Z-PLAN. Ein Kampf im Licht der Schwarzen Sonne

Z-PLAN
stand, und holte mit der anderen Hand zwei Gläser aus dem Schreibtisch hervor.
Er guckte in die Gläser. „Sauber!“ entschied er, und stellte sie auf die Tischplatte.
Cognac gluckste aus der Flasche. Kufner setzte sich auf einen der beiden
vorhandenen Stühle: „Horrido! - Also: Was gibt's?“
Lukowsky bat: „Hast du ein paar Liter Benzin übrig? Ich hatte gestern unvorhergesehene
Ausgaben. Wenn ich zurückkomme, bezahl' ich.“
Kufner strich mit der flachen Hand über die unordentlichen, ergrauten Haare:
„Ja, ja, nimm Dir!“ Er sah Lukowsky an: „Muß ich Dir ein paar Hunderter pumpen?“
- „Nein, danke,“ erwiderte Lukowsky: „Wenn der Tank voll ist, komm ich
schon hin, es müßte dann reichen. In Stuttgart kriege ich Geld. Es gibt eine recht
ordentliche Tour.“
Kufners faltiges Gesicht wirkte phlegmatisch: „Wie Du willst.“ Er klappte den
ziselierten Deckel einer goldenen Taschenuhr auf: „Muß jetzt noch 'was tun.
Treffen wir uns nachher noch in der Kneipe, oder ziehst Du gleich los?“
„Ich will morgen halbwegs frisch sein,“ antwortete Lukowsky: „In der Nähe von
Stuttgart kenn' ich ein wirklich billiges Motel. Da blieb ich über Nacht.“ Er
stand auf. Sie verabschiedeten sich.
Im Laufe dieses Tages rief er nicht weniger als achtmal im Hotel Kaiserhof in
Essen an. Vera war nicht da. Ihr Zimmer war noch belegt, aber sie war außer
Hauses. Lukowsky ließ Grüße ausrichten. Am Abend würde er wieder anrufen.
Er erreichte sie auch am Abend nicht, weder am frühen noch am späten. Sie
hatte ja angekündigt, eventuell werde sie nicht erreichbar sein. Aber das quälte
ihn. Er versuchte, andere Gedanken zu finden. Doch wenn das Schicksal einen
Frauennamen annimmt, läßt es sich nicht beiseite schieben.
Am folgenden Morgen frühstückte er ausgiebig. Durch große, längliche Fenster
war das Treiben an der nahen Tankstelle zu sehen und im Hintergrund der
schnellfließende Verkehr. Auf den Parkplätzen bereiteten sich Fernfahrer zum
Aufbruch vor. Aus einem Radio spielte leise Frühmusik. Ein schmachtender
Sänger behauptete, daß Tränen nicht lügen würden. Eine Kellnerin und zwei
Ober verteilten Speisen und Getränke an die Tische. Ein lauthals grüßender
Mann brachte Bündel druckfrischer Tageszeitungen. Lukowsky trank seinen
Kaffee aus und blickte zur Uhr. Gegen acht wollte er am Flughafen sein. Er
überlegte, Dulcinea anzurufen. Doch es war zu früh, sie würde vermutlich noch
süß schlummern.
Die zweimotorige Dakota stand abseits am Rande des Flugfeldes. Gegen blank-
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