 

Wandervögel hergezogen ein erster Schmetterling lebt sich im Tanz. Die Kinder spielen auf 

den Gassen, die Alten sonnen sich auf warmer Bank, weil sie die Winterstuben nun 

verlassen, so sagen sie dem Frühling innig Dank. Und hastet um sie all' das laute Leben, so 

stört das ihre Seelen nicht, sie haben ihren Teil bereits gegeben und freuen wunschlos sich 

am goldnen Licht. 

Diese Verse, schon vor geraumer Zeit in die Öffentlichkeit gedrungen, gelten fast wie ein 

78

Gruß an Alt-Gechingen, ja noch mehr an die alten, betagten Einwohner. So ist es auch ein 

Gruß an die jenigen die so fest im Dorfbild verankert waren und deren Gruß und 

freundlichen Worte in unserer hektischen Zeit fast eine Rarität waren. Aber auch als Zeugen 

einer besonnten Jugendzeit waren sie mit unter uns. Sie konnten berichten von einem 

geruhsamen, bescheidenen Leben, welches heute fast wie ein Märchen anmutet, und von 

dem sie so bereitwillig erzählten, wenn man sich die Mühe gib, ihnen zuzuhören. 

Heute, wo die technischen Fortschritte, Funk und Fernsehen weitgehend die menschliche 

Unterhaltung bestimmen, kommt Überlieferung und Tradition unwillkürlich zu kurz. Und 

doch, erst kürzlich konnte man den Ausspruch eines mitten im Leben stehenden Beamten 

lesen: "Was vom Alten neben dem Modernen geblieben ist, ist für uns Lebende, soweit wir 

noch geschichtlich denken können, soweit für uns Geschichte lebendiger Beziehung vorn 

Gewordenen zum Werdenden ist, eine stetige Gründung auf den fundamentalen Kräften 

unserer Existenz." Gewiss ein Satz, der hohe Anforderungen in die Konzentration des Lesers 

stellt. Er läßt sich aber auf die einfache Norm bringen; wir haben kein tragendes Fundament, 

wenn wir die Vergangenheit ablehnen. Dabei gilt es natürlich in erster Linie die 

Vergangenheit hervorzuholen, die nicht ein ganzes Volk in Zweifel und Verwirrung stürzte. 

Dann wird es auch nicht mehr so sein, wie man heute oft hört, ja von "dem" wollen die 

jungen Leute nichts mehr wissen. Dann werden sie plötzlich entdecken, daß noch eine 

Substanz da ist, die keiner konjunkturellen Schwankung unterworfen ist, sondern die von 

Menschen kündet, die wohl einer anderen Epoche angehörten, die andere 

Lebensbedingungen kannten, die aber auch Glieder in einer Kette des völkischen Lebens 

waren, dem auch wir angehören. Und von solchem Zeitlauf soll hier die Rede sein, im 

Großen wie im Kleinen. Mancher der alten Leser wird sich an den glanzvollen Film der Ufa 

aus den dreißiger Jahren erinnern: "Der Kongress tanzt", der an eine der glanzvollsten 

Episoden der europäischen Diplomatie erinnert, die allerdings auch keine grundlegende 

Besserung der Verhältnisse schaffen konnte. Man schrieb das Jahr 1815, als im glanzvollen 

Wien eine illustre Gesellschaft an Diplomaten und schönen Frauen - man würde heute sagen 

des Hochadels - versammelt war, um in langen Beratungen zu retten, was der auf die Insel 

Elba verbannte große Korse an Scherben in seinen großen Feldzügen zurückgelassen hatte. 

Man sieht, der weise Ben Akibal, den mein Vater so oft zitierte, hatte schon recht: Alles 

schon dagewesen! 

Die lieben Alten und wir, die wir nun nachrücken, haben in unseren Schuljahren noch von 

dem Befreiungskrieg gehört, der nach der schmerzlichen Niederlage von Jena und Auerstädt 

(1806) mit vielen glanzvollen Namen erzählt wurde. Da war aber nichts von Chauvinismus 

zu lesen und zu hören, sondern nur von der Freiheit. Aber in Wien war das so, daß die vielen 

verwickelten Verhandlungen (der Kaiser von Österreich hatte ja auch seine Verbündeten 

eingeladen, den Kaiser von Russland, König Friedrich von Preußen ebenso wie die 

regierenden Herren der deutschen Lande) eine klare Konzeption unmöglich machten. Da 

sagte der belgische Fürst Lingne das bittere Wort: "Der Kongress tanzt, aber er kommt nicht 

von der Stelle." Wobei er auf die vielen prächtigen Feste anspielte, die in endloser Reihe 

gefeiert wurden, vergleichbar den heutigen Pressebällen der einzelnen Bundesländer. Auch 

die vornehmen Salons fürstlicher Damen, in denen die politischen Gespräche oft unter ihrer 

Assistenz geführt wurden, waren ein wichtiger und ungeheure Summen verschlingender 

Faktor. Und hier setzt denn eine Geschichte ein, die für unser schwäbisches Volk nicht ohne 

Bedeutung wurde. Unter den Damen, die den Wiener Kongress schmückten, waren zwei, die 

durch ihre Schönheit und Bildung die allergrößte Hochachtung genossen. Es waren dies die 

Schwestern des Zaren Alexander I. von Rußland, Maria Pawlowna, Erbgroßherzogin von 

Sachsen-Weimar und Katharina Pawlowna, verwitwete Herzogin von Oldenburg. Beides 

waren Töchter der Zarin Witwe Marie, Herzogin von Württemberg. Diese Witwe des 

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unglücklichen Zaren Paul war mitten in dem sittenlosen Treiben am russischen Fürstenhof 

eine unantastbare Erscheinung. Sie ließ ihren neun Kindern - es waren fünf Söhne und vier 

Töchter - die denkbar beste Erziehung angedeihen. Und das zeigte sich auch beim Wiener 

Kongress. Nur setzte dann eine Herzensgeschichte ein, die wohl dem Schwabenlande eine 

seiner edelsten Fürstinnen schenkte, aber wie es heute oft geht, einem anderen Frauenherzen 

bitterstes Herzeleid zufügte. Das wurde im Schwabenland erst heute richtig bekannt, wo 

seriöse Wochenschriften aus alten Chroniken Fürstenschicksale hervorholen. 

So schrieb -mir eine Verwandte: "'Weißt Du übrigens, daß, unser Stuttgarter Charlottenplatz 

nicht nach der Gattin unseres letzten Königs Wilhelm des Zweiten benannt ist, sondern nach 

der ersten, unglücklichen Gattin, einer Herzogin Charlotte von Bayern seines Großvaters 

Wilhelm Ersten?" Das war auch mir, zeitlebens begeisterter Stuttgarterin, nicht bekannt. 

Und diese Romanze fand ihren Anfang beim Wiener Kongress, wo der junge Kronprinz 

Wilhelm von Württemberg sich unsterblich in seine leibliche Base Katharina verliebte, und 

da seine Ehe mit Charlotte kinderlos war, sich kurzerhand von ihr trennte. Tief verletzt 

verließ die junge Fürstin das Schwabenland, und sicher hat sie diese Demütigung nie 

verschmerzt, auch wenn sie später die vierte Gemahlin des Kaisers von Österreich wurde. 

Katharina aber, die 1816, kurze Zeit nach ihrer Verheiratung mit ihrem Gatten den 

Königsthron Württembergs bestieg, musste bald ihrer Pflicht als Landesmutter in der 

schrecklichen Notzeit 1816/17 nachkommen. Und sie tat das in vollendeter Weise. Neben 

der Speisung der Hungernden gründete sie den sogenannten Wohltätigkeitsverein, der 

vorletztes Jahr, wenn auch unter anderem Namen, sein 150-jähriges Bestehen feierte. Auch 

die Sparkasse fand in ihr die Gründerin, ebenso die Katharinenschule und das 

Katharinenstift. Leider war dem königlichen Paar nur ein kurzes Glück beschieden. Schon 

1819 schloss Katharina die Augen zum letzten Schlummer, einen verzweifelten Gatten mit 

seinen Kindern Sophie und Marie zurücklassend. Wie sie sich so oft gewünscht, fand sie auf 

dem Rotenberg, wo das Stammschloss der Württemberger stand, die letzte Ruhestätte. 

König Wilhelm ließ die Burg abbrechen und den tempelartigen Bau errichten, der in seiner 

Gruft mehr als fünfzig Jahre später den Sarkophag Wilhelms des Ersten aufnahm und dann 

noch denjenigen seiner jüngsten Tochter, der Prinzeß Marie, Gräfin von Neipperg, der ja 

unsere Marienlinde gehört. Hier taucht noch einmal ein Name auf, der, eh wir die Zeit des 

Wiener Kongresses verlassen, dort eine Rolle spielte. Es war der Schwiegervater der Prinzeß 

Marie, Adam von Neipperg ein tapferer Krieger und damals kaiserlicher Stallmeister zum 

Dienst der Kaiserin Marie-Luise von Frankreich bestellt. Diese kümmerte sich wenig um die 

Verhandlungen der Hinterlassenschaften ihres kaiserlichen Gemahls, ebenso wenig wie um 

den unglücklichen Kaisersohn, Herzog von Reichstadt, der einem frühen Tod 

entgegenvegetierte. Sie durfte, als Napoleon auf St. Helena gestorben war, im Unterschied 

zu Prinzeß Margret von England, ihren Stallmeister heiraten. Als dem Paar ein Sohn geboren 

wurde, ernannte ihn sein kaiserlicher Großvater zum Fürsten Montenuovo, wodurch der 

uralte Name des Reichsgrafen mit der schwäbischen Standesherrschaft Schwaigern 

romanisiert wurde. Sein Sohn Fürst Alfred Montenuovo war der letzte Oberhofmeister 

Kaiser Franz Josephs von Österreich. Sic transit gloria mundi! 

Damit kommt man so langsam an die vormärzlicher Zeit der 30er Jahre, die vom 

Bürgerlichen her auch die Biedermeier-Zeit genannt wurde. Unser Schwabenland gedieh 

unter der segensreichen Regierung Wilhelms des Ersten in allen Sparten. Seine Einsamkeit 

hatte er längst aufgegeben. Wieder eine Kusine, Prinzeß Pauline von Württemberg, war 

seine Lebensgefährtin geworden, und zu den beiden Stiefgeschwistern hatten sich noch drei 

eigene Kinder gesellt, darunter der Kronprinz Karl. Wir haben vorletztes Jahr gehört, wie der 

holländische Kronprinz sich von dem so fröhlichen Württembergischen Königshof die 

Patentochter seiner Mutter, Prinzeß Sophie, zur Frau erkor. 

80

Das Schicksal hatte es aber mit den beiden Fürstinnen nicht gut gemeint. Die Söhne 

Wilhelm und Alexander starben schon vor ihrem Vater, unversöhnt, das mag auch der Grund 

sein. warum Königin Juliane niemals Kontakt mit Württemberg nimmt, obwohl ihre 

Urgroßmutter Henriette von Waldeck ebenfalls eine württembergische Fürstin war, sich also 

das Fürstenhaus weder seiner Abstammung noch das Schwabenvolk seiner Könige zu 

schämen brauchte. Wie draußen im Land, so hatte auch unser Dorf, damals ziemlich allen 

Verkehrs fern, die günstige Entwicklung Württembergs empfunden. 

Wenn man in seiner Chronik blättert oder den Erzählungen nachsinnt, die einem aus jener 

Periode geworden sind, so haben wohl Schlichtheit und Einfachheit das Leben bestimmt, 

aber profilierte Persönlichkeiten sind an seiner Spitze gestanden. 

Da waren es im geistlichen Amte die beiden Pfarrer Klinger, von denen der Vater mit dem 

akademischen Titel Magister, Christoph Heinrich (1772 - 1828), nach einer älteren 

Aufzeichnung auch der Schwiegersohn des Pfarrers Pommer Sohn (1723 - 1749) gewesen 

ist. Dessen Vater Johann Konrad, beides Magister (1690 1723) greift sogar ins 17. 

Jahrhundert zurück (1690 1723). Auch da ist die Kette nicht gerissen. Unter dem Sohn 

Klinger wurde dann die nette und jetzt bald ausgediente Schule erbaut. Da dieser von 1828 - 

1862 amtierte, also weit in das 19. Jahrhundert hinein, muß der Jahrestag der 

Grundsteinlegung der 17. Juli 1834, nicht der Tag des 50-jährigen Amtsjubiläums von Vater 

Klinger gewesen sein, sondern sein Todesjahr. Es ist schon eine schwierige Sache, mit den 

Daten vergangener Zeiten zu rechnen. Auch in der Presse kommt es oft zu Anachronismen. 

Jedenfalls kam es mit dieser "Vater-Klinger-Schule" zu einer Hochblüte. Gechingen hatte 

nicht nur vorzügliche Lehrer, sondern es stellte auch ein bedeutendes Kontingent an 

Lehrkräften. Für kluge Bauernsöhne war es, im Unterschied zu heute, fast der einzige Weg 

zum sozialen Aufstieg. Es führt schon über die vormärzliche Zeit hinaus, aber auch da lag 

viel lenzliches Erwarten. An Lehrern amtierte von 1789 - 1831., also noch im ganz alten 

Schulgebäude, Georg Andreas Hartmann, dessen Grabtafel mit der lapidaren Inschrift: "15 

Jahre Schullehrer dahier" am Friedhofbrunnen zu finden ist. Später kommt dann nach einem 

Georg Ludwig Schneider ein Karl Gotthilf Hartmann, vielleicht ein Sohn des erstgenannten? 

Hier ist aber in der Liste unserer Heimatchronik eine ziemliche Lücke, die von der 

vormärzlichen Zeit bis in die letzten Jahre des 19. Jahrhunderts hereinreicht. Da stehen von 

1789 - 1896 nicht weniger als, acht Lehrernamen, von denen mir einige aus der Erzählung 

meiner Angehörigen rühmlich bekannt sind, ja von denen einer, der nachmalige Studienrat 

am Lehrerinnenseminar Markgröningen, manchen von uns persönlich bekannt ist. Einer 

derselben, Gottlieb Christoph Kopp, ist um 1870 Lehrer hier gewesen. Meinen Urgroßonkel 

Prälat Brackenhammer hat er, laut dessen Brief von 1870, in Schorndorf besucht und ihm die 

Gechinger Ereignisse der Kriegszeit berichtete. Ob nicht aber der Lehrer Jässle schon vor 

ihm amtierte, ist anzunehmen. Er war hier sehr beliebt und starb ja auch an den Folgen einer 

Erkrankung, die er sich bei der Rettung einer Frau aus dem Hochwasser zuzog. Von den 

Schultheißen, die während der vormärzlichen Zeit amtierten, wäre zu nennen Christoph 

Friedrich Ziegler (1831 - 32), Hirschwirt und Schultheiß zu Gechingen. Er starb mit erst 30 

Jahren. Sein Sohn war der noch oft zu nennende Otto Friedrich Ziegler, der beim Tode 

seines Vaters nur wenige Jahre zählte und dann später seinem Stief- und Schwiegervater 

Georg Ludwig Schumacher folgend (1841 - 1868) von 1868 - 1895 sein heute noch 

unvergessenes Amt führte. Ein weiterer Schultheiß dieser für unser Württemberg so 

idyllischen Zeit war ein Georg Quinzler (1832-1841). 

Während der Amtszeit Schumachers scheint eine Unterbrechung von vier Jahren eingetreten 

zu sein, denn von 1844 - 48 wird ein Friedrich-Wilhelm Pregizer genannt, den ich seinem 

Namen nach, wenn ihn mein Großvater nannte, für einen sehr vornehmen Mann hielt. So 

muß es auch gewesen sein. Denn im "Schwarzwälder Boten" kam sein Bild von einem Maler 

81

Robert Hub, der, 1831 in Stuttgart geboren, viele "Porträter", wie unsere Alten sagten, malte. 

Dazu gehörte auch der Gechinger königliche Notar (und zeitweilige Schultheiß) Pregizer. 

Die Familie war früher weit verzweigt und ihr entstammen manche Theologen, Juristen und 

Verwaltungsbeamte. Die Skizze Pregizers stammt ans der Sammlung Doktor Keims, 

Reutlingen. Mit Wehmut gedachte ich da unseres Heimatforschers, meines Vetters Karl 

Essig. Wäre ihm nicht zu früh die Feder ans der Hand genommen worden, hätte er vielleicht 

noch allerhand aus dein Leben dieses Mannes und seines Wirkens im Dorf erfahren können. 

Warum aber gerade in dem so stürmischen Jahr 1848 Georg Ludwig Schumacher sein Amt 

wieder antrat, wäre wohl kaum mehr in Erfahrung zu bringen. Jedenfalls hat Gechingen 

damals eine kulturell nicht unbedeutende Zeit erlebt, die sich auch über die 48er Jahre 

erstreckte. Doch davon ein andermal. 

Ein Schicksalslied (1934) 1969 

Nun will ich meine letzten Blumen auf deinen schmalen Hügel legen, du kleine Rosemarie. 

Und wie ein Gruß aus weiter Ferne wird mir die Weise durch den Sinn gehen, die der 

kriegsgefallene Dichter Hermann Löns einst sang: Rosemarie, Rosemarie, sieben Jahre mein 

Herz nach dir schrie, Rosemarie, aber du hörtest es nie, Rosemarie! Vor acht Jahren ist es 

gewesen, zur Maienzeit, als du zum ersten Mal die klaren Augen öffnetest. Da klang und 

sang das Heimatdörflein wider von dieser schlichtinnigen Weise. Sängerfest sollte sein und 

ein gülden Kränzlein lockte, das wollten die Sänger erringen, unter denen auch dein Vater 

war, du kleine stille Schläferin. Sie haben ihn auch errungen, und dein Vater freute sich noch 

mehr über dich, auch wenn du kein Bube warst, wie er heimlich gehofft hatte nach dem 

ersten Mädel. Auch dieser Wunsch sollte ihm noch erfüllt werden; eben als du anfingst, 

nicht mehr in der dritten Person von dir zu sprechen und die "große" Schwester zur Schule 

kam, kam das Brüderlein. Wieder ging die Zeit, und wir haben noch viele Lieder gehört, 

aber du und das Löns-Lied, ihr gehörtet einfach zusammen, kleine Rosemarie.... Und dann 

kam ein Sommersonntag kurz vor der Erntezeit, da stand ein Sarg in eurem Hause - 

Rosemarie - und da lag dein Vater drin, dein fröhlicher, kluger Vater. Seine 

Kriegsverwundung hatte ihm den Tod gebracht und mit dem Siegesruf: Erlöser komm! war 

er hinüber gegangen in die Ewigkeit, und hatte euch allein gelassen. Rosemarie. Ich habe 

noch nie so viele Menschen so bitter weinen sehen wie an jenem Sonntag, als man ihn aus 

dem alten Nachbarhause zum Gottesacker trug. Du hattest große, erschrockene Augen, 

Rosemarie, aber weinen tatest du nicht. Du hattest ja noch die Mutter, die Geschwister und 

das ganze sonnige Kinderglück. Du lachtest bald wieder, fröhlich und unbeschwert, wie nur 

Kinder lachen. Einmal an einem stillen Nachmittag habe ich dich unbemerkt beobachtet, du 

tanztest in den Strümpfen vor unsrem Hause auf dem weichen Rasen. In den guten 

Sonntagsstrümpfen! Wart nur, du Unband, was wird die Mutter sagen. Ich wollte schon 

schelten. Aber da sah ich, mit welcher Verzückung du das kleine Gestältlein recktest und 

wie deine Kamerädlein mit offenem Mund dich anstaunten. Sie wären längst über ihre 

eigenen Füße gepurzelt, aber du strebtest wie ein erdgebundenes Seelchen zum Licht. Ach, 

aber dann, als schon die ersten Veilchen blühten, ein und ein halbes Jahr später, da trat der 

Würgeengel der Kinder, die Diphtherie, an dein Lager. Drei lange, bange Wochen, 

Rosemarie, und an einem Sonntagmorgen, als die Glocken zur Kirche läuteten, schliefst du 

hinüber, Rosemarie, mit sieben Jahren... 

Am ersten Maien, als das Dorf im Schmuck des Festtages der Arbeit prangte, trug man auch 

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dich hinaus, du kleine Nachbarin. Als ich dich zum letzten Male sah, da lagst du über und 

über mit Blumen bedeckt im Sarge. Ein Zug von unendlicher Hoheit lag auf deinem 

schmalen Gesicht, Rosemarie. Du gingst wissend hinüber. 

Aber diesen Sommer ist nun kein Kind vor mein Gartentor gekommen und wollte Blumen 

haben, wie du einst. Und wenn das Abendrot hinter fernen Hügeln verglomm, hat mich auch 

keines gefragt, ob hinter der goldenen Mauer das Paradies und der liebe Gott seien? Aber du 

bist bei deinem Vater - und wirst es wissen. 

Nun lege ich die letzten Blumen auf deinen Hügel. Und wie aus weiter Ferne klingt das 

Lönslied mir durch den Sinn: Rosemarie, sieben Jahre mein Herz nach dir schrie, aber dir 

hörtest es nie, Rosemarie. 

Der Grabstein im Walde von Johannes Böttinger 

Gedanken dazu 1970 

Die junge Traudel Roller-Weiß sammelt mit einer, für die heutige Jungmädchenwelt seltener 

Intensität Zeugen von Gechingens Vergangenheit, stellte mir dieses Gedicht zur Verfügung, 

das zweifach interessant ist, einmal ist es ein Produkt des Jüngsten aus dem Triumvirat 

unserer Dorfpoeten, zum anderen enthält es einen Beweis des weiteren Schicksals der jungen 

Witwe Graskunz. Sie wurde die Frau von Hansjörg Böttinger, meinem Urgroßonkel, ihre 

einzige Tochter Katharina heiratete einen Weiß. Sie wurde die Mutter des "Vaters der 

Gemeinde" Ludwig Weiß, des Urgroßvaters der jungen Heimatfreundin. 

Auch ein Stück Kulturgut, ein letzter Gruß ausgestorbener Gechinger Familien. 

Heimatliches 1972 

Du Märchenland aus Kinderferientagen, leb wohl, du Zauberparadies. 

Ich muß dich tief im Herzen tragen, weil mich dein holdes Bild verließ. 

Du standest freundlich vor den Fenstern, mit deinen baumbestandnen Höhn. 

Man wußte nichts on Nachtgespenstern, selbst unterm Sternenhimmel warst du schön. 

Und dann, die reichen Sonnenweiten, bis zu dem Dorf der Erntefelder Glanz, 

die Buchenhalden, blaue Weiten mit ihrer Tannenwälder Kranz. 

dies alles war - der Silberwelle, des Ahnenquells im Wiesentale gleich, 

in seiner sommerlichen Helle ein schönes, blankes Ferienreich. 

Und gab es einmal ein Gewitter so ging es ohne Schaden aus. 

Am nächsten Tage zogen Schnitter zur Erntearbeit frisch hinaus. 

Ja, so war es einmal! Vor mehr als 60 Jahren, wenn man, mit den lieben Eltern, wie weiland 

"Graf Eberhard, der Greiner, der alte Rauschebart" (Ludwig Uhland) zu "Stuttgarts Toren" 

hinauszog, aber nicht um in Hirsau, bei dem Abte "einzukehren", oder gar gleich "ins 

Wildbad" zu reiten. O nein, so eine brave Dampflok, wie sie vor einigen Tagen mir auf dem 

Bahnhof von Calw auftauchte und einen ihrer Fan den Ausruf entlockte: "Da ist doch 

wenigstens noch Leben drin" trug einem zu der würzig blauen Station, die heute nicht mehr 

benutzt wird und dort nahm man den Weg unter die Füße und wanderte über die steile 

Steige, durch den hohen Tannenwald und das Wiesental dem Heimatdorfe der Mutter zu. 

83

Mit leichtem Gepäck, denn die großen Reisekörbe brachten dann einer der "Milchmänner", 

der immer freundliche und pünktliche Herr Dürr und der meist etwas säumige Herr Heim 

glücklich an Ort und Stelle. Und damit tauchen auch gleich die Gestalten auf, die damals 

zum Dorfleben gehörten. Denn wie ganz anders war der Rhythmus und vor allem die 

Lebenshaltung auf dem Dorfe als heute, wo auch in unserem, längst über den alten "Flecken" 

hinausgewachsenen Dorf, ein fast städtisches Leben und Treiben herrscht. Und wo selbst 

von bäuerlichen Betrieben aus, der alte Zauber der Leiterwagen, mit ihren vielfach gemütlich 

ziehenden Kühen längst verschwunden sind, und mit ihren Traktoren und hochbeladenen 

"Ladewagen" für alte Herzen einen ungewohnt schmerzlichen Anblick bieten. Damals sang 

man in der "Ärnbetstund" mit gutem Recht: "Die Ernt` ist da, es winkt der Halm dem 

Schnitter in das Feld." 

Damals - vor mehr als 60 Jahren. Und doch hat ein jäher Blitzstrahl mit verheerender 

Wirkung die Erkenntnis aufflammen lassen, auch unsere technisierte und hochqualifizierte 

Zeit untersteht noch dem urewigen Geschehnissen des Äthers. 

Wieviel Jammer hat der Blitzstrahl vom Freitag, den 21. Juli den Familien Bantel-Kielwein 

gebracht und wie hat er das ganze Dorf - auch die Neusiedlungen aufgeschreckt! Wie hat 

man plötzlich verstanden, wenn bei den frommen Alten das Wetterschutzgebet üblich war: 

"Vor Feuer- und vor Wassersnot behüt uns lieber Herregott!" Gewiss, es ist für die 

Geschädigten ein Trost, daß es dem Einsatz der tapfren Feuerwehren von hier und Calw 

gelang, das Feuer auf seinen Herd zu beschränken, daß es nicht in unseren guten, alten 

Mühlweg noch eine größere Lücke reißen konnte und auch die Heimstätten der 

Geschädigten und ihrer nahen Nachbarn vernichten konnte. 

Gerade um die Wende des 18. zum 19. Jahrhundert hat mein wackerer Ururahne, der 

Zimmermann Johann Jakob Schwarzmeier den Familien Wagner Schwarz dieses bäuerliche 

Anwesen erbaut, das behäbige Doppelwohnhaus und die bescheiden im Hintergrund 

stehende, nun so grausam vernichtete Scheuer, deren Balkenanordnung von mittelalterlicher 

Bauweise stammend, stets meine Bewunderung erweckte, auf die ich manchen 

Heimatfreund und auch die heutigen Besitzer aufmerksam machte! 

In wenigen Tagen, am 12. auf 13. August jährt sich zum 91. Mal, daß der "grause Brand" mit 

seiner gewaltigen Feuerwalze über das Dorf herbrauste und über 50 Gebäude vernichtete. 

Dieses Geschehen war in den Gesprächen der Verwandten und Bekannten oft zu hören. Und 

auch der Großvater, zu dessen Lebenswerk die bald 100 jährige Gechinger Feuerwehr 

gehörte, trug mit seinen Schilderungen eine ernste Note in das glückliche Ferienleben! 

Wusste doch die kleine Städterin von keinem Großbrand als demjenigen des königlichen 

Hoftheaters anno 1902, den sie aber nicht bewusst erlebte, sondern nur daran gemahnt 

wurde, wenn sie in der Weihnachtszeit mit der Mutter eine Aufführung im königlichen 

Interimstheater besuchen durfte und man davon sprach, daß mit königlicher Unterstützung 

am Anlagensee zwei neue, prächtige Theaterbauten erstehen würden, was auch der Fall war, 

wobei doch bei den zahlreichen Fliegerangriffen auf Stuttgart das "Kleine Haus" der 

Staatstheater vernichtet wurde, ebenso wie das stolze Königschloss und viele andere kaum 

ersetzliche Gebäude, die noch strahlend und schön das Leben der Stadt zwischen "Wald und 

Reben" umgeben, wenn man nach vier Ferienwochen wieder in die liebe Heimat 

zurückgekehrt war! 

Dies nebenbei, ehe wir in der Chronik des Dorfes weiter blättern, die auch in dem Buch 

"Heimat Gechingen" zum Teil aufgezeichnet ist. Hier befindet sich auch eine Aufnahme von 

dem Ruinenfeld von 1881, die man bei Besuchen der Verwandten in der Hohen Gasse, der 

Familie Ludwig Weiß oft von der Wand nahm und studierte, welches Haus es wohl war, das 

noch stehen geblieben war? Und das ist, seltsamerweise, am Bildrand, der damals 

verschonte rechte Teil des Mühlwegs festgehalten, während im Gegenüber die letzten 

84

Brandstätten sichtbar sind, das Wohnhaus von Metzger Gehring dessen Wiederaufbau heute 

von der Familie des Kirchengemeinderates Richard Vetter bewohnt wird. Während die 

wiederaufgebaute sehr schöne Scheuer der Familie Riehm sich in Besitz von Frau Marie 

Breitling befindet. Sie erzählte mir, daß sich im Fundament ihrer Scheune, im Keller, noch 

Spuren des verheerenden Brandes befinden. Und nun hat das Gegenüber auch nach langer 

Zeit ein Ende in den Flammen gefunden! 

Die heutigen Besitzer Frau Witwe Kielwein und Geschwister Bantel haben ihren Besitz kurz 

vor dem ersten Weltkrieg erworben. Unten wohnte vorher der Bauer und Stundenhalter 

Daniel Wagner, und in der traulichen, niedrigen Stube haben viele ernsthafte Gespräche der 

Hahnischen Brüder stattgefunden, die ihren Ursprung in dem seltsamen Theosophen 

Michael Hahn hatten. Nach seinem Tode verkaufte der Sohn Karl dieses Anwesen an den 

Gärtnereibesitzer August Bantel, der dort mit seiner jungen Frau Berte geb. Maier seinen 

Hausstand gründete und wo eine fröhliche Kinderschar heranwuchs. Leider mußte die 

Familie zwei ihrer Söhne, Karl und Walter, im zweiten Weltkrieg opfern, auch Karl Wagner 

mußte seinen Sohn zum Opfer bringen. Wenn man die Stiege hinaufgeht kommt man in die 

Wohnräume der Familie Kielwein. Der Totengräber Kielwein erwarb das Anwesen von Karl 

Ginader, den man liebevoll "Markenkarle" nannte, weil er, einer der reichsten Bauern des 

Dorfes, sich nicht an die straff preußische Mark gewöhnen konnte, wo man vorher mit 

Gulden, Kreuzer und "Karlee" (Karolinen) rechnete. Ich selbst habe diese Bezeichnungen 

noch oft vom Großvater gehört. Karl Ginader war eine sehr profilierte Erscheinung, die mich 

oft an den Helden eines Bauerntheaters erinnerte. Und ein ländliches, heute kaum ver- 

ständliches Geschehen ließ den Besitzer, dessen beide Söhne Lehrer geworden waren, sein 

Anwesen verkaufen und an einem fremden Ort seinen, durch die damalige Inflation, das 

heißt Geldentwertung, einen trüben Lebensabend beschließen, wobei auch er im Krieg einen 

seiner Söhne opfern mußte. Es ist der 50.te der Gechinger Gefallenen von 1914-18, der aber 

nicht erwähnt wird. 

Der neue Besitzer hatte ebenfalls den Verlust seines jüngsten Sohnes Otto zu beklagen. Und 

im zweiten Weltkrieg fielen seinem Sohne Gottlob die beiden einzigen Söhne Hermann und 

Otto. Was würden auch diese, in der Blüte ihrer Jahre heimgeholten Männer sagen, wenn sie 

wüssten wieviel Leid und Verlust ein einziger Blitzschlag für ihre Lieben brachte... 

Aber auch schon in die heiteren Tage der Ferien fiel immer wieder eine Erzählung von 

einem zündenden Blitzstrahl. Am 2. Juni 1903 brannte durch einen Blitzschlag die Scheuer 

der Familie Stiegelmaier im Gailer (heute Uhlandstraße) ab. Am 24. August 1904 brach über 

die Familie Gehring auf der Mauer (Stammhaus der Familie Wagner) dasselbe Unglück 

herein. Und in dem so musikfreudigem Haus, dem ich vor Jahren einen Zeitungsbericht 

"Von denen die waren und denen die sind" widmete, war immer wieder die Rede von dem 

Wiederaufbau der Scheuer, die bedeutend teurer wurde, als die Versicherung ausbezahlte. 

Aber auch für dieses stattliche Anwesen brachte der erste Weltkrieg zwei große Opfer. der 

Sohn Karl wurde schon im Herbst 1914 bei Lodz, bei einem nächtlichen Überfall durch 

Russen getötet. Sein Schwager, Oberlehrer Gottfried Quinzler fiel kurze Zeit danach in den 

Vogesen. Sein noch erhaltenes Grab wurde schon von den Kindern besucht. Seine Witwe, 

Frau Marie Quinzler geb. Gehring ist nach 56 jähriger Witwenschaft, und schweren Leiden, 

heimgegangen. 

Von diesem Stammhaus der Familie Wagner heiratete der einzige Sohn Michael das 

Nachbarkind Annemarie Kappis und wurde damit zum Besitzer des, ebenfalls von dem 

Zimmermann Schwarzmaier erbauten, malerischen "Samels Haus", heute im Besitz von 

Kirchenpfleger Ludwig Wagner. Aber auch dieses vor der Jahrhundertwende erbaute Haus 

hatte ein Kriegsopfer zu bringen. Denn die Brüder der Annemarie Kappis mussten von ihr 

und den Eltern Abschied nehmen um 1813 gegen Russland zu ziehen, von dem sie nicht 

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wieder heimkehrten. Über dem schönen alten Haus, das für viele Gechinger Ansichtskarten 

ein gutes Objekt ist, schwebte mitunter das Damoklesschwert der Zerstörung. Auf besorgte 

Fragen, ob es dem immer stärker werdenden Durchgangsverkehr weichen müsse, bekommt 

man immer die tröstliche Antwort, wenn ja, dann würde das bestimmt noch lange Zeit 

anstehen. 

"Aus Dörfleins Freud und Leid". Selige Ferienerinnerungen aus einer Kindheit in unser noch 

heilen Welt und doch auch Erinnerung an harte Schicksalsschläge und Verluste durch 

Feuersnot. Wer kann sagen, was die Zukunft bringt? In der hektischen Betriebsamkeit 

unserer Tage sind die Stunden der Besinnlichkeit selten. Und nach dem letzten Schicksal 

wird doch mancher überdenken, daß dem Walten des Himmels die moderne Welt genau so 

ausgeliefert ist, wie in alter Zeit. Da ist dann auch der Ausruf verständlich, den die Frauen 

vergangener Zeit bei einem besonders grellen Blitz mit frommen Händefalten sagten: "Helf 

uns Gott!" 

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PS Liebe Fräulein (auf dem Rathaus) 

Hier habt Ihr einen Fortsetzungsbericht, den Euer derzeitiger Chef vieleicht in die nächsten 

Nummern aufnehmen lässt! Zum Beispiel "Das Waldelflein", "Das gibt es noch?", oder "Es 

ist schon so, die Menschen haben keine Zeit". Das wäre doch zeitgemäß und wurde bereits 

in meiner SH Zeitschrift für Volkswirtschaft und Kultur veröffentlicht. Auch Weil der Stadt 

nahm einiges davon. Und wenn mein Herr Recht, der aber schon vor 16 Jahren starb, noch 

an der Setzmaschine stände, würde er den Blödsinn, der von anderer Seite eingesandt wird, 

bestimmt nicht aufnehmen. 

Ich schreibe ja diese Sache noch aus dem Krankenzimmer, denn meine Verletzung ist so 

schlecht behandelt worden, daß die Schmerzen eher schlimmer als besser werden. Deshalb 

habe ich auch meine, nun 50 Jahre umfassende Arbeit zusammen genommen und bitte Euch 

nochmals, wenn Ihr sie noch habt und wollt sie beim Umzug verbrennen, dann schickt sie 

mir lieber, auch die Zeitungsberichte! Ich bin Euch dankbar! 

Freundliche Grüße! 

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Erzählungen 1900-1975 von Tillie Jäger - BookRix

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