Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
Lukowsky trat neben die Tür: „Daß Sie keinen Haussuchungsbefehl haben, sieht
doch ein greiser Leuchtturmwärter ohne Fernrohr! Hätten mir doch sonst längst
mit dem Ding unter der Nase herumgewedelt!“ - Cornelius sagte: „Der Hausmeister
ließ uns 'rein.“ - „Dann verklag' ich den eben auch,“ erwiderte Lukowsky
gleichmütig.
Cornelius schlug eine verträglichere Saite an: „Nehmen Sie doch Vernunft an!
Gut, ich kann Ihnen die Waffe jetzt nicht mit Gewalt abnehmen. Aber kriegen
werd' ich sie doch. Einfacher für Sie, das Ding gleich 'rauszurücken.“
Lukowsky schüttelte wieder den Kopf, bevor er antwortete: „Hätten Sie nicht
versucht, mich für dumm zu verkaufen und überhaupt diese krummen Touren
sein gelassen. - Aber so nicht. Außerdem gehört die Pistole der Firma, und da
bin ich nicht der Haupteigentümer. Das Ding ist aber rechtmäßig erworben, wie
Sie wahrscheinlich auch genau wissen. Und die Zeiten, als ich mich von Behörden
einschüchtern ließ, sind schon sehr lange vorbei.“
Cornelius warf seinen Mitarbeitern einen vielsagenden Blick zu, ehe er sich
nochmals an Lukowsky wandte: „Auf morgen, Lukowsky! Wir werden noch ein
paar Überraschungen parat halten!“
Lukowsky hob und senkte die Schultern. Sein Gesichtsausdruck wirkte unbeteiligt.
Ohne weitere Worte verließen die Beamten das Büro. Die Tür blieb
offen. Lukowsky schlug sie zu. Er zog seine Jacke aus, wischte damit symbolisch
über den Tisch, an dessen Kante Cornelius gesessen hatte, und nahm hinter
dem Schreibtisch Platz. Lukowsky griff zum Telefon und rief routinemäßig in
Essen beim Kaiserhof an. Vera war nicht da, bloß noch ihre Sachen.
Der weinrote Mustang stand am Rande einer staubigen Landstraße. Wenige
Kilometer entfernt, parallel zu dieser, verlief eine andere, breite, saubere Straße,
über die sich kettenweise frischgeputzte Wagen von Wochenendausflüglern
schoben. Aber das war von hier aus nicht zu sehen. Lukowsky kannte die Hauptstraße
und mied sie wegen des starken Verkehrs. Das Wetter hatte nochmals
Wärme in dieses Jahr gebracht. Lukowskys rechte Hand wischte Schweiß von
der Stirn und tauchte gemeinsam mit der linken in das kühle Rinnsal, das an der
unteren Kante eines schmalen Straßengrabens floß. Er schüttelte Wassertropfen
von den Fingern und ging langsam zum Auto zurück. Nichts drängte ihn zur
Eile. Die beiden Türen des Wagens standen offen mit heruntergelassenen Fenstern.
Lukowsky setzte sich hinter das Lenkrad und blinzelte ein paar Mal in die
Sonne. Er genoß die über der sommerlichen Landschaft liegende Ruhe. Alle
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